Partie 2

Lucas a lentement tourné la tête vers moi. Son regard était aussi calme que la surface du lac à cette heure matinale. J’ai simplement hoché le menton, un geste infime que lui seul pouvait comprendre.

Il a planté sa canne dans la vase, a essuyé ses mains sur son gilet polaire vert foncé et a marché vers le petit groupe avec l’assurance tranquille d’un homme qui connaît sa place dans le monde. Le gravier crissait sous ses bottes. Madame Moreau a eu un mouvement de recul imperceptible, comme si le simple fait qu’il s’approche constituait une menace. Le brigadier, lui, a posé une main hésitante sur son ceinturon.

“Brigadier, je suis le chef de brigade fluviale Lucas Morel,” a dit mon fils d’une voix posée mais qui portait loin. “Ce plan d’eau est sous ma juridiction directe. Je ne pêche pas, j’effectue un relevé officiel de la population piscicole.”

Le gendarme a cligné des yeux plusieurs fois. Il devait avoir vingt-trois ou vingt-quatre ans, à peine plus jeune que Lucas. On lisait sur son visage le calcul rapide qu’il était en train de faire : un chef de brigade, ça représente l’autorité de l’État, bien au-dessus d’un simple différend de voisinage.

“Vous avez une pièce d’identité professionnelle, monsieur ?” a-t-il demandé, la voix soudainement plus prudente.

Lucas a glissé la main dans la poche intérieure de son gilet et en a sorti un portefeuille en cuir noir frappé de l’écusson de l’Office Français de la Biodiversité. Il l’a ouvert sous le nez du gendarme. La carte professionnelle brillait dans la lumière naissante, photo officielle, nom, matricule, la mention « Chef de brigade départemental » en lettres capitales.

Le silence qui a suivi était presque douloureux. J’ai vu la pomme d’Adam du jeune brigadier monter et descendre tandis qu’il lisait chaque ligne. Madame Moreau, elle, fixait le badge comme s’il s’agissait d’un document falsifié, les narines dilatées par une rage qui cherchait désespérément une issue.

“C’est ridicule !” a-t-elle fini par éclater. “N’importe qui peut fabriquer un faux document de nos jours. Regardez-le, il a à peine vingt ans ! Comment voulez-vous qu’il dirige quoi que ce soit ?”

Le gendarme n’a pas réagi immédiatement. Il a sorti son téléphone professionnel, a composé un numéro et s’est éloigné de quelques pas. Je l’entendais murmurer des chiffres, probablement le numéro de matricule de Lucas. L’attente m’a semblé durer une éternité, mais elle n’a probablement pas excédé deux minutes.

Quand il est revenu, son expression avait changé. Ce n’était plus l’incertitude, c’était le soulagement mêlé d’un début de contrariété à l’égard de la plaignante. Il a refermé le portefeuille avec précaution et l’a rendu à Lucas.

“Toutes mes excuses, chef,” a-t-il dit en se redressant presque au garde-à-vous. “Le central confirme votre fonction. Je ne savais pas que ce secteur dépendait d’une brigade fluviale.”

“Peu de gens le savent,” a répondu Lucas avec un demi-sourire. “Mais maintenant, vous êtes au courant. Et pour être tout à fait transparent, ce lac n’est pas seulement sous ma juridiction professionnelle. C’est aussi la propriété privée de ma famille depuis un siècle et demi.”

Madame Moreau a poussé un cri étranglé. Sa main s’est crispée sur le tissu de son chemisier crème. “Propriété privée ? Ne l’écoutez pas ! Ce lac appartient à l’association des riverains. C’est écrit dans le règlement intérieur, j’ai les papiers chez moi !”

J’ai fait un pas en avant. Il était temps que j’intervienne. “Madame Moreau, vous pouvez brandir tous les règlements que vous voulez. Ils n’ont aucune valeur juridique sur ce terrain. Ce lac a été creusé par mon arrière-grand-père, François Morel, en 1874. Les actes notariés existent, cadastrés et enregistrés aux hypothèques. Vous voulez que je les sorte maintenant, ou vous préférez qu’on en parle devant un juge ?”

