Partie 1

Le vibreur du téléphone sur le bois poli de la table a fait sursauter le silence de ma cuisine. C’était une matinée d’automne ordinaire, ou du moins, elle essayait de l’être. La lumière dorée de septembre filtrait à travers les grandes fenêtres, jetant de longues ombres sur le sol en marbre. Dehors, Lyon se réveillait dans un murmure affairé. Je tenais ma tasse de café, la chaleur de la porcelaine un réconfort familier contre mes paumes. Au bout du fil, la voix de David Chen, notre avocat depuis plus de vingt ans, était inhabituellement grave, chaque mot pesé avec une précision chirurgicale.

“Thomas, il faut que tu passes au bureau. Aujourd’hui. C’est à propos de Marcus.”

Un frisson glacial a parcouru mon échine, ignorant la chaleur du café. Ma main s’est crispée si fort que j’ai craint de briser la tasse. Marcus. Le simple fait d’entendre son nom était comme une blessure que l’on rouvre. Marcus Webb était mort depuis deux mois. Soixante jours, pour être exact. Un cancer du pancréas, diagnostiqué sur le tard, qui l’avait emporté en six semaines à peine. Il avait 67 ans. Nous avions été amis depuis les bancs de l’université, associés en affaires pendant deux décennies, et témoins à nos mariages respectifs. J’avais prononcé son éloge funèbre, la voix brisée par une douleur si viscérale qu’elle me coupait le souffle. J’avais tenu la main de sa femme, Linda, pendant que des gens bien intentionnés lui murmuraient des condoléances vides de sens. Les semaines qui avaient suivi sa mort avaient été un brouillard d’insomnie et de chagrin sourd.

“Qu’est-ce qu’il y a avec Marcus ?” ai-je réussi à articuler, ma propre voix rauque, méconnaissable.

Il y a eu un silence au bout du fil, un silence lourd de non-dits. “Il a laissé quelque chose pour toi, Thomas. Un paquet. Avec des instructions très, très spécifiques. Je n’avais pas le droit de te le donner avant aujourd’hui.” David a marqué une pause, et je pouvais presque sentir son embarras à travers le téléphone. “Exactement 60 jours après son décès. Thomas, il m’a fait promettre. Il a dit que tu comprendrais pourquoi en le voyant.”

Comprendre quoi ? La seule chose que je comprenais, c’était le vide immense que son absence avait laissé. J’ai raccroché, le cerveau anesthésié. Le trajet jusqu’au bureau de David, dans le 6ème arrondissement, fut un supplice. Je conduisais ma berline allemande en pilote automatique, le regard perdu sur les façades haussmanniennes qui défilaient. Lyon, notre ville, était devenue un décor étranger, chaque rue, chaque place évoquant un souvenir de Marcus.

Je me suis souvenu de nos vingt ans, de nos rêves de grandeur dans notre minuscule appartement d’étudiants sur les pentes de la Croix-Rousse, avec rien d’autre que nos prêts étudiants et une ambition démesurée. “On va conquérir le monde de la tech, Tom !” me disait-il, les yeux brillants d’une conviction inébranlable. Et nous l’avions fait. Notre entreprise, née d’une idée griffonnée sur une nappe en papier, était devenue un succès retentissant.

Je le revoyais, debout à mes côtés, le jour de mon mariage avec Catherine, ma première femme. Il avait fait un discours drôle et touchant qui avait fait rire et pleurer toute l’assemblée. “Prends soin de lui,” avait-il dit à Catherine, “parce qu’il est le frère que je n’ai jamais eu.”

Puis, la maladie. La nouvelle était tombée comme une enclume. J’avais refusé d’y croire. Pas Marcus. Pas cet homme qui débordait de vie, qui avait survécu à deux crises économiques et à un divorce difficile. Je lui rendais visite à l’hôpital, essayant de plaisanter, de lui parler de l’avenir, tout en voyant la vie le quitter jour après jour. Son corps devenait frêle, mais son esprit restait aussi vif et protecteur que jamais. “Fais attention à toi, Tom,” me disait-il, malgré la douleur qui tordait ses traits. “Le monde est plein de loups.”

À 65 ans, je pensais avoir ma part de tragédies. Après avoir vendu notre entreprise il y a cinq ans, j’avais pris une retraite bien méritée. Catherine et moi avions passé deux années idylliques à voyager, rattrapant le temps perdu. Puis, une nuit, sans crier gare, un anévrisme cérébral l’avait emportée. Le monde s’était effondré. Les années qui suivirent furent un long tunnel de solitude. La grande maison sur la colline de Fourvière, autrefois pleine de rires, était devenue un mausolée silencieux. Sa présence me hantait. Chaque objet, chaque pièce me rappelait sa perte. Je sombrais.

Et puis, il y a eu Vanessa. Je l’ai rencontrée lors d’un gala de charité, un an après la mort de Catherine. J’étais là par obligation, me sentant comme un fantôme parmi les vivants. Elle s’est approchée de moi. Elle avait 42 ans, une beauté sculpturale, un sourire chaleureux et des yeux qui semblaient lire au plus profond de mon âme. Divorcée, disait-elle, avec un fils de 19 ans, Kyle, qui étudiait le commerce. Elle était attentive, douce, elle riait de mes blagues et écoutait mes silences. Pour la première fois depuis des années, je me sentais de nouveau vivant. Elle était la lumière au bout de mon tunnel.

Nous nous sommes mariés un an plus tard. Ce fut une cérémonie simple, intime. Marcus avait été mon témoin, bien sûr, mais j’avais senti une réticence en lui. Un soir, autour d’un verre, il avait tenté de m’avertir. “Je ne sais pas, Tom… Tout ça me semble un peu rapide. Tu la connais à peine. Sois prudent.” Je m’étais presque fâché. “Tu ne peux pas comprendre,” lui avais-je répondu. “Tu n’as pas connu cette solitude. J’ai enfin une chance d’être heureux à nouveau.” Il n’avait pas insisté, mais son regard inquiet m’avait marqué. J’avais mis ça sur le compte de son instinct fraternel, de sa peur de me voir souffrir à nouveau. Aujourd’hui, il n’était plus là pour me protéger.

La secrétaire de David, une femme discrète qui me connaissait depuis des années, m’a accueilli avec un regard compatissant avant de me conduire dans le bureau. David se tenait derrière son immense bureau en acajou, le visage fermé. Il m’a serré la main, une poignée ferme mais empreinte de tristesse. Sans un mot, il s’est tourné vers son coffre-fort, a composé le code, et en a sorti une petite enveloppe rectangulaire, épaisse et scellée. Mon nom y était inscrit, de l’écriture si distinctive de Marcus, légèrement inclinée, à la fois élégante et puissante. Mon cœur s’est mis à battre à grands coups dans ma poitrine.

