CAPÍTULO 2: CIELO PRIVADO, INFIERNO PERSONAL

El aire fuera de la terminal comercial del Aeropuerto Internacional Benito Juárez tenía un sabor distinto: olía a turbosina quemada y a escape de autobuses, pero para Valentina, en ese momento, olía a libertad y a pánico a partes iguales. Caminaba al lado de Vera Konstantinovna, intentando mantener el paso firme, aunque las piernas le temblaban como si fueran de gelatina.

No salieron por las puertas corredizas donde la multitud se agolpa esperando taxis o Uber. Vera la guio con una seguridad pasmosa hacia una salida lateral, custodiada por un guardia privado que, al verla, se enderezó como si hubiera visto a un general del ejército.
—Buenas tardes, Doña Vera. Su camioneta está lista.
—Gracias, Ramírez. Ayúdanos con esto —dijo Vera, señalando el bolso de mano de Valentina, lo único que le quedaba de su vida anterior.

Una Suburban negra, blindada, con vidrios tan oscuros que parecían espejos de obsidiana, se detuvo frente a ellas. Un chofer de traje impecable bajó corriendo para abrir la puerta trasera.
—Al hangar, Miguel. Y rápido, que quiero salir de este caos antes de que me dé migraña —ordenó Vera mientras subía al vehículo con la agilidad de alguien veinte años más joven.

Valentina se deslizó en el asiento de piel color crema. El interior del vehículo era un santuario de silencio. El ruido de la ciudad, los cláxones, los gritos de los vendedores ambulantes, todo desapareció en cuanto la puerta pesada se cerró con un golpe seco. El aire acondicionado estaba a una temperatura perfecta, y sonaba música clásica muy bajita, algo de Chopin, creyó reconocer Valentina.

—Toma agua —Vera abrió un compartimento refrigerado y le tendió una botella de agua Fiji—. Estás deshidratada. Llorar deshidrata más que correr un maratón, y te deja la cara hecha un mapa de carreteras.

Valentina bebió con avidez. Sentía la garganta como si hubiera tragado vidrios.
—Señora Vera… yo… no sé si esto está bien —balbuceó, bajando la botella—. No la conozco. No sé a dónde me lleva. Mi marido…
—Tu exmarido —la corrigió Vera tajantemente, mirándola por encima de sus lentes de sol—. Acostúmbrate a decirlo. “Ex”. Ese hombre te dejó tirada como basura. En mi libro, eso es abandono de hogar, crueldad mental y causal de divorcio inmediato. Y a donde te llevo es a mi casa de Valle de Bravo. Necesitas salir de la ciudad, alejarte del smog y de los recuerdos.

La camioneta avanzó, sorteando el tráfico del circuito interior del aeropuerto para dirigirse a la zona de Hangares Privados. Valentina miraba por la ventana. Veía pasar los aviones comerciales, esos gigantes de metal en los que Igor y su amante estarían ahora mismo, acomodándose en sus asientos de Primera Clase, pidiendo champán, riéndose de ella. La imagen le provocó una náusea violenta.

—¿Por qué hace esto? —preguntó Valentina, girándose hacia la mujer—. Usted es rica, importante. Yo soy… yo soy una contadora que vive en un fraccionamiento normal, que compra la despensa en oferta y que ahorró monedas para un viaje que le robaron. No tengo con qué pagarle esto.

Vera suspiró. Se quitó los lentes de sol y, por primera vez, Valentina vio sus ojos. Eran oscuros, profundos, rodeados de finas líneas de expresión que denotaban una vida llena de risas, pero también de muchas batallas. Había una tristeza antigua en esos ojos, una herida cicatrizada pero visible para quien supiera buscar.

—Te lo dije en el aeropuerto, y no suelo repetir las cosas —dijo Vera, suavizando un poco el tono—. Me recuerdas a mí. Hace veinticinco años, yo era tú. Ingenua. Enamorada. Creía que el sol salía y se ponía por el trasero de mi marido. Él era un abogado “brillante”, o eso creía yo. Me fue infiel no con una, sino con tres mujeres al mismo tiempo. Y cuando lo descubrí, me dejó en la calle. Literalmente. Cambió las chapas de la casa, canceló mis tarjetas y le dijo a todos nuestros amigos que yo me había vuelto loca y que era peligrosa.

Valentina escuchaba, hipnotizada.
—¿Y qué hizo?
—Lloré. Lloré mucho. Casi me hundo. Pero una mujer me ayudó. Una desconocida en un parque que me vio hecha pedazos y me dio un sándwich y un consejo que me salvó la vida: “El dolor es inevitable, pero el sufrimiento es opcional. Úsalo como gasolina”. Así que me levanté. Estudié. Trabajé como burra. Y construí mi propio imperio. Mi despacho, Orlova & Asociados, se especializa en destruir a hombres como tu marido en los tribunales. Es mi deporte favorito.

La camioneta se detuvo frente a una reja de seguridad. El guardia saludó y abrió paso. Entraron a la pista. Frente a ellos, un jet privado blanco con franjas plateadas brillaba bajo el sol de la tarde. Era elegante, aerodinámico, una máquina de poder.
—Bienvenida al “Ave Fénix” —dijo Vera con una media sonrisa—. Mi juguete. Vamos, el capitán ya tiene el plan de vuelo listo.

Subir a ese avión fue como cruzar un portal a otra dimensión. Valentina nunca había estado en un jet privado. Los asientos eran sillones de cuero blanco giratorios, había alfombra mullida, y una sobrecargo sonriente las recibió con copas de mimosa en bandejas de plata.
—Bienvenidas, señora Vera. ¿Nos vamos enseguida?
—Enseguida, Claudia. Y tráeme el expediente azul que dejé en el escritorio, por favor.

Valentina se hundió en el asiento. El lujo era abrumador, casi obsceno comparado con la miseria emocional que sentía. Mientras el avión rodaba por la pista y los motores rugían tomando potencia, Valentina cerró los ojos.
Sintió el empuje del despegue. Esa sensación de vacío en el estómago que siempre le daba miedo, pero que hoy se sentía extrañamente apropiada. Estaba dejando la tierra firme. Estaba dejando su vida.

—Cuéntame de él —dijo Vera cuando alcanzaron la altitud de crucero, abriendo una carpeta de piel sobre la mesa plegable de caoba—. Conozco el tipo, pero necesito detalles. ¿Nombre completo?
—Igor Sergeevich Ivanov —dijo Valentina. Su apellido de casada aún le sabía extraño en la boca—. Su abuelo era ruso, pero él es más mexicano que el mole. Nació en la Colonia del Valle.
—Igor Ivanov… —Vera murmuró el nombre como si lo estuviera probando—. ¿Y a qué se dedica el principito?
—Es Director Financiero. CFO, le dicen ahora. Trabaja en una empresa grande de suministros industriales. Se llama “TecPromSnap”. Llevan maquinaria pesada, refacciones para petroleras, cosas así. Él maneja todo el dinero, las inversiones, los contratos internacionales.

La mano de Vera, que sostenía una pluma Montblanc, se detuvo en el aire. Hubo un silencio denso, más pesado que la presurización de la cabina. Valentina vio cómo la expresión de su salvadora cambiaba. La cordialidad desapareció por un segundo, reemplazada por una mirada de halcón, depredadora y calculadora.
—¿TecPromSnap? —repitió Vera, lentamente—. ¿Estás segura?
—Sí, claro. Lleva ocho años ahí. Es la mano derecha del dueño, el Licenciado Barrientos. Se pasan el día en reuniones, viajes a Panamá, a Houston… ¿Por qué? ¿Conoce la empresa?

Vera soltó una risa seca, sin humor. Cerró la carpeta de golpe.
—Vaya, vaya. El mundo es un pañuelo, y Dios a veces tiene un sentido del humor muy retorcido.
—¿Qué pasa? Me está asustando —dijo Valentina, enderezándose.
—Valentina, querida. “TecPromSnap” es una de las empresas más corruptas de este país. Mi despacho lleva dos años intentando armar un caso contra ellos por una demanda colectiva de unos proveedores a los que defraudaron. Son expertos en desaparecer dinero. Expertos en crear empresas fantasma para lavar activos y dejar a los pequeños empresarios en la ruina.
Valentina negó con la cabeza, instintivamente defendiendo a su marido por costumbre.
—No… Igor no hace eso. Él es estricto, sí, y a veces prepotente, pero es honesto. Siempre dice que hay que tener los papeles en regla con el SAT. Se pone paranoico con las facturas.
—Los ladrones más grandes son los que más gritan sobre la honestidad —dijo Vera, tomando un sorbo de su mimosa—. Si tu marido es el CFO de esa cueva de ladrones, él sabe dónde están enterrados los cadáveres. O peor aún, él es el que cava las tumbas.

Valentina sintió un frío nuevo. No el frío del abandono amoroso, sino el frío del miedo legal.
—Él… él siempre trae papeles a la casa. Dice que es más seguro trabajar en el estudio de la casa que en la oficina porque “hay espías industriales”. Me hacía firmar cosas a veces…
Vera se inclinó hacia adelante, sus ojos brillando con intensidad.
—¿Qué cosas firmabas, Valentina?
—No sé… trámites. Cosas del seguro, de la casa, a veces documentos en inglés que él decía que eran para abrir cuentas de ahorro en dólares para nuestro retiro. Yo… yo confiaba en él. Nunca leía la letra chiquita.
—Regla número uno de la vida: Lee hasta la puntuación —sentenció Vera—. Si firmaste documentos sin leer, y tu marido es el mago financiero de una empresa fraudulenta… Valentina, estás en peligro. Mucho más peligro del que crees. No solo te rompió el corazón; es muy probable que te esté usando de escudo humano.

El avión comenzó el descenso. Abajo, el paisaje verde de Valle de Bravo, con su lago brillando como un espejo roto entre las montañas, se acercaba. Pero Valentina ya no veía el paisaje. En su mente, empezaban a conectar puntos que antes estaban dispersos.
Las llamadas misteriosas a deshoras.
La insistencia de Igor en poner ciertos servicios a nombre de ella.
“Pon el contrato de internet a tu nombre, amor, yo ya tengo muchos créditos”.
“Firma aquí, es para que si me pasa algo, tú te quedes con todo”.
“Con todo”.
¿Con todo qué? ¿Con las deudas? ¿Con la culpa?

Aterrizaron en una pista privada rodeada de pinos. El aire de Valle de Bravo era fresco, olía a pino y tierra mojada. Otra camioneta las esperaba. El viaje hacia la residencia de Vera fue corto, a través de caminos empedrados flanqueados por muros de piedra volcánica y buganvilias.
Llegaron a “La Fortaleza”. El nombre no era una metáfora. La casa de Vera era una mansión contemporánea construida sobre un risco, con vistas al lago, pero con muros altos, cámaras de seguridad en cada esquina y guardias armados en la entrada.
—Bienvenida a mi refugio —dijo Vera—. Aquí nadie entra sin mi permiso. Ni tu marido, ni la policía, ni el diablo.

