Partie 1

Mon nom est Zoé. Il y a à peine trois jours, j’étais analyste de risques senior dans une prestigieuse entreprise à Lyon. J’avais un titre, un salaire confortable, un avenir tracé. Ce soir, je ne suis plus qu’une femme assise dans la chambre sordide d’un motel de bord de route, le genre d’endroit qui sent le désinfectant bon marché et les regrets. Dehors, la pluie s’acharne sur la fenêtre, et je me demande, encore et encore, comment ma vie a pu dérailler de façon si spectaculaire et si rapide.

Le trajet en voiture depuis Lyon n’était pas une fuite, c’était une capitulation. Une reddition sans conditions. J’avais quitté les limites de la ville au crépuscule, juste au moment où le ciel avait décidé de se vider. Les premières gouttes, timides, avaient rapidement laissé place à un déluge qui transformait l’autoroute en un torrent boueux et incertain. Chaque kilomètre parcouru vers le nord, vers la solitude des montagnes du Jura, était une petite victoire contre l’envie irrépressible de faire demi-tour. Retourner à cette cage dorée, à cet appartement qui était le mien, à cette vie qui me dévorait vivante.

J’avais besoin de silence. Pas le silence feutré d’un bureau climatisé après minuit, mais un silence profond, organique. Le silence des arbres et de la terre mouillée. J’avais besoin de l’anesthésie du froid, du réconfort brutal de la solitude pour calmer le bourdonnement incessant qui agitait mon corps. Un tremblement fantôme, l’écho des néons, des serveurs informatiques, et de l’anxiété collective d’un étage de bureaux en pleine effervescence.

L’épuisement professionnel. Le mot est si banal, si galvaudé. Mais ce que je ressentais était bien plus qu’une simple fatigue. C’était une érosion de l’âme. Je me sentais mince, étirée jusqu’à la transparence, comme un vieux tissu usé. Mes amitiés, ma santé, mon propre appartement que je ne voyais qu’à la nuit tombée… J’avais tout sacrifié, tout jeté en pâture à l’ogre corporatiste. Et pour quoi ? Pour une douleur sourde et constante derrière les yeux, et un salaire qui peinait à couvrir le coût exorbitant de simplement exister à Lyon.

Le souvenir du dernier projet, “Projet Phénix”, me hantait encore. Une acquisition stratégique qui avait viré au cauchemar. Quatre-vingt-dix heures par semaine pendant trois mois. Les nuits blanches, les dîners faits de sandwichs insipides avalés devant un écran, les appels de mon patron à trois heures du matin. J’avais transformé mon corps en une machine et mon esprit en un processeur de données. J’étais devenue une fonction, une ligne sur un organigramme, un outil performant. Et maintenant que l’outil était usé, je m’étais jetée moi-même.

La pluie redoublait de violence. Les essuie-glaces luttaient, balayant l’eau dans un rythme hypnotique et désespéré. Mon corps était courbaturé, tendu par des heures de conduite. L’idée d’un café chaud, d’une pause dans un lieu anonyme, est devenue une obsession. C’est là que je l’ai vu.

Le petit bistrot est apparu comme une hallucination à travers le rideau d’eau, vers 22 heures. Un bâtiment bas et plat, dont l’enseigne au néon – “Le Relais des Routiers – Ouvert 24/7” – clignotait courageusement dans la nuit. C’était le seul signe de vie, la seule promesse de chaleur à des kilomètres à la ronde.

J’ai garé ma vieille Peugeot sur le parking défoncé. J’avais besoin d’un moment pour réfléchir, un entre-deux qui ne soit ni l’habitacle confiné de ma voiture, ni la solitude prévisible d’une chambre de motel. En coupant le contact, mon regard s’est posé sur la sacoche en cuir posée sur le siège passager. À l’intérieur, mon ordinateur, quelques vêtements, et une pochette cartonnée.

J’ai hésité, puis j’ai pris la pochette avec moi. C’était stupide. Absolument ridicule d’entrer dans un routier miteux avec mon curriculum vitae. Mais ce document, ces trois pages de papier épais, c’était la seule chose tangible qui me restait. La preuve irréfutable que j’existais en dehors de ma fatigue et de mon désespoir. La preuve que j’étais compétente, que ma vie avait un sens, une structure. J’avais passé la dernière semaine à le peaufiner, à traquer la moindre faute de frappe, à choisir des verbes d’action percutants, à ajuster l’interlettrage avec une précision maniaque. C’était mon radeau de sauvetage.

La cloche de la porte a tinté quand je suis entrée. L’air était saturé d’odeurs de café filtre, d’huile de friture et de tabac froid. Seuls deux routiers étaient attablés au fond, mangeant en silence devant leurs assiettes copieuses. Un jeune serveur, qui ne devait pas avoir plus de vingt ans, m’a adressé un signe de tête las depuis le comptoir.

Je me suis glissée dans une banquette en vinyle rouge, dont les craquelures dessinaient une carte de géographie complexe. La table en formica était légèrement collante. Le serveur est arrivé, une cafetière à la main.

« Juste un café ? » a-t-il demandé, sa voix trahissant une longue nuit.

« Juste un café. Et un coin tranquille, » ai-je répondu avec un faible sourire.

Il a rempli une tasse épaisse d’un liquide noir et fumant sans attendre ma confirmation. J’ai sorti les trois pages de leur pochette et je les ai étalées devant moi, comme un jeu de tarot.

Zoé Girard. 31 ans.

Ma vie professionnelle, distillée en une série de points et de dates. Chaque ligne était une cicatrice, le souvenir d’une bataille gagnée, d’une nuit sacrifiée. “Gestion de portefeuilles de risques complexes”, “Optimisation des processus de conformité réglementaire”, “Excellente gestion du stress et des délais serrés”. J’ai failli rire à cette dernière phrase. C’était un mensonge. Un mensonge magnifique et nécessaire.

J’ai sorti de mon sac un stylo lourd, en acier, celui que je m’étais offert pour mon premier vrai poste. J’avais joint une lettre de motivation, une version générique que j’adaptais selon les offres. J’ai relu la dernière phrase : “Disponible pour une relocalisation sous dix jours.” C’était aussi un mensonge. Je pouvais être prête en une seule journée, en quelques heures même. Mais “dix jours” sonnait plus professionnel. Plus réfléchi. Comme si j’avais d’autres options, comme si je me dirigeais vers quelque chose de mieux, et non comme si je fuyais les décombres de ma propre vie.

