CAPÍTULO 3: LA MENTIRA PERFECTA Y EL DOJO DE LA MUERTE

El silencio en el piso 45 de la Torre BioGen era sepulcral, solo roto por el sonido de cinta adhesiva industrial siendo desenrollada.

Media hora después del ataque, la oficina de Valeria no parecía una escena del crimen, sino una zona de construcción. No había llegado la policía. No había sirenas. En su lugar, habían llegado “Los Fontaneros”.

—Limpieza en pasillo cinco, joven —dijo uno de los hombres vestidos con overoles grises, pasando un trapeador con olor a cloro concentrado sobre una mancha oscura en la alfombra persa—. Aquí no pasó nada.

“Los Fontaneros” eran una unidad de limpieza de operaciones negras pagada por el General San Román. Expertos en borrar huellas, casquillos y, sobre todo, cadáveres. Se movían rápido, envolviendo a los sicarios inconscientes (y al muerto) en lonas de plástico negro como si fueran alfombras viejas para tintorería.

Valeria estaba sentada en su silla de cuero, con una bolsa de hielo en el labio partido. Observaba todo con una mezcla de horror y fascinación.

Y ahí estaba Luis.

Su esposo. El guardia. El “inútil”.

Estaba en la esquina, ayudando a los de limpieza a mover un sofá pesado.
—Cuidado con la espalda, compadre, levántale de las rodillas —decía Luis con su acento de barrio, sonriendo amablemente—. Oigan, ¿creen que esta mancha de sangre salga con bicarbonato? Es que a la jefa le gusta mucho esta alfombra.

Valeria lo miró, incrédula. Hacía treinta minutos, ese hombre había roto cuellos y desviado balas. Ahora, estaba preocupado por las manchas de la alfombra.

—Luis —llamó ella. Su voz sonó ronca.

Luis soltó el sofá y se acercó trotando, limpiándose las manos en su pantalón de poliéster talla extra grande.
—¿Mande, patrona? ¿Le traigo un té de tila? Se ve pálida. Es el susto. Ya ve, le dije que en esta ciudad la inseguridad está cañona.

—Deja de actuar —susurró ella, inclinándose hacia adelante, cuidando que los limpiadores no escucharan—. Vi lo que hiciste. Vi cómo te moviste. Eso no lo aprende un guardia de centro comercial viendo videos de YouTube. Mataste a un hombre con un abrecartas, Luis.

Luis parpadeó, con esa expresión vacía y bonachona que a Valeria le daba ganas de gritar.
—Ay, jefa, no exagere. Fue pura adrenalina. Uno ve mucha lucha libre, ya sabe, el Místico, la Parka… A veces a uno le sale lo valiente. Además, el señor ese se resbaló y cayó encima del abrecartas. Fue un accidente laboral muy desafortunado.

—¿Un accidente? —Valeria golpeó la mesa—. ¡Le rompiste los dedos a otro con una bola de billar!

—Puntería, jefa. En la feria de mi pueblo siempre me ganaba los osos de peluche tirándole a las botellas.

Valeria se pasó las manos por el cabello, frustrada. Sabía que mentía. Su padre le había dicho que Luis era “especial”, pero nunca imaginó esto.
—Escúchame bien. Borré los videos de seguridad, como me dijiste en el mensaje. Pero esto no se queda así. En la casa vamos a hablar. Y vas a soltar la sopa, o te juro que te divorcio y te deporto a… a donde sea que te hayan fabricado.

Luis sonrió, pero sus ojos no.
—Como usted diga, Licenciada. Pero ahorita, mejor vámonos. El General ya mandó el coche blindado nuevo. El Mercedes quedó… bueno, ya ve que le dicen “pérdida total” cuando tiene agujeros de bala.

El trayecto a Las Lomas fue, irónicamente, el momento más tranquilo del día. La lluvia había comenzado a caer sobre la Ciudad de México, convirtiendo el Periférico en un estacionamiento gigante de luces rojas y reflejos en el asfalto mojado.

Luis conducía la nueva Suburban nivel 7 (blindaje contra rifles de asalto) que el equipo del General había dejado en el sótano. Manejaba con una mano, relajado, tarareando una canción de la Arrolladora Banda El Limón que sonaba bajito en la radio.

Valeria lo observaba de reojo. ¿Quién eres?, pensaba.

Miró sus manos sobre el volante. Manos grandes, callosas, con nudillos marcados. Manos que podían matar y luego preparar un café. Se fijó en su cuello, en la vena que latía suavemente. Por primera vez en meses, no sintió repulsión por el matrimonio arreglado. Sintió curiosidad. Y miedo. Y, muy en el fondo, una chispa de atracción que se apresuró a apagar.

—Tienes sangre en la oreja —dijo ella de repente.

Luis se tocó la oreja izquierda.
—Ah, caray. Ha de ser del señor ese que se le rompió la nariz. Qué cochino, no se saben sonar.

—Luis, basta —Valeria miró por la ventana—. ¿Por qué te dejas humillar? Si eres… lo que creo que eres, ¿por qué permites que Rodrigo te insulte? ¿Por qué dejas que yo te trate como a un perro?

Luis miró el espejo retrovisor. Tres autos atrás, un sedán gris. No era amenaza. Siguió manejando.
—Jefa, el orgullo es para los que tienen algo que demostrar. Yo solo tengo un trabajo: que usted llegue viva a la cena de Navidad. Si para eso tengo que ser el tonto del pueblo, pues me pongo la nariz roja y los zapatos grandes. No me quita el sueño.

—Mi padre te paga bien, supongo.

—Me paga lo normal. El salario mínimo y prestaciones de ley. Ah, y vales de despensa.

—¡No mientas! —explotó ella—. ¡Nadie se juega la vida por vales de despensa!

Luis frenó suavemente en un semáforo. Se giró hacia ella. La luz roja del semáforo iluminó la mitad de su rostro, dándole un aspecto siniestro.
—Hay deudas que no se pagan con dinero, Valeria. Tu padre salvó mi vida hace diez años. Yo le debo la mía. Y si él dice que mi vida ahora te pertenece a ti… pues aquí estoy. Aguantando vara.

Valeria se quedó callada. El semáforo cambió a verde. La Suburban avanzó.

La cena en la mansión fue un evento surrealista.

Doña Mari había preparado pozole. Valeria, aún con el traje sastre manchado de polvo, se sentó a la cabecera de la mesa de mármol negro. Luis, ya cambiado a su ropa de “civil” (unos jeans deslavados y una playera de fútbol del Cruz Azul), se sentó en la esquina más lejana, como siempre.

—Siéntate aquí —ordenó Valeria, señalando la silla a su derecha.

Luis dudó.
—Jefa, ya sabe las reglas. 20 decibeles, distancia sana…

—¡Siéntate! —gritó ella.

Luis obedeció, arrastrando la silla sin hacer ruido. Se sentó.
—Provecho.

Valeria lo miró comer. Comía rápido, metódico, siempre con la vista levantada, escaneando las ventanas, la puerta de la cocina, el pasillo.

—Investigué sobre ti —dijo Valeria, tomando una tostada—. Mi amiga Jimena tiene contactos en la Secretaría de la Defensa. Buscó “Luis Torres”.

Luis no dejó de comer su pozole.
—Nombre muy común. Hay como mil.

