Un autre homme l’a taguée et l’a qualifiée de belle — Le chef mafieux a répondu par un seul mot : « À moi »
# L’Amour d’un Parrain
## Première Partie
La notification apparut sur le téléphone de Giana Romano à exactement 14h47. Au moment même où elle présentait ses projections marketing trimestrielles devant une salle de conférence remplie de cadres supérieurs qui auraient préféré être n’importe où ailleurs. Elle l’ignora. Professionnelle jusqu’au bout des ongles, même lorsque sa présentation minutieusement construite était disséquée par un directeur financier qui n’avait visiblement pas lu le dossier qu’elle avait envoyé trois fois.
La seconde notification arriva trente secondes plus tard. Puis une troisième, une quatrième. Son téléphone, posé face cachée sur la table, se mit à vibrer avec la persistance d’un petit tremblement de terre.
“Madame Romano,” dit le directeur financier, son ton suggérant qu’il avait trouvé la source de tous les maux financiers de l’entreprise, “est-ce important ?”
Giana afficha le sourire qu’elle avait perfectionné durant sept années de guerre corporative. Assez doux pour sembler désolé, assez tranchant pour lui rappeler qu’elle n’était pas son assistante.
“Je vous prie de m’excuser. Je vais le mettre en silencieux.”
Elle prit le téléphone, avec l’intention de faire exactement cela, et aperçut un fragment de l’écran. Instagram. 43 notifications et le compte n’était pas bon. Toutes issues du même post.
Son estomac fit un nœud qui n’avait rien à voir avec le café froid qu’elle sirotait depuis 9 heures. Elle savait, avec la certitude de quelqu’un qui avait passé les trois derniers mois à essayer de se convaincre qu’elle avait imaginé le poids de certains yeux sombres la suivant à travers les pièces, exactement qui était responsable.
Dante Caruso n’utilisait pas les réseaux sociaux. Il avait des gens pour ça. Trois, en fait, dont le but était de surveiller ce qui se disait sur lui, sa famille et ses intérêts sur toutes les plateformes numériques qui comptaient.
Giana Romano était devenue un intérêt.
Elle ne le savait pas, bien sûr. Elle pensait que leur connexion commençait et finissait avec le fait que son cabinet avait été engagé pour relooker l’une de ses entreprises légitimes, une chaîne de restaurants haut de gamme qui avait besoin d’une image fraîche après un incident malheureux impliquant l’ancien propriétaire et une enquête fédérale. Elle pensait que les réunions bi-hebdomadaires portaient sur le positionnement sur le marché et le ciblage démographique. Elle pensait qu’il lui avait demandé de rester tard jeudi dernier pour discuter de concepts de logo, et non parce qu’il voulait voir si elle résisterait à ses suggestions avec la même fougue qu’elle montrait à tout le monde.
Elle l’avait fait. Il en avait énormément apprécié.
—
“Chef.”
Luca apparut dans l’encadrement de la porte du bureau de Dante, une tablette à la main, l’expression soigneusement neutre.
“Vous m’avez demandé de surveiller les réseaux sociaux de Giana Romano.”
Dante ne leva pas les yeux du contrat qu’il était en train de relire.
“Et ?”
“Quelqu’un l’a taguée dans des photos. Plusieurs photos. De la nuit dernière.”
Cela attira son attention. Dante posa son stylo avec une précision délibérée et tendit la main pour prendre la tablette.
Les photos se chargèrent. Un restaurant en centre-ville, éclairage tamisé, cocktails sophistiqués dans des verres prétentieux. Giana était assise en face d’un homme que Dante ne connaissait pas. Cheveux blonds, costume cher qui ne tombait pas tout à fait bien, sourire trop large pour quelqu’un qui se trouvait clairement à un premier ou second rendez-vous.
La légende disait : “Nuit magnifique avec cette femme sublime. J’ai hâte de recommencer.”
L’homme avait tagué Giana dans les six photos.
Dante étudia chacune d’elles avec la même attention qu’il accordait aux contrats valant des millions. Sur la première photo, Giana riait, la tête renversée en arrière, ses cheveux sombres captant la lumière. La seconde la montrait en pleine conversation, animée, les mains gesticulant comme elle le faisait quand elle défendait un point. La troisième était un selfie, le bras de l’homme autour de ses épaules. Elle ne se blottissait pas contre lui. Dante le remarqua immédiatement. Sa posture était amicale mais distante. Son sourire était sincère mais pas intime.
“Néanmoins,” dit Dante d’une voix neutre, “qui est-ce ?”
Luca avait anticipé la question.
“Ryan Mitchell. Travaille dans la finance. Amis communs avec Madame Romano via sa colocataire de fac. Il semble que ce soit leur deuxième rendez-vous. *Il semble*. Ils ont pris un verre il y a trois semaines, bu des cafés ensemble deux fois depuis. Hier soir, c’était le dîner.”
Dante rendit la tablette.
“Merci, Luca. Ce sera tout.”
Luca hésita.
“Chef, si je peux me permettre…”
“Tu ne peux pas.”
Après que Luca fut parti, Dante prit son téléphone. Il avait créé un compte Instagram exactement une fois, il y a deux ans, quand sa mère avait insisté pour voir des photos de la famille. Il n’avait rien posté, ne suivait personne et ne le consultait jamais.
Il l’ouvrit maintenant.
Trouver le profil de Giana prit quelques secondes. Il était public, ce qui l’irrita pour des raisons qu’il examinerait plus tard. Ses publications étaient peu fréquentes et soigneusement choisies. Événements professionnels, un coucher de soleil occasionnel, une photo d’une bibliothèque qui lui en apprit plus sur elle qu’elle ne le souhaitait probablement. Aucune photo de Ryan Mitchell, mais le profil de Ryan Mitchell était public lui aussi, et les six photos étaient là, et Giana était taguée dans chacune d’elles.
Dante cliqua sur la première photo. La section des commentaires se remplissait déjà. Des amis félicitaient Ryan, lui disant qu’elle était belle, demandant quand aurait lieu le mariage avec ce genre d’humour qui n’en était pas vraiment. Personne n’avait demandé à Giana si elle voulait être exposée comme un trophée.
Dante tapa trois mots sous la première photo.
“Elle est prise.”
Puis il passa à la deuxième photo et tapa la même chose. Troisième photo, “elle est prise”. Quatrième, cinquième, sixième.
Il reposa son téléphone et retourna à son contrat, satisfait.
—
Giana s’excusa de la réunion dès qu’elle se termina, marcha très calmement jusqu’aux toilettes des femmes, s’enferma dans une cabine et ouvrit Instagram avec des mains qui ne tremblaient absolument pas.
47 notifications maintenant. Elle cliqua sur le post de Ryan, celui d’hier soir, ce rendez-vous qui avait été parfaitement agréable mais pas particulièrement mémorable, et fixa l’écran de son téléphone comme s’il allait s’expliquer de lui-même.
Chaque photo portait le même commentaire du même compte.
*Dante Caruso. Elle est prise.*
Trois mots. Six fois. Postés en quelques minutes. Horodatés d’il y a vingt minutes.
Les commentaires avaient naturellement explosé. Les gens demandaient qui était Dante, si Giana trompait Ryan, si c’était une blague. Ryan avait répondu à l’un d’eux avec une série de points d’interrogation et un “c’est qui ce type ?”
Giana savait exactement qui était ce type.
Elle savait aussi qu’il n’avait aucun droit, aucune revendication, et aucune raison de faire quelque chose d’aussi publiquement possessif que son téléphone était maintenant en train de fondre sous l’attention.
Son premier instinct fut de tout supprimer. Le second fut de l’appeler et de lui demander ce qu’il pensait faire. Le troisième, qui arriva avec la clarté de quelqu’un qui avait survécu à la politique d’entreprise par pure obstination, fut de ne faire ni l’un ni l’autre.
Elle retourna à son bureau, sourit à ses collègues, et envoya un seul message texte.
“On doit parler. Ce soir.”
La réponse arriva trente secondes plus tard.
“Mon bureau. Dix-neuf heures.”
Pas une question. Pas une demande.
Giana fixa le message, puis le post Instagram, puis la photo sur son bureau d’elle et sa sœur à la cérémonie de remise des diplômes. Toutes les deux riaient. Toutes les deux libres de parrains mafieux compliqués qui pensaient pouvoir réclamer quelqu’un dans une section de commentaires.
