Partie 1

L’écran du téléphone s’est allumé dans l’obscurité totale de la chambre, projetant une lueur bleutée et spectrale sur mes mains. Elles tremblaient. Pas un léger frémissement, non, un tremblement incontrôlable, comme si mes os vibraient d’un froid glacial qui n’avait rien à voir avec la température de la pièce. C’était son téléphone. Le sien.

Mon cœur. Mon Dieu, mon cœur. Il ne battait plus, il martelait, frappant mes côtes avec une violence inouïe, une panique assourdissante qui résonnait dans mes oreilles. Chaque pulsation était un coup de bélier contre la cage de ma poitrine, menaçant de tout faire éclater. Sur la conversation WhatsApp, le dernier message était là, suspendu dans le temps, frais comme une blessure ouverte.

« Tu as bien fait. Il s’est encore endormi vite. Même plan ce soir. Ne te rate pas. »

Ma bouche était devenue du papier de verre. J’étais assis sur le rebord de notre lit, dans notre appartement de la Croix-Rousse, à Lyon. Un appartement que j’avais mis des mois à rénover de mes propres mains, pour elle. Pour nous. Chaque mur, chaque latte de parquet, chaque interrupteur que j’avais posé me semblait maintenant faire partie d’un décor de théâtre macabre.

Derrière moi, dans ce grand lit que nous partagions depuis huit ans, elle dormait. Mon amour. Ma femme. Marion. Elle dormait comme un ange, le visage tourné vers moi, une mèche de cheveux bruns tombant sur sa joue. Sa poitrine se soulevait et s’abaissait au rythme d’une respiration si calme, si paisible. L’image même de l’innocence.

Mais moi, je ne pouvais plus respirer. L’air semblait s’être solidifié dans mes poumons. La vérité, cette chose hideuse et visqueuse, venait de me frapper de plein fouet, me laissant K.O., le souffle coupé.

Avec un pouce tremblant, j’ai fait défiler la conversation vers le haut. C’était comme remonter le cours d’une rivière empoisonnée. Il y avait des messages vocaux échangés à des heures où elle était censée dormir à mes côtés. Des emojis qui rient, des cœurs, des clins d’œil qui n’étaient pas pour moi. Il y avait des photos. Des photos que mon cerveau refusait d’enregistrer, des images qui créaient des taches aveugles dans ma vision, des fragments d’une vie parallèle dont j’étais l’ignorant spectateur.

Et puis, cette phrase, tapée par elle il y a trois jours. Cette phrase qui a transformé mon sang en glace.

« Quand tout sera fini, tu seras enfin libéré de lui. »

Libéré. De moi. Le mot tournait en boucle dans mon crâne. Libéré. Comme d’une prison. Comme d’une maladie. J’étais la contrainte. L’obstacle.

Je fixais ces mots, ces pixels lumineux dans la nuit, comme s’ils étaient des braises ardentes. Mon regard passait de l’écran à son visage endormi, et retour. L’ange et le démon. La femme que j’aimais et l’inconnue qui conspirait dans mon dos. La juxtaposition était si violente, si insensée, que j’ai cru devenir fou.

Toutes ces nuits… Mon esprit s’est mis à rembobiner le film de ces derniers mois à une vitesse vertigineuse. La tisane. Cette fameuse tisane qu’elle avait commencé à me préparer il y a peut-être six mois. C’était devenu notre petit rituel.

Au début, j’avais trouvé ça adorable. J’étais en plein dans un chantier compliqué à Confluence, je rentrais épuisé, le dos en compote, l’esprit embrouillé par les plans et les devis. Elle m’accueillait avec son sourire doux, une tasse fumante entre les mains. « C’est un mélange relaxant, chéri. Pour t’aider à décompresser. Tu travailles trop. Tu as besoin de repos. »

Et moi, comme un idiot, je la croyais. Je buvais. Chaque soir. Je buvais sa sollicitude, son amour, sa trahison. Je la remerciais même, lui disant que personne ne prenait soin de moi comme elle. Elle souriait, ses yeux brillaient, et elle me disait : « C’est normal, mon amour. Je suis là pour ça. »

Je pensais que c’était de l’attention. Je pensais que c’était le signe d’un amour solide, qui prend soin de l’autre dans les moments de faiblesse. Mais rapidement, les effets étaient devenus… étranges. Ce n’était pas juste de la relaxation. C’était un KO. Une anesthésie.

Mes paupières devenaient du plomb en quelques minutes. Ma langue s’épaississait, rendant les mots pâteux et lointains. Mon corps entier se transformait en un sac de sable, lourd, inerte. Je m’effondrais dans le lit, m’enfonçant dans un sommeil noir, sans rêves, un véritable trou dans le temps qui effaçait la nuit entière.

Les matins étaient les pires. Je me réveillais dans un brouillard cotonneux, l’esprit confus, comme si j’émergeais d’une anesthésie générale. Souvent, une barre me martelait le crâne. Un goût amer et chimique tapissait ma bouche. Mon corps, malgré huit ou neuf heures de sommeil, était faible, sans force.

Je me souviens lui avoir dit, il y a deux mois : « Elle est vraiment forte, ta tisane. Parfois, je me sens complètement à l’ouest le matin. »

Son rire avait été léger, cristallin. Un rire que j’aimais tant et qui, maintenant, me donnait la nausée. « C’est la preuve que ça fonctionne ! Ça veut dire que tu dors profondément, que ton corps se répare. » Puis elle avait incliné la tête, avec cette fausse moue boudeuse que je trouvais si craquante. « Tu ne me fais pas confiance ? »

La culpabilité. Voilà son arme. Elle m’avait immédiatement fait sentir coupable. Coupable de douter de ses bonnes intentions. Alors j’avais capitulé. « Bien sûr que je te fais confiance, mon amour. Plus qu’à n’importe qui. »

Aveuglément. J’avais une confiance aveugle. Et elle exploitait cette confiance, soir après soir, avec une tasse fumante.

En parallèle, elle aussi avait changé. Subtilement. Son téléphone était devenu une extension de sa main. Elle souriait à des messages, le visage illuminé d’une joie qui n’était plus pour moi. Dès que j’entrais dans la pièce, l’écran se retournait vivement, ou le téléphone était verrouillé et posé face contre table.

« C’est juste les filles sur le groupe WhatsApp, elles disent des bêtises », mentait-elle avec un naturel désarmant.

Et les nuits… Parfois, une crampe ou une envie d’aller aux toilettes me tirait de ma torpeur pendant une fraction de seconde. Juste assez longtemps pour sentir le vide à côté de moi. Le lit était froid. Elle n’était pas là. Puis, comme si une main invisible appuyait sur un interrupteur dans mon cerveau, mes yeux se refermaient, et le néant m’avalait à nouveau.

Le matin, elle était là. Calme, fraîche, déjà habillée, sentant bon le savon et le café chaud.

« Tu t’es levée cette nuit ? », j’avais demandé une fois.

Sa réponse avait fusé, trop rapide, trop lisse. « Non, pas du tout. J’ai dormi comme un bébé. Tu as dû rêver. » Sa voix était si assurée. Elle avait déjà préparé ses mensonges. Elle les avait répétés.

J’avais essayé d’ignorer ces signes. Je voulais la paix. Je voulais croire à notre histoire, à cette belle façade que tout le monde nous enviait. Mais la paix est impossible quand votre esprit est une ruche bourdonnante de questions sans réponses.

Ce soir a été différent. Ce soir, le destin, ou le hasard, a décidé de lever le voile.