—Encontró uno. Baja honorable en 2018. Cocinero del batallón en Oaxaca. ¿Ese eres tú? ¿El cocinero letal?

Luis sonrió, limpiándose la boca con una servilleta de tela.
—Hacía unas tlayudas que mataban de lo buenas que estaban, jefa. A lo mejor por eso se confundió.

—¡Deja de burlarte de mí! —Valeria lanzó la servilleta—. Sé que eres Fuerzas Especiales. GAFE, Marina, lo que sea. Jimena va a seguir buscando hasta encontrar tu expediente real.

La mención de Jimena hizo que Luis se detuviera un milisegundo. Jimena “La Cobra” Álvarez. Mejor amiga de Valeria. Dueña de un Dojo de Artes Marciales Mixtas en la colonia Roma. Una mujer con demasiada curiosidad y muy poco instinto de supervivencia.

—Dígale a su amiga que tenga cuidado —dijo Luis, su voz bajando una octava—. A veces, cuando escarbas mucho en la basura, te encuentras ratas que muerden.

—¿Es una amenaza?

—Es un consejo de jardinería, jefa.

En ese momento, el teléfono de Valeria sonó. Era Jimena.

—¡Val! ¡No vas a creer lo que encontré! —gritó Jimena al otro lado de la línea. Se escuchaba agitada, con ruido de fondo, como de tráfico y gritos—. Estoy en el Dojo. Vinieron unos tipos… dicen que son del sindicato, pero traen tatuajes de la Santa Muerte. Quieren cobrar piso. Y mencionaron a tu marido.

—¿Qué? —Valeria palideció—. ¿Qué dijeron de Luis?

—Dijeron que le mandan saludos al “León”. Que saben dónde se esconde. Val, tengo miedo. Están rompiendo los cristales de la entrada.

—¡Sal de ahí, Jimena! ¡Voy para allá! —Valeria colgó y se levantó de golpe—. Tengo que irme.

—¿A dónde? —Luis ya estaba de pie, bloqueándole el paso.

—A ver a Jimena. Está en problemas. Unos tipos están atacando su gimnasio.

—No va a ir a ningún lado. Es una trampa —dijo Luis secamente—. Mencionaron mi nombre, ¿verdad? Quieren sacarla a usted de la fortaleza para agarrarla en la calle.

—¡Es mi mejor amiga! ¡Quítate!

Valeria intentó empujarlo. Fue como empujar una pared de concreto. Luis ni se movió.

—Usted se queda aquí, en el cuarto de pánico. Yo voy por su amiga.

—¡Tú no sabes dónde es! ¡Y no tienes coche!

Luis se acercó a ella, la tomó de los hombros y la miró fijamente. Esa mirada de depredador volvió.
—Sé dónde es. Sé quiénes son. Y sé cómo terminarlo. Enciérrese. No le abra a nadie a menos que escuche mi voz diciendo la palabra “Tlayuda”.

Antes de que Valeria pudiera protestar, Luis giró, corrió hacia el ventanal del jardín, lo abrió y saltó hacia la oscuridad de la noche lluviosa. Desapareció entre los arbustos como un fantasma.

Valeria corrió a la ventana. No vio nada. Solo la lluvia.
—Maldito loco —susurró, corriendo a buscar las llaves de su auto. No se iba a quedar esperando.

El Dojo “Fénix” – Colonia Roma Norte

El gimnasio olía a sudor viejo y a miedo fresco. Jimena, una mujer atlética de cabello corto y carácter fuerte, estaba arrinconada detrás del mostrador de recepción.

Tres hombres estaban destrozando el lugar. Bates de béisbol contra espejos. Un espectáculo clásico de intimidación del crimen organizado local.

—¡Sal, preciosa! —gritó el líder, un tipo apodado “El Chacas”, vestido con una playera de tirantes que dejaba ver tatuajes carcelarios—. Solo queremos que le des un recadito a tu amiga la rica. Dile que el León ya no tiene garras.

Jimena, cinturón negro en Muay Thai, agarró un nunchaku que tenía de adorno.
—¡Vengan por él si son tan machos!

El Chacas rio.
—Agárrenla. Vamos a enseñarle modales.

Dos de los matones avanzaron. Jimena lanzó un golpe, conectando en la mandíbula de uno, pero el otro la tacleó por la cintura, tirándola al tatami.

—¡Suéltame, pendejo! —gritó ella, pataleando.

El Chacas se acercó, sacando una navaja mariposa.
—Quieta, nena. Te vamos a hacer una sonrisa nueva.

La puerta principal del Dojo estaba bloqueada por una cortina de acero que habían bajado. Estaban encerrados.

De repente, las luces del gimnasio parpadearon.
ZZZZT. Apagón.

El lugar quedó en penumbra, solo iluminado por la luz naranja de las farolas de la calle que entraba por los tragaluces altos.

—¿Quién apagó la luz? —gritó El Chacas—. ¡Prendan las linternas!

Un sonido sibilante cruzó el aire. Fiuuuu.

Algo golpeó al matón que sostenía a Jimena en la cabeza. Una mancuerna de 2 kilos, lanzada desde las vigas del techo con precisión quirúrgica. El tipo cayó como costal de papas.

Jimena rodó y se puso en guardia.
—¿Quién anda ahí?

Desde las sombras del techo, una figura aterrizó en el centro del tatami. No hizo ruido al caer. Llevaba una sudadera negra con la capucha puesta y un paliacate cubriéndole la mitad de la cara. Solo se veían sus ojos. Ojos fríos.

Era Luis. Pero no el Luis que limpiaba baños.

—Señores —dijo Luis, falseando la voz para que sonara más grave y rasposa—. El gimnasio ya cerró. Y no pagaron la mensualidad.

—¡Maten a ese payaso! —ordenó El Chacas.

Los dos matones restantes sacaron machetes oxidados de sus mochilas. Se lanzaron contra la figura encapuchada.

Lo que siguió fue una clase magistral de violencia.

Luis no usó artes marciales vistosas. No hubo patadas voladoras de película. Fue brutalidad eficiente, estilo Krav Maga militar.

El primer matón lanzó un machetazo vertical. Luis dio un paso lateral, atrapó la muñeca del agresor, la giró hasta que el hueso crujió (crak) y usó el propio brazo del tipo para clavarle el mango del machete en la garganta. El hombre cayó, tosiendo y buscando aire.

El segundo intentó atacar por la espalda. Luis, sin voltear, lanzó una patada trasera directa a la rodilla del atacante. La rodilla se dobló hacia el lado incorrecto. El grito fue ahogado inmediatamente por un codazo en la sien.

Quedaba El Chacas y su navaja.

El Chacas temblaba.
—¿Sabes quién soy? ¡Soy gente del Comandante Hades! ¡Si me tocas, te despellejan!

Luis caminó hacia él despacio.
—Dile a Hades que deje de mandar niños a hacer trabajo de hombres.

El Chacas lanzó una estocada desesperada al estómago. Luis la desvió con la mano izquierda y con la derecha le dio un golpe con la palma abierta en el pecho. El impacto fue tan fuerte que le sacó todo el aire de los pulmones y, posiblemente, le paró el corazón por un segundo.

El Chacas cayó de espaldas, deslizándose por el tatami hasta topar con la pared.

