Capítulo 1: Una Mañana de Fuego y Asfalto en la CDMX

El sol de la Ciudad de México no perdona. Aquella mañana de martes, los primeros rayos se filtraban por las persianas rotas de mi departamento en la colonia Narvarte, pintando franjas doradas sobre el piso de linóleo desgastado. Desperté antes de que sonara la alarma, con un nudo en el estómago que me quitaba la respiración. Hoy no era un día cualquiera. Hoy era el día en que mi vida podía cambiar para siempre, o hundirse definitivamente en la miseria de las deudas.

Me llamo Jimena. Tengo treinta años, una licenciatura en mercadotecnia que me costó sangre, sudor y lágrimas pagar, y una cuenta bancaria que me provocaba taquicardia cada vez que la revisaba en la aplicación de mi celular.

Me levanté de la cama como impulsada por un resorte. Fui directo a la cocina, encendí la estufa y puse agua para un café soluble. Mientras el agua hervía, me apoyé en la barra y cerré los ojos, recordando la llamada que había recibido la tarde anterior.

“Señorita Jimena, revisamos su perfil. Queremos verla mañana a las 10:00 a.m. en el corporativo para la vacante de Directora de Marketing”. Esa frase se repetía en mi cabeza como un mantra. Era una plaza en uno de los centros comerciales más exclusivos de la zona de Polanco. El sueldo era tres veces lo que ganaba en mi último trabajo, ese del que me despidieron por “recortes de personal” hace seis meses. Esta era mi oportunidad. El salvavidas que tanto necesitaba para dejar de ahogarme.

Fui al baño y me miré al espejo. Las ojeras delataban mis noches de insomnio, pero me apliqué corrector, un poco de rímel y un labial rojo quemado que siempre me daba una falsa sensación de invencibilidad. Saqué del clóset mi único traje sastre decente, lo planché con cuidado para que no se viera brillante por el desgaste, y me puse unos tacones que me apretaban un poco, pero que me hacían caminar más derecha.

Salí de mi edificio a las 8:00 a.m. Tenía dos horas para llegar, lo cual en cualquier otra ciudad del mundo sería una exageración, pero en la CDMX, es apenas el tiempo justo.

Al encender mi Chevy modelo 2008, recé para que arrancara a la primera. Tosió un poco, pero el motor finalmente rugió. Me persigné rápidamente, una costumbre heredada de mi abuela, y me lancé a la jungla de asfalto.

El tráfico en Periférico era un monstruo despiadado de metal, humo y frustración. Los microbuses se cerraban de un carril a otro sin piedad, los cláxones formaban una sinfonía caótica y el calor comenzaba a subir, convirtiendo mi pequeño auto sin aire acondicionado en un horno. Mis manos sudaban sobre el volante. Miraba el reloj del tablero cada cinco minutos.

8:45 a.m. Apenas había avanzado unos kilómetros.

9:15 a.m. Estaba atrapada detrás de un camión de carga.

La ansiedad me devoraba por dentro. Empecé a repasar mentalmente mis estrategias, las respuestas a las preguntas trampa, los números del mercado actual. Tragué saliva, sintiendo la garganta seca. No podía llegar tarde. No hoy.

Finalmente, logré salir del embotellamiento y me adentré en las calles impecables y arboladas de Polanco. El contraste era brutal. De repente, los baches desaparecieron, dando paso a edificios corporativos de cristal que reflejaban el cielo azul, boutiques de diseñador y restaurantes donde un café costaba lo mismo que mi despensa de tres días.

9:40 a.m. Llegué a la calle del corporativo. Suspiré aliviada. Tenía veinte minutos de sobra. Suficiente para estacionarme, retocarme el labial y subir con calma.

Pero la ciudad tenía otros planes para mí.

El estacionamiento subterráneo del edificio estaba cerrado por mantenimiento, según un letrero de cartón fosforescente colgado en una cadena. Mi corazón dio un vuelco. Empecé a dar vueltas por las calles aledañas. Primera vuelta. Nada. Puros parquímetros ocupados o espacios con botes de cemento “apartados” por los franeleros, que misteriosamente no estaban a la vista.

Segunda vuelta. 9:48 a.m. La desesperación comenzó a arañarme el pecho.

Tercera vuelta. 9:52 a.m. Las lágrimas de frustración picaban en mis ojos. “Por favor, Dios mío, un cuartito de calle, es todo lo que pido”, murmuré, golpeando el volante.

