Parte 1: La ambición tiene cara de ángel y garras de diablo

A veces la vida te da una cachetada tan fuerte que te deja sorda por días.

Sorda de tanto llanto, sorda de tanto grito que das por dentro porque por fuera ya no te quedan fuerzas.

Hoy estoy aquí sentada en una banqueta de la colonia, viendo cómo la gente pasa sin mirarme, como si yo fuera un fantasma.

Y la neta, me siento como uno.

Siento que mi alma se fue hace mucho, el día que decidí que el dinero valía más que la lealtad.

Todo empezó en un cuartito de azotea allá por Iztapalapa, donde el calor te agobia y el ruido de los peseros nunca se apaga.

Vivía con Beto, mi Beto, el hombre que me amó cuando yo no tenía ni para un refresco en bolsa.

Él era cargador en la Central de Abastos, se despertaba cuando todavía no salía el sol para irse a chambear.

Regresaba con la espalda desecha, oliendo a sudor y a verdura, pero siempre con una sonrisa de oreja a oreja para mí.

“Ya falta poco, mi flaquita, para que nos compremos nuestro terrenito”, me decía mientras me daba un beso con sabor a cansancio.

Y yo le sonreía, pero por dentro algo me carcomía.

Me daba un coraje gacho ver cómo otras chavas de mi edad andaban bien “emperifolladas” y yo con mis mismos tenis rotos de hace tres años.

Ese era mi trauma, ¿saben?

Crecí viendo a mi jefa llorar porque no alcanzaba para el gas, viendo cómo nos cortaban la luz cada dos meses.

Me juré que yo no iba a pasar por eso, que yo iba a ser alguien, aunque me costara la vida.

Pero nunca pensé que me costaría más que la vida; me costaría la dignidad.

Un martes, me fui al mercado a buscar unas cosas para la comida y me topé con la Yessenia.

Híjole, la Yessenia se veía de otro mundo.

Traía unas uñas larguísimas, de esas que brillan con piedritas, y una bolsa que de lejos se veía que costaba más que mi cuarto de azotea.

“¡Ay, Maru! ¿Todavía sigues aquí en la polvareda?”, me dijo con una voz de esas que te hacen sentir menos que nada.

Nos fuimos a echar un café y me empezó a platicar de un mundo que yo solo veía en las novelas.

Me habló de hombres con lana, de esos que no te piden amor, sino que les acompañes a cenar y te llenan de regalos.

“Mira, Maru, con esa cara que tienes, es un pecado que estés contando los centavos para el micro”, me soltó mientras se retocaba el labial.

Yo me quedé callada, pero la espinita ya estaba enterrada.

Esa noche, cuando Beto llegó y me puso sus 500 pesos de la semana en la mesa, sentí asco.

No de él, sino de nuestra pobreza, de ese olor a cebolla que se le quedaba pegado en el pelo.

“¿Qué tienes, flaquita? Te veo muy seria”, me preguntó con esa ternura que hoy me quema el pecho.

“Nada, Beto, es solo que me duele la cabeza”, le mentí.

Esa fue la primera mentira de miles.

Empecé a salir con la Yessenia “a buscar chamba”, según yo.

Pero la chamba era ir a bares en la Condesa o en Polanco, donde los hombres huelen a loción cara y las propinas son de puros billetes de a quinientos.

Ahí conocí a Don Rodolfo.

Un señor ya grande, con canas en las sienes y un reloj que brillaba tanto que me mareaba.

“Usted no pertenece a estos lugares, señorita”, me dijo con una voz suave, de esas que te envuelven.

Me empezó a dar regalos: un perfume, un celular nuevo que tuve que esconder abajo del colchón para que Beto no lo viera.

“Es que me lo encontré”, le decía yo a Beto cuando me veía con cosas nuevas.

Y él, de tan bueno, de tan tonto que era, me creía todo.

Me sentía poderosa, me sentía que por fin estaba saliendo del hoyo.

Pero el hoyo apenas se estaba abriendo bajo mis pies.

Don Rodolfo me empezó a pedir más tiempo, más atención.

Y yo, cegada por la lana, empecé a despreciar a Beto.

Ya no quería que me tocara con sus manos rudas, ya no quería comer los frijoles que él compraba con tanto esfuerzo.

“Es que ya me cansé de esta vida, Beto”, le grité una noche por una tontería.

Él se quedó mudo, con los ojos llenos de una tristeza que todavía me persigue.

Yo ya tenía un plan, o eso creía yo.

Quería dejarlo, irme a un departamento de esos con elevador y vigilancia, donde nadie supiera que yo venía de abajo.

Don Rodolfo me lo había prometido: “Te voy a poner un negocio, Maru, vas a ser tu propia jefa”.

Pero las promesas de esos hombres son como el humo del cigarro: se ven bonitas pero te asfixian.

Una tarde, mientras Beto estaba en la Central, la Yessenia me llamó llorando.

“Maru, se armó la bronca gacha, tienes que venir”, me dijo y colgó.

Sentí que el corazón se me salía por la boca.

Me fui corriendo, sin saber que ese sería el último día que vería mi vida como la conocía.

Llegué a un hotel de esos de paso, de los que están por la salida a Cuernavaca.

Había patrullas, luces de esas que te lastiman los ojos, y mucha gente chismeando.

Mi pasado, ese trauma de la pobreza, se mezcló con un miedo nuevo, un miedo que me heló la sangre.

Vi salir una camilla tapada con una sábana blanca.

Y al lado, sentada en la banqueta, estaba la Yessenia con el vestido roto y los ojos perdidos.

“¿Qué pasó? ¿Dónde está Don Rodolfo?”, le pregunté sacudiéndola de los hombros.

Ella solo me miró y me señaló hacia adentro, hacia el abismo que yo misma había cavado.

En ese momento, mi celular empezó a sonar.

Era Beto.

“Flaquita, contéstame por favor, me dijeron que te vieron subirte a un coche negro con un señor… dime que es mentira, por la virgencita te lo pido”.

Yo no podía hablar, se me cerró la garganta.

Entendí que el juego se había acabado y que el precio iba a ser más alto de lo que podía pagar.

Entré al lugar, esquivando a los policías, buscando una respuesta que no quería encontrar.

Lo que vi ahí adentro me cambió para siempre.

No era solo sangre, no era solo m*erte.

Era la verdad de lo que yo era, de lo que me había convertido por unos cuantos pesos.

Don Rodolfo no era quien decía ser, y la Yessenia tampoco.

Y yo… yo era la más culpable de todos por haberme creído el cuento de hadas en medio de este lodo.

Sentí que el piso se movía y me tuve que agarrar de la pared para no caer.

Ahí, colgada de un clavo viejo en ese cuarto de hotel, había una imagen de la Virgen de Guadalupe, igualita a la que teníamos en nuestro cuarto de azotea.

Sentí que me miraba con lástima, juzgándome por haber cambiado la paz por el pecado.

En ese momento, escuché un grito afuera, un grito que conocía muy bien.

Era la voz de Beto, que de alguna forma me había rastreado, que estaba ahí enfrentándose a los judiciales para entrar por mí.

“¡Déjenme pasar! ¡Ahí está mi mujer!”, gritaba desesperado.

Y yo, en lugar de correr hacia él, me escondí.

Me escondí porque me dio vergüenza que me viera ahí, en ese lugar de perdición, con mi vestido caro y mi alma podrida.

Me quedé quieta en la sombra, escuchando cómo lo golpeaban, cómo se lo llevaban por andar haciendo escándalo.

Y yo no hice nada.

Me quedé callada mientras el hombre que más me amó era arrastrado a una patrulla por mi culpa.

Esa noche, Don Rodolfo desapareció y me dejó con una deuda que no era de dinero.

Me quedé sola en esa habitación fría, con el aroma del pánico pegado en la piel.

Caminé de regreso a la colonia, pero ya no era la misma.

Cada paso que daba me pesaba como si trajera piedras en los zapatos.

Llegué al cuarto de azotea y todo estaba en silencio.

La cama estaba vacía, los frijoles se habían quemado en la estufa.

Me senté en el suelo y empecé a llorar, pero un llanto de esos que no te desahogan, sino que te ahogan más.

Miré hacia el rincón donde Beto guardaba su alcancía, ese bote de leche viejo donde juntábamos para “el terreno”.

Estaba tirado en el piso, roto, vacío.

No porque él se hubiera llevado el dinero, sino porque yo lo había estado sacando a escondidas para comprarme cosméticos caros.

Me sentí la mujer más m*serable del mundo.

Híjole, qué gacho es darte cuenta de que eres el villano en tu propia historia.

Pasaron los días y Beto no regresaba de la delegación.

Fui a buscarlo, pero me dijeron que su situación estaba difícil por las m*ntiras que yo misma había inventado para ocultar mis salidas.

“Él dice que usted estaba en peligro, pero aquí los testigos dicen otra cosa”, me dijo un policía con cara de pocos amigos.

Me di cuenta de que mi ambición no solo me había ensuciado a mí, sino que lo estaba hundiendo a él.

Y lo peor estaba por venir.

Porque en México, los secretos no se quedan enterrados, siempre florecen de la peor manera.

Esa tarde, recibí una nota debajo de la puerta.