Luis se giró hacia Jimena. Ella estaba en guardia, con los nunchakus listos, mirándolo con desconfianza.
—¿Quién eres? —preguntó ella—. ¿Te mandó Valeria?

Luis no contestó. Escuchó sirenas a lo lejos. La policía (la real) venía en camino. Valeria debió haber llamado.

—Vete a casa, Jimena —dijo Luis con su voz falseada—. Y deja de buscar al León. Si lo encuentras, te va a comer.

Luis corrió hacia la pared del fondo, trepó por los estantes de pesas como si fuera un gato montés y salió por el tragaluz justo cuando las torretas azules iluminaban la fachada.

Minutos después, Valeria llegó en su auto deportivo, derrapando.

Entró corriendo al Dojo, esquivando a la policía.
—¡Jime! ¡Jime! ¿Estás bien?

Jimena estaba sentada en el tatami, rodeada de paramédicos, pero físicamente ilesa.
—Val… —Jimena estaba en shock—. Un tipo… un ninja o yo qué sé… entró por el techo. Acabó con tres sicarios en diez segundos. No vi su cara, pero…

—¿Pero qué?

—Olía a jabón Zote y a suavizante de ropa barato —dijo Jimena, frunciendo el ceño—. Un olor muy familiar.

Valeria sintió un vuelco en el estómago. Luis.

La Mañana Siguiente: El Rival aparece

Luis llegó a la mansión a las 3:00 AM. Entró por la ventana de su cuarto. Se quitó la ropa negra, la escondió en el doble fondo de su mochila y se metió a la ducha fría para lavar el sudor y la sangre ajena de sus nudillos.

A las 7:00 AM, ya estaba en la cocina, fresco como una lechuga, preparando unos chilaquiles verdes.

Cuando Valeria bajó, traía ojeras. No había dormido.
—Buenos días, jefa. ¿Gusta unos chilaquiles? Quedaron picosos, para despertar el alma.

Valeria lo miró. Buscó algún moretón, alguna cojera. Nada. Luis se movía con esa torpeza habitual, tirando un poco de salsa en la mesa.
—¡Ay, perdón! Soy un manos de mantequilla hoy.

—Deja de actuar, Luis. Jimena me dijo lo del olor.

Luis rio.
—Pues sí, jefa. Uso el mismo jabón que venden en el súper de la esquina. Seguro el “ninja” ese también es pobre. Coincidencias de la vida.

Antes de que Valeria pudiera interrogarlo más, el timbre de la puerta principal sonó. No el timbre de servicio, sino el principal.

Luis miró el monitor de seguridad.
—Tiene visita, jefa. Y trae un coche más caro que el suyo.

Valeria miró la pantalla y su cara se transformó. Pasó del enojo al pánico y luego a una frialdad absoluta.
—No puede ser.

Afuera, bajando de un Aston Martin plateado, estaba Fernando Montemayor.

Fernando “El Fresa” Montemayor. Ex novio de Valeria. Dueño de “TecnoFutura”, la competencia directa de BioGen. Un hombre guapo, bronceado, con dientes demasiado blancos y un ego que no cabía en la puerta. El tipo que la había dejado plantada hace dos años para irse a cerrar un negocio en Dubai y ahora volvía como si nada.

—Déjalo pasar, Luis —dijo Valeria, alisándose el pijama de seda—. Y compórtate. Sirve café. Y no hables.

Luis abrió la puerta.
Fernando entró como si fuera dueño del lugar, ignorando a Luis.
—¡Valeria, mi amor! —exclamó, abriendo los brazos—. Supe lo del ataque a tu oficina. ¡Qué barbaridad! Este país se cae a pedazos. Vine en cuanto aterricé de Mónaco.

Valeria cruzó los brazos, pero Luis notó que le temblaban las manos. Fernando era su debilidad. Su talón de Aquiles emocional.
—Hola, Fernando. Estoy bien. No necesitaba tu visita.

—Tonterías. Necesitas un hombre que te proteja, no a tu padre jugando al general —Fernando miró alrededor y sus ojos cayeron sobre Luis, que estaba parado con la charola del café—. Ah, ¿y este quién es? ¿Cambiaron al jardinero?

Valeria dudó un segundo.
—Él es…

Luis se adelantó, bajando la cabeza.
—Luis Torres, señor. Asistente de seguridad y… esposo de la señora.

El silencio fue total.
Fernando soltó una carcajada. Una risa fuerte, cruel, que resonó en el vestíbulo.
—¿Esposo? ¡Jajaja! ¡Valeria, por favor! Me contaron el chisme de que tu papá te casó con un “guardaespaldas”, pero pensé que era broma. Míralo. Si le pones un sombrero parece que va a cantar rancheras en Garibaldi.

Fernando se acercó a Luis, invadiendo su espacio personal. Le dio unas palmaditas condescendientes en la mejilla.
—Mucho gusto, “esposo”. Oye, tráeme un espresso doble, pero rápido, que se me enfría el negocio. Y límpiate los zapatos, traes lodo. Qué pésima imagen para la casa.

Luis sintió la mano de Fernando en su cara. En su mente, visualizó catorce formas de romperle la muñeca y usar su propia corbata de seda italiana para asfixiarlo en tres segundos. Visualizó estrellar su cara contra el mármol hasta que esos dientes blancos fueran polvo.

Pero el León tenía correa.

Luis sonrió, bajó la vista y apretó la charola hasta que el metal se dobló ligeramente en los bordes, imperceptible para los demás.
—Ahorita mismo, jovenazo. Con dos de azúcar, ¿verdad? Para que se le endulce el carácter.

Fernando se dio la vuelta, dándole la espalda a la amenaza más letal que jamás había tenido a medio metro.
—Valeria, tenemos que hablar. Tu empresa se hunde. BioGen está en números rojos. Vengo a proponerte algo: Fusionemos las compañías. Cásate conmigo de verdad, deja a este… sirviente… y volvamos a ser los reyes de México.

Valeria miró a Fernando, luego miró a Luis, que se alejaba hacia la cocina con la espalda encorvada, soportando la humillación en silencio por ella.

Por primera vez, Valeria sintió asco. No por Luis. Sino por Fernando.

Pero también sabía algo: BioGen estaba quebrada. Sin capital, el “Proyecto Quimera” moriría. Y Fernando traía el dinero.

—Vamos al despacho, Fernando —dijo ella fríamente.

Luis, desde la cocina, escuchó todo gracias a su oído entrenado. Mientras la máquina de café zumbaba, sacó su celular encriptado.

Escribió un mensaje rápido:
“Objetivo: Fernando Montemayor. Nivel de amenaza: Alto. Posible vínculo con Hades. Iniciar vigilancia nivel 5. Y… averiguan si su Aston Martin tiene seguro, porque le va a pasar un accidente.”

El León estaba celoso. Y un león celoso es un león peligroso.

CAPÍTULO 4: EL MIRREY, EL GATO Y EL FALSO RETÉN

El despacho de la mansión San Román olía a una mezcla peligrosa: el perfume Tom Ford de Fernando Montemayor y la testosterona reprimida de Luis Torres.

Fernando, “El Fresa”, se había adueñado del escritorio de caoba de Valeria como si ya hubiera firmado las escrituras de la casa. Con las piernas cruzadas mostrando sus mocasines sin calcetines y una camisa de lino abierta hasta el tercer botón (porque según él, así se usaba en Mykonos), desplegaba gráficos en una tablet de última generación.