Y entonces, como un espejismo en medio del desierto, lo vi.

Un sedán plateado estaba saliendo de un lugar perfecto, justo frente a la entrada principal del corporativo. Era ancho, estaba bajo la sombra de un árbol y no tenía parquímetro. Aceleré un poco mi viejo Chevy y puse la direccional, esperando pacientemente a que el sedán terminara su maniobra.

En cuanto el auto dejó el espacio libre, metí reversa y comencé a acomodarme, suspirando de alivio. La tensión en mis hombros cedió un poco. Apagué el motor, tomé mi bolso y me miré en el retrovisor para asegurarme de que no había arruinado mi maquillaje con el sudor.

De pronto, un sonido ensordecedor me hizo saltar en el asiento.

¡PIIIIIIIIIIIIIIIIIIIP!

Un claxon grave, potente, autoritario. Volteé sobresaltada y vi por el espejo retrovisor una monstruosa camioneta negra, de esas blindadas que gritan “dinero y poder” a kilómetros de distancia. Estaba parada a escasos centímetros de la defensa de mi Chevy, bloqueando la calle.

Fruncí el ceño. ¿Y a este qué le pasa?, pensé.

La puerta del conductor de la camioneta se abrió de golpe. De ella bajó un hombre. Era alto, impecablemente vestido con un traje a la medida que probablemente costaba más que mi auto entero, sin corbata, con el cuello de la camisa blanca inmaculada ligeramente abierto. Tenía el cabello oscuro, peinado con un descuido calculado, y unos ojos que destilaban arrogancia.

Era el clásico “mirrey” prepotente de la ciudad, acostumbrado a que el mundo entero se apartara a su paso.

Caminó a zancadas hacia mi ventana, que yo había bajado a la mitad por el calor. Su rostro estaba rojo de furia, las venas de su cuello marcadas por la tensión.

—¡Oye, tú! ¡Quita tu carcacha de aquí! —gritó, golpeando el techo de mi auto con la palma de la mano abierta. El sonido metálico retumbó en el interior.

Me quedé helada por un segundo. La agresividad de su voz, la violencia del golpe… sentí una oleada de miedo, seguida inmediatamente por un torrente de indignación puramente mexicana. El miedo desapareció, reemplazado por fuego. Nadie, absolutamente nadie, me iba a tratar así. Menos en el día más importante de mi vida.

Abrí la puerta de mi auto con tanta fuerza que él tuvo que dar un paso atrás para no ser golpeado. Salí y me planté frente a él, obligándome a mirar hacia arriba debido a su altura.

—Disculpe, señor, —dije, tratando de mantener mi voz firme y fría como el hielo—. Yo llegué primero. Estaba esperando a que saliera el otro coche.

El hombre me miró de arriba a abajo con una mezcla de desprecio e incredulidad. Sus ojos escanearon mi traje humilde, mis zapatos, mi Chevy destartalado. Esa mirada condescendiente fue la gota que derramó el vaso.

—¿No me escuchaste o eres sorda? —ladró, dando un paso hacia mí para intimidarme—. ¡Ese lugar es mío! ¡Quita tu chatarra ahora mismo antes de que llame a la grúa!

La sangre me hervía en las venas. Mi corazón latía con tanta fuerza que lo sentía en las sienes. El reloj en mi muñeca marcaba las 9:55 a.m. No tenía tiempo para esta escena ridícula, no tenía tiempo para lidiar con el ego herido de un niño rico.

Apreté los puños a mis costados, levanté la barbilla y lo miré directamente a esos ojos oscuros e iracundos.

—Mire, el asfalto es público —le respondí, pronunciando cada sílaba con una claridad cortante—. Y no veo que este pedazo de banqueta tenga su nombre grabado en oro, mi rey. Así que, si le molesta, puede ir a buscar a un franelero que le consiga otro lugar. Yo tengo prisa.

Me di la vuelta, activé la alarma de mi auto —que soltó un pitido lastimero pero valiente— y comencé a caminar hacia las puertas de cristal del corporativo.

—¡Estás loca si crees que te vas a salir con la tuya, naca! —escuché que gritaba a mis espaldas, su voz perdiendo toda compostura—. ¡Oye! ¡Te estoy hablando, maldita sea! ¡Vuelve aquí, коза! —lanzó un insulto en un idioma que no entendí, seguido de una sarta de maldiciones en español que harían sonrojar a un trailero.