Le brigadier a levé une main pour apaiser les tensions. “Monsieur, madame, je ne suis pas compétent pour trancher un litige de propriété. En revanche,” et il s’est tourné vers Madame Moreau avec une sévérité nouvelle, “le fait de dénoncer une infraction imaginaire peut constituer une dénonciation calomnieuse. Je ne dresse pas de procès-verbal cette fois-ci, mais je vous déconseille vivement de réitérer ce genre d’appel.”

La voisine est devenue blanche comme un linge. Enfin, aussi blanche que le permettait son fond de teint poudreux. Ses lèvres rouges tremblaient, cherchant une réplique cinglante qui ne venait pas. Elle a fini par lâcher un “Vous n’avez pas fini d’entendre parler de moi” avant de tourner les talons si brusquement que son chapeau de paille a failli s’envoler.

Le gendarme a pris congé poliment, non sans adresser un signe de tête respectueux à Lucas. Quelques instants plus tard, la voiture de patrouille remontait le chemin de gravier, emportant avec elle les derniers reflets bleutés des gyrophares.

Quand le silence est revenu, ponctué seulement par le chant d’une grive dans les vieux chênes, Lucas s’est tourné vers le lac. Il a pris une longue inspiration, comme s’il voulait emplir ses poumons de cette odeur de vase et de menthe aquatique qui était la signature de notre maison.

“Ça commence plus tôt que je ne le pensais,” a-t-il dit doucement.

“Qu’est-ce qui commence ?” ai-je demandé en ramassant ma tasse de café refroidie.

“La guerre. Elle ne lâchera pas l’affaire, papa. Tu l’as vue. Elle est du genre à vouloir le dernier mot, coûte que coûte.”

Je ne pouvais pas lui donner tort. Je connaissais ce genre de personne depuis l’enfance. Des gens qui arrivent de la ville avec leurs certitudes et leurs papiers à en-tête, persuadés que le monde se plie aux règlements qu’ils inventent. Ils ne comprennent pas que certaines choses, comme un lac centenaire nourri par une source souterraine, ne se possèdent pas avec des formulaires.

Nous sommes rentrés à la maison, une vieille bâtisse en pierre apparente que mon grand-père avait retapée après la guerre. Dans la cuisine, le poêle à bois ronronnait doucement. Je me suis préparé un deuxième café pendant que Lucas étalait ses notes de comptage sur la grande table en chêne.

“Le relevé est bon,” a-t-il dit d’un ton qui se voulait rassurant. “La population de truites a augmenté de quinze pour cent depuis l’année dernière. La qualité de l’eau est excellente. La source coule toujours aussi propre.”

“C’est une bonne nouvelle.”

“Oui, mais ça n’empêchera pas cette femme d’inventer un nouveau problème.” Il a marqué une pause, le stylo suspendu au-dessus de son carnet. “Elle va contacter l’association des riverains. Elle va monter un dossier. Elle va essayer de nous faire passer pour des hors-la-loi.”

Je me suis assis en face de lui. “Alors on va faire ce que la famille a toujours fait. On va s’armer de documents. On va aller à la mairie chercher des copies certifiées conformes. On va préparer un dossier tellement solide qu’aucun avocat ne voudra s’y frotter.”

Il a souri, un vrai sourire cette fois. “Comme papy, hein ?”

“Exactement comme papy. Il disait toujours : un Morel ne recule jamais, il avance seulement avec de meilleures cartes.”

Le reste de la matinée s’est écoulé paisiblement. Nous avons réparé une latte du ponton qui grinçait depuis des mois, nourri les poules, vérifié la pompe de la source. Des gestes simples, rassurants. Mais quelque chose avait changé dans l’air. Une électricité sourde, comme l’atmosphère avant un orage d’été.

Trois jours plus tard, le facteur a glissé une enveloppe blanche dans notre boîte aux lettres. Le logo de l’Association Syndicale Libre des Riverains du Val d’Argence s’étalait en haut à gauche, encadré par des lauriers dorés du plus mauvais goût. J’ai déchiré l’enveloppe sur le chemin du retour, mes bottes s’enfonçant dans la terre encore humide de rosée.

Le courrier était signé du président de l’ASL, un certain monsieur Delcourt. Il y était question d’une « mise en demeure » pour « utilisation abusive d’un plan d’eau à valeur paysagère commune », avec menace de poursuites et d’astreintes financières pouvant aller jusqu’à mille euros par jour de non-conformité.