Elle tapa en réponse : “Le café de la Cinquième Avenue. 18h30. J’ai un dîner à 20h.”
Elle n’en avait pas, mais il n’avait pas besoin de le savoir.
La réponse prit plus de temps cette fois. Assez longtemps pour qu’elle se demande si elle était allée trop loin.
“18h30. J’enverrai une voiture.”
“J’ai une voiture.”
“Giana.”
Juste son nom. Un seul mot, mais elle pouvait entendre sa voix le dire. Ce ton particulier qui n’était pas tout à fait un ordre, mais pas tout à fait autre chose non plus.
“Bon,” tapa-t-elle. “Mais je conduis moi-même.”
Pas de réponse. Elle posa son téléphone et essaya de se concentrer sur le travail, sur les e-mails, sur tout sauf le fait que Dante Caruso venait d’annoncer à Internet qu’elle était prise.
Elle n’était pas prise. Elle était à peine intéressée.
Les réunions étaient professionnelles. Les soirées tardives concernaient le travail. Et si elle avait remarqué la façon dont il la regardait parfois, comme s’il cataloguait chaque détail pour une utilisation ultérieure, c’était juste son imagination.
Sauf que ce n’était pas le cas.
Et maintenant, tous ceux qui avaient un compte Instagram le savaient aussi.
Son téléphone vibra une fois de plus. Pas un texto, un message direct sur Instagram provenant d’un compte qu’elle ne suivait pas.
Dante Caruso.
Le message était bref.
“Porte la robe bleue.”
Giana le fixa. Elle possédait trois robes bleues. Il ne pouvait pas vouloir dire celle de la présentation de la semaine dernière. Avec les boutons.
Il voulait dire celle-là.
Elle tapa et supprima quatre réponses différentes avant de se décider pour : “Je porterai ce que je veux.”
La réponse fut immédiate.
“Je sais. C’est pour ça que je demande.”
Giana ferma Instagram, posa son téléphone et pressa ses doigts contre ses tempes.
18h30 ne pouvait pas arriver assez vite, et en même temps, elle souhaitait désespérément que ce moment n’arrive jamais.
—
Giana ne porta pas la robe bleue. Elle porta du noir à la place. Une robe fourreau parfaitement professionnelle, parfaitement appropriée, et parfaitement calculée pour rappeler à Dante Caruso qu’il n’avait pas à décider de sa garde-robe ni de quoi que ce soit d’autre.
Le café de la Cinquième Avenue était un territoire neutre. Assez public pour rester civil. Assez calme pour une conversation qui allait impliquer des mots comme *limites* et *inapproprié*. Et “mais qu’est-ce qui t’a pris ?”
Elle arriva à 18h25, commanda un café qu’elle ne voulait pas, et choisit une table près de la fenêtre d’où elle pouvait voir la rue.
Dante arriva à exactement 18h30. Pas dans le SUV noir qu’elle avait vu devant son immeuble de bureaux deux fois cette semaine. Pas avec l’escorte de sécurité qui apparemment le suivait partout. Bien qu’elle soupçonnât qu’ils étaient proches. Il entra seul. Vêtu d’un costume gris charbon qui coûtait probablement plus que son loyer mensuel. Et chaque femme dans le café suivit son mouvement comme s’il avait déclenché un système de reconnaissance primal.
Giana refusa d’être l’une d’elles.
Il la repéra immédiatement, traversa la pièce avec le genre de confiance qui vient du fait de ne jamais s’entendre dire non, et s’assit en face d’elle sans demander.
“Tu n’as pas porté la robe bleue,” dit-il.
“Bonjour à toi aussi.” Giana enlaça sa tasse de café des deux mains. “Tu veux m’expliquer ce qui s’est passé aujourd’hui ? Ou je dois deviner ?”
Dante se cala dans sa chaise, parfaitement à l’aise, comme s’il ne venait pas de provoquer un incident mineur sur les réseaux sociaux qui avait entraîné 17 textos d’amis demandant qui diable était Dante Caruso et pourquoi il pensait qu’elle lui appartenait.
“Ryan Mitchell travaille pour Whitmore Financial,” dit Dante. “Ils font l’objet d’une enquête pour fraude financière depuis six mois. La SEC prépare un dossier. Il n’est pas encore nommé, mais il le sera.”
Giana cligna des yeux.
“Ce n’est pas une explication. C’est une vérification des antécédents.”
“Tu m’as demandé de m’expliquer.”
“Je t’explique pourquoi tu ne devrais pas être vue avec lui.”
“En annonçant à Internet que je suis prise ? C’était ta solution ?”
“C’était efficace.”
“C’était insensé.” Giana posa son café avant de le lui jeter au visage. “Tu n’as pas le droit de faire ça. Tu ne peux pas réclamer quelqu’un dans une section de commentaires comme si tu marquais ton territoire.”
“Je ne t’ai pas réclamée.” L’expression de Dante ne changea pas, mais quelque chose dans sa voix s’adoucit. “J’ai énoncé un fait.”
“Ce n’est pas un fait. Nous ne sommes pas ensemble. Nous nous connaissons à peine. Nous avons 17 réunions prévues au cours des deux prochains mois. Je sais que tu prends ton café noir, que tu es gaucher, que tu tapes trois fois ton stylo contre ton carnet quand tu réfléchis. Je sais que tu parles couramment italien, mais que tu fais semblant de ne pas le parler parce que tu aimes entendre ce que les gens disent quand ils pensent que tu ne comprends pas.”
La respiration de Giana se coupa. Elle faisait ça. Elle l’avait fait deux fois lors de réunions avec les gérants des restaurants de Dante, et elle avait cru que personne ne l’avait remarqué.
“Cela ne te donne pas le droit…”
“Je sais aussi,” continua Dante, baissant la voix, “que tu n’as pas eu de rendez-vous depuis huit mois. Que Ryan Mitchell est le premier homme à qui tu as dit oui depuis que tu as rompu avec quelqu’un dont tu ne veux toujours pas prononcer le nom. Et je sais que tu ne t’es pas blottie contre lui une seule fois pendant le dîner. Que tu as regardé ton téléphone quatre fois. Et que quand il t’a raccompagnée à ta voiture, tu lui as serré la main au lieu de le laisser t’embrasser.”
Le café sembla soudain très petit.
“Comment sais-tu tout ça ?” demanda Giana, et sa voix sortit plus basse qu’elle ne l’avait voulu.
“Parce que j’étais là.”
“Tu m’as suivie ?”
“J’ai dîné à trois tables de vous. Tu ne l’as pas remarqué.”
Elle ne l’avait pas fait. Elle était trop concentrée à faire la conversation avec Ryan, à être présente, à essayer de ressentir autre chose que ce vague sentiment qu’elle allait par des gestes mécaniques.
“C’est…” Giana chercha le mot juste. “Flipant” semblait trop simple. “Contrôlant” était plus proche.
“Tu ne peux pas faire ça.”
“Je peux faire ce que je veux, Giana. Toi aussi. La différence, c’est que je ne prétends pas ne pas vouloir.”
Les mots flottèrent entre eux, tranchants et honnêtes et absolument dévastateurs.
“Tu ne sais pas ce que je veux,” dit Giana.
Dante se pencha en avant, les coudes sur la table, assez près pour qu’elle puisse sentir son eau de Cologne, quelque chose d’élégant et de discret qui devait probablement avoir une liste d’attente.
“Tu veux quelqu’un qui fait attention, qui remarque quand tu fais semblant d’être d’accord parce que c’est plus facile que de discuter, qui ne te fait pas jouer un intérêt que tu ne ressens pas.” Ses yeux plongèrent dans les siens, sombres et sûrs. “Tu veux quelqu’un qui n’a pas peur de toi.”
“Je ne fais pas peur.”
“Tu terrifies la plupart des hommes. Tu es plus intelligente qu’eux, plus incisive, et tu ne t’excuses pas pour ça. Ryan Mitchell a passé 40 minutes à parler de ses rendements de portefeuille. Tu as souri et hoché la tête et tu es morte à l’intérieur.”
“Peut-être que j’aime entendre parler de rendements de portefeuille.”