—Val, ubícate, por favor —decía Fernando, moviendo las manos con esa gestualidad exagerada típica de los juniors de Polanco—. BioGen es un barco que se hunde, nena. Tienes fugas de capital, tienes sindicatos charros amenazándote y, worst of all, tienes cero flujo de efectivo. Mi oferta es un salvavidas de oro macizo. TecnoFutura absorbe BioGen, tú te quedas como “Presidenta Honoraria” —hizo comillas con los dedos— y nos casamos para fusionar los apellidos. Seríamos la realeza de la industria farmacéutica, goey. Las portadas de la revista Quién se pelearían por nosotros.

Valeria, sentada al otro lado del escritorio, se frotaba las sienes. El dolor de cabeza le taladraba el cráneo. La oferta de Fernando era tentadora en papel, pero humillante en la práctica. Significaba entregar el legado de su padre a un tipo que pensaba que “trabajar duro” era contestar correos desde un yate.

—Fernando, mi padre jamás aceptaría vender. BioGen es su vida.

—Tu papá está viejo, Val. Y seamos honestos, su decisión de casarte con… eso… —señaló con la cabeza hacia la puerta, donde Luis estaba parado inmóvil con la charola de plata— demuestra que ya no le gira la ardilla. O sea, ¿un guardia? ¿Neta? Es como ponerle rines de acero a un Ferrari.

Luis entró. Su rostro era una máscara de servidumbre perfecta.
—Su café, jovenazo. Espresso doble, cortado con leche de almendra, dos de stevia, en taza precalentada. Tal como le gusta a la gente… fina.

Fernando ni siquiera lo miró. Extendió la mano esperando la taza.
—Déjalo ahí, “Chochenegger”. Y retírate, que los adultos estamos hablando de billones.

Luis colocó la taza con una suavidad inquietante. Al hacerlo, sus ojos escanearon la tablet de Fernando. En menos de un segundo, su cerebro procesó la información de la pantalla: Cláusula 45-B: Liquidación total de activos de seguridad y venta de patentes a “Voronoi Corp”, subsidiaria rusa.

Luis sintió un escalofrío. Voronoi. El mismo grupo mercenario que había atacado la embajada en Ucrania hace tres años. Fernando no era solo un junior idiota; era un peón, o quizás un socio, de la gente que quería ver arder a México.

—Con permiso —dijo Luis, dando un paso atrás pero tropezando “accidentalmente” con el cable del cargador de la tablet de Fernando.

—¡Ay, cuidado! —exclamó Luis, manoteando en el aire.

La taza de café voló.
No cayó sobre Fernando (eso hubiera sido demasiado obvio y Luis sería despedido). Cayó directamente sobre el portafolio de cuero italiano abierto de Fernando, empapando una pila de documentos legales originales.

—¡NO MAMES! —gritó Fernando, saltando de la silla como si tuviera un resorte en el trasero—. ¡Imbécil! ¡Animal! ¡Son los contratos originales notariados! ¡Valen más que tu vida entera!

—¡Híjole, joven! ¡Perdóneme, de veras! —Luis sacó un trapo sucio de su bolsillo trasero (uno que usaba para limpiar el mofle del coche) y empezó a frotar frenéticamente los documentos mojados, embarrándolos más con grasa de motor—. Ahorita sale, ahorita sale… con tantito limón y bicarbonato queda como nuevo.

—¡Quítate! —Fernando lo empujó con asco—. ¡Valeria! ¡Despídelo! ¡Mátalo! ¡Haz algo!

Valeria se llevó la mano a la boca para ocultar una sonrisa fugaz. Ver a Fernando perder los estribos y mancharse sus mocasines Gucci de café era, extrañamente, lo mejor que le había pasado en la semana.

—Luis, por Dios, qué torpe eres —dijo ella, fingiendo enojo—. Vete a la cocina. Ahora.

—Sí, patrona. Perdón, joven Mirrey… digo, joven Montemayor.

Luis salió del despacho con la cabeza gacha, pero en el pasillo, su expresión cambió a una de satisfacción depredadora. Esos contratos “originales” ahora eran ilegibles. Fernando tendría que volver a redactarlos, ganando tiempo. Tiempo vital.

—Punto para el equipo de los pobres —murmuró Luis.

Media hora después, Fernando salió de la casa, furioso, con el portafolio chorreando café.
—Me voy, Val. Esto es inaceptable. Arregla tu “problema doméstico” o el trato se cae. Y dile a tu “esposo” que si vuelve a acercarse a mí, le voy a echar a mis abogados y luego a mis guaruras.

—Adiós, Fernando —dijo Valeria desde la puerta, cansada.

Fernando caminó hacia su Aston Martin DB11 estacionado en la rotonda.
—¡Oye, tú! —le gritó a Luis, que estaba barriendo hojas secas cerca de la fuente—. ¡Trae las llaves, muéveles! ¡No tengo todo el día!

Luis dejó la escoba.
—¿Quiere que se lo saque, joven? Es que… se ve bien complicado ese tablero. Tiene muchos botoncitos.

—¡Dame las llaves y quítate! —Fernando le arrebató el llavero—. Inútil.

Fernando se subió, encendió el motor V12 que rugió como una bestia, y aceleró para salir quemando llanta y verse “muy pro”.

Pero el coche no avanzó.
El motor rugía, las revoluciones subían a 7000, pero las llantas no se movían.

—¿Qué chingados…? —Fernando golpeó el volante.

Luis se acercó a la ventanilla, masticando un palillo de dientes.
—Huy, joven. Se me hace que se le “patinó el clutch”. O a lo mejor le puso el freno de mano electrónico de emergencia. Esos carros ingleses son bien delicados, ¿no? Como que no aguantan el clima de México.

Fernando estaba rojo de ira. No sabía qué pasaba. El coche estaba bloqueado electrónicamente.

—¡Llama a una grúa! —gritó Fernando—. ¡Y tú, no me toques el coche!

Lo que Fernando no sabía era que, cinco minutos antes, mientras él le gritaba a Valeria por el café, Luis había pasado por el auto, abierto el cofre (que abrió en dos segundos sin llave) y desconectado el sensor de la transmisión. Un truco viejo de mecánico de barrio para inmovilizar autos sin dañarlos permanentemente.

—Claro que sí, joven. Ahorita le llamo al “Grúas El Tuercas”, son barateros. Nomás que tardan como tres horas porque vienen desde Ecatepec.

Fernando se bajó, pateó la llanta de su auto de 4 millones de pesos y sacó su celular para pedir un Uber Black.

—Me voy en Uber. Que manden la grúa de la agencia. Y Valeria… —señaló a Luis con el dedo índice— este tipo te va a costar la empresa.

Cuando el Uber se llevó a Fernando, Valeria salió al pórtico. Se cruzó de brazos y miró a Luis.
Luis ya había abierto el cofre del Aston Martin y conectado el sensor en un movimiento rápido. Cerró el cofre.
—Listo, jefa. Ya arreglé el coche del joven. Era un cable suelto. Mágicamente.

Valeria bajó los escalones despacio. Sus tacones resonaban en la piedra. Se paró frente a él. La diferencia de altura era notable; ella con tacones apenas le llegaba a la barbilla, pero su presencia era imponente.