No tenía nombre, solo una dirección y una frase que me hizo temblar:

“Sabemos lo que hiciste en el hotel, y ahora nos toca cobrar a nosotros”.

Sentí que el aire me faltaba, que las paredes del cuarto se cerraban sobre mí.

Ya no tenía a Beto para que me protegiera, ya no tenía a Don Rodolfo para que me diera lana.

Estaba sola, con una merte a mis espaldas y una mntira que me estaba devorando viva.

Salí a la calle sin rumbo, con el miedo pisándome los talones.

Llegué a una iglesia, de esas chiquitas que están en los barrios, buscando un consuelo que no merecía.

Me hinqué frente al altar, con las manos temblorosas, apretando el rosario que mi abuela me regaló antes de morir.

“Perdóname, Diosito, perdóname por ser tan ambiciosa”, susurraba entre sollozos.

Pero el perdón no borra las consecuencias, y mi pecado ya estaba dando sus frutos amargos.

En eso, sentí una mano en mi hombro.

Pensé que era Beto, pensé que por fin me había perdonado y venía por mí.

Pero cuando volteé, el mundo se me vino abajo por completo.

No era él.

Era alguien que nunca esperé ver de nuevo, alguien que traía en sus ojos la promesa de mi destrucción total.

Lo que me dijo en ese momento fue el inicio de mi verdadera pesadilla.

Sentí que las fuerzas me abandonaban y que la luz de la iglesia se apagaba lentamente.

Ya no había salida, ya no había vuelta atrás.

La verdad estaba a punto de salir a la luz, y esa verdad me iba a destruir a mí y a todos los que alguna vez me quisieron.

Me quedé ahí, muda, viendo cómo mi pasado me alcanzaba con una sonrisa burlona.

Híjole, si tan solo hubiera sabido que este era el precio de la fama y el dinero…

Pero ya era muy tarde para arrepentirse.

Parte 2

Esa mano en mi hombro se sentía como el hielo mismo, calándome hasta los huesos.

Neta que en ese momento sentí que el corazón se me paraba y que la sangre se me convertía en agua.

No quería voltear, se los juro por la virgencita que no quería ver quién estaba detrás de mí.

Pero el miedo me obligó a mover el cuello, despacito, como si tuviera miedo de romperme.

Y ahí estaba ella.

Era una mujer alta, de esas que se ven bien “fufurufas”, con un abrigo que costaba más que toda mi vida junta.

Tenía la cara dura, como esculpida en piedra, y unos ojos que me miraban con un asco que me hizo sentir más chiquita que una hormiga.

“Así que tú eres la gata que andaba con mi marido”, soltó con una voz tan fría que me dio escalofríos.

Híjole, en ese segundo entendí que Don Rodolfo no solo me había mentido a mí, sino que tenía toda una vida que yo ignoraba.

Yo me quedé muda, se me secó la lengua y sentí que las piernas me temblaban como gelatina.

“No… yo no sabía… se lo juro que yo no sabía que era casado”, alcancé a balbucear mientras apretaba el rosario.

La señora soltó una carcajada que resonó en toda la iglesia, una risa que no tenía nada de gracia.

“¡Por favor! No te hagas la mansa, que para eso te pagaba, ¿no?”, me gritó, y sentí que la gente en las bancas empezaba a murmurar.

Me dio una vergüenza tan gacha que me daban ganas de que me tragara la tierra ahí mismo.

Ella se me acercó tanto que pude oler su perfume caro, un olor que ahora me produce puras náuseas.

“Escúchame bien, escuincla babosa”, me dijo al oído, “Rodolfo ya no está para protegerte, y todo lo que te dio me pertenece a mí”.

Yo pensaba en el celular, en los zapatos, en la poquita lana que me quedaba guardada debajo del colchón.

“Él me dijo que me quería, que me iba a sacar de pobre”, dije yo, toda tonta, todavía queriendo defender lo indefendible.

La señora me soltó una bofetada que me volteó la cara y me dejó el sabor de la sangre en la boca.

“¡Él no quería a nadie más que a sí mismo! Y tú solo fuiste el juguete nuevo de la temporada”, me gritó antes de darse la vuelta.

Se fue caminando con sus tacones haciendo eco, dejándome ahí tirada en el suelo de la iglesia, llorando como una m*marracha.

Me quedé un buen rato hincada, sin poder moverme, sintiendo el frío del piso de piedra subir por mis rodillas.

Recordé a Beto, recordé cómo él me cuidaba de todo y de todos.

Si él estuviera aquí, no hubiera dejado que esa mujer me tocara ni un pelo.

Pero Beto estaba en una celda, solo y asustado, pagando por mis pecados y por mi maldita ambición.

Me levanté como pude, limpiándome la cara con la manga del suéter, y salí de la iglesia sintiendo que todo el mundo me juzgaba.

Caminé de regreso al cuarto, pero ya no sentía que fuera mi casa.

Sentía que el peligro me seguía en cada esquina, en cada sombra de los puestos de tacos.

Cuando llegué a la vecindad, vi que la puerta de mi cuarto estaba abierta.

Neta que me entró un pánico horrible, pensando que Beto ya había salido y me estaba esperando.

Pero no era Beto.

El cuarto estaba hecho un desastre, todo tirado, los cajones afuera, la ropa regada por el piso.

Se habían llevado todo lo que Don Rodolfo me había dado.

Hasta los zapatos viejos que Beto me había comprado con tanto esfuerzo estaban pisoteados.

Se llevaron la poquita lana que tenía ahorrada, la que me quedaba para sacar a Beto de la bronca.

Me senté en el colchón roto y me puse a chillar, pero ya no tenía ni lágrimas.

Me sentía la mujer más m*serable del mundo, sin dinero, sin amor y con una amenaza colgando sobre mi cabeza.

Híjole, qué gacho es darse cuenta de que el dinero que viene fácil, se va dejando puras heridas.

Me acordé de cuando Beto y yo comíamos elotes en el parque, riéndonos de puras zonceras.

En ese entonces no teníamos nada, pero neta que lo teníamos todo.

Teníamos paz, teníamos sueños, teníamos esa confianza de que mientras estuviéramos juntos, nada nos iba a faltar.

Y yo lo tiré todo a la basura por querer “ser alguien”.

Me levanté y busqué en los rincones a ver si habían dejado algo, pero esos tipos no tenían alma.

Encontré una foto de Beto y yo en Chapultepec, toda arrugada y pisada.

La limpié con mi mano, tratando de borrarle el polvo de la bofetada que le había dado la vida.

“Perdóname, mi amor”, le dije a la foto, aunque sabía que él no me podía oír.

En ese momento, oí que alguien subía las escaleras de la azotea.

Eran pasos pesados, de esos que te hacen saber que no vienen a darte buenas noticias.

Me escondí detrás de la puerta, agarrando un palo de la escoba, con el corazón queriendo salirse del pecho.

La puerta se abrió de un golpe y entró un tipo alto, con lentes oscuros a pesar de que ya era noche.

“Ya sabemos que tienes el collar, Maru. No te hagas la occisa”, me dijo con una voz ronca.

¿Cuál collar? Yo no sabía de qué me estaba hablando, Don Rodolfo nunca me dio ningún collar.

“Yo no tengo nada, ya se llevaron todo”, alcancé a decir, muerta de miedo.

El tipo se me acercó y me agarró del brazo tan fuerte que sentí que me iba a romper el hueso.

“No nos quieras ver la cara de tontos. Rodolfo sacó algo muy valioso de la caja fuerte antes de que lo p*laran, y sabemos que te lo dio a ti”.

Neta que yo no entendía nada, pero el tipo no me creía.

Me aventó contra la pared y empezó a buscar otra vez por todo el cuarto, rompiendo lo poco que quedaba.

“Si no aparece para mañana, vas a desear nunca haber nacido, y tu noviecito en la cárcel no va a durar ni una noche más”, me amenazó antes de salir.

Me quedé helada.

Beto.

Lo iban a lastimar a él por algo que yo ni siquiera tenía.

Tenía que hacer algo, tenía que moverme, pero ¿a dónde?

Fui a buscar a la Yessenia, pensando que ella sabría algo de ese collar.

Caminé hasta su departamento, ese que tanto me presumía, pero cuando llegué, estaba vacío.

Los vecinos me dijeron que se había ido a toda prisa, dejando hasta la ropa colgada.

Entendí que la Yessenia me había usado de carnada, que ella sabía en qué broncas andaba Don Rodolfo.

Me sentí traicionada por mi mejor amiga, la que me decía que yo era su hermana.

Caminé por las calles del centro, sintiendo que cada patrulla que pasaba venía por mí.

Me senté en una banca del Zócalo, viendo la bandera ondear, sintiéndome tan chiquita ante tanta inmensidad.

Me acordé de mi jefa, de sus consejos que nunca quise escuchar.

“La lana no lo es todo, hija, la dignidad es lo único que nos queda a los pobres”, me decía siempre.

Y yo me reía de ella, pensando que era una conformista.

¡Qué tonta fui! ¡Qué maldita tonta!

Ahora daría lo que fuera por estar en la cocina de mi jefa, comiendo unos frijolitos de la olla, sin este miedo que me aprieta el cuello.

Busqué en mi bolsa y encontré una moneda de diez pesos, lo único que me quedaba en el mundo.