Entraron a un vestíbulo de doble altura con pisos de mármol travertino y una lámpara de araña que parecía una cascada de cristal. Una mujer de uniforme, con cara amable, las recibió.
—Elena, prepara la habitación azul para la señora Valentina. Y tráenos algo fuerte de cenar. Un buen tequila y algo picante. Necesitamos despertar los sentidos.
—Sí, señora.

Vera llevó a Valentina a la terraza. La vista era espectacular: el lago se extendía majestuoso, con los yates diminutos surcando el agua. El sol comenzaba a ponerse, tiñendo el cielo de naranja y morado.
—Siéntate —dijo Vera—. Ahora vamos a trabajar. Dijiste que Igor guardaba cosas en la casa. ¿Tienes acceso a su información digital?
Valentina sacó su celular. Sus manos temblaban tanto que casi se le cae.
—Tenemos una nube compartida. Apple Family. Él la configuró para que las fotos de nuestros viajes se subieran automático. Pero también subía ahí sus respaldos de la computadora porque decía que los servidores de la empresa no eran seguros.
—¿Tienes la contraseña?
—Sí. Es la fecha de nuestra boda y las iniciales de… de nuestro perro que murió hace dos años. Nunca la cambia. Es muy flojo para las contraseñas.

Vera sacó una MacBook Pro de su bolso y la puso sobre la mesa de cristal.
—Entra. Ahora mismo. Antes de que se dé cuenta de que tienes el poder de destruirlo y cambie los accesos.
Valentina dudó un segundo. Era invadir la privacidad de su esposo. Era cruzar una línea de no retorno. Si hacía esto, ya no había vuelta atrás. No habría reconciliación, no habría perdón. Sería la guerra.
Recordó la cara de Igor en el aeropuerto. La sonrisa burlona. El beso que le lanzó. El desprecio. “Me aburres”.
Valentina tecleó la contraseña.
14022011REX
La ruedita de carga giró un segundo. Dos segundos.
Acceso concedido.

La pantalla se llenó de carpetas.
FOTOS VACACIONES
DOCUMENTOS CASA
RECIBOS LUZ
RESPALDO_IGOR_PERSONAL_NO_TOCAR

Valentina sintió un escalofrío. La carpeta decía “NO TOCAR” en mayúsculas. Igor siempre le había dicho que ahí guardaba pornografía o “cosas de hombres” para que ella no entrara. Ella, por respeto y un poco de asco, nunca había entrado.
—Abre esa —ordenó Vera, señalando la carpeta prohibida.
Valentina hizo doble clic.
No había pornografía.
Había subcarpetas. Docenas de ellas.
PANAMÁ PAPERS
CUENTAS OFFSHORE
TRANSFERENCIAS CAYMAN
ESTRATEGIA SALIDA 2026
Y una carpeta que hizo que el corazón de Valentina se detuviera por completo.
EMPRESAS VALENTINA

—Abre esa —susurró Vera. Su voz ya no era de mando, era de anticipación macabra.
Valentina abrió la carpeta. Dentro había archivos PDF escaneados. Actas constitutivas. Poderes notariales.
Abrió el primero.
ACTA CONSTITUTIVA. “INVERSIONES GOLDFINCH S.A. DE C.V.”
DOMICILIO FISCAL: ISLAS VÍRGENES BRITÁNICAS.
SOCIO MAYORITARIO Y REPRESENTANTE LEGAL ÚNICO:
VALENTINA IGNATIEVA LÓPEZ.
FIRMA: [La firma de Valentina, digitalizada y pegada, o quizás una firma que ella hizo en papel sin saber qué era].

Valentina leyó los montos.
CAPITAL INICIAL: $5,000,000 USD.
OBJETO SOCIAL: CONSULTORÍA Y SERVICIOS INTANGIBLES.

—Cinco millones de dólares… —Valentina sintió que le faltaba el aire. Se agarró el pecho—. Vera, dice que tengo cinco millones de dólares. Yo no tengo ni para el taxi.
Vera se acercó y miró la pantalla, moviendo el cursor para bajar en el documento.
—No, mi niña. No tienes cinco millones. Tienes una deuda fiscal y un delito de lavado de dinero por cinco millones de dólares. Esta empresa es una fachada. Recibe dinero sucio, probablemente de los fraudes de TecPromSnap, y luego lo envía a otras cuentas. Y adivina quién es la única responsable ante la ley si esto explota.
Valentina miró su nombre en letras negras, nítidas, condenatorias.
—Yo.
—Exacto. Él no aparece por ningún lado. Él es el “empleado” que trabaja por un sueldo. Tú eres la “dueña” del imperio criminal.

Valentina se levantó de golpe, tirando la silla hacia atrás. Caminó hacia el barandal de la terraza, sintiendo ganas de vomitar.
—Me vendió… —susurró, y luego gritó hacia el lago, un grito desgarrador que asustó a los pájaros en los árboles—. ¡ME VENDIÓ! ¡ESE MALDITO ME VENDIÓ!
No solo la había engañado con otra mujer. No solo le había robado sus vacaciones. La había estado preparando durante años como el chivo expiatorio perfecto. Si la empresa caía, si el SAT investigaba, Igor se lavaría las manos y diría: “Yo no sabía nada, mi esposa manejaba sus propias inversiones, ella firmaba todo”. Ella iría a la cárcel. Él se quedaría con la azafata y con el dinero que seguramente ya tenía escondido en otro lado.

Vera se acercó a ella y le puso una mano firme en el hombro.
—Saca todo el veneno, Valentina. Grítalo. Ódialo. Porque a partir de mañana, ese odio va a ser tu armadura.
Valentina se giró. Las lágrimas corrían por su rostro, pero sus ojos, antes dulces y pasivos, ahora ardían con un fuego oscuro.
—Quiero verlo destruido —dijo, con una voz que sorprendió a la propia Vera. Era una voz grave, peligrosa—. Quiero que pierda todo. Quiero que sienta lo que yo sentí en ese aeropuerto, pero multiplicado por mil.
—Esa es la música que me gusta escuchar —dijo Vera, levantando su copa de tequila—. Bienvenida al club, Valentina. Vamos a cenar, porque necesitas fuerzas. Mañana empezamos la cacería. Pero antes… tenemos que asegurar esa información. Si él se entera de que entraste, borrará todo. Vamos a descargar todo a mis servidores encriptados. Ahora.

Volvieron a la computadora. Mientras la barra de descarga avanzaba, copiando gigabytes de traición y delito, Valentina vio una notificación emergente en la parte superior de la pantalla de la Mac, vinculada al iMessage de Igor (que también estaba sincronizado en la nube).
Un mensaje nuevo de “Marishka ❤️”.
Y una foto.
Igor y Marina, con copas de champán, en los asientos de Primera Clase del avión. Él sonreía. Ella le besaba la mejilla.
El texto decía: “Por fin libres de la vieja aburrida. ¡Salud por nuestra nueva vida, mi amor!”

Valentina miró la foto. Miró la sonrisa de su marido. Y luego miró la barra de descarga que estaba al 99%.
—Salud, Igor —susurró Valentina a la pantalla—. Disfruta tu champán. Porque va a ser el último trago dulce que tomes en mucho tiempo.

Descarga completa.

Vera cerró la laptop con un golpe seco.
—A cenar.

La noche cayó sobre Valle de Bravo, pero en “La Fortaleza”, las luces se mantuvieron encendidas. Dos mujeres, una veterana de guerra y una recluta recién herida, se sentaron a planear la caída de un hombre que creía ser intocable. Lo que Igor no sabía, mientras volaba sobre el Atlántico, era que había dejado atrás algo mucho más peligroso que una esposa despechada: había dejado atrás a un testigo con la llave de su celda.

CAPÍTULO 3: LA TRAICIÓN TIENE CARA DE AMIGA

Valentina despertó con la sensación de haber sido atropellada por un camión de carga en la autopista México-Querétaro. No le dolía el cuerpo por un impacto físico, sino por el peso aplastante de la realidad que le cayó encima en cuanto abrió los ojos.

Por un segundo, solo un bendito segundo, olvidó dónde estaba. La luz del sol se filtraba suavemente a través de unas cortinas de lino pesado color crema. Las sábanas olían a lavanda y almidón caro. “Estoy en el hotel de las Maldivas”, pensó. “Llegamos anoche y estaba tan cansada que no recuerdo el check-in”.

Pero entonces giró la cabeza y no vio a Igor. Tampoco vio su maleta. Vio una habitación desconocida, elegante, con muebles de madera oscura y una vista a un bosque de pinos y un lago que brillaba a lo lejos.
Valle de Bravo.
Vera.
El aeropuerto.
Los documentos.
Lavado de dinero.

Valentina se sentó de golpe en la cama, con el corazón galopando. No era una pesadilla. Era su vida. Se llevó las manos a la cara y se frotó las sienes. Tenía que vomitar. Corrió al baño de mármol y se inclinó sobre el inodoro, pero no salió nada más que bilis y amargura.

Se lavó la cara con agua helada. Al mirarse al espejo, vio a una mujer ojerosa, pálida, con el cabello revuelto. “¿Quién eres?”, se preguntó. Ayer era la esposa de un ejecutivo exitoso. Hoy era una prófuga en potencia, dueña involuntaria de empresas fantasma en paraísos fiscales.

Al salir del baño, encontró ropa doblada sobre un sillón de terciopelo. Unos jeans de marca, una blusa de seda azul marino y unos mocasines cómodos. Y una nota escrita con una caligrafía angulosa y firme:
“El desayuno está servido en la terraza. No tardes. La guerra no espera a que te peines. – V.K.”

Valentina se vistió rápido. Bajó las escaleras de la inmensa mansión, sintiéndose pequeña, una intrusa en el palacio de su salvadora. En la terraza, Vera ya estaba sentada, impecable como siempre, leyendo el periódico Reforma en su iPad y bebiendo un espresso doble.

—Buenos días, Bella Durmiente —dijo Vera sin levantar la vista—. ¿Dormiste bien?
—No sé si “dormir” es la palabra. Me desmayé.
—Es el mecanismo de defensa del cerebro. Apagarse antes de fundirse. Siéntate, come algo. Necesitas glucosa. Hoy va a ser un día largo.

Valentina miró la mesa servida: fruta picada, chilaquiles verdes con pollo, jugo de naranja recién exprimido. Su estómago rugió, traicionando su ansiedad. Se sirvió un poco de fruta.
—¿Qué vamos a hacer hoy? —preguntó Valentina, pinchando un trozo de papaya con desgana.
—Hoy vamos a asegurar tu pellejo —respondió Vera, dejando el iPad sobre la mesa—. Mis analistas estuvieron trabajando toda la noche con los archivos que descargamos. Es peor de lo que pensábamos, Valentina.
Valentina dejó el tenedor.
—¿Peor?
—Mucho peor. Las empresas a tu nombre no solo recibieron dinero de TecPromSnap. Recibieron transferencias de otras empresas boletinadas por la UIF (Unidad de Inteligencia Financiera). Si pones un pie en una oficina de gobierno ahora mismo sin un plan, te detienen preventiva. Igor te armó una cama de clavos perfecta.

