Partie 1

Mon cœur s’est arrêté de battre hier. L’heure exacte ? 17h04. Je le sais, car mes yeux sont restés figés sur la petite horloge numérique du four. À cet instant précis, la vie que je connaissais, celle que j’avais mis dix ans à construire avec soin et amour, a volé en éclats. Elle s’est évaporée comme une illusion, un mirage.

La scène, si je la regarde de l’extérieur, avait pourtant tout d’un cliché parfait. La lumière dorée de cette fin d’après-midi de septembre filtrait à travers les grandes fenêtres de notre appartement. Nous habitions à la Croix-Rousse, à Lyon. Un quartier que nous avions choisi ensemble, pour ses airs de village, ses rues pavées, son âme. Sophie disait toujours que ça lui rappelait Montmartre, mais sans les touristes.

De la cuisine s’échappaient les odeurs réconfortantes du poulet rôti aux herbes de Provence, mon plat signature du jeudi soir. Un rituel. Le jeudi, je rentrais plus tôt de mon atelier de menuiserie pour m’occuper du dîner. C’était mon moment. Ma façon de dire « je suis là » sans avoir besoin de mots.

Depuis la chambre au bout du couloir, j’entendais les rires de Léo et Chloé. Nos jumeaux. Huit ans. Léo, passionné de dinosaures, devait sûrement faire rugir un T-Rex. Chloé, plus calme, dessinait probablement une princesse dans un château. Leurs rires étaient la bande-son de ma vie, la preuve irréfutable de mon bonheur.

Pour n’importe quel voisin qui nous aurait aperçus par la fenêtre, nous étions le portrait même de la famille heureuse. Un couple uni, deux enfants magnifiques, un appartement lumineux dans un quartier charmant. Moi aussi, j’y croyais. Il y a encore 24 heures à peine, j’aurais donné ma vie pour protéger ce tableau.

Aujourd’hui, je suis assis sur le même canapé en velours que Sophie a mis six mois à choisir. Mais tout est différent. L’appartement est silencieux. Sophie a emmené les enfants chez ses parents pour la nuit, prétextant une urgence familiale. L’ironie est si cruelle qu’elle en devient presque comique. L’urgence, elle est ici. En moi.

Le silence dans ma tête est la chose la plus assourdissante que j’aie jamais connue. C’est un vide immense, un trou noir qui a aspiré toutes mes certitudes. Là où, il y a si peu de temps, il y avait de l’amour, une confiance que je pensais indestructible, des projets de vacances en Italie, l’idée d’adopter un chien… il n’y a plus rien. Juste le silence et le bourdonnement sourd de la trahison.

Je ferme les yeux et je revois tout. Chaque moment. Chaque souvenir, qui était autrefois une source de chaleur, est maintenant teinté d’un poison glacial.

Je revois notre rencontre. C’était lors d’une soirée chez des amis communs. Elle portait une robe rouge. Simple. Élégante. Son rire était franc, cristallin. Elle travaillait dans une galerie d’art. Elle parlait de peinture avec une passion qui m’avait fasciné. Moi, l’artisan, l’homme du bois et de la matière, j’étais subjugué par sa grâce, son esprit.

Je revois notre premier baiser, sur le pont de la Guillotière, avec les lumières de la ville qui se reflétaient sur le Rhône. J’avais l’impression d’être le personnage d’un film. Je n’avais jamais ressenti ça. Cette évidence.

Je revois la naissance des jumeaux. La panique. La joie. Le poids minuscule de Chloé dans mes bras. La force de la poigne de Léo autour de mon doigt. Ce jour-là, j’ai compris le sens du mot « responsabilité ». J’ai compris que ma vie ne m’appartenait plus tout à fait. Elle leur appartenait, à eux. À notre famille.

C’est pour eux que j’ai transformé mon petit atelier de garage en une véritable entreprise. J’ai travaillé seize heures par jour. J’ai accepté des contrats compliqués. J’ai sacrifié mes week-ends, mes soirées entre amis, mes heures de sommeil.

Chaque planche de chêne que je rabotais, chaque meuble que je livrais, chaque facture que je signais… C’était pour eux. Pour que Sophie puisse continuer à travailler à temps partiel et s’occuper des enfants. Pour que les jumeaux puissent aller dans une bonne école. Pour qu’on puisse s’offrir cet appartement dont elle rêvait tant.

Je construisais un château, pierre par pierre, pour ma reine et nos petits princes. Un refuge contre les tempêtes de la vie. Je me sentais comme le gardien de leur bonheur.

Et aujourd’hui, je suis assis au milieu des ruines de ce château, et je découvre avec horreur que la démolition était planifiée depuis l’intérieur.

Comment en est-on arrivé là ? C’est la question qui tourne en boucle dans mon esprit. Étais-je aveugle ? Sourd ? Ou simplement trop occupé à polir les murs de ma forteresse pour voir les fissures qui apparaissaient ?

Il y a eu des signes, je suppose. Des petites choses. Des détails auxquels je n’ai pas prêté attention, balayés d’un revers de main comme des conséquences sans importance de la fatigue ou du stress quotidien.

Ses soirées « entre filles » qui devenaient de plus en plus fréquentes.

Son téléphone, qu’elle retournait systématiquement sur la table quand je m’approchais.

Ces conversations qui s’arrêtaient net quand j’entrais dans une pièce.

Une certaine froideur qui s’installait parfois entre nous, la nuit. Je mettais ça sur le compte de la fatigue. La mienne, la sienne. La routine qui, disait-on, use les couples les plus solides.

Quand je lui demandais si quelque chose n’allait pas, elle avait toujours la même réponse, accompagnée d’un sourire un peu forcé. « Ne t’inquiète pas. C’est juste le travail. Je suis fatiguée. »

Et je la croyais. Parce que je l’aimais. Parce que l’idée même qu’elle puisse me mentir était aussi absurde pour moi que l’idée que le soleil se lève à l’ouest.

Tout a basculé hier. À cause d’un simple clic. Une action banale, presque robotique.

Mon comptable m’avait appelé dans l’après-midi. Un homme rigoureux, pointilleux. Il lui manquait une facture importante pour clôturer le trimestre. Une facture d’un fournisseur de bois exotique datant de l’année dernière.

« Cherchez bien, Marc. C’est plusieurs milliers d’euros. Le fisc ne va pas nous faire de cadeau si ça manque. »

J’ai cherché partout dans mon bureau à l’atelier. Rien. J’ai retourné des piles de dossiers. J’ai vidé des tiroirs. La facture restait introuvable.

En rentrant à la maison, j’ai continué mes recherches. J’ai fouillé dans le secrétaire du salon, là où nous classions les papiers importants. Toujours rien.

J’ai commencé à sentir la frustration monter. Une journée de travail épuisante, et maintenant, cette chasse au papier absurde.

C’est là que j’ai pensé à l’ordinateur familial. Un iMac flambant neuf, installé sur un petit bureau dans un coin du salon. Sophie l’utilisait principalement. Parfois, je scannais des documents administratifs dessus. Peut-être avais-je scanné cette fameuse facture et l’avais-je oubliée là ?