—No sé qué hiciste, Luis. No sé si fuiste tú el del café y tú el del coche. Pero… —hizo una pausa, y sus ojos se suavizaron por primera vez— gracias. Fernando es un idiota.

Luis se quitó la gorra y se rascó la cabeza, nervioso.
—No hay de qué, Licenciada. A veces el karma es canijo. Y a veces el karma usa uniforme de poliéster.

—Tenemos una cena esta noche —dijo ella de repente, cambiando el tema—. Con el Director de la Comisión Federal para la Protección contra Riesgos Sanitarios (COFEPRIS). Es vital para la aprobación del Proyecto Quimera. Es en el restaurante “El Cardenal” del Centro Histórico.

—¿Quiere que maneje yo, o prefiere llamar a un Uber para que no le dé vergüenza?

Valeria lo miró fijamente. Recordó cómo había manejado en el estacionamiento.
—Manejas tú. Y ponte el traje que te compró mi papá. El bueno. No quiero que parezcas mi guardaespaldas. Esta noche… vas a fingir que eres mi esposo de verdad.

—¿De verdad, de verdad? —preguntó Luis con una ceja levantada.

—No te emociones, Tarzán. Solo de la puerta para afuera.

La Emboscada en Viaducto

La noche cayó sobre la CDMX y con ella, la jungla de asfalto cobró vida. La Suburban blindada se deslizaba por el Segundo Piso del Periférico. Adentro, el ambiente era tenso.

Luis se veía… diferente. El traje Armani negro (regalo del General) le quedaba como un guante. Ocultaba la pistola Glock 19 modificada en la sobaquera y un cuchillo táctico en el tobillo. Se había peinado hacia atrás, afeitado al ras. Ya no parecía el guardia torpe; parecía un modelo de anuncio de loción, aunque su postura seguía siendo de alerta total.

Valeria, con un vestido de noche rojo sangre, lo miraba de reojo mientras fingía revisar correos.
—Te ves… decente —dijo ella.

—Usted se ve espectacular, Valeria. Con todo respeto. Si me permite la imprudencia de empleado.

Valeria sintió que se sonrojaba y miró por la ventana para ocultarlo.
—Concéntrate en el camino.

Bajaron hacia el Viaducto. El tráfico fluía extrañamente rápido. Demasiado rápido.

Luis frunció el ceño. Sus ojos miraron los espejos laterales.
—Patrona, agárrese fuerte.

—¿Qué pasa?

—El tráfico desapareció. Eso nunca pasa en Viaducto a las 9 PM. Nos están encajonando.

Dos camionetas Pick-Up blancas, con luces estroboscópicas rojas y azules (como de policía judicial), aparecieron detrás de ellos a toda velocidad. Delante, un camión de basura se cruzó repentinamente, bloqueando los tres carriles.

—¡Es un retén! —gritó Valeria—. ¡Son policías!

—No son policías —dijo Luis, su voz tranquila pero fría como el hielo—. Las luces estroboscópicas son ilegales. Y las placas del camión están cubiertas con lodo. Es un secuestro express. O un asesinato.

—¡Dios mío! ¡Haz algo!

Las camionetas de atrás se pegaron a la defensa. Hombres armados con fusiles AR-15 comenzaron a bajar de las bateas.

Luis respiró hondo. El mundo se volvió lento para él. Calculó la distancia, el peso del vehículo, la tracción.

—Valeria, baje la cabeza. Y por lo que más quiera, no grite. Me distrae.

—¿Qué vas a hacer? —sollozó ella, agachándose en el asiento de piel.

—Vamos a jugar a los carritos chocones.

Luis no frenó. Aceleró.

El motor V8 de la Suburban rugió. Luis giró el volante violentamente a la izquierda, golpeando el muro de contención de concreto, sacando chispas. Usó el rebote para lanzar la camioneta hacia la derecha, golpeando el costado de una de las Pick-Ups atacantes que intentaba emparejársele.

CRAAAASH.

El golpe fue brutal. La Pick-Up de los sicarios perdió el control, giró sobre su eje y se estampó contra el camión de basura que bloqueaba el paso.

—¡Agárrese! —gritó Luis.

Había un hueco. Un pequeño espacio entre el camión de basura y el muro. Apenas cabía un auto compacto. Ellos traían un tanque.

Luis metió el acelerador a fondo. La Suburban se metió en el hueco, raspando ambos lados, arrancando los espejos retrovisores con un chirrido metálico que lastimaba los oídos.

Pasaron.

—¡Están disparando! —gritó Valeria al escuchar el TOC TOC TOC de las balas impactando contra el vidrio trasero blindado. El cristal se estrelló en forma de telaraña, pero no cedió.

—Son balas calibre 5.56. Este vidrio aguanta hasta calibre .50. Estamos bien —dijo Luis, con la calma de quien comenta el clima—. Ahora viene lo divertido.

Salieron del bloqueo, pero una segunda camioneta los perseguía. Un sicario salió por el quemacocos con un lanzagranadas casero.

Luis miró por el espejo retrovisor (o lo que quedaba de él).
—Ah, no. Eso sí no. Mi suegro me mata si le abollo la defensa trasera.

Luis presionó un botón en el tablero que él mismo había instalado la noche anterior, etiquetado engañosamente como “Aire Acondicionado Trasero”.

De la defensa trasera de la Suburban se liberó una nube densa de humo blanco y aceite quemado, un sistema de cortina de humo improvisado con una mezcla de diesel y anticongelante inyectado al escape.

La camioneta de los sicarios quedó ciega. El conductor, asustado, frenó de golpe. El auto que venía detrás de ellos se estrelló, creando una carambola.

Luis tomó la salida hacia Calzada de Tlalpan, zigzagueando entre el tráfico normal para perderse.

Diez minutos después, el silencio volvió al interior del auto. Solo se escuchaba la respiración agitada de Valeria.

Luis se aflojó la corbata.
—¿Está bien, jefa? ¿Algún rasguño?

Valeria se levantó lentamente. Tenía el cabello despeinado y los ojos desorbitados. Miró hacia atrás, al vidrio estrellado. Miró a Luis, que manejaba con una mano como si estuviera paseando en domingo.

—¿Quién eres? —preguntó ella por tercera vez en dos días—. Un chofer no tiene cortinas de humo en el escape. Un guardia no embiste bloqueos del cártel.

Luis suspiró. Sabía que la mentira se estaba volviendo insostenible.
—Digamos que… en mis ratos libres veo muchos tutoriales de “Hágalo Usted Mismo” en internet. Ya sabe, jefa, el ocio es la madre de todos los vicios.

—¡Deja de mentirme! —Valeria le golpeó el hombro—. ¡Casi nos matan! ¡Y tú… tú disfrutaste eso! Vi tu cara. Sonreíste cuando chocaste la camioneta.

Luis frenó en un semáforo rojo, aunque no había nadie. La ley es la ley, pensó irónicamente.
Se giró hacia ella. Su rostro estaba serio, sin la máscara de tonto.
—Valeria. Hay gente muy mala que quiere lo que tú tienes en tu cabeza y en tu empresa. Tu padre me puso aquí porque soy el único perro de presa capaz de morder más fuerte que los lobos que te acechan. No me preguntes cómo sé hacer lo que hago. Solo confía en que, mientras yo respire, nadie te va a tocar ni un pelo. Ni Fernando, ni Hades, ni el mismísimo Diablo.