Le patron du chantier m’avait libéré plus tôt. Une livraison de matériaux annulée à la dernière minute. J’étais presque content, imaginant sa surprise. J’allais pouvoir passer la soirée avec elle, pour une fois sans être complètement anéanti par la fatigue.

Je me suis garé et j’ai monté les escaliers quatre à quatre, un sourire aux lèvres. J’ai ouvert la porte de l’appartement le plus silencieusement possible, voulant lui faire une surprise. Et je l’ai entendue.

Elle était dans le salon, au téléphone. Mais ce n’était pas le ton qu’elle utilisait avec ses amies ou sa mère. Sa voix était plus basse, plus chaude, intime. Une voix pleine de rires retenus, une voix que je ne lui avais pas entendue depuis des années.

Je me suis figé dans le couloir, le cœur serré.

« Je t’ai dit que j’arriverai bientôt… Attends-moi, sois patient… »

Un silence. Elle écoutait.

Puis : « Non, il ne saura rien. Tu sais bien, il dort comme une pierre. »

Ma gorge s’est nouée. Mon sac de travail a heurté le mur en un bruit sourd. Le silence s’est fait instantanément dans le salon. Une seconde plus tard, quand j’ai passé le pas de la porte, elle était là, debout, son téléphone à la main, un sourire parfait mais artificiel sur les lèvres.

« Chéri ! Tu es rentré tôt ! », a-t-elle dit, sa voix un peu trop aiguë.

J’ai avalé ma salive, forçant un sourire. « Oui, surprise. » Mon regard s’est posé sur son téléphone. « Tu parlais à qui ? »

Elle n’a pas cillé. Pas la moindre hésitation. « À ma cousine, Chloé. Elle a encore des problèmes avec son copain. »

J’ai hoché la tête, lentement. Mais pour la première fois, une alarme stridente hurlait dans ma tête. Je ne la croyais pas. Pas du tout.

Plus tard dans la soirée, le rituel s’est répété. La tisane. Elle est venue s’asseoir sur le bord du lit, la tasse à la main. Mais cette fois, je l’ai observée. Vraiment observée. Son sourire était crispé. Son regard, trop insistant. Elle me surveillait, attendant que je boive. Je me suis senti comme un animal de laboratoire.

J’ai bu. J’ai bu pour ne pas éveiller ses soupçons, pour voir jusqu’où elle irait. En buvant, je la regardais par-dessus le bord de la tasse. Alors que mes yeux devenaient lourds, que le brouillard familier commençait à envahir mon esprit, j’ai lutté. J’ai lutté pour rester conscient, pour graver chaque détail dans ma mémoire.

Et juste avant de sombrer, juste avant que le monde ne s’éteigne, j’ai senti sa main sur ma joue. Une caresse qui se voulait tendre, mais qui était glaciale. Et j’ai entendu sa voix, un murmure à peine audible, une chose que mon subconscient a attrapée au vol et que je n’oublierai jamais.

« Bon garçon. »

Pas “bonne nuit, mon amour”. Pas “je t’aime”. “Bon garçon”. Comme à un chien obéissant qui a bien fait son tour. L’humiliation de ces deux mots a réussi à percer le brouillard de la drogue pendant une seconde.

Je me suis réveillé en sursaut deux heures plus tard. Pas de crampe, pas d’envie pressante. Juste une angoisse pure, une alerte rouge qui clignotait dans mon âme. Et c’est là que je l’ai vu. Son téléphone. Posé sur sa table de nuit. Elle l’avait oublié là en partant. Car oui, sa place à côté de moi était vide et froide.

Une vibration. L’écran s’était allumé. Un nom que je ne connaissais pas. Un nouveau message.

Mon corps a bougé sans que je lui en donne l’ordre. J’ai tendu la main, j’ai pris le téléphone. Le code. Je ne le connaissais pas. J’ai essayé sa date de naissance. Non. La nôtre. Non. Puis, par une intuition absurde, j’ai tapé la date de naissance de son père, décédé il y a cinq ans.

L’écran s’est déverrouillé.

Et voilà où j’en étais. Assis sur le bord de mon propre lit, dans ma propre maison, un étranger dans ma propre vie, lisant la chronique d’une trahison méthodique et cruelle.

Je suis remonté tout en haut de la conversation. Des semaines. Des mois de messages. J’ai découvert le nom de l’autre. Thomas. J’ai découvert qu’ils se voyaient presque tous les soirs. Mes nuits de “repos” étaient ses nuits de liberté. Les tisanes n’étaient pas pour mon bien-être, elles étaient son alibi, sa méthode pour me neutraliser, pour me mettre hors-jeu afin qu’elle puisse vivre sa double vie.

Mon regard est tombé sur un message vocal. J’ai hésité. Mon doigt flottait au-dessus de l’icône. Entendre sa voix, la voix de l’autre, rendrait tout cela trop réel. Mais je devais savoir. J’ai approché le téléphone de mon oreille et j’ai appuyé.

La voix d’un homme. Calme, amusée. « Alors, la Belle au bois dormant s’est bien endormie ce soir ? »

Le rire de Marion a suivi. Un rire complice, heureux. Un rire que je n’avais pas entendu depuis une éternité. « Comme d’habitude. Il ne se doute de rien. Parfois, j’ai presque l’impression que c’est trop facile. »

Trop facile. J’étais “trop facile”.

J’ai coupé le message, une vague de nausée me submergeant. Je me suis penché en avant, les coudes sur les genoux, le téléphone serré dans ma main à en faire blanchir mes jointures. J’ai regardé son visage endormi. L’ange. Mon ange. Comment était-ce possible ? La femme qui pleurait dans mes bras quand son père est mort. La femme avec qui j’avais construit des rêves de famille, de voyages. La femme dont je connaissais chaque cicatrice, chaque grain de beauté.

Tout était un mensonge.

Une douleur sourde et profonde a commencé à s’étendre dans ma poitrine. Pas une douleur aiguë, mais une implosion lente, comme si mes fondations s’effondraient en silence. L’homme que j’étais il y a dix minutes, cet homme marié, confiant, un peu naïf mais heureux, était en train de mourir. Et je ne savais pas ce qui allait le remplacer.

Un autre message a attiré mon attention. C’était elle, encore.

« Il faut qu’on accélère pour les papiers. Il devient méfiant, je crois. Il m’a posé des questions sur la tisane. »

Les papiers ? Quels papiers ?

La réponse de Thomas est arrivée quelques secondes plus tard.

« Ne t’inquiète pas, ma belle. La semaine prochaine, on récupère sa signature. Il sera tellement dans le gaz qu’il pourrait signer sa propre condamnation à mort sans s’en rendre compte. Une fois que j’ai la procuration, la société est à nous. »

La société. Ma société. L’entreprise de BTP que mon père avait fondée. Que j’avais reprise et fait grandir avec la sueur de mon front. Ils ne voulaient pas seulement me tromper. Ils voulaient me dépouiller. Me ruiner. Me détruire.

À cet instant, la douleur a commencé à se transformer. Le chagrin s’est solidifié, s’est cristallisé en quelque chose de plus dur, de plus froid. La rage. Une rage pure, blanche, silencieuse.

J’ai regardé Marion, endormie si paisiblement après avoir planifié ma chute. L’envie de la secouer, de la hurler au visage, de lui demander “Pourquoi ?”, était presque irrésistible. Mais à quoi bon ? Les réponses étaient là, en lettres lumineuses sur cet écran maudit.