Fui a un teléfono público para hablar a la delegación, para ver cómo estaba Beto.

Me contestó un judicial con una voz de pocos amigos.

“El detenido Alberto está en la enfermería, tuvo un ‘accidente’ hace una hora”, me soltó así, sin anestesia.

Sentí que el mundo se me ponía de cabeza.

“¿Qué le pasó? ¡Dígame qué le pasó!”, grité desesperada.

“Usted sabe por qué, señorita. Mejor traiga la lana o lo que deba, porque para la próxima no va a ser un accidente”.

Colgaron.

Me quedé con el auricular en la mano, escuchando el tono de la m*erte.

Ya no era solo mi vida, era la de Beto.

Tenía menos de veinticuatro horas para encontrar algo que ni sabía qué era.

Empecé a caminar como loca, buscando en mi mente dónde podría estar ese collar.

Don Rodolfo siempre traía una maleta negra, de esas de piel, que nunca dejaba que yo tocara.

La última vez que lo vi, estábamos en ese hotel gacho, y él estaba muy nervioso.

“Guárdame esto, Maru, es para nuestro futuro”, me dijo mientras me daba una bolsa de papel estraza.

Yo pensé que era comida, o alguna chuchería, y la eché en mi bolsa sin fijarme.

¡Híjole! ¡La bolsa!

La había dejado en el puesto de los tacos donde me bajé del taxi ese día.

Corrí como si me persiguiera el diablo, con los pulmones ardiéndome de tanto aire.

Llegué al puesto, pero ya estaba cerrado, ya era muy tarde.

Me puse a buscar entre la basura, metiendo las manos en el desperdicio, sin que me importara el asco ni el qué dirán.

La gente me veía como si estuviera loca, y a lo mejor sí lo estaba.

Loca de culpa, loca de remordimiento.

Buscaba y buscaba, rompiendo bolsas de plástico, llenándome de grasa y restos de comida.

Y de repente, ahí estaba.

Una bolsa de papel estraza, toda manchada de salsa roja, pero intacta.

La abrí con las manos temblorosas y sentí que una luz me cegaba.

Era un collar de esmeraldas, de esas que brillan como el mar, con unos diamantes que parecían estrellas.

Neta que nunca en mi vida había visto algo tan hermoso y tan m*ldito a la vez.

Ese collar era mi boleto de salida, o mi tumba definitiva.

Me lo guardé en el pecho, sintiendo el frío de las piedras contra mi piel.

Tenía que decidir qué hacer: entregarlo para salvar a Beto, o huir con esa fortuna y desaparecer para siempre.

La ambición volvió a susurrarme al oído, diciéndome que con eso podría empezar de nuevo en otro lugar, donde nadie me conociera.

Pero luego recordé la cara de Beto, su sonrisa, su bondad.

No podía dejarlo m*rir, no podía ser tan canalla.

Caminé hacia la delegación, con el collar quemándome el pecho.

Pero antes de llegar, un coche negro se paró junto a mí.

Se bajaron dos tipos que no eran los de antes.

Estos traían uniformes, pero no se veían como policías de los buenos.

“Súbete, Maru. El jefe quiere hablar contigo”, me dijeron mientras me apuntaban con algo escondido bajo la chamarra.

Sentí que ya no tenía escape.

Me subieron al coche y me taparon la cabeza con una bolsa negra.

El olor a piel y a cigarro me llenó la nariz, y sentí que el coche arrancaba a toda velocidad.

Iba rezando en silencio, pidiéndole perdón a Beto por no haber sido la mujer que él merecía.

Después de lo que parecieron horas, el coche se detuvo.

Me bajaron a tirones y me quitaron la bolsa de la cabeza.

Estábamos en una bodega abandonada, de esas que hay por Pantitlán, llenas de polvo y de ecos.

Había una silla en medio de la bodega, y sentado ahí estaba un hombre que yo conocía muy bien.

Era el papá de Beto, mi suegro, al que yo creía m*erto hace años.

Tenía una cicatriz que le atravesaba toda la cara y me miraba con una furia que me hizo querer desaparecer.

“Hola, nuera”, me dijo con una voz que parecía venir del infierno.

“Parece que te metiste con la gente equivocada y ahora mi hijo está pagando el pato”.

Yo no podía creerlo, Beto siempre me dijo que su papá se había ido al otro lado y nunca regresó.

“¿Qué hace usted aquí? ¿Qué quiere?”, pregunté llorando.

“Quiero lo que es mío, lo que Rodolfo me robó hace veinte años. Y parece que tú lo tienes”.

Híjole, en ese momento entendí que todo estaba conectado, que mi encuentro con Don Rodolfo no había sido casualidad.

Me habían usado desde el principio, todos: Yessenia, Rodolfo, y hasta el destino se había burlado de mí.

“Aquí está el collar, lléveselo, pero saque a Beto de la cárcel”, dije sacando las esmeraldas.

Mi suegro agarró el collar y lo miró con una codicia que me dio náuseas.

“Beto ya está fuera, Maru. Pero él ya no te quiere ver”.

Sentí un dolor en el pecho más fuerte que cualquier bofetada.

“¿Cómo que no me quiere ver?”, pregunté sin aliento.

“Ya sabe todo, Maru. Ya sabe de Rodolfo, de tus m*ntiras, de cómo vendiste tu amor por estas piedras verdes”.

Me derrumbé en el suelo, sintiendo que ahora sí ya no me quedaba nada.

Había salvado su vida, pero había perdido su alma para siempre.

“Vete de aquí, Maru. Y si te vuelvo a ver cerca de mi hijo, te juro que no vas a contar el cuento”, me amenazó el viejo.

Salí de la bodega caminando como un zombi, sin saber a dónde ir.

Eran las tres de la mañana y la ciudad se veía más fría y sola que nunca.

Caminé hasta nuestra vecindad, con la esperanza de que todo fuera una pesadilla y Beto estuviera ahí cocinando algo.

Pero cuando llegué a la azotea, vi que ya no había nada.

Ni mi ropa, ni sus cosas, ni la foto arrugada.

Solo estaba la imagen de la virgencita, tirada en el suelo y rota en mil pedazos.

Me senté en el piso y me puse a llorar, pero esta vez fue un llanto silencioso, de esos que te rompen por dentro.

Había ganado mi libertad, pero estaba más presa que nunca en mi propia soledad.

En eso, oí un ruido en la puerta.

Pensé que era el viento, pero luego oí una voz que me hizo saltar.

“Maru… tenemos que hablar”.

Era Beto. Estaba parado en la puerta, con la cara golpeada y un brazo entablillado.

Pero sus ojos… sus ojos ya no tenían el brillo de antes.

Me miraba como si fuera una desconocida, como si yo fuera la m*erte misma.

Lo que me dijo a continuación fue el clavo final en mi ataúd.

Sentí que el aire se acababa en ese cuartito de azotea.

La verdad por fin estaba frente a mí, y era más gacha de lo que pude imaginar.

Híjole, si tan solo hubiera valorado lo que tenía cuando no teníamos nada…

Parte 3

Beto se quedó ahí parado, recargado en el marco de la puerta que tantas veces cruzó con bolsas de mandado y con ganas de besarme.

Su cara era un mapa de puros golpes y moretones que me dolían más a mí que a él, se los juro.

Tenía el ojo derecho casi cerrado, de un color morado gacho que parecía una uva podrida.

Su labio estaba partido y se le veía una costra de sangre seca que me daban ganas de limpiar con mis propias manos.

Pero cuando intenté dar un paso hacia él, Beto levantó la mano sana, la que no traía entablillada, y me detuvo en seco.

Ese gesto me dolió más que si me hubiera soltado un bofetón de esos que te dejan zumbando los oídos.

Sus ojos, esos que siempre me miraban con un brillo de esperanza, ahora estaban apagados, como si alguien les hubiera soplado a las velas.

“No te acerques, Maru. Neta que ya no te reconozco”, soltó con una voz que no parecía la suya.

Era una voz ronca, cansada, como si hubiera estado gritando en el desierto por años.

Me quedé ahí, con las manos en el aire, sintiéndome la mujer más m*serable de toda la Ciudad de México.

El silencio en el cuartito de azotea se volvió tan pesado que sentía que el techo se nos iba a venir encima en cualquier momento.

Se escuchaba a lo lejos el ruido de los camiones que pasan por la calzada, pero aquí arriba parecía que el tiempo se había detenido.

Híjole, qué difícil es ver a la persona que más amas y sentir que eres un bicho raro para ella.

“Beto, mi amor, perdóname… yo lo hice por nosotros, para que no nos faltara nada”, alcancé a decir entre sollozos.

Él soltó una risita amarga, de esas que te calan hasta los huesos y te hacen sentir que no vales ni un peso.

“¿Por nosotros? No me hables de nosotros, Maru. Ese ‘nosotros’ m*rió el día que te subiste a ese Mercedes”.

Me dolió la neta, porque tenía razón, pero yo quería que entendiera que la pobreza me tenía hasta el cuello.

Quería explicarle que estaba harta de lavar ropa ajena, harta de que nos cortaran el agua, harta de comer puro huevo con arroz.

Pero las palabras se me quedaban atoradas en la garganta, como si fueran piedras que no me dejaban respirar.