Valeria se quedó muda. La intensidad de su voz la dejó clavada en el asiento. Por un momento, el olor a adrenalina y peligro la embriagó. Sintió una atracción violenta hacia ese desconocido que dormía en su cuarto de servicio.

—¿Y la cena con el director de COFEPRIS? —preguntó ella, con voz temblorosa.

Luis miró el reloj.
—Llegamos cinco minutos tarde. Pero con este tráfico y la “pequeña interrupción”, es comprensible. ¿Le digo que se nos ponchó una llanta?

Valeria soltó una risa nerviosa, histérica.
—Sí. Dile que se nos ponchó una llanta. Y Luis…

—¿Mande?

—Gracias.

—Es mi chamba, patrona.

La Llegada Triunfal

Llegaron al restaurante “El Cardenal”. El valet parking se quedó mirando la camioneta: sin espejos, con los costados raspados hasta el metal vivo y el vidrio trasero estrellado.

—Jefe, le chocaron su nave —dijo el valet, un chavo joven con chaleco rojo.

Luis se bajó y le aventó las llaves.
—Fue un bache, carnal. Ya ves cómo está la ciudad, llena de cráteres. Cuídala bien, que no se le caiga la defensa.

Luis rodeó el auto y le abrió la puerta a Valeria. Ella bajó, se alisó el vestido rojo, levantó la barbilla y tomó el brazo de Luis.

—Vamos, “esposo” —dijo ella—. Tenemos un contrato que ganar. Y si alguien nos mira feo… bueno, supongo que tú te encargas.

Luis sonrió, y esta vez fue una sonrisa real, lobuna.
—Con mucho gusto, señora.

Entraron al restaurante. Todos voltearon a verlos. No por la fama de Valeria, sino por la energía que irradiaban. Ella, la reina de hielo. Él, el guardaespaldas con traje de diseñador y nudillos magullados.

En una mesa del fondo, un hombre con una cicatriz en la ceja (el hermano del sicario que Luis había matado en la oficina) los observaba, hablando por un radio discreto.

—Objetivo localizado. El León está fuera de su jaula. Procedan con la Fase 2: “Viuda Negra”.

Luis sintió una picazón en la nuca. Su sexto sentido.
Apretó el brazo de Valeria suavemente.
—Sonríe, jefa. El espectáculo apenas comienza.

CAPÍTULO 5: ESCAMOLES, CIANURO Y UNA RATA EN EL BAÑO

El restaurante “El Cardenal” en la calle de Palma es un templo de la gastronomía mexicana tradicional. Techos altos, meseros de chaleco negro que parecen haber trabajado ahí desde el Porfiriato, y un olor a chocolate caliente y pan dulce recién horneado que te abraza el alma.

Pero esa noche, para Luis y Valeria, el lugar olía a peligro.

Entraron tomados del brazo. Valeria, con su vestido rojo y la barbilla en alto, fingía que su camioneta no estaba afuera llena de agujeros de bala. Luis, con su traje Armani y el cabello engominado, caminaba a su lado, escaneando cada rincón del salón comedor.

—Mesa para el Licenciado Bustamante —dijo Valeria al capitán de meseros.

—Por supuesto, señora. El Licenciado ya los espera en el privado “Los Murales”.

Mientras caminaban entre las mesas, Luis notó los detalles que nadie más veía. Un comensal en la mesa 4 que no tocaba su sopa y tenía un auricular discreto. Un mesero nuevo cuyas manos temblaban al servir el vino. La acústica del lugar. Las salidas de emergencia bloqueadas por cajas de refresco.

—Jefa —susurró Luis al oído de Valeria, tan cerca que sus labios rozaron su cabello—, sonría y no voltee. A las tres en punto, mesa 4, hay un “halcón”. Nos están vigilando.

Valeria se tensó, pero mantuvo la sonrisa.
—¿Qué hacemos?

—Usted haga su negocio. Consiga la firma de COFEPRIS. Yo me encargo de que no nos envenenen el postre.

Llegaron al privado. Ahí estaba el Licenciado Bustamante. Un hombre obeso, de papada prominente y sudoroso, que se limpiaba la frente con una servilleta de tela mientras devoraba un plato de escamoles con mantequilla. Era el arquetipo del burócrata corrupto mexicano: poderoso, grotesco y hambriento.

—¡Valeria, mi reina! —exclamó Bustamante, levantándose con dificultad y extendiendo unos brazos cortos—. ¡Qué milagro! Pensé que ya no te juntabas con la “raza” del gobierno.

—Licenciado, un placer como siempre —dijo Valeria, permitiendo que él le besara la mano con demasiada humedad—. Le presento a mi esposo, Luis Torres.

Bustamante miró a Luis con desprecio, escaneándolo de arriba abajo.
—Ah, el famoso esposo. Escuché los rumores. Dicen que eras… ¿jardinero? ¿Chofer? Bueno, suerte la tuya, muchacho. Te sacaste la lotería sin comprar boleto.

Luis hizo una reverencia torpe, casi tirando una copa de agua.
—Un honor, Licenciado. Y sí, soy muy suertudo. La jefa… digo, mi esposa, es mucha pieza para este humilde servidor.

Bustamante soltó una carcajada que hizo temblar su papada.
—Siéntense, siéntense. Pedí un vino tinto del Valle de Guadalupe, cosecha especial. Y unos gusanos de maguey para picar. Aquí se come como Dios manda, no como en esos lugares veganos a los que van los “fresas”.

La cena comenzó. Valeria, con una habilidad empresarial impresionante, empezó a desglosar los beneficios del “Proyecto Quimera”. Hablaba de regeneración celular, de patentes, de beneficios para el sector salud público.

Pero Bustamante no escuchaba. Solo miraba el escote de Valeria y comía gusanos de maguey envueltos en tortilla azul.

—Valeria, Valeria… —interrumpió él con la boca llena—. Todo eso suena muy bonito. Pero tú sabes cómo funciona esto en México. Los papeles se pierden, los sellos se secan… A menos que haya un “incentivo” para agilizar el trámite.

—El incentivo es que salvará vidas, Licenciado —dijo ella, tensa.

—Las vidas no pagan mis vacaciones en Acapulco, chula.

Luis, sentado en silencio, observaba todo. Pero su atención no estaba en el gordo, sino en el mesero que acababa de entrar con la botella de vino. Era el mismo chico de manos temblorosas que había visto afuera.

El mesero se acercó a servir la copa de Valeria. Luis notó una microperforación en el corcho, casi invisible. Y un olor… imperceptible para un humano normal, pero claro para alguien que había sobrevivido a ataques químicos en Siria. Almendras amargas. Cianuro. O quizás algo más moderno, Tetrodotoxina sintética.

El líquido rojo cayó en la copa de Valeria.
Bustamante levantó su propia copa.
—Por la salud… y por los “negocios” fluidos. Salud, Valeria.

Valeria acercó la copa a sus labios.

—¡ESPERE! —gritó Luis.

En un movimiento que pareció torpeza extrema, Luis levantó los brazos como si se estuviera estirando o espantando una mosca, y su mano “golpeó” accidentalmente la copa de Valeria, mandándola a volar sobre el traje beige del Licenciado Bustamante.