Valentina sintió que el aire se le escapaba.
—Tengo que hablar con alguien. No puedo enfrentar esto sola.
—No estás sola. Me tienes a mí.
—Lo sé, y se lo agradezco, Vera, de verdad. Pero usted es… bueno, nos acabamos de conocer. Necesito a mi gente. Necesito a Roxana.

Vera enarcó una ceja, escéptica.
—¿Roxana?
—Es mi mejor amiga. Nos conocemos desde la universidad. Estudiamos juntas, aunque ella se fue por Derecho Penal y yo por Contaduría. Ella es abogada, Vera. Ella sabrá qué hacer. Además, es madrina de mi boda. Ella adora a Igor, pero si sabe lo que me hizo… ella me va a ayudar. Estoy segura.

Vera se quitó los lentes de lectura y miró a Valentina con una intensidad que la hizo sentir incómoda.
—Valentina, escúchame bien. En situaciones de divorcio, dinero y cárcel, no existen los amigos. Existen los aliados temporales y los traidores en potencia. Si esa tal Roxana es amiga de los dos, está comprometida.
—¡No! —Valentina alzó la voz, defensiva—. Usted no la conoce. Roxana es como mi hermana. Ha estado conmigo en todo. Cuando perdí a mi mamá, ella durmió conmigo en el hospital tres noches. Ella jamás me traicionaría. Necesito verla. Necesito que me asesore alguien en quien confío ciegamente.

Vera tamborileó los dedos sobre la mesa. Evaluó la situación. Sabía que no podía mantener a Valentina encerrada contra su voluntad, y sabía que la mujer necesitaba chocar contra la pared para entender la gravedad del asunto. A veces, la única forma de aprender que el fuego quema es metiendo la mano.
—Está bien —dijo Vera—. Llámala. Cítala en un lugar público, neutral y concurrido. Nada de ir a su casa ni a su despacho. Y quiero que vayas con seguridad.
—No necesito seguridad para ver a mi mejor amiga.
—Tú no decides eso si vas en mis coches. Te llevarán Beto y su equipo. Ellos se quedarán lejos, no interferirán a menos que sea necesario. Pero te advierto, Valentina: mantén la boca cerrada sobre dónde estás y sobre mí. Solo dile que tienes problemas y que necesitas verla.

Valentina asintió, agradecida y aliviada. Sacó su teléfono. Tenía quince llamadas perdidas de su madre (a quien tendría que llamar luego para inventarle una excusa del viaje) y tres mensajes de Roxana.
Mensaje de Roxana: “Vale, ¿qué pasó? Igor me llamó super sacado de onda. Dice que te pusiste histérica en el aeropuerto y no te subiste al avión. ¿Estás bien? Márcame urge.”

Valentina marcó el número. Roxana contestó al primer tono.
—¡Bueno! ¡Valentina! ¡Por fin! —la voz de Roxana sonaba angustiada, genuinamente preocupada—. ¿Dónde estás, mujer? Me tenías con el alma en un hilo. Igor me dijo que te dio un ataque de pánico o algo así.
—Rox… —a Valentina se le quebró la voz al escuchar algo familiar—. No fue un ataque de pánico. Igor me dejó. Se fue con otra.
Hubo un silencio al otro lado de la línea.
—¿Qué? ¿Cómo que se fue con otra? ¡No puede ser!
—Sí, Rox. Me dejó tirada en la Terminal 1 sin papeles y sin dinero. Se fue con una azafata. Estoy… estoy desesperada. Necesito verte. Tengo que contarte algo muy grave. No es solo lo del viaje. Descubrí algo horrible de sus negocios.
—¿Negocios? —la voz de Roxana cambió imperceptiblemente. Se volvió más aguda, más alerta—. ¿De qué hablas, Vale?
—No puedo decírtelo por teléfono. Tengo miedo. ¿Nos podemos ver? Por favor, ven a la ciudad. Invítame un café. Necesito a mi abogada y a mi amiga.

—Claro, nena, claro que sí. Voy para allá ahora mismo. ¿Dónde nos vemos?
—¿Te parece bien en el café Péndulo de Polanco? El de la librería. Hay gente, me siento segura ahí.
—Perfecto. Llego en dos horas. Espérame ahí. No hables con nadie más, ¿ok? Ni con la policía, ni con nadie. Espérame a mí. Te quiero, amiga.

Valentina colgó y miró a Vera con triunfo.
—¿Lo ve? Viene para acá. Me va a ayudar.
Vera no sonrió. Solo le dio un sorbo a su café negro y murmuró:
—Ojalá tengas razón, Valentina. Pero por si acaso, ponte zapatos cómodos para correr.

El viaje desde Valle de Bravo hasta la Ciudad de México fue tenso. Valentina iba en el asiento trasero de la Suburban blindada, mirando pasar los bosques de pinos que poco a poco daban paso a la mancha gris de concreto y smog de la capital.
Beto, el jefe de seguridad de Vera, iba de copiloto. Era un hombre de pocas palabras, cuello ancho y mirada que escaneaba todo: los espejos, los puentes peatonales, los coches que se acercaban demasiado.
—Señora Valentina —dijo Beto sin voltear—. Cuando llegue al café, siéntese en una mesa que dé a la calle o cerca de una salida. Nosotros estaremos en la mesa de la esquina y otro equipo afuera. Si ve algo raro, tírese al suelo o corra hacia nosotros.
—Beto, por favor, voy a ver a mi mejor amiga, no a un narcotraficante —dijo Valentina, rodando los ojos. Le parecía ridícula tanta paranoia.

Entraron a Polanco a medio día. La zona estaba llena de oficinistas “Godínez” de alto nivel saliendo a comer, señoras de las Lomas paseando perros y tráfico de autos de lujo.
La camioneta la dejó a una cuadra. Valentina caminó hacia la librería-café El Péndulo. El olor a libros y café tostado siempre la había tranquilizado, pero hoy le revolvía el estómago.
Eligió una mesa junto a un ventanal, como le sugirió Beto (aunque le molestaba admitir que le hizo caso). Pidió un té de manzanilla.

Diez minutos después, vio llegar a Roxana.
Roxana siempre había sido espectacular. Alta, rubia (de tinte, pero muy bueno), vestida siempre a la última moda. Llevaba unos lentes oscuros enormes, un bolso Louis Vuitton y caminaba con esa seguridad de quien sabe que todos la miran.
Entró al café, se quitó los lentes y buscó a Valentina con la mirada. Cuando la vio, su rostro se compuso en una mueca de dolor solidario. Corrió hacia ella con los brazos abiertos.

—¡Vale! ¡Mi vida! —gritó, abrazándola fuerte.
Valentina se aferró a ella. El olor del perfume de Roxana (Chanel No. 5) era el olor de su juventud, de las fiestas, de los secretos compartidos.
—Rox… soy una estúpida. Todo se fue al diablo.
—Shh, tranquila. Ya estoy aquí. Siéntate, cuéntame todo. Pedí que me trajeran un vino, porque lo necesitas.

Se sentaron. Roxana le tomó las manos por encima de la mesa. Sus manos estaban frías, notó Valentina.
—Igor es un cerdo —empezó Roxana—. No puedo creer que te hiciera eso. ¿Una azafata? ¡Qué cliché! Los hombres son básicos, amiga.
—No es solo la azafata, Rox. Ojalá fuera solo eso.
Valentina miró a los lados para asegurarse de que nadie escuchaba. Se inclinó hacia adelante y bajó la voz.
—Entré a su computadora. A la nube.
Los ojos de Roxana se abrieron un poco más.
—¿Entraste? ¿Cómo? ¿Tienes la clave?
—Sí. Y encontré carpetas, Rox. Carpetas con mi nombre. Igor creó empresas fantasma en Panamá y en las Islas Vírgenes y me puso a mí de dueña. Está lavando dinero de TecPromSnap a través de mí. Si lo cachan, yo soy la que va a la cárcel.

Roxana soltó las manos de Valentina lentamente y se recargó en el respaldo de la silla. Su expresión de preocupación se congeló, volviéndose indescifrable.
—¿Empresas fantasma? —repitió Roxana—. ¿Estás segura de lo que viste, Valentina? Tú no sabes mucho de finanzas internacionales. A lo mejor son fideicomisos para tu protección. Igor siempre te ha querido proteger.
—¡No! Vi las actas. Vi transferencias de millones de dólares. Eso no es protección, es un crimen. Tengo copias. Las descargué todas.

En ese momento, algo cambió en la atmósfera de la mesa. Fue sutil, como cuando cambia la presión del aire antes de una tormenta. Roxana no preguntó “¿Estás bien?” o “¿Cómo te ayudo?”.
Preguntó:
—¿Dónde tienes esas copias, Valentina?
La voz de Roxana sonó dura. Profesional. Fría.
Valentina parpadeó, confundida por el cambio de tono.
—Las tengo… bueno, las tiene una persona que me está ayudando. Están seguras.
—¿Qué persona? —insistió Roxana, inclinándose de nuevo, pero ahora con una mirada depredadora—. Valentina, esto es delicado. No puedes andar enseñándole documentos confidenciales de TecPromSnap a cualquier desconocido. Eso es robo de información industrial. Te puedes meter en un lío más gordo que el lavado de dinero.
—¿Robo? —Valentina sintió un escalofrío—. Rox, me están usando de testaferro. ¿Me estás diciendo que yo soy la que está mal por buscar pruebas para defenderme?

Roxana suspiró, un sonido largo y lleno de fastidio. Sacó una cajetilla de cigarros de su bolso, aunque estaba prohibido fumar ahí.
—Ay, Valentina. Siempre fuiste tan dramática. Y tan… lenta.
—¿Qué?
—Mira, voy a ser clara contigo porque me das un poco de lástima y por los viejos tiempos. Entrégame esas copias. Borra todo lo que tengas. Y vete a tu casa a esperar a que Igor regrese. Si te portas bien, a lo mejor no te deja en la calle.

Valentina no podía creer lo que escuchaba. Su cerebro se negaba a procesar que su mejor amiga, su hermana, le estuviera hablando así.
—Roxana… ¿de qué lado estás? ¿Por qué lo defiendes?
Roxana soltó una risita seca.
—No lo defiendo, tonta. Defiendo mis intereses. ¿Crees que Igor armó todo ese esquema él solo? Él es bueno con los números, pero para la estructura legal… necesitaba a alguien que supiera de leyes.
El mundo de Valentina se detuvo por segunda vez en veinticuatro horas.
—¿Tú? —susurró—. ¿Tú le ayudaste a hacerme esto?
—Alguien tenía que hacerlo. Y seamos honestas, Valentina, tú nunca fuiste suficiente para él. Eras la “esposita” trofeo, pero sin brillo. Aburrida. Conservadora. Igor necesitaba emoción, necesitaba a alguien a su nivel intelectual.