Beto entró al cuarto, arrastrando los pies, y se sentó en la orilla de la cama, esa cama donde fuimos tan felices sin tener nada.

Miró los pedazos rotos de la virgencita que estaban en el suelo y sacudió la cabeza con una tristeza infinita.

“Hasta a ella la traicionaste, Maru. A ella que nos cuidaba de todo”, susurró mientras recogía un pedacito de la base.

Yo me hinqué frente a él, tratando de agarrarle las manos, pero él las escondió entre sus piernas.

“Mi jefe me sacó de la bronca, ¿sabías? Ese jefe que tú decías que se había p*lado al otro lado y nos había olvidado”.

Yo no sabía qué decir, la neta es que mi suegro siempre fue un misterio para todos nosotros.

Beto me contó que su papá nunca se fue a buscar el sueño americano, sino que lo habían metido al bote por cosas de la m*fia.

Y ahora que salió, se dio cuenta de que su hijo estaba pagando por las m*ntiras de una mujer ambiciosa.

“Él me dio la feria para que me fuera lejos de ti, Maru. Me dijo que eras como el veneno, que te ves bonita pero matas por dentro”.

Sentí que el mundo se me ponía de cabeza, porque yo no quería perderlo, neta que no.

“No te vayas, Beto. Podemos empezar de cero, nos vamos a otro estado, a donde nadie nos conozca”, le supliqué agarrándome de sus rodillas.

Él me miró con una lástima que me hizo querer morirme en ese mismito instante.

“Ya no hay cero, Maru. Ya estamos en números rojos y la deuda es de m*erte”.

Me explicó que el collar que yo entregué no era suficiente para calmar a la gente de Don Rodolfo.

Que esas esmeraldas estaban malditas y que ahora todos los que las tocaron estaban en la lista negra.

“Mi jefe se p*ló con el collar, Maru. Nos dejó aquí a nuestra suerte para que nos arreglemos con los que vienen”.

Híjole, el miedo me volvió a entrar por las venas como si fuera veneno frío.

Si mi suegro se había ido, eso significaba que estábamos desprotegidos y que la m*fia no iba a tardar en aparecer.

Beto se levantó, haciendo un esfuerzo que le hizo soltar un quejido de dolor.

“Me voy, Maru. Pero no contigo. Me voy para que a ti no te encuentren, porque si me ven solo, a lo mejor te dejan en paz”.

Neta que me quedé helada, porque a pesar de todo lo que le hice, él seguía queriendo protegerme.

“No, Beto, no me dejes sola. Tengo miedo, neta que tengo mucho miedo”, grité mientras él caminaba hacia la puerta.

Él se detuvo un momento, sin voltear a verme, y me dijo algo que nunca voy a olvidar:

“El miedo es el precio de tu libertad, Maru. Disfrútala, si es que puedes”.

Y se fue.

Escuché sus pasos bajando las escaleras de la vecindad, lentos, pesados, alejándose de mi vida para siempre.

Me quedé tirada en el piso, llorando hasta que me dolió el estómago, sintiendo que el vacío me tragaba.

Esa noche no dormí, me quedé viendo a la puerta, esperando que Beto regresara y me dijera que todo era una broma.

Pero solo escuchaba el goteo de la llave del lavadero y los ladridos de los perros callejeros.

A la mañana siguiente, me levanté con un asco que me revolvía las tripas de una forma bien rara.

Pensé que era por tanto chillar y por no haber cenado nada, pero el olor del café de la vecina me dio unas náuseas espantosas.

Corrí al baño de la azotea y devolví hasta lo que no tenía, sintiéndome más débil que un gatito recién nacido.

Me miré en el espejo quebrado y vi a una mujer que no conocía: ojerosa, pálida y con la mirada perdida.

Fue entonces cuando me cayó el veinte.

Híjole, mi periodo no me había bajado en más de un mes, pero con tanta bronca ni cuenta me había dado.

Sentí un frío en el vientre que no tenía nada que ver con el clima de la mañana.

¿De quién sería? ¿De Beto o de Don Rodolfo?

Esa duda me empezó a taladrar la cabeza como si fuera un taladro eléctrico.

Si era de Beto, era una bendición que me llegaba muy tarde; si era del otro, era mi m*ldición final.

Caminé hasta la farmacia de la esquina, tapándome con un chal para que nadie me viera la cara de vergüenza.

Compré la prueba de embarazo con las últimas monedas que encontré tiradas en un cajón.

Regresé al cuarto y me encerré, esperando los minutos más largos de toda mi existencia.

Dos rayitas.

Rojas como la sangre, rojas como la traición.

Me senté en la cama y sentí que el techo ahora sí me aplastaba de verdad.

¿Qué iba a hacer yo sola, perseguida por la m*fia y esperando un hijo que no sabía de quién era?

La desesperación me hizo pensar en cosas feas, en salir corriendo y aventarme a las vías del metro.

Pero luego recordé los ojos de Beto y me dio un coraje muy grande conmigo misma.

Tenía que ser fuerte, aunque fuera por ese pedacito de vida que estaba creciendo en mí.

Me puse a juntar lo poco que quedaba en el cuarto, metiendo todo en una bolsa de basura negra.

Ya no podía quedarme ahí, el tipo de los lentes oscuros iba a regresar y yo no tenía nada para darle.

Salí de la vecindad con mi bolsa al hombro, caminando con la cabeza agachada, sintiendo que cada sombra era un enemigo.

Llegué al metro Pantitlán, ese laberinto donde todos se pierden y nadie te conoce.

Me subí al vagón, apretada entre la gente, oliendo el sudor y el cansancio de los trabajadores.

Me sentí una más, una de esas tantas mujeres que llevan su pena escondida bajo el rímel corrido.

Fui a buscar a mi jefa, a la casita de madera donde crecí, allá por los rumbos de Ecatepec.

Tenía miedo de que me corriera, de que me dijera que yo ya no era su hija por lo que le hice a Beto.

Caminé por las calles de terracería, esquivando los charcos de agua puerca y a los malandros de la esquina.

Cuando vi la puerta de mi casa, sentí que las piernas se me doblaban de la pura emoción.

Toqué la puerta con un hilito de voz, esperando lo peor.

Mi jefa abrió y me miró con esos ojos cansados que tanto me hacían falta.

No me dijo nada, ni me reclamó, ni me preguntó dónde había estado todo este tiempo.

Solo me abrió los brazos y me dejó llorar en su hombro como cuando era una niña y me raspaba las rodillas.

“Ya sabía que ibas a volver, mija. La sangre siempre llama”, me dijo mientras me acariciaba el pelo.

Me metió a la cocina y me sirvió un plato de caldo de pollo, caliente, con ese olor a hogar que no se compra con nada.

Comí como si no hubiera mañana, sintiendo que cada cucharada me devolvía un poquito de alma.

Le conté todo, sin saltarme nada, desde los lujos con Don Rodolfo hasta la amenaza del collar.

Mi jefa escuchaba en silencio, moviendo la cabeza de un lado a otro, suspirando de vez en cuando.

“Te perdiste, Maru. Te perdiste buscando un brillo que solo ciega a los tontos”, me dijo con una sabiduría que me dolió.

Cuando le dije lo del embarazo, ella se quedó callada un buen rato, mirando hacia la nada.

“Ese niño no tiene la culpa de tus berrinches, mija. Sea de quien sea, es tu hijo y lo vamos a sacar adelante”.

Sentí un alivio tan grande que volví a llorar, pero esta vez fue un llanto de esos que limpian por dentro.

Pero la paz duró muy poco en esa casa de madera.

A los tres días, mientras ayudaba a mi jefa a lavar la ropa en el patio, un coche negro se paró frente a la reja.

Era un coche de lujo, de esos que no se ven por estos rumbos si no es para traer problemas.

Se bajó un hombre joven, bien vestido, con una maleta de piel en la mano.

No era de la m*fia, se veía más bien como un abogado o alguien de oficina.

“¿Señorita Maru? Tengo algo para usted de parte del señor Rodolfo”, dijo con una voz muy propia.

Mi jefa se puso frente a mí, agarrando el palo del jabón como si fuera una espada.

“Aquí no queremos nada de ese hombre, llévese sus cosas a otro lado”, gritó mi jefa con valentía.

El hombre no se inmutó y dejó la maleta en el suelo, frente a la reja.

“El señor Rodolfo sabía que esto iba a pasar. En esta maleta está el seguro de vida que él dejó para usted”.

Y se fue, dejando el coche echando humo y la maleta ahí, como una tentación del mismo diablo.

Mi jefa y yo nos quedamos viendo la maleta con una desconfianza total.

“No la abras, Maru. Eso es dinero m*ldito”, me advirtió mi jefa.

Pero la curiosidad y la necesidad me ganaron, y me acerqué despacito a la reja.

Abrí la maleta y lo que vi adentro me hizo gritar de la pura impresión.

No eran billetes, ni joyas, ni el collar de esmeraldas.

Eran papeles, muchos papeles con sellos oficiales y firmas que no conocía.

Y hasta arriba, una carta escrita con una letra temblorosa que decía mi nombre.

Empecé a leer la carta y sentí que el aire se me escapaba de los pulmones otra vez.

Don Rodolfo no me había dejado lana, me había dejado una herencia que era como una sentencia de m*erte.