Mon regard s’est attardé sur une ligne : “Négociation et finalisation de contrats avec des partenaires souverains”. Je me suis souvenue de la tension, des nuits passées à décortiquer des clauses en anglais juridique, la satisfaction d’avoir fait économiser des millions à l’entreprise. Cette satisfaction semblait si lointaine maintenant, si dénuée de sens.

Maman disait toujours que nous n’avions que nous deux. Elle m’avait élevée seule, avec son salaire d’enseignante, me répétant que sa famille l’avait reniée pour avoir épousé mon père. Nous étions un bastion contre le reste du monde. J’ai construit ma vie sur ce principe, comme une forteresse. Chaque diplôme, chaque promotion était une pierre de plus ajoutée à mes remparts. Mais j’avais oublié la leçon la plus importante : les plus grandes menaces ne viennent pas de l’extérieur. J’ai laissé le traître entrer par la grande porte, je lui ai donné les clés de la citadelle.

Mon téléphone a vibré sur la table, me tirant de mes sombres pensées. Une vibration sèche, agressive. J’ai espéré un instant voir le nom de Marc s’afficher. Mon petit-ami. Il avait été étrangement silencieux toute la journée, malgré mes messages lui annonçant mon besoin de “prendre l’air pour quelques jours”. Son silence était une note discordante dans la symphonie de mon anxiété.

Mais ce n’était pas lui. C’était un message d’un numéro inconnu. Un message automatique.

ALERTE : Votre code d’accès Smart Lock pour l’appartement 12B a été modifié avec succès. Bienvenue dans vos nouveaux paramètres.

J’ai fixé l’écran, les mots dansant devant mes yeux. J’ai froncé les sourcils. Une erreur du système, sans doute. Une notification envoyée au mauvais destinataire. C’était la seule explication logique. L’analyste de risques en moi cherchait immédiatement une explication rationnelle.

Pourtant, une vague de froid a commencé à se propager dans mes veines. Je n’avais rien changé. J’étais la seule à connaître les codes administrateur.

Mon cœur a commencé à battre plus vite. J’ai attrapé mon téléphone et j’ai appelé immédiatement la société de gestion de l’immeuble. La ligne a sonné trois fois avant de basculer sur une messagerie. “Nos bureaux sont actuellement fermés. Veuillez rappeler pendant les heures d’ouverture…”

La panique a commencé à monter, comme une marée noire. J’ai essayé d’appeler Marc. Directement sur sa messagerie vocale. Pas même une sonnerie. Son téléphone était éteint. Ou il avait bloqué mon appel.

Mes doigts, soudainement engourdis et maladroits, ont tapé un texto.

“Marc ? Tu as changé le code de l’appart ? Il y a un truc bizarre.”

J’ai fixé l’écran, attendant les trois petits points qui signifieraient qu’il était en train de répondre. Rien. Le message est resté là, envoyé, mais sans réponse. Le silence de sa part était assourdissant, bien plus terrifiant que n’importe quelle dispute.

Une minute s’est écoulée. Une éternité.

Puis une nouvelle notification a fait vibrer le téléphone. Mon cœur a fait un bond, pensant que c’était enfin lui. Mais non.

C’était un autre message, d’un autre numéro. Celui de l’accueil et de la sécurité de l’immeuble.

Mlle Girard. Suite à votre demande, un accès principal permanent a été accordé à votre cousine, Mme Clara Perrin.

J’ai relu le message. Une fois. Deux fois. Trois fois. Les mots ne s’assemblaient pas. Ils n’avaient aucun sens.

Ma demande.

Accès principal permanent.

Votre cousine, Clara.

Le café que je venais de boire s’est transformé en un flot d’acide brûlant dans mon estomac. La fatigue, l’épuisement, le burn-out… tout s’est évaporé en une fraction de seconde. Remplacé par une terreur pure, froide et tranchante comme une lame de rasoir. Une certitude glaciale s’est abattue sur moi. Ce n’était pas une erreur.

Clara. Ma cousine. Celle qui avait toujours envié ma vie, mon appartement, mon travail, Marc. Celle que j’avais aidée tant de fois, qui se plaignait constamment de sa situation précaire.

Le puzzle s’est assemblé dans mon esprit avec une clarté monstrueuse. Le silence de Marc. Le changement de code. L’accès donné à Clara. Ce n’était pas une coïncidence. C’était une conspiration.

Le sang a reflué de mon visage. Le bruit du restaurant, le cliquetis des couverts, les rires des routiers, tout a disparu, remplacé par un sifflement aigu dans mes oreilles.

Je ne pouvais plus respirer. Il fallait que je sorte d’ici.

J’ai agi par pur instinct. J’ai sorti un billet de 10 € de ma poche et je l’ai jeté sur la table. J’ai attrapé mon téléphone, mes clés de voiture, et j’ai foncé vers la sortie. Mes jambes tremblaient. Je me suis cognée contre une chaise en passant.

J’étais déjà à mi-chemin de ma voiture, sous la pluie battante qui me giflait le visage, quand j’ai réalisé.

Mon CV. Mes trois pages. Mon radeau de sauvetage.

Je l’avais laissé là-bas. Sur la table en formica collante, à côté de la tasse de café à moitié pleine.

Mon premier réflexe a été de faire demi-tour. D’aller le récupérer. C’était la preuve de qui j’étais, de ma valeur. Mais la pluie tombait maintenant avec une fureur apocalyptique. La perspective de retourner dans ce bistrot, de faire face aux regards curieux, était insupportable.

Et puis, à quoi bon ? Ce n’était que du papier. Un résumé d’une vie qui, à cet instant précis, semblait ne plus exister. Mon identité professionnelle, si durement acquise, venait d’être anéantie par une trahison personnelle si brutale qu’elle défiait l’entendement.

J’ai grimpé dans ma voiture, j’ai démarré le moteur en trombe et j’ai quitté le parking en faisant crisser les pneus sur le gravier mouillé, sans un regard en arrière.

Partie 2

Je conduisais sans but. La pluie martelait le toit de la voiture, une cacophonie métallique qui se mêlait au battement affolé de mon propre cœur. Mes mains agrippaient le volant avec une force absurde, mes jointures blanches se détachant dans la pénombre de l’habitacle. L’autoroute s’étirait devant moi, un long ruban noir et luisant, parsemé des lueurs rouges et blanches des autres âmes perdues dans la nuit.

Chaque lueur de phare dans mon rétroviseur était une menace potentielle, une nouvelle vague de paranoïa. Je n’étais plus Zoé Girard, analyste de risques. J’étais une proie. Une fugitive. Mais fuyant quoi ? Une trahison si monstrueuse, si intime, qu’elle semblait irréelle.