J’ai compris. J’ai tout compris. Ma vie, telle que je la connaissais, était terminée. Anéantie. Ce n’était plus une question de sauver mon couple. C’était une question de survie.

Je me suis levé, le téléphone toujours en main. J’ai marché jusqu’à la fenêtre. Dehors, Lyon dormait sous un ciel sans étoiles. La ville était calme. Mais en moi, c’était le début d’une guerre.

Ils me croyaient endormi. Ils me croyaient faible et neutralisé. Ils pensaient que j’étais “trop facile”. C’était leur plus grande erreur.

L’homme amoureux et confiant était mort ce soir. Sur les ruines de sa vie, un autre homme venait de naître. Un homme qui avait vu la vérité. Un homme qui avait froid. Et un homme qui n’allait plus jamais, jamais, dormir en paix.

Partie 2 : Le Réveil du Somnambule

La rage est une chose curieuse. Elle m’avait d’abord submergé comme un raz-de-marée de feu, une vague brûlante menaçant de tout incinérer sur son passage : le téléphone, le lit, notre vie entière. J’aurais pu la réveiller, hurler, la confronter, et tout aurait explosé en un chaos de cris, de larmes et de dénis. Mais une fois le choc initial passé, le feu s’est retiré, laissant derrière lui non pas des cendres, mais un noyau de glace. Une clarté froide et absolue, aussi tranchante que du verre brisé.

Je suis resté debout devant la fenêtre de notre chambre jusqu’à ce que les premières lueurs de l’aube peignent le ciel de Lyon d’un gris métallique et impitoyable. Je n’étais plus le mari trahi qui suffoquait de chagrin. J’étais devenu un stratège. Un chasseur. Ils m’avaient pris pour un pion endormi sur leur échiquier. Ils allaient découvrir que le pion venait de se réveiller. Et qu’il était prêt à renverser la table.

Ma première action fut dictée par cette nouvelle logique glaciale. J’ai pris son téléphone. Avec une précision chirurgicale, j’ai navigué dans les menus pour effacer toute trace de mon passage. J’ai vidé le cache des applications récemment ouvertes, je me suis assuré que rien n’indiquait qu’il avait été déverrouillé pendant la nuit. Puis, je l’ai replacé exactement où je l’avais trouvé, sur sa table de nuit, écran vers le bas. L’arme du crime, remise en place. Mon premier acte de duplicité. C’était étonnamment facile.

Ensuite, je suis retourné me glisser dans le lit. Le drap était encore froid à l’endroit où elle aurait dû être. Je me suis forcé à ralentir ma respiration, à imiter le rythme lourd et régulier d’un homme sous l’emprise d’un sédatif. J’ai fermé les yeux, mais derrière mes paupières, mon esprit tournait à plein régime.

Le plan. Ils avaient un plan. Me droguer, me faire signer des papiers, me voler ma société. C’était méthodique, cruel et… arrogant. Leur arrogance serait leur perte. Pour les contrer, je devais avoir un plan encore meilleur. Et pour cela, il me fallait des preuves. Des preuves irréfutables qui ne laisseraient aucune place au doute, aucune échappatoire.

Les captures d’écran de leur conversation étaient un début, mais elles provenaient de son téléphone. Devant un tribunal, elle pourrait prétendre que je les avais falsifiées. Non, il me fallait plus. Il me fallait l’analyse de cette tisane. Il me fallait la preuve de sa filature. Et surtout, il me fallait comprendre l’étendue exacte de leur complot financier.

Un bruit de clé dans la serrure de l’appartement m’a fait sursauter intérieurement. Mon corps, lui, n’a pas bougé d’un millimètre. Marion. Elle rentrait. J’ai entendu ses pas feutrés dans le couloir, le déclic de la porte de la chambre qui s’ouvrait doucement. J’ai senti son poids sur le matelas alors qu’elle s’asseyait pour se déshabiller en silence. Elle pensait que j’étais une masse inerte, un meuble. Le simple fait d’être si proche d’elle, de sentir son odeur, ce parfum que j’aimais tant et qui me donnait maintenant la nausée, était une torture.

Elle s’est glissée sous la couette. Son bras m’a effleuré et j’ai dû réprimer un frisson de dégoût. J’ai joué le rôle de ma vie. Je suis resté immobile, plongeant dans le faux sommeil le plus profond de mon existence.

Le matin, quand le réveil a sonné, ce fut le premier test. Je ne devais pas me lever d’un bond, alerte et plein de rage. Je devais émerger lentement, comme tous les matins depuis des mois. J’ai grogné, j’ai frappé le bouton “snooze” avec une main pâteuse. J’ai ouvert les yeux avec une lenteur calculée.

Elle était déjà assise, me regardant avec un sourire. Le même sourire que la veille. Le sourire du serpent.
« Bien dormi, mon cœur ? »
Sa voix était une caresse empoisonnée. J’ai soutenu son regard, m’assurant que mes yeux étaient encore un peu flous, un peu perdus.
« Comme une pierre », ai-je répondu, ma propre voix rauque. « J’ai rien entendu. »
La satisfaction a brillé une fraction de seconde dans ses yeux. Elle l’avait à peine cachée. Elle croyait que son plan fonctionnait à merveille.
« C’est la tisane, a-t-elle dit doucement. Elle te fait un bien fou. »
Elle s’est penchée pour m’embrasser. Ce fut l’épreuve la plus difficile. Sentir ses lèvres, les lèvres qui avaient embrassé un autre homme quelques heures plus tôt, sur les miennes. J’ai répondu à son baiser mollement, comme un homme à moitié endormi. Chaque fibre de mon être voulait la repousser et hurler. Mais je me suis contenu. La glace à l’intérieur de moi a tout gelé.

Le petit-déjeuner fut un supplice de subtextes. Je l’observais par-dessus ma tasse de café (le sien, pas le mien). Je décortiquais chaque geste, chaque intonation. Son naturel était presque parfait. Presque. Je pouvais maintenant voir les micro-fissures : la façon dont son regard fuyait quand je parlais du travail, la rapidité avec laquelle elle changeait de sujet, la manière dont elle tenait son téléphone près d’elle, comme une bouée de sauvetage.

« D’ailleurs, en parlant de travail », a-t-elle lancé d’un ton faussement désinvolte, « Thomas m’a appelée hier. »
Mon cœur a manqué un battement. Pas “son” Thomas. Mon associé. Thomas Valette. L’homme avec qui j’avais bâti cette entreprise. Mon ami. Mon témoin de mariage. J’ai levé les yeux vers elle. Était-ce possible ? Que le “Thomas” de la conversation… Non. Ce serait trop monstrueux.
« Ah oui ? Et qu’est-ce qu’il voulait, ce bon vieux Thomas ? » ai-je demandé, forçant ma voix à rester légère.
« Oh, juste des nouvelles. Et il disait que vous aviez des papiers importants à signer bientôt. Une sorte de restructuration pour optimiser les impôts, je crois. Il m’a dit de te le rappeler, au cas où tu oublierais. Il dit que tu as la tête ailleurs en ce moment. »
Et voilà. La pièce manquante du puzzle venait de s’emboîter avec un claquement sinistre. Le Thomas de la conversation WhatsApp et mon associé n’étaient qu’une seule et même personne. La trahison n’était pas double. Elle était totale. Mon meilleur ami et ma femme. Ensemble. Pour me détruire. La glace dans ma poitrine s’est fissurée, et pendant une seconde, j’ai cru que j’allais vomir sur la table.