“Tu t’es endormie pendant la partie finance de notre dernière réunion. Luca a dû tousser pour te réveiller.”
Giana sentit son visage s’empourprer.
“Je reposais mes yeux.”
“Tu t’ennuyais.” Dante s’assit à nouveau, lui laissant un espace qu’elle n’était pas sûre de vouloir. “Je suis beaucoup de choses, Giana. Dangereux, contrôlant, trop habitué à obtenir ce que je veux, mais je ne suis pas ennuyeux.”
“Non,” admit-elle. “Tu n’es certainement pas ennuyeux. Tu es fou.”
“Il y a une différence.”
Sa bouche s’arqua légèrement, pas tout à fait un sourire, mais presque.
“C’est pour ça que tu es ici ? Pour me dire que je suis fou ?”
“Je suis là pour te dire de supprimer ces commentaires et de ne plus jamais faire quelque chose comme ça.”
“Non.”
“Pardon ?”
“Je ne les supprime pas, et je ne peux pas promettre de ne pas refaire quelque chose comme ça, parce que si Ryan Mitchell ou quelqu’un d’autre essaie de t’exposer sans ta permission, je ferai pire.”
Giana le fixa.
“Tu réalises à quel point c’est hypocrite, n’est-ce pas ? Tu es littéralement en train d’essayer de contrôler avec qui je sors.”
“Je ne contrôle pas avec qui tu sors. Sors avec qui tu veux, mais ne sors pas avec quelqu’un qui publie des photos de toi comme si tu étais une acquisition. Tu mérites mieux que ça.”
“Et toi, tu es mieux ?”
“Oui.”
Le mot unique ne portait aucune arrogance, aucune pose, juste une certitude.
Giana prit son café, réalisa qu’il était devenu froid, et le reposa.
“Tu ne me connais même pas. Pas vraiment. Des choses superficielles. Des observations.”
“Je sais que tu as réécrit toute la proposition de campagne la veille de notre première réunion, parce que tu n’avais pas confiance dans le travail de ton équipe. Je sais que tu as peur de décevoir les gens, alors tu travailles deux fois plus que quiconque. Je sais que ta sœur t’appelle tous les dimanches à 9h, et que tu réponds toujours, même si tu es en plein milieu de quelque chose.” Dante marqua une pause. “Je sais que tu n’as laissé personne s’approcher depuis longtemps, et que tu es en colère contre moi parce que je ne te laisse pas le choix.”
“Tu devrais me laisser le choix.”
“Pourquoi ? Pour que tu fasses le mauvais choix ? Pour que tu perdes ton temps avec des hommes qui ne te voient pas ?”
“Peut-être que je veux perdre mon temps. Peut-être que je veux du normal. Des rendez-vous café et des conversations ennuyeuses et quelqu’un qui ne fait pas enquêter sur mes dates.”
“Tu ne veux pas de normal.” La voix de Dante devint douce, presque tendre, ce qui était pire que s’il avait été en colère. “Tu veux du sûr. Et je ne peux pas te donner ça.”
La poitrine de Giana se serra.
“Alors qu’est-ce que tu peux me donner ?”
“Tout le reste.”
Le bruit du café s’estompa. Les conversations autour d’eux, le sifflement de la machine à espresso, la circulation dehors. Tout se réduisit à l’homme en face d’elle et à la façon dont il la regardait comme si elle était un problème qu’il avait l’intention de résoudre.
“J’ai un dîner,” dit Giana, même s’ils savaient tous les deux qu’elle mentait.
“Annule-le.”
“Non.”
“Giana.”
“Arrête de dire mon nom comme ça.”
“Comme quoi ?”
“Comme si tu le possédais.”
Dante se leva, sortit son portefeuille et déposa deux billets de 20 sur la table. Assez pour payer leurs deux boissons trois fois.
“Viens avec moi.”
“Je ne vais nulle part avec toi.”
“Il y a quelque chose que je veux te montrer. Vingt minutes, puis je te ramène chez toi. Et si tu veux toujours que je supprime les commentaires, je le ferai.”
Giana savait qu’elle devrait dire non, rentrer chez elle, bloquer son numéro, demander un autre chef de compte au travail, et oublier que Dante Caruso l’avait jamais regardée comme si elle valait la peine d’être réclamée.
Mais elle avait passé huit mois à être prudente. Huit mois à choisir la sécurité, et la sécurité ne l’avait menée nulle part.
“Vingt minutes,” dit-elle. “Puis tu supprimes les commentaires.”
“Si tu veux toujours que je le fasse.”
“Je le ferai.”
“On verra.”
—
Le trajet dura 15 minutes à travers le centre-ville et dans un quartier que Giana reconnut grâce aux articles de presse et aux conversations chuchotées. Vieille fortune. Le genre d’endroit où tout le monde se connaissait. Et où les étrangers étaient immédiatement remarqués.
Dante conduisait lui-même, ce qui la surprit. Une Mercedes noire qui tenait la route comme un rêve et avait probablement des vitres pare-balles. Elle ne posa pas de questions. Elle n’était pas sûre de vouloir savoir.
Il s’arrêta devant un restaurant. Pas un des siens, réalisa-t-elle. L’enseigne disait *Chez Lucia* en lettres élégantes. Et une lumière chaleureuse s’échappait des fenêtres encadrées de jardinières fleuries.
“C’est ça que tu voulais me montrer ?” demanda Giana. “Un restaurant ?”
“Le restaurant de ma mère.” Dante coupa le moteur. “Elle ne sait pas qu’on vient.”
“Alors pourquoi sommes-nous ici ?”
“Parce que tu penses que j’essaie de te contrôler. Et j’ai besoin que tu comprennes la différence entre contrôle et protection.”
Avant que Giana puisse répondre, la porte du restaurant s’ouvrit et une femme apparut. La cinquantaine tardive, les cheveux sombres parsemés d’argent, un tablier noué autour de la taille et une cuillère en bois à la main.
“Dante !” Elle passa immédiatement à un italien rapide. Quelque chose à propos du dîner et pourquoi il n’avait pas appelé et qui était cette belle jeune fille.
Dante répondit dans la même langue. Facile et affectueux. Et Giana en comprit assez pour savoir qu’il esquivait chaque question à son sujet.
“Maman,” dit Dante en passant à l’anglais, “voici Giana Romano. Elle travaille sur le projet du restaurant.”
Les yeux de Lucia s’aiguisèrent d’intérêt.
“Romano. Ta famille est d’où ?”
“Naples à l’origine,” dit Giana. “Mes grands-parents ont immigré dans les années 70.”
“Naples ! Dante, tu as entendu ? Naples !” Lucia saisit la main de Giana. “Entre. Tu es trop maigre. Quand as-tu mangé pour la dernière fois ?”
“J’ai déjeuné.”
“Le déjeuner ? Le déjeuner n’est rien. Viens.”
Giana lança à Dante un regard qui promettait des représailles. Il sourit, réellement sourit, et les suivit à l’intérieur.
Le restaurant était petit, peut-être 15 tables, toutes occupées. L’odeur d’ail, de tomates et d’herbes fraîches fit rappeler à l’estomac de Giana que le déjeuner remontait à six heures.
Lucia les installa à une table dans le coin, ignora les protestations de Giana selon lesquelles elles n’avaient pas de réservation, et disparut dans la cuisine.
“Ta mère est terrifiante,” dit Giana.
“Elle t’aime bien.”
“Comment peux-tu le dire ?”
“Elle te nourrit. Si elle ne t’aimait pas, on serait sur le trottoir.”
Les assiettes commencèrent à arriver. Bruschetta, mozzarella fraîche, des pâtes qui semblaient faites maison. Lucia apparaissait entre les plats, posant des questions sur la famille de Giana, son travail, si Dante la traitait bien.
“Il a posté sur mon Instagram,” dit Giana, parce qu’apparemment le vin la rendait honnête. “Il a dit à tout le monde que j’étais prise.”
Elle s’attendait à un choc, peut-être à une désapprobation. Lucia rit.
“Bien. Les hommes aujourd’hui, ils ne savent pas comment réclamer une femme. Ils envoient des textos. Ils jouent à des jeux. Dante, il est comme son père. Quand il veut quelque chose, il est clair.”