Ma demande. Les mots du texto de la sécurité tournaient en boucle dans ma tête. Une phrase si simple, si administrative, qui contenait en elle toute la violence de leur acte. Ils n’avaient pas seulement changé un code. Ils avaient réécrit l’histoire. Ils avaient fabriqué mon consentement.

Mon esprit, cet outil que j’avais affûté pendant des années pour modéliser des scénarios de crise, était complètement submergé. Il essayait de construire des chronologies, d’analyser des motivations, mais il se heurtait à un mur d’émotion brute. Clara. Marc. L’image de leurs visages s’imposait à moi, déformée par cette nouvelle connaissance.

Je me suis souvenue d’un dîner, il y a deux mois. Clara se plaignait, comme toujours. Son petit studio, son patron tyrannique, son manque d’argent. Elle avait regardé mon appartement, mon grand salon avec la vue sur Fourvière, avec une lueur dans les yeux que j’avais prise pour de l’admiration. C’était de la convoitise. Une convoitise froide et patiente. « Tu as tellement de chance, Zoé », avait-elle soupiré. « Tout te réussit. »

Et Marc… Marc avait été si distant ces dernières semaines. Je mettais ça sur le compte de mon propre stress, de mes horaires impossibles. Je me sentais coupable de le négliger. Il était devenu expert dans l’art des soupirs et des silences pleins de reproches. « Tu n’es jamais là, Zoé. » « Ce n’est plus une vie. » Je m’excusais, je promettais que ça changerait après le projet Phénix. J’étais tellement aveugle. Il ne se plaignait pas. Il préparait son coup. Il construisait la justification de sa lâcheté.

Une rage impuissante m’a submergée. J’ai frappé le volant de mon poing. Une, deux, trois fois. La douleur sourde dans ma main était un point d’ancrage dans la tempête qui faisait rage en moi.

Il fallait que je trouve un endroit où m’arrêter. Un refuge. N’importe quoi.

J’ai quitté l’autoroute à la première sortie indiquant un nom de village. Les routes sont devenues plus étroites, plus sombres, bordées d’arbres qui se penchaient sous le poids de l’eau comme des vieillards accablés.

Et puis, je l’ai vue. Une autre enseigne au néon, plus modeste que celle du routier. “Hôtel Le P’tit Trianon”. Le nom était une plaisanterie cruelle. Il n’y avait rien de royal dans ce bâtiment en crépi défraîchi, dont une lettre sur deux clignotait de manière erratique. Mais il y avait un mot, écrit en lettres rouges bien vives : “COMPLET”.

Mon cœur a sombré. Je n’avais pas la force de chercher plus longtemps. J’ai continué à rouler, village après village. Les mêmes enseignes “COMPLET” partout. La saison des vacances, une convention locale, ou simplement le mauvais sort qui s’acharnait.

Finalement, après une heure qui m’a paru une vie entière, une lueur blafarde a percé l’obscurité. “Motel de la Vallée”. L’enseigne était à moitié éteinte, mais le mot le plus important était, par miracle, allumé : “LIBRE”.

Je me suis garée devant la réception. Le bâtiment était une longue barre de béton peinte en un jaune maladif. La réception était une petite cabine en verre où un homme âgé, le visage creusé par l’ennui, lisait un journal de courses. Il a levé les yeux vers moi quand je suis entrée, sans la moindre trace de curiosité ou de compassion.

« Une chambre pour une personne, » ai-je dit, ma voix sonnant étrangement rauque.

« Soixante-cinq euros. En liquide. »

J’ai fouillé dans mon portefeuille. Heureusement, j’avais retiré de l’argent plus tôt dans la semaine. J’ai fait glisser les billets à travers la fente. Il m’a tendu une clé en laiton attachée à un gros porte-clés en plastique. La chambre 7.

La porte de la chambre 7 s’est ouverte sur une odeur de renfermé, de moquette humide et de cigarettes fumées il y a des années. Le décor était une capsule temporelle des années 80 : un couvre-lit marron à motifs géométriques, des meubles en faux bois sombre, une petite télévision cathodique fixée au mur.

J’ai fermé la porte et j’ai tourné le verrou. Le “clic” métallique a résonné dans la pièce silencieuse. Je me suis adossée à la porte, et l’adrénaline qui m’avait portée jusqu’ici m’a abandonnée d’un seul coup. Mes jambes sont devenues cotonneuses. J’ai glissé le long de la porte pour m’asseoir sur la moquette rêche.

Et là, dans le silence de cette chambre anonyme, j’ai commencé à trembler. Pas de larmes. Juste un tremblement incontrôlable, un séisme intérieur qui secouait tout mon corps. La réalité de la situation m’a frappée de plein fouet.

J’étais sans abri.

J’avais une voiture, un peu d’argent liquide, et les vêtements que je portais. Tout le reste – mes livres, mes photos, les souvenirs de ma mère, mes diplômes, chaque objet qui constituait la trame de ma vie – était dans cet appartement. Un appartement auquel je n’avais plus accès. Un appartement où mon petit-ami et ma cousine étaient probablement en train de boire un verre à ma santé.

L’analyste en moi a tenté une dernière fois de reprendre le contrôle. Scénario : Violation d’accès non autorisée. Agents hostiles : Marc, Clara. Objectif : Récupérer le contrôle des actifs. Première étape : Contacter les autorités.

J’ai repris mon téléphone. Mes doigts étaient si gourds que j’ai dû m’y reprendre à trois fois pour composer le numéro du commissariat de Lyon. Une voix fatiguée a répondu. J’ai essayé d’expliquer. “Mon petit-ami a changé les serrures… il a donné l’accès à ma cousine… c’est une fraude…”

Le policier à l’autre bout du fil a soupiré. “Mademoiselle, c’est un litige civil. Vous vivez ensemble, c’est ça ? Il est sur le bail ?”

“Oui, mais…”

“Alors on ne peut rien faire. C’est sa parole contre la vôtre. Il faut voir ça avec un avocat.”

Un avocat. À minuit, au milieu de nulle part. La conversation était terminée. Le système, ce grand protecteur, venait de me fermer la porte au nez.

J’étais seule. Totalement et irrémédiablement seule.

J’ai appuyé sur le contact de Marc. Messagerie. J’ai appelé Clara. Son téléphone a sonné une fois, puis a basculé sur la messagerie. Elle m’avait bloquée. La lâcheté de cet acte était presque plus blessante que la trahison elle-même.

Je me suis recroquevillée sur le sol froid, en serrant mes genoux contre ma poitrine. Le tremblement s’est transformé en sanglots. Des sanglots silencieux et déchirants. J’ai pleuré pour mon appartement, pour ma vie volée, pour ma confiance brisée. J’ai pleuré pour la jeune femme naïve qui croyait que le travail acharné et la loyauté étaient des boucliers suffisants.