Je me suis assis. Le fond d’écran était une photo de nous quatre, prise l’été dernier en Bretagne. Nous sourions tous à l’objectif. Les enfants avaient des glaces qui coulaient sur leurs doigts. Sophie avait sa tête posée sur mon épaule. Le bonheur à l’état pur. J’ai ressenti une bouffée d’amour en voyant cette image. Une chaleur dans la poitrine.

J’ai ouvert le Finder. J’ai cherché dans le dossier « Documents », puis « Scans », puis « Factures ». Je faisais défiler des dizaines de fichiers aux noms génériques. Facture_EDF_Juin2022. Facture_Cantine_Mars2023.

Et puis, mon regard a été attiré par un dossier. Il n’était pas rangé avec les autres. Il était posé là, sur le bureau virtuel. Son nom était anodin. Presque trop.

« Projet V ».

Juste ça. Deux mots.

Qu’est-ce que ça pouvait bien être ? Un projet de vacances ? « V » pour Venise ? Sophie en parlait depuis des années. Mon cœur s’est un peu emballé. Une surprise ?

J’ai senti une vague de culpabilité. J’allais peut-être gâcher son effet.

Une voix dans ma tête, celle de la raison, me disait de refermer la fenêtre et de continuer à chercher ma facture. De respecter son jardin secret.

Mais une autre voix, plus insidieuse, une sorte d’intuition sombre, me poussait à cliquer. Après tout, nous n’avions pas de secrets, n’est-ce pas ? C’est ce que nous nous étions toujours promis. Transparence totale.

J’ai hésité une longue seconde. Mon curseur flottait au-dessus de l’icône bleue du dossier. Le monde semblait s’être mis en pause. Les rires des enfants dans la chambre voisine me parvenaient comme un écho lointain.

Et puis, j’ai cliqué. Un simple double-clic. Le son le plus anodin du monde.

Le dossier s’est ouvert.

Ce n’était pas des photos de vacances à Venise. Ce n’était pas un projet de décoration pour la chambre d’amis.

La fenêtre affichait une liste de fichiers. Des dizaines. Des sous-dossiers.

Mon sang s’est glacé.

Les noms des fichiers étaient comme des coups de poing en plein visage.

Echanges_Avocat_S.docx

Budget_Post_Separation_v3.xlsx

Garde_Enfants_Scenario_A.pdf

Enregistrements_Audio_Conversations.m4a

Stratégie_Financière.docx

Biens_Immobiliers_Estimation.pdf

Je lisais les mots, mais mon cerveau refusait de les comprendre. C’était comme lire une langue étrangère que je connaissais pourtant.

« Séparation ». « Avocat ». « Garde des enfants ». « Enregistrements ».

Non. Ce n’était pas possible. Une erreur. Un malentendu. Peut-être qu’elle aidait une amie en plein divorce ? Oui, c’était ça. Sophie était comme ça. Toujours prête à aider.

J’ai cliqué sur le premier fichier. « Echanges_Avocat_S.docx ».

Le document Word s’est ouvert. L’en-tête du cabinet d’avocats est apparu en haut de la page. Un nom que je ne connaissais pas.

Et puis, les premières lignes.

« Chère Sophie, Suite à notre conversation de ce matin, je vous confirme la stratégie que nous allons adopter. Il est impératif, dans un premier temps, de continuer à ne rien laisser paraître. Nous devons accumuler des preuves de son instabilité et de son dévouement excessif à son travail, qui pourra être qualifié de négligence envers sa famille… »

Je n’ai pas pu lire la suite.

L’air a semblé quitter mes poumons. Un sifflement aigu a retenti dans mes oreilles. L’écran de l’ordinateur est devenu flou, les lettres dansaient devant mes yeux.

J’ai attrapé le bord du bureau pour ne pas tomber. Mes mains tremblaient de manière incontrôlable. Une sueur froide a perlé sur mon front, dans mon dos.

J’ai senti la nausée monter. L’odeur du poulet qui rôtissait dans le four est devenue insupportable.

C’était donc ça, le « Projet V ». Pas « Venise ». Mais « Vautour ».

Ce n’était pas un plan pour une fête surprise. C’était un plan pour me détruire. Un plan méticuleusement préparé, mois après mois, pour me dépeindre comme un monstre, un père absent, un mari instable. Pour me prendre les enfants, la maison, l’entreprise que j’avais bâtie avec mes mains. Pour me laisser sur le carreau, sans rien.

Et l’architecte de tout ça, celle qui signait chaque e-mail, celle dont la voix calme et posée était enregistrée dans les fichiers audio, c’était elle. Ma Sophie. La femme qui dormait à mes côtés chaque nuit. La mère de mes enfants.

Hier, j’étais un mari et un père comblé. Aujourd’hui, je suis un étranger dans ma propre vie, face à la trahison la plus froide et la plus calculée qu’un homme puisse connaître.

Partie 2

Le son du double-clic résonnait encore dans ma tête, mais il était déjà étouffé par le rugissement assourdissant de mon monde qui s’effondrait. Je suis resté assis là, devant l’écran, les mains agrippées au bord du bureau comme un naufragé à une épave. Le fond d’écran, cette photo de nous quatre en Bretagne, était devenu une insulte. Un monument à un bonheur qui n’avait, de toute évidence, jamais réellement existé que pour moi.

Mon premier réflexe fut le déni. Un déni animal, viscéral. C’est une erreur. Une mauvaise blague. Peut-être un roman qu’elle écrit en secret ? Sophie avait toujours eu une imagination débordante. Oui, c’est ça. C’est de la fiction. Un scénario.

Mais les noms des fichiers étaient trop froids, trop cliniques. Budget_Post_Separation_v3.xlsx. Stratégie_Financière.docx. Personne n’appelle un projet de roman comme ça.

Mon regard fut attiré par un sous-dossier. Un nom qui fit battre mon cœur d’une pulsation lourde et douloureuse : « Enregistrements ».

Je tremblais. Chaque fibre de mon être me hurlait de fermer cette fenêtre, d’éteindre cet ordinateur, de retourner dans la cuisine et de faire comme si de rien n’était. Faire comme si je n’avais pas soulevé le rocher pour découvrir le nid de serpents qui grouillait en dessous.

Mais je ne pouvais pas. La vérité, aussi monstrueuse soit-elle, m’avait attrapé et ne me lâcherait pas.

J’ai cliqué sur le dossier « Enregistrements ». Une liste de fichiers audio est apparue, nommés par des dates. Le plus ancien datait de six mois. Le plus récent, de la veille.

Mon doigt plana au-dessus du dernier enregistrement. Je fermai les yeux, pris une inspiration saccadée, et je cliquai.

Le silence. Puis un léger bruissement. Et enfin, sa voix. La voix de Sophie.

« …non, il ne se doute absolument de rien. Il est dans son monde, comme d’habitude. Obsédé par ses commandes, son bois, ses délais. Il pense que je suis juste fatiguée. »

Un rire léger. Un rire que je connaissais par cœur. Le rire qu’elle avait quand elle trouvait quelque chose de sincèrement amusant.

Puis une autre voix. Une voix d’homme. Une voix que je connaissais aussi. Une voix qui me glaça le sang jusqu’à la moelle.

Celle d’Antoine.