Je me suis levé brusquement. « Oui, les impôts… Je suis en retard, il faut que j’y aille. »
Je ne pouvais pas rester une seconde de plus en face d’elle. J’ai filé sous la douche, et l’eau brûlante n’a pas suffi à laver la souillure que je ressentais.

Au lieu d’aller au chantier, j’ai conduit sans but, les mains crispées sur le volant. Mon monde s’était effondré. Mais le plan, lui, est devenu encore plus clair. Il n’était plus seulement question de les arrêter. Il fallait que je les anéantisse.

Ma première étape fut une pharmacie. J’ai acheté plusieurs petits flacons stériles, du genre de ceux utilisés pour les analyses d’urine. Je les ai cachés dans la boîte à gants.
La deuxième étape fut un appel. Je ne pouvais pas utiliser mon avocat habituel, trop proche de la société, trop connu de Thomas. Je me suis souvenu de Maître Belkacem, un vieil ami de mon père, un avocat à la retraite qui ne faisait plus que quelques consultations privées. Un homme réputé pour sa discrétion de tombeau et son esprit aussi affûté qu’un scalpel.
Je l’ai appelé d’une cabine téléphonique, comme dans un vieux film d’espionnage.
« Maître, c’est Antoine Rénier. Le fils de Jacques. »
Il y eut un silence, puis sa voix grave et rassurante. « Antoine. Quelle surprise. J’espère que tout va bien. »
« Pas exactement, Maître. J’aurais besoin de vos conseils. De toute urgence. Et en toute confidentialité. »
Nous avons convenu d’un rendez-vous pour le lendemain, dans un petit café discret du 6ème arrondissement.

Le soir venu, la comédie a repris. Marion était radieuse. Elle avait dû parler à Thomas, se réjouissant que l’appât ait été mordu. Le moment de la tisane est arrivé. Mon cœur battait la chamade. C’était le moment le plus risqué.
Elle m’a tendu la tasse. J’avais un des petits flacons dans la poche de mon peignoir.
« Merci, mon amour », ai-je dit.
Je me suis assis sur le lit, lui tournant légèrement le dos sous prétexte de poser mes lunettes. J’ai porté la tasse à mes lèvres, faisant semblant de boire une longue gorgée. En réalité, j’ai juste humecté mes lèvres, et dans le même mouvement, en baissant la tasse, j’ai fait basculer une petite quantité du liquide dans le flacon que j’ouvrais et refermais d’une seule main dans ma poche. L’opération a duré deux secondes, mais m’a paru une éternité. Une goutte a coulé sur ma main. Je l’ai essuyée discrètement sur mon peignoir.
J’ai reposé la tasse à moitié pleine sur la table. « Ouf, elle est chaude ce soir. Je la finirai plus tard. »
Puis, j’ai commencé la deuxième partie de mon numéro d’acteur. J’ai baillé. Je me suis frotté les yeux.
« Bizarre… je me sens déjà fatigué », ai-je marmonné.
Je me suis allongé, simulant une lourdeur croissante. J’ai laissé ma respiration devenir plus profonde. J’ai attendu. Après quelques minutes qui m’ont semblé des heures, elle s’est approchée. Elle a écouté ma respiration. Puis, satisfaite, elle a pris la tasse et est allée la vider dans la salle de bain. Elle ne pouvait pas risquer que je ne boive pas tout.
Un peu plus tard, j’ai entendu les bruits familiers : le sac à main qu’on prend, le parfum discret qu’elle remet, et le clic de la porte d’entrée qui se ferme doucement.

Le chasseur était libre.

Je me suis levé d’un bond. J’ai scellé le flacon, je l’ai étiqueté avec la date et l’ai caché au fond de ma caisse à outils. Puis, je me suis habillé en vitesse. Vêtements sombres, baskets silencieuses. Ce soir, je n’appelais pas d’avocat. Ce soir, je suivais la piste.

Je suis sorti et j’ai attendu dans ma voiture, garée un peu plus bas dans la rue. Quelques minutes plus tard, sa voiture est passée. J’ai attendu qu’elle tourne au coin, puis j’ai démarré, gardant une distance de sécurité. La filature a commencé.

Elle n’a pas traversé toute la ville. Elle s’est dirigée vers le quartier de Vaise, un quartier que je connaissais mal. Elle s’est engagée dans une petite rue résidentielle et s’est garée. Je me suis arrêté plus loin, tous feux éteints. Je l’ai vue descendre, regarder rapidement autour d’elle, et entrer dans un petit immeuble moderne, sans âme.
Je suis sorti de ma voiture et je me suis approché à pied. Je me suis posté de l’autre côté de la rue, dans l’ombre d’un porche. J’ai attendu.

Vingt minutes plus tard, une autre voiture est arrivée. Une berline noire que je connaissais trop bien. La voiture de Thomas. Mon associé. Mon ami. Il est descendu, a levé les yeux vers une des fenêtres qui venait de s’éclairer au deuxième étage, et un sourire triomphant s’est dessiné sur son visage. Il est entré dans l’immeuble.

La nausée est revenue, plus forte cette fois. Les voir tous les deux, au même endroit, confirmait la conspiration au-delà de tout doute raisonnable. J’ai sorti mon téléphone et j’ai pris plusieurs photos. La voiture de Marion. La voiture de Thomas. La façade de l’immeuble. C’était déjà quelque chose.

Je suis resté là, dans le froid, pendant plus d’une heure. Que faisaient-ils ? Rêvaient-ils à leur futur, construit sur les ruines de ma vie ? Faisaient-ils l’amour dans un lit acheté avec l’argent qu’ils comptaient me voler ? La rage, la vraie, la brûlante, menaçait de refaire surface. Je l’ai combattue, la forçant à retourner dans son sarcophage de glace.

Puis, la lumière de la fenêtre s’est éteinte.

Mon sang s’est glacé. Je savais ce que cela signifiait. Mais je devais rester. Je devais tenir jusqu’au bout.

Une heure plus tard, la porte de l’immeuble s’est rouverte. Thomas est sorti le premier. Il a regardé sa montre, a embrassé Marion rapidement sur le seuil, et est parti. Dix minutes après lui, elle est sortie à son tour. Elle a jeté un coup d’œil nerveux autour d’elle avant de regagner sa voiture.

J’ai attendu qu’elle soit loin pour retourner à la mienne, les mains tremblantes à nouveau. Mais cette fois, ce n’était plus de choc. C’était de fureur contenue.

Sur le chemin du retour, mon téléphone a vibré. Un message d’elle.
« J’espère que tu dors bien mon amour. Je pense à toi. Je t’aime. »

J’ai fixé l’écran, et pour la première fois de la nuit, j’ai souri. C’était un sourire sans joie, un rictus prédateur.

Parce que je venais de comprendre. Ils me sous-estimaient à un point que c’en était presque comique. Ils me voyaient comme un obstacle, un problème à éliminer. Mais ils ne voyaient pas le danger. Ils ne voyaient pas que le somnambule qu’ils avaient créé était maintenant pleinement réveillé. Et qu’il marchait vers eux, lentement, dans l’ombre, avec un plan bien plus sombre et bien plus dévastateur que tout ce qu’ils avaient pu imaginer. La partie d’échecs avait commencé. Et j’étais prêt à sacrifier toutes les pièces nécessaires pour prononcer le mot “échec et mat”.