“Mais je n’ai pas demandé à être réclamée.”
“Est-ce que tu lui as demandé d’arrêter ?”
Giana ouvrit la bouche, la referma.
“Je suis là, non ?”
“Exactement.” Lucia lui tapota la main. “Mange. Tu auras besoin d’énergie pour gérer mon fils.”
Après qu’elle fut partie, Giana se tourna vers Dante.
“C’était ton plan ? M’amener chez ta mère pour qu’elle me dise que tu as raison ?”
“Mon plan était de te montrer d’où je viens, ce qui compte pour moi.” L’expression de Dante était sérieuse maintenant, le charme écarté. “Tu penses que j’essaie de te contrôler. Mais tout ce que je fais, Giana, c’est pour protéger ce qui est à moi.”
“Je ne suis pas à toi.”
“Pas encore.”
Les mots auraient dû l’agacer, auraient dû la faire courir vers la porte et sa voiture et la sécurité de son appartement où les hommes ne faisaient pas de déclarations dans les restaurants de leurs mères. Au lieu de cela, ils se posèrent quelque part dans sa poitrine, chauds et terrifiants et impossibles à ignorer.
“Vingt minutes sont écoulées,” dit Giana.
“En effet.” Dante fit signe pour l’addition. “Veux-tu toujours que je supprime les commentaires ?”
Giana pensa à Ryan Mitchell et à son étalage public. Aux hommes avant lui qui l’avaient traitée comme un accessoire ou un défi ou quelque chose à gagner. Elle pensa à Dante qui avait remarqué qu’elle était gauchère. Qui avait dîné à trois tables de là juste pour s’assurer qu’elle était en sécurité. Qui l’avait emmenée rencontrer sa mère comme si cela signifiait quelque chose.
“Je veux que tu ajoutes un commentaire de plus,” dit-elle.
Dante haussa un sourcil.
“Lequel ?”
“Dis à Ryan Mitchell que je ne suis pas intéressée.”
“Poliment.”
“Je ne fais pas dans la politesse.”
“Essaie.”
Dante sortit son téléphone, tapa quelque chose, et lui montra l’écran. Le commentaire disait : “Elle a dit non. Passe à autre chose.”
“C’est poli pour toi ?” demanda Giana.
“C’est moi qui suis généreux.”
Giana prit son téléphone, supprima le commentaire, et en tapa un nouveau depuis son compte.
“Toutes mes excuses pour la confusion. Giana voit quelqu’un. Meilleurs vœux.”
Elle le lui rendit.
“Voilà. Civil et clair.”
Dante le lut puis la regarda.
“Giana voit quelqu’un. Apparemment. Quand est-ce arrivé ?”
“Environ 20 minutes. Peut-être plus. Je suis encore en train de décider.”
Dante reposa son téléphone très soigneusement.
“Tu es encore en train de décider si tu me vois ?”
“Je décide si je vais te pardonner pour les commentaires initiaux. Il y a une différence.”
“Et si tu ne me pardonnes pas ?”
Giana se leva, prit son sac, et se dirigea vers la porte. Elle fit trois pas avant que Dante n’attrape son poignet, doux mais ferme.
“Giana.”
Elle se retourna. Il était proche maintenant. Assez proche pour qu’elle doive renverser la tête en arrière pour croiser son regard.
“Je ne suis pas désolé,” dit-il doucement. “J’ai vu quelqu’un te traiter comme un prix et j’y ai mis fin. Je le referai si je dois.”
“Même si je ne veux pas que tu le fasses ?”
“Même alors.”
C’était la mauvaise réponse. La réponse contrôlante, possessive, absolument inacceptable. Giana aurait dû s’en aller.
Au lieu de cela, elle dit : “Alors prouve que tu es différent de tous les autres hommes qui ont essayé de prendre des décisions pour moi.”
“Comment ?”
“Emmène-moi quelque part qui compte pour toi. Pas le restaurant de ta mère. Quelque chose de réel.”
La mâchoire de Dante se serra. Un instant, elle pensa qu’il allait refuser. Puis il relâcha son poignet et sortit son téléphone, tapant quelque chose rapidement avant de le remettre dans sa poche.
“Viens avec moi.”
—
Ils quittèrent *Chez Lucia* avec la mère de Dante qui leur criait en italien. Quelque chose à propos de Dante ramenant Giana pour le dîner du dimanche.
La Mercedes était tiède du moteur qui refroidissait, et Dante conduisit en silence à travers des rues qui devenaient plus calmes, plus résidentielles, jusqu’à ce qu’ils atteignent un quartier où les maisons se tenaient en retrait de la route derrière des grilles en fer. Il tourna dans une allée privée et s’arrêta devant un bâtiment qui ressemblait à un ancien entrepôt. Briques et hautes fenêtres converties en autre chose. Une lumière brillait au deuxième étage.
“Qu’est-ce que cet endroit ?” demanda Giana.
“Le gymnase de mon frère.” Dante coupa le moteur. “Il entraîne des boxeurs. Des gamins du quartier, pour la plupart. Ça les empêche de traîner dans la rue.”
“Pourquoi sommes-nous ici ?”
“Parce que tu veux du réel.” Dante la regarda, son expression indéchiffrable dans la lumière tamisée. “C’est aussi réel que possible.”
Ils se dirigèrent vers une entrée latérale. Dante utilisa une clé, et ils montèrent des escaliers qui sentaient la sueur et le cuir, et quelque chose d’âcre qui aurait pu être du baume.
Le deuxième étage s’ouvrait sur un vaste espace unique, un ring de boxe au centre, des sacs de frappe le long d’un mur, des sacs de vitesse près des fenêtres. Un homme était dans le ring, enchaînant des combinaisons sur un protège-bras tenu par quelqu’un de plus grand et plus large que Dante.
L’homme tenant le protège-bras les vit en premier.
“Dante. Je ne t’attendais pas ce soir.”
“Luca.” La voix de Dante portait une affection facile. “Voici Giana. Giana, mon frère Luca.”
Luca posa les protège-bras et sortit du ring. Il avait les yeux de Dante, mais une carrure différente. Plus épais au niveau des épaules, avec des cicatrices sur les jointures qui parlaient d’années passées sur le ring.
“La fille de l’histoire Instagram ?” demanda Luca avec un sourire.
“Mon Dieu,” murmura Giana. “Tout le monde est au courant ?”
“Groupe de discussion familial. Maman a envoyé des captures d’écran. Elle a dit que Dante avait enfin fait quelque chose d’intelligent.”
“Je suis là, vous savez,” dit Giana.
“Ouais. Et tu es toujours là, ce qui signifie soit que tu es folle, soit que tu l’aimes vraiment.” Luca prit une serviette. “Avertissement, il est pire en personne.”
“Je commence à m’en rendre compte.”
Le jeune combattant sortit du ring. Un gamin de 17 ans à peine. Tout en muscles nerveux et en énergie fébrile. Il regarda Dante avec quelque chose entre le respect et la peur.
“Marco,” dit Dante. “Comment se passe l’entraînement ?”
“Bien, Monsieur Caruso. Luca dit que je pourrais être prêt pour un vrai combat le mois prochain.”
“Tu le seras si Luca le dit.” La voix de Dante s’adoucit légèrement. “Ta sœur va bien ?”
“Ouais. Le boulot que vous lui avez trouvé, c’est bien. Elle l’aime.”
“Bien. Continue à travailler dur.”
Marco hocha la tête et se dirigea vers les vestiaires, les laissant tous les trois seuls dans l’espace caverneux.
“Tu as trouvé un travail à sa sœur ?” demanda Giana.
“Son petit ami posait problème,” dit Dante simplement. “Elle avait besoin d’une porte de sortie. Je lui en ai fourni une.”
“Ce n’est pas du contrôle,” dit Luca, lisant l’expression de Giana avec une précision déconcertante. “C’est de la protection. Il y a une différence.”
“Tout le monde dit ça.”
“Parce que c’est vrai.” Luca lança les protège-bras à Dante. “Montre-lui.”
“Pas ce soir.”
“Pourquoi pas ? Elle veut du réel. Montre-lui.”
Dante regarda Giana. Quelque chose d’incertain traversa son visage pour la première fois depuis qu’elle l’avait rencontré.
“Tu ne veux pas voir ça.”