Antoine. Mon ami. L’un de mes plus proches amis. Le parrain de Chloé. Antoine, le galeriste qui avait “découvert” Sophie, qui l’avait prise sous son aile et avait fait décoller sa carrière de peintre. Antoine, avec qui je buvais des bières en regardant le foot, à qui je confiais mes doutes sur mon entreprise. Antoine.

« C’est parfait », dit sa voix suave. « Il faut qu’il reste dans le brouillard le plus longtemps possible. Plus il est confiant, plus la chute sera dure. L’avocat a été clair : nous avons besoin de le pousser à la faute. Une crise de colère, un geste déplacé. N’importe quoi que nous puissions utiliser. »

« Ne t’en fais pas pour ça », répondit Sophie, et j’entendis un bruit de verre qui s’entrechoque, comme s’ils trinquaient. « Je sais exactement sur quels boutons appuyer. Une petite remarque sur le temps qu’il ne passe pas avec les enfants, une critique sur son dernier meuble… Il est tellement prévisible. Il va finir par exploser. Et quand il le fera, mon téléphone sera en train d’enregistrer. »

« Tu es diabolique », dit Antoine en riant.

« Je suis pragmatique », corrigea-t-elle, sa voix soudainement dénuée de toute chaleur. « Il a construit sa petite forteresse, son entreprise. Je l’ai aidé, je l’ai soutenu, j’ai sacrifié ma propre carrière pendant des années. Il est temps que je récupère ce qui me revient. Avec les intérêts. »

J’arrêtai l’enregistrement. La nausée était si forte que je dus me pencher en avant, la tête entre les genoux, luttant pour ne pas vomir sur le parquet que j’avais moi-même posé.

Ce n’était pas seulement une trahison. C’était une conspiration. Froide, calculée, méthodique. Mon meilleur ami et ma femme. Ensemble.

Poussé par une rage morbide, une nécessité de connaître toute l’étendue de l’horreur, j’ai passé les deux heures suivantes à tout ouvrir. Chaque fichier. Chaque document.

Le tableur Excel était le pire. C’était une dissection chirurgicale de ma vie. Tout y était. La valeur estimée de mon entreprise (qu’ils avaient délibérément sous-évaluée). La valeur de notre appartement. Mes économies personnelles. L’héritage de mes parents. Une liste froide de chiffres.

Dans une colonne intitulée « Actifs à liquider », il y avait mon atelier. Mon sanctuaire. Le lieu où je donnais vie à mes idées. Pour eux, ce n’était qu’une ligne dans un tableur.

Une autre colonne détaillait le budget de Sophie « post-séparation ». Il comprenait une pension alimentaire exorbitante, le paiement d’un nouvel appartement dans le 6ème arrondissement de Lyon, des frais de scolarité pour une école privée hors de prix pour les jumeaux, et même une ligne « Vacances et loisirs ».

Ils avaient planifié ma ruine avec la précision d’un expert-comptable.

Puis, je suis tombé sur les documents de l’avocat. C’était un plan de bataille. Une stratégie pour me dépeindre comme un père négligent et un mari psychologiquement instable.

Mes longues heures de travail n’étaient plus la preuve de mon dévouement à ma famille, mais de mon « abandon du foyer conjugal ».

Ma passion pour mon métier était décrite comme une « obsession maladive » qui me rendait « déconnecté des réalités familiales ».

Ils avaient même commencé à monter un dossier de faux témoignages. Des bribes de conversations sorties de leur contexte, des anecdotes déformées. Ils avaient prévu de demander à certains “amis” communs de témoigner de ma “fatigue chronique” et de mon “irritabilité”. Des amis qui, je le comprenais maintenant, n’en étaient pas.

Le coup de grâce fut un document rédigé par Sophie elle-même. Un sorte de journal intime destiné à l’avocat. Elle y décrivait des scènes, inventées de toutes pièces, où je me serais montré verbalement agressif, où j’aurais claqué des portes. Elle écrivait que j’avais des « sautes d’humeur imprévisibles » et qu’elle commençait à avoir « peur pour la sécurité des enfants ».

Peur. De moi. Moi qui n’avais jamais levé la main sur qui que ce soit de ma vie. Moi qui passais mes nuits à vérifier que les enfants respiraient bien dans leur sommeil. Moi qui avais mis des protections en mousse sur tous les coins de table de l’appartement jusqu’à leurs 5 ans.

À cet instant, le chagrin qui me rongeait depuis deux heures s’est transformé. Il a durci. Il s’est cristallisé en une chose froide, dense et tranchante. La rage.

Une rage pure. Pas une rage chaude et explosive comme celle qu’ils espéraient provoquer chez moi. Non. Une rage froide. La rage de l’artisan qui voit son chef-d’œuvre vandalisé. La rage du bâtisseur qui découvre que les fondations de sa maison ont été empoisonnées.

Je me suis levé. Je suis allé dans la cuisine. L’odeur du poulet rôti était maintenant écœurante. J’ai ouvert la fenêtre en grand, laissant l’air frais de la nuit envahir la pièce. J’avais besoin de respirer.

Mon regard s’est posé sur le reflet de mon visage dans la vitre assombrie. J’avais l’air d’un fantôme. Les traits tirés, le teint cireux. L’homme heureux de la photo de Bretagne avait disparu. À sa place se tenait un homme trahi, mais un homme qui commençait à comprendre.

Ils m’avaient sous-estimé. Ils voyaient en moi le menuisier un peu rustre, l’homme simple, prévisible. Ils n’avaient pas compris que mon métier m’avait tout appris. La patience. La précision. L’importance de la structure. La nécessité de connaître son matériau sur le bout des doigts avant de commencer à le tailler.

Et mon nouveau matériau, c’était leur complot.

Mon cerveau, enfin libéré du brouillard du choc, s’est mis à fonctionner avec une clarté redoutable.

Étape 1 : Ne rien laisser paraître. C’était leur stratégie. Ça allait devenir la mienne. Je devais continuer à jouer le rôle du mari aimant et un peu naïf. Chaque jour où ils me croiraient ignorant serait un jour que je gagnerais.

Étape 2 : Copier les preuves. Tout. Chaque fichier, chaque enregistrement. J’ai branché un disque dur externe que j’utilisais pour mes plans de meubles et j’ai tout transféré. J’ai ensuite effacé l’historique de l’ordinateur, ne laissant aucune trace de mon passage. Le dossier « Projet V » était toujours là, intact. Le piège était toujours en place, mais maintenant, le chasseur savait où il se trouvait.

Étape 3 : Comprendre le « pourquoi ». L’argent était un moteur, c’était évident. Mais il y avait autre chose. La froideur dans la voix de Sophie, la cruauté dans ses plans… ça ne venait pas que de l’appât du gain. Et Antoine ? Quel était son véritable rôle ? Simple amant ? Complice ? Ou marionnettiste ?

La porte d’entrée s’est ouverte.

« C’est nous ! »

La voix joyeuse de Sophie. Les pas précipités des enfants. Mon cœur a fait une embardée.

Je me suis forcé à respirer profondément. J’ai fermé la fenêtre de la cuisine, j’ai baissé le feu du four. J’ai arrangé les traits de mon visage pour former quelque chose qui ressemblait à un sourire.

