Capítulo 2: Secretos de Familia y Mentiras de Gimnasio

Si creías que Do Da-hae trabajaba sola, estás muy equivocado. Nadie monta una estafa de 50 mil millones de wones (que son un chingo de pesos) sin un equipo de respaldo. Y el equipo de Da-hae no era cualquier cosa; era una familia disfuncional, pero altamente eficiente para el crimen.

Corte a: “El Palacio del Sudor”, un sauna de barrio, de esos que huelen a huevo cocido, a humedad y a secretos baratos. Este era su cuartel general.

Aquí conocemos a la verdadera jefa: Baek Il-hong. No es la madre biológica de Da-hae, es su “madre” en el crimen. Una señora con cara de que te va a cobrar hasta el aire que respiras. Estaba sentada en el piso caliente, pelando un huevo duro con una uña larga y pintada de rojo sangre, mientras revisaba las notas que Da-hae le había traído.

—A ver, a ver… —dijo la Il-hong, masticando con la boca abierta—. Entonces la vieja ya cayó. El hijo es un bulto. ¿Y qué pedo con la hermana?
—La hermana es el eslabón débil, jefa —contestó Da-hae, sorbiendo un jugo de arroz dulce con popote—. Bok Dong-hee. Antes era modelo de pasarela, flaquita como un fideo. Ahora… bueno, ahora ocupa dos asientos en el cine.
—¿Y el poder? —preguntó la vieja, interesada.
—Volar. Dicen que podía volar. Pero ahora la gravedad no la perdona. Está deprimida, traga por ansiedad y su novio es un cirujano plástico que se nota a leguas que la quiere por la lana.
—Perfecto —sonrió Il-hong, mostrando unos dientes manchados—. La gente gorda e insegura es la más fácil de manipular. Grace, te toca.

De las sombras del sauna salió Grace. La “hermana” de Da-hae. Una morra superficial, adicta al gimnasio y a las redes sociales, pero con una lengua más venenosa que una cobra.
—Ya sé qué hacer, ma. Me voy a meter a ese gimnasio fifí. Voy a ser su “mejor amiga”. La voy a hacer sentir una mierda para luego “ayudarla”. Pan comido.

Así operaba esta “familia”. Eran parásitos. Iban de víctima en víctima, chupándoles la sangre, el dinero y la voluntad. Y los Bok eran la ballena blanca, el premio gordo que los iba a retirar a todos en una playa de Cancún. Da-hae miró a su “familia” y sintió esa punzada en el estómago otra vez. Odiaba esto. Odiaba mentir. Pero debía tanto dinero a esa vieja bruja de Il-hong que no tenía salida. Era estafar o morir.

Mientras tanto, en la Mansión Bok, el drama estaba a todo lo que da en el gimnasio privado.

Bok Dong-hee estaba sufriendo. Imagínate tener el don de volar, de sentir el viento en la cara, de ser libre… y perderlo porque no puedes dejar de comer pan dulce. Cada paso en la caminadora era un recordatorio de su fracaso. El sudor le corría por la espalda, empapando su ropa deportiva de marca que le quedaba apretada.

Se miró en el espejo. No veía a la mujer obesa que era ahora; veía el fantasma de la supermodelo que fue. “Solo un kilo más”, se decía. “Si bajo un kilo, tal vez pueda flotar un poquito”.

Intentó dar un saltito. Cerró los ojos, concentrándose, invocando esa sensación ligera en el estómago que solía tener antes de despegar. Pero sus pies, pesados como el plomo, apenas se despegaron del suelo antes de volver a caer con un pum sordo que hizo vibrar las pesas.

—¡Auch! Cuidado con las rodillas, nena —dijo una voz chillona.

Era Grace. Ya se había infiltrado. Estaba ahí, haciéndose pasar por entrenadora nueva, con un cuerpo escultural y una actitud de “chica buena onda” que apestaba a falsedad.
—Soy Grace —dijo, extendiendo una mano—. Te he visto dándole duro. Eres una guerrera, eh. Pero oye, entre nosotras… ¿ese outfit no te aprieta mucho? Digo, por la circulación.

Dong-hee se sintió chiquita. Se cubrió la panza con los brazos.
—Estoy bien —murmuró.
—Claro, claro. Oye, escuché que tu novio es el Dr. Jo, el cirujano. ¡Qué suertuda! Es guapísimo. Aunque… —Grace hizo una pausa dramática, mirando el cuerpo de Dong-hee con lástima fingida—… debe ser difícil, ¿no? Estar con alguien tan perfecto cuando uno… bueno, ya sabes. Está en “proceso”.

La inseguridad de Dong-hee se disparó al techo. Grace había dado en el clavo. Dong-hee vivía aterrorizada de que su novio la dejara por una de sus pacientes flacas operadas.
—Él me ama por quien soy —defendió Dong-hee, pero su voz tembló.
—Obvio, amiga. Obvio. Pero los hombres son visuales. Si quieres, yo te ayudo. Tengo unos “tés” buenísimos para quemar grasa.