“Il a enregistré ça trois semaines avant de partir,” a répété David, me tendant l’enveloppe. Elle était froide au toucher. “Ses instructions étaient claires. ‘Regarde-la seul, Thomas. Entièrement. Puis appelle-moi.’ Il a insisté là-dessus.”

Je suis rentré chez moi comme un automate, l’enveloppe posée sur le siège passager, une présence presque menaçante. Vanessa était à son club de lecture, comme prévu. Son fils, Kyle, était probablement dans l’appartement que je lui louais près du campus, bien que je ne l’aie jamais vu avec un livre à la main. La maison était silencieuse. Trop silencieuse. Je suis monté directement dans mon bureau, une pièce lambrissée qui avait toujours été mon sanctuaire. J’ai fermé la porte à clé, un geste que je ne faisais jamais.

Mes mains tremblaient en déchirant l’enveloppe. À l’intérieur, une simple clé USB noire. Rien d’autre. Pendant un long moment, je l’ai fixée, le cerveau en ébullition. Qu’est-ce qui pouvait être si important ? Des dernières volontés non officielles ? Des secrets d’affaires ? Une confession ? J’ai pris une profonde inspiration et j’ai inséré la clé dans le port de mon ordinateur portable. Une fenêtre s’est ouverte, contenant un unique fichier vidéo. J’ai cliqué dessus.

Le visage de Marcus a rempli l’écran. Le choc fut brutal. Il était terriblement amaigri, le teint cireux, avec des tubes d’oxygène dans les narines. Mais ses yeux… ses yeux étaient les mêmes. Vifs, perçants, brûlants d’une intensité qui semblait défier la maladie et la mort elle-même. Il a esquissé un faible sourire en voyant la caméra s’allumer.

“Tom,” a-t-il commencé, et sa voix, bien que faible, était chargée de l’autorité que je lui avais toujours connue. Il a utilisé ce surnom, “Tom”, que lui seul avait le droit d’employer, un vestige de notre jeunesse. “Si tu regardes cette vidéo, c’est que j’ai perdu la partie. C’est que je ne suis plus là.”

Il a toussé, une quinte sèche qui a secoué son corps fragile. Il a pris une bouffée d’oxygène, a fermé les yeux un instant. Quand il les a rouverts, son regard s’est ancré dans le mien à travers l’objectif.

“J’ai besoin que tu m’écoutes très attentivement, sans m’interrompre. J’ai besoin que tu mettes de côté tes émotions et que tu écoutes les faits. J’ai besoin que tu me fasses confiance, une dernière fois. Comme au temps où on n’avait que nos diplômes et nos rêves en poche.”

Il s’est rapproché de la caméra, son visage occupant tout le cadre, son expression d’un sérieux mortel. Je me suis penché en avant, le souffle court, suspendu à ses lèvres.

“Ta femme, Vanessa, et son fils, Kyle, prévoient de te t*er.”

Partie 2 : La Vérité dans l’Abîme

La voix de Marcus, fragile mais d’une clarté de cristal, s’est éteinte avec la fin de la phrase. “Ta femme, Vanessa, et son fils, Kyle, prévoient de te t*er.” Les mots sont restés en suspension dans le silence oppressant de mon bureau, flottant comme des particules de poussière dans le rai de lumière de fin d’après-midi. Mon premier réflexe a été physique, une convulsion involontaire de mon corps tout entier. Ma main, d’un geste spasmodique, a heurté la souris, et la flèche du curseur a cliqué sur le bouton “pause”. Le visage émacié de mon ami s’est figé sur l’écran, ses yeux me fixant avec une intensité insoutenable.

Le silence qui a suivi fut plus assourdissant que n’importe quel cri. C’était un silence rempli d’échos, ceux de la voix de Marcus, et ceux, plus lointains, des rires de Vanessa dans cette même maison. Un bruit blanc a envahi mes oreilles. J’ai regardé autour de moi, les boiseries sombres, les rangées de livres reliés en cuir, le portrait de Catherine sur le bureau. Mon sanctuaire. Mon havre de paix. En l’espace d’une seconde, il venait de se transformer en scène de crime potentielle, en décor d’un cauchemar éveillé.

“Non,” ai-je murmuré à la pièce vide. “Non. C’est impossible.”

Ma raison, ou ce qu’il en restait, s’est mise à hurler des explications plausibles. Les médicaments. Marcus était sous morphine, sous un cocktail de substances chimiques puissantes destinées à soulager une douleur que je ne pouvais même pas imaginer. La maladie elle-même. Le cancer, en se propageant, avait peut-être atteint son cerveau, provoquant des délires, des hallucinations paranoïaques. C’était tragique, mais c’était la seule explication logique. Un esprit aussi brillant que le sien, ravagé par la chimie de la fin de vie. Il s’était mis à voir des complots là où il n’y en avait pas. Et sa cible, par un malheureux hasard, avait été Vanessa, la femme qu’il n’avait jamais vraiment acceptée, qu’il avait toujours regardée avec une pointe de méfiance.

Je me suis souvenu de ma dernière visite à l’hôpital. Il était faible, épuisé, mais il avait insisté pour que nous parlions seuls. Il m’avait pris la main, sa poigne autrefois si ferme n’étant plus que l’ombre d’elle-même. “Tu es heureux, Tom ?” m’avait-il demandé, ses yeux scrutant les miens. “Vraiment heureux ?” J’avais répondu oui, sans hésiter. Et il avait soupiré, un son mêlé de douleur et de résignation. “Alors c’est tout ce qui compte,” avait-il dit. Ce souvenir, qui m’avait semblé être une bénédiction, prenait maintenant une tournure sinistre. Était-ce une question, ou un dernier avertissement qu’il n’osait pas formuler ?

Mon amour pour Vanessa, la gratitude que je lui portais, se sont rebellés contre cette accusation monstrueuse. Vanessa, qui m’avait sorti des ténèbres après la mort de Catherine. Vanessa, dont le rire avait chassé les fantômes de cette maison. Vanessa, dont la tendresse et l’attention quotidiennes étaient le baume sur la cicatrice encore vive de mon deuil. L’idée qu’elle puisse me vouloir du mal était plus qu’absurde ; c’était une profanation de tout ce que j’avais reconstruit ces quatre dernières années.