Quand ils sont entrés dans la cuisine, je lavais une feuille de salade.

« Papa ! », a crié Chloé en courant se jeter dans mes jambes. Je l’ai soulevée dans mes bras, la serrant si fort que ça a dû lui faire un peu mal. J’ai enfoui mon visage dans ses cheveux qui sentaient le shampoing à la pomme. À cet instant, une seule certitude a émergé du chaos : je ne les laisserais jamais me prendre mes enfants. Jamais.

J’ai fait de même avec Léo. Puis mon regard a croisé celui de Sophie.

Elle souriait. « Ça sent bon. Tu as réussi à trouver cette facture ? »

La question était si banale, si normale. Mais je savais. Je savais ce qui se cachait derrière ce sourire, derrière cette question anodine.

« Non, toujours pas », ai-je répondu, ma voix étonnamment stable. « Ça m’a un peu énervé, mais tant pis. Je chercherai demain. Le plus important, c’est que vous soyez là. »

Je l’ai embrassée sur la joue. Sa peau était froide. Ou peut-être que c’était moi. Le contact a été comme une décharge électrique. Une mascarade. Nous étions deux acteurs sur une scène, jouant le dernier acte d’une pièce dont elle pensait connaître la fin.

Le dîner fut le plus long de ma vie. Je les écoutais parler de leur journée, je posais des questions, je riais à leurs blagues. Mais je n’étais pas vraiment là. Une partie de moi était un observateur froid, analysant chaque mot, chaque regard.

Je remarquai comment Sophie évitait mon regard quand elle parlait. Je vis le bref instant où son pouce effleura l’écran de son téléphone posé face cachée sur la table. Était-il en train d’enregistrer ? Probablement.

Après avoir couché les enfants, nous nous sommes retrouvés dans le salon. Elle s’est installée à côté de moi sur le canapé et a posé sa tête sur mon épaule, comme elle le faisait des milliers de fois.

« Tout va bien, Marc ? », a-t-elle murmuré. « Tu as l’air… distant ce soir. »

C’était un test. Le premier. Ils voulaient me pousser à bout. Me faire craquer.

J’ai pris sa main. Ses doigts étaient entrelacés avec les miens. Les mêmes doigts qui avaient tapé les mots qui planifiaient ma destruction.

« Je suis juste fatigué », ai-je dit en la regardant droit dans les yeux. « Et je réfléchis. Je me disais qu’on avait beaucoup de chance. Deux enfants magnifiques, une vie confortable… Je travaille beaucoup, peut-être trop. J’aimerais passer plus de temps avec vous. »

Je l’ai vue. Une fraction de seconde. Une lueur de surprise, peut-être de confusion, dans ses yeux. Elle ne s’attendait pas à ça. Elle s’attendait à de l’irritation, à une dispute. Je venais de changer une ligne dans son scénario.

« Ce serait bien », a-t-elle finalement répondu, la voix un peu moins assurée.

Cette nuit-là, je n’ai pas dormi. Allongé à côté d’elle, je sentais le gouffre qui nous séparait. Je l’écoutais respirer, un son qui m’avait autrefois apaisé et qui maintenant me semblait monstrueux.

Mon esprit était une fourmilière. Antoine. Il était la clé. Je devais comprendre son jeu. J’ai passé en revue chaque conversation que j’avais eue avec lui. Chaque conseil qu’il m’avait donné. Il m’avait encouragé à investir dans de nouvelles machines coûteuses pour l’atelier il y a quelques mois, me disant que c’était “le moment d’être audacieux”. Aujourd’hui, je comprenais pourquoi. Il m’endettait. Il affaiblissait l’entreprise avant de porter le coup de grâce.

Un détail me revint. Une conversation, il y a un an. Antoine se plaignait, à demi-mot, de problèmes financiers avec sa galerie. Des loyers impayés, des artistes qui partaient. Mais peu de temps après, il avait semblé retrouver sa superbe. C’était à peu près à l’époque où le “Projet V” avait commencé.

Le plan a commencé à prendre forme dans mon esprit. Un plan complexe, fait de patience et de précision. Mon propre projet. Pas un projet de destruction. Un projet de vérité.

Je n’allais pas me battre avec leurs armes. Je n’allais pas utiliser la calomnie, le mensonge. J’allais utiliser la vérité. La leur, et celle qu’ils me cachaient.

Le lendemain matin, j’ai embrassé ma femme et mes enfants, et je suis parti à l’atelier. Sophie pensait que j’allais poncer du bois.

Elle avait tort.

J’allais commencer à construire la seule chose qui pourrait me sauver : un piège. Un piège fait de vérité. Et j’allais attendre, patiemment, que les deux vautours qui tournaient au-dessus de ma vie viennent s’y poser d’eux-mêmes.

Partie 3

Le week-end qui suivit ma découverte fut une performance théâtrale d’une intensité que je n’aurais jamais cru pouvoir soutenir. J’étais devenu un acteur sur la scène de ma propre vie, et chaque geste, chaque mot, était calibré. Le samedi matin, l’odeur du café se mêlait à celle, plus douce, du sirop d’érable des pancakes que je préparais pour les enfants. Sophie, vêtue de mon vieux sweat-shirt, les cheveux relevés en un chignon désordonné, riait en écoutant Léo lui raconter un rêve compliqué impliquant un vélociraptor et un camion de pompiers.

Elle était magnifique. Et pour une fraction de seconde, mon cœur se serra, une douleur si vive, si familière, que j’en eus le souffle coupé. L’envie de tout arrêter, de jeter le contenu du disque dur sur la table et de hurler jusqu’à ce que les murs tremblent me submergea. L’envie de la secouer, de lui demander pourquoi.

Mais la rage froide, ma nouvelle alliée, reprit le dessus. Je me retournai vers la poêle, le visage impassible. Non. Pas maintenant. Pas comme ça. Ils voulaient une crise de colère. Je leur offrirais un calme glacial. Ils voulaient me voir exploser. Je leur montrerais la puissance de l’implosion.

« Papa, ils sont parfaits ! », s’exclama Chloé en voyant la pile de pancakes que je posais sur la table.

« Seulement le meilleur pour ma princesse », répondis-je en lui faisant un clin d’œil.

Mon regard croisa celui de Sophie. Elle me sourit, un sourire tendre, reconnaissant. Le même sourire qu’elle m’avait offert des milliers de fois. Mais aujourd’hui, je voyais ce qu’il y avait derrière. Je voyais le calcul. Elle jouait son rôle, tout comme moi. Nous étions deux espions déguisés en parents de famille, prenant le petit-déjeuner sur un champ de bataille domestique.

La première étape de mon plan commença le lundi matin. J’attendis que Sophie soit partie conduire les enfants à l’école et que l’appartement soit silencieux. Mon premier appel ne fut pas pour un avocat. C’était trop tôt. Trop prévisible. Mon premier appel fut pour Jean-Pierre, mon comptable depuis près de dix ans.

Jean-Pierre était un homme dans la cinquantaine, méticuleux, discret et d’une loyauté sans faille. Il avait cru en moi quand mon atelier n’était qu’un simple garage.