—¿Te acostaste con él? —la pregunta salió disparada como una bala.
La sonrisa de Roxana se ensanchó. Una sonrisa cruel, triunfante.
—Durante dos años, querida. Antes de la azafata. Yo fui la que le sugirió que pusiera las empresas a tu nombre. Le dije: “Si algo sale mal, necesitas un pararrayos. Alguien que firme sin leer”. Y tú eres perfecta para eso. Eres tan confiada, tan… mansa.

Valentina sintió que la sangre le hervía. La tristeza desapareció, incinerada por una furia volcánica. Agarró el vaso de agua que tenía enfrente y, sin pensarlo, se lo lanzó a la cara a Roxana.
El agua helada empapó el cabello perfecto, los lentes caros y la blusa de diseñador de su ex-mejor amiga.
—¡Eres una maldita víbora! —gritó Valentina, poniéndose de pie. La gente del café se giró asustada.

Roxana se levantó, limpiándose el agua con una servilleta, pero ya no sonreía. Sus ojos destilaban odio puro.
—Eso fue un error, Valentina —siseó—. Un error muy caro.
Roxana sacó su celular y presionó un botón.
—¡Ahora! —gritó al teléfono.

Valentina vio movimiento afuera del ventanal. Una camioneta negra, vieja y sin placas, se había subido a la banqueta, bloqueando la entrada del café. Dos hombres corpulentos, vestidos con chamarras de cuero y gorras, bajaron corriendo y entraron al local empujando al mesero.
—¡Agárrenla! —gritó Roxana, señalando a Valentina—. ¡Quítenle el celular!

Valentina se quedó paralizada un segundo. El miedo la clavó al piso. Los hombres avanzaban hacia ella, tirando sillas a su paso. Eran matones. Gente pagada para hacer daño.
—¡Señora! ¡Al suelo!
El grito vino de la esquina. Beto.
El jefe de seguridad de Vera, que había estado tomando un café discretamente leyendo una revista, entró en acción. No sacó un arma, no hacía falta. Agarró una silla de madera maciza y se la estrelló en la espalda al primer matón que intentó ponerle una mano encima a Valentina.
El sonido de la madera rompiéndose fue seco y brutal.

—¡Córrale, Valentina! ¡A la cocina! —rugió Beto, poniéndose en posición de combate.
El segundo matón intentó golpear a Beto, pero este esquivó el golpe y le propinó un rodillazo en el estómago que le sacó el aire y el desayuno.
Valentina reaccionó. El instinto de supervivencia, ese que Vera le había dicho que despertara, se encendió. No corrió hacia la cocina como dijo Beto; corrió hacia la salida de emergencia lateral que había visto al entrar.

—¡No la dejen ir, idiotas! —gritaba Roxana, tratando de secarse el maquillaje corrido.

Valentina salió al callejón lateral. El corazón le latía en la garganta. Escuchó pasos pesados detrás de ella. Uno de los hombres se había recuperado y la seguía.
—¡Ven acá, perra!
Valentina corrió. Sus mocasines resbalaban en el pavimento mojado. Llegó a la esquina.
La Suburban de Vera apareció derrapando, subiéndose a la banqueta. La puerta trasera se abrió antes de que el auto se detuviera por completo.
—¡Súbale! —gritó el chofer, Miguel.

Valentina se lanzó al interior del vehículo. El matón llegó justo cuando la puerta se cerraba y golpeó el vidrio blindado con el puño, gritando obscenidades.
Miguel pisó el acelerador a fondo. El motor V8 rugió y la camioneta salió disparada, incorporándose al tráfico de Masaryk sin precaución, haciendo sonar los cláxones de medio Polanco.

—¿Está bien, señora? —preguntó Miguel, mirando por el retrovisor.
Valentina estaba jadeando, tirada en el asiento trasero. Temblaba incontrolablemente.
—Sí… sí… ¿Y Beto?
—Beto sabe cuidarse solo. Él nos alcanza en el punto de extracción. Tranquila.

Valentina se incorporó y miró por la ventana trasera. Nadie los seguía. Se dejó caer en el respaldo de cuero.
Sacó su celular. Tenía un mensaje nuevo de Roxana.
“Esto no se acaba aquí. Cuídate la espalda, Valentina. Igor va a saber dónde estás.”

Valentina leyó el mensaje. Sus manos seguían temblando, pero ya no era miedo paralizante. Era adrenalina.
Vera tenía razón.
Vera tenía razón en todo.
No había amigas. No había lealtad. Su vida entera, los últimos quince años, habían sido una mentira construida alrededor de su ingenuidad. Su marido la usaba. Su mejor amiga la vendió y se acostó con su marido. Era una burla.

Pero mientras miraba la ciudad pasar a toda velocidad, Valentina sintió algo extraño.
Se sintió ligera.
El peso de la duda se había ido. Ya no tenía que preguntarse si estaba exagerando. Ya no tenía que sentir culpa por “hackear” a su marido.
Ellos habían declarado la guerra. Ellos habían intentado secuestrarla.
Bueno, pues guerra tendrían.

El teléfono sonó. Era Vera.
—¿Sigues viva? —preguntó la voz calmada al otro lado.
—Sí. Tenías razón. Roxana es una de ellos. Intentaron agarrarme.
—Te lo dije. ¿Aprendiste la lección?
—La aprendí, Vera.
—Bien. Regresa a la casa. Beto ya me avisó que está limpio y en camino. Ahora que ya sabes quiénes son tus enemigos, podemos dejar de jugar a la defensiva. Es hora de atacar.

Valentina colgó. Se limpió una lágrima solitaria que rodaba por su mejilla. Fue la última lágrima que derramaría por Roxana.
—Miguel —dijo Valentina al chofer.
—¿Sí, señora?
—Ponga música, por favor. Algo fuerte. No quiero silencio.
Miguel sonrió y subió el volumen de la radio. Sonaba Rock en Español.
Valentina miró por la ventana. La ingenua Valentina se había quedado en ese café de Polanco, junto con los restos de una amistad podrida. La mujer que regresaba a Valle de Bravo era otra. Y esa mujer estaba lista para quemar el mundo de Igor hasta los cimientos.

CAPÍTULO 4: LA TRAMPA DEL LOBO

El regreso a Valle de Bravo fue silencioso, pero ya no era el silencio de la derrota. Era el silencio tenso de un cuarto de guerra antes de lanzar los misiles.

Cuando la Suburban blindada cruzó los portones de “La Fortaleza”, ya había oscurecido. Las luces ámbar del jardín iluminaban los pinos gigantescos, proyectando sombras largas que parecían centinelas. Valentina bajó del vehículo con las piernas todavía temblando por la adrenalina del escape en Polanco, pero su mirada había cambiado. Sus ojos, antes rojos de llanto, ahora estaban secos y fríos. Había dejado de ser la esposa dolida para convertirse en una sobreviviente.

Vera la esperaba en el vestíbulo, con una copa de vino tinto en la mano y una expresión indescifrable. Beto, el jefe de seguridad, ya había llegado antes por su propia cuenta y estaba dándole el reporte en voz baja.
—… dos sujetos, armados con manoplas, vehículo sin placas. Profesionales de baja monta, señora. Gente de choque.

Vera asintió y, al ver a Valentina, levantó la copa en un gesto de brindis macabro.
—Bienvenida de vuelta al mundo de los vivos, Valentina. ¿Qué se siente saber que tu “mejor amiga” intentó secuestrarte?
Valentina se acercó. No se derrumbó. No pidió un abrazo. Fue directo a la barra del bar, tomó una botella de tequila Reserva de la Familia, se sirvió un caballito doble y se lo bebió de un trago, sin limón y sin sal. El líquido le quemó la garganta, pero le asentó el estómago.

—Se siente como si me hubieran quitado una venda de los ojos a golpes —dijo Valentina, golpeando el vaso contra la barra—. Roxana no solo lo sabía. Ella lo planeó. Ella le dio la estructura legal. Me dijo en mi cara que yo era… “mansa”. Que era perfecta para ser la tonta útil.
—Y tenía razón —dijo Vera implacable—. Eras mansa. La pregunta es: ¿sigues siéndolo?
Valentina se giró.
—Quiero verlo en la cárcel, Vera. A él y a ella. Quiero que se pudran. Quiero que pierdan cada centavo, cada viaje, cada gramo de esa soberbia asquerosa. ¿Cómo lo hacemos?

Vera sonrió. Fue una sonrisa depredadora, llena de dientes.
—Sígueme al despacho. Es hora de dejar de llorar y empezar a cazar.

El despacho de Vera era el centro neurálgico de la casa. Paredes forradas de caoba, libros de leyes encuadernados en piel y, en el centro, una mesa de conferencias con pantallas gigantes donde tres analistas jóvenes tecleaban frenéticamente.
—Equipo, atención —dijo Vera—. Ella es la cliente. Valentina.
Los analistas asintieron respetuosamente.
—¿Qué tenemos? —preguntó Vera.

Uno de los chicos, un genio informático con lentes de pasta gruesa llamado Leo, proyectó una imagen en la pantalla principal. Era un organigrama complejo. En el centro estaba el logo de TecPromSnap.
—La estructura es sólida pero arrogante —explicó Leo—. Igor Ivanov se siente intocable. Ha movido cerca de doce millones de dólares en los últimos tres años a través de las empresas fantasma a nombre de la señora Valentina. El dinero sale de TecPromSnap como “pagos a consultores externos”, entra a Inversiones Goldfinch (la empresa de Valentina en las Islas Vírgenes) y de ahí se dispersa a cuentas cifradas en Suiza y Andorra.

—El problema —interrumpió Vera— es que, en papel, todo es legal. O al menos, parece que tú eres la única responsable. Si vamos a la Fiscalía ahora, Igor dirá que él no sabía nada, que tú manejabas tus propias inversiones y que él solo es un empleado asalariado. Necesitamos vincularlo. Necesitamos que admita que él controla esas cuentas.
—Pero él está en las Maldivas —dijo Valentina, mirando el mapa en la pantalla—. Está celebrando. No va a contestar correos de trabajo.

—Exacto. Está relajado. Está borracho de éxito. Y probablemente, literalmente borracho de alcohol —Vera caminó alrededor de la mesa—. La gente comete errores cuando se siente segura. Vamos a usar su mayor debilidad en su contra.
—¿Su ego? —preguntó Valentina.
—No. Su codicia. Igor ama el dinero más que a ti, más que a su amante y más que a su propia madre. Si cree que va a perder ese dinero, entrará en pánico. Y el pánico suelta la lengua.

Vera sacó un dispositivo negro de un cajón y lo puso sobre la mesa. Parecía una consola de mezcla de audio pequeña.
—Vamos a hacer una llamada. Pero no vas a ser tú, Valentina. O bueno, no vas a ser la Valentina que él conoce.
—¿Qué quieres decir?
—Te presentaremos como la Licenciada Claudia Torres, de la Unidad de Inteligencia Financiera (UIF) de México. Vamos a usar este modulador de voz. Te hará sonar un poco más grave, más metálica, irreconocible. Le vas a decir que las cuentas de Inversiones Goldfinch han sido congeladas precautoriamente por lavado de dinero.