Pourtant… la voix de Marcus sur la vidéo n’était pas celle d’un homme en plein délire. Elle était posée, méthodique, empreinte d’une terrible gravité. C’était la voix de l’associé qui, face à une crise, analysait la situation froidement pour trouver une solution. C’était la voix de l’ami qui, malgré la peur, vous disait une vérité que vous n’étiez pas prêt à entendre.

Ma main, tremblant de manière incontrôlable, s’est de nouveau approchée de la souris. Je devais savoir. Je devais entendre la suite, même si cela devait me détruire. J’ai cliqué sur “lecture”.

Le visage de Marcus s’est animé. Comme s’il avait anticipé ma réaction, il a poursuivi d’un ton calme.

“Je sais ce que tu penses en ce moment. Que je suis drogué, que je vois des choses. Que la maladie m’a rendu fou. J’aurais aimé que ce soit vrai, mon frère. Crois-moi, j’aurais préféré mille fois partir en paix plutôt que de devoir enregistrer ça. Mais j’ai passé mes dernières semaines de lucidité à faire enquêter le neveu de Linda. Tu te souviens de Jake ? Le gamin des forces spéciales, qui est devenu détective privé. Je lui ai demandé de creuser certaines choses qui me chiffonnaient.”

Marcus a fait une pause, son regard se durcissant. “Ce qu’il a trouvé… Ce qu’il a trouvé est sur cette clé USB. Des documents, des enregistrements, des photos. Tout ce dont tu as besoin.” Il s’est penché plus près de la caméra, et sa voix est devenue un murmure rauque, presque une confidence. “Vanessa t’a épousé pour ton argent, Tom. Uniquement pour ton argent. Elle et Kyle ne sont pas des débutants. C’est un mode opératoire.”

Un filet de sueur froide a coulé le long de ma colonne vertébrale.

“Son premier mari,” a continué Marcus, “celui dont elle t’a dit qu’il l’avait quittée pour une autre femme… Il est mort, Tom. Il est tombé dans les escaliers de leur maison, six mois après avoir modifié son assurance-vie pour faire d’elle l’unique bénéficiaire. L’enquête a conclu à un accident. Le mari d’avant, il est mort d’une crise cardiaque à 46 ans, trois mois seulement après leur mariage. Lui aussi venait de mettre à jour son assurance.”

Ma bouche est devenue sèche comme du papier de verre. Vanessa m’avait parlé de ces tragédies. Elle se présentait comme une victime du destin, une femme malheureuse en amour. Ses histoires avaient suscité ma pitié, mon désir de la protéger. Maintenant, ces “tragédies” s’alignaient pour former un schéma terrifiant.

“Je ne peux pas prouver que ces morts étaient des meurtres,” a concédé Marcus, “mais je peux prouver ce qu’ils prévoient pour toi. Ouvre le dossier intitulé ‘Complot Actuel’. Jake a obtenu des enregistrements audio. Kyle est un idiot. Il parle au téléphone comme si personne ne pouvait l’entendre. Ils ont souscrit des polices d’assurance-vie à ton nom. En imitant ta signature. Ils ont trouvé quelqu’un qui va faire passer ça pour un cambriolage qui a mal tourné. C’est censé arriver le mois prochain, en octobre.”

Il a été secoué par une nouvelle quinte de toux, son visage se tordant de douleur. Quand il a repris la parole, sa voix était plus faible. “Le deuxième dossier contient leurs relevés financiers. Vanessa a déplacé de l’argent de tes comptes vers des comptes offshore aux îles Caïmans. De petites sommes, pour que tu ne remarques rien. Mais au total, ça représente près de 200 000 euros en trois ans. Elle est prudente, patiente. Elle prépare sa fuite pour après ta… pour après.”

Les larmes ont perlé dans ses yeux fatigués. “Je suis désolé, mon frère. Je suis désolé de ne pas pouvoir être là pour t’aider à traverser ça. Je suis désolé de ne pas avoir insisté davantage quand tu la fréquentais. J’avais senti que quelque chose n’allait pas, mais tu avais l’air si heureux, pour la première fois depuis la mort de Catherine. Je me suis dit que j’étais juste un vieil ami surprotecteur.” Sa voix s’est brisée. “Porte ça à la police. À David. Protège-toi. Et Tom… ne leur montre pas que tu sais. Surtout pas. Pas avant d’être prêt. Ces gens sont dangereux.”

La vidéo a pris fin. L’écran est devenu noir, mais le visage de Marcus est resté gravé sur ma rétine. Je suis resté assis dans le bureau obscur pendant ce qui m’a semblé une éternité, le cœur battant à tout rompre. Le monde avait basculé. Ma réalité venait de se fracturer en mille morceaux.

Lentement, comme un homme sortant d’un coma, mon esprit a commencé à rembobiner le film des quatre dernières années. Chaque souvenir, chaque détail anodin, était maintenant éclairé d’une lumière nouvelle et macabre.

Les vitamines. Vanessa avait commencé à m’en acheter il y a quelques mois. “C’est spécial pour les hommes de ton âge, mon amour,” disait-elle avec un sourire attentionné. “Pour ton cœur.” Elle me les apportait chaque matin avec un verre d’eau, veillant à ce que je les prenne devant elle. Sa sollicitude, qui me touchait tant, me paraissait maintenant être la surveillance d’un gardien de prison.

La gestion de mes finances. Peu après notre mariage, elle m’avait suggéré, avec une douceur infinie, de la laisser gérer les comptes courants et les dépenses quotidiennes. “Tu as tellement travaillé toute ta vie, chéri. Laisse-moi m’occuper de ces détails. Allège ta charge mentale.” J’avais trouvé l’idée excellente. J’avais toujours détesté la paperasse. J’avais été tellement aveugle.

Mon testament. Six mois après notre mariage, au cours d’un dîner romantique, elle avait abordé le sujet avec une délicatesse exquise. “Je ne veux pas y penser, bien sûr, mais la vie est si fragile… On devrait s’assurer que tout est en ordre, juste pour être protégés.” Elle m’avait aidé à prendre rendez-vous chez le notaire pour “mettre à jour” mon testament, faisant d’elle l’héritière principale. À l’époque, cela m’avait semblé être une preuve d’amour et de prévoyance.

“Ne leur montre pas que tu sais.” La mise en garde de Marcus résonnait en moi. Je me suis levé, mes jambes flageolantes. Je suis allé dans la salle de bain attenante au bureau. Mon reflet dans le miroir était celui d’un étranger. Un vieil homme aux traits tirés, aux yeux hagards, un agneau que l’on menait à l’abattoir. La colère, une colère froide et pure, a commencé à monter, chassant le brouillard du choc.