« Jean-Pierre, bonjour, c’est Marc. J’espère que je ne vous dérange pas. »

« Marc ! Jamais. Comment vas-tu ? Cette facture de bois exotique, tu as mis la main dessus ? »

Sa voix chaleureuse me fit du bien. Il était l’un des rares piliers encore debout dans mon monde en ruines.

« Non, toujours pas. Mais ce n’est pas pour ça que j’appelle. Écoutez, je voudrais qu’on fasse un point. Un audit complet de la situation financière de l’entreprise et de nos comptes personnels. »

Il y eut un silence à l’autre bout du fil. « Un audit ? Tout va bien ? Tu as un contrôle fiscal ? »

« Non, non, rien de tout ça », le rassurai-je rapidement. « Disons que je veux avoir une vision claire de l’avenir. Je prévois de gros investissements, et je veux m’assurer que tout est parfaitement en ordre. Je voudrais que vous regardiez tout. Chaque ligne. Chaque dépense. Même les plus petites. Je veux une cartographie complète. Et, Jean-Pierre… Je voudrais que cela reste strictement entre nous. Sophie n’a pas besoin d’être au courant pour l’instant, je voudrais lui faire la surprise de mes nouveaux projets. »

C’était une excuse faible, mais c’était la seule que j’avais. Jean-Pierre, après une autre hésitation, accepta. « D’accord, Marc. Si c’est ce que tu veux. Envoie-moi les derniers relevés que tu as, et je vais plonger dedans. Je devrais avoir un premier retour d’ici quarante-huit heures. »

Pendant les deux jours qui suivirent, je continuai ma performance. J’étais le mari attentionné, le père présent. Je rentrais plus tôt de l’atelier, je m’occupais des devoirs, je lisais des histoires. Sophie semblait à la fois ravie et méfiante. Je sentais son regard sur moi, essayant de déceler la faille. Plusieurs fois, elle tenta de lancer des piques, des petites phrases destinées à me faire réagir.

« Tu as vu l’heure ? Tu es rentré tôt aujourd’hui. Un client a annulé ? », dit-elle un soir, avec une pointe d’ironie.

L’ancien moi aurait été sur la défensive. « Tu préfères quand je ne suis pas là ? », aurais-je rétorqué. Mais le nouveau moi sourit simplement.

« Non. J’ai décidé de mieux m’organiser. De déléguer un peu plus. Pour passer plus de temps ici. Avec vous. »

Sa confusion était palpable. J’étais en train de démanteler leur scénario, brique par brique. L’image du père absent et obsédé par le travail qu’ils peignaient commençait à se fissurer.

L’appel de Jean-Pierre arriva le mercredi après-midi. J’étais à l’atelier, au milieu de l’odeur de la sciure et de la térébenthine. Je m’isolai dans mon petit bureau.

« Marc », commença-t-il, sa voix inhabituellement grave. « J’ai regardé tes comptes. Et… il y a des choses que je ne comprends pas. »

Mon cœur se mit à battre plus fort.

« Je vous écoute. »

« Il y a une série de paiements mensuels, depuis environ six mois, qui partent de ton compte professionnel. Des honoraires de consultant, pour un montant de 2 500 euros à chaque fois. Ils sont versés à une société nommée ‘Antho-Consulting’. Tu connais ? »

Antho-Consulting. Antoine. Le sang se retira de mon visage.

« Non », mentis-je. « Ça ne me dit rien. »

« C’est étrange. Parce que cette société a été créée il y a sept mois. L’adresse de domiciliation est une simple boîte postale à Paris. Et le gérant… c’est Antoine Fournier. »

Je fermai les yeux. La confirmation. Froide, nette, comptable. Mon meilleur ami me volait.

« D’accord », dis-je, ma voix un souffle. « Quoi d’autre ? »

« Il y a autre chose. Sur votre compte joint personnel. Sophie a effectué plusieurs virements importants vers un compte d’épargne qui n’est qu’à son nom. Elle a parfaitement le droit de le faire, bien sûr. Mais les montants correspondent, au centime près, à 50% des recettes de sa galerie depuis un an. C’est comme si elle mettait systématiquement la moitié de ses revenus de côté, sur un compte auquel tu n’as pas accès. C’est une préparation de séparation très classique, Marc. Je vois ça tout le temps. »

Il fit une pause, puis ajouta, plus doucement. « Marc… Est-ce que tout va vraiment bien entre vous ? »

Je pris une profonde inspiration. « Non, Jean-Pierre. Tout ne va pas bien du tout. Mais j’ai besoin que vous continuiez à creuser. Discrètement. Rassemblez-moi tout ça dans un dossier. Chaque transaction suspecte. Chaque virement. J’aurai besoin de munitions. »

Raccrocher fut un effort physique. Je me sentais vidé. La trahison n’était plus un concept abstrait, un fichier sur un ordinateur. C’était une liste de transactions bancaires. Une hémorragie financière organisée.

Ce soir-là, ma rage se mua en une détermination glaciale. J’avais besoin de plus. Les transactions bancaires étaient une chose, mais je devais comprendre toute l’étendue de leur plan. J’avais besoin de les entendre.

Mon regard se posa sur une petite enceinte Bluetooth que j’avais fabriquée pour Sophie pour son anniversaire, deux ans auparavant. Elle était en noyer massif, une pièce unique. Elle l’adorait et la laissait toujours sur la bibliothèque du salon.

C’était une idée terrible. D’une perversité qui me révulsait. Utiliser un cadeau, un symbole de mon amour, comme un cheval de Troie. Mais la guerre avait été déclarée, et je n’étais plus en position de me soucier de l’éthique.

Le soir suivant, je prétextai un travail urgent et je retournai à l’atelier. J’emportai l’enceinte avec moi. Sous la lumière crue des néons, entouré de mes outils, je me sentis dans mon élément. Je désossai délicatement ma propre création. À l’intérieur, il y avait juste assez de place. J’avais commandé en ligne le plus petit enregistreur vocal activé par le son que j’avais pu trouver. Un gadget minuscule. Je le fixai à l’intérieur du boîtier, je perçai un trou quasi invisible pour le micro, et je refermai le tout. De l’extérieur, elle était intacte. Parfaite. Mais à l’intérieur, elle avait maintenant une oreille.

Le lendemain, je la replaçai sur la bibliothèque.

« Oh, tu l’as réparée ? », me demanda Sophie. « Le son grésillait un peu ces derniers temps. »

« Un simple faux contact », répondis-je. « Elle est comme neuve. »

L’attente fut une torture. Chaque jour, je récupérais l’enceinte sous un prétexte anodin (« je vais la dépoussiérer », « je veux vérifier le vernis ») et je récupérais la carte mémoire.

Les premiers jours, il n’y avait rien. Des bribes de conversations des enfants, le son de la télévision. Et puis, un soir, je l’ai eu.

J’étais dans ma voiture, garé dans une rue sombre, le casque sur les oreilles. J’entendis la voix de Sophie, puis celle d’Antoine. Ils étaient dans notre salon. Je n’étais pas là. Je travaillais tard.