Pendant ce temps, à une trentaine de kilomètres de là, dans le bistrot “Le Relais des Routiers”, le jeune serveur, Noah, débarrassait la table que j’avais occupée. Il a empilé la tasse et la soucoupe, puis son regard est tombé sur les trois feuilles de papier laissées derrière.

Son premier réflexe a été de les jeter. Mais il a hésité. Le papier était épais, crémeux, d’une qualité qu’il n’avait jamais touchée. Ce n’était pas un prospectus ou un ticket de caisse. Il a jeté un coup d’œil à la première page. “Zoé Girard. Analyste de Risques Senior.” Les mots semblaient importants, sérieux.

Il s’est souvenu de la femme. Pâle, les yeux cernés, mais avec une sorte d’intensité contenue. Elle était partie si vite, comme si le diable était à ses trousses.

Il a regardé vers la porte. Dehors, il ne restait que le bruit de la pluie. Les feux arrière de sa voiture avaient disparu depuis longtemps. Haussant les épaules, Noah a décidé de ne pas jeter les feuilles. Il les a posées sur le comptoir, près de la vieille machine à café en laiton, se disant qu’il s’en occuperait plus tard.

Une heure a passé. Le bistrot s’est vidé. Noah nettoyait le percolateur quand la cloche de la porte a de nouveau tinté.

Un homme est entré. Il n’avait rien à voir avec la clientèle habituelle. Il devait avoir près de soixante-dix ans, mais il se tenait droit comme un jeune homme. Il portait un lourd manteau en cachemire sombre sur un costume gris parfaitement coupé. Il n’appartenait pas à ce décor. Il donnait l’impression de posséder le décor.

Il s’est assis au comptoir, ignorant la carte graisseuse posée devant lui.

« Un café. Noir, » a-t-il dit. Sa voix était calme, mais elle portait une autorité naturelle qui a couvert sans peine le ronronnement des réfrigérateurs.

Tandis que Noah versait le café, le regard de l’homme a balayé la pièce. Son attention s’est arrêtée sur la pile de feuilles près de la machine à café. D’un geste lent, il a tendu la main. Son poignet était orné d’un bouton de manchette en platine qui a capté la lumière.

Il n’a pas demandé la permission. Il a pris la première page.

Noah l’observait, fasciné. L’homme ne survolait pas le document. Il le lisait. Chaque mot. Sa concentration était absolue, son visage neutre. Puis, arrivé à la deuxième page, ses yeux se sont légèrement plissés. D’un ongle impeccablement manucuré, il a suivi une ligne sous la section “Compétences Stratégiques”.

Il a relu la section “Gestion de portefeuilles de risques complexes” deux fois. Il a ensuite reporté son attention sur le nom, en haut de la page. Zoé Girard.

Il a sorti de sa poche un smartphone fin et élégant, un modèle que Noah n’a pas reconnu. Il a tapé quelque chose rapidement, a attendu une seconde, puis a composé un numéro. Pendant que le téléphone sonnait à son oreille, il a continué à fixer le nom sur le CV, comme s’il essayait de résoudre une énigme vieille de plusieurs décennies.

Le téléphone a sonné.

Le son a déchiré le silence de ma chambre de motel. Une vibration stridente et agressive contre le bois de la table de nuit où je l’avais posé.

Un numéro privé.

Mon premier réflexe a été d’ignorer. Un appel de démarchage, une erreur. Mais dans mon état de désespoir total, la plus petite chose inattendue était une rupture dans le cycle de ma misère. Une partie de moi, l’analyste curieuse qui refusait de mourir, a pris le dessus.

J’ai décroché.

« Allô ? » ma voix était un murmure fragile.

Il y a eu un silence. Juste une seconde, mais une seconde lourde de sens. Puis une voix d’homme s’est fait entendre. Une voix comme je n’en avais jamais entendue. Impossiblement calme, précise, chaque syllabe parfaitement articulée. C’était la voix du vieil argent, du pouvoir tranquille, de quelqu’un qui n’a jamais eu besoin d’élever la voix pour être obéi.

« Est-ce que je parle bien à Zoé, Hélène, Girard ? »

Le sang s’est glacé dans mes veines. Hélène. Mon deuxième prénom. Le prénom de ma grand-mère. Un prénom que je n’utilisais jamais. Il n’était sur aucun document officiel, à part mon acte de naissance. Il n’était certainement pas sur mon CV. Je ne mettais que “Zoé G. Girard” par coquetterie.

« Qui est à l’appareil ? » ai-je demandé, ma propre voix soudainement tendue, alerte.

« Mon nom est Elias. Je suis en possession de votre curriculum vitae. Il a été abandonné dans un restaurant sur la départementale. »

Je me suis laissée retomber sur l’oreiller rêche, un flot de soulagement absurde me traversant. Un inconnu. Un chasseur de têtes zélé. « Oh. Oui, je… je l’ai oublié. Je suis désolée. Comment connaissez-vous mon deuxième prénom ? »

« C’est un document impressionnant, » a-t-il continué, ignorant complètement ma question. « Vous y détaillez une expérience considérable en matière de négociations avec des fournisseurs tiers et en conformité souveraine. »

Il connaissait les termes exacts. Il ne se contentait pas de lire, il comprenait.

Il a fait une pause. Une pause calculée. « Et vous avez également deux fautes d’orthographe intentionnelles. »

L’air a quitté mes poumons d’un seul coup. C’était mon secret. Ma petite assurance paranoïaque. Dans certaines versions de mon CV, celles que j’envoyais à des recruteurs en qui je n’avais pas entièrement confiance, j’insérais des pièges. Des filigranes numériques. Un “gouvernement” écrit sans le “n”. Un “stratégique” avec un “i” et un “e” inversés. Des erreurs subtiles, invisibles pour un œil non averti, mais qui créaient un identifiant unique pour chaque version du document.

Je me suis redressée d’un seul coup, le cœur battant à tout rompre. Ce n’était pas un chasseur de têtes.

« Qui vous a donné ce CV ? » ai-je exigé, ma voix retrouvant sa fermeté d’analyste. Si cet homme avait cette version précise, cela signifiait que je pouvais remonter jusqu’à la source de la fuite.