La trampa estaba puesta. Dong-hee, desesperada por validación y por volver a volar, asintió. Acababa de dejar entrar al enemigo a su trinchera.

Pero el verdadero misterio de la casa no estaba en el gimnasio ni en el cuarto de masajes. Estaba en la habitación de la niña.

Bok Yi-na. La hija de Gwi-joo. Una adolescente que vivía como un fantasma en su propia casa. Siempre llevaba unos lentes de fondo de botella, el pelo en la cara y unos audífonos grandotes canceladores de ruido. En la escuela, era la rara. La invisible.

Ese día, era su cumpleaños. Pero a nadie parecía importarle mucho, excepto a su abuelo, el señor Bok, que era el único medio normal en esa casa de locos.
—Yi-na, mi vida, baja —le rogó el abuelo a través de la puerta—. Tu abuela organizó una cena. Va a venir la señorita Da-hae.

Yi-na rodó los ojos detrás de sus gafas. “Genial”, pensó. “Otro show de la abuela”.
Se quitó los audífonos un segundo. El silencio de su cuarto era su refugio. Porque el mundo de afuera era demasiado ruidoso. Y no me refiero al ruido de los coches o la música. Me refiero al ruido de las mentes.

Sí, señores. Ese era el secreto de la huerquilla. Yi-na no era adicta al celular. Yi-na podía leer la mente. Pero tenía un candado: solo funcionaba si miraba a la gente directamente a los ojos. Por eso usaba gafas. Por eso miraba al suelo. Por eso se escondía detrás de la pantalla de su teléfono. Porque mirar a los ojos a los adultos era asomarse a un abismo de mentiras, hipocresía y dolor. Y ella, con apenas 13 años, ya estaba harta de la mierda humana.

Bajó las escaleras arrastrando los pies. La mesa estaba puesta como para una boda real. Candelabros, cubiertos de plata, comida francesa que nadie sabía pronunciar. Y ahí estaba ella. La intrusa. Do Da-hae. Sentada a la derecha del padre, como si ya fuera la señora de la casa.

El ambiente estaba más tenso que calzón de gordo. Gwi-joo estaba en una esquina, sobrio a la fuerza, mirando a Da-hae con ojos de pistola. La abuela Man-heum sonreía como el Guasón, encantada con su “proyecto”. Dong-hee masticaba una hoja de lechuga con odio, mirando de reojo los pasteles que no podía comer.

—¡Feliz cumpleaños, mi niña hermosa! —gritó la abuela, rompiendo el hielo con un martillazo—. Mira, invitamos a la salvadora de tu papá. Da-hae, ella es Yi-na.

Da-hae se levantó y puso su mejor cara de “madrastra buena onda”.
—Hola, Yi-na. Escuché mucho de ti. Te traje un regalito.

Le extendió una caja envuelta primorosamente. Yi-na ni se inmutó. No la miró a la cara. Tomó la caja con dos dedos, como si tuviera caca, y la dejó en la mesa sin abrirla.
—Gracias —dijo seca.

Gwi-joo soltó una risita burlona.
—Vaya, qué éxito. Parece que a mi hija le caes tan bien como a mí.

La abuela le dio un pellizco a Gwi-joo por debajo de la mesa.
—¡Compórtate! —siseó—. Da-hae, no le hagas caso. Está en sus días. Oye, querida, cuéntanos más de ti. ¿Te gustan los niños? Porque en esta casa hacen falta nietos… digo, más alegría.

Da-hae, experta en improvisar, soltó el rollo.
—Me encantan, señora. Yo siempre soñé con una familia grande. Como perdí a la mía en aquel incendio… valoro mucho la unión.

Al mencionar “incendio”, Gwi-joo levantó la cabeza. Sus ojos se oscurecieron. El fuego era su trauma. El fuego le quitó a su esposa.
—¿Incendio? —preguntó Gwi-joo, con la voz rasposa.
—Sí —dijo Da-hae, mirándolo fijamente, usando la mentira que habían planeado—. Hace 13 años. En la escuela secundaria. Quedé atrapada. Casi muero… pero alguien me salvó.

Gwi-joo se quedó helado. 13 años. La misma fecha. El mismo lugar donde murió el compañero de bomberos que lo cubrió ese día. ¿Podría ser?
La abuela Man-heum casi aplaude. ¡Era el destino! ¡Todo conectaba!

Pero Yi-na, desde su esquina, levantó la vista del plato. Por un microsegundo, sus ojos se cruzaron con los de Da-hae. Y lo que vio en la mente de la estafadora no fue un recuerdo de fuego y dolor. Vio un cálculo frío. Vio números. Vio a Da-hae pensando: “Trágatelo, imbécil. Créetelo y dame las llaves de la caja fuerte”.

Yi-na bajó la mirada rápidamente, sintiendo náuseas. “Esta vieja es una víbora”, pensó. Pero no dijo nada. Aún no.