« …il devient bizarre », disait Sophie. « Il est trop… gentil. Il rentre tôt, il veut passer du temps en famille. Ce n’est pas dans le plan. L’avocat a dit qu’il fallait le pousser à l’isolement. »

« Laisse-le faire », répondit Antoine, sa voix pleine d’une arrogance tranquille. « Il se sent coupable, c’est tout. C’est une tentative pathétique de se racheter. Ça ne durera pas. D’ici une semaine, il sera de nouveau submergé par son travail. Et c’est là qu’on frappera. Tu lui annonceras que tu veux faire une pause. Qu’il est trop absent. Et la machine sera lancée. »

« Et pour l’argent ? », demanda Sophie, anxieuse. « Tu es sûr que les 2 500 euros par mois ne se voient pas trop ? »

« Ne t’en fais pas pour ça. C’est noyé dans la masse des frais de l’entreprise. Pour lui, c’est de la petite monnaie. Il ne regarde même pas les détails. Il fait confiance à son comptable, ce vieux fossile. C’est moi qui gère la stratégie, Sophie. Toi, contente-toi de jouer ton rôle. Bientôt, tout ça sera à nous. »

Mon sang bouillit. Le mépris dans sa voix. La façon dont il parlait de moi, de Jean-Pierre. La façon dont il la manipulait, elle aussi.

Mais c’est la suite qui me pétrifia.

« D’ailleurs », continua Antoine, « j’ai réussi à ‘vendre’ ton grand triptyque. Celui que tu pensais invendable. »

« Vraiment ? C’est incroyable ! À qui ? »

« Un collectionneur de Zurich. Très discret. Il a payé 15 000 euros. L’argent sera sur le compte de la galerie demain. Officiellement, on le déclarera vendu à 8 000. La différence, on se la partage. Ni vu, ni connu. C’est notre petite caisse noire. Ça nous aidera pour les frais d’avocat. »

J’arrêtai l’enregistrement, le souffle coupé. La pièce manquante du puzzle venait de s’emboîter.

Antoine ne se contentait pas de me voler. Il volait Sophie aussi. Il sous-déclarait les ventes de ses propres tableaux pour se remplir les poches. Il lui faisait croire qu’elle était moins cotée qu’elle ne l’était, la maintenant dans une position de dépendance, de reconnaissance envers lui, son “sauveur”, son “mentor”.

Et Sophie, aveuglée par l’appât du gain et sa rancœur envers moi, ne voyait rien. Elle était un pion dans son jeu, un pion bien plus important qu’elle ne le pensait. Antoine ne voulait pas juste la moitié de mes biens. Il voulait tout. Il prévoyait probablement de la laisser tomber, elle aussi, une fois qu’elle aurait fait le sale boulot et obtenu le divorce.

À cet instant, mon plan changea. Ce n’était plus seulement une question de me défendre. C’était devenu une question de justice. Pas seulement pour moi, mais pour elle aussi. Aussi étrange que cela puisse paraître, une partie de moi voulait la sauver. La sauver d’elle-même, et surtout, le sauver de lui.

Je savais ce qu’il me restait à faire. Il me fallait la preuve de cette double comptabilité. La preuve qu’Antoine était un escroc à tous les niveaux.

L’enregistrement m’avait donné un autre indice. Antoine avait mentionné qu’il stockait tout « sur le cloud ». Il était arrogant, mais aussi paranoïaque. Il ne garderait jamais de preuves physiques à la galerie.

Comment trouver son service de cloud ? Et surtout, son mot de passe ?

La réponse vint d’une autre conversation enregistrée. Une conversation banale entre Sophie et Antoine, où ils parlaient d’un vieil ami commun.

« Tu te souviens de son chien, ce bâtard ingérable ? », disait Antoine en riant. « Il l’avait appelé ‘Icare’. Quel nom prétentieux pour un corniaud qui n’arrêtait pas de se jeter contre les murs. »

Icare.

Une intuition. Une fulgurance. L’arrogance d’Antoine était sa plus grande faiblesse. Il se voyait comme le soleil, et les autres, comme des insectes qui venaient se brûler les ailes. Icare. La créature qui avait voulu voler trop près du soleil. C’était tout lui.

Ce soir-là, une fois que Sophie fut endormie, je me relevai. Je retournai dans le salon, sur l’ordinateur familial. J’essayai les plateformes de cloud les plus connues. Dropbox. Google Drive. OneDrive.

Sur la page de connexion, je tapai l’adresse e-mail de la galerie d’Antoine. Puis, dans le champ du mot de passe, je tentai ma chance.

Icare123

Accès refusé.

Icare2023

Accès refusé.

Je réfléchis. Quelque chose de plus personnel. De plus arrogant. La date de la première exposition de Sophie qu’il avait organisée ? L’année de leur rencontre ?

Et puis, l’évidence. Le nom de son propre mythe. Le soleil.

Je tapai : SoleilIcare

Accès refusé.

J’allais abandonner. C’était stupide. Et puis, je me souvins d’un détail. L’année de création de sa galerie. 2016. Une année qu’il considérait comme le début de son “règne”.

Je tapai un dernier mot de passe.

Icare2016!

La page se chargea.

Mon cœur s’arrêta.

J’étais dedans. J’étais dans sa forteresse numérique.

Et là, dans un dossier sobrement intitulé « Compta bis », se trouvait tout. Des tableurs, des scans de fausses factures, des copies de virements vers des comptes à l’étranger. La preuve irréfutable de ses vols, de ses manipulations, de sa trahison envers moi, et de sa trahison envers elle.

J’ai tout téléchargé. J’ai tout copié sur mon disque dur, aux côtés des fichiers du “Projet V”.

Mon arsenal était complet.

J’ai éteint l’ordinateur et je suis retourné me coucher. Pour la première fois depuis des semaines, je me sentais en contrôle. Le menuisier avait fini d’aiguiser ses outils. La chasse pouvait commencer. Et je savais exactement quelle serait ma première proie.

Partie 4

L’aube du lundi suivant se leva sur une ville encore endormie. Mais moi, je n’avais pas dormi. La nuit avait été blanche, non pas d’angoisse, mais d’une concentration intense. Le disque dur, mon livre de la vérité, était posé sur mon bureau comme une bombe à retardement. La question n’était plus de savoir si elle allait exploser, mais comment et quand j’allais enclencher le détonateur.

Mon premier geste ne fut pas de confronter Sophie. C’eût été une erreur, un acte de passion. Mon plan exigeait une froideur chirurgicale. Mon premier geste fut de prendre un rendez-vous. Pas avec n’importe quel avocat. Je ne voulais pas d’un simple défenseur. Je voulais une stratège.

Après trois heures de recherches et la lecture d’une douzaine d’articles sur les ténors du barreau lyonnais, mon choix s’est arrêté sur Maître Valérie Dubois. Son site web ne montrait pas une avocate souriante devant une bibliothèque de droit. Il montrait une femme au regard d’acier, avec une liste de cas complexes, spécialisée dans le droit des affaires et les litiges financiers. Ses articles de blog parlaient de “guerre économique” et de “stratégie de l’information”. C’était elle.