« Il a été abandonné, » a-t-il simplement répété. « Mais ces fautes d’orthographe me disent que vous êtes prudente. Elles me disent que vous vous attendez à la duplicité. C’est un trait de caractère rare et précieux. »

« Je ne comprends pas. Qu’est-ce que vous voulez, Monsieur Elias ? »

« Ce CV, Mademoiselle Girard, » a-t-il interrompu, sa voix toujours parfaitement égale, « vaut la peine de traverser une tempête pour le récupérer. »

Je n’ai pas compris ce que ça voulait dire. Une métaphore, peut-être. Mais avant que je puisse demander des éclaircissements, je l’ai entendu.

Ça n’a pas commencé comme un son. Plutôt comme une vibration. Une pulsation basse et profonde qui a fait trembler la vitre bon marché de la fenêtre.

Thump… thump… thump…

C’était un rythme mécanique, puissant, qui coupait le sifflement de la pluie. Un son qui ne devrait pas exister ici, au milieu de la campagne endormie.

« Qu’est-ce que c’est que ce bruit ? » ai-je demandé, un nouveau genre de peur, plus étrange, s’emparant de moi.

« Ça, Mademoiselle Girard, » a dit la voix d’Elias, « c’est votre moyen de transport. Je suis sur le parking. Veuillez faire votre sac. »

Et il a raccroché.

Je suis restée figée, le téléphone collé à mon oreille, le silence de la ligne rompue me semblant plus assourdissant que le bruit qui grandissait à l’extérieur.

J’ai sauté du lit. J’ai couru à la fenêtre, écartant le rideau en nylon rêche.

Le parking n’existait plus.

Il avait été remplacé par une lumière blanche, aveuglante, impossible. La pluie ne tombait plus verticalement. Elle était aspirée dans un vortex horizontal et furieux. Le bruit était maintenant assourdissant, une pression physique qui pesait sur les murs du motel.

Un hélicoptère.

Un hélicoptère massif, noir, aux lignes épurées, était en train de se poser sur l’asphalte. Ses patins d’atterrissage étaient à moins de dix mètres de ma porte. Le souffle des pales était un ouragan, arrachant les bardeaux mal fixés du toit du motel.

Le réceptionniste, le même vieil homme qui m’avait enregistrée, se tenait dans l’embrasure de la porte de son bureau, la bouche bée, tenant son téléphone en l’air comme pour filmer l’apocalypse.

Le bruit du moteur a changé, devenant plus grave. Une porte a glissé latéralement. Une silhouette s’est dessinée dans l’ouverture, a sauté légèrement sur le patin, puis au sol.

L’homme n’a pas courbé l’échine face au vent. Il a marché à travers, les pales de l’hélicoptère tournant toujours follement au-dessus de lui.

C’était l’homme du bistrot. Le costume gris. Le manteau en cachemire.

Il s’est dirigé droit vers la porte de ma chambre, son visage calme dans la lumière stroboscopique des phares de l’appareil.

Il a frappé. Deux coups. Secs, solides, autoritaires.

J’ai tâtonné pour déverrouiller la porte, mes mains refusant d’obéir. J’ai finalement réussi à faire glisser le loquet.

J’ai ouvert.

Elias se tenait là. De près, il paraissait plus âgé, son visage gravé de lignes qui parlaient d’autorité, pas de gentillesse. Ses yeux étaient d’un gris pâle, perçant. Ils ont balayé mon visage, la chambre misérable derrière moi, et le téléphone que je serrais encore convulsivement dans ma main.

« Mademoiselle Girard, » a-t-il dit, sa voix parfaitement audible par-dessus le vacarme des moteurs au ralenti. « Nous avons parlé. »

La seule chose que j’ai pu faire a été de le dévisager, l’esprit vidé de toute pensée cohérente. Cet homme, cet étranger qui connaissait mes secrets, venait de descendre du ciel dans une machine de guerre pour venir frapper à la porte de ma déchéance. La nuit venait de basculer de la tragédie à l’absurde le plus total. Le sol ne se dérobait plus sous mes pieds. Il avait été remplacé par un abîme.

Partie 3

Je le dévisageais, l’esprit vidé, incapable de formuler une pensée cohérente. L’homme qui se tenait dans l’embrasure de ma porte n’était plus seulement une voix au téléphone. Il était une présence. Une force tranquille et implacable qui avait fendu une tempête pour venir se matérialiser dans l’épicentre de mon désastre personnel.

« Vous… qui êtes-vous ? » ai-je réussi à balbutier, ma voix à peine un murmure par-dessus le vacarme de l’hélicoptère dont les pales commençaient à ralentir.

Il a ignoré ma question, son regard gris scrutant mon visage, puis la chambre misérable derrière moi, et enfin le téléphone que je serrais dans ma main comme une ancre. Ses yeux n’exprimaient ni pitié, ni sympathie. Ils exprimaient une évaluation. Il me jaugeait.

« Mademoiselle Girard, » a-t-il répété, comme si nous reprenions une conversation interrompue. « Nous avons parlé. » Il a ensuite fait un pas de côté, me laissant le passage, son geste indiquant clairement qu’il s’attendait à ce que je le suive, pas à ce que je pose des questions.

Mais je ne pouvais pas bouger. Mon cerveau, enfin sorti de sa torpeur, commençait à se rebeller contre l’absurdité de la situation. Un étranger arrive du ciel, connaît des détails intimes de ma vie et s’attend à ce que je le suive sans un mot ? L’analyste de risques en moi, celle qui était payée pour anticiper les pires scénarios, hurlait au danger.

« Je n’irai nulle part tant que vous ne m’aurez pas dit qui vous êtes. Et comment vous savez tout ça, » ai-je déclaré, surprise par la fermeté revenue dans ma voix.

Il a eu un très léger soupir, non pas d’impatience, mais plutôt de résignation, comme un professeur face à un élève qui pose une question dont la réponse devrait être évidente.

Il a alors plongé la main à l’intérieur de son manteau en cachemire. Mon corps s’est tendu. Mon esprit a envisagé une arme, un badge, une liasse de billets. Il n’a sorti aucune de ces choses. Il a sorti une lourde enveloppe couleur crème, dont le papier semblait ancien.

« Je crois que ceci fournira le contexte nécessaire, » a-t-il dit, en me tendant l’enveloppe.

Mes doigts tremblaient légèrement en la prenant. L’enveloppe était lourde, le papier d’une qualité que je n’avais jamais touchée. À l’intérieur, il n’y avait pas de lettre, mais une seule photographie. Pas une impression moderne sur papier glacé, mais une véritable photographie argentique, épaisse et légèrement incurvée par le temps.