J’ai ouvert l’armoire à pharmacie. Le flacon de “vitamines” était là. Je l’ai ouvert. Les gélules semblaient parfaitement normales. J’ai sorti mon téléphone, et avec des mains étonnamment stables, j’ai pris plusieurs photos du flacon et des pilules. Puis, j’ai vidé le contenu dans un petit sac de congélation que j’ai trouvé dans un tiroir. Le lendemain, j’achèterais des vitamines similaires dans une pharmacie pour les remplacer. C’était mon premier acte de guerre. Je devenais un acteur dans ma propre vie.

Je suis retourné à mon bureau. J’ai réinséré la clé USB. J’ai ignoré le fichier vidéo et j’ai ouvert les dossiers. Le travail du détective, Jake Rodriguez, était d’une rigueur terrifiante.

Le dossier “COMPLOT ACTUEL” contenait une mine d’informations. Il y avait des enregistrements audio de Kyle. Dans l’un d’eux, il se vantait auprès d’une petite amie : “T’inquiète pas, ma puce. Dans quelques mois, le vieux sera de l’histoire ancienne, et on se la coulera douce aux Bahamas. Ma mère a tout prévu, c’est un génie.” Sa voix juvénile, arrogante, discutant de mon meurtre comme d’un plan de vacances, m’a donné la nausée.

Il y avait des photos. Des clichés pris au téléobjectif montrant Vanessa attablée à la terrasse d’un café discret de la Presqu’île, en conversation animée avec un homme massif, le crâne rasé et le regard vide. La légende de Jake était laconique : “Raymond Torres. Condamné pour vol à main armée avec violence. Libéré de prison il y a huit mois.” Sur une photo, Vanessa lui glissait une épaisse enveloppe.

Et puis, il y avait le joyau de cette collection macabre. Un enregistrement audio, d’une clarté effroyable, intitulé “Cuisine – 22 août”. Jake avait dû placer un micro dans la maison. Je reconnaissais les bruits de fond, la machine à café, le cliquetis de la vaisselle. Ils pensaient que j’étais à mon club de golf.

La voix de Kyle, geignarde : “Maman, t’es sûre que ça marche ton truc ? Ça fait presque un mois qu’il prend les pilules, et il est juste un peu fatigué.”

La voix de Vanessa, calme, presque professorale : “Ces choses-là prennent du temps, Kyle. On ne peut pas se permettre que ce soit évident. La digitaline s’accumule lentement dans l’organisme. Ça ressemblera à une insuffisance cardiaque. Un homme de son âge, personne ne se posera de questions. C’est bien plus propre que le plan initial.”

“Et Torres ?” demanda Kyle. “S’il s’impatiente et fait une connerie ?”

“Il ne s’impatientera pas. Tu l’as vu, il est bête et discipliné. Et on le paie suffisamment pour sa patience. Une fois que Thomas sera parti, on partagera l’assurance et l’héritage. La maison seule vaut trois millions. Ensuite, on disparaît. Nouveaux noms, nouvelles vies. Kyle, tu as 22 ans. Tu n’auras plus jamais à travailler un seul jour de ta vie.”

J’ai arraché les écouteurs de mes oreilles, comme s’ils étaient brûlants. J’ai couru jusqu’aux toilettes et j’ai vomi. J’ai vomi le café du matin, mes illusions, et les quatre années de ma vie que je venais de passer avec un monstre.

Quand les spasmes se sont calmés, je me suis rincé le visage à l’eau froide. La colère avait maintenant complètement remplacé la peur. Ces gens n’allaient pas gagner. Marcus n’était pas mort pour rien.

J’ai attrapé mon téléphone. Mon premier appel fut pour David Chen.
“Tu as regardé ?” a-t-il simplement demandé, sa voix tendue.
“Tout,” ai-je répondu, ma propre voix méconnaissable, dure comme l’acier. “Chaque seconde.”
Il y eut un long soupir. “Je suis tellement désolé, Thomas. Qu’est-ce que tu veux faire ?”
“Ce détective, Jake Rodriguez. Est-il toujours disponible ?”
“Marcus l’a gardé sous contrat jusqu’à la fin. Il m’a laissé son numéro. Il t’attendait.”

Deux heures plus tard, Jake Rodriguez était dans mon bureau. Il avait la trentaine, des yeux vifs qui semblaient tout analyser, et il se déplaçait avec une économie de mouvements qui trahissait un entraînement militaire. Il n’a pas perdu de temps en condoléances ou en expressions de pitié. Il m’a serré la main fermement et a dit : “Marcus était un grand homme. Il voulait que vous soyez en sécurité. Alors, au travail.”

Nous avons étalé les preuves virtuelles sur l’écran de l’ordinateur. Je lui ai raconté l’histoire des vitamines et lui ai donné le sachet en plastique.
“Je vais faire analyser ça immédiatement,” a-t-il dit. “Si c’est de la digitaline, comme ils l’ont dit, nous avons une tentative de meurtre caractérisée. La fraude à l’assurance, le vol sur les comptes… c’est du solide. Mais Vanessa est intelligente. Elle niera tout, dira que Kyle est un idiot et que Torres est un inconnu qui la fait chanter.”

“Alors, que fait-on ?” ai-je demandé, le goût de la vengeance se mêlant à celui de la bile.
Jake a réfléchi un instant, son regard balayant la pièce. “On a besoin de plus. On doit les prendre la main dans le sac. Surtout Torres. Si on l’arrête en flagrant délit dans votre maison, en train de commettre le ‘cambriolage’, il parlera. Il essaiera de sauver sa peau en balançant Vanessa et Kyle. Nous devons leur tendre un piège.”

Un plan a commencé à germer dans l’obscurité de mon bureau. Un plan risqué, dangereux, mais nécessaire. Je devais continuer à jouer mon rôle. Le mari aimant, vieillissant et fatigué. Je devais sourire à Vanessa, prendre les fausses vitamines qu’elle me donnerait, me plaindre de palpitations. Je devais devenir le plus grand acteur de ma vie, avec mon existence comme enjeu final. Marcus m’avait donné les armes. À moi de mener la bataille.

Partie 3 : Le Théâtre des Ombres

La semaine qui suivit ma conversation avec Jake Rodriguez fut la plus longue et la plus éprouvante de mon existence. Je suis devenu un acteur dans le théâtre macabre de ma propre vie, un funambule sur un fil tendu au-dessus d’un abîme de trahison. Chaque jour était une performance, chaque interaction avec Vanessa, une scène étudiée à la perfection. Le matin, je me réveillais à ses côtés, la chaleur de son corps contre le mien étant un rappel glacial de l’abjection de son âme. Son “Bonjour, mon amour”, murmuré d’une voix ensommeillée, était comme le sifflement d’un serpent.