No me detuve. No volteé.

Cada paso que daba en mis tacones sobre la banqueta requería un esfuerzo sobrehumano para no temblar. Mantuve la espalda recta y la cabeza alta, ignorando el escándalo que el hombre de traje seguía haciendo en la calle. Sabía que los guardias de seguridad del edificio estaban mirando, que algunos peatones se habían detenido a observar el drama, pero no me importó.

Crucé las puertas automáticas del edificio y el aire acondicionado me golpeó el rostro como una bofetada helada. Cerré los ojos por una fracción de segundo, inhalando el olor a limpieza y café caro que inundaba el lobby.

Mi pecho subía y bajaba rápidamente. Había ganado la batalla por el estacionamiento, sí, pero a qué costo. Mi sistema nervioso estaba colapsado. Me temblaban las manos y sentía un nudo de angustia formándose en mi garganta.

Concéntrate, Jimena, me dije a mí misma, apretando los ojos. Respira. Eres una profesional. Ese idiota no va a arruinarte el día.

Me acerqué al mostrador de recepción, tragué saliva para humedecer mi boca reseca y le sonreí a la recepcionista.

—Buenos días. Vengo a una entrevista para la Dirección de Marketing. Me espera el Director General.

La recepcionista verificó su sistema y asintió.

—Claro, señorita. Piso 15. Puede subir, la están esperando en la antesala.

Caminé hacia los elevadores, sintiendo que el corazón poco a poco recuperaba su ritmo normal. Mientras el ascensor ascendía silenciosamente, me acomodé el saco y me preparé mentalmente.

Estaba lista. Había sobrevivido al tráfico de la ciudad, al estrés de llegar tarde y al ataque de un cavernícola en traje de diseñador. Nada podía salir mal a partir de ahora. Yo iba a entrar a esa oficina, iba a deslumbrar a los directivos con mi presentación, y esta noche estaría celebrando mi nuevo empleo comiendo tacos al pastor sin preocuparme por la cuenta bancaria.

El elevador anunció el piso 15 con un suave ding.

Las puertas de metal se abrieron, revelando una recepción de mármol blanco, con plantas exóticas y una secretaria de sonrisa amable detrás de un escritorio de cristal.

Di un paso al frente, con la mejor de mis sonrisas, lista para comerme el mundo.

Ignoraba por completo que el universo me tenía preparada la peor y más retorcida broma de mi vida. Y que la pesadilla de aquella mañana… apenas estaba a punto de comenzar.

Capítulo 2: El Despertar de la Fiera

El piso 15 era el epítome de la elegancia corporativa. Todo era blanco, cristal y metal cepillado. El aire olía a una mezcla de perfume caro y ese aroma a oficina nueva que te hace sentir que, si te descuidas, podrías manchar algo solo con respirar. Me acerqué a la secretaria, una mujer impecable llamada Beatriz, según la placa de su escritorio.

—Buenos días. Soy Jimena Morales. Tengo una cita a las diez para la entrevista de marketing —dije, tratando de que mi voz no delatara el rastro de adrenalina que aún corría por mis venas tras el incidente en la calle.

—Bienvenida, señorita Morales. El licenciado ya llegó, pero me pidió un par de minutos para revisar unos pendientes urgentes antes de recibirla. ¿Gusta un café, agua o té? —preguntó Beatriz con una cortesía profesional que me hizo sentir bienvenida.

—Un poco de agua estaría bien, gracias —respondí.

Me senté en uno de los sofás de cuero color hueso de la sala de espera. Desde los enormes ventanales podía ver el horizonte de la Ciudad de México, con sus edificios desiguales y el Bosque de Chapultepec a lo lejos. Traté de canalizar esa vista para calmarme. Saqué mi tableta de la bolsa y repasé las gráficas de mi propuesta de relanzamiento para el centro comercial. Sabía que la marca estaba estancada; era un lugar de lujo, sí, pero le faltaba “alma”, esa conexión emocional que hace que la gente no solo vaya a comprar, sino a vivir una experiencia.

Estaba concentrada en una diapositiva sobre fidelización de clientes cuando escuché que el elevador se abría de nuevo. No le di importancia, hasta que escuché una voz que me hizo helar la sangre.