La photo datait d’au moins trente ans. Elle montrait une jeune femme, d’une beauté saisissante et défiante, debout sur le pont d’un voilier. Elle riait, la tête renversée en arrière, ses cheveux volant dans le vent. Le soleil éclairait son visage, et elle semblait irradier une joie de vivre féroce. Et cette femme… elle me ressemblait. C’était mon visage, plus jeune, plus insouciant, mais indéniablement le mien. C’était la même forme des yeux, le même nez, le même sourire.

Debout à côté d’elle, la main possessivement posée sur son épaule, se tenait un homme bien plus jeune. C’était Elias. Les mêmes yeux gris, mais sans les rides de l’autorité, juste la confiance arrogante de la jeunesse.

Et je l’ai reconnue. La femme qui riait.

C’était ma mère.

Ma mère, morte d’une maladie foudroyante quand j’avais vingt ans. Ma mère, qui m’avait toujours dit que ses parents l’avaient reniée, qu’ils n’étaient “pas dans le tableau”. Ma mère, qui m’avait élevée seule avec un salaire de professeur, me répétant que nous n’avions personne d’autre au monde.

« Vous connaissiez ma mère, » ai-je murmuré, la photo tremblant dans ma main. Ce n’était pas une question. C’était une constatation qui fracassait trente ans de certitudes.

Le visage d’Elias s’est adouci. Juste pour une fraction de seconde. Un clignement de paupières, un micro-mouvement des muscles de sa mâchoire. C’était comme observer une fissure apparaître à la surface d’un glacier. Une lueur d’une douleur ancienne, profonde, insondable.

« Elle était ma fille, » a-t-il dit.

Le monde s’est arrêté. Les pales de l’hélicoptère, le bruit de la pluie, le bourdonnement du néon, tout a disparu. Il ne restait que ces quatre mots.

Elle était ma fille.

Donc cet homme… cet homme était mon grand-père. Le père qui l’avait reniée. Le monstre sans cœur de l’histoire de mon enfance.

« Nous avons été séparés par les circonstances, » a-t-il continué, son visage redevenant un masque impénétrable, « par des choix faits il y a longtemps. Pas par mon désir. »

Son regard s’est déplacé, passant de mon visage à la chambre sordide derrière moi, puis est revenu se fixer sur moi. Un regard qui semblait évaluer trente et un ans de vie en quelques secondes. « Et je vous trouve ici. À 31 ans, un curriculum vitae brillant à la main, et privée de votre propre vie par des voleurs de bas étage. »

Il savait. Je ne sais pas comment, mais il n’y avait aucune place pour le doute dans sa voix. La certitude était absolue. Il n’était pas venu ici pour une réunion de famille. Il était venu pour une opération.

« Je ne comprends pas, » ai-je répété, les seuls mots que mon cerveau était capable de produire.

Il a fait un signe de tête en direction de l’hélicoptère, dont la porte était toujours ouverte comme une gueule béante. « Je n’ai pas traversé une tempête pour des réminiscences, Zoé. Je suis venu pour corriger une erreur. »

Il a reculé d’un pas, tenant la porte du motel ouverte pour moi, comme un valet de pied paradoxal. « Prenez votre manteau, » a-t-il dit, sa voix plate, résolue. « Nous allons à Lyon. Il est temps que vous voyiez les choses qui vous appartiennent vraiment. »

Le vol était une rupture dans le continuum de ma réalité. Nous ne sommes pas montés dans l’hélicoptère, nous avons traversé une faille vers un autre univers. La cabine n’était pas l’intérieur bruyant et spartiate d’un appareil militaire. C’était un salon de luxe miniature. Des sièges en cuir couleur crème, une moquette épaisse, un silence pressurisé où le bruit des pales n’était plus qu’un lointain et rassurant bourdonnement. Nous n’avons pas volé à travers la tempête, mais au-dessus d’elle. En quelques minutes, nous avons percé la couche de nuages et nous nous sommes retrouvés dans un ciel nocturne d’une clarté parfaite, sous un million d’étoiles froides.

Elias ne m’a pas parlé. Il s’est assis en face de moi, a bouclé sa ceinture, et a sorti d’une mallette en cuir un rapport financier épais qu’il s’est mis à lire sous la lumière d’une petite liseuse, comme si nous étions dans un train de banlieue.

Il n’a pas posé de questions sur ma mère, sur ma vie, sur les trente et une années qu’il avait manquées. Il avait confirmé son identité, évalué mon CV, et pris possession de ma situation avec une efficacité terrifiante.

Je regardais les cristaux de glace se former sur le hublot renforcé, mon esprit luttant pour recoudre les deux morceaux de ma réalité. Mon grand-père, que je croyais mort ou indifférent, était un milliardaire qui se déplaçait en hélicoptère. Mon petit-ami et ma cousine, les deux personnes en qui j’avais le plus confiance, étaient des voleurs qui m’avaient dépossédée de ma propre vie. La trahison de Marc et Clara était une douleur vive, ordinaire, presque banale dans sa méchanceté. L’apparition d’Elias était autre chose. C’était un concept vaste, froid, et incompréhensible, comme l’atmosphère à 10 000 mètres d’altitude.

Nous avons atterri sur un aérodrome privé au nord de Lyon, alors que le ciel passait d’un violet contusionné à un gris d’acier. Il devait être quatre heures du matin. Une berline noire, identique à celles qui attendent les PDG à la sortie des jets privés, attendait sur le tarmac, moteur tournant. Un chauffeur silencieux a pris mon unique sac de voyage, un sac de 24 heures contenant une brosse à dents, un t-shirt de rechange et mon ordinateur portable.

Nous avons roulé vers la ville endormie. Les rues étaient vides, luisantes de pluie. Le silence dans la voiture était lourd, plein d’attente.

« Ils vous croient faible, » a dit Elias, regardant droit devant lui alors que la voiture tournait dans ma rue. C’étaient les premiers mots qu’il prononçait depuis le motel. « Ils vous croient isolée. Ils comptent sur une réaction hystérique, suivie d’une retraite discrète. »

Il a marqué une pause, puis a ajouté, les mots comme de petites pierres acérées : « C’est ce que ma fille, votre mère, aurait fait. Elle a toujours choisi la retraite. »

La pique a atteint sa cible. Une douleur vive, calculée, destinée à piquer mon orgueil. À me tester.

« Je ne suis pas ma mère, » ai-je dit, ma voix plus ferme que je ne l’aurais cru.

« C’est ce que suggère votre CV, » a-t-il répliqué sans me regarder. « Maintenant, nous allons voir. »

Le hall de mon immeuble était chaud et silencieux. Le gardien de nuit somnolait à son bureau. Nous avons pris l’ascenseur jusqu’au douzième étage. Elias est resté deux pas derrière moi, un observateur silencieux.