—¡NO MAMES! —gritó Bustamante, poniéndose de pie, rojo de ira y manchado de vino tinto como si le hubieran disparado—. ¡Imbécil! ¡Es un traje de casimir inglés!

—¡Híjole, Licenciado! —Luis se levantó, agarrando el mantel y empezando a frotar la mancha frenéticamente, empeorándolo todo—. ¡Perdóneme! Es que vi una abeja… ¡una abeja asesina! ¡Soy alérgico! ¡Se me cerró la garganta del susto!

Valeria miró a Luis. Entendió al instante. No había abejas. Luis acababa de salvarle la vida. Otra vez.

—¡Sáquenlo de aquí! —rugió Bustamante—. ¡Valeria, este animal acaba de costarte la aprobación! ¡Olvídate de Quimera! ¡Te voy a auditar hasta los clips de la oficina!

El mesero, pálido como un papel, intentó retirarse discretamente hacia la cocina.
Luis lo vio.
—Ahorita vengo, voy al baño a buscar agua mineral para la mancha. Con permiso.

Luis salió del privado, pero no fue al baño. Siguió al mesero.

La Cocina del Infierno

El mesero entró a la cocina del restaurante, un laberinto de acero inoxidable, vapor y cocineros gritando órdenes. Se dirigió a la salida trasera, tirando el delantal.

Luis lo alcanzó en el pasillo de proveedores, un callejón oscuro que olía a basura y aceite viejo.

—¡Oye, compadre! —gritó Luis.

El mesero se giró. Sacó un cuchillo cebollero que había robado de la barra.
—¡No te acerques! ¡Me dijeron que si fallaba me mataban!

—Tranquilo, chavo —Luis levantó las manos—. Solo quiero saber quién te dio la botella.

—¡Fue “La Viuda”! —gritó el chico, llorando—. ¡Tienen a mi hermana! ¡Me dijeron que pusiera las gotas o la mataban!

Antes de que Luis pudiera sacar más información, un silbido cortó el aire.
Thwip.

Un dardo tranquilizante se clavó en el cuello del mesero. El chico cayó al suelo, convulsionando.

Luis giró sobre sus talones.

En la entrada del callejón, bloqueando la salida hacia la calle de Palma, había una mujer. Llevaba un traje de motociclista de cuero negro ajustado y un casco que ocultaba su rostro. En su mano, una pistola de dardos modificada.

—Vaya, vaya —dijo la mujer. Su voz estaba distorsionada por un modulador electrónico—. El famoso León. Te ves más viejo y cansado que en las fotos del expediente.

—Y tú te ves muy abrigada para esta noche calurosa, muñeca —respondió Luis, flexionando los dedos—. ¿Tú eres la tal “Viuda Negra”? Qué nombre tan original. ¿Te lo pusieron en el kinder o lo sacaste de una película de Marvel?

La mujer no respondió. Guardó la pistola de dardos y sacó dos cuchillos tácticos Karambit (hoja curva, estilo garra).
—Fase 2: Extracción del objetivo. O eliminación. Me pagan lo mismo.

Se lanzó contra Luis.

La pelea fue brutal y rápida. Ella era ágil, letal, experta en Silat (artes marciales indonesias). Luis era fuerza bruta y experiencia militar.

Ella lanzó un tajo a la yugular. Luis bloqueó con el antebrazo (el traje Armani se rasgó, sacrificando la tela para salvar la piel) y contraatacó con un rodillazo al estómago. Ella absorbió el golpe y giró, intentando cortar los tendones de la pierna de Luis.

—¡Eres buena! —gruñó Luis, esquivando por milímetros—. ¡Pero te falta barrio!

Luis agarró un bote de basura metálico y lo usó como escudo contra los cuchillos. Clang, clang, clang. Las chispas volaron.

Con un rugido, Luis lanzó el bote contra ella. La mujer saltó para esquivarlo, pero ese era el plan. En el aire, no podía cambiar de dirección. Luis la atrapó del tobillo y la azotó contra la pared de ladrillo colonial.

La mujer cayó, soltando un cuchillo.
Luis le puso la bota en el pecho, presionando.
—¿Quién es Hades? ¿Dónde está la hermana del mesero?

La mujer rio bajo el casco.
—Hades está en todas partes, León. Y tu esposa… tu esposa ya no está segura en el privado.

Luis sintió un golpe de adrenalina helada.
—¿Qué hiciste?

—Distracción —dijo ella, y detonó una granada de humo que tenía en el cinturón.

BOOM.

El callejón se llenó de humo gris y picante. Luis tosió, cegado. Cuando el humo se disipó tres segundos después, la mujer ya no estaba. Solo quedaba una carta de naipe en el suelo: Una Reina de Corazones negra.

Luis corrió de regreso al restaurante.

La Huida del Centro

Al entrar al privado, el caos reinaba.
El Licenciado Bustamante estaba en el suelo, inconsciente (probablemente por la presión arterial o el susto).
Pero Valeria estaba de pie, acorralada por dos “comensales” que habían sacado pistolas. Eran los hombres de la mesa 4.

—¡Vámonos, señora! —dijo uno de ellos, agarrándola del brazo.

—¡Suéltame! —gritó Valeria, clavándole el tacón de su zapato en el empeine al sicario.

—¡Maldita perra! —El hombre alzó la mano para golpearla.

Luis entró por la puerta como un toro embistiendo.
No se detuvo a hablar. Tomó una silla de madera maciza y se la rompió en la espalda al primer sicario. La madera crujió. El hombre se dobló.

El segundo sicario giró y disparó.
BANG.

La bala pasó rozando la oreja de Luis y rompió un espejo antiguo.
Luis se lanzó al suelo, rodó y le dio una patada en la rótula al tirador, rompiéndosela. El hombre cayó gritando. Luis lo remató con un golpe seco en la sien.

Todo sucedió en cinco segundos.

El restaurante estaba en pánico. La gente gritaba, corría.

Luis agarró a Valeria de la mano.
—¡Vámonos! ¡Ya!

—¡Bustamante! —gritó ella—. ¡Lo van a culpar!

—¡Él está bien, solo se desmayó! ¡La policía viene y no son de los buenos!

Salieron corriendo por la cocina, saltando sobre ollas y sartenes, saliendo al callejón trasero.

Estaban en la calle de Donceles. De noche, el Centro Histórico es una mezcla de soledad y sombras largas.

—¿A dónde vamos? —preguntó Valeria, sin aliento, corriendo con un solo zapato (el otro lo había perdido en la cocina).

—Al Metro. Es la única forma de perderlos. El tráfico está bloqueado por sus halcones.

Corrieron hacia la estación Zócalo.
Detrás de ellos, una camioneta negra se subió a la banqueta, derribando un puesto de periódicos, persiguiéndolos.

—¡Corre, Valeria! ¡No mires atrás!

Llegaron a la entrada del Metro. Cerrada. Era pasada la medianoche.

—¡Maldita sea! —gritó Luis.

La camioneta se acercaba. Hombres armados asomaban por las ventanillas.

—¡Por aquí! —Luis jaló a Valeria hacia un edificio viejo, medio en ruinas, con un letrero de “Hotel de Paso – Amor y Paz”.