La cena terminó siendo un desastre, como era de esperarse. Gwi-joo se levantó a media comida, agarró una botella de vino y se largó al jardín bajo la lluvia, ignorando los gritos de su madre. La abuela, del coraje, sintió un mareo.

—¡Mi medicina! —jadeó Man-heum—. ¡Da-hae, prepárame el té, rápido!

Da-hae corrió a la cocina. La situación se le estaba saliendo de control. Necesitaba drogar a la vieja para calmar las aguas y poder husmear en la casa. Puso la tetera al fuego.

Mientras esperaba que el agua hirviera, Da-hae se distrajo mandando un mensaje de texto a su “madre” Il-hong: “El tipo está sospechando. Necesito plan B”.
De repente, un olor a quemado la sacó de sus pensamientos.
La estufa.
Algo había pasado. Una toalla de cocina había caído cerca de la hornilla y estaba prendiendo fuego.

El fuego.

El verdadero terror de Da-hae no era la policía, ni la cárcel. Era el fuego. Eso sí era real en su historia. De niña había estado en un incendio de verdad. El trauma estaba ahí, latente.
Al ver las llamas crecer, Da-hae se paralizó. Su mente se puso en blanco. Sus manos empezaron a temblar incontrolablemente. No podía moverse. El fuego se reflejaba en sus pupilas dilatadas. Sentía el calor en la cara, el humo en la garganta.
“¡Muévete, pendeja!”, se gritaba a sí misma, pero sus pies estaban clavados al piso.

Justo cuando las llamas empezaban a lamer los gabinetes de madera fina, una mano pequeña apareció en su campo de visión.
Era Yi-na.
La niña entró a la cocina con una calma escalofriante. Agarró el extintor que estaba colgado (y que Da-hae ni había visto por el pánico), le quitó el seguro y roció la espuma blanca sobre la estufa.
Pfffffffft.
El fuego murió en segundos.

Humo y polvo blanco llenaron la cocina. Da-hae estaba en el suelo, temblando, hiperventilando. Yi-na dejó el extintor en la mesa y se limpió las gafas con la camisa.
—Gracias… —jadeó Da-hae, con la voz rota—. Me salvaste… tengo… tengo un trauma…

Yi-na se puso las gafas y la miró. Esta vez, la miró largo y tendido.
—No eres quien dices ser —dijo la niña. Su voz era plana, sin emoción, pero cargada de verdad.

Da-hae sintió que se le helaba la sangre. Se levantó tambaleándose.
—¿De qué hablas, linda? Soy la enfermera de tu abuela…
—Eres una mentirosa —la cortó Yi-na—. Vi cómo le ponías polvo a la bebida de mi abuela. Y sé que no te importa mi papá. Solo quieres el dinero.

Da-hae se quedó muda. ¿Cómo sabía eso? Lo del polvo lo hizo a espaldas de todos.
—Escucha, niña… —empezó Da-hae, cambiando su tono a uno más amenazante—. Tienes mucha imaginación. Si dices algo, nadie te va a creer. Tu papá es un borracho y tu abuela está loca. Yo soy la única que los mantiene cuerdos.

Yi-na no retrocedió. Se acercó un paso más a la estafadora.
—No me importa lo que hagas con ellos. Esta familia ya está rota. Róbales si quieres. Pero no te metas conmigo. Y no toques mis cosas.

Da-hae parpadeó, confundida. ¿La niña le estaba dando permiso para robar?
—¿Por qué no me delatas? —preguntó Da-hae, genuinamente intrigada.
Yi-na se encogió de hombros y sacó su celular.
—Porque quiero ver qué pasa. Es la primera vez en años que algo “interesante” sucede en esta casa muerta. Además… quiero ver sufrir a mi abuela un rato. Se lo merece por controlar nuestras vidas.

Dicho esto, Yi-na agarró una manzana del frutero y se fue, dejando a Da-hae sola en la cocina llena de humo, con la boca abierta.
“Esta mocosa es el diablo”, pensó Da-hae. Y por primera vez, sintió que tal vez, solo tal vez, se había metido en la boca del lobo equivocada.

Mientras tanto, en el jardín, bajo la lluvia torrencial, Gwi-joo estaba teniendo su propia crisis existencial.
Estaba empapado hasta los huesos, con la botella de vino a medio terminar. La lluvia golpeaba su cara, mezclándose con sus lágrimas.
“Ella miente”, se decía. “Esa mujer miente. Ella no estaba en el incendio. Yo hubiera sabido. Yo estuve ahí… bueno, mi yo del futuro estuvo ahí”.

Gwi-joo cerró los ojos, intentando recordar. Intentando forzar su poder.
Pensó en Da-hae. En el momento en el centro comercial, cuando hubo una falsa alarma de incendio y él la agarró de la mano. No fue un momento feliz, fue un momento de pánico. Pero… había sentido algo. Una chispa. Un color.