Je suis resté planté au milieu du chemin, la lettre à la main, le cœur battant la chamade. Ce n’était plus une voisine acariâtre. C’était une machine administrative qui se mettait en branle, huilée par la rancune de Madame Moreau.

Lucas est arrivé derrière moi, une hache à la main, il fendait du bois pour la cheminée. “Mauvaise nouvelle ?”

Je lui ai tendu la lettre sans un mot. Il a lu en silence. J’ai vu ses mâchoires se contracter, le muscle qui tressautait sous sa peau. Puis il a replié le papier avec un calme presque effrayant.

“On va à la mairie demain matin. On ne leur laisse pas le temps de se croire invincibles.”

Le lendemain, nous avons pris la vieille camionnette pour descendre au bourg. La mairie était un bâtiment en pierre du dix-neuvième siècle, avec un drapeau tricolore qui claquait au vent. À l’intérieur, l’odeur de la cire et des vieux registres vous prenait à la gorge. Madame Basset, la secrétaire de mairie, nous connaissait depuis toujours. Elle a levé les yeux de son écran avec un sourire chaleureux.

“Les Morel ! Qu’est-ce qui vous amène de si bonne heure ?”

“On a besoin de copies certifiées conformes de tous les actes de propriété du lac,” ai-je expliqué en posant la lettre de l’ASL sur le comptoir. “Et peut-être aussi un relevé cadastral actualisé.”

Madame Basset a chaussé ses lunettes pour lire le courrier. Son sourire s’est fané. “Oh, ces gens-là… Ils ont déjà essayé avec le terrain de monsieur Ferrand l’année dernière. Ils sont tenaces, mais ils ne font pas le poids contre des documents officiels. Asseyez-vous, je vais vous sortir tout ce qu’il faut.”

Une heure plus tard, nous étions ressortis avec une chemise cartonnée pleine à craquer. Des photocopies de l’acte de vente de 1874. Le plan cadastral napoléonien où le lac apparaissait déjà sous le nom de « Étang Morel ». Les courriers de la préfecture reconnaissant les droits d’eau historiques. Chaque page était tamponnée, datée, signée.

Lucas tenait la chemise contre sa poitrine comme un trésor. “Avec ça, ils ne peuvent rien contre nous.”

“Sur le papier, non,” ai-je répondu en ouvrant la portière de la camionnette. “Mais les gens comme Delcourt et Moreau ne se battent pas sur le papier. Ils se battent par usure. Il faut être prêts à tenir la distance.”

En arrivant à la maison, nous avons trouvé une convocation glissée sous le paillasson. L’ASL nous sommait de nous présenter à une réunion extraordinaire le samedi suivant, dans la salle des fêtes du village. « Votre présence est obligatoire. Toute absence sera considérée comme un aveu de culpabilité. »

Lucas a éclaté d’un rire bref, sans joie. “Ils se prennent pour un tribunal maintenant.”

“C’est exactement ce qu’ils veulent être. Un tribunal où ils sont juges et parties.”

Nous avons passé la soirée à préparer notre intervention. Lucas répétait les textes de loi qu’il connaissait par cœur, les articles du code de l’environnement qui lui donnaient autorité sur les eaux closes. Moi, je triais les documents par ordre chronologique, reconstituant cent cinquante ans d’histoire familiale en une frise de papier.

Le samedi arriva plus vite que je ne l’aurais voulu. La salle des fêtes était pleine à craquer. Une trentaine de riverains s’entassaient sur des chaises en plastique blanc. Sur l’estrade, le président Delcourt, un homme chauve au cou épais, ajustait un micro grésillant. À sa droite, Madame Moreau arborait son éternel chapeau de paille et ce sourire de triomphe anticipé qui me donnait envie de briser quelque chose.

Lucas a posé la main sur mon bras alors que nous franchissions le seuil. “On reste calmes. On les laisse s’épuiser. Quand ils auront fini leur cinéma, on sortira les actes.”

J’ai hoché la tête. Les conversations se sont tues à notre entrée. Tous les regards convergeaient vers nous. Delcourt a tapoté le micro.

“Messieurs Morel, prenez place. Cette réunion va commencer. Nous avons beaucoup de choses à vous reprocher.”

Je n’ai pas répondu. J’ai simplement posé la chemise cartonnée sur la table devant moi, bien en évidence, et j’ai attendu que l’orage éclate.