Valentina sintió un nudo en el estómago.
—Si le digo eso, me va a echar la culpa. Va a decir: “Pues arréstenla a ella”.
—Exacto. Eso es lo que esperamos que haga al principio. Pero aquí viene el truco… —Vera se inclinó, susurrando como si compartiera un secreto de estado—. Le vas a decir que, como la “dueña” (tú) no aparece y no responde, el Estado va a proceder a la Extinción de Dominio Inmediata. Es decir, que el gobierno se queda con todo el dinero. A menos… que aparezca el verdadero beneficiario controlador para aclarar el origen lícito de los fondos.

Valentina entendió el plan de golpe. Era brillante y perverso.
—Tengo que ponerlo entre la espada y la pared. O deja que me hunda (y pierde sus 12 millones de dólares) o admite que es suyo para intentar salvar el dinero.
—¿Crees que puedas hacerlo? —preguntó Vera—. Tienes que ser fría. Tienes que ser burocrática. Tienes que asustarlo.
Valentina pensó en Roxana riéndose en el café. Pensó en Igor besando a la azafata.
—Pásame el guion —dijo Valentina—. Vamos a arruinarle las vacaciones.

Era la 1:00 p.m. en la Ciudad de México, lo que significaba que en las Maldivas eran las 2:00 a.m.
Igor y Marina debían estar en su villa sobre el agua, probablemente durmiendo o… haciendo cosas que Valentina prefería no imaginar. Mejor así. Despertarlo de madrugada lo haría más vulnerable, más lento mentalmente, más reactivo.

Se instalaron en la sala de crisis. Leo conectó el teléfono de Valentina al sistema de grabación y al modulador de voz.
—Probando, probando —dijo Valentina al micrófono. Su voz salió por las bocinas, pero sonaba diferente: autoritaria, un poco rasposa, impersonal. Perfecta.
—Lista. Marcando número de Igor —dijo Leo.

El tono de llamada sonó una vez. Dos veces. Tres veces.
Valentina cerró los ojos y visualizó a Igor. Visualizó su cara de superioridad cuando le quitó el boleto de avión.
Cuatro veces.
—¿Bueno? —contestó una voz pastosa, adormilada y molesta. De fondo se oía el suave murmullo del mar—. ¿Quién chingados llama a esta hora?

Valentina respiró hondo. Vera le hizo una señal de “adelante” con el pulgar.
—¿Hablo con el señor Igor Ivanov?
—¿Quién habla? Son las dos de la mañana aquí, carajo.
—Habla la Licenciada Torres, de la Unidad de Inteligencia Financiera de la Secretaría de Hacienda en México. Tenemos una situación urgente con los activos vinculados a su domicilio fiscal.

Hubo un silencio al otro lado de la línea. El tipo de silencio que se produce cuando alguien se despierta de golpe por el miedo. Se escuchó el ruido de sábanas moviéndose e Igor carraspeando para aclararse la voz.
—¿UIF? ¿De qué habla? Yo estoy limpio. Soy un empleado.
—No le hablo por sus cuentas personales, señor Ivanov. Le hablo por la investigación en curso contra la ciudadana Valentina Ignatieva López y la entidad moral Inversiones Goldfinch S.A. Detectamos transferencias irregulares por 12 millones de dólares. Hemos procedido al congelamiento total de las cuentas en Panamá y las Islas Vírgenes bajo los tratados de cooperación internacional.

—¿Congelaron las cuentas? —la voz de Igor subió una octava. El pánico empezaba a filtrar—. Oiga, pero eso… eso es de mi esposa. Yo no tengo nada que ver. Ella es la dueña. Hablen con ella.
Valentina sintió una punzada en el pecho al escucharlo. Ni siquiera lo dudó. La vendió en el primer segundo. Vera, sentada frente a ella, asintió con una mueca de “te lo dije”.
—Ya lo intentamos, señor Ivanov. La señora López no aparece. No responde citatorios. Dado que no hay respuesta y los fondos se presumen de procedencia ilícita, el protocolo dicta la Extinción de Dominio.
—¿Qué significa eso en español? —preguntó Igor, ya claramente alterado.
—Significa que el Gobierno Federal va a confiscar el 100% de los fondos al amanecer. El dinero pasa a las arcas del Estado. Los 12 millones se pierden. Definitivamente.

Se escuchó un ruido de fondo, como si algo se cayera. Probablemente Igor se había levantado de la cama de un salto.
—¡No! ¡No pueden hacer eso! ¡Es un error!
—No es un error, es la ley. A menos que… —Valentina hizo una pausa dramática, pasando una hoja de papel—. A menos que exista un tercero con interés jurídico que pueda demostrar que esos fondos son lícitos y que tiene control sobre ellos. Pero como los papeles dicen que la única dueña es su esposa, y ella está… ilocalizable, asumimos que el dinero está abandonado. Procederé a firmar el acta de decomiso. Buenas noches.

—¡ESPERE! ¡ESPERE, NO CUELGUE! —gritó Igor. Se escuchó la voz de una mujer de fondo (Marina) preguntando “¿Qué pasa, amor?”, e Igor gritándole “¡Cállate!”.
—Señor Ivanov, tengo prisa.
—Mire, licenciada… no puede quitar ese dinero. Ese dinero no es… no es solo de ella.
—Los documentos dicen que ella es la Beneficiaria Única. Si usted no figura en el acta, usted no tiene voz ni voto. Adiós.
—¡YO SOY EL DUEÑO! —el grito de Igor retumbó en las bocinas del despacho en Valle de Bravo.
Valentina sintió un escalofrío eléctrico recorrerle la espalda. Vera se inclinó hacia adelante, con los ojos brillando.
—¿Disculpe? —dijo Valentina, manteniendo la voz fría—. ¿Está diciendo que los documentos oficiales son falsos? Eso es un delito federal, señor. Tenga cuidado.
—¡Me vale madre si es delito! —Igor estaba histérico—. ¡No me van a robar mi dinero! ¡Esa lana es mía! ¡Yo la generé! ¡Valentina no sabe ni cambiar un cheque! ¡Yo armé todo!
—Necesito que sea claro para el registro, señor Ivanov. ¿Está usted declarando que utilizó a la señora Valentina López como prestanombres sin su conocimiento para ocultar activos de su propiedad?
—¡Sí! ¡Sí, carajo! ¡Lo puse a su nombre por seguridad, por estrategia fiscal! ¡Ella firmó lo que yo le dije que firmara! ¡Ella no tiene ni idea de las cuentas offshore! ¡El dinero es mío, yo tengo los tokens de acceso, yo hago las transferencias! ¡No se lo pueden quedar porque yo puedo probar que el origen es… bueno, que el dinero es mío!

—Entiendo —dijo Valentina. Le temblaba la mano que sostenía el micrófono, pero su voz no vaciló—. Entonces, usted admite la autoría intelectual de la estructura financiera y reconoce que la señora López actuó bajo engaño o desconocimiento.
—¡Sí, sí, lo que quiera! Pero no toquen el dinero. Mañana mismo agarro el primer avión y voy a aclarar todo. Pero no decomisen nada. ¡Soy Igor Ivanov, director financiero de TecPromSnap, y tengo influencias!
—Muy bien, señor Ivanov. Esta declaración ha sido registrada para detener el proceso de extinción de dominio temporalmente. Preséntese en nuestras oficinas en 48 horas.
—Ahí estaré. Y más les vale no tocar un centavo.

Valentina cortó la llamada.
El silencio en la habitación duró tres segundos.
Luego, Leo soltó un silbido largo.
—Lo tenemos —dijo el chico—. Lo tenemos grabado en HD, admitiendo fraude, evasión fiscal, uso de prestanombres y lavado de dinero. Y lo mejor: exculpando a la señora Valentina de todo conocimiento.
—Se acaba de poner la soga al cuello él solito —dijo Vera, con una satisfacción profunda.

Valentina se quitó los audífonos. Sentía que se iba a desmayar. La tensión había sido insoportable.
—Dijo que yo no sabía nada… —murmuró Valentina—. Lo admitió. Dijo que yo no sabía ni cambiar un cheque.
—Te insultó para salvarse, pero al hacerlo, te salvó a ti —dijo Vera, acercándose para ponerle una mano en el hombro—. Esa grabación es tu boleto de libertad, Valentina. Con esto, cualquier juez te da el estatus de víctima y testigo protegido. Él acaba de confesar que tú eras una marioneta.

Valentina miró la pantalla donde la onda de audio de la voz de Igor se había quedado congelada. Esa voz que alguna vez le juró amor eterno, ahora gritaba desesperada por dinero.
—¿Qué sigue? —preguntó Valentina.
—Ahora esperamos —dijo Vera—. Él va a intentar regresar. Va a dejar a la azafata tirada en las Maldivas (porque así es él) y va a venir corriendo a “salvar” su dinero.
—¿Y cuando llegue?
—Cuando pise suelo mexicano, no lo va a recibir la UIF para negociar. Lo va a recibir la Fiscalía General de la República con una orden de aprehensión por fraude y delincuencia organizada. Y nosotros… nosotros vamos a estar ahí para verlo en primera fila.

Vera se giró hacia sus analistas.
—Leo, envía esa grabación encriptada al Fiscal Especial que tenemos en contacto. Y copia a mis abogados. Quiero la demanda de divorcio lista para mañana a primera hora. Vamos a pedirlo todo. La casa, las cuentas, pensión compensatoria y daños punitivos. Vamos a dejarlo en la calle, tal como él te quería dejar a ti.

Valentina se levantó y caminó hacia la ventana. La noche era oscura, pero ya no le daba miedo.
Recordó la cara de Igor burlándose. Recordó a Roxana traicionándola.
—Vera —dijo sin voltear.
—¿Sí?
—Quiero ir al aeropuerto cuando llegue.
—Es arriesgado.
—Necesito que me vea. Necesito que sepa que fui yo. Necesito que sepa que la “esposa aburrida” fue la que le cerró la jaula.

Vera sonrió desde la sombra.
—Hecho. Prepararé el operativo. Pero ahora, descansa. Mañana empieza el fin de Igor Ivanov.

Valentina miró su reflejo en el cristal de la ventana. Ya no veía a la víctima. Veía a la verdugo. Y por primera vez en mucho tiempo, durmió profundamente, sin soñar con nada.

EPÍLOGO DEL CAPÍTULO 4: MALDIVAS

A miles de kilómetros de distancia, en una villa sobre el Océano Índico, Igor Ivanov colgaba el teléfono, sudando frío a pesar del aire acondicionado.
—¿Qué pasa, amor? —preguntó Marina, despertando entre las sábanas de seda—. ¿Quién era?
Igor se pasó las manos por el cabello, frenético.
—¡Cállate! ¡Cállate y haz las maletas!
—¿Qué? Pero si acabamos de llegar…
—¡Que hagas las putas maletas! ¡Nos vamos! ¡Esa imbécil de Valentina hizo algo mal y me quieren quitar mi dinero! ¡Tengo que regresar ya!