Resulta que él no era el dueño de nada, sino el testaferro de alguien mucho más poderoso.

Y ahora que él ya no estaba, ese “alguien” me estaba buscando a mí para que le devolviera lo que Rodolfo supuestamente me había dado.

En la maleta estaban las pruebas de todos los negocios sucios que hacían, y Rodolfo las guardó para que yo las usara de escudo.

“Si estás leyendo esto, Maru, es porque ya estoy bajo tierra. Usa estos papeles para negociar tu vida, pero ten cuidado, porque el lobo está más cerca de lo que crees”.

Híjole, qué gacho es saber que tu vida depende de un montón de papeles que ni siquiera entiendes bien.

En ese momento, el teléfono de la casa empezó a sonar con una urgencia que nos asustó a las dos.

Contestó mi jefa y se puso pálida, soltando el auricular como si quemara.

“Es para ti, Maru… dicen que tienen a Beto”.

Sentí que el corazón se me salía por la boca y corrí a agarrar el teléfono.

“¿Bueno? ¿Quién habla?”, pregunté con la voz quebrada.

“Escúchame bien, Maru”, dijo una voz que me hizo helar la sangre por milésima vez.

Era la voz de Yessenia, pero ya no se escuchaba fresa ni amable.

Se escuchaba desesperada, con un tono de m*erte que nunca le había conocido.

“Tengo a tu noviecito aquí conmigo, y si no me traes la maleta de Rodolfo en una hora, te voy a mandar sus orejas por paquetería”.

Neta que no podía creerlo. Mi mejor amiga, la que me metió en todo esto, ahora me estaba extorsionando.

“¿Yessenia? ¿Por qué haces esto? ¡Somos amigas!”, grité entre lágrimas.

“¡Amigas mis narices! Rodolfo me dejó en la calle por tu culpa, y ahora me voy a cobrar con lo que sea”.

Me dio una dirección en el Estado de México, un lugar abandonado cerca de las minas.

“Y ni se te ocurra llamar a la tira, porque entonces sí no vuelves a ver a Beto ni en fotos”.

Colgó.

Me quedé ahí, parada en medio de la cocina, con la maleta en la mano y el alma en un hilo.

Mi jefa me miraba con una angustia que me partía el corazón.

“No vayas, mija. Es una trampa, te van a m*tar a ti también”, me rogaba mi jefa agarrándome del brazo.

Pero yo no podía dejar a Beto solo, no después de todo lo que él había hecho por mí.

Si él moría, yo me moría con él, y mi hijo también.

Agarré la maleta, me puse el chal y salí de la casa sin mirar atrás.

Caminé hacia la parada de los camiones, sintiendo que cada minuto contaba.

La ciudad se veía gris, indiferente a mi tragedia, como si yo fuera una mancha más en el pavimento.

Llegué al lugar que me dijo Yessenia, un baldío lleno de basura y de perros hambrientos.

Había una construcción a medio terminar, con los castillos de varilla oxidada apuntando al cielo como dedos acusadores.

Entré despacito, con la maleta apretada contra mi pecho, sintiendo el frío de la tarde.

“¿Yessenia? Ya estoy aquí. ¡Suelta a Beto!”, grité con todas mis fuerzas.

De entre las sombras salió ella, pero ya no se veía como la mujer de los lujos.

Traía el pelo sucio, la ropa rota y una mirada de loca que me dio mucho miedo.

Traía una p*stola en la mano, y me apuntaba directamente al pecho.

“Dáme la maleta, Maru. Dámela ahora mismo”, me ordenó con un grito que retumbó en las paredes de concreto.

“¿Dónde está Beto? ¡Quiero verlo!”, exigí yo, tratando de ser valiente aunque por dentro me estaba haciendo p*pí del susto.

Yessenia silbó y de un cuarto oscuro sacaron a Beto.

Estaba amarrado de las manos, con una venda en los ojos y la boca tapada con cinta canela.

Se veía muy mal, mucho peor que la última vez que lo vi en la vecindad.

“¡Beto!”, grité queriendo correr hacia él, pero Yessenia me detuvo con un disparo al aire.

El ruido fue ensordecedor y sentí que los oídos me zumbaban otra vez.

“¡Quieta ahí! O la próxima bala va para él”, me amenazó Yessenia con una sonrisa m*ldita.

Yo le aventé la maleta a los pies, con asco, con ganas de que se largara de mi vida para siempre.

Yessenia se agachó para abrirla, sin dejar de apuntarme con la p*stola.

Pero cuando la abrió, su cara cambió por completo, se puso de mil colores.

“¿Qué es esto? ¿Dónde está el dinero?”, gritó revolviendo los papeles como loca.

“Ahí está lo que dejó Rodolfo, Yessenia. No hay lana, solo pruebas de sus m*rrullerías”, le contesté con una amargura total.

Yessenia empezó a gritar como una mnstra, fuera de sí, apuntándome a la cabeza con la mldita arma.

“¡Me mentiste! ¡Todos me mintieron! ¡Ahora se van a m*rir los dos!”.

Cerré los ojos, esperando el impacto, rezando por mi hijo y por Beto.

Pero lo que escuché no fue un disparo.

Fue el sonido de un motor rugiendo y el rechinar de unas llantas sobre la tierra suelta.

Unas luces blancas nos cegaron a todos, y de la nada aparecieron varios hombres armados hasta los dientes.

No era la tira, no eran los judiciales.

Eran los hombres del “lobo”, los verdaderos dueños del collar y de la maleta.

Yessenia se quedó helada, con la p*stola colgando de su mano temblorosa.

Uno de los hombres se bajó del coche y caminó hacia nosotros con una calma que daba pánico.

Era el mismo tipo de los lentes oscuros que había ido a mi cuarto de azotea.

“Gracias por reunirnos a todos, Maru. Nos ahorraste mucho trabajo”, dijo con una voz suave que me hizo temblar.

Se acercó a la maleta, recogió los papeles y los miró con desprecio.

Luego miró a Yessenia y le soltó un disparo en la frente, así, sin más, como si estuviera matando a una mosca.

Vi caer a mi amiga, a la que me inició en este infierno, y sentí que algo se rompía dentro de mí.

El tipo se volteó hacia mí y me puso la p*stola en la frente, fría, metálica, final.

“Ahora tú, Maru. Por jugar a la gran señora con cosas que no eran tuyas”.

Miré a Beto, que seguía amarrado y sin entender nada de lo que estaba pasando.

“¡Mátenme a mí, pero dejen a Beto libre! ¡Él no sabe nada!”, le supliqué con un hilo de voz.

El hombre se rió y estaba a punto de jalar el gatillo cuando algo lo detuvo.

Su celular empezó a sonar y él contestó con un gesto de fastidio.

“¿Qué pasa? Sí, la tengo aquí… ¿Qué? ¿Estás seguro?”.

Se quedó callado un momento, mirándome con una cara de sorpresa que no me gustó nada.

“Está bien, jefe. Se lo diré”.

Colgó el teléfono y me bajó el arma, pero su mirada seguía siendo la de un carnicero.

“Parece que tienes mucha suerte, Maru. O mucha m*la suerte, según se vea”.

“¿De qué habla? ¿Qué pasó?”, pregunté sin aliento.

“Acaban de salir los resultados de la autopsia de Don Rodolfo… y parece que tú no eres la única que está esperando un hijo de él”.

Sentí que el mundo se me ponía de cabeza por millonésima vez.

¿Qué tenía que ver eso con que me dejaran viva?

Lo que me dijo a continuación me dejó más m*erta que viva.

Híjole, si tan solo hubiera sabido quién era el verdadero dueño de mi vida…

Parte 4

El tipo de los lentes oscuros se quedó callado un momento, como si estuviera procesando una noticia que ni él mismo se esperaba.

Me miraba de arriba abajo, pero ya no con esas ganas de darme cuello, sino con una curiosidad bien gacha, como quien ve un bicho raro bajo el microscopio.

Yo sentía que las piernas se me doblaban, neta que el peso de la maleta y el miedo me estaban rompiendo la espalda.

Beto seguía ahí, tirado en el suelo, gimiendo bajito a través de la cinta canela, y a mí se me partía el alma de verlo así por mi culpa.

“¿Qué pasó? ¿Qué dijo el patrón?”, preguntó uno de los vatos armados, impaciente por terminar la chamba.

El de los lentes se acomodó la pstola en la cintura y soltó un suspiro que olía a tabaco y a merte.

“Dice el Jefe que la flaquita se queda viva… por ahora”, contestó, y sentí un alivio que me duró apenas un segundo.

“¿Y el vato?”, preguntó el otro, señalando a Beto con la punta de su bota sucia.

“Al vato también lo queremos vivo. Parece que Rodolfo nos jugó el dedo en la boca incluso después de m*erto”.

Me agarraron del brazo y me jalaron hacia una de las camionetas blindadas que estaban afuera de la bodega.

Yo gritaba que soltaran a Beto, que se llevaran la maleta y me dejaran en paz, pero me metieron un trapo en la boca y me vendaron los ojos.

Neta que ahí sí sentí que el mundo se me apagaba para siempre, sumida en una oscuridad que olía a piel de asientos caros y a miedo puro.