Partie 3 : L’Étau se Ressert

La nuit blanche passée à jouer le mort-vivant m’avait laissé dans un état second. Chaque son, chaque couleur, chaque odeur était amplifié, filtré par le prisme de la trahison. Le simple bruit de Marion préparant le café dans la cuisine était devenu une agression, le parfum de son shampoing dans la salle de bain, une insulte. Mon foyer, mon sanctuaire, s’était transformé en territoire ennemi. Je n’étais plus chez moi. J’étais un agent infiltré dans ma propre vie.

Mon rendez-vous avec Maître Belkacem était fixé à onze heures, dans un vieux café de la Presqu’île, un de ces établissements lambrissés où le temps semble s’être arrêté. C’était son choix, un lieu public mais anonyme, où personne ne nous remarquerait. En attendant, je devais continuer à jouer la comédie au bureau.

Arriver au siège de la société fut une épreuve. Chaque “Bonjour, Antoine” de mes employés me paraissait chargé d’une pitié anticipée. La poignée de main de Thomas, lorsqu’il est venu me saluer dans mon bureau, a failli me brûler la peau.
« Alors, cette nuit ? Toujours dans le brouillard ? » a-t-il demandé avec une fausse sollicitude, un grand sourire fraternel sur le visage.
Le visage de mon meilleur ami. L’homme qui avait porté le cercueil de mon père avec moi. L’homme qui connaissait mes plus grandes peurs et mes plus grands rêves. Et qui, en ce moment même, calculait comment me détruire.
« Pire que jamais, » ai-je répondu en me frottant les tempes. « Je crois que je couve quelque chose. J’ai à peine la force de lire mes mails. »
« Repose-toi, mon vieux, » a-t-il dit en posant une main sur mon épaule. « De toute façon, je gère les urgences. Pense juste aux papiers dont Marion t’a parlé. On signe ça cette semaine et on est tranquilles pour un an. Moins de stress pour toi. »
Moins de stress pour moi. La phrase était si parfaitement retournée, si diabolique dans sa fausse bienveillance, que j’ai dû me cramponner à mon bureau pour ne pas éclater. Je me suis contenté d’hocher la tête, comme un simple d’esprit. « Oui, oui, les papiers. Ne t’inquiète pas. »

Son arrogance était ma meilleure alliée. Il me voyait déjà fini, un légume juste bon à apposer sa signature au bas d’un document. Il ne voyait pas l’homme qui, en cet instant précis, planifiait sa chute avec une précision glaciale.

À onze heures moins le quart, j’ai prétexté un rendez-vous extérieur et je me suis éclipsé. J’ai trouvé Maître Belkacem assis dans la pénombre du café, droit comme un i malgré ses soixante-dix ans passés. Ses yeux, vifs et perçants derrière des lunettes en écaille, semblaient déjà tout savoir.
Je me suis assis, et pendant près d’une heure, j’ai tout déballé. La voix d’abord tremblante, puis gagnant en fermeté à mesure que la rage supplantait la honte. La tisane, les nuits de sommeil de plomb, le téléphone, les messages, la double vie de Marion, la complicité de Thomas, le complot financier. J’ai omis de mentionner la filature de la veille, ne sachant pas si c’était légalement une bonne chose. Je lui ai juste dit que j’avais des raisons de croire qu’ils se retrouvaient dans un appartement à Vaise.

Il m’a écouté sans m’interrompre, ses longs doigts fins tapotant doucement le bord de sa tasse. Quand j’ai eu fini, un lourd silence s’est installé.
« Antoine, » a-t-il commencé d’une voix grave, « votre père était un homme bon, mais il disait toujours : “L’agneau le plus doux peut cacher le loup le plus affamé.” Vous êtes face à deux loups. Et ils ont très faim. »
Il a fait une pause, son regard fixé sur moi.
« L’aspect émotionnel est dévastateur, et je ne peux qu’imaginer votre douleur. Mais nous devons le mettre de côté. Pour l’instant. Nous sommes dans une bataille juridique et financière. Notre seule boussole doit être la preuve. La preuve, et rien que la preuve. »

Il a sorti un carnet et un stylo de sa vieille sacoche en cuir.
« Premièrement, la tisane. C’est notre pièce maîtresse. Vous avez bien fait de ne rien jeter. J’ai un contact dans un laboratoire d’analyses toxicologiques privé à Grenoble. Des gens fiables et discrets. Vous leur apporterez un échantillon aujourd’hui. Scellé. Vous demanderez une analyse complète et urgente des substances présentes. C’est la priorité absolue. Prouver l’administration d’une substance à votre insu est une infraction pénale grave. Cela change toute la dynamique. »
Je hochais la tête, buvant ses paroles. Pour la première fois depuis quarante-huit heures, je n’étais plus seul.
« Deuxièmement, l’adultère. Votre filature personnelle n’a aucune valeur juridique. Pire, elle pourrait se retourner contre vous. Nous allons faire les choses proprement. Je vais mandater un Huissier de Justice. Il est habilité à dresser un constat d’adultère. Si nous avons l’adresse, il peut monter une surveillance et, au moment opportun, avec une ordonnance du juge, pénétrer dans l’appartement. C’est une bombe atomique dans une procédure de divorce. Cela nous donnera un levier considérable. »
Il a noté un nom et un numéro. « Appelez cet huissier. Dites-lui que vous venez de ma part. Il s’appelle Morel. Il est efficace. Et il sait se faire invisible. »
« Troisièmement, et c’est le plus délicat, l’aspect financier. La tentative d’escroquerie. Vous dites qu’ils veulent vous faire signer des papiers. Nous devons savoir ce qu’il y a dedans. Mais vous ne pouvez pas refuser de les voir, cela éveillerait leurs soupçons. »
C’était le cœur du problème. Comment les démasquer sans m’exposer ?
« Voici ce que nous allons faire, » a continué Maître Belkacem, son regard brillant d’une lueur stratégique. « Vous allez continuer à jouer votre rôle. L’homme fatigué, diminué, confiant. Vous allez accepter de voir ces papiers. Vous allez les lire, ou faire semblant. Vous trouverez une excuse pour ne pas signer immédiatement. Vous direz que vous voulez les relire à tête reposée. Vous devez obtenir une copie de ces documents. C’est crucial. »
Son plan était audacieux. Terrifiant. Je devais retourner dans la fosse aux lions et faire semblant d’être un agneau.
« Et pendant ce temps, » a-t-il ajouté, « il faut un audit. Un audit secret de tous les comptes de l’entreprise, de tous les contrats passés par Thomas depuis six mois. Y a-t-il quelqu’un dans votre société en qui vous avez une confiance absolue ? Quelqu’un qui était déjà là du temps de votre père ? »
Un nom m’est immédiatement venu à l’esprit. Cécile Beaulieu. Notre directrice financière. Une femme d’une cinquantaine d’années, d’une rigueur sans faille et d’une loyauté féroce envers la mémoire de mon père.
« Cécile, » ai-je soufflé.
« Bien. Vous allez devoir prendre un risque, Antoine. Vous allez devoir lui parler. Sans tout lui révéler de l’aspect personnel si vous ne le souhaitez pas. Dites-lui que vous suspectez des malversations de la part de Thomas et que vous avez besoin de son aide pour une vérification discrète. Si elle est la femme que vous décrivez, elle vous aidera. »

Je suis sorti de ce café transformé. Le chaos dans mon esprit avait laissé place à un plan d’action en quatre points : l’analyse, l’huissier, les documents, l’audit. Maître Belkacem m’avait donné une feuille de route pour traverser l’enfer.