Partie 3

Delcourt a toussoté dans le micro, un son désagréable qui a vrillé les tympans de toute l’assemblée. Il a déplié une feuille de papier qu’il avait manifestement préparée avec soin, le genre de document à en-tête qui se voulait intimidant mais qui ne valait pas un clou sur le plan juridique.

“Mesdames et messieurs, cette réunion extraordinaire a été convoquée pour traiter une situation qui met en péril l’harmonie de notre belle association. La famille Morel,” et il a pointé un doigt boudiné dans notre direction, “persiste à utiliser le plan d’eau dit du Val d’Argence sans autorisation préalable et en violation flagrante de notre règlement intérieur.”

Une rumeur a parcouru le public. J’ai balayé les visages du regard : certains affichaient une curiosité malsaine, d’autres semblaient franchement gênés. Monsieur Ferrand, un retraité à la moustache fournie, a croisé mon regard et a secoué imperceptiblement la tête, comme pour s’excuser d’avance du spectacle qui allait suivre.

Madame Moreau s’est levée de sa chaise, incapable de contenir son impatience. “Nous avons des témoignages, des photos, tout un dossier. Ce lac est visible depuis les propriétés des riverains, il fait partie de notre paysage commun, et ces gens le monopolisent comme si c’était leur piscine privée !”

Delcourt a hoché la tête avec une gravité affectée. “Exactement. Le règlement stipule que toute étendue d’eau située à moins de cent mètres d’une parcelle de l’association est soumise à nos règles d’usage. Le lac Morel, ou comme vous l’appelez, est clairement dans ce périmètre.”

J’ai senti la main de Lucas se crisper sur la table. Il allait bondir, mais je lui ai posé deux doigts sur le poignet. “Pas encore,” ai-je soufflé. “Laisse-les aller au bout de leur raisonnement. Plus ils en disent, plus ils se piègent eux-mêmes.”

Delcourt a poursuivi sur sa lancée, encouragé par le silence apparent de ses adversaires. “Nous demandons donc aux Morel de régulariser leur situation. Cela signifie : cessation immédiate de toute activité de pêche, démontage du ponton non conforme, et paiement d’une cotisation spéciale de quinze cents euros pour couvrir les frais administratifs engagés par notre association.”

Un murmure indigné a parcouru la salle, mais il ne venait pas que de notre côté. Un homme au troisième rang, que je ne connaissais que de vue, a levé la main. “Attendez, monsieur Delcourt. Vous êtes en train de dire que ces gens doivent payer pour utiliser un lac qui est sur leur propriété ?”

Delcourt a écarté l’objection d’un revers de main. “La propriété est contestée, monsieur Giraud. Nous avons des éléments qui suggèrent que le cadastre pourrait être erroné. Madame Moreau a fait des recherches.”

“Des recherches,” a répété Lucas à voix basse, un sourire glacial aux lèvres.

Madame Moreau a saisi la balle au bond. Elle a brandi une liasse de photocopies. “J’ai consulté les archives départementales. Le plan d’eau n’était qu’une mare à l’origine. Ce sont les aménagements successifs, réalisés sans aucune autorisation préfectorale, qui l’ont transformé en lac. Par conséquent, il tombe sous le coup de la loi sur l’eau et doit être considéré comme un bien commun.”

Cette fois, je n’ai pas pu m’empêcher de rire. Un rire franc, sonore, qui a résonné dans la salle des fêtes comme une claque. Toutes les têtes se sont tournées vers moi. Delcourt a plissé les yeux. “Quelque chose vous amuse, monsieur Morel ?”

“Beaucoup de choses m’amusent, monsieur Delcourt. Mais ce qui me fait rire, c’est la légèreté avec laquelle vous manipulez le droit. Vous parlez de loi sur l’eau ? Très bien. Mon fils va vous en parler, de la loi sur l’eau. Il la connaît mieux que quiconque dans cette pièce.”

Lucas s’est levé. Il avait cette prestance naturelle que confère l’uniforme, même quand on ne le porte pas. Il s’est avancé vers l’estrade, a demandé le micro. Delcourt a hésité, mais la pression de l’assemblée l’a contraint à céder.

“Merci,” a dit Lucas en s’adressant à la salle. “Je vais être bref. Premièrement, en tant que chef de brigade fluviale pour le compte de l’Office Français de la Biodiversité, je suis habilité à exercer des missions de police de l’eau sur l’ensemble du département. Ce lac, que madame Moreau appelle ‘mare aménagée’, est une retenue d’eau historique alimentée par une source souterraine, déclarée comme telle en préfecture depuis 1902.”