—¡Maldita sea! —gritó al cielo—. ¡Funciona, carajo!

Se concentró en ese recuerdo específico: Da-hae asustada en el centro comercial, él tomándole la mano.
Y de repente… el mundo gris desapareció.
El sonido de la lluvia se detuvo.
Abrió los ojos.
Estaba seco. Estaba en el centro comercial. Las luces eran brillantes, la gente caminaba a su alrededor en colores vividos. No era gris. ¡Era a color!

Ahí estaba ella. Da-hae, parada frente a una vitrina de zapatos, minutos antes de la alarma.
Gwi-joo estiró la mano. Su corazón latía a mil por hora. Normalmente, en sus viajes al pasado, él era un fantasma. No podía tocar nada. Sus manos atravesaban a las personas como si fueran humo.
Con miedo, acercó sus dedos al hombro de Da-hae.
“Por favor”, suplicó en su mente. “Déjame sentir algo. Déjame saber que no estoy muerto”.

Sus dedos rozaron la tela de la chaqueta de Da-hae.
Y sintió la textura.
Sintió el calor de su cuerpo.
¡La tocó!

Da-hae se giró, sorprendida, pero no vio a nadie porque Gwi-joo, en su shock, perdió la concentración y fue jalado de vuelta al presente, al jardín lluvioso y gris.

Gwi-joo cayó de rodillas en el lodo, jadeando, pero con una sonrisa lunática en la cara.
—La toqué… —susurró—. Puedo tocarla. Ella es diferente.

Su madre tenía razón. Esa estafadora, esa mentirosa, esa mujer misteriosa… era la clave. Ella era el ancla. Por alguna razón cósmica y retorcida, el universo le permitía interactuar físicamente con ella en el pasado.
Eso cambiaba todo.
Si podía tocarla a ella… ¿podría salvarla en el pasado?
Y si podía salvarla a ella… ¿podría aprender a salvar a su esposa?

Gwi-joo se levantó. Ya no parecía un borracho derrotado. Tenía una misión. Iba a descubrir quién era realmente Do Da-hae, y la iba a usar para recuperar su vida. El juego acababa de cambiar de nivel. Ya no era cazador y presa. Ahora eran dos depredadores bailando en la oscuridad.

A la mañana siguiente, la casa estaba en una calma tensa.
Da-hae, recuperada del susto del incendio, estaba sirviendo el desayuno como si nada hubiera pasado. Yi-na comía sus cereales sin levantar la vista. La abuela, drogada pero feliz, tarareaba.
Dong-hee bajó las escaleras con ropa deportiva nueva (sugerencia de Grace, por supuesto).

—Familia —dijo Gwi-joo, entrando al comedor. Se había rasurado. Se había bañado. Olía a jabón y no a alcohol. Llevaba una camisa limpia.
Todos se quedaron mudos. La abuela casi se atraganta con el café.
—Hijo… ¿estás bien? —preguntó Man-heum.

Gwi-joo miró a Da-hae directamente a los ojos. Una mirada intensa, depredadora, que hizo que Da-hae sintiera un escalofrío en la espalda.
—Estoy mejor que nunca, madre —dijo él, sentándose a la mesa—. Decidí que tienes razón. Necesitamos cambios en esta casa. Y quiero empezar por conocer mejor a nuestra invitada.

Le sonrió a Da-hae. Pero no era una sonrisa amable. Era la sonrisa de alguien que sabe un secreto.
—Da-hae, ¿qué te parece si hoy salimos? Quiero que me cuentes más sobre ese incendio… y sobre cómo te salvé.

Da-hae tragó saliva. Su instinto de estafadora le gritaba: ¡PELIGRO!. El borracho ya no estaba borracho. Y la estaba invitando a jugar a su terreno.
—Claro, señor Gwi-joo —respondió ella, manteniendo la compostura—. Será un placer.

Bajo la mesa, las piernas de Da-hae temblaban. Yi-na, observando todo por encima de sus lentes, sonrió levemente. El show apenas comenzaba.

Capítulo 3: El Beso del Tiempo y la Mentira Perfecta

El aire en la mansión Bok se sentía denso, como cuando va a caer una tormenta de esas que inundan Periférico en cinco minutos. Gwi-joo ya no era el bulto deprimido que se arrastraba por los pasillos buscando chupe. Ahora era un hombre con una misión, y eso, mis chavos, es más peligroso que un mono con navaja.

—Súbete al coche —le ordenó a Da-hae esa mañana, aventándole las llaves de un sedán alemán que costaba más que la casa entera de la madre adoptiva de Da-hae.
—¿A dónde vamos, patrón? —preguntó ella, haciéndose la inocente, aunque por dentro traía los calzones de fuera del susto.
—A dar el rol. A que me cuentes tu vida. Quiero saber cada detalle de cómo “te salvé” hace 13 años.