J’obtins un rendez-vous pour l’après-midi même. Son cabinet n’était pas dans un immeuble haussmannien cossu. Il était au sommet d’une tour moderne dans le quartier de la Part-Dieu, un nid d’aigle de verre et d’acier qui dominait la ville. Tout, dans cet endroit, respirait le pouvoir et l’efficacité.

Maître Dubois était exactement comme sa photo. Une femme d’une cinquantaine d’années, élégante, dont le regard perçant semblait capable de lire à travers les faux-semblants. Je me suis assis, j’ai posé mon ordinateur portable sur la table en verre et, sans un mot, je l’ai tourné vers elle.

Pendant une heure, j’ai tout exposé. Le “Projet V” de Sophie. Les enregistrements. La conspiration avec Antoine. Puis, j’ai ouvert le second dossier. La “Compta bis” d’Antoine. Les preuves de ses vols, de la fraude fiscale, de sa double trahison.

Elle écouta sans m’interrompre, ses yeux ne quittant jamais l’écran, naviguant dans les fichiers avec une rapidité déconcertante. De temps en temps, elle hochait la tête, un léger “hmm” s’échappant de ses lèvres. Quand j’eus fini, elle se renversa dans son fauteuil en cuir, ses doigts fins tapotant sur la table.

Le silence dura près d’une minute.

« Monsieur », dit-elle enfin, sa voix calme et tranchante comme une lame. « Ce que vous avez là… ce n’est pas un dossier de divorce. C’est un arsenal. Votre femme et son… associé, ont commis une erreur fondamentale. Ils vous ont pris pour un artisan. Ils n’ont pas vu le stratège. »

Elle se pencha en avant. « Oubliez la défense. Nous allons attaquer. Mais pas de front. Nous allons les isoler, couper leurs lignes de communication et les démanteler, pièce par pièce. Notre premier objectif n’est pas votre femme. C’est l’homme qui tire les ficelles. Monsieur Fournier. »

Son plan était d’une clarté et d’une audace qui me firent frissonner. Il correspondait exactement à ce que mon instinct me dictait.

La confrontation avec Antoine eut lieu le lendemain. Je choisis son terrain. La galerie. Je voulais le voir dans son royaume, entouré des œuvres d’art qu’il utilisait pour escroquer les gens.

J’entrai vers midi, heure à laquelle il était généralement seul. Il était au téléphone, le dos tourné, riant de bon cœur. Quand il se retourna et me vit, son sourire se figea.

« Marc ! Quelle surprise. Tu… tu aurais dû appeler. »

« J’ai préféré ne pas déranger », dis-je, ma voix parfaitement neutre. Je m’approchai lentement, mes mains dans les poches.

Je le vis balayer la galerie du regard, comme pour s’assurer qu’aucun client n’était présent. Son instinct lui disait que quelque chose clochait.

« Je ne vais pas prendre beaucoup de ton temps, Antoine », continuai-je. Je sortis une seule feuille de papier de ma poche et la posai sur le comptoir en la faisant glisser vers lui. « Je voulais juste te féliciter. »

Il fronça les sourcils et baissa les yeux sur le document. C’était une impression de l’e-mail qu’il avait envoyé au “collectionneur de Zurich”, confirmant la vente du triptyque de Sophie à 15 000 euros.

Je vis la couleur quitter son visage. Il passa du hâle arrogant à une pâleur cireuse en moins de trois secondes. Il leva les yeux vers moi, une panique non déguisée dans le regard.

« Je… je ne vois pas ce que… »

« Quinze mille euros », le coupai-je, doucement. « C’est une belle somme. Sophie sera ravie. Elle qui pensait que son tableau n’en valait que huit mille. Elle est tellement reconnaissante de tout ce que tu fais pour elle. »

Il ouvrit la bouche, mais aucun son n’en sortit. Il était piégé.

« Voici ce qui va se passer, Antoine », repris-je, me penchant légèrement vers lui, baissant la voix pour qu’elle devienne un murmure menaçant. « Tu as deux options. Option A : d’ici vingt-quatre heures, tu vires sur le compte de mon entreprise la totalité des sommes que tu as détournées via ta société de conseil. Chaque centime. Tu prépares également un dossier complet et certifié de toutes les ventes réelles des œuvres de Sophie depuis deux ans. Tu me donnes ce dossier. Et puis, tu disparais. Tu changes de ville, de pays, je m’en fiche. Tu sors de nos vies, de la mienne et de la sienne. Définitivement. »

Il me regardait, abasourdi. « Et l’option B ? », souffla-t-il.

« L’option B est plus intéressante. Dans l’option B, une copie de ta “Compta bis” arrive anonymement sur le bureau du procureur de la République pour fraude fiscale, abus de confiance et escroquerie. Une autre copie, accompagnée de quelques enregistrements savoureux, arrive sur le bureau de Sophie pour qu’elle comprenne bien quel genre de partenaire tu es. Et moi, je m’assois avec du pop-corn et je regarde ta vie, ta réputation et ta galerie partir en fumée. »

Il s’appuya contre le comptoir, comme si ses jambes ne pouvaient plus le porter. L’arrogance avait fait place à une terreur abjecte.

« Tu ne ferais pas ça… », tenta-t-il.

Je sortis mon téléphone, j’ouvris un fichier audio et je posai l’appareil sur le comptoir. Sa propre voix emplit le silence de la galerie : « C’est moi qui gère la stratégie, Sophie. Toi, contente-toi de jouer ton rôle. Bientôt, tout ça sera à nous. »

Je stoppai l’enregistrement. « Vingt-quatre heures, Antoine. Le compte à rebours a commencé. »

Je fis demi-tour et je partis, le laissant seul au milieu de ses mensonges. Je ne me retournai pas. Je n’en avais pas besoin. Je savais que j’avais gagné.

L’appel tant attendu arriva deux jours plus tard. Ce n’était pas Sophie. C’était son avocat, un certain Maître Leclerc. Sa voix était pleine d’une assurance pompeuse.

« Monsieur Gaudin ? Maître Leclerc à l’appareil. Ma cliente, Madame Sophie Gaudin, souhaite mettre les choses au clair. Je vous propose un entretien à mon cabinet demain à 14 heures pour discuter des termes d’une séparation à l’amiable. Je vous conseille vivement d’être présent. »

La séparation “à l’amiable”. L’euphémisme était presque comique. Ils me convoquaient pour ma propre exécution.

Le lendemain, à 13h55, j’entrai dans l’immeuble cossu du 6ème arrondissement. Le cabinet de Maître Leclerc était tout ce que celui de Maître Dubois n’était pas. Des boiseries sombres, des tapis épais, des tableaux de maîtres aux murs. Un luxe ostentatoire conçu pour impressionner et intimider le client, ou l’adversaire.

On me fit entrer dans une grande salle de réunion. Sophie était déjà là, assise à une immense table en acajou. Elle était vêtue d’un tailleur strict, le visage fermé, les cheveux tirés en un chignon sévère. Elle ne me regarda pas. Maître Leclerc, un homme corpulent au sourire carnassier, se tenait à ses côtés.

« Asseyez-vous, Monsieur Gaudin », lança-t-il d’un ton qui se voulait magnanime.

Je m’assis en face d’eux. Je posai ma mallette à mes pieds. J’attendis.