Il a sorti de la chemise cartonnée le document officiel, avec le tampon de la préfecture bien visible. “Voici l’arrêté préfectoral reconnaissant le lac Morel comme plan d’eau privé à usage familial et agricole. Vous le trouverez dans les registres, madame Moreau, si vos recherches avaient été un tant soit peu sérieuses.”

La voisine est devenue écarlate. Ses lèvres rouges se sont tordues en un rictus qui n’avait plus rien d’assuré. “Ce document peut être un faux. N’importe qui avec un ordinateur peut imiter un tampon.”

Le brigadier de la semaine précédente, qui se trouvait au fond de la salle, je ne l’avais pas remarqué en entrant, s’est levé à son tour. “Madame, je me permets d’intervenir. J’ai vérifié personnellement les accréditations de monsieur Morel. Il est bien chef de brigade. Et nous avons eu l’occasion de constater que son autorité sur ce lac est légale et incontestable.”

L’effet a été immédiat. La moitié de l’assemblée a commencé à chuchoter, à se retourner vers Madame Moreau avec des expressions qui oscillaient entre le doute et la franche désapprobation. Delcourt a tenté de reprendre la main en tapant sur la table.

“Silence ! Nous ne sommes pas là pour écouter un gendarme. Nous sommes une association libre, nous avons nos propres règles.”

“Vos règles,” a coupé Lucas d’une voix qui portait maintenant sans micro, “ne s’appliquent pas à une propriété privée. C’est le code civil qui le dit, article 544. Vous voulez que je vous le lise ?”

Il n’a pas attendu la réponse. Il a sorti un petit livre rouge de sa poche, le code civil en édition de poche qu’il gardait toujours sur lui. “Article 544 : la propriété est le droit de jouir et disposer des choses de la manière la plus absolue, pourvu qu’on n’en fasse pas un usage prohibé par les lois ou par les règlements.”

Il a refermé le livre avec un claquement sec. “Le lac Morel est notre propriété. Nous n’en faisons pas un usage prohibé. Votre association n’a aucun pouvoir pour nous interdire quoi que ce soit.”

Monsieur Ferrand s’est levé de sa chaise. “Il a raison. J’ai vérifié moi-même le cadastre après que madame Moreau a essayé de m’imposer les mêmes absurdités l’année dernière pour mon verger. Le lac est sur la parcelle des Morel depuis le dix-neuvième siècle. C’est un fait, pas une opinion.”

Delcourt a jeté un regard noir à Madame Moreau. Elle s’était mise à tapoter frénétiquement sur son téléphone, probablement à la recherche d’un argument de dernière minute. Mais les regards autour d’elle n’étaient plus complices ; ils étaient gênés, presque hostiles.

“Je demande un vote,” a lancé une voix de femme au fond de la salle. C’était la vieille madame Suquet, quatre-vingt-dix ans, la mémoire du village. “Un vote pour savoir si cette association continue de perdre son temps avec les chimères de cette dame, ou si on passe aux choses sérieuses.”

Delcourt a blêmi. “Il n’y aura pas de vote. Cette réunion est ajournée.”

Mais il était trop tard. Une dizaine de riverains s’étaient déjà levés, applaudissant madame Suquet. Monsieur Ferrand a pris la parole d’une voix forte. “Je propose qu’on dissolve cette association et qu’on en crée une nouvelle sans ceux qui veulent spolier leurs voisins.”

Le chaos s’est installé. Delcourt hurlait dans le micro, Madame Moreau gesticulait comme une furie. Lucas est resté debout, parfaitement calme, observant la débâcle avec une satisfaction silencieuse. Je me suis approché de lui et lui ai serré l’épaule.

“On a gagné,” ai-je murmuré.

“Pas encore,” a-t-il répondu sans quitter des yeux Madame Moreau qui venait d’attraper son sac et se dirigeait vers la sortie.

Avant de franchir la porte, elle s’est retournée et a planté son regard dans le mien. “Vous croyez que c’est terminé ? Vous ne savez pas de quoi je suis capable. J’ai des relations. Je vais saisir le tribunal administratif. Je vais contacter la direction départementale des territoires. Votre petit badge ne vous protégera pas éternellement.”