—¡Es el colmo, Beatriz! ¡Es el colmo la falta de respeto en esta ciudad! —Era una voz ronca, potente, cargada de una indignación que yo conocía perfectamente.

Levanté la vista lentamente, rogando a todos los santos que no fuera cierto. Pero ahí estaba él.

El hombre de la camioneta negra entró a la recepción como un torbellino. Se estaba ajustando el saco, pero su rostro seguía encendido de rabia. Tenía el cabello ligeramente despeinado, seguramente por las manos que se pasó por la cabeza mientras maldecía en la calle.

Beatriz se puso de pie de inmediato, visiblemente acostumbrada a los arrebatos de su jefe.

—¿Sucedió algo, licenciado Constantino? —preguntó ella con suavidad.

—¡Una loca, Beatriz! Una mujer desquiciada en un coche que se cae a pedazos me robó mi lugar de estacionamiento. ¡Mi lugar! El que está marcado con mi placa. Me contestó de una manera… ¡naca es poco! Me insultó en mi propia cara y se dio el lujo de dejarme hablando solo —Constantino caminaba de un lado a otro, gesticulando con las manos—. ¡Dile a los de seguridad que busquen un Chevy gris plateado y que llamen a la grúa ahora mismo! No, mejor que le pongan la araña y que la multen hasta por respirar.

Sentí que el sofá se tragaba mi cuerpo. Mis manos, que antes sostenían la tableta con firmeza, ahora temblaban violentamente. El hombre que me había gritado, el que me había llamado “loca” y “naca”, no era un simple empleado prepotente de Polanco. Era Constantino Дмитриевич (o como se llamara ese apellido raro que Beatriz mencionó), el Director General. Mi futuro jefe. El hombre que tenía el poder de sacarme del hoyo financiero o hundirme para siempre.

En ese momento, él se detuvo en seco. Giró la cabeza y sus ojos oscuros chocaron directamente con los míos.

El silencio que siguió fue ensordecedor. El tic-tac de un reloj de diseño en la pared parecía retumbar como cañonazos.

Constantino se quedó petrificado. Sus fosas nasales se dilataron. Pude ver cómo procesaba la información: la ropa, el rostro, la mirada desafiante que le había lanzado en la calle. La comprensión se reflejó en su cara y su expresión pasó de la rabia ciega a una satisfacción malévola.

—Vaya, vaya… —dijo, bajando la voz hasta un tono peligrosamente tranquilo—. Pero miren a quién tenemos aquí.

Beatriz nos miraba confundida, alternando la vista entre el jefe furioso y la candidata pálida.

—¿Se conocen, licenciado? —se atrevió a preguntar.

—Podría decirse que tuvimos un encuentro… cercano en el departamento de “relaciones públicas” hace unos minutos —respondió él, sin apartar la vista de mí—. Beatriz, ¿esta es la brillante candidata que viene por el puesto de marketing?

—Así es, licenciado. La señorita Jimena Morales. Sus referencias son excelentes y…

—No dudo que sus referencias sean excelentes para “adueñarse” de lo que no le pertenece —me interrumpió Constantino con una sonrisa gélida—. Pasa a mi oficina, “señorita” Morales. Tenemos mucho de qué hablar.

Él entró a su despacho sin esperar respuesta, dejando la puerta abierta de par en par. Era una invitación al matadero.

Me puse de pie. Mis piernas se sentían como si estuvieran hechas de gelatina, pero respiré hondo. “Si ya estoy muerta, al menos voy a morir peleando”, pensé. Me acomodé el saco, tomé mi bolso y caminé hacia la oficina con la frente en alto. Al pasar junto a Beatriz, vi que me miraba con una mezcla de lástima y asombro.

La oficina de Constantino era inmensa. Tenía un escritorio de madera oscura que parecía costar lo mismo que mi casa, una biblioteca llena de libros de arte y finanzas, y una vista de 180 grados de la ciudad. Él se sentó tras el escritorio y me señaló una silla frente a él. No dijo nada durante un minuto eterno; simplemente abrió un folder —mi currículum— y empezó a hojearlo con una lentitud tortuosa.

—Así que… egresada con honores —comentó, lanzando el folder sobre la mesa como si fuera basura—. Gran experiencia en manejo de crisis. Eso es irónico, considerando que usted misma causa las crisis en la vía pública.