Je la regardais préparer le petit-déjeuner, beurrer mes toasts avec une application qui aurait pu passer pour de l’amour. Je buvais le café qu’elle me servait, chaque gorgée ayant un goût de cendre. Mais le point culminant de notre rituel matinal était la présentation des “vitamines”. Elle les sortait du flacon que j’avais rempli de placebos inoffensifs, me les tendait dans la paume de sa main avec un verre d’eau, son visage arborant un masque de sollicitude parfaite.

“N’oublie pas tes vitamines, chéri. C’est important pour ton cœur.”

Je les prenais, grimaçant légèrement comme si leur goût était désagréable, et je les avalais sous son regard vigilant. À l’intérieur, je hurlais. Tu essaies de me tuer avec un sourire, monstre. Mais à l’extérieur, j’étais le mari vieillissant et reconnaissant. “Merci, ma chérie. Tu penses à tout.”

Pour rendre mon rôle plus crédible, j’ai commencé à me plaindre. Des maux de tête, d’une fatigue persistante. Parfois, en montant les escaliers, je m’arrêtais à mi-chemin, la main sur le cœur, feignant un essoufflement. “Je ne sais pas ce que j’ai en ce moment,” disais-je d’une voix lasse. “Je me sens si… vidé.”

La voir se précipiter vers moi, son visage exprimant une inquiétude parfaite, était une torture exquise. “Oh, mon pauvre Thomas ! Tu devrais peut-être consulter le Dr. Martin. Je vais prendre rendez-vous pour toi.” Elle me faisait asseoir, me caressait le front, me parlait d’une voix apaisante. Chaque contact de sa main était une brûlure, chaque mot une résonance de l’enregistrement audio : “La digitaline s’accumule lentement… Ça ressemblera à une insuffisance cardiaque.” Elle ne se contentait pas d’attendre ma mort ; elle en construisait activement le récit.

Pendant que je jouais cette comédie domestique, l’équipe de Jake travaillait dans l’ombre. Trois jours après notre première rencontre, il m’a appelé sur un téléphone prépayé qu’il m’avait fourni. “Les résultats du labo sont tombés. C’est positif. Digitaline pure, à une dose faible mais cumulable. Assez pour provoquer une arythmie sévère, voire un arrêt cardiaque complet d’ici quelques semaines. C’est une tentative d’homicide préméditée, sans le moindre doute.”

Cette confirmation, bien qu’attendue, a eu l’effet d’un coup de poing dans l’estomac. Le dernier vestige de déni, la minuscule partie de moi qui espérait encore que Marcus s’était trompé, s’est évaporé. Il ne restait plus que la certitude, froide et tranchante comme une lame de rasoir. Et avec elle, une détermination glaciale.

Notre “salle de guerre” était un petit bureau anonyme que Jake avait loué dans un quartier d’affaires de la Part-Dieu. C’est là que nous avons élaboré le piège. Le plan était audacieux, mais d’une logique implacable.

“Ils prévoient de frapper le mois prochain,” a dit Jake, pointant un calendrier sur le mur. “Nous n’allons pas leur donner ce temps. Nous allons accélérer leur calendrier. Nous devons créer une opportunité parfaite, une occasion qu’ils ne pourront pas laisser passer.”

L’idée d’un faux voyage s’est imposée. Ma fille, issue de mon mariage avec Catherine, vivait à Seattle. Je l’appelais régulièrement. C’était l’alibi parfait.
“Vous allez annoncer à Vanessa que vous partez pour un long week-end à Seattle, pour voir votre fille. Départ un vendredi matin, retour le dimanche soir,” a planifié Jake. “C’est un préavis court. Cela va les forcer à agir dans la précipitation. L’instinct du prédateur : la proie est absente, la maison est vide. C’est le moment idéal pour le ‘cambriolage’ qui doit mal tourner.”

Pendant que Jake parlait, une autre partie du plan, plus personnelle et plus douloureuse, se dessinait dans mon esprit. Je devais mentir, non seulement à ma femme meurtrière, mais aussi à ma propre fille. Je l’ai appelée ce soir-là, le cœur lourd. Je lui ai parlé de mon envie soudaine de la voir, j’ai inventé une urgence émotionnelle, un besoin de me reconnecter. Elle était ravie, bien sûr, et nous avons parlé pendant une heure, ses mots pleins d’amour et d’innocence étant autant de poignards dans ma conscience. Elle m’a même envoyé des photos récentes de mes petits-enfants, des photos que j’allais utiliser plus tard dans mon théâtre de l’horreur.

L’étape suivante fut la logistique. La veille de mon “départ”, alors que Vanessa serait à un déjeuner avec ses amies, l’équipe de Jake est intervenue. Ils étaient trois, des professionnels silencieux et efficaces qui se déplaçaient dans ma maison avec une précision militaire. En moins de deux heures, des caméras miniatures et des microphones ultrasensibles furent dissimulés dans les pièces principales : le salon, la cuisine, le hall d’entrée, et surtout, ma chambre à coucher. Le bureau de Jake est devenu le centre de commande, avec des moniteurs retransmettant en direct les images et le son de ma propre maison.

Enfin, Jake a contacté son contact au sein de la police de Lyon. La détective Sarah Morrison, chef du groupe Homicides. Une femme d’une quarantaine d’années, réputée pour sa ténacité et son intelligence. Jake lui a présenté le dossier dans notre bureau anonyme : les enregistrements de Kyle, les photos de Torres, les rapports financiers, et surtout, les résultats du laboratoire pour la digitaline.

Le visage de Morrison est resté impassible pendant qu’elle écoutait les enregistrements, mais une lueur dure s’est allumée dans ses yeux. “C’est du jamais-vu,” a-t-elle finalement dit, en retirant ses écouteurs. “Le sang-froid de cette femme… C’est bon, Rodriguez. Vous avez mon soutien. Nous monterons une surveillance discrète autour de la maison. Personne n’interviendra avant que Torres ne soit à l’intérieur et que l’intention criminelle soit évidente. Nous voulons les prendre en flagrant délit. Tous.”

Le jeudi soir, à la veille de mon “départ”, Kyle est passé à la maison. Une visite inhabituelle. Il était nerveux, évitait mon regard. “Juste pour te souhaiter un bon voyage, Thomas. Profite bien de ta fille.” Sa maladresse était presque comique. Lui et sa mère jouaient une dernière scène, s’assurant que l’agneau était bien prêt pour le sacrifice. Vanessa était l’image même de l’épouse aimante, me donnant des conseils pour le décalage horaire, m’encourageant à “vraiment me déconnecter et profiter”.