J’ai marché dans le couloir familier, sur la moquette que je connaissais par cœur. Appartement 1214. Ma porte.

La serrure électronique avait l’air différente. La plaque frontale était neuve, un modèle plus cher, plus sophistiqué que celui fourni par l’immeuble. J’ai approché mon badge. Un “bip-bip-bip” négatif et aigu a retenti, accompagné d’une lumière rouge hostile. J’ai tapé mon code, l’anniversaire de ma mère. Accès refusé.

Une rage froide et pure a submergé le choc et le chagrin. J’ai fermé mon poing et j’ai frappé à la porte. Pas une série de coups paniqués, mais trois chocs lourds et mesurés. Le son a résonné dans le couloir silencieux.

J’ai entendu du mouvement à l’intérieur. Des voix étouffées. Le bruit d’une chaîne qu’on fait glisser. Le pêne de la serrure a tourné. La porte s’est ouverte de quelques centimètres.

Ma cousine Clara m’a regardée à travers l’entrebâillement. Ses cheveux blonds étaient en désordre, elle portait mon peignoir de soie gris, celui que Marc m’avait offert pour Noël. Ses yeux se sont agrandis, d’abord de surprise, puis d’une satisfaction lente et calculatrice.

« Zoé ? Mon Dieu, qu’est-ce que tu fais là ? Il est en plein milieu de la nuit. »

« Pourquoi la serrure est changée, Clara ? Où est Marc ? »

« Il dort, » a-t-elle menti, resserrant le peignoir autour d’elle, un geste de fausse pudeur.

J’ai poussé la porte. Elle a trébuché en arrière, surprise par ma soudaine agressivité. Je suis entrée dans mon propre appartement, et mon monde a basculé.

C’était mon appartement, mais tout était faux. L’odeur. Ça sentait le parfum lourd et capiteux de la mère de Marc, Cynthia. Une odeur de gardénia qui m’avait toujours donné la nausée. Mon grand tableau abstrait dans l’entrée avait disparu, remplacé par un miroir bon marché au cadre doré et rococo. Mon porte-manteau débordait de vestes et de manteaux que je ne reconnaissais pas.

Dans le salon, mon canapé modulable, que j’avais mis des mois à choisir, avait été réarrangé. Et contre le mur du fond, la vision d’horreur. Mes livres, mes objets, mes souvenirs, toute ma vie, emballée dans une douzaine de boîtes d’archives en carton, empilées les unes sur les autres. Sur chaque boîte, l’écriture négligente de Clara : “Zoé – Débarras”.

Débarras. Pas “affaires de Zoé”. Pas “à garder”. Débarras. Comme de vieux objets dont on se sépare. Ils ne m’avaient pas seulement remplacée. Ils m’effaçaient.

Marc était dans la cuisine, éclairé par la lumière de la hotte. Il était en caleçon et en t-shirt, et il se préparait des pâtes. Il s’est figé quand il m’a vue, la fourchette à mi-chemin de sa bouche. Il est devenu pâle, l’air coupable et terrifié.

« Zoé, » a-t-il soufflé.

« Qu’est-ce que c’est que ça ? » ai-je demandé, ma voix étrangement stable, plus basse que d’habitude. « Qu’est-ce que vous avez fait ? »

Avant qu’il ne puisse répondre, une voix a retenti depuis ma chambre. Ma chambre.

« Chéri, qui est-ce ? »

La mère de Marc, Cynthia Dallow, est apparue, nouant la ceinture de son propre peignoir. Elle s’est arrêtée net en me voyant. Derrière elle, le père de Marc, en pyjama, plissait les yeux. Ils vivaient ici. Tous. Ils avaient transformé mon sanctuaire en une annexe de leur pavillon de banlieue.

Cynthia a été la première à se reprendre. Elle a arboré une expression de pitié forcée. « Zoé… nous ne t’attendions pas. On pensait que tu serais dans le Jura pour la semaine. »

« Vous avez changé mes serrures, » ai-je dit, les mots comme des pierres.

Clara s’est approchée, les bras croisés, sa peur initiale remplacée par une arrogance effrontée. « On a dû le faire, Zoé. Tu es juste partie. Tu as abandonné l’appartement. »

« Je suis partie deux jours, » ai-je répliqué, ma voix vibrant de rage contenue.

« Tu as pris ton CV, » a contré Clara, en désignant d’un geste l’endroit vide sur la console de l’entrée où je laissais habituellement mon sac de travail. « Tu prévoyais clairement de partir. Ça fait des mois que tu te plains de ton boulot. Quand on a vu que tu avais fait tes valises… »

« Vous avez fait mes valises ! » ai-je explosé, la fixant.

« On voulait juste aider ! » La voix de Clara est montée dans les aigus, devenant théâtrale. « Marc était tellement inquiet. Il nous a dit que tu faisais une dépression, alors on est venus pour t’aider. On garde juste l’endroit au chaud jusqu’à ce que tu ailles mieux. »

Le gaslighting était si total, si parfaitement exécuté, que c’en était presque brillant. Ils avaient créé une narration où j’étais l’instable, la fugitive, et eux, les sauveurs bienveillants.

« Dehors, » ai-je dit, un simple mot, mais chargé de toute la fureur de l’univers.

« Non, » a dit le père de Marc, s’avançant. C’était un homme corpulent, habitué à intimider. « Nous avons le droit d’être ici. »

Un droit ? J’ai regardé Marc. Il fixait le contenu de sa casserole avec une intensité absurde, refusant de croiser mon regard.

« Montre-lui, Clara, » a dit Cynthia en lissant son peignoir.

Clara s’est dirigée vers ma table de salle à manger. Dessus, à côté d’une pile de leur propre courrier qui avait été redirigé ici, se trouvait un document imprimé.

« Tout est légal, Zoé. On a signé un nouveau contrat de co-location avec la régie. Marc s’en est occupé. »

J’ai pris le papier. C’était un avenant de location standard. Il listait Marc Dallow et Clara Perrin comme locataires principaux, et moi, Zoé Girard, comme “occupant partant”. Et en bas, à côté de leurs signatures, il y avait la mienne. Ma signature électronique. Parfaite. Indiscutable.

Mon estomac s’est noué. Ce n’était pas un faux grossier. C’était une copie parfaite, haute résolution. Un clone numérique. Et je savais exactement d’où il venait. Il y a trois mois, j’avais dû signer un accord de non-divulgation extrêmement sensible pour le projet Phénix. Le fichier était trop lourd pour le portail de signature en ligne de l’entreprise. Marc, consultant en informatique, avait offert son aide. Il avait dit qu’il devait extraire ma signature en tant que fichier vectoriel transparent pour la superposer sur le PDF. Je lui avais fait confiance. Il en avait gardé une copie.