El viaje fue largo, o al menos a mí me pareció una eternidad entre tanto bache y tanta vuelta que daba la camioneta.

Nadie decía nada, solo se escuchaba el motor rugiendo y el ruido de una radio que pasaba reportes que yo no alcanzaba a entender.

Me puse a rezar, pero las palabras se me olvidaban, como si Diosito también me hubiera dado la espalda por mis m*rrullerías.

Pensaba en mi jefa, en su caldo de pollo, en la seguridad de su casita de madera que yo tanto desprecié por ambiciosa.

Híjole, qué ganas de regresar el tiempo y quedarme ahí, lavando ropa ajena, pero con la conciencia tranquila y Beto a mi lado.

Finalmente la camioneta se detuvo y escuché cómo se abrían unos portones pesados, de esos que crujen como si estuvieran anunciando tu entrada al infierno.

Me bajaron a tirones y me quitaron la venda de los ojos, pero la luz del sol me cegó por un momento.

Estábamos en una casa enorme, de esas que parecen castillos en medio del cerro, con bardas altísimas y alambre de púas.

No era como los departamentos de Don Rodolfo; esto se sentía como una fortaleza, un lugar donde el tiempo no pasaba.

Me llevaron a un cuarto que estaba bien “fufurufo”, con alfombras que te hundían los pies y una cama que parecía una nube.

Pero las ventanas tenían barrotes de acero y la puerta no tenía manija por dentro.

“Te quedas aquí, escuincla. Si te portas bien, a lo mejor vuelves a ver a tu noviecito”, me dijo el de los lentes antes de cerrar con doble llave.

Me desplomé en el suelo, llorando bajito para que no me oyeran, sintiendo que el bebé se movía en mi vientre como si también tuviera miedo.

Pasaron las horas, o tal vez fueron días, neta que ahí adentro perdí la noción de todo.

Me traían comida de restaurante en platos de porcelana, pero a mí todo me sabía a hiel, todo me daban ganas de devolverlo.

Unas enfermeras con cara de pocos amigos entraban a cada rato a sacarme sangre y a hacerme ecos con unos aparatos modernos.

No me decían nada, solo anotaban cosas en sus carpetas y se iban sin mirarme a los ojos.

Yo les preguntaba por Beto, les suplicaba que me dijeran si estaba vivo, pero ellas parecían estatuas de sal.

Híjole, la incertidumbre es la peor tortura que existe, te va carcomiendo los nervios hasta que ya no sabes ni quién eres.

Una tarde, la puerta se abrió y entró un hombre que yo nunca había visto, pero que imponía un respeto que te hacía querer hincarte.

Era un viejo elegante, con el pelo blanco y una mirada que parecía que te leía hasta los pecados más escondidos.

Se sentó en una silla frente a mí y me miró por un buen rato sin decir ni una sola palabra.

“Así que tú eres la famosa Maru”, dijo finalmente, con una voz suave que me dio más miedo que los gritos de Yessenia.

“¿Quién es usted? ¿Dónde está Beto?”, alcancé a preguntar con un hilito de voz.

“Yo soy el dueño de todo lo que Rodolfo presumía como suyo. Y tu Beto… bueno, él está descansando”.

Sentí que el corazón se me paraba. “¿Descansando? ¿Qué le hicieron? ¡Dígame la neta!”.

El viejo se rió, una risa seca que no le llegaba a los ojos. “Tranquila, niña. Está vivo, pero lo tenemos bajo sedantes porque se puso muy bravo”.

Luego se acercó a mí y me puso una mano en el vientre, y neta que sentí que una m*la vibra me recorría toda la columna.

“Rodolfo era un imbécil, pero era mi mejor hombre para los negocios sucios”, continuó el viejo. “Lástima que su orgullo pudo más que su lealtad”.

Me explicó que Rodolfo se había hecho la vasectomía hace años, después de tener un p*do legal con una exmujer que lo quería dejar en la calle.

Nadie lo sabía, era su secreto mejor guardado para andar de ojo alegre sin dejar herederos que le quitaran la lana.

“Entonces, los resultados de la autopsia confirmaron que Rodolfo no podía tener hijos”, dijo el viejo mirándome fijamente.

Yo sentí que el aire me regresaba al cuerpo. Si Rodolfo era estéril, entonces el bebé que yo esperaba era de Beto.

Era nuestro hijo, el fruto de ese amor que yo casi destruyo por mi m*ldita ambición.

Pero mi alegría duró lo que un suspiro en un huracán.

“El problema, Maru, es que Rodolfo dejó un testamento muy mañoso”, dijo el viejo, sacando unos papeles de su saco.

Resulta que Rodolfo, sabiendo que el Jefe lo iba a p*lar en cualquier momento, puso toda la fortuna que le había robado a nombre de su ‘primer hijo biológico’.

Si no había hijo, la lana regresaba al Jefe, pero si nacía un bebé y se registraba como hijo de Rodolfo, la herencia quedaba protegida por leyes internacionales.

“Rodolfo quería que tú y este niño fueran su seguro de vida, aunque el niño no fuera de él”, explicó el viejo con una sonrisa m*ldita.

Me di cuenta de que me querían usar para un fraude enorme, para quedarse con los millones que Rodolfo había escondido.

Querían que yo jurara que el bebé era de Rodolfo, que falsificara documentos y que viviera una m*ntira por el resto de mi vida.

“Si aceptas, tú y tu hijo vivirán como reyes. Si no… bueno, el vato de la Central de Abastos ya no nos sirve de nada”.

Híjole, me pusieron entre la espada y la pared de la forma más gacha posible.

Si decía la neta, mataban a Beto; si mentía, le robaba su identidad a mi propio hijo y me convertía en la cómplice de unos m*nstruos.

Me quedé callada, viendo mis manos temblorosas, sintiendo que el alma se me hacía pedazos una vez más.

¿Qué valía más? ¿La vida del hombre que amaba o la verdad sobre el origen de mi bebé?

El viejo se levantó y caminó hacia la puerta. “Tienes veinticuatro horas para decidir, Maru. Piénsalo bien, porque el futuro es muy caro”.

Se fue y me dejó otra vez en ese silencio sepulcral que me daban ganas de gritar hasta romper los vidrios.

Me puse a caminar de un lado a otro en el cuarto, como un animal enjaulado, tratando de buscar una salida que no existía.

Pensaba en Beto, en sus manos trabajadoras, en cómo se vería cargando a nuestro hijo en el parque.

Esa imagen me daba fuerzas, pero luego recordaba la mirada del viejo y sentí que todo era imposible.

Pasó la noche y yo no pude ni cerrar el ojo, neta que sentía que los fantasmas de mis decisiones me rodeaban.

Vi el amanecer desde los barrotes, un sol naranja que salía por detrás de los cerros, recordándome que la vida seguía allá afuera.

De repente, escuché un ruido extraño en el pasillo, como si alguien estuviera forcejeando con las llaves.

Me pegué a la puerta, conteniendo la respiración, esperando lo peor.

La puerta se abrió despacito y entró una de las enfermeras, pero traía la cara pálida y las manos le temblaban gacho.

“Vámonos, Maru. No tenemos mucho tiempo”, me susurró, y reconocí su voz de inmediato.

Era la Yessenia.

¡No podía ser! Yo la vi caer en el baldío, vi cómo le daban el disparo en la frente.

“¿Yessenia? Pero si tú estabas… yo te vi…”, tartamudeé sin poder creer lo que veían mis ojos.

“Fue una farsa, Maru. Una farsa para que el Jefe creyera que yo ya no era un peligro”, dijo mientras me jalaba del brazo.

Resulta que la Yessenia siempre había trabajado para alguien más, para la esposa de Don Rodolfo, la mujer de la iglesia.

Esa mujer no quería el dinero por codicia, sino por venganza, por todos los años de humillaciones que Rodolfo le hizo pasar.

“Ella tiene a Beto, ella lo sacó de donde lo tenían sedado. Vámonos antes de que el Jefe se dé cuenta”.

Neta que yo ya no sabía en quién confiar, todos me habían mentido, todos tenían sus propios planes conmigo.

Pero la mención de Beto fue suficiente para que yo la siguiera, aunque fuera directo a otra trampa.

Caminamos por unos pasadizos oscuros que daban a las cocinas de la casa, esquivando a los guardias que estaban desayunando.

Salimos por una puerta de servicio y nos subimos a un coche viejo que estaba escondido entre unos matorrales.

Yessenia arrancó a toda velocidad, manejando como loca por los caminos de tierra, levantando una polvareda que nos servía de escudo.

“¿A dónde vamos? ¿Dónde está Beto?”, preguntaba yo mientras me agarraba de lo que podía.

“A un lugar seguro, lejos de esta m*rda. La jefa te está esperando”.

Llegamos a una casa de campo, de esas que están cerca de Valle de Bravo, rodeada de pinos y de un frío que te calaba los huesos.

Ahí estaba la esposa de Rodolfo, sentada en un sillón, tomando un té con una calma que me dio escalofríos.

“Bienvenida, Maru. Veo que sobreviviste a los lobos”, me dijo con esa voz de seda que ya conocía.

“¿Dónde está mi Beto? ¡Usted dijo que lo tenía!”, grité desesperada.

La mujer señaló hacia una de las recámaras y corrí hacia allá como si me fuera la vida en ello.