Pateó la puerta de madera podrida. Entraron. Luis atrancó la puerta con un mueble viejo de recepción.

—Arriba. Al techo —ordenó.

Subieron tres pisos de escaleras crujientes. Llegaron a la azotea. Desde ahí se veía la plancha del Zócalo iluminada, la Catedral imponente y la Bandera Nacional ondeando majestuosa. Una vista hermosa para una noche de terror.

Abajo, los sicarios rodeaban el edificio.

Luis y Valeria se escondieron detrás de un tinaco de agua. Estaban empapados de sudor, sucios, con la ropa rota.

Valeria temblaba. El frío de la noche y el shock le estaban pasando factura.
Luis se quitó el saco del traje (roto de la manga por el cuchillo) y se lo puso sobre los hombros.

—Estás sangrando —dijo Valeria, tocando el brazo de Luis. Su mano se manchó de rojo.

—No es nada. Un rasguño de gato.

Se quedaron en silencio un momento, escuchando las sirenas abajo.

—Luis… —Valeria lo miró a los ojos. La luz de la luna iluminaba su rostro—. Esa mujer… la del callejón… dijo que tú eras el León.

Luis suspiró. Ya no tenía caso negarlo. Se recargó contra el tinaco y sacó su cajetilla de cigarros (que en realidad no fumaba, solo los traía para ofrecer). Sacó uno y lo jugó entre los dedos.

—Valeria. Tu padre no me contrató en una agencia de empleos. Yo fui Capitán del Grupo de Operaciones Especiales. Mi unidad fue disuelta porque… porque supimos cosas que no debíamos. Cosas de políticos, de narcos, de gente muy poderosa. Me “jubilaron” a la fuerza. Tu padre me dio una nueva identidad y una misión.

—¿La misión soy yo?

—La misión era protegerte. Pero… —Luis la miró. Sus ojos, usualmente duros, mostraron una vulnerabilidad extraña—. Creo que la misión cambió.

—¿A qué cambió?

Luis se acercó un poco más.
—A sobrevivir. Y a vengarme. Esa gente, Voronoi, Hades… ellos mataron a mi escuadrón. A mis hermanos. Pensé que estaban muertos, pero han vuelto. Y te están usando a ti para llegar a algo más grande.

Valeria procesó la información. Su esposo no era un inútil. Era un héroe caído. Un guerrero roto. Y ahora, su única esperanza.

—¿Qué hacemos ahora, León? —preguntó ella, usando su nombre de guerra por primera vez.

Luis sonrió.
—Ahora… vamos a dejar de correr. Vamos a contraatacar. Pero primero, necesitamos salir de aquí.

Luis miró hacia el edificio contiguo. Estaba a dos metros de distancia.
—¿Confías en mí?

Valeria miró el vacío entre los edificios. Cuatro pisos de caída libre.
—No tengo opción, ¿verdad?

—Siempre hay opción. Quedarse y morir, o saltar y vivir.

Valeria se quitó el otro zapato.
—Saltemos.

Luis la tomó de la cintura. Era fuerte, sólido como una roca.
—A la cuenta de tres. Uno… dos…

Corrieron hacia el borde.
Saltaron.

Por un segundo, volaron sobre la Ciudad de México. Dos figuras suspendidas en el aire, unidas por el destino y la violencia.

Aterrizaron rodando en la azotea vecina. Doloroso, pero seguro.

—¡Lo hicimos! —Valeria rio, una risa histérica de alivio.

Luis no rio. Estaba mirando hacia la calle.
La camioneta de los sicarios se alejaba. Pero no porque los hubieran perdido. Sino porque otra camioneta había llegado. Una camioneta blanca, con el logo de “BioGen”.

—¿Ese es… el coche de Rodrigo? —preguntó Valeria, entrecerrando los ojos.

Luis sacó un pequeño monocular táctico de su bolsillo.
—Sí. Y mira quién se baja a hablar con los sicarios.

Valeria miró a través del monocular.
Ahí abajo, Rodrigo, el Director Comercial, estaba dándole un maletín metálico al líder de los sicarios. Se dieron la mano y rieron.

—¡Maldito traidor! —Valeria sintió que la bilis le subía a la garganta—. ¡Es él! ¡Él está vendiendo la empresa desde adentro!

—Tenemos al topo —dijo Luis—. Ahora sabemos a quién cazar.

El Regreso a Casa

Regresar a Las Lomas fue una odisea. Tuvieron que robar un taxi (bueno, Luis le “expropió” el Tsuru a un taxista dormido dejándole un fajo de billetes en el tablero) y manejar por calles secundarias.

Llegaron a la mansión al amanecer.
Doña Mari estaba en la puerta, llorando.

—¡Niña Valeria! ¡Señor Luis! ¡Gracias a Dios! ¡La policía vino, dijeron que hubo un tiroteo!

—Estamos bien, Mari. Prepara café. Mucho café —dijo Valeria, entrando a la casa cojeando y descalza.

Subieron a la habitación de Valeria. Por primera vez, Luis entró al santuario prohibido.
Valeria se sentó en la cama, agotada. Luis trajo el botiquín de primeros auxilios.

—Déjame ver ese brazo —dijo ella.

Luis se quitó el saco y la camisa hecha jirones.
Valeria contuvo el aliento.
El torso de Luis era un mapa de cicatrices. Balazos, puñaladas, quemaduras. Pero lo que más le impactó fue un tatuaje en su pecho, sobre el corazón: Un escudo con un león rugiendo y un lema en latín: “Nemo Me Impune Lacessit” (Nadie me hiere impunemente). Y abajo, siete nombres. Seis estaban tachados. Solo quedaba uno: “LEÓN”.

Valeria limpió la herida de su brazo con alcohol. Luis ni siquiera parpadeó.

—¿Te duele? —preguntó ella.

—El dolor es información, Valeria. Me dice que sigo vivo.

—Gracias, Luis. Por salvarme en el restaurante. Y en el techo. Y… por todo.

Luis la miró. Estaban muy cerca. El olor a antiséptico y sudor se mezclaba con la tensión eléctrica entre ellos.
Luis levantó la mano y, con una delicadeza infinita, le limpió una mancha de hollín de la mejilla a Valeria con el pulgar.

—Te prometí que te cuidaría. Y yo nunca rompo una promesa.

Por un momento, pareció que se iban a besar. Valeria se inclinó levemente hacia él. Luis no se alejó.

Pero el momento se rompió con el sonido de un mensaje de texto en el celular de Luis.
BZZT BZZT.

Luis miró la pantalla. Su cara se endureció de nuevo. La máscara del soldado volvió.

—Tengo que salir —dijo, poniéndose de pie y alejándose de ella—. Tengo que ver a un contacto.

—¿Ahora? ¿Después de todo esto?

—Precisamente por todo esto. Rodrigo no trabaja solo. Y necesito saber qué había en ese maletín. Descansa, Valeria. Cierra con llave. No le abras a nadie.

Luis salió de la habitación, dejándola sola, confundida y con el corazón latiendo a mil por hora.

Afuera, en el jardín, Luis marcó un número en su teléfono encriptado.
—¿Rayo? Soy yo. Despierta a los muchachos. La fiesta se puso buena. Necesitamos C4, drones y tacos al pastor. Vamos a visitar a Rodrigo.

El León ya no estaba dormido. Estaba hambriento.