Igor abrió su laptop y buscó vuelos de regreso. Sus manos temblaban.
“Maldita sea, Valentina”, pensó. “Inútil hasta para ser testaferro. Todo lo tengo que arreglar yo”.
Nunca se le cruzó por la cabeza que la llamada fuera una trampa. Su arrogancia era tal que no concebía que Valentina tuviera la inteligencia para orquestar algo así. Él era el tiburón; ella era el pez.
Pero mientras compraba un boleto de 3,000 dólares en clase turista (lo único disponible) para volver a México, el tiburón no se dio cuenta de que ya estaba nadando dentro de la red.

CAPÍTULO 5: BIENVENIDO AL INFIERNO, MI AMOR

El vuelo comercial de Qatar Airways con conexión en Sao Paulo y destino final Ciudad de México aterrizó a las 4:45 p.m. bajo un cielo gris y cargado de lluvia, típico de las tardes de verano en la capital.

Para Igor Ivanov, las últimas veinte horas habían sido una tortura diseñada en el noveno círculo del infierno. Acostumbrado a viajar en Business Class, con champaña y espacio para estirar las piernas, había tenido que conformarse con el último asiento disponible en Clase Turista: la fila 48, pegado al baño, en medio de dos mochileros que no conocían el desodorante y detrás de un bebé que había llorado desde que cruzaron el Atlántico hasta que sobrevolaron el Popocatépetl.

Igor se sentía sucio, pegajoso y furioso. Su camisa de lino italiano estaba arrugada, tenía dolor de cuello y una “cruda moral” que le martilleaba las sienes. A su lado, Marina, la azafata que hasta hace dos días era su fantasía hecha realidad, ahora era un lastre insoportable.
—Igor, me duele la cabeza —se quejó Marina por décima vez mientras el avión carreteaba hacia la terminal—. Y tengo hambre. La comida del avión estaba asquerosa. ¿Podemos ir a comer sushi en cuanto salgamos?
Igor ni siquiera la miró.
—Cállate, Marina. En serio. Cállate.
—Oye, no me hables así. Yo no tengo la culpa de tus problemas con tu mujer loca.
—Tienes toda la culpa —masculló él—. Si no fueras tan insistente con las fotos, nada de esto hubiera pasado. Ahora cállate y camina rápido. Tengo que llegar a la oficina antes de que cierren los bancos.

El avión se detuvo. El sonido de los cinturones desabrochándose llenó la cabina. Igor empujó a una anciana para sacar su maleta de mano del compartimento superior.
—Con permiso, tengo prisa —gruñó.
Su mente trabajaba a mil por hora. El plan: Llegar a México, ir directo a la casa, buscar los tokens bancarios físicos que tenía escondidos en la caja fuerte (por si acaso Valentina había bloqueado los digitales), transferir todo el dinero a una cuenta en Suiza que no estaba a nombre de ella, y luego… luego vería qué hacer con Valentina. Seguramente estaba escondida en casa de alguna tía, llorando. La asustaría un poco más, le diría que la UIF ya se había calmado y la obligaría a firmar un divorcio donde ella renunciaba a todo.
“Fácil”, pensó Igor, alisándose el saco arrugado. “Valentina es tonta. Solo necesito gritarle un poco para que se doble”.

Lo que Igor no sabía es que la mujer que lo esperaba en la terminal ya no era Valentina. Era una tormenta con tacones.

Una hora antes, en una sala privada de monitoreo dentro del Aeropuerto Internacional Benito Juárez (AICM), Valentina observaba las pantallas de seguridad.
Estaba irreconocible.
Atrás había quedado la ropa cómoda de ama de casa, los colores pastel y el maquillaje discreto. Hoy vestía una armadura de guerra: un traje sastre negro de corte impecable (prestado del armario de Vera), unos stilettos de diez centímetros que sonaban como martillazos al caminar, y unos lentes oscuros que ocultaban la frialdad de su mirada. Su cabello, antes suelto y desordenado, estaba recogido en una coleta alta, tirante, agresiva.

—El vuelo aterrizó —dijo Vera, entrando a la sala con dos cafés—. Están en migración.
—¿Está todo listo? —preguntó Valentina. Su voz no temblaba. Sus manos tampoco.
—Más que listo. El Fiscal Gómez aceptó el caso personalmente después de escuchar la grabación. No todos los días les cae del cielo un pez gordo confesando lavado de dinero y evasión fiscal con tanta claridad. Tienen agentes federales vestidos de civiles en la sala de llegadas. Y mis abogados tienen la demanda de divorcio y la orden de restricción listas para ser notificadas.

Valentina asintió y miró la pantalla número 4. Ahí estaba él.
Vio a Igor caminando por el pasillo de migración. Se veía ojeroso, despeinado, arrastrando su maleta Louis Vuitton con furia. Detrás de él, Marina, con su uniforme de azafata (no había tenido tiempo de cambiarse a ropa civil), caminaba con cara de pocos amigos, tecleando en su celular.
Verlo así, tan humano, tan patético, hizo que algo terminara de romperse dentro de Valentina. La última pizca de amor, de nostalgia por los quince años vividos, se evaporó. Solo quedó el asco.

—Vamos —dijo Valentina—. Quiero recibirlo como se merece.

La sala de llegadas internacionales del AICM era el zoológico habitual: familias con globos, choferes con letreros, taxistas piratas ofreciendo servicio a gritos.
Igor salió de la aduana, empujando su carrito con maletas. Buscó con la mirada a su chofer habitual, Roberto, a quien había intentado llamar en cuanto aterrizó, pero el teléfono de Roberto mandaba a buzón.
—Maldita sea, ¿dónde está este inútil? —gritó Igor al aire.
—Pedimos un Uber, amor —sugirió Marina, colgándose de su brazo.
—¡No voy a pedir un Uber en el aeropuerto, Marina! ¡Me van a secuestrar! ¡Soy un directivo de alto nivel!

En ese momento, la multitud se abrió un poco, como las aguas del Mar Rojo.
Frente a él, parada justo en medio del paso, bloqueando su camino hacia la salida, estaba ella.
Valentina.
Pero no era su Valentina.
Igor parpadeó. Tardó un segundo en procesar la imagen. La mujer frente a él irradiaba poder. Estaba parada con los brazos cruzados, la barbilla en alto y una media sonrisa que helaba la sangre. A su lado, una mujer mayor, elegante (Vera), la observaba como una entrenadora orgullosa.

Igor sintió una mezcla de alivio y furia.
—¡Valentina! —gritó, soltando el carrito y avanzando hacia ella con pasos largos y agresivos—. ¿Qué demonios haces aquí? ¿Y dónde está Roberto? ¡Llevo media hora llamando!
La gente alrededor se detuvo a mirar. Un hombre rico gritándole a una mujer en el aeropuerto siempre es espectáculo en México.

Valentina no se movió. Ni un milímetro. Esperó a que él estuviera a dos pasos de distancia, invadiendo su espacio personal con esa agresividad que antes la hacía encogerse.
—Roberto ya no trabaja para ti, Igor —dijo ella. Su voz era tranquila, pero cortante como un bisturí—. De hecho, Roberto trabaja para mí ahora. Y se tomó el día libre.

Igor se detuvo en seco, confundido por el tono.
—¿De qué hablas? ¿Estás borracha? Mira, no tengo tiempo para tus estupideces. Tenemos un problema grave. La UIF congeló las cuentas. Algún idiota del gobierno cometió un error y cree que tú eres una lavadora de dinero. Tengo que ir al banco ya. Así que muévete, agarra esa maleta y vámonos.
Hizo un ademán para que ella cargara la maleta de Marina. El viejo hábito de tratarla como sirvienta.

Valentina soltó una carcajada. Fue una risa genuina, pero oscura.
—Ay, Igor. Siempre tan listo para los números y tan estúpido para las personas.
Ella se quitó los lentes oscuros y lo miró directo a los ojos.
—No fue un error del gobierno, mi amor. Fui yo.

El ruido del aeropuerto pareció detenerse para Igor.
—¿Tú? ¿Tú qué?
—Yo llamé a la UIF. Bueno, técnicamente, yo hice la llamada que tú creíste que era de la UIF.
La cara de Igor pasó del rojo al blanco pálido en un segundo.
—¿La… la licenciada Torres? —balbuceó.
—Mucho gusto —dijo Valentina, haciendo una pequeña reverencia burlona—. Aunque mi especialidad no es la inteligencia financiera, sino la inteligencia emocional. Algo de lo que tú careces.

Igor retrocedió un paso, como si le hubieran dado un golpe físico. Su cerebro intentaba procesar la traición.
—¿Me grabaste? —susurró, con los ojos desorbitados—. ¿Me grabaste confesando?
—En alta definición, querido. Admitiste fraude, evasión fiscal, uso de prestanombres y, lo más importante, admitiste que yo no sabía nada. Me exoneraste tú solito. Gracias por eso.

La furia de Igor estalló. Olvidó dónde estaba. Olvidó a la gente. Solo vio al enemigo. Levantó la mano, con la intención clara de golpearla, de borrar esa sonrisa de su cara.
—¡Maldita perra traidora! ¡Te voy a matar!
—¡Inténtalo! —gritó Valentina, sin retroceder.

Pero la mano de Igor nunca llegó a su destino.
Antes de que pudiera bajar el brazo, dos hombres vestidos de civil, que habían estado fingiendo leer el periódico a unos metros, se abalanzaron sobre él. Uno le torció el brazo hacia la espalda con una técnica dolorosa y profesional, mientras el otro lo empujaba contra una columna de concreto.
—¡Policía Federal Ministerial! —gritó uno de los agentes, sacando su placa—. ¡Igor Ivanov, queda detenido!

—¡Suéltenme! ¡Saben quién soy! —bramaba Igor, forcejeando como un animal atrapado—. ¡Esto es un error! ¡Mi esposa está loca! ¡Es una venganza doméstica!
Un tercer hombre, de traje gris, se acercó con calma. Era el Fiscal Especial.
—Señor Ivanov, tenemos una orden de aprehensión en su contra por los delitos de operaciones con recursos de procedencia ilícita, fraude equiparado y delincuencia organizada. Y créame, la grabación que nos proporcionó su esposa es muy clara. Tiene derecho a guardar silencio, aunque le recomiendo que lo use, porque ya habló demasiado anoche.

Las esposas metálicas hicieron “clic” alrededor de las muñecas de Igor. El sonido fue música para los oídos de Valentina.
Marina, la azafata, estaba paralizada junto al carrito de maletas, con la boca abierta.
—Yo… yo no tengo nada que ver —empezó a decir, retrocediendo—. Yo solo soy su novia… digo, su acompañante.

El Fiscal miró a Marina.
—Señorita Marina Solís —dijo el agente, consultando una libreta—. Tenemos registros de que usted recibió regalos, viajes y transferencias pagadas con fondos de Inversiones Goldfinch. Usted es beneficiaria de dinero ilícito. Acompáñenos también, por favor, para rendir declaración.
—¡No! ¡Él me dijo que era rico! ¡Yo no sabía que era dinero robado! —gritó Marina mientras una agente mujer la tomaba del brazo.
—Eso se lo explica al juez —dijo la agente.