Da-hae tragó saliva. Esa era la parte más floja de su guion. Sabía lo básico: hubo un incendio en la prepa, Gwi-joo era bombero novato, alguien la salvó. Pero los detalles… el diablo está en los detalles.

Mientras conducían por la ciudad, Gwi-joo manejaba con la mirada fija en el camino, pero su mente estaba en otro lado. Estaba viajando. No en el tiempo, todavía no, sino en sus sospechas.
—Dices que te saqué del salón de música —soltó de repente, probándola.
Da-hae parpadeó rápido. Su cerebro de estafadora trabajó a mil por hora.
—No… fue en el almacén del gimnasio. En el quinto piso. Estabas manchado de hollín, pero recuerdo tus ojos.

Gwi-joo apretó el volante. Bingo. Al menos esa parte la tenía bien. O había hecho muy bien su tarea.
—¿Y qué te dije?
—Me dijiste… “No te mueras hoy. No en mi turno” —inventó Da-hae, poniéndole un tono dramático digno de telenovela de las 9.

Gwi-joo frenó de golpe en un semáforo en rojo. La miró. Esa frase… esa frase se la decía su mentor, el capitán de bomberos que murió ese día. Se le hizo un nudo en la garganta. ¿Cómo podía saber ella eso? ¿Acaso era verdad? ¿O era una coincidencia maldita?
—Bájate —dijo seco.
—¿Aquí? Pero si estamos a medio tráfico…
—¡Que te bajes! Vamos a caminar. Necesito aire.

Caminaron por un parque cercano. Los árboles estaban pelones, el cielo gris (para Gwi-joo, todo seguía siendo gris). Da-hae iba atrás de él, sintiéndose como una niña regañada.
“Este güey está intenso”, pensó. “Me va a descubrir. Necesito acelerar el plan”.

De repente, Gwi-joo se detuvo frente a una fuente. Cerró los ojos.
—¿Qué haces? —preguntó Da-hae.
—Cállate. Estoy intentando algo.

Gwi-joo estaba buscando en su memoria. Buscaba ese momento en el centro comercial, el día de la alarma de incendio falsa. Quería volver a sentirlo. Quería volver a tocarla. Se concentró tanto que le dolió la cabeza.
Y de pronto… ¡Zas!
El ruido del tráfico desapareció. El gris se esfumó.
Abrió los ojos.
Ya no estaba en el parque. Estaba en el centro comercial, días atrás. Las luces neón brillaban. La gente vestía ropa de colores chillantes.

Ahí estaba ella. Da-hae del pasado. Estaba parada sola, mirando unos tenis carísimos con cara de deseo.
Gwi-joo del presente (viajando al pasado) se acercó. El corazón le latía como tambor en desfile. Extendió la mano. Tenía miedo de que fuera una alucinación, de que sus dedos atravesaran el hombro de ella como si fuera humo.
Pero no.
Puso su mano sobre el hombro de Da-hae.
Sintió la tela de su saco. Sintió la calidez de su piel debajo de la ropa.
¡Era sólido! ¡Era real!

Da-hae del pasado se giró de golpe, asustada.
—¿Qué pedo? —dijo, quitándose los audífonos.
Gwi-joo la miró a los ojos. Esos ojos cafés tenían brillos dorados bajo la luz artificial. Eran hermosos. Por primera vez en siete años, Gwi-joo veía belleza en el mundo.
—Eres tú… —susurró él—. Tú eres la llave.

Pero el viaje duró poco. La conexión se rompió y Gwi-joo fue escupido de vuelta al presente, al parque gris, jadeando como si hubiera corrido un maratón.
Da-hae del presente lo miraba con cara de what.
—¿Estás bien? Te quedaste pasmado como estatua de marfil.
Gwi-joo la agarró de los hombros. Sus manos temblaban.
—Es real. Puedo tocarte. Solo a ti.

Da-hae sintió el pánico real en la voz de él. No entendía de qué hablaba, pero sabía que esto se estaba poniendo turbio.
—Suéltame, me lastimas. Estás loco.
Gwi-joo la soltó, pero se echó a reír. Una risa maníaca, liberadora.
—No estoy loco, Do Da-hae. Estoy de vuelta.

Mientras tanto, en el gimnasio “Cuerpos Perfectos” (donde la mensualidad costaba un riñón), la pobre Bok Dong-hee vivía su propio infierno personal.

Grace, la “hermana” de Da-hae, ya se había ganado su confianza. Era una maestra de la manipulación. Se hacía pasar por la amiga neta, la que te dice las verdades “por tu bien”.
—Amiga, neta, no es por ser mala onda, pero ese top no te favorece —le decía Grace mientras Dong-hee hacía sentadillas sufriendo—. Se te sale la lonja por acá. Mejor ponte una playera holgada, para que no te sientas incómoda.