Lucas a fait un pas vers elle. “Madame Moreau, chaque plainte abusive que vous déposerez sera documentée. Chaque fausse déclaration sera transmise au procureur. Vous jouez avec le feu, et vous n’avez pas les épaules pour supporter la brûlure.”

Elle a soutenu son regard un instant, puis elle a craché par terre, un geste d’une vulgarité stupéfiante de la part d’une femme qui se prétendait de la haute. “On se retrouvera devant un juge. Et là, on verra qui a les épaules solides.”

La porte a claqué derrière elle. Dans la salle, le brouhaha a commencé à retomber. Delcourt, désemparé, a fini par déclarer la séance levée sans autre formalité. Les riverains sont sortis en petits groupes, certains venant nous serrer la main, d’autres évitant notre regard.

Monsieur Ferrand s’est arrêté près de nous. “Ne la sous-estimez pas. Elle a un cousin greffier au tribunal. Elle peut vous créer des ennuis même sans raison valable. La justice, ça prend du temps, et pendant ce temps-là, c’est vous qui vivez avec l’angoisse.”

“On le sait,” ai-je répondu. “Mais on ne pliera pas.”

Lucas a hoché la tête, le visage grave. Il a rangé son code civil dans sa poche, puis il a pris la chemise cartonnée sous son bras. “On va renforcer le dossier. Demander un bornage officiel, faire venir un géomètre-expert. Si elle veut la guerre sur le papier, on va lui donner une guerre de papier.”

Nous avons quitté la salle des fêtes sous le ciel gris de cette fin d’après-midi. Le vent s’était levé, apportant une odeur de pluie. En marchant vers la camionnette, j’ai repensé aux paroles de mon père : quand on possède la terre, on possède aussi les ennuis qui vont avec. Mais on possède surtout la vérité, et la vérité, même attaquée, reste debout.

Lucas a mis le contact et m’a jeté un coup d’oeil. “Tu crois qu’elle va vraiment aller au tribunal ?”

“Elle va essayer. Mais elle va se heurter à un mur de documents et de témoignages. Et puis il y a le brigadier, il y a Ferrand, il y a madame Suquet. Elle n’est plus seule contre nous. Elle est seule contre le bon sens.”

Il a esquissé un sourire fatigué. “J’aimerais avoir ta confiance.”

“Tu l’auras. Pour l’instant, concentre-toi sur la route. Il va pleuvoir des cordes et je n’ai pas envie de finir dans le fossé.”

La pluie a commencé à tambouriner sur le pare-brise alors que nous quittions le bourg. La camionnette cahotait sur le chemin de terre. Les arbres défilaient, sombres et protecteurs. À chaque kilomètre, je sentais l’emprise de Madame Moreau s’estomper, remplacée par la certitude que nous étions du bon côté de l’histoire.

Pourtant, une petite voix au fond de moi me murmurait que les gens comme elle ne disparaissent jamais vraiment. Ils reculent, ils pansent leurs plaies, et ils reviennent avec des armes plus dangereuses. La prochaine fois, ce ne serait peut-être pas une réunion d’association. Ce serait un huissier, un jugement, une publication au Journal Officiel.

Arrivés à la maison, nous sommes restés un long moment sous l’auvent, à regarder la pluie fouetter la surface du lac. Les gouttes creusaient des milliers de petits cratères éphémères. Le ponton brillait, trempé, aussi solide que le jour où mon grand-père l’avait consolidé avec des poutres de chêne.

“On va se préparer,” a dit Lucas, comme s’il lisait dans mes pensées. “Demain, je contacte le service juridique de l’Office. Ils ont l’habitude des litiges. On va sécuriser chaque centimètre carré de ce lac.”

J’ai passé un bras autour de ses épaules. “Ton arrière-grand-père avait un dicton : l’eau use la pierre, mais jamais la volonté d’un Morel.”

La nuit tombait, noyant le paysage dans un gris uniforme. Nous sommes rentrés, avons allumé le poêle, et nous nous sommes assis autour de la table de chêne. La chemise cartonnée trônait au centre, comme un rempart miniature contre la folie des hommes. La bataille était loin d’être finie, mais nous savions une chose : Madame Moreau venait de déclarer la guerre à une famille qui n’avait jamais perdu un combat.