“Si, je veux.”
“Giana.”
“Montre-moi.”
Dante soutint son regard un long moment, puis ôta sa veste et la lui tendit. Il retroussa ses manches, révélant des avant-bras musclés et parsemés de cicatrices. Anciennes, estompées en argent.
Luca remonta dans le ring. Dante le suivit. Ils ne parlèrent pas. Luca tenait les protège-bras et Dante commença à travailler. Coup droit, crochet, uppercut. Le bruit du cuir contre le cuir résonnait dans l’espace, rythmé et brutal.
Giana regarda la façon dont Dante bougeait, toute violence contrôlée et précision parfaite. Aucun mouvement inutile, chaque frappe délibérée. C’était différent de l’homme qui s’était assis en face d’elle dans des cafés et des salles de conférence. C’était la partie qu’il cachait derrière des costumes chers et des mots mesurés. C’était la vérité de ce qu’il était.
Après dix minutes, Dante s’arrêta. Sa respiration était élevée mais contrôlée. Une légère sueur sur sa peau. Il regarda Giana à travers les cordes.
“Toujours envie de réel ?” demanda-t-il.
“Oui.”
“Alors monte.”
“Je ne boxe pas.”
“Je ne vais pas te frapper. Je vais te montrer quelque chose.”
Giana posa sa veste et monta dans le ring, se sentant ridicule dans sa robe et ses talons. Dante ôta les gants et s’approcha jusqu’à ce qu’ils se tiennent au centre du ring, Luca observant depuis le coin. Comme si tout cela était une sorte de test.
“Donne-moi ta main,” dit Dante.
Elle obéit. Il plaça sa paume à plat contre sa poitrine, sur son cœur. Il battait la chamade, plus fort qu’elle ne l’avait prévu.
“Tu crois que je suis contrôlé ?” dit Dante doucement. “Tu crois que je ne ressens rien ? Mais tout ce que je fais, Giana, tout ce que j’ai fait depuis le moment où je t’ai rencontrée, c’est parce que je ressens trop, et ça me terrifie.”
Son cœur martelait contre sa paume, preuve qu’il disait la vérité.
“Je ne sais pas comment faire ça à moitié,” continua-t-il. “Je ne sais pas te voir et ne pas vouloir te protéger. Je ne sais pas regarder quelqu’un te traiter comme si tu étais ordinaire et ne pas intervenir. Et je sais que ça me rend contrôlant, possessif, toutes ces choses que tu crains, mais je ne suis pas lui.”
“Qui ?”
“Celui qui t’a appris à avoir peur de laisser quelqu’un prendre soin de toi.”
La respiration de Giana se coupa.
“Tu ne sais rien de tout ça.”
“Je sais que tu as mis fin à quelque chose il y a huit mois. Je sais que tu n’as pas prononcé son nom une seule fois. Je sais que tu as choisi Ryan Mitchell parce qu’il était sûr et ennuyeux et ne te ferait jamais ressentir quelque chose de réel.” L’autre main de Dante vint caresser son visage, son pouce effleurant sa pommette. “Je sais que tu es ici parce que tu en as marre de la sécurité.”
“Peut-être que j’aime la sécurité.”
“Tu détestes la sécurité. Elle te tue lentement et tu le sais.”
Luca toussota.
“Je vais vérifier Marco.”
Aucun des deux ne le reconnut. Le gymnase semblait soudain très vide. Juste eux deux dans le ring, avec les lumières du plafond projetant des ombres sur le visage de Dante.
“Qu’est-ce que tu veux de moi ?” demanda Giana.
“Tout. Tout. Chaque remarque acerbe et chaque décision obstinée et chaque instant où tu penses être trop pour quelqu’un.” Son pouce traça sa lèvre inférieure, doux malgré la violence qu’il venait de montrer. “Je veux que tu arrêtes de faire semblant d’être satisfaite avec des hommes qui ne te voient pas.”
“Et toi, tu me vois ?”
“Je vois tout. C’est mon problème et mon don. Et ce que je vois quand je te regarde, Giana, c’est quelqu’un qui attend la permission d’arrêter d’être prudente.”
“Tu ne me donnes pas la permission.”
“Non, tu te la donnes toi-même. Je fais juste comprendre que je serai là pour te rattraper.”
Les mots flottèrent entre eux, lourds de promesses et de menaces en parts égales. Giana savait qu’elle devrait reculer, sortir de ce ring, appeler un taxi et rentrer chez elle dans son appartement sécurisé et sa vie sans risques.
Au lieu de cela, elle dit : “Prouve-le.”
“Comment ?”
“Embrasse-moi.”
“Ici ? Maintenant ? Alors que n’importe qui pourrait entrer ?”
Les yeux de Dante s’assombrirent.
“Tu ne veux pas ça.”
“Si, je le veux. Tu as dit que tu n’as pas peur de moi. Prouve-le. Embrasse-moi comme si tu le pensais vraiment. Là où ton frère pourrait revenir à tout moment. Où je ne pourrai pas faire semblant demain que ça n’est pas arrivé.”
“Giana.”
“Tu as dit que tu voulais tout. Montre-moi.”
Le contrôle de Dante se brisa. Elle le vit arriver, vit le moment où il cessa de penser et agit simplement. Sa main plongea dans ses cheveux, inclina sa tête en arrière, et sa bouche fut sur la sienne. Pas doux, pas prudent. Exigeant et possessif et absolument dévastateur.
Les mains de Giana s’agrippèrent à sa chemise, le tirant plus près, et le baiser s’intensifia. Il avait le goût du café et de quelque chose de plus sombre. Quelque chose qui lui fit oublier qu’ils étaient dans le gymnase de son frère. Oublier que n’importe qui pouvait entrer. Oublier toutes les raisons pour lesquelles elle avait passé huit mois à être prudente.
Son autre bras s’enroula autour de sa taille, la soulevant légèrement, et elle se laissa faire, se pressant plus près. Le baiser devint affamé, désespéré, comme s’ils essayaient tous les deux de prouver quelque chose. Ses dents mordirent sa lèvre inférieure, et elle émit un son qui aurait dû l’embarrasser, mais qui ne fit que le faire l’embrasser plus fort.
Quelqu’un toussota.
Ils se séparèrent.
Luca se tenait au bord du ring, Marco derrière lui, tous deux s’efforçant de ne pas sourire.
“Maman appelle,” dit Luca en levant son téléphone. “Elle veut savoir si tu ramènes Giana au dîner de dimanche.”
Le visage de Giana s’empourpra. Elle recula d’un pas, soudain très consciente qu’elle venait d’être embrassée à en perdre la raison devant un public. Que son rouge à lèvres avait disparu, que ses cheveux étaient en désordre, et qu’il n’y avait aucun moyen de faire comme si cela n’était pas arrivé.
“Dis-lui oui,” dit Dante sans quitter Giana des yeux.
“Je n’ai pas accepté ça,” dit Giana.
“Tu m’as embrassé dans le ring de boxe de mon frère. Le dîner de dimanche est le cadet de tes soucis.”
“Ce n’est pas comme ça que ça fonctionne.”
“C’est exactement comme ça que ça fonctionne.” Dante sortit du ring et lui tendit la main. “Tu voulais une preuve. Tu l’as. Maintenant tout le monde sait.”
“Sait quoi ?”
“Que tu es à moi.”
Les mots auraient dû la mettre en colère. Auraient dû la faire fuir. Au lieu de cela, ils se posèrent dans sa poitrine comme une marque, brûlante et permanente.
Giana prit sa main et se laissa aider à sortir du ring. Ses talons cliquèrent sur le sol en béton tandis qu’elle marchait vers l’endroit où elle avait posé sa veste. Elle la ramassa, se tourna vers lui et dit :
“Ramenoie-moi à la maison.”
“Giana…”
“Maintenant. Avant que je change d’avis sur tout ça.”
—
Le trajet du retour se fit en silence. La mâchoire de Dante était serrée, ses mains contrôlées sur le volant, mais elle pouvait sentir la tension qui émanait de lui. Quand il s’arrêta devant son immeuble, elle s’attendit à ce qu’il dise quelque chose, à ce qu’il insiste. Au lieu de cela, il sortit et ouvrit sa portière, la raccompagna jusqu’à l’entrée et s’arrêta.