« C’est une fraude, » ai-je dit, les mots ayant un goût de cendre.

« C’est ta signature, » a gloussé Clara. « La régie l’a acceptée. »

« Marc, » ai-je dit, en tendant le papier vers lui. « Marc, regarde-moi. »

Il a finalement levé les yeux. Ses yeux étaient injectés de sang. Il avait l’air faible, pathétique. « Zoé, c’est… c’est juste que ça avait du sens. Mes parents ont vendu leur maison. Le bail de Clara se terminait. Tu n’étais jamais là. On avait besoin d’un endroit. C’est juste… C’est juste un appartement, Zoé. »

« C’est chez moi, » ai-je murmuré, la gorge serrée.

« Eh bien, c’est chez nous, maintenant, » a tranché Cynthia. Elle m’a dépassée et s’est dirigée vers le mur principal en tenant une grande photo encadrée. C’était leur photo de famille. Elle l’a accrochée à l’endroit où se trouvait mon tableau préféré. « Ça rendra beaucoup mieux ici. Ça illumine toute la pièce. »

La cruauté désinvolte de ce geste, cette gomme qui effaçait mon existence, était stupéfiante.

Clara, savourant sa victoire, s’est approchée des boîtes en carton et a attrapé mon portefeuille qu’ils avaient jeté dessus. Elle en a sorti la carte de crédit supplémentaire liée à mon compte principal.

« Et tu devrais vraiment mettre de l’ordre dans tes finances, Zoé, » a-t-elle dit en lisant les numéros en relief. « J’ai dû payer la facture d’électricité hier. Tu as encore une limite de 5000 € sur cette carte, tu te rends compte ? Après toutes tes plaintes sur le fait d’être fauchée. »

Ils avaient piraté ma vie entière. Ma maison, mes comptes, ma signature.

C’est alors que l’analyste en moi, la partie de mon cerveau qui cherche les schémas et les anomalies, s’est réveillée. Mon regard a balayé la pièce. L’étagère dans le coin. Elle n’était pas tout à fait droite. Et niché entre une biographie de Rockefeller et mes vieux manuels de finance, j’ai vu un petit point noir. Un objet cylindrique. Une lentille.

Une caméra cachée.

Ils n’avaient pas seulement l’intention de me voler. Ils avaient l’intention de documenter ma “dépression”, de rassembler des preuves pour leur récit. La préméditation de l’acte était si vicieuse, si calculatrice, qu’elle a éclipsé tout le reste.

Je me suis retournée. Je n’ai pas crié. Je n’ai pas pleuré. J’ai marché vers la porte et je l’ai refermée derrière moi, les laissant dans mon appartement.

Elias Rothwell était exactement là où je l’avais laissé, debout près des ascenseurs. Il n’avait pas bougé. Son visage était illisible. Il avait tout entendu. Les murs fins de l’immeuble moderne avaient porté chaque mot, chaque mensonge, chaque humiliation.

Je me suis appuyée contre le mur, mes mains tremblant si violemment que j’ai dû les serrer en poings.

« Je veux appeler la police, » ai-je dit, les mots sortant d’eux-mêmes.

« Vous pourriez, » a dit Elias, sa voix toujours aussi calme. « Ce serait désordonné. Ils qualifieraient cela de litige civil, de querelle d’amoureux. La police verra le bail signé et vous dira de prendre un avocat. Cela prendrait des mois. Vous perdriez. »

Il m’a observée, ses yeux gris évaluant mon état. Il attendait de voir si j’allais m’effondrer.

« Ne vous disputez pas, » a-t-il dit, sa voix un ordre à voix basse. « Ne leur donnez pas la satisfaction d’un combat. Ils s’attendent à de l’hystérie. Ils ont une caméra pour l’enregistrer. Donnez-leur le silence. »

Il a de nouveau plongé la main dans sa poche. Il a sorti une autre carte. Pas une photo. Une carte de visite. Le papier était incroyablement épais, les lettres gravées en relief.

Cabinet Lacroix & Associés.

En dessous du nom du cabinet d’avocats, quelqu’un avait écrit au crayon, d’une écriture nette et précise : Annexe R – Déclenchement sur fausse déclaration.

« Qu’est-ce que c’est ? » ai-je demandé.

« Lacroix & Associés sont mes avocats, » a-t-il dit. « La note est pour vous. »

Annexe R. L’expression a fait écho dans ma mémoire. C’était dans le manuel de l’employé de mon entreprise. Une clause obscure, enfouie dans la section sur la gouvernance d’entreprise. Une clause que j’avais lue une fois lors de mon intégration. C’était une clause morale. Elle définissait des conséquences graves pour tout employé qui se livrait à une conduite frauduleuse, à une fausse déclaration ou à un vol d’identité, que ce soit à titre professionnel ou personnel, si ladite conduite menaçait la réputation de l’entreprise.

Les pièces du puzzle se sont mises en place avec une vitesse vertigineuse.

« Ils ont utilisé ma signature, » ai-je dit, les idées se bousculant dans ma tête. « Clara a accédé à mes comptes bancaires… Marc… Marc est un consultant en informatique senior. Il a volé ma signature numérique d’un document de l’entreprise. »

« Il a utilisé un actif privilégié, obtenu dans le cadre de son emploi, pour commettre une fraude, » a clarifié Elias. « Ce qui déclenche l’Annexe R. Et vous, » a-t-il ajouté, « êtes une analyste senior dans la même entreprise. Ils ont créé une situation… explosive. »

Il a posé sa main sur mon épaule. Ce n’était pas un geste de réconfort. C’était un geste d’ancrage. « Ne cherchez pas la justice ce soir, Zoé. La justice est un sentiment. Cherchez le levier. »

Il m’a guidée vers l’ascenseur. « Maintenant, nous allons vous trouver une chambre d’hôtel. Puis vous appellerez le cabinet Lacroix. Nous allons lancer un examen de la criminalistique numérique et un verrouillage complet de vos actifs. Ils voulaient votre appartement. Nous allons nous assurer qu’il ne leur reste rien d’autre. »

J’ai jeté un dernier regard à la porte fermée de l’appartement 1214. Je pouvais entendre le rire de Clara de l’autre côté.

Le tremblement dans mes mains s’est arrêté. La concentration froide et analytique que j’utilisais pour disséquer des contrats frauduleux s’est installée en moi. Elias Rothwell avait raison. Ils s’attendaient à de l’hystérie.

Je leur donnerais de la stratégie.