Abrí la puerta y ahí estaba él, sentado en la cama, todavía un poco aturdido pero despierto.

“¿Maru?”, dijo cuando me vio, y neta que sentí que el cielo se abría y me bañaba con su luz.

Nos abrazamos y lloramos como nunca, como si quisiéramos borrar todo el dolor de los últimos meses con nuestras lágrimas.

“Perdóname, Beto… perdóname por todo”, le decía yo mientras le besaba la cara.

“Ya pasó, flaquita. Ya estamos juntos otra vez”, me contestó él, apretándome contra su pecho.

Pero nuestra felicidad duró muy poco, porque la esposa de Rodolfo entró al cuarto con una cara de funeral.

“Siento interrumpir el reencuentro, pero tenemos un problema gordo”, dijo, mostrándonos una tablet.

En las noticias estaban pasando nuestra foto, la de Beto y la mía, diciendo que éramos los sospechosos de un rbo millonario y de la merte de Don Rodolfo.

La m*fia nos había puesto el dedo con la tira, nos habían convertido en los criminales más buscados del país.

“Ya no tienen a dónde ir. Si salen de aquí, la policía los va a pescar, y si se quedan, el Jefe los va a encontrar”.

Híjole, neta que no salíamos de una para entrar en otra más gacha.

Estábamos atrapados entre la ley y los malandros, con un bebé en camino y sin un peso en la bolsa.

“Hay una sola forma de salir de esto”, dijo la mujer mirándome a los ojos. “Pero vas a tener que hacer algo que no te va a gustar nada”.

Me explicó que necesitábamos que alguien se entregara, alguien que asumiera toda la culpa para que los demás pudieran escapar.

“Beto puede irse a la frontera, desaparecer con una identidad nueva… pero tú, Maru, tú tienes que quedarte”.

Querían que yo fuera el chivo expiatorio, la que pagara los platos rotos de Rodolfo, de Yessenia y de todos los demás.

“Si te entregas y dices que tú lo hiciste todo, yo me encargo de que a Beto y a tu hijo no les falte nada nunca”.

Miré a Beto, que negaba con la cabeza, con los ojos llenos de rabia y de dolor.

“¡Ni de chiste, Maru! ¡No vas a ir al bote por culpa de estos m*lditos!”, gritó él, tratando de levantarse.

Pero yo sabía que era nuestra única oportunidad de que nuestro hijo naciera en libertad.

Prefería estar presa yo, sabiendo que ellos estaban bien, que estar los dos m*ertos en una zanja.

Híjole, qué difícil es elegir entre tu propia vida y la de los que amas.

Me acerqué a la ventana y vi cómo unas luces de patrulla se acercaban por el camino de terracería.

Alguien nos había traicionado otra vez.

La esposa de Rodolfo se puso pálida y Yessenia sacó una p*stola de su bolsa.

“Ya están aquí… tienes que decidir ahora, Maru”, me urgió la mujer.

Sentí que el corazón me latía a mil por hora, el ruido de las sirenas se escuchaba cada vez más cerca.

Miré a Beto una última vez, tratando de grabar cada detalle de su cara en mi memoria.

“Te amo, Beto. Cuida mucho a nuestro niño”, le susurré antes de caminar hacia la puerta principal.

Salí a la terraza con las manos en alto, mientras los reflectores me cegaban y las voces me gritaban que me tirara al suelo.

Vi a decenas de policías apuntándome, sentí el frío del metal en mi nuca cuando me pusieron las esposas.

Pero justo cuando me estaban subiendo a la patrulla, escuché un grito que me heló la sangre.

No era Beto, no era Yessenia.

Era la voz de un hombre que yo creía que estaba del otro lado del mundo, alguien que venía a cobrar una deuda pendiente.

Lo que vi en ese momento me hizo entender que mi sacrificio no iba a servir de nada.

Híjole, si tan solo hubiera sabido que la m*fia nunca olvida y que la traición se paga con sangre.

Sentí que el aire se me escapaba de los pulmones por enésima vez mientras la patrulla arrancaba.

La verdad estaba a punto de ser revelada, y era mucho más gacha de lo que cualquiera de nosotros pudo imaginar.

Parte 5

El ruido de las sirenas se mezclaba con los latidos de mi corazón, que sentía que se me iba a salir por la boca en cualquier momento.

Estaba ahí, con la cara pegada contra el vidrio frío de la patrulla, viendo cómo la casa de campo se hacía chiquita mientras nos alejábamos por el camino de tierra.

Las esposas me apretaban las muñecas y neta que sentía que el metal me quemaba la piel, recordándome que ya no era dueña de mi propia vida.

El oficial que iba manejando no decía ni pío, solo miraba hacia el frente con una cara de piedra que me daba más miedo que cualquier grito.

Pero de repente, el coche frenó de golpe, haciendo que yo me fuera de frente contra el asiento del policía.

“¡Híjole! ¿Qué onda? ¿Por qué se pararon?”, pregunté con la voz temblorosa, pero nadie me contestó.

Afuera, en medio de la carretera oscura, había tres camionetas negras bloqueando el paso, con las luces altas cegándonos por completo.

No eran patrullas, eran esas camionetas que solo traen los que andan en la maña, bien blindadas y con vidrios negros que no dejan ver ni un alma.

Vi cómo los policías bajaban del coche con las manos en alto, sin siquiera intentar sacar sus p*stolas.

Neta que ahí entendí que la tira también estaba comprada, que no me llevaban a la delegación, sino directo al matadero.

Se acercó un hombre a la ventana trasera, un vato con una cicatriz que le atravesaba toda la mejilla y que me sonrió de una forma que me heló la sangre.

Era el mismo que había visto afuera de la bodega, el que yo pensaba que era el “lobo”, pero ahora se veía más como un perro fiel esperando órdenes.

Abrió la puerta de la patrulla y me jaló del brazo hacia afuera, sin importarle que yo estuviera chillando y agarrándome de donde podía.

“Órale, Maru, camínale que el patrón no tiene toda la noche”, me soltó con un aliento que olía a tabaco y a m*erte.

Me llevaron hacia la camioneta del medio y me aventaron adentro como si fuera un bulto de papas.

Ahí sentado, en un asiento de piel que olía a loción de la cara, estaba el viejo de la mansión, el que me había dado las veinticuatro horas para decidir.

“Te dije que el tiempo era caro, Maru, y tú decidiste malgastarlo huyendo como una ratera”, me dijo con esa voz suave que te cala los huesos.

“¡Por favor, ya déjenos en paz! ¡Ya se llevaron el collar, ya se llevaron los papeles! ¿Qué más quieren de mí?”, le grité desesperada.

El viejo se rió bajito y me acarició la cara con una mano que sentía fría como el mármol de una tumba.

“Queremos el seguro, niña. Ese niño que traes ahí es la llave para que los gringos no nos congelen las cuentas en Suiza”.

Me explicó que, según las leyes de allá, si un heredero legítimo reclamaba la lana, ellos no podían tocarla, y Don Rodolfo se había encargado de dejar todo listo.

“Solo necesitamos que firmes estos papeles y que el niño nazca bajo nuestra vigilancia. Después de eso, te puedes largar a donde quieras”.

“¿Y Beto? ¿Qué va a pasar con él?”, pregunté, aunque en el fondo ya sabía la respuesta.

“Beto ya no es parte de la ecuación. Él es un cabo suelto, y a nosotros no nos gusta dejar nada colgando”.

Sentí un dolor en el pecho que me dobló por completo. Neta que la ambición me había costado el hombre que más me amó en el mundo.

Pero de pronto, se escuchó un estruendo gacho, como si una b*mba hubiera estallado justo al lado de nosotros.

Una de las camionetas voló por los aires y empezó a arder en llamas, iluminando la noche con un color naranja espantoso.

Empezaron los balazos, una lluvia de plomo que pegaba contra el blindaje de la camioneta como si fueran granizos gigantes.

“¡Nos pusieron un cuatro! ¡Vámonos de aquí!”, gritó el de la cicatriz mientras sacaba un r*fle y empezaba a disparar por la ventana.

Yo me tiré al piso del coche, cubriéndome la panza con las manos, rezándole a todos los santos que conocía para que mi bebé estuviera bien.

En medio del caos, la puerta se abrió de nuevo y alguien me jaló hacia afuera con una fuerza bruta.

Pensé que ya era mi fin, pero cuando abrí los ojos, vi a Beto, con la cara llena de hollín y una p*stola en la mano que nunca le había visto.

No venía solo, venía con un grupo de hombres armados que se veían igual de peligrosos que los del viejo.

“¡Vámonos, Maru! ¡Corre!”, me gritó Beto mientras me ayudaba a levantarme entre los gritos y el ruido de las ráfagas.

Corrimos hacia el monte, esquivando los balazos que silbaban cerca de mis oídos, sintiendo que el aire se me acababa en cada paso.

Llegamos a un claro donde había un helicóptero encendido, haciendo un ruido ensordecedor que me revolvía las tripas.

“¿Quiénes son ellos, Beto? ¿De dónde sacaste esto?”, le pregunté aterrada.

“Es la gente de mi jefe, Maru. Mi verdadero jefe, el que Rodolfo traicionó hace años. Él quiere su parte y me prometió que nos dejaría ir si lo ayudaba”.