Le vendredi matin, le grand acte a commencé. J’ai fait ma valise, embrassé Vanessa sur le pas de la porte. Son baiser était froid. “Fais attention à toi, mon amour. Appelle-moi quand tu arrives.” J’ai conduit jusqu’à l’aéroport de Saint-Exupéry, j’ai garé ma voiture dans le parking longue durée, puis, comme convenu, j’ai pris un Uber qui m’a déposé devant un hôtel discret à une quinzaine de kilomètres de mon domicile. Jake m’attendait dans le hall. Nous sommes montés dans une chambre banale transformée en poste de surveillance secondaire. Un grand écran était connecté au système de ma maison. Le piège était en place.

L’attente fut une torture. Chaque heure s’étirait en une éternité. Je regardais Vanessa sur l’écran, vaquant à ses occupations. Elle passait des appels, souriait. Une femme normale. Puis, vers midi, le moment que nous attendions. Une camionnette de livraison s’est garée dans la rue. Un homme en est descendu. Raymond Torres. Il est entré dans la maison sans frapper. Vanessa l’attendait dans le salon.

Grâce aux microphones de Jake, leur conversation était d’une clarté effroyable.
“Il est parti ?” a demandé Torres, sa voix grave et pâteuse.
“Dans l’avion, à l’heure qu’il est,” a répondu Vanessa. “Nous avons jusqu’à dimanche soir.”
Elle lui a montré la disposition des lieux, lui indiquant ma chambre, mon bureau où se trouvait un petit coffre-fort (vide, bien sûr).
“On fait ça demain soir, samedi,” a-t-elle décrété. “Il sera censé être fatigué par le voyage de retour. Kyle a un alibi en béton, il sera à une fête avec cinquante témoins. Moi, je dînerai avec mon club de lecture. Raymond, tu entres par la porte-fenêtre du jardin vers 22 heures. Tu la forces. Tu fais un peu de désordre, comme si tu cherchais des objets de valeur. Il te surprend. Tu paniques. Un seul coup, bien placé. Juste… fais en sorte qu’il ne souffre pas. Je ne le déteste pas. Il est juste sur mon chemin.”

L’air m’a manqué. “Il est juste sur mon chemin.” Cette phrase, prononcée avec le détachement de quelqu’un qui jetterait un objet usé, a scellé son destin dans mon esprit.
Torres a eu un rire gras qui m’a glacé le sang. “Madame, pour 200 000 euros, je peux même faire passer ça pour une crise de foie si vous voulez. Mais le cambriolage, c’est bien. C’est classique, c’est propre.”

La main de Jake s’est posée sur mon épaule. “On a assez,” a-t-il dit doucement. “Plus qu’assez.” Il a décroché son téléphone et a appelé la détective Morrison. “Le spectacle est pour demain soir. 22 heures.”

Le samedi soir, je suis “rentré” de Seattle. J’ai joué ma scène la plus difficile. Vanessa m’a accueilli avec un baiser passionné, me demandant tous les détails de mon week-end. J’ai sorti mon téléphone, lui montrant avec un enthousiasme feint les photos que ma fille m’avait envoyées. Je lui ai raconté des anecdotes inventées, la décrivant comme mon alibi sans qu’elle le sache.

À 21h30, j’ai bâillé. “Je suis épuisé. Le décalage horaire me tue. Je crois que je vais me coucher.”
Son visage s’est illuminé. “Oui, tu as raison, mon chéri. Repose-toi bien. Veux-tu une tisane ?”
Elle m’a apporté une tasse fumante dans la chambre. J’ai attendu qu’elle parte, puis j’ai versé le contenu dans le pot d’un ficus. Je me suis mis en pyjama et je me suis glissé sous les draps, laissant une petite lampe de chevet allumée. Mon cœur battait si fort que j’avais l’impression que le lit entier vibrait. Dans la maison voisine, la détective Morrison et son équipe étaient aux écoutes. Des officiers en civil étaient positionnés dans une camionnette banale garée dans la rue.

21h55. J’ai entendu un bruit étouffé, un craquement de bois venant du jardin. La porte-fenêtre. Il était là. Des pas feutrés sur le parquet du salon. Chaque son était amplifié par le silence et ma propre terreur. Je l’entendais se déplacer dans la maison. Puis, les pas dans l’escalier. Lents, lourds. J’ai retenu ma respiration. J’entendais sa respiration rauque de l’autre côté de la porte de ma chambre. Le temps s’est arrêté.

La poignée de la porte a tourné, avec une lenteur infinie. La porte s’est ouverte sur un rai d’ombre. Une silhouette massive s’est découpée dans l’encadrement. Il tenait quelque chose de long et de métallique dans sa main. Un pied de biche. Il a fait un pas dans la chambre.

“Thomas Brennan,” a-t-il murmuré dans la pénombre, comme un prêtre annonçant le dernier sacrement.

À cet instant précis, la porte de mon dressing s’est ouverte à la volée. La lumière du plafonnier s’est allumée, inondant la pièce d’une clarté aveuglante. La détective Morrison se tenait là, son arme de service pointée fermement sur Torres.
“Police ! Ne bougez pas !” sa voix a claqué comme un coup de fouet.

Les heures qui ont suivi furent un tourbillon de chaos contrôlé. Torres, figé par la surprise, a laissé tomber son pied de biche avec un bruit sourd. En quelques secondes, deux autres officiers ont surgi, l’ont plaqué au sol et lui ont passé les menottes. Alors qu’on lui lisait ses droits, la maison s’est remplie de policiers.

Et puis, le clou du spectacle. À 23h15, la voiture de Vanessa s’est engagée dans l’allée. Elle est sortie, souriante, revenant de son “dîner”. Son sourire s’est figé en voyant les gyrophares qui balayaient silencieusement la façade. Son regard a balayé la scène, cherchant à comprendre. Et puis, elle m’a vu. Debout, sur le perron, bien vivant, flanqué de deux policiers.

J’ai observé son visage. Ce fut une cascade d’émotions d’une rapidité fulgurante. Le choc. L’incrédulité totale. La confusion. Puis, une lueur de calcul froid dans ses yeux, tandis que son esprit de prédatrice tentait de trouver une issue. Et enfin, quand elle a compris qu’il n’y en avait aucune, la peur. Une peur pure, abjecte, qui a vidé son visage de toute couleur.