L’après-midi même, j’ai prétexté une visite de chantier lointaine et j’ai conduit jusqu’à Grenoble. J’ai déposé le petit flacon scellé au laboratoire, un bâtiment anonyme dans une zone industrielle. J’ai payé en liquide pour l’analyse la plus rapide. On m’a promis des résultats sous quarante-huit heures. Sur le chemin du retour, j’ai appelé l’huissier, Morel. Sa voix était exactement comme je l’imaginais : directe, sans fioritures. Il m’a posé des questions précises. L’adresse, les habitudes, les voitures. Il m’a donné un tarif et m’a dit : « Je commence la surveillance ce soir. Ne retournez sous aucun prétexte à proximité de cette adresse. Ne faites rien qui sorte de l’ordinaire. Pour eux, vous êtes à la maison, en train de vous endormir sagement. »

Le soir, la tension était à son comble. C’était la première nuit où je devais consciemment refuser la tisane. Quand Marion me l’a apportée, mon cœur martelait mes côtes. Je l’ai regardée, j’ai souri faiblement.
« Tu sais, chérie, je suis tellement épuisé ce soir, je crois que je n’en ai même pas besoin. Je vais m’écrouler tout seul. »
J’ai observé son visage. Un éclair d’inquiétude, presque imperceptible, a traversé ses yeux. Mon refus n’était pas dans le script.
« Tu es sûr ? a-t-elle insisté, un peu trop fort. Elle t’aide tellement à bien récupérer. »
« Certain. Je vais juste… dormir. »
Je me suis détourné et me suis allongé, lui tournant le dos, simulant un homme qui sombre déjà dans le sommeil. Je l’ai entendue rester immobile pendant un long moment, la tasse à la main. Je pouvais presque sentir les rouages de son cerveau tourner. Puis, je l’ai entendue soupirer et repartir vers la cuisine. Elle n’a pas insisté. Pour cette fois. Mais je savais que l’étau venait de se resserrer. Mon premier acte de rébellion ouverte, aussi minime soit-il, avait été noté.

Je n’ai pas dormi de la nuit. J’écoutais les bruits de la maison, le silence de son côté du lit. Elle n’est pas sortie. Mon refus l’avait rendue prudente.

Le lendemain matin, j’ai mis la troisième partie du plan en action. J’ai convoqué Cécile dans mon bureau, fermant la porte derrière elle. Elle a froncé les sourcils, intriguée par ce secret inhabituel.
« Cécile, je vais vous demander quelque chose d’extrêmement délicat, qui exige une discrétion absolue. Cela doit rester entre ces quatre murs. »
Je lui ai expliqué, sans mentionner Marion, que j’avais de sérieuses raisons de croire que Thomas profitait de sa position pour détourner des fonds ou préparer une manœuvre hostile contre la société. En parlant, je voyais son expression passer de l’étonnement à une gravité profonde. Elle n’a pas posé de question sur la source de mes soupçons.
« Du temps de ton père, » a-t-elle dit, sa voix basse et sérieuse, « la confiance n’excluait pas le contrôle. Que veux-tu que je fasse ? »
« Je veux un audit fantôme. Passe au crible toutes les transactions initiées par Thomas depuis un an. Les contrats avec les nouveaux fournisseurs, les notes de frais, les budgets alloués aux projets qu’il supervise. Cherche des anomalies, des sociétés écrans, des factures gonflées. Fais-le après les heures de bureau, depuis chez toi si nécessaire. Personne ne doit savoir. »
Elle a hoché la tête, ses yeux brillant d’une loyauté sans faille. « Laisse-moi quarante-huit heures. S’il y a un loup dans la bergerie, je le trouverai. »
J’avais un deuxième allié.

À peine Cécile était-elle sortie que mon téléphone portable a vibré. Un numéro masqué. J’ai répondu.
« Labo-A. » C’était le laboratoire.
« Oui ? »
« Analyse terminée pour l’échantillon Réf. 73B. Nous vous envoyons le rapport crypté par email. Mais pour faire simple… votre “tisane” contient une dose très élevée de Lorazépam, une benzodiazépine puissante. Largement au-dessus de toute posologie thérapeutique. C’est un sédatif utilisé pour l’anesthésie ou les troubles anxieux sévères. Pris sur le long terme à cette dose, surtout sans suivi médical, les effets peuvent être dévastateurs sur la mémoire, la cognition et la santé en général. C’est illégal et dangereux. Soyez prudent. »
L’appel s’est terminé. J’ai regardé le mur en face de moi. Alors ce n’était pas juste pour m’endormir. C’était un empoisonnement lent et progressif. Ils ne voulaient pas seulement me voler. Ils étaient en train de me détruire à petit feu, physiquement et mentalement. La haine que j’ai ressentie à ce moment-là était si pure, si totale, qu’elle en était presque apaisante. Il n’y avait plus de doute, plus de pitié, plus d’hésitation possible.

Juste après, une autre vibration. Un SMS d’un numéro que je ne connaissais pas.
« Sujets arrivés au nid. 19h12. Surveillance en cours. M. »
Morel. L’huissier. Ils étaient ensemble. En ce moment même.

Puis, le coup de grâce. La porte de mon bureau s’est ouverte. Thomas. Il tenait une chemise cartonnée bleue.
« Antoine ! J’ai les fameux papiers. J’ai profité de la pause déjeuner pour passer chez le notaire. C’est tout prêt. On regarde ça ensemble ? »
Il s’est assis en face de moi, son sourire aussi large que la lune. Il a posé la chemise sur mon bureau, entre nous deux. C’était là. Le piège. L’arme de ma destruction financière, posée à quelques centimètres de moi.
Mon sang battait dans mes tempes. Dehors, la nuit tombait sur Lyon. Dans un appartement de Vaise, un huissier filmait ma femme dans les bras de mon meilleur ami. Dans un laboratoire de Grenoble, un rapport prouvant mon empoisonnement était en train d’être envoyé. Et dans mon bureau, le loup me présentait le contrat qui ferait de moi un agneau égorgé.
J’ai pris une grande inspiration, forçant un sourire fatigué.
« Parfait, Thomas. Enfin. Montre-moi ça. »
J’ai tendu la main vers la chemise bleue, mon esprit une ruche de plans et de contre-plans. Le rideau était sur le point de se lever sur le dernier acte. Et je savais que le rôle de la victime n’était plus pour moi.

Partie 4 : La Maison de Verre

La chemise bleue reposait sur le bois sombre de mon bureau comme une bombe à retardement. Thomas me souriait, un sourire carnassier qu’il prenait pour de la camaraderie. Il était le loup déguisé en berger, venu s’assurer que l’agneau était prêt pour l’abattoir. Mon sang ne bouillait plus. Il était devenu cryogénique. Le rapport du laboratoire et le SMS de l’huissier avaient transformé ma rage en un instrument d’une précision effrayante.

J’ai attrapé la chemise, mes doigts effleurant le carton. Le contact était froid, impersonnel. J’ai fait glisser la liasse de papiers, une vingtaine de pages denses, remplies d’un jargon juridique conçu pour endormir la méfiance.
« Alors, voyons ça, » ai-je dit, ma voix délibérément pâteuse, celle d’un homme qui lutte contre une fatigue chronique.