Dong-hee, con la autoestima por los suelos, obedecía. Se sentía una ballena encallada.
—Oye, Grace… ¿tú crees que el Dr. Jo me ama de verdad? —preguntó Dong-hee, secándose el sudor y las lágrimas disimuladas.
Grace hizo una mueca de “ay, ternurita”.
—Ay, mana… pues mira, el amor es ciego, pero los hombres no. El Dr. Jo es un partidazo. Guapo, exitoso, cirujano… Y tú… bueno, tú tienes una “gran personalidad” y mucha lana. Haz las cuentas.

Dong-hee sintió una punzada en el pecho. Sabía que era verdad, pero escucharlo dolía más que un golpe.
—Él me dijo que nos casaremos pronto. Que solo espera pagar unas deudas de su clínica.
—¡Ja! —soltó Grace—. Clásico. “Préstame lana y luego nos casamos”. Amiga, date cuenta. Te está jineteando la lana. Pero no te agüites. Yo te voy a ayudar a ponerte mamasota. Tengo unas pastillas japonesas que son magia pura. Te quitan el hambre y te aceleran el metabolismo. ¿Las quieres?

Dong-hee dudó un segundo. Sabía que su madre le tenía prohibido tomar cochinadas. Pero la desesperación es cabrona.
—Dámelas. Dame todo el frasco.

Grace sonrió por dentro. Ya la tenía. Esas pastillas no eran para adelgazar, eran diuréticos potentes y un poco de anfetaminas baratas. La iban a poner flaca, sí, pero también loca y deshidratada. Perfecta para manipular.

Justo en ese momento, el celular de Dong-hee vibró. Era un mensaje de su novio, el Dr. Jo.
“Bebé, hoy no puedo verte. Tengo una cirugía de emergencia. Te amo”.
Dong-hee suspiró, decepcionada.
—Me canceló otra vez.
Grace le quitó el celular.
—A ver… Mmm. Cirugía de emergencia a las 8 de la noche en viernes. Sí, claro. Cirugía de “senos” con alguna nalguita, seguro. Vamos a caerle de sorpresa, ¿jalas?

Dong-hee abrió los ojos como platos.
—¿Estás loca? Se va a enojar.
—¡Qué se enoje! Tú eres la dueña del edificio donde tiene su clínica. Tú mandas, reina. Vamos a ver si es cierto que está operando.

Y así, la víbora llevó a la oveja al matadero.

De vuelta en la mansión, la pequeña Yi-na estaba en su cuarto, observando todo a través de las cámaras de seguridad que había hackeado hace meses. Sí, la niña “adicta al celular” en realidad era una hacker prodigio.
En su pantalla veía a su papá en el jardín, mirando al vacío con una sonrisa boba. Veía a la abuela en la cocina, peleándose con la servidumbre. Y veía a Da-hae en su cuarto, hablando por teléfono en susurros.

Yi-na subió el volumen de los audífonos.
“…Ya sé, ma, ya sé. El tipo está raro. Me dice cosas locas de que puede tocarme en el pasado. Creo que ya se le botó la canica… Sí, voy a acelerar lo del matrimonio. Mañana mismo saco el papel falso…”.

Yi-na suspiró. “Qué predecible”, pensó.
Se quitó los audífonos. Estaba aburrida. Ser invisible tenía sus ventajas, pero a veces pesaba. En la escuela era lo mismo. Nadie la pelaba, excepto para burlarse de sus lentes o de que siempre andaba sola.
Había un chico… Han-joon. El popular del club de baile. A veces, Yi-na sentía que él la miraba. Pero en cuanto ella volteaba, él se hacía el loco.
“Seguro se ríe de mí con sus amigos”, pensaba ella.

Ese día, en la escuela, Han-joon se le había acercado.
—Oye, Yi-na… ¿tienes un momento?
Yi-na se había puesto tensa. Se ajustó las gafas, mirando al piso.
—No. Tengo prisa.
—Es que… se te cayó esto.
Le extendió un llavero de un conejito. Era de ella. Se le había caído de la mochila.
Yi-na levantó la vista por reflejo. Sus ojos se cruzaron con los de él por una fracción de segundo.
Y leyó su mente.
“Qué bonitos ojos tiene… lástima que siempre los esconde. Ojalá me hablara”.

Yi-na se quedó helada. ¡¿Qué?! ¿El chico popular pensaba que tenía ojos bonitos?
Le arrebató el llavero y salió corriendo sin decir gracias.
“No mames, no mames, no mames”, repetía en su cabeza mientras corría al baño. Su corazón latía más rápido que el de su papá viajando en el tiempo.
Era la primera vez que leía un pensamiento amable sobre ella. Y le dio más miedo que los pensamientos culeros. Porque la esperanza duele más que el rechazo.

La noche cayó sobre la mansión. Gwi-joo estaba en la sala, esperando a Da-hae. Había tomado una decisión. Si ella era su conexión con la felicidad, la iba a usar. No le importaba si era una estafadora. Él era un hombre egoísta, siempre lo había sido. Quería sentirse vivo otra vez, a cualquier costo.