Igor, ya esposado y sometido, levantó la cabeza. Tenía el labio partido por el forcejeo contra la columna. Buscó a Valentina con la mirada. Ya no había arrogancia. Había miedo. Un miedo profundo y primitivo.
—Valentina… —suplicó—. Nena, por favor. No hagas esto. Podemos arreglarlo. Te doy la mitad. Te doy todo. Pero no dejes que me lleven. Me van a matar en la cárcel. Sabes que tengo enemigos. Por los viejos tiempos, Valen. Quince años…

Valentina se acercó lentamente a él. Quedó a centímetros de su cara. Podía oler su sudor agrio, el miedo y el perfume caro que ya no podía ocultar su podredumbre.
—Quince años —repitió ella suavemente—. Quince años en los que te di mi juventud, mi lealtad y mi amor. Y tú me diste quince minutos para llorar en este mismo aeropuerto antes de irte con otra.
—Valen…
—No me llames Valen. Soy la señora Valentina López. Y la próxima vez que sepas de mí, será a través de mi abogada para firmar el divorcio. Ah, y Igor…
—¿Qué? —sollozó él.
Valentina se acercó a su oído y susurró:
—Espero que disfrutes tus nuevas vacaciones. Dicen que el Reclusorio Norte es precioso en esta época del año.

Valentina se apartó y asintió al Fiscal.
—Llévenselo.

Los agentes empujaron a Igor hacia la salida, donde una patrulla de la FGR ya esperaba con las sirenas encendidas. La gente aplaudía o grababa con sus celulares. “¡Eso, amiga!”, gritó una señora que había visto todo. “¡Que se pudra el infiel!”.

Valentina se quedó parada viendo cómo se llevaban a su marido. Vio cómo metían a Marina en otra patrulla, llorando y gritando que ella era inocente.
Vio cómo su vida pasada se desmoronaba y se iba en el asiento trasero de una patrulla.

Sintió una mano en su hombro. Vera.
—Se acabó, Valentina. Lo hiciste.
Valentina respiró hondo. El aire del aeropuerto, mezcla de café, perfume y escape de autos, nunca le había parecido tan dulce.
—No, Vera —dijo Valentina, dándose la vuelta y ajustándose el saco—. No se acabó. Apenas empieza. Todavía falta Roxana. Y todavía falta recuperar lo que es mío.

Caminaron hacia la salida. Pero esta vez, Valentina no iba siguiendo a nadie. Iba adelante, marcando el paso, con el sonido de sus tacones resonando como una declaración de independencia.
Al salir a la calle, la lluvia había parado. El sol de la tarde rompía las nubes grises, iluminando el asfalto mojado.
Valentina sacó su teléfono. Tenía un mensaje de texto de un número desconocido.
“Vimos las noticias. Igor detenido. No sabes con quién te metiste. Cuídate.”
Era Roxana. O alguien de TecPromSnap.

Valentina sonrió, tecleó una respuesta rápida y le dio enviar.
El mensaje decía:
“Ya no soy la presa, Roxana. Ahora soy la cazadora. Corre.”

Guardó el teléfono, subió a la Suburban blindada donde Miguel le abrió la puerta como a una reina, y se alejó del aeropuerto sin mirar atrás. La Valentina que lloró en la banca de metal había muerto. La Valentina que nació hoy, tenía hambre de justicia.

EPÍLOGO DEL CAPÍTULO 5: RECLUSORIO NORTE

Esa misma noche, Igor Ivanov fue procesado. Le quitaron su traje italiano, su reloj Rolex y su dignidad. Lo vistieron con un uniforme beige, áspero y maloliente.
Lo metieron en una celda de transición con otros diez hombres. Olía a orina y a desesperación.
Igor se sentó en un rincón, abrazándose las rodillas.
“¿Cómo pasó esto?”, se preguntaba una y otra vez. “¿Cómo esa mujer estúpida me hizo esto?”.

Un hombre corpulento, con tatuajes en el cuello y una cicatriz en la mejilla, se le acercó.
—Órale, güerito —dijo el hombre con una sonrisa chimuela—. Te ves muy fresa para estar aquí. ¿Qué hiciste? ¿Robaste un banco o qué?
—Soy… soy director financiero —balbuceó Igor—. Es un error. Mi esposa…
—Ah, vieja cabrona, ¿eh? —el hombre se rio—. Las viejas son peligrosas, carnal. Pero aquí adentro, las viejas no mandan. Aquí mandamos nosotros. A ver esos zapatitos… se ven de mi talla.

Igor miró sus mocasines Ferragamo. Luego miró al hombre. Y por primera vez en su vida, Igor Ivanov entendió lo que era estar verdaderamente, absolutamente solo. Y supo que Valentina, su “aburrida” esposa, lo había condenado al verdadero infierno.

CAPÍTULO 6: LA REINA DE HIELO Y FUEGO

La noticia de la detención de Igor Ivanov no salió en las primeras planas de los periódicos nacionales, pero sí explotó en los círculos donde realmente importaba: los grupos de WhatsApp de la alta sociedad de la Ciudad de México y los pasillos de las oficinas corporativas de Santa Fe.

“¿Ya viste lo de Igor? Lo agarraron en el AICM. Dicen que por lavado.”
“No manches, si se veía súper decente. Iba a mi club de golf.”
“¿Y la esposa? La mustia esa, Valentina. Dicen que ella lo puso.”

Valentina leía estos mensajes en un teléfono desechable que Vera le había proporcionado. Estaba sentada en el penthouse de Vera en la colonia Lomas de Chapultepec, mirando a través de un ventanal de piso a techo cómo la lluvia lavaba la ciudad. Se sentía extraña. Vacía. La adrenalina del aeropuerto se había disipado, dejándole un cansancio que le llegaba hasta los huesos, pero también una claridad mental que nunca había tenido.

—Deja de leer chismes —dijo Vera, entrando a la sala con una carpeta color rojo sangre—. A la gente le encanta ver arder Roma, pero nadie ayuda a apagar el fuego. Lo importante es esto.

Vera lanzó la carpeta sobre la mesa de centro de mármol.
—¿Qué es? —preguntó Valentina.
—El siguiente paso. Igor ya está vinculado a proceso. El juez le dictó prisión preventiva oficiosa porque hay riesgo de fuga (gracias a que lo agarramos con boleto de avión en mano). No va a salir en un buen rato. Pero tenemos un problema.
—¿Cuál?
—Roxana.
Valentina sintió que el nombre le dejaba un sabor metálico en la boca.
—¿Qué pasa con ella?
—Roxana no es tonta, Valentina. Igor era un peón arrogante, pero Roxana es una abogada penalista que conoce el sistema desde adentro. Mis fuentes me dicen que está moviéndose rápido. Está tratando de borrar su rastro digital y, lo que es peor, está tratando de negociar un trato con la Fiscalía a cambio de tu cabeza.

Valentina se enderezó, indignada.
—¿Mi cabeza? ¡Yo soy la víctima!
—Para Roxana, tú eres la dueña de Inversiones Goldfinch. Ella va a alegar que ella solo era una asesora externa y que tú e Igor planearon todo. Si ella llega primero con el Fiscal y ofrece pruebas falsas o manipuladas, podría voltear la tortilla. Podría hacer que parezca que tú eras la mente maestra que engañó al pobre marido y a la pobre abogada.

Valentina apretó los puños. La audacia de esa mujer no tenía límites.
—No voy a permitirlo. Tengo las pruebas de la nube.
—Esas pruebas vinculan a Igor. Pero Roxana fue cuidadosa. No firmaba nada con su nombre. Todo eran “asesorías verbales” o correos encriptados. Necesitamos algo más. Necesitamos que cometa un error público. Necesitamos sacarla de su cueva y hacerla pelear en nuestro terreno.
—¿Cómo? —preguntó Valentina.
Vera sonrió, y sus ojos brillaron con esa malicia táctica que Valentina empezaba a admirar.
—Roxana es vanidosa. Le encanta la atención, el estatus, sentirse la reina del baile. Mañana es la gala benéfica de la Fundación “Niños del Futuro” en el Hotel St. Regis. Ella es parte del comité organizador. Va a estar ahí, con su mejor vestido, fingiendo que es la Madre Teresa con tacones Louboutin.
—¿Y qué quieres que haga? ¿Que vaya y le haga un escándalo?
—No. Los escándalos son para la gente vulgar. Tú vas a ir a destruirla. Vas a ir a mostrarle que ya no eres su amiga, ni su víctima. Vas a ir a asustarla tanto que cometa ese error que necesitamos.

El Hotel St. Regis, en Paseo de la Reforma, brillaba con luces doradas. Valets parking corrían de un lado a otro estacionando Porsches, Mercedes y BMWs. La élite de México estaba ahí: políticos, empresarios, actrices de telenovela y, por supuesto, los abogados que los mantenían a todos fuera de la cárcel.

Roxana estaba en su elemento. Llevaba un vestido rojo escarlata de seda que se pegaba a su cuerpo como una segunda piel, con un escote vertiginoso y una abertura en la pierna. Sostenía una copa de champaña y reía con un grupo de diputados, echando la cabeza hacia atrás para mostrar su cuello largo y elegante.
Por dentro, sin embargo, Roxana estaba nerviosa. La detención de Igor había sido un golpe brutal. No por Igor (a quien consideraba un idiota útil), sino por la exposición. Había pasado la noche triturando documentos en su oficina y borrando discos duros. Sabía que Valentina tenía algo, pero dudaba que esa “mosquita muerta” tuviera la capacidad de entender la complejidad de la estructura legal que ella había diseñado.
“Seguro Vera Konstantinovna está detrás de todo”, pensó Roxana, tomando un trago largo. “Esa vieja bruja es la única peligrosa”.

De repente, el murmullo en el salón de baile disminuyó. Las cabezas comenzaron a girar hacia la entrada principal.
Roxana miró, esperando ver a algún senador importante o a una celebridad.
Lo que vio hizo que casi se le cayera la copa.

Entrando por las puertas dobles, caminando sobre la alfombra roja como si fuera la dueña del hotel, estaba Valentina.
Pero no la Valentina que Roxana conocía.
Llevaba un vestido de noche color azul noche, profundo y misterioso, con incrustaciones de cristales que atrapaban la luz con cada movimiento. El vestido era elegante, sobrio pero increíblemente costoso. Su cabello estaba suelto en ondas perfectas, y su maquillaje resaltaba sus ojos, dándole una mirada felina.
No caminaba con la cabeza baja. Caminaba con la barbilla en alto, saludando a algunos conocidos con una leve inclinación de cabeza.
A su lado, como un guardaespaldas de lujo, iba Beto, vestido de etiqueta, escaneando el perímetro.

—¿Qué hace ella aquí? —susurró una de las amigas de Roxana—. ¿No se supone que su marido está en el bote?
—Qué descaro —dijo otra—. Pero… ¡qué bien se ve!