“Je ne suis pas désolé,” dit-il.
“Je sais.”
“Je recommencerai.”
“Je sais ça aussi.”
“Le dîner de dimanche est à 14h. Je passerai te prendre à 13h30.”
“Je n’ai pas encore décidé si je viens.”
“Si, tu as décidé.” Dante se pencha, assez près pour qu’elle puisse sentir son eau de Cologne mêlée à la sueur du gymnase. “Tu as décidé au moment où tu m’as demandé de t’embrasser. Tout ce qui suit, c’est juste toi qui acceptes ce que tu sais déjà.”
“À savoir ?”
“Que tu en as fini avec la prudence, et que j’en ai fini de faire semblant de ne pas te vouloir.”
Il l’embrassa à nouveau, plus doucement cette fois, mais tout aussi dévastateur, puis il partit, retournant à sa voiture et s’éloignant avant qu’elle ne puisse trouver les mots.
Giana monta dans l’ascenseur jusqu’à son appartement dans un état second. Elle venait d’embrasser Dante Caruso dans le gymnase de son frère, l’avait laissé la réclamer devant témoins, avait accepté le dîner de dimanche avec sa famille sans vraiment accepter.
Son téléphone vibra. Un texto de sa sœur.
“T’as vraiment embrassé un parrain mafieux dans un ring de boxe ? Luca vient de le poster dans la discussion familiale.”
Giana ferma les yeux. Bien sûr qu’il l’avait fait.
Un autre texto, celui-ci de Dante.
“Dors bien.”
“Je n’y arriverai pas.”
Elle aurait dû être en colère, aurait dû lui répondre quelque chose de cinglant sur les limites et la vitesse excessive. Au lieu de cela, elle sourit et se coucha en sachant que tout venait de changer et qu’il n’y avait pas de retour en arrière possible.
—
## Deuxième Partie
Le samedi matin, Giana se réveilla avec 17 appels manqués de sa mère, 43 messages dans divers groupes de discussion, et une livraison de fleurs qui nécessita deux allers-retours depuis le hall.
Des roses blanches, des dizaines et des dizaines, avec une carte qui disait : “Pour avoir eu le courage de demander.”
Elle était encore en train de les regarder quand l’interphone de son appartement sonna.
“Il y a une femme ici pour vous voir,” dit le concierge. “Elle dit qu’elle est la mère de Dante.”
Giana regarda son pyjama, puis l’horloge. 9h du matin.
“Faites-la monter.”
Elle eut à peine le temps d’enfiler un jean et un pull avant que Lucia Caruso ne frappe à sa porte, portant ce qui semblait être la production entière d’une boulangerie en pâtisseries et arborant une expression qui aurait pu signifier n’importe quoi.
“Madame Caruso,” dit Giana en ouvrant la porte plus grand. “C’est inattendu.”
“Lucia, je t’en prie.” Elle entra comme si elle possédait les lieux, déposa les pâtisseries sur le plan de travail de la cuisine et se tourna pour étudier Giana avec des yeux perçants. “Il faut qu’on parle du ring de boxe, de mon fils.”
Lucia tira une chaise et s’assit, faisant signe à Giana d’en faire autant.
“Assieds-toi. Mange. Tu es trop maigre.”
“Je ne suis pas trop maigre.”
“Toutes les filles américaines disent ça. Assieds-toi.”
Giana s’assit, acceptant la pâtisserie qui lui fut mise dans les mains. Lucia la regarda prendre une bouchée avant de parler à nouveau.
“Le père de Dante est mort quand il avait 19 ans,” dit Lucia doucement. “Un jour, c’était un garçon qui voulait étudier l’architecture. Le lendemain, il était responsable de tout. Des affaires, de ses frères, de moi. Il n’a jamais eu le droit d’être jeune.”
Giana reposa la pâtisserie.
“Pourquoi me racontez-vous ça ?”
“Parce qu’hier soir, Luca m’a appelé. Il m’a dit que Dante t’avait amenée au gymnase. Qu’il avait l’air heureux.” Les yeux de Lucia brillaient. “Je n’ai pas vu mon fils heureux depuis 15 ans. Et puis tu entres dans mon restaurant et soudain il poste des photos sur Instagram comme un adolescent, fait des blagues, sourit.”
“Ce n’est pas à cause de moi.”
“Non ? Alors pourquoi t’a-t-il embrassée devant son frère ? Pourquoi t’a-t-il envoyé assez de fleurs pour ouvrir ta propre boutique ? Pourquoi est-il en train de faire les cent pas dans son appartement, terrifié à l’idée que je sois ici pour te faire fuir ?”
“Est-ce que c’est ce que vous faites ?”
“Je suis là pour te dire que mon fils est difficile, contrôlant, obstiné. Il essaiera de résoudre tous tes problèmes avant que tu les poses. Il s’inquiétera trop et planera trop et te rendra folle.” Lucia se pencha par-dessus la table et prit la main de Giana. “Mais il t’aimera aussi avec tout ce qu’il a. Et si tu vas lui briser le cœur, fais-le maintenant. Avant le dîner de dimanche. Avant qu’il te présente à toute la famille et qu’ils tombent amoureux de toi aussi.”
“Je ne sais pas si je vais lui briser le cœur.”
“Alors tu y penses. Bien. Tu dois réfléchir, mais réfléchis vite, parce qu’une fois que tu t’assiéras à notre table, tu seras de la famille, et nous ne laissons pas la famille partir facilement.”
Lucia se leva, embrassa Giana sur les deux joues, et repartit aussi vite qu’elle était venue, laissant derrière elle les pâtisseries et un poids dans la poitrine de Giana qui ressemblait à de la responsabilité et à une possibilité en parts égales.
Son téléphone sonna.
Dante.
“Ma mère vient de partir,” dit Giana au lieu de dire bonjour.
“Je sais. Je lui ai dit de ne pas y aller. Elle ne m’a pas écouté. Elle n’écoute jamais.”
“Qu’est-ce qu’elle t’a dit ?”
“Que je devrais te briser le cœur maintenant si je vais le faire.”
Silence à l’autre bout du fil. Puis, doucement : “Et toi ?”
Giana regarda les roses, les pâtisseries, son appartement qui semblait soudain trop vide et trop sûr.
“Je ne sais pas encore. Demande-moi à nouveau demain. Après le dîner de dimanche.”
“Si je viens au dîner de dimanche.”
“Tu viendras.” Il avait l’air sûr, mais il y avait quelque chose en dessous. De la vulnérabilité. De la peur.
“Tu ne m’aurais pas embrassé comme ça si tu ne venais pas.”
“Peut-être que je voulais juste voir ce que ça faisait.”
“Et alors ? Qu’est-ce que ça faisait ?”
“Comme sauter d’une falaise.”
“Je t’ai rattrapée ?”
Giana ferma les yeux.
“Tu sais que oui.”
“Alors je te verrai demain. 13h30.”
Il raccrocha avant qu’elle puisse discuter, la laissant seule avec ses pensées et le parfum des roses et le souvenir de sa bouche sur la sienne.
—
Le dîner de dimanche chez les Caruso était une véritable pagaille.
La mère de Dante avait minimisé les choses. Il y avait des frères et des cousins et des tantes et des oncles, tous bruyants et se parlant par-dessus les autres dans un mélange d’anglais et d’italien qui donnait le vertige à Giana. Dante resta près d’elle, sa main dans le bas de son dos, la guidant à travers les présentations. Luca était là avec une femme qu’il présenta comme sa petite amie, Sophia, qui jeta un coup d’œil à Giana et dit : “Tu as survécu au ring de boxe. Tu survivras à ça.”
La table de la salle à manger s’étirait sur des kilomètres, couverte de plus de nourriture que Giana n’en avait vu de sa vie. Pâtes et poulet et légumes et pain et vin qui ne semblait jamais s’épuiser. Elle était assise entre Dante et son plus jeune frère, Marco, qui passa tout le premier plat à lui poser des questions sur son travail avec une intensité qui lui rappelait Dante.
“Laisse-la tranquille,” dit finalement Dante. “Elle n’est pas là pour un entretien d’embauche.”
“Je pose juste des questions.”
“Tu l’interroges.”