Kyle fut appréhendé à sa fête, devant tous ses amis. Ils l’ont amené à la maison, en larmes, en menottes. Ils les ont assis tous les deux dans le salon, mon salon, transformé en annexe du commissariat. Dans un silence de mort, la détective Morrison a placé un ordinateur portable sur la table basse et a lancé l’enregistrement de la veille. La voix de Vanessa, planifiant mon meurtre avec Torres, a rempli la pièce.

Le visage de Kyle s’est décomposé. Il s’est mis à pleurer bruyamment, pointant sa mère du doigt. “C’est elle ! C’est tout son idée ! Je ne voulais pas faire ça !”
Vanessa, elle, est restée silencieuse, le dos droit, le visage de marbre. Même acculée, elle gardait une parcelle de sa composition glaciale. Quand l’enregistrement s’est terminé, elle a levé les yeux vers la détective Morrison.
“Je veux mon avocat.”
C’étaient les seuls mots qu’elle a prononcés. Le piège de Marcus s’était refermé.

Partie 4 : L’Héritage d’une Promesse

Le chaos de cette nuit-là ne s’est pas dissipé avec l’aube. Il a simplement changé de forme, se muant en une procédure judiciaire froide et méthodique qui allait dévorer les mois suivants de ma vie. Les gyrophares se sont tus, la horde de policiers a reflué, emportant avec elle le couple diabolique qui avait partagé mon toit et ma vie. Je suis resté seul dans le silence assourdissant de ma maison violée, un champ de bataille jonché des débris invisibles de ma confiance et de mon bonheur passé. La première nuit fut la pire. Chaque ombre semblait cacher une menace, chaque craquement du parquet était un écho des pas de Torres montant l’escalier. Le sommeil était un pays étranger dont on m’avait refusé le visa. Assis dans le noir de mon salon, un verre de whisky à la main, je n’ai cessé de rejouer la scène, non pas celle de l’arrestation, mais celle de mon aveuglement. Chaque sourire de Vanessa, chaque caresse, chaque mot d’amour était désormais un souvenir empoisonné, une pièce du puzzle macabre que je n’avais pas su voir. J’étais un homme qui avait survécu à sa propre exécution, mais qui se sentait tout aussi mort à l’intérieur.

Dès le lendemain, la machine judiciaire s’est mise en branle. Au commissariat central, dans une salle d’interrogatoire aseptisée qui sentait le café froid et le désinfectant, la dynamique du duo s’est confirmée. Kyle, confronté aux preuves accablantes, s’est effondré en moins d’une heure. Il pleurait, niait, puis avouait tout dans un flot de paroles incohérentes, rejetant l’entière responsabilité sur sa mère. C’était elle, le cerveau. C’était elle qui l’avait manipulé, lui promettant une vie de luxe. Il n’était qu’un pion, un fils aimant entraîné dans une folie qui le dépassait. Son plaidoyer était pathétique, un mélange de lâcheté et d’apitoiement sur soi qui ne suscitait que le mépris.

Vanessa, en revanche, fut un roc de glace. Assistée d’un avocat commis d’office au regard blasé, elle a écouté les accusations – association de malfaiteurs en vue de commettre un crime, tentative d’assassinat, administration de substances nuisibles, fraude à l’assurance, faux et usage de faux – avec un calme olympien. Elle a nié en bloc. Elle n’avait jamais rencontré cet homme, Raymond Torres. Les enregistrements ? Des montages grossiers. Son fils ? Un jeune homme influençable, probablement piégé ou menacé. Les virements offshore ? Des placements personnels qu’elle avait le droit de faire. Son sang-froid était inhumain. Elle construisait un mur de dénégations, brique par brique, espérant que sa parole de femme respectable et éplorée pèserait plus lourd que les preuves matérielles.

Mais c’était sans compter sur Raymond Torres. Face à une perspective de réclusion criminelle à perpétuité sans espoir de libération, le tueur à gages n’a pas hésité longtemps. Dans le bureau de la détective Morrison, il a passé un accord avec le Procureur de la République. En échange d’une peine allégée, il a tout raconté. Il a décrit sa rencontre avec Vanessa, par l’intermédiaire d’une vague connaissance du milieu. Il a détaillé ses instructions, précises et glaçantes. Il a même avoué avoir été payé par elle, des années auparavant, pour une autre “affaire”. Celle du premier mari, officiellement mort d’une chute accidentelle dans les escaliers. “Elle m’avait payé pour le pousser,” a-t-il avoué d’une voix monocorde. “Elle voulait que ça ait l’air d’un accident. C’était son idée.”

Les révélations de Torres ont ouvert la boîte de Pandore. Les dossiers des décès des précédents maris de Vanessa, classés comme “accidentel” et “mort naturelle”, furent rouverts en urgence. Les enquêteurs ont exhumé des rapports d’autopsie, réinterrogé des témoins de l’époque, analysé des transactions financières qui avaient paru anodines. Un schéma est apparu, clair et terrifiant. À chaque fois, un homme fortuné, seul et vulnérable. À chaque fois, un mariage rapide. À chaque fois, une modification des polices d’assurance-vie. Et à chaque fois, une mort opportune qui la laissait riche et veuve. Vanessa n’était pas une simple criminelle ; elle était un prédateur en série, patiente, méthodique et dénuée de toute empathie. Le portrait qui se dessinait était celui d’une sociopathe de livre d’école.

Les six mois qui ont précédé le procès furent un purgatoire. La presse locale s’est emparée de l’affaire, la surnommant “La Veuve Noire de Fourvière”. Mon nom, ma photo, l’histoire de ma vie étalés en première page. Je suis devenu une curiosité, un objet de pitié. Dans la rue, je sentais les regards se poser sur moi, j’entendais les chuchotements. “C’est lui, le pauvre homme…” J’ai vendu la maison. Je ne pouvais plus y vivre. Chaque pièce était souillée, hantée. J’ai emménagé dans un appartement moderne et impersonnel sur les quais du Rhône, mais même là, les fantômes me suivaient.

Le procès s’est ouvert en juin, devant la Cour d’Assises du Rhône. L’air dans la salle d’audience était lourd, électrique. Vanessa est apparue, impeccablement vêtue, le visage fermé, ne jetant pas un regard dans ma direction. Kyle, à ses côtés, avait perdu dix kilos, son visage adolescent bouffi par les larmes et le manque de sommeil. Torres, dans le box des accusés, avait l’air absent, déjà résigné à son sort.

Mon témoignage fut le moment le plus pénible de toute cette épreuve. Debout à la barre, j’ai dû raconter notre histoire. Notre rencontre, mon deuil, ma solitude, l’amour que j’avais cru trouver. J’ai dû décrire le bonheur factice dans lequel j’avais baigné, tout en sentant les yeux des jurés, un mélange de pitié et de curiosité morbide, posés sur moi. J’ai affronté le regard de Vanessa. Il était vide. Dénué de toute émotion, de tout remords. C’était comme regarder dans les yeux d’un requin.