Me di cuenta de que Beto también se había metido al lodo para salvarme, que él también había manchado sus manos para sacarme del hoyo.

Subimos al helicóptero y vimos desde arriba cómo la carretera se llenaba de luces de patrullas y ambulancias.

Me senté junto a él y lo abracé fuerte, sintiendo que por fin íbamos a ser libres, lejos de toda esa m*rda que nos rodeaba.

Pero el destino es un canijo que nunca olvida las deudas, y la nuestra era muy grande.

Beto se puso la mano en el costado y vi que sus dedos se llenaban de sangre roja, espesa, que no paraba de salir.

“¡Beto! ¡Estás herido! ¡Ayuda, por favor!”, grité desesperada hacia los hombres que iban al frente.

“Tranquila, flaquita… solo es un rozón… todo va a estar bien”, me dijo con una sonrisa débil, pero sus ojos se estaban poniendo blancos.

Neta que en ese momento sentí que el mundo se acababa de verdad. No podíamos haber llegado tan lejos para que él se me fuera así.

Llegamos a una clínica clandestina en medio de la nada, donde unos doctores nos estaban esperando con camillas.

Se llevaron a Beto a toda prisa y a mí me metieron a un cuarto para revisarme, porque yo ya estaba sintiendo las contracciones del susto.

Pasaron horas que se sintieron como siglos, sola en esa cama fría, escuchando el ruido de las máquinas que me decían que mi hijo estaba luchando por vivir.

Una enfermera entró con una cara que no me gustó nada, una cara de esas que traen las m*las noticias envueltas en lástima.

“¿Cómo está él? ¿Cómo está Beto?”, le pregunté con el corazón en un hilo.

“Él perdió mucha sangre, Maru… estamos haciendo lo posible, pero el daño fue muy gacho”.

Me solté a llorar con una rabia que me quemaba la garganta, maldiciendo el día que decidí hablarle a la Yessenia, el día que me creí más que los demás.

Esa misma noche, nació mi hijo.

Un niño precioso, con los mismos ojos de Beto y sus manos fuertes, pero nació en un lugar escondido, rodeado de mfia y de merte.

Lo puse en mi pecho y sentí que una paz muy rara me invadía, como si él fuera la señal de que todo este infierno tenía que terminar.

Pero la paz duró muy poco.

A los pocos días, entró a mi cuarto el hombre que había ayudado a Beto, el nuevo jefe que ahora era dueño de nuestras vidas.

“Beto sobrevivió, Maru. Pero ya no puede estar contigo”, me dijo con una frialdad que me hizo temblar.

“¿Por qué? ¡Si él hizo todo lo que ustedes querían!”, reclamé con el niño en brazos.

“Porque ahora tú eres una figura pública, la policía te busca por todo el país. Si se quedan juntos, los van a pescar en menos de lo que canta un gallo”.

Me dieron una opción que me destrozó el alma más que cualquier balazo.

Me darían una identidad nueva, un poco de lana y me mandarían lejos, pero Beto tendría que quedarse a trabajar para ellos para pagar la deuda de nuestras vidas.

“Si intentan verse, si intentan hablarse, se acaban las garantías para el niño. ¿Entendido?”.

Híjole, neta que la vida me estaba cobrando el interés más alto del mundo por mi ambición.

Tuve que despedirme de Beto a través de un vidrio, sin poder tocarlo, sin poder decirle que lo amaba una última vez.

Él me miraba con una tristeza que me va a perseguir hasta el día que me m*era, pero asintió, aceptando su destino para que nosotros tuviéramos un futuro.

Me subieron a un camión con mi bebé y me llevaron a una ciudad lejana, donde nadie conocía mi nombre ni mi pasado.

Pasaron los años, cinco años de vivir al día, de trabajar en lo que fuera para sacar adelante a mi hijo, al que le puse Emmanuel, que significa “Dios con nosotros”.

Regresé a la Ciudad de México, pero ya no a la vecindad de antes, sino a un barrio humilde donde vendo naranjas en las esquinas.

Vendo naranjas con el niño en la espalda, bajo el sol que quema y la lluvia que cala, pero con la frente en alto.

Nadie sabe quién soy, nadie sabe que yo fui la mujer por la que se m*taron tantos hombres y se movieron millones de pesos.

Soy solo la Maru, la que vende fruta, la que siempre trae una mirada triste que nadie entiende.

Pero un día, mientras estaba en el mercado de la Central comprando mi mercancía, lo vi.

Un Mercedes blanco, de esos que brillan como el pecado, se paró frente a los puestos.

De él bajó un hombre bien vestido, con traje de marca y un reloj que costaba más que toda mi vida.

Era Beto.

Se veía fuerte, elegante, con una mirada segura de sí mismo, como si el mundo le perteneciera.

Caminaba entre los puestos con una autoridad que hacía que todos se hicieran a un lado.

Y a su lado iba una mujer joven, muy bonita, con un vestido sencillo pero fino, que lo miraba con una devoción que yo alguna vez tuve.

“¿Qué quieres llevar, mi amor?”, le preguntaba ella con una voz dulce, como de esas personas que nunca han sufrido.

Beto se paró justo frente a mi puesto, pero no me reconoció.

Yo traía el delantal sucio, el pelo amarrado con una liga vieja y la cara quemada por el sol de cinco años en la calle.

Él me miró por un segundo, pero sus ojos pasaron de largo, como si yo fuera parte del paisaje, una marchante más del montón.

“Deme dos kilos de naranjas, por favor”, me dijo con esa voz que yo escuchaba en mis sueños todas las noches.

Neta que sentí que el corazón se me hacía pedazos ahí mismo, frente a él.

Le pesé las naranjas con las manos temblorosas, tratando de no llorar, de no gritarle que yo era su Maru, que el niño que estaba ahí jugando con un huacal era su hijo.

Él me pagó con un billete de a cien y me dijo: “Quédese con el cambio, jefa. Que tenga buen día”.

Se dio la vuelta, le abrió la puerta a su mujer y se subió al coche, alejándose en medio del humo y el ruido del mercado.

Me quedé ahí parada, con el billete en la mano, viendo cómo el hombre por el que yo lo había perdido todo, ahora era feliz sin mí.

Él había subido, él había triunfado, pero con alguien que no lo había traicionado, con alguien que estuvo ahí cuando él empezó a construir su nuevo imperio.

Yo era el pasado que él ya había enterrado, la cicatriz que ya no le dolía.

Emmanuel se acercó a mí y me jaló de la falda. “¿Por qué lloras, amá? ¿Te duele algo?”.

“No, mi niño… es solo que me entró una basurita en el ojo”, le mentí, mientras lo abrazaba fuerte contra mi pecho.

Entendí que mi m*ldición no era la pobreza, sino el recuerdo de lo que pude haber tenido si no hubiera sido tan tonta.

Entendí que el dinero va y viene, pero que el tiempo y la lealtad no regresan ni con todo el oro del mundo.

Híjole, qué gacho es ver la vida que soñaste en manos de otra persona, solo porque tú no supiste valorar los cimientos cuando apenas estaban empezando.

Ahora me queda solo esto: mi hijo, mis naranjas y esta pena que cargo como un rebozo pesado.

Yessenia tenía razón, en México la belleza te puede abrir puertas, pero la ambición te las cierra con candado por fuera.

Don Rodolfo m*rió solo, Yessenia desapareció en la sombra, y yo… yo estoy aquí, pagando la renta de mis errores cada mañana cuando me levanto a chambear.

Beto es feliz, y supongo que eso es lo que le pedí a la virgencita aquella noche en la iglesia.

Aunque me duela el alma, prefiero verlo así, brillando desde lejos, que m*erto por mi culpa.

Cerré mi puesto, agarré de la mano a mi hijo y caminé hacia el paradero del microbús.

La ciudad seguía su marcha, indiferente a mi tragedia, con sus luces de neón prometiendo lujos que ya no quiero.

Porque ahora sé que la verdadera riqueza no está en las cuentas de Suiza, ni en los collares de esmeraldas.

Está en poder ver a tu hijo a los ojos y saber que, aunque no tengas nada, tu alma está limpia.

O al menos, lo más limpia que se puede después de haber caminado por el infierno.

Esta es mi historia, la historia de la Maru, la que quiso volar muy alto y se quemó las alas con el brillo del dinero ajeno.

Aprendan de mí, neta se los digo, no cambien lo real por lo que brilla, porque lo que brilla se apaga, pero lo real… eso es lo único que nos salva al final del camino.

Híjole, qué tarde aprendí la lección.

Pero bueno, aquí sigo, vendiendo naranjas, esperando que algún día el corazón me deje de pesar tanto.

Porque al final del día, todos somos el resultado de nuestras decisiones, y las mías me trajeron aquí, a esta esquina de la vida.

Y ni modo, a seguirle dando, que para los pobres el descanso solo llega cuando te llevan al panteón.

Espero que Beto siga siendo feliz, y que esa mujer lo cuide como yo no supe hacerlo.

Y que mi hijo crezca sabiendo que su papá fue un héroe, aunque nunca llegue a conocerlo de verdad.

Ese es mi secreto, mi carga y mi único consuelo.

Adiós, Beto… sé feliz por los dos.