Da-hae bajó las escaleras. Llevaba un vestido sencillo, pero se veía espectacular. Traía un papel en la mano.
—Gwi-joo… tenemos que hablar.
—Dime.
Da-hae le puso el papel en la mesa. Era un acta de matrimonio. Con sus nombres. Y una fecha… de dentro de un año.
—¿Qué es esto? —preguntó Gwi-joo, levantando una ceja.
—Me lo diste tú —dijo Da-hae, soltando la mentira más grande de su carrera—. El tú del futuro. Apareciste en mi cuarto anoche. Me diste esto y me dijiste: “Cásate conmigo ahora para salvarnos después”.

Gwi-joo agarró el papel. Se rio.
—¿Yo del futuro? ¿En serio, Da-hae? ¿Crees que soy estúpido?
—¡Es la verdad! —insistió ella, actuando ofendida—. Dijiste que era la única forma de recuperar tus poderes y salvar a tu familia. Que teníamos que estar unidos legalmente.

Gwi-joo se acercó a ella. Invadió su espacio personal. Da-hae retrocedió hasta chocar con la pared. Él puso una mano a cada lado de su cabeza, acorralándola.
—Mientes muy bien, ¿sabes? Casi te creo.
—No estoy mintiendo… —susurró ella, con la voz temblorosa. Tenía al lobo demasiado cerca.

—Vamos a probarlo —dijo él.
—¿Probar qué?
—Si somos el destino. Si realmente estamos conectados.

Gwi-joo no lo pensó más. Se inclinó y la besó.
No fue un beso romántico de película de Disney. Fue un beso desesperado, hambriento, como un náufrago bebiendo agua salada.
Da-hae se quedó rígida al principio. “¡Qué hace este loco!”, pensó. Quiso empujarlo. Pero entonces…
Sintió una descarga eléctrica. Literal. Un chispazo que le recorrió la columna vertebral.

Para Gwi-joo, el mundo explotó.
El gris de la sala desapareció. Los colores estallaron como fuegos artificiales. El vestido de Da-hae se volvió de un azul vibrante. Sus labios eran rojos, cálidos. La piel de ella brillaba.
No estaba viajando al pasado. Estaba AQUÍ. En el presente. Y estaba viendo colores.
¡Por primera vez en siete años, veía colores en el presente!

Se separó de ella, jadeando, con los ojos desorbitados. Miró a su alrededor. El jarrón era verde. La alfombra era persa con tonos dorados. Miró a Da-hae. Ella estaba sonrojada (¡rosa!), con los labios hinchados.
—Veo… —murmuró Gwi-joo, tocándole la cara con asombro—. Te veo. Veo todo.

Da-hae estaba confundida.
—¿De qué hablas?
—¡Los colores! ¡Regresaron! ¡Tú me devolviste los colores!

En ese momento, la puerta de la entrada se abrió de golpe.
Entró Dong-hee, hecha un mar de lágrimas, con el rímel corrido, seguida por Grace que fingía preocupación.
—¡Es un cerdo! ¡Un maldito cerdo! —gritaba Dong-hee, tirándose al suelo dramáticamente.
La burbuja mágica de Gwi-joo se rompió. Los colores parpadearon y, lentamente, el mundo volvió a su gris habitual.
“Mierda”, pensó Gwi-joo. “Necesito más”. Miró a Da-hae como un adicto mira a su dealer.

Dong-hee pataleaba en el suelo.
—¡Lo caché! —lloraba—. ¡Fuimos a la clínica y estaba con una enfermera! ¡Se estaban besando en el quirófano! ¡Encima de la camilla de liposucción! ¡Qué asco!

Grace se acercó a la abuela Man-heum, que había bajado por el escándalo.
—Señora, lo siento mucho. Intenté detenerla, pero… el Dr. Jo es un patán. Le dijo que estaba gorda y que solo la quería por el edificio.

La abuela se puso pálida.
—¿El edificio? ¿Mi edificio?
—Sí —echó leña al fuego Grace—. Dijo que en cuanto se casaran, la iba a mandar a una granja de gordos y se iba a quedar con todo.

Man-heum se agarró el pecho.
—¡Nadie toca mi edificio! ¡Nadie!
Miró a Da-hae. Recordó su sueño. Da-hae con el anillo. Da-hae salvando a la familia.
—¡Tú! —señaló la abuela a Da-hae—. Cásate con mi hijo. ¡Ya! Necesitamos asegurar la herencia. Si Gwi-joo se casa primero, el edificio es suyo. ¡Y Dong-hee no verá ni un peso para que ese doctor no se lo robe!

Da-hae no podía creer su suerte. El caos jugaba a su favor.
Miró a Gwi-joo. Él la miraba fijamente, aun saboreando el beso, aun recordando los colores.
—Acepto —dijo Gwi-joo, sorprendiendo a todos—. Nos casamos.