—Licenciado Constantino —comencé, tratando de mantener la compostura—, si vamos a hablar del incidente de afuera, me gustaría decir que yo no sabía que ese lugar era suyo. No había ninguna señalización clara en el piso cuando llegué, y su forma de abordarme no fue precisamente profesional.

Él soltó una carcajada seca que no llegó a sus ojos.

—¿Me está dando lecciones de profesionalismo? ¿Usted? Una mujer que le grita a un desconocido en la calle porque no quiere mover su chatarra cinco metros. Usted no solo es una “naca”, Morales, es una insolente. En este mundo hay jerarquías, y usted claramente no sabe dónde está parada.

La palabra “naca” volvió a golpear mi orgullo. Podía soportar que me llamara insolente, incluso que criticara mi coche, pero ese insulto clasista despertó a la fiera que llevaba dentro. La angustia se transformó en una rabia fría y lúcida.

—Mire, licenciado —dije, inclinándome hacia adelante y apoyando las manos en su escritorio—. Vine aquí porque soy la mejor en lo que hago. He levantado marcas que estaban en el suelo y he triplicado ventas en sectores más competitivos que este. Si usted quiere a alguien que le diga “sí a todo” y le cuide el lugar del estacionamiento, contrate a un valet parking. Pero si quiere a alguien que salve este centro comercial de la mediocridad en la que está cayendo por falta de visión, entonces necesita a alguien como yo. Alguien que no se achica ante nadie, ni siquiera ante un jefe con complejo de emperador.

Constantino se echó hacia atrás en su silla, sorprendido por mi desplante. Sus ojos brillaron, pero esta vez no era solo rabia; era una curiosidad casi deportiva.

—¿Mediocridad? ¿Se atreve a llamar mediocre a mi negocio?

—Los números no mienten —respondí, sacando mi tableta y mostrándole las gráficas de tráfico peatonal de los últimos tres trimestres—. Sus ventas han bajado un 12%. Sus clientes más fieles se están mudando a la competencia porque aquí se sienten en un museo frío, no en un espacio de vida. Su marketing es rancio, licenciado. Tan rancio como su actitud en el estacionamiento.

Él guardó silencio. Me miró fijamente durante lo que parecieron horas. Yo no bajé la mirada. Estaba segura de que en cualquier momento llamaría a seguridad para que me escoltaran a la salida, pero me sentía extrañamente liberada.

—Es usted una mujer peligrosa, Morales —dijo finalmente, con una voz muy baja—. Tiene talento, eso no lo niego. Pero su actitud… su falta de respeto hacia la autoridad es algo que no puedo tolerar en mi organización.

—La autoridad se gana con respeto, no con gritos en la calle —repliqué.

—Suficiente —cortó él, poniéndose de pie—. No la voy a contratar. No quiero a una “coza” —usó de nuevo esa palabra extraña— revolviendo mis departamentos. Puede irse. Y agradezca que no voy a hacer que remolquen su coche… por ahora.

Me puse de pie con toda la dignidad que pude reunir.

—No se preocupe, licenciado. Yo tampoco trabajaría para alguien que valora más su ego que los resultados de su empresa. Que tenga un buen día.

Salí de la oficina sin mirar atrás. Caminé por la recepción ignorando la mirada de Beatriz, bajé por el elevador y salí a la calle. El calor seguía ahí, el ruido de la ciudad seguía ahí, y yo… yo seguía desempleada y con el corazón roto por la oportunidad perdida.

Llegué a mi Chevy, me subí y me permití llorar un minuto. Solo uno. Luego me sequé las lágrimas, arranqué el motor y me alejé de Polanco.

Lo que yo no sabía era que, mientras yo manejaba hacia mi casa sintiéndome derrotada, Constantino estaba de pie frente a su ventanal, viéndome marchar desde las alturas. Tenía mi currículum en la mano y, por primera vez en años, una sonrisa genuina —aunque un poco torcida— cruzaba su rostro.

Había encontrado a su igual. Y el juego apenas comenzaba.

Capítulo 3: El Exilio de la Guerrero

Manejar de regreso a la Narvarte fue como recorrer un camino de espinas. El motor de mi Chevy emitía un cascabeleo que parecía burlarse de mi situación: estás-amoldada, estás-amoldada. Cada semáforo en rojo era una oportunidad para que mi mente proyectara, como una película de terror, la cara de satisfacción de Constantino al correrme de su oficina.