Je me suis forcé à lire. Les mots dansaient devant mes yeux, mais mon esprit les photographiait, les analysait, les disséquait. C’était encore pire que ce que j’avais imaginé. Pas une simple procuration. Un pacte d’associés entièrement remanié. Une modification des statuts de la société. Des clauses de cession de parts en cas “d’incapacité de gestion”, une notion si vague et si subjective qu’elle pouvait être déclenchée sur un simple certificat médical de complaisance. Des clauses de rachat de mes parts à une valeur dérisoire, basée sur une formule de calcul absurde qui ignorait la valeur réelle des actifs. Et, le clou du spectacle, une clause nommant Thomas administrateur unique avec pleins pouvoirs en cas de défaillance de ma part.

C’était ma condamnation à mort professionnelle. Un document qui me rayait de ma propre histoire, me transformant en un simple rentier fantôme à leur merci, le temps qu’ils siphonnent tout ce qui avait de la valeur. Tout cela, dissimulé sous des titres rassurants comme “Optimisation Fiscale” et “Pacte de Stabilité”.

Je l’ai regardé, lui, mon ami, mon Judas. Il attendait, patient. Il me voyait tourner les pages, le regard vide. Il voyait l’homme diminué qu’ils avaient méthodiquement fabriqué pendant des mois.

Mon monologue intérieur était un cri silencieux. Regarde-le. Regarde sa confiance. Il est si sûr de lui. Il te croit si faible, si brisé. Il ne voit pas que chaque page que tu tournes est un barreau de plus à sa propre cage.

J’ai passé une bonne dizaine de minutes à faire semblant. Je me suis frotté les yeux. J’ai poussé un long soupir.
« Thomas… honnêtement… je n’y comprends rien, » ai-je marmonné. C’était la vérité, mais pas celle qu’il croyait. Je ne comprenais pas comment un être humain pouvait en arriver là.
« C’est normal, Antoine, c’est technique, » a-t-il répondu, sa voix mielleuse. « Fais-moi confiance. C’est pour le bien de la boîte. Signe là, et là, et on n’en parle plus. »
Il a tendu un stylo. Le moment de vérité.

J’ai repoussé doucement le stylo et les documents.
« Non. Pas comme ça. »
Son sourire s’est légèrement figé. « Comment ça, “pas comme ça” ? »
« Je suis trop fatigué, Thomas. Mon cerveau est en bouillie. Je ne signerai rien ce soir. Je… je vais prendre les papiers à la maison. Je les lirai demain, à tête reposée. Quand je serai plus frais. »

C’était l’excuse que Maître Belkacem m’avait soufflée. L’excuse parfaite de l’homme affaibli qui veut juste un peu de temps. J’ai vu une lueur de contrariété dans ses yeux, mais il l’a masquée aussitôt. Il ne pouvait pas me forcer, pas sans éveiller les soupçons qu’il cherchait tant à endormir.
« Comme tu veux, mon vieux, » a-t-il dit en se levant. « Mais ne traîne pas trop. Le notaire attend les documents pour la fin de la semaine. »
« Promis. Demain, j’y regarde. »

J’ai glissé la liasse de papier dans ma sacoche. L’arme du crime était maintenant en ma possession. La preuve matérielle de leur tentative d’escroquerie.
Alors qu’il partait, j’ai reçu un e-mail sur mon ordinateur. L’expéditeur : Cécile Beaulieu. L’objet : “Confidentiel”. Je l’ai ouvert. C’était un rapport d’audit préliminaire. Et ce que j’y ai lu a achevé de glacer mon sang.

Depuis six mois, des factures importantes étaient payées à un nouveau fournisseur de “services de conseil stratégique”, une société nommée “Innov-Consulting”. Une société que je n’avais jamais autorisée, dont je n’avais jamais entendu parler. Cécile avait fait des recherches. L’entreprise avait été créée il y a sept mois. Son gérant et unique actionnaire était un homme du nom de… Marc Lefèvre. Un nom qui ne me disait rien. Mais Cécile, dans sa diligence de limier, avait poussé plus loin. Elle avait trouvé l’adresse de domiciliation de la société. Ce n’était pas un bureau. C’était une simple boîte postale. Et l’adresse personnelle de ce “Marc Lefèvre” était une adresse à Vaise. La même rue que l’appartement où Marion et Thomas se retrouvaient. Un rapide coup d’œil sur les réseaux sociaux sous ce nom a révélé un profil presque vide, sauf une photo. Une photo où il posait avec… la sœur de Marion. C’était son beau-frère. Un homme de paille. Les paiements versés à cette société écran s’élevaient à près de deux cent mille euros en six mois. L’argent de ma société, de la société de mon père, servait à financer leur double vie et probablement leur futur.

Le puzzle était complet. Chaque pièce était à sa place, dessinant l’image monstrueuse de leur trahison.
Je suis resté assis dans le silence de mon bureau pendant une heure, la nuit tombant complètement. Je n’étais plus un homme en colère. J’étais devenu une force de la nature, une justice immanente. Il était temps de mettre en scène le dernier acte.

J’ai appelé Marion. Ma voix était faible, brisée. Le rôle de ma vie.
« Marion ? C’est moi. »
« Antoine ? Ça ne va pas ? Tu as une drôle de voix. »
« Non… ça ne va pas. Thomas est passé… il m’a donné des papiers à signer. Je… je ne comprends rien, Marion. Ça parle de vendre des parts, de changer les statuts… J’ai l’impression qu’on essaie de me voler ma propre boîte. Je panique. J’ai besoin de toi. S’il te plaît, rentre à la maison. »
J’ai joué sur sa corde sensible : ma faiblesse, ma dépendance supposée envers elle. J’ai entendu un silence, puis sa voix, faussement rassurante.
« Ne panique pas, chéri. Tu dois mal interpréter. J’arrive tout de suite. On va regarder ça ensemble. Ne bouge pas. »
Le premier poisson avait mordu à l’hameçon.

Immédiatement après, j’ai appelé Thomas. J’ai gardé la même voix angoissée.
« Thomas ? Antoine. Je suis à la maison. J’ai essayé de lire tes papiers… c’est pire encore. Je ne comprends pas la moitié des clauses. Je ne signerai jamais ça sans comprendre. Marion est là, elle essaie de me calmer. S’il te plaît, est-ce que tu peux passer ? Juste une demi-heure. Pour nous expliquer, à tous les deux. Ce sera plus simple. »
J’ai senti son exaspération à travers le téléphone. Mais aussi son arrogance. Il se voyait déjà venir calmer “la crise” du couple, expliquer les choses simplement au mari idiot et à sa femme complice, et repartir avec sa signature.
« J’arrive, Antoine. Calme-toi. Ce n’est rien, je te dis. J’arrive. »
Le deuxième poisson fonçait droit dans le filet.

J’ai raccroché et j’ai envoyé trois SMS.
Le premier à Maître Belkacem : « Ils arrivent tous les deux à l’appartement. Soyez prêt. »
Le deuxième à Morel, l’huissier : « Mission accomplie. Envoyez-moi le plat principal. »
Le troisième à Cécile : « Merci. Le loup est identifié. La chasse commence ce soir. »

Puis, j’ai préparé la scène. J’ai allumé quelques lampes dans le salon, créant une atmosphère douce, presque intime. J’ai posé la chemise bleue, bien en évidence, sur la table basse. À côté, j’ai posé deux verres et une bouteille d’eau. J’ai enlevé ma veste, je me suis mis en chemise, comme un homme qui s’est détendu chez lui. J’ai attendu, assis dans le fauteuil que mon père aimait tant. Le calme qui m’habitait était terrifiant. C’était le calme du centre du cyclone.