Da-hae sonrió. Había ganado. O eso creía.
Pero desde las escaleras de arriba, la pequeña Yi-na observaba todo. Y por primera vez, no sonreía. Estaba asustada. Porque vio algo en la mente de su papá cuando besó a Da-hae. No vio amor. Vio obsesión.
Y la obsesión es más peligrosa que cualquier estafa.

Esa noche, Da-hae se escabulló a su cuarto para llamar a su madre adoptiva.
—Ya está, ma. Se tragaron el anzuelo. Nos casamos la próxima semana.
—¡Esa es mi hija! —graznó Il-hong—. Prepara los papeles del edificio. En cuanto firmen, vendemos y nos largamos a las Bahamas.

Da-hae colgó. Se miró al espejo. Se tocó los labios. Todavía sentía el beso de Gwi-joo. Fue… intenso.
“No te enamores, pendeja”, se dijo a sí misma. “Es solo trabajo. Es solo un borracho rico”.
Pero en el fondo, sabía que algo había cambiado. Ese chispazo eléctrico no fue normal.
De repente, sintió una presencia a sus espaldas.
Se giró.
No había nadie en el cuarto.
Pero la cortina se movía, como si alguien acabara de salir volando por la ventana.
Da-hae corrió a la ventana y miró hacia afuera.
Allá arriba, flotando torpemente contra la luna llena, vio una silueta enorme.
Era Dong-hee.
Estaba volando. Mal, chueco, como un globo desinflándose, pero estaba volando. El dolor y la furia le habían devuelto, por un instante, su poder.

Da-hae se tapó la boca para no gritar.
“Esta familia no es normal”, pensó, temblando. “Y me voy a casar con el más loco de todos”.

Al día siguiente, la casa era un hervidero de preparativos para la boda exprés.
Gwi-joo llevó a Da-hae a la “Cámara Secreta” de la familia. Un cuarto oculto detrás de la biblioteca donde guardaban sus tesoros y secretos.
—Aquí es donde guardamos la historia de los Bok —dijo él, encendiendo una luz tenue.

Había libros antiguos, fotos en blanco y negro de ancestros volando o prediciendo el futuro. Y en el centro, una caja fuerte.
—Aquí está el anillo —dijo Gwi-joo—. El que mi madre soñó que llevabas puesto.
Abrió la caja. Sacó un anillo de jade antiguo, pesado, lleno de energía.
—Póntelo.

Da-hae extendió la mano. Sus dedos temblaban de codicia. “Esto vale millones”, pensó.
Pero antes de que pudiera tocarlo, Gwi-joo cerró el puño.
—Espera. Hay una condición.
—¿Cuál?
—Si te pones este anillo, eres de la familia. Y la familia comparte todo. Incluso los secretos.
Gwi-joo la miró con esos ojos intensos que parecían ver a través de ella.
—Quiero saber la verdad sobre el incendio. La neta. Sin cuentos.
—Ya te la dije… —insistió ella.

Gwi-joo negó con la cabeza.
—No. Porque anoche viajé. Viajé al día del incendio.
Da-hae se puso pálida.
—¿Qué?
—Fui al momento exacto en que el techo se derrumbó. Y vi a alguien.

Da-hae contuvo la respiración. Si él vio la verdad, sabía que ella no fue salvada por él. Sabía que ella se salvó sola, arrastrándose entre cadáveres, robando un uniforme para salir.
—¿A quién viste? —preguntó ella, con un hilo de voz.

Gwi-joo se acercó a su oído y susurró:
—Me vi a mí mismo. Al Gwi-joo del futuro.
Da-hae casi se desmaya.
—Yo estaba ahí, Da-hae. Yo te salvé. Pero no fui el bombero novato de hace 13 años. Fui yo. El de ahora. O el de mañana. Voy a viajar al pasado para salvarte. Es mi destino.

Da-hae no entendía nada de paradojas temporales, pero entendió una cosa: El destino de este hombre era morir en ese incendio para salvarla a ella.
Si él viajaba al pasado para sacarla del fuego, significaba que él se quedaba atrapado ahí.
Significaba que él iba a morir.

—Toma —dijo Gwi-joo, poniéndole el anillo en el dedo. Le quedaba perfecto.
—Ahora eres mi prometida. Y mi misión.
Da-hae miró el anillo. Pesaba una tonelada. No pesaba oro o jade. Pesaba la vida de un hombre.
“Me voy a casar con un muerto”, pensó.
Y por primera vez en su miserable vida de estafadora, sintió algo que no era codicia. Sintió culpa. Una culpa terrible, negra y pegajosa.

¿Podría seguir con el plan sabiendo que lo estaba enviando a su tumba?
Miró a Gwi-joo, que la miraba con esperanza, creyendo que ella era su salvación.
“Perdóname, Gwi-joo”, pensó ella, apretando el puño. “Pero prefiero ser rica y viuda, que pobre y buena”.
Aunque en el fondo, muy en el fondo, su corazón empezaba a agrietarse.