Llegué a mi departamento, un cuarto piso sin elevador que en ese momento se sentía como escalar el Popocatépetl. Tiré las llaves en la mesa de la entrada, me quité los tacones que me habían estado torturando y me desplomé en el sillón desvencijado. El silencio de mi casa era ensordecedor. Solo se escuchaba el refrigerador viejo zumbando y el tráfico lejano de la avenida.

—¿Y ahora qué, Jimena? —me pregunté en voz alta, mirando el techo con manchas de humedad que formaban figuras abstractas.

Tenía ahorros para un mes más. Después de eso, tendría que entregar el departamento y, probablemente, regresar a casa de mi madre en Veracruz, aceptando que la gran ciudad me había masticado y escupido. La idea de volver derrotada, con la cola entre las patas, me dolía más que el hambre. En México, a veces sentimos que fracasar no es solo una falta de dinero, sino una falta de honor. Y yo, hija de una mujer que sacó adelante a tres hijos vendiendo antojitos, no podía permitirme el lujo de rendirme.

Pasé las siguientes 48 horas en pijama, sumergida en un agujero negro de portales de empleo. Mandé mi currículum a empresas de embutidos, a fábricas de plástico, a agencias de publicidad que pagaban una miseria. Nada. Parecía que el universo se había puesto de acuerdo con Constantino para cerrarme todas las puertas.

Pero el destino tiene un sentido del humor muy retorcido.

Al tercer día, mientras me preparaba un café rancio, mi celular vibró sobre la mesa. Un número desconocido con lada de la Ciudad de México.

—¿Bueno? —contesté, tratando de sonar profesional a pesar de mi voz de recién levantada.

—¿Hablo con la licenciada Jimena Morales? —Una voz masculina, profunda pero mucho más amable que la de Constantino, sonó del otro lado.

—Sí, ella habla. ¿En qué puedo ayudarlo?

—Mucho gusto, licenciada. Soy Román Urquiza, Director General de “Plaza del Sol”. Mire, no voy a darle muchas vueltas al asunto. Un colega mío, el licenciado Constantino, me pasó su contacto. Me dijo que usted es “un dolor de cabeza necesario” y que tiene unas ideas bastante agresivas pero brillantes para el marketing de centros comerciales.

Me quedé de piedra. ¿Constantino? ¿El tipo que me llamó naca y me corrió como si fuera basura? ¿Él me estaba recomendando? El café se me olvidó por completo.

—¿El licenciado Constantino dijo eso? —pregunté, incrédula.

—Palabras más, palabras menos —rio Román—. Me dijo que si buscaba a alguien con agallas para rescatar mi plaza, usted era la persona adecuada. Me advirtió que no le quitara su lugar de estacionamiento si no quería terminar en el hospital, pero eso me pareció más una broma privada. ¿Podría venir hoy mismo a una entrevista?

Me tomó unos segundos recuperar el habla. —Claro que sí, licenciado Urquiza. Ahí estaré.

Colgué el teléfono y me quedé mirando el aparato como si fuera un artefacto extraterrestre. ¿Por qué lo hizo? ¿Culpa? ¿Lástima? ¿O acaso mi discurso sobre la “mediocridad” de su centro comercial le había calado tan hondo que decidió que yo era el arma perfecta para lanzársela a su competencia?

No importaba la razón. Tenía una oportunidad y no la iba a desperdiciar.

Me bañé con agua fría para espabilarme, me puse mi segundo mejor traje (un conjunto azul marino que me hacía ver más seria) y me dirigí a Plaza del Sol. Esta vez, me aseguré de estacionarme en un centro comercial vecino y caminar tres cuadras, solo para evitar cualquier drama automotriz.

Plaza del Sol era el polo opuesto al centro de Constantino. Mientras que el de él era frío, minimalista y pretencioso, este era… bueno, era un caos. Había locales vacíos, la iluminación era amarillenta y la gente que caminaba por ahí parecía más perdida que interesada en comprar. Era el proyecto de rescate perfecto.

La entrevista con Román fue radicalmente distinta. Román era un hombre mayor, de unos sesenta años, con esa calidez de los abuelos mexicanos que te ofrecen un dulce apenas entras a su casa.

—Hija, Constantino es un tipo difícil —me dijo Román mientras me servía un café de olla—. Es brillante, pero tiene el ego del tamaño de la Torre Latinoamericana. Si él te recomendó, es porque realmente vio algo en ti que lo asustó o lo impresionó. Y yo confío en su instinto para los negocios, aunque no siempre en su carácter.