“C’est ce qu’on fait,” cria Lucia depuis le bout de la table. “On interroge. Si elle ne peut pas le supporter, elle n’a pas sa place ici.”
“Je peux le supporter,” dit Giana, croisant le regard de Lucia. “Demandez-moi n’importe quoi.”
La table se tut. Même les cousins cessèrent de parler.
“Pourquoi mon fils ?” demanda Lucia. “Tu pourrais avoir n’importe quel homme. Pourquoi choisir celui qui vient avec tout ça ?” Elle fit un geste autour de la table, vers la famille, vers le poids de ce que signifiait être avec Dante.
Giana sentit que tout le monde la regardait, attendant. La main de Dante trouva la sienne sous la table, la serrant une fois.
“Parce qu’il me voit,” dit simplement Giana. “Pas la version que je montre au travail. Pas celle qui est prudente et qui ne fait pas de vagues. Il voit les parties que je cache habituellement et il n’en a pas peur. Il n’a pas peur de moi.”
“Et toi, tu n’as pas peur de lui ?”
“J’ai terriblement peur de lui, mais j’ai encore plus peur de retourner à la sécurité.”
Le sourire de Lucia s’étira, lent et satisfait.
“Bonne réponse. Mange plus. Tu es toujours trop maigre.”
La tension retomba. La conversation reprit, plus forte qu’avant. Et la main de Dante resta dans la sienne pendant tout le reste du dîner, solide et chaude et stable.
Après le dessert, sa mère les chassa sur la terrasse arrière pendant qu’elle et les tantes faisaient la vaisselle, malgré les offres d’aide de Giana.
L’air du soir était frais, les lumières de la ville visibles au loin.
“Ce n’était pas si terrible,” dit Giana.
“Ma mère t’aime bien. C’était la partie facile.”
“Quelle est la partie difficile ?”
Dante se tourna vers elle, s’adossant à la rambarde de la terrasse.
“La partie où tu décides si tout ça est réel, si je vaux le risque.”
“Et si je décide que non ?”
“Alors je te laisse partir, et je passe le reste de ma vie à regretter de ne pas avoir été ce dont tu avais besoin.”
Giana s’approcha jusqu’à se tenir entre ses jambes, ses mains sur sa poitrine.
“Et si tu es ce dont j’ai besoin ? Et si c’est ça qui me fait peur ?”
“Alors on a tous les deux peur, et on le fait quand même.”
Elle l’embrassa alors, doucement et délibérément, goûtant le vin et la promesse. Ses bras l’enlacèrent, la tirant plus près. Et le baiser s’intensifia en quelque chose qui lui fit oublier qu’ils étaient sur la terrasse de sa mère avec toute sa famille à l’intérieur.
Quand ils se séparèrent, Dante posa son front contre le sien.
“Rentre avec moi.”
“Ta mère est à l’intérieur.”
“Elle sait. Ils savent tous. C’est moi qui demande quand même. Rentre avec moi, Giana. Laisse-moi te montrer ce que ça pourrait être.”
Elle aurait dû dire non. Aurait dû demander plus de temps, plus d’espace, plus de certitude. Au lieu de cela, elle dit : “D’accord.”
—
Ils présentèrent leurs excuses, Lucia serrant Giana dans ses bras au moment du départ avec un regard entendu qui la fit rougir. Le trajet jusqu’à l’appartement de Dante se fit dans un silence chargé d’anticipation. Il habitait dans un immeuble qui nécessitait trois contrôles de sécurité différents, dans un penthouse avec des fenêtres du sol au plafond surplombant la ville.
“C’est ici que tu vis ?” demanda Giana, parcourant l’espace du regard. Moderne et épuré, mais plus chaleureux qu’elle ne l’avait imaginé. Des livres sur les étagères, des œuvres d’art aux murs qui semblaient personnels plutôt que chers.
“C’est là que j’existe,” dit Dante en ôtant sa veste. “Je n’ai vraiment vécu nulle part depuis longtemps.”
Il leur servit du vin à tous les deux, et ils se tinrent près des fenêtres, regardant les lumières de la ville. Giana sentit la tension monter, le poids de ce qu’ils étaient sur le point de faire.
“J’ai besoin que tu saches quelque chose,” dit-elle doucement. “La raison pour laquelle je suis prudente, la raison pour laquelle j’ai choisi la sécurité si longtemps.”
“Tu n’es pas obligée de me le dire.”
“Je veux le faire.”
Elle prit une inspiration.
“Il s’appelait David. On est restés ensemble trois ans. Il disait qu’il m’aimait, mais ce qu’il aimait vraiment, c’était l’idée de moi, la version qui était d’accord avec lui, qui ne le défiait pas. Quand j’ai commencé à résister, à vouloir plus, il m’a fait sentir que j’étais trop. Trop exigeante, trop compliquée.”
La mâchoire de Dante se serra, mais il ne l’interrompit pas.
“Il m’a fallu six mois après la rupture pour réaliser qu’il avait tort. Que je n’étais pas trop. Il était juste trop peu.” Elle se tourna pour faire face à Dante. “Et puis je t’ai rencontré. Et tu m’as regardée comme si toutes les parties qu’il disait être trop étaient exactement ce que tu voulais. Ça m’a terrifiée.”
“Est-ce que ça te terrifie encore ?”
“Oui, mais j’en ai fini de laisser la peur prendre mes décisions.”
Dante posa son verre de vin et prit son visage entre ses mains.
“Je vais te faire une promesse. Je ne te ferai jamais sentir que tu es trop. Je ne te demanderai jamais d’être plus petite ou plus silencieuse ou plus facile. Et si jamais j’essaie de te contrôler au lieu de te protéger, tu me le fais remarquer. Marché conclu ?”
“Marché conclu.”
Il l’embrassa alors. Lentement, profondément. Et elle sentit quelque chose se déverrouiller dans sa poitrine.
Ils se déplacèrent des fenêtres au canapé, les baisers devenant plus profonds, plus urgents. Ses mains étaient dans ses cheveux, les siennes sous sa chemise. Et quand il la souleva et la porta jusqu’à sa chambre, elle le suivit volontiers.
La chambre était sombre, éclairée seulement par les lumières de la ville qui filtraient à travers les fenêtres. Dante la déposa doucement, ses mains encadrant son visage.
“Dis-moi que tu veux ça,” dit-il.
“Je veux ça. Je te veux, toi.”
“Répète-le.”
“Je te veux, Dante. Tout. Tout ce que tu es.”
Le contrôle de Dante se brisa. Les vêtements disparurent, les mains explorèrent, et Giana découvrit que Dante Caruso, qui était contrôlé et prudent dans tous les autres aspects de sa vie, n’était ni l’un ni l’autre au lit. Il était exigeant et attentif et absolument dévastateur. Apprenant chaque son qu’elle faisait, chaque endroit qui la faisait haleter.
Quand il se déplaça finalement au-dessus d’elle, ses yeux verrouillés sur les siens, il murmura : “À moi.”
“À toi,” acquiesça-t-elle.
Et puis il n’y eut plus de mots.
—
Giana se réveilla dans une lumière du matin filtrant par des fenêtres inconnues, avec une agréable courbature dans des muscles qu’elle avait oubliés. Dante était déjà éveillé, appuyé sur un coude, la regardant avec une expression beaucoup trop satisfaite.
“Arrête de me regarder comme ça,” marmonna-t-elle.
“Comme quoi ?”
“Comme si tu étais fier de toi.”
“Je suis fier de moi.”
“Tu as une marque sur le cou.”
La main de Giana vola à sa gorge.
“Tu n’as pas fait ça.”
“Si, je l’ai fait.”
“Exactement là.”
Il traça l’endroit du doigt, doux malgré la preuve de combien il n’avait pas été doux des heures plus tôt.
“Tout le monde va savoir.”
“Ma mère le sait déjà.”
“Elle m’a fait un signe de pouce en l’air quand on est partis hier soir.”
“Oh, mon Dieu.”
Dante rit, un son riche et authentique, et l’attira plus près.
“Trop tard pour être gênée maintenant.”
“Tu es coincé avec moi.”
“C’est ça ? Être coincé ? Non, c’est toi qui me choisis, et moi qui te choisis en retour chaque jour aussi longtemps que tu me voudras.”