Maître Leclerc se lança dans un monologue. Il parla de “différences irréconciliables”, de la “souffrance” de sa cliente, de la “nécessité de protéger les enfants d’un environnement instable”. Puis, il fit glisser une pile de documents sur la table.

« Voici les termes proposés par ma cliente. Elle demande, bien entendu, la garde exclusive des enfants. Vous aurez un droit de visite un week-end sur deux, dans un lieu neutre et en présence d’un tiers au début. »

Je ne bronchai pas.

« Elle demande également la jouissance du domicile conjugal. Concernant les biens, elle propose une division équitable. Elle garde l’appartement. Vous gardez votre atelier. Quant à votre entreprise, une expertise sera menée, mais elle réclame une prestation compensatoire à hauteur de 60% de sa valeur, ainsi qu’une pension alimentaire pour les enfants et pour elle-même. »

Il se renversa dans son fauteuil, le même air suffisant que j’imaginais chez l’avocat de Sophie dans ses e-mails. Il s’attendait à ce que je m’effondre, que je proteste.

Je restai silencieux un long moment. Je les regardai, l’un après l’autre. Sophie fixait toujours un point invisible sur le mur derrière moi.

Puis, lentement, je me penchai, j’ouvris ma mallette et j’en sortis deux dossiers cartonnés. Deux dossiers identiques, bleus.

Je les posai sur la table en acajou poli, le son mat résonnant dans le silence du bureau. Je n’élevai pas la voix.

« Maître », dis-je en poussant le premier dossier vers lui. « Avant de continuer, je vous suggère de jeter un œil à ceci. C’est un petit audit que j’ai commandé sur le partenaire en affaires de Madame. Un certain Monsieur Antoine Fournier. Vous y trouverez des informations intéressantes sur ses pratiques commerciales. Fraude fiscale, fausses factures, comptes à l’étranger… De quoi intéresser vivement le parquet financier. Je me suis dit qu’en tant qu’avocat, vous apprécieriez de savoir que votre cliente a basé toute sa stratégie sur les conseils d’un escroc notoire. »

Maître Leclerc me dévisagea, puis son regard glissa vers le dossier. Il l’ouvrit avec une hésitation visible. Je le vis parcourir les premières pages, son teint passant du rose suffisant au blanc craie. Son sourire avait disparu.

Puis, je me tournai vers Sophie. Elle me regardait enfin, les yeux écarquillés, un mélange de haine et d’incompréhension sur le visage.

Je poussai le second dossier vers elle.

« Sophie », dis-je, et pour la première fois, une pointe d’émotion perça dans ma voix. « Celui-ci est pour toi. Il y a deux parties. La première, tu la connais. C’est une copie de ton “Projet V”. Tes plans, tes mensonges, tes enregistrements. »

Je la vis déglutir, sa main se crispant sur son stylo.

« Mais c’est la deuxième partie qui devrait t’intéresser. C’est le vrai livre de comptes de ta galerie. Celui que ton ami Antoine gardait bien précieusement. Tu y verras ce que tes tableaux valent vraiment. Tu y verras l’argent qu’il te vole depuis des années, en te faisant croire qu’il était ton sauveur. Tu pensais que nous étions associés contre moi. La vérité, c’est qu’il se servait de toi pour me plumer, avant de te plumer toi-même. »

Le silence dans la pièce était total. On aurait pu entendre une mouche voler.

Sophie ouvrit le dossier, ses mains tremblantes. Elle passa la première partie, celle qu’elle connaissait. Puis elle arriva à la seconde. Je la vis lire les relevés, les copies des vraies factures. Je vis ses yeux s’écarquiller d’horreur et de réalisation.

Ce n’était pas de la colère que je vis sur son visage à cet instant. C’était quelque chose de bien pire. L’humiliation. La prise de conscience totale, brutale, qu’elle n’avait pas seulement été une prédatrice, mais aussi une proie. Qu’elle avait été l’idiote utile dans le jeu d’un autre.

Elle leva les yeux de son dossier et me regarda. Toute la haine avait disparu. Il ne restait qu’un vide immense, un désespoir sans fond. Les larmes commencèrent à couler silencieusement sur ses joues.

Maître Leclerc, complètement paniqué, referma son dossier. « Je… je crois que nous allons devoir suspendre cet entretien. Nous avons besoin d’étudier ces… nouveaux éléments. »

« Non », dis-je fermement. « Nous allons finir maintenant. »

Je sortis une troisième pile de documents de ma mallette.

« Voici mes conditions. Et elles ne sont pas négociables. Je demande la garde exclusive de Léo et Chloé. Je garde la maison, pour leur stabilité. Tu auras un droit de visite, bien sûr. Large. Non supervisé. Parce que malgré tout, tu es leur mère et je ne veux pas les détruire. »

Je continuai, ma voix ne faiblissant pas. « Tu renonces à toute prestation compensatoire, à toute part sur mon entreprise. Nous vendrons l’appartement de la Croix-Rousse et nous partagerons la somme à 50/50. C’est ta part. C’est tout ce que tu auras de moi. Quant à Antoine, il est déjà parti. L’argent qu’il m’a volé est en train d’être recrédité sur mon compte. L’argent qu’il t’a volé… considère ça comme le prix de ta leçon. »

Je fis glisser les papiers vers elle. C’était un accord de séparation, rédigé par Maître Dubois. Tout y était.

« Tu signes ça maintenant, et tout ce qui se trouve dans ces dossiers bleus disparaît à jamais. Pour le bien des enfants. Tu refuses… et demain, je dépose une plainte pour tentative d’escroquerie en bande organisée, et je m’assure que la presse locale ait un petit résumé de l’affaire. Tu as tout perdu, Sophie. La seule chose qu’il te reste à sauver, c’est ta liberté et le peu de dignité qu’il te reste aux yeux de tes enfants. »

Sous le regard horrifié de son avocat, qui ne dit plus un mot, Sophie prit le stylo. Sa main tremblait si fort qu’elle dut s’y reprendre à deux fois pour signer.

Trois mois ont passé. La vie a repris un cours différent. Un cours plus calme. Antoine a disparu de la circulation. Sa galerie a été vendue. Sophie a pris un petit appartement en ville. Elle voit les enfants un week-end sur deux et tous les mercredis. Nos conversations sont brèves, polies, logistiques. Parfois, dans son regard, je vois le fantôme de la femme que j’ai aimée, et un regret si profond qu’il en est presque palpable.

Ce soir, je suis dans le salon. Les rires de Léo et Chloé résonnent depuis leur chambre. Je les ai couchés il y a une heure, mais ils chuchotent et rigolent. Je ne dis rien. Ce son est la plus douce des musiques.

L’enceinte en noyer est toujours sur la bibliothèque. Mais son micro est désactivé depuis longtemps. Elle ne joue plus que de la musique.

Je n’ai pas gagné une guerre. J’ai juste empêché la destruction de mon monde. La victoire n’a pas le goût sucré de la vengeance, mais la saveur simple et profonde de la paix retrouvée. J’ai compris que la plus grande des forteresses n’est pas celle que l’on bâtit avec des murs, mais celle que l’on protège avec la vérité. Et ce soir, pour la première fois depuis longtemps, ma maison est en paix.