Le mostré a Román el mismo análisis que le había enseñado a Constantino, pero adaptado a su plaza. Le hablé de crear un “Mercado Gourmet” con productos locales, de organizar noches de cine al aire libre en la terraza, de traer marcas jóvenes que conectaran con la generación Z de la zona.

Román me escuchaba con los ojos brillando. A diferencia de Constantino, él no buscaba sentirse superior; buscaba salvar su patrimonio.

—Jimena, el puesto es tuyo —dijo, extendiéndome la mano al final de la hora—. El sueldo es un poco menor a lo que pedías, pero si logras subir las ventas un 15% en el primer semestre, te doy el bono que quieras. ¿Trato?

—Trato, licenciado —respondí, estrechando su mano con una fuerza que me devolvió el alma al cuerpo.

Salí de ahí sintiéndome como si caminara sobre nubes. Tenía trabajo. Tenía un propósito. Y, sobre todo, tenía una curiosidad abrasadora por entender qué pasaba por la mente de Constantino.

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Capítulo 4: La Estrategia del Contraataque

Los siguientes dos meses fueron un torbellino. Me convertí en una sombra que habitaba los pasillos de Plaza del Sol. Llegaba a las siete de la mañana y me iba a las diez de la noche. Supervisé desde la limpieza de los baños hasta la rotulación de los nuevos escaparates.

Mi primera gran jugada fue “La Noche del Grito Anticipado”. En lugar de esperar al 16 de septiembre, organizamos una feria cultural desde principios de mes. Traje artesanos de Oaxaca, pusimos puestos de esquites con combinaciones locas y logramos que una marca de tequila patrocinara catas gratuitas.

La plaza se llenó. El tráfico aumentó un 40% en solo tres semanas. Los locatarios, que antes me miraban con escepticismo, ahora me saludaban con una sonrisa y me regalaban muestras de sus productos.

Pero en el fondo de mi mente, siempre estaba él.

A veces, mientras revisaba reportes de ventas, me encontraba buscando noticias sobre el centro comercial de Constantino. Sabía que le estaba yendo bien, pero no tan bien como a nosotros. Había un morbo extraño en ganarle terreno, en demostrarle que la “naca” del Chevy era capaz de mover montañas de dinero sin necesidad de un traje de tres piezas.

Un jueves por la tarde, Román entró a mi oficina con una cara de preocupación que no le había visto antes.

—Jimena, tenemos un problema —dijo, sentándose frente a mí—. La asociación de centros comerciales va a tener su cena anual la próxima semana. Es en el centro de Constantino.

Sentí un escalofrío. —¿Y cuál es el problema, jefe?

—El problema es que tú tienes que ir conmigo —respondió Román—. Como Directora de Marketing de la plaza con mayor crecimiento del trimestre, te van a dar un reconocimiento. Y Constantino va a ser el anfitrión.

El nudo en mi estómago regresó, pero esta vez no era de miedo. Era de anticipación.

—No se preocupe, licenciado —dije, ajustándome las gafas—. Ahí estaré. Y le aseguro que no voy a necesitar que nadie me cuide el lugar del estacionamiento.

Pasé los días siguientes preparando mi “armadura”. No quería ir vestida de oficina. Quería que Constantino viera exactamente lo que se había perdido. Compré un vestido verde esmeralda, un color que resaltaba mi piel morena, y unos tacones que, aunque dolieran, me hacían ver como si midiera dos metros de pura determinación.

La noche del evento, la Ciudad de México estaba bañada por una lluvia ligera. El centro comercial de Constantino brillaba bajo las luces led blancas, viéndose más frío y elitista que nunca.

Llegamos en el coche de Román, un Mercedes antiguo pero impecable. Al bajar, el servicio de valet parking se apresuró a atendernos. Sonreí para mis adentros recordando el Chevy.

Entramos al salón de eventos. El lugar estaba lleno de la crema y nata de los negocios en México. Hombres de cabello canoso hablando de tasas de interés y mujeres elegantes exhibiendo joyas que valían más que mi departamento.

Y entonces lo vi.

Estaba en el centro del salón, rodeado de un grupo de inversionistas. Se veía impecable, con un traje gris humo y una seguridad que irradiaba a metros de distancia. Parecía el dueño del mundo.