Roxana sintió una oleada de odio puro. Esa mujer, esa ama de casa aburrida a la que ella había manipulado durante años, se atrevía a invadir su espacio, su noche.
“Esto es una provocación”, pensó Roxana. “Vino a suplicar. Seguro se le acabó el dinero y viene a pedirme ayuda”.
Con una sonrisa falsa pegada en el rostro, Roxana se disculpó con los diputados y caminó hacia Valentina, interceptándola cerca de la mesa de los canapés.

—¡Valentina! —exclamó Roxana, abriendo los brazos en un gesto teatral—. ¡Qué valor el tuyo de venir aquí! Todo mundo está hablando de ti, querida. Y no cosas buenas.
Valentina se detuvo. Miró a Roxana de arriba abajo, deteniéndose un segundo en el escote, con una expresión de leve desagrado, como si viera una mancha de salsa en el vestido.
—Hola, Roxana. El rojo te queda bien. Es el color de la traición, ¿no? O tal vez de la sangre de la gente que estafas.

Roxana dejó caer los brazos. Su sonrisa se congeló.
—Baja la voz, estúpida. Estás rodeada de gente importante. Si viniste a hacer un drama, te voy a sacar con seguridad.
—No vine a hacer drama, Rox. Vine a darte una oportunidad.
—¿Una oportunidad? —Roxana soltó una risa incrédula—. ¿Tú a mí? Por favor, Valentina. Tu marido está en la cárcel, tus cuentas están congeladas y tú estás viviendo de la caridad de Vera Orlova. Estás acabada. Yo, en cambio… yo sigo aquí. En la cima.
—Estás en la cima de un castillo de naipes —dijo Valentina, acercándose un paso. Bajó la voz a un susurro gélido—. Sé lo de los fideicomisos “Alfa” y “Omega”.
La cara de Roxana palideció bajo el maquillaje.
—No sé de qué hablas.
—Claro que sabes. Los fideicomisos que usaste para desviar dinero de TecPromSnap a tus propias cuentas personales, sin que Igor lo supiera. Él robaba para la empresa, pero tú… tú le robabas al ladrón.

Roxana sintió que las piernas le fallaban. Esos fideicomisos eran su secreto mejor guardado. Ni siquiera Igor sabía de su existencia.
—Eso es mentira. No tienes pruebas.
—Tengo los metadatos de los contratos, Roxana. Tu firma digital está incrustada en los archivos PDF ocultos. Eres descuidada. O tal vez, demasiado arrogante.
Valentina tomó una copa de champaña de una charola que pasaba, le dio un sorbo y continuó:
—La Fiscalía está muy interesada en Igor, sí. Pero les interesa más el abogado que estructuró el fraude. Les ofrecí un trato: Igor y tú, a cambio de mi libertad total.

Roxana miró a su alrededor. La música de jazz suave, las risas, el tintineo de las copas… todo parecía lejano. Se sentía atrapada.
—No te atreverías —siseó Roxana—. Si yo caigo, te arrastro conmigo. Sé cosas de ti, Valentina. Sé… sé que evadiste impuestos en 2018.
—¿Ah, sí? —Valentina sonrió—. Inténtalo. Pero hazlo rápido, porque el Fiscal Gómez tiene mi expediente completo en su escritorio desde esta mañana. Y a diferencia de ti, yo llegué con la verdad por delante.

Valentina se inclinó hacia el oído de Roxana y le dio el golpe final:
—Tienes 24 horas para entregarte y confesar. Si lo haces, tal vez te den cinco años. Si no… voy a filtrar los documentos de los fideicomisos a tus socios del bufete. Y créeme, ellos no son tan amables como la policía. Te van a destruir profesionalmente antes de que pises la cárcel.

Valentina se apartó, le guiñó un ojo y dejó la copa medio llena en la mano temblorosa de Roxana.
—Disfruta la fiesta, amiga. Es la última.

Valentina se dio la vuelta y salió del salón con la misma elegancia con la que entró, dejando a Roxana paralizada, con el vestido rojo pareciendo de repente un disfraz ridículo en medio de su ruina inminente.

Mientras tanto, en el Reclusorio Norte…

La celda 4 del pabellón de ingreso olía a humanidad rancia, a humedad y a miedo.
Igor Ivanov estaba sentado en el suelo de concreto, abrazando sus rodillas. Le habían quitado los zapatos y le habían dado unas sandalias de plástico que le quedaban grandes.
Su compañero de celda, el hombre tatuado que se hacía llamar “El Tuercas”, estaba fumando un cigarro de tabaco barato, mirándolo con diversión.

—¿Entonces eras el mero mero de las finanzas, eh? —dijo El Tuercas, soltando una bocanada de humo—. ¿Y dónde están tus amigos ahora, güero?
Igor no contestó. Llevaba horas intentando llamar a su abogado corporativo, el Licenciado Barrientos, el jefe del departamento legal de TecPromSnap.
“Barrientos me va a sacar”, se repetía Igor como un mantra. “La empresa no puede dejarme caer. Sé demasiado”.

Finalmente, un guardia corrupto le permitió usar un celular contrabandeado a cambio de los 500 pesos que Igor tenía escondidos en el calcetín (lo único que le dejaron).
Marcó el número de Barrientos con dedos temblorosos.
—¿Bueno? —contestó la voz seca del abogado.
—¡Barrientos! Soy Igor. ¡Estoy en el Norte! Tienen que sacarme. Fue una trampa de Valentina. Necesito la fianza, necesito al equipo legal.
Hubo un silencio largo al otro lado de la línea.
—¿Igor? —dijo Barrientos con un tono de extrañeza fingida—. Lo siento, creo que tiene el número equivocado. Aquí no conocemos a nadie con ese nombre.
—¿Qué? ¡No me jodas, Barrientos! ¡Soy el CFO! ¡Llevo ocho años trabajando para ustedes!
—Señor Ivanov, la empresa TecPromSnap terminó su relación laboral con usted ayer por la tarde, debido a “pérdida de confianza” y “violación de códigos de ética”. Le notificamos que nos deslindamos de cualquier actividad ilícita que usted haya realizado a título personal. Le sugerimos buscar un abogado de oficio.

—¡No pueden hacerme esto! —gritó Igor, poniéndose de pie—. ¡Yo sé todo! ¡Sé de los sobornos en Pemex! ¡Sé de los contratos fantasmas! ¡Si me hundo yo, los hundo a ustedes!
La voz de Barrientos cambió. Se volvió gélida, amenazante, una voz que no pertenecía a un abogado, sino a un sicario con corbata.
—Igor, escúchame bien. Tú no sabes nada. Y si decides abrir la boca, recuerda que sabemos dónde vive tu mamá en la Colonia del Valle. Y sabemos dónde vive tu hermanita. La cárcel es un lugar peligroso, Igor. Los accidentes pasan. Cierra la boca, cumple tu condena y tal vez, cuando salgas, haya un bono esperándote. Habla… y no llegas al juicio.

La línea murió.
Igor dejó caer el teléfono. Se deslizó por la pared hasta quedar sentado de nuevo en el suelo sucio.
Estaba solo.
La empresa lo había desechado como a un fusible quemado. Valentina lo había destruido. Roxana seguramente estaba salvando su propio pellejo.
El Tuercas se rió desde su litera.
—Te cortaron el ala, ¿verdad pajarito? Bienvenido al mundo real. Aquí no vales por tu cartera, vales por tus huevos. Y tú… tú no traes nada.

Al día siguiente…

La amenaza de Valentina en la fiesta surtió efecto, pero no el que ella esperaba.
Roxana no se entregó. Roxana entró en pánico.
A las 8:00 a.m., Valentina recibió una llamada de Vera.
—Prende la tele. Canal de noticias.
Valentina encendió la pantalla en la sala del penthouse.
En el cintillo de “ÚLTIMA HORA” aparecía la foto de Roxana.
“Abogada de prestigio sufre atentado en Polanco”.

La reportera, parada frente a un edificio de departamentos de lujo acordonado con cinta amarilla, narraba los hechos:
—…Roxana M., conocida abogada penalista, fue interceptada esta mañana cuando salía de su domicilio. Dos sujetos en una motocicleta dispararon contra su vehículo. La abogada está herida de gravedad y ha sido trasladada al Hospital ABC. Se desconoce el móvil, pero fuentes extraoficiales hablan de un ajuste de cuentas.

Valentina se llevó la mano a la boca.
—Dios mío… Vera, ¿fueron ellos?
—Fueron los dueños de TecPromSnap —dijo Vera por el teléfono, con voz grave—. Roxana debió intentar contactarlos para pedir protección o dinero a cambio de silencio, igual que Igor. Pero a diferencia de Igor, a Roxana la consideraron un riesgo inmediato. Ella sabía demasiado y no estaba en la cárcel donde podían controlarla. Decidieron silenciarla.

Valentina sintió un frío atroz. Esto ya no era un juego de divorcio. Ya no era una batalla legal. Había sangre en el pavimento.
—Valentina, escúchame —dijo Vera—. Esto cambia todo. Ya no estamos peleando contra un marido infiel y una amiga traidora. Estamos peleando contra el crimen organizado de cuello blanco. Ya saben que la información se está filtrando.
—¿Vienen por mí? —preguntó Valentina, sintiendo que las piernas le temblaban.
—Es probable. Si creen que tú tienes los documentos que tenía Roxana, eres el siguiente blanco.
—¿Qué hacemos?
—Te saco del país. Hoy mismo. El avión está listo. Te vas a Europa hasta que esto se enfríe.
—¡No! —gritó Valentina. El miedo estaba ahí, sí, pero algo más fuerte había nacido en ella. Una furia obstinada—. Si huyo, siempre me van a perseguir. Si huyo, Igor gana, ellos ganan.
—Valentina, no seas estúpida. Te van a matar.
—No si yo disparo primero. No con balas, Vera. Con información.

Valentina miró la ciudad lluviosa.
—Roxana no borró todo. Ella era paranoica. Seguro tenía un seguro de vida. Un archivo de “por si me matan”. Necesito encontrarlo antes que ellos.
—¿Estás loca?
—Tal vez. Pero ya no soy la esposa aburrida. Soy la mujer que metió a su marido a la cárcel y sobrevivió a una traición. Vera, vamos a buscar ese archivo. Y cuando lo tengamos, no se lo vamos a dar al Fiscal. Se lo vamos a dar a la prensa internacional. Vamos a hacer tanto ruido que no podrán tocarnos sin que el mundo entero se entere.

Vera guardó silencio unos segundos. Luego soltó una risa nerviosa.
—Dios santo, he creado un monstruo.
—No, Vera. Solo despertaste a una mujer mexicana enojada. Y no hay nada más peligroso en este mundo.

Valentina colgó.
La guerra acababa de subir de nivel. Ya no era por venganza. Ahora era por supervivencia.
Igor se pudría en la cárcel. Roxana se debatía entre la vida y la muerte en un hospital. Y Valentina… Valentina estaba a punto de entrar a la boca del lobo para dar la estocada final.