Giana le regarda, cet homme qui avait bouleversé sa vie bien ordonnée, qui avait vu à travers chaque mur qu’elle avait construit et décidé qu’elle valait l’effort, qui l’avait présentée à sa famille et embrassée dans des rings de boxe, et lui avait fait sentir qu’être trop était exactement suffisant.
“Bon,” dit-elle.
“Bon ?”
“Bon, je te choisis. Chaque jour. Même quand tu es contrôlant et protecteur et que tu me rends folle. Surtout alors.”
Dante la regarda, puis l’embrassa jusqu’à ce qu’elle oublie pourquoi elle avait jamais eu peur.
Ils passèrent le reste de la matinée au lit, parlant et riant et découvrant toutes les façons dont ils s’accordaient. Finalement, la faim les chassa vers la cuisine, où Dante prépara du café et Giana pilla son réfrigérateur, tous deux se déplaçant l’un autour de l’autre comme s’ils faisaient cela depuis des années au lieu d’heures.
Son téléphone vibra avec un texto de sa sœur.
“Maman veut le rencontrer. Aussi, tout Internet a apparemment décidé que vous êtes le couple idéal. Comment ça se sent ?”
Giana montra le message à Dante. Il sourit et prit un selfie d’eux dans sa cuisine. Elle dans sa chemise, lui en survêtement, tous les deux ébouriffés et heureux. Il le publia sur Instagram avec la légende : “J’ai trouvé ma vraie moitié. Merci d’avoir regardé.”
En quelques minutes, les commentaires affluèrent. Des cœurs et des félicitations et des gens taguant leurs amis en disant qu’ils voulaient ce que Dante et Giana avaient.
“On vient de devenir un couple,” dit Giana en regardant les chiffres grimper.
“On l’a toujours été. Maintenant, tout le monde le sait aussi.”
“Ta mère va appeler.”
“Qu’elle le fasse. Elle voudra juste planifier la fête de fiançailles.”
“On n’est pas fiancés.”
“Pas encore.” Dante l’attira contre lui, ses bras autour de sa taille. “Mais on le sera.”
“Parce que ?”
“Parce que tu en as fini avec la prudence et que j’en ai fini de faire semblant de ne pas savoir exactement ce que je veux.”
“À savoir ?”
“Toi. Chaque remarque acerbe et chaque décision obstinée. Chaque matin à me réveiller à côté de toi. Chaque dîner de dimanche avec ma famille. Tout.”
Giana leva les yeux vers lui. Vers cet homme qui avait fait irruption dans sa vie et avait refusé de la laisser se cacher. Qui lui avait montré qu’être vue n’était pas dangereux. C’était nécessaire.
“Bon,” dit-elle à nouveau. “Faisons tout ça.”
Et quand il l’embrassa, avec un goût de café et de promesses, elle sut qu’elle avait enfin trouvé quelque chose qui valait la peine d’être courageuse.
—
## Troisième Partie
Six mois plus tard, Giana se tenait dans le restaurant de Lucia, regardant Dante discuter avec ses frères à propos du menu de la fête de fiançailles, tandis que sa mère orchestratrice dirigeait tout depuis la cuisine.
Sa bague captait la lumière, simple et parfaite. Choisie ensemble un mardi après-midi parce que Dante avait décidé qu’il en avait assez d’attendre.
Sa sœur croisa son regard depuis l’autre bout de la pièce et articula sans bruit : “Ça va ?”
Giana regarda Dante, sa famille, la vie qu’elle avait construite en choisissant de sauter plutôt que de rester en sécurité. Elle pensa à la femme qu’elle avait été huit mois plus tôt, prudente et contrôlée et s’effaçant lentement. Et elle pensa à qui elle était maintenant, aimée par un homme qui voyait chaque partie d’elle et en voulait davantage.
“Oui,” dit-elle assez fort pour que tout le monde l’entende. “Je suis parfaite.”
Dante leva les yeux, croisa son regard et sourit. Le genre de sourire qui promettait un éternel et qui le pensait vraiment.
Et Giana lui rendit son sourire, sachant qu’elle avait trouvé exactement ce qu’elle cherchait, même quand elle ne savait pas qu’elle cherchait. Elle avait trouvé le réel, et ça valait tout.
—
## Épilogue
Le mariage eut lieu un an plus tard, jour pour jour, dans le jardin de la maison de Lucia. Les fleurs étaient blanches et dorées, les invités étaient nombreux, et Dante ne put s’empêcher de serrer la main de Giana tout au long de la cérémonie, comme s’il avait peur qu’elle disparaisse.
“Je suis là,” murmura-t-elle en réponse à cette pression. “Je ne vais nulle part.”
“Je sais,” répondit-il, mais il ne la lâcha pas.
Leurs vœux furent simples et sincères. Pas de poésie pompeuse, pas de promesses vides. Juste la vérité de deux personnes qui avaient choisi l’amour plutôt que la peur.
“Je te promets de toujours te voir,” dit Dante. “Pas la version que tu montres au monde. Toi. La vraie. Celle qui est trop et juste assez en même temps.”
Giana rit, les larmes aux yeux.
“Je te promets de te laisser me voir,” répondit-elle. “Même quand c’est terrifiant. Même quand je veux me cacher. Parce qu’avec toi, être vue n’est pas dangereux. C’est vivre.”
La fête qui suivit fut bruyante et chaotique, exactement comme Giana l’avait imaginée. La musique italienne résonnait à travers le jardin, Lucia dansait avec tout le monde, et les frères de Dante faisaient des discours qui allaient du touchant au franchement embarrassant.
À la fin de la soirée, alors qu’ils dansaient seuls sous les lumières suspendues, Dante la serra contre lui et murmura : “Je t’aime, Giana Romano Caruso.”
Elle posa sa tête sur sa poitrine, écoutant son cœur battre en rythme avec le sien.
“Je t’aime aussi. Même quand tu es contrôlant.”
“Surtout quand je suis contrôlant.”
“Surtout quand tu es contrôlant.” Elle rit. “Mais ne t’y habitue pas.”
“Jamais,” promit-il. “Je ne m’habituerai jamais à toi. Et c’est exactement comme ça que je veux que ce soit.”
Giana leva les yeux vers lui, vers cet homme qui avait tout changé, qui l’avait obligée à être courageuse, qui l’aimait exactement comme elle était.
“Parfait,” dit-elle.
Et elle le pensait vraiment.
—
## Cinq ans plus tard
Les jumeaux de Dante et Giana avaient quatre ans et causaient un chaos absolu dans le restaurant de leur grand-mère. Lucia les adorait, bien sûr, et les gâtait sans modération, ce qui rendait Dante fou et faisait rire Giana.
“Ce n’est pas drôle,” dit Dante en regardant sa mère donner un deuxième gâteau à leur fils.
“C’est très drôle,” répondit Giana. “Tu es exactement comme elle. Contrôlant et aimant à parts égales.”
“Je ne suis pas contrôlant.”
“Tu as posté sur Instagram pour annoncer que j’étais prise avant même qu’on soit ensemble.”
“Je l’ai fait.”
“Et tu es toujours contrôlant.”
“Je suis protecteur. Il y a une différence.”
Giana se pencha pour l’embrasser.
“La même différence que tu as toujours dit. Contrôle et protection.”
“Exactement.”
“Tu es incorrigible.”
“Mais tu m’aimes.”
“Je t’aime,” admit-elle. “C’est mon problème.”
Dante rit et l’attira contre lui, leurs enfants courant autour d’eux, leur famille les entourant, leur vie pleine de bruit et d’amour et de chaos.
“Tu as changé ma vie,” dit-il doucement.
“Tu as changé la mienne. Tu m’as appris à être courageuse.”
“Non. Tu l’étais déjà. J’ai juste… créé un espace où tu pouvais l’être.”
Giana le regarda, cet homme qui avait vu à travers ses défenses depuis le début, qui avait refusé de la laisser se cacher, qui l’avait aimée pour exactement qui elle était.
“Je t’aime,” dit-elle.
“Je t’aime aussi.”
Et au milieu du chaos, des enfants, de la famille, des rires et de l’amour, Giana sut qu’elle avait fait le bon choix. Le choix de la vie réelle plutôt que de la sécurité. Le choix de l’amour plutôt que de la peur.
Le choix de Dante.
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