Mais le point d’orgue du procès, le moment qui a fait basculer la salle dans une stupeur glacée, fut la projection de la vidéo de Marcus. David Chen avait insisté pour qu’elle soit présentée comme une pièce à conviction, la “déposition d’un témoin décédé”. Quand le visage de mon ami, rongé par la maladie, est apparu sur les grands écrans de la salle d’audience, un silence de cathédrale s’est abattu. Linda, sa veuve, assise au premier rang à mes côtés, a étouffé un sanglot. J’ai senti sa main chercher la mienne.

On a entendu la voix de Marcus, faible mais ferme, prononcer la phrase qui avait fait basculer ma vie : “Ta femme, Vanessa, et son fils, Kyle, prévoient de te t*er.” J’ai vu les jurés se raidir sur leurs sièges. Leurs visages, jusque-là neutres, exprimaient maintenant l’horreur pure. La vidéo s’est poursuivie, détaillant les soupçons, l’enquête de Jake, les avertissements. C’était la voix d’un mort, revenue des limbes pour accuser ses meurtriers et sauver son ami. C’était un moment d’une puissance dramatique et émotionnelle inouïe. Quand l’écran est redevenu noir, il n’y avait plus le moindre doute dans l’esprit de quiconque dans cette salle. La défense de Vanessa, déjà fragile, venait de voler en éclats.

Le verdict est tombé après seulement trois heures de délibération.
Vanessa fut reconnue coupable de tous les chefs d’accusation. Pour la tentative d’assassinat sur ma personne, et au vu des nouvelles preuves concernant son premier mari, elle fut condamnée à la réclusion criminelle à perpétuité, avec une période de sûreté de vingt-deux ans. Pour la première fois, son masque de glace s’est fissuré. Une expression de haine pure a déformé ses traits une fraction de seconde avant qu’elle ne retrouve sa contenance.
Kyle, dont la coopération, bien que tardive et motivée par la lâcheté, a été prise en compte, a écopé de vingt-cinq ans de réclusion criminelle. Il s’est effondré en sanglots, appelant sa mère qui ne lui a pas accordé un regard.
Torres, pour son rôle et son témoignage, fut condamné à trente ans. Il a accueilli la sentence avec un haussement d’épaules.

Après le verdict, je suis sorti du tribunal, assailli par les journalistes. Jake et David m’ont frayé un chemin jusqu’à une voiture. La première personne que j’ai voulu voir fut Linda. Je l’ai trouvée dans son jardin, au milieu des rosiers que Marcus aimait tant. Le soleil de fin d’après-midi baignait la scène d’une lumière douce et mélancolique.

“Il l’a fait, Linda,” ai-je murmuré, la gorge serrée. “Il m’a sauvé.”
Elle a hoché la tête, des larmes silencieuses coulant sur ses joues. “Il savait qu’il était en train de mourir,” a-t-elle dit doucement. “Mais il a passé ses dernières forces à te protéger, plutôt qu’à se reposer. Il disait toujours : ‘On ne laisse pas un frère derrière soi.’ C’est ce qu’il était.”
Ce jour-là, dans ce jardin paisible, un an exactement après la mort de Marcus, j’ai pleuré. J’ai pleuré mon ami, le frère que le destin m’avait donné et que la maladie m’avait repris. J’ai pleuré la fin de mon innocence. Et j’ai compris que ma survie avait un prix : celui de vivre une vie qui honorerait son sacrifice.

Cette prise de conscience fut le début de ma véritable guérison. J’ai utilisé une partie de l’argent que Vanessa avait tenté de me voler pour créer une fondation en l’honneur de mon ami : le “Fonds Justice Marcus Webb”. Sa mission : lutter contre les abus de faiblesse et les manipulations financières visant les personnes âgées et vulnérables. Je me suis jeté à corps perdu dans ce projet. Avec l’aide de David pour le volet juridique et de Jake pour les enquêtes, nous avons commencé à aider des gens. Des veufs et des veuves séduits par des prédateurs, des parents âgés floués par leurs propres enfants, des personnes isolées piégées dans des arnaques sentimentales. Chaque personne que nous aidions, chaque escroc que nous démasquions, était une victoire contre les Vanessa de ce monde. C’était une façon de transformer ma douleur en action, ma tragédie en espoir pour d’autres.

Ma fille est venue de Seattle et a passé plusieurs mois avec moi. Nous avons beaucoup parlé. Je lui ai avoué ma solitude, ma vulnérabilité, la honte de m’être laissé abuser. Elle m’a écouté sans jugement, m’a aidé à comprendre que les prédateurs comme Vanessa sont des experts pour repérer les failles de l’âme humaine. Son amour et son soutien m’ont été plus précieux que n’importe quelle thérapie.

Un an après le procès, Jake m’a appelé. “Juste pour info,” a-t-il dit, “Vanessa a tenté d’obtenir un transfert de prison. Ça a été refusé. De rage, elle a raconté toute son histoire à une co-détenue. Les maris, les plans, les assurances… tout. L’autre a parlé. Ils sont en train de monter des dossiers contre elle dans trois autres États pour ses précédents ‘mariages’. Elle ne reverra jamais la lumière du jour.”
“Bien,” ai-je simplement répondu.

Ce soir-là, je suis allé sur la tombe de Marcus. La pierre tombale de granit gris était simple : “Marcus Webb. Époux et Ami Aimé.” Je me suis assis sur le banc en face, regardant le soleil se coucher derrière la colline de Fourvière.
“Tu as gagné, mon frère,” ai-je dit à la pierre froide. “Tu m’as sauvé la vie. Et tu m’as montré comment utiliser le temps que tu m’as offert. Je ne le gaspillerai pas. Promis.”

Le vent a murmuré dans les feuilles des cyprès, et un instant, juste un instant, j’ai presque cru entendre sa voix, son rire rauque me répondre : “Je n’en ai jamais douté une seconde, Tom.”

Aujourd’hui, j’ai 66 ans. Je dirige toujours la fondation. Je vis seul, mais je ne suis plus solitaire. J’ai appris à être plus prudent, plus méfiant, mais je n’ai pas laissé la haine fermer complètement mon cœur. La véritable amitié, m’a appris Marcus, ne s’arrête pas à la mort. Elle se transforme. Elle devient un but, une protection, un héritage. Elle devient une promesse tenue, et je compte bien tenir la mienne jusqu’à mon dernier souffle.