Marion est arrivée la première. Elle s’est précipitée vers moi, le visage empreint d’une fausse inquiétude.
« Mon Dieu, Antoine, tu m’as fait peur ! Qu’est-ce qui se passe ? »
« Assieds-toi. Thomas arrive. Il va nous expliquer. »
Elle s’est assise sur le canapé, jetant un regard aux papiers. Elle jouait son rôle à la perfection.

Thomas est arrivé dix minutes plus tard. Il est entré avec l’aisance d’un homme qui est chez lui. Il a salué Marion d’un signe de tête complice et s’est tourné vers moi avec un air de condescendance paternelle.
« Bon. C’est quoi ce drame, Antoine ? Expliquez-moi où ça coince. »
Il s’est assis en face de moi, de l’autre côté de la table basse. Ils étaient tous les deux là. Dans mon appartement. Au centre de la toile que j’avais tissée.

J’ai pris une profonde inspiration. Le spectacle pouvait commencer.
« Ça coince sur tout, Thomas, » ai-je commencé, ma voix toujours calme et basse. « Je croyais que c’était pour des impôts, et je me retrouve avec un document qui me retire tout pouvoir dans ma propre entreprise. Expliquez-moi. Lentement. Comme si j’étais un enfant. Par exemple, cette clause, page 12. Celle qui parle d’incapacité de gestion. »

Thomas a soupiré, comme un professeur lassé par un élève lent.
« Antoine, c’est une clause standard… une protection pour la société si l’un de nous a un problème de santé… »
« Un problème de santé ? » ai-je répété doucement. « Comme une fatigue chronique ? Des pertes de mémoire ? Le genre de choses qui peuvent arriver quand on prend certains médicaments sans le savoir ? »

J’ai vu le regard de Marion vaciller. Elle a cessé de respirer pendant une seconde. Thomas a froncé les sourcils.
« Je ne vois pas le rapport. »
« Moi, je commence à le voir, » ai-je dit en me penchant légèrement en avant. « Parlons d’autre chose. Parlons de ma santé, justement. Vous vous inquiétez tous les deux beaucoup pour mon sommeil. Surtout toi, Marion. Avec ta fameuse tisane. »
Le mot était lâché. “Tisane”. Il a résonné dans le silence du salon. Le visage de Marion est devenu livide.
« Je… je ne faisais que prendre soin de toi… » a-t-elle balbutié.
« Prendre soin de moi ? » J’ai sorti mon téléphone. J’ai ouvert un e-mail et je l’ai posé sur la table, l’écran tourné vers eux. C’était le rapport du laboratoire, avec le nom de la substance en gras. « Lorazépam. Ça vous dit quelque chose ? Une benzodiazépine. Un sédatif puissant. Apparemment, il y en avait assez dans ma tisane pour endormir un cheval. C’est ça, “prendre soin de moi” ? C’est un empoisonnement, Marion. Un empoisonnement lent et continu. »

Marion a porté une main à sa bouche, ses yeux remplis de panique. Elle a regardé Thomas, cherchant de l’aide. Thomas, lui, était passé de la condescendance à une hostilité glaciale.
« C’est ridicule. C’est une histoire de bonne femme. Tu es paranoïaque, Antoine. »
« Paranoïaque ? » J’ai ri. Un rire sec, sans joie. « Peut-être. Mais un paranoïaque qui se pose des questions. Par exemple, pendant que je “dormais comme une pierre”, grâce à vos bons soins, où étais-tu, Marion ? Et que faisais-tu, Thomas ? »

Je n’ai pas attendu leur réponse. J’ai pris mon téléphone à nouveau. J’ai ouvert un autre fichier.
« Heureusement, certaines personnes travaillent la nuit. Des professionnels. Des huissiers de justice, par exemple. »
J’ai posé le téléphone sur la table. Sur l’écran, une photo. Une photo prise par Morel. Nette, précise. Marion et Thomas s’embrassant sur le pas de la porte de l’appartement de Vaise. La date et l’heure étaient incrustées en bas de l’image.
« Le constat d’adultère est assez détaillé, » ai-je continué d’une voix monocorde. « Il y a des photos, des heures d’arrivée, des heures de départ. Des lumières qui s’éteignent. C’est très… explicite. »

Le monde de Marion s’est effondré. Elle a fondu en larmes, des sanglots bruyants, pathétiques. « Antoine… je te jure… il m’a forcée… il m’a manipulée… »
Thomas s’est levé d’un bond, le visage déformé par la fureur. « Tu n’as pas le droit de faire ça ! C’est une violation de notre vie privée ! »
« “Notre” vie privée ? » ai-je articulé, en me levant à mon tour pour lui faire face. « Vous parlez de la vie privée que vous aviez pendant que vous droguiez mon thé ? La vie privée que vous financiez avec l’argent de ma société ? »

C’était le moment du coup de grâce.
« Parce que j’ai aussi des nouvelles de ce côté-là. Parlons un peu de “Innov-Consulting”. Une jolie petite société écran, n’est-ce pas, Thomas ? Gérée par le beau-frère de Marion. Près de deux cent mille euros de factures en six mois. Pour des “conseils” que personne n’a jamais vus. Je me demande bien où est passé cet argent. Peut-être dans l’acompte pour cet appartement à Vaise ? Ou dans des cadeaux pour ma femme ? »

Thomas est devenu blanc comme un linge. Il a ouvert la bouche, mais aucun son n’en est sorti. Il était fini. Chaque porte de sortie était verrouillée. L’escroquerie, le détournement de fonds, l’empoisonnement, l’adultère. Il était piégé sous une avalanche de preuves.

À cet instant précis, on a sonné à la porte.
Ni Marion ni Thomas n’ont réagi. Ils étaient en état de choc. Je suis allé ouvrir.
Sur le palier se tenait Maître Belkacem, son éternelle sacoche en cuir à la main. Et derrière lui, deux silhouettes massives en costume sombre. Deux policiers en civil.
Maître Belkacem est entré, son regard balayant la scène avec une satisfaction austère.
« Marion Rénier ? Thomas Valette ? » a-t-il demandé d’une voix qui ne laissait place à aucune contestation. « Je crois qu’il est temps d’aller discuter de tout cela dans un cadre plus… officiel. »

Le regard que Thomas m’a lancé était un mélange de haine pure et d’incrédulité totale. Le regard d’un prédateur qui réalise trop tard que sa proie était en fait le chasseur. Marion, elle, ne regardait plus rien, noyée dans les ruines de sa vie.
Ils ont été escortés dehors, en silence.

Je suis resté seul dans le salon. Le silence est retombé, lourd, assourdissant. La chemise bleue était toujours sur la table, un monument absurde à leur cupidité. J’ai regardé autour de moi. Cet appartement que j’avais construit avec amour. Ce salon rempli de souvenirs qui étaient maintenant tous des mensonges.
J’avais gagné. J’avais sauvé mon entreprise. J’avais obtenu justice. Mais la victoire avait un goût de cendre. Pour les démasquer, j’avais dû devenir aussi froid, aussi calculateur qu’eux. J’avais protégé mon avenir en détruisant tout mon passé.
Je me suis assis dans le fauteuil, dans le silence de ma maison de verre brisée. Je n’étais ni heureux, ni triste. J’étais vide. Pour la première fois depuis des mois, j’étais seul, je n’étais plus drogué, et il n’y avait plus personne à surveiller. J’étais libre. Mais cette liberté ressemblait étrangement à la solitude la plus profonde qui soit. Le somnambule était réveillé, mais le rêve, lui, était mort pour toujours.