Como si tuviera un radar, Constantino giró la cabeza en el preciso momento en que yo entraba. Sus ojos se entrecerraron. Vi cómo recorría mi vestido, mi peinado, mi postura. Su expresión era indescifrable, pero no apartó la mirada durante varios segundos.

Román me tomó del brazo y me guio hacia él.

—¡Constantino, muchacho! —exclamó Román con un abrazo efusivo—. Mira nada más qué anfitrión nos resultaste.

Constantino sonrió de esa manera educada pero distante. —Gracias, Román. Me da gusto ver que Plaza del Sol finalmente tiene algo de vida.

Luego, dirigió su atención hacia mí. El aire se volvió espeso.

—Señorita Morales —dijo, usando un tono que no supe si era sarcástico o respetuoso—. Veo que ha estado ocupada llenando pasillos con puestos de comida callejera.

—Se llama “experiencia inmersiva de consumo cultural”, licenciado —respondí, sosteniéndole la mirada sin parpadear—. Pero entiendo que para alguien acostumbrado a los museos vacíos, el concepto de gente comprando sea algo difícil de procesar.

Román soltó una carcajada, rompiendo la tensión. —¡Ya ves, Constantino! Te dije que era un dolor de cabeza. Pero mira los números, nos está haciendo ricos a todos.

Constantino no se rio. Se acercó un paso más a mí, lo suficiente para que pudiera oler su loción, una mezcla de sándalo y algo cítrico que me revolvió los sentidos.

—Los números son temporales, Morales —susurró, para que solo yo lo escuchara—. La clase y la estructura son permanentes. Disfrute su premio, se lo ha ganado… a su manera.

Se dio la vuelta y se alejó. Me quedé ahí, con la copa de vino temblando ligeramente en mi mano. Estaba furiosa, pero también sentía una chispa de algo que no quería admitir. Era adrenalina. Era el juego.

La cena transcurrió entre discursos aburridos hasta que llegó el momento de los premios. Cuando mencionaron mi nombre, caminé hacia el escenario bajo una lluvia de aplausos. Constantino era el encargado de entregar las placas.

Al subir, me entregó el reconocimiento. Nuestras manos se rozaron por un instante y sentí una descarga eléctrica que me recorrió el brazo.

—Felicidades, Jimena —dijo por el micrófono, pero luego se acercó a mi oído y añadió—: El vestido es precioso. Pero sigo pensando que estacionas fatal.

Bajé del escenario con las mejillas ardiendo. El muy idiota no podía dejarlo pasar.

La noche terminó, pero mientras salía del salón, sentí su mirada clavada en mi espalda. Sabía que esto no se había acabado. Él me había lanzado a los lobos recomendándome con Román, esperando quizás que fallara, o quizás queriendo ver de qué era capaz. Y yo le había demostrado que no solo podía sobrevivir, sino liderar la manada.

Lo que no sabía era que el siguiente movimiento de Constantino no iba a ser en una oficina, ni en una cena de gala. Iba a ser en un terreno donde yo no tenía ninguna estrategia preparada: el corazón.

Capítulo 5: El Rey en el Laberinto de la Plebe

La Ciudad de México no descansa, y yo tampoco. Tras la cena de gala, el nombre de Jimena Morales empezó a sonar en los pasillos de las inmobiliarias más pesadas de la capital. Me llovieron ofertas, mensajes por LinkedIn y flores de proveedores que querían quedar bien conmigo. Pero yo no solté el timón de Plaza del Sol. Tenía una misión: demostrar que lo “popular” no es sinónimo de “corriente”, sino de “vivo”.

Una tarde de martes, de esas donde el smog se siente como una cobija pesada sobre el valle, estaba yo en medio de la plaza supervisando la instalación de un ring de Lucha Libre. Sí, lo habían leído bien. Iba a traer a la “Triple A” para una exhibición gratuita. Los locatarios estaban eufóricos; las preventas de comida y refrescos se habían disparado.

—¡Más a la izquierda, muchachos! ¡Cuidado con las cuerdas, no quiero que nadie salga volando hacia la fuente! —gritaba yo, con un megáfono en la mano y mi café de medio litro.

De pronto, sentí ese escalofrío de nuevo. Ese “sexto sentido” que te avisa cuando alguien te está clavando los ojos en la nuca. Me giré despacio, limpiándome el sudor de la frente con el antebrazo.

Ahí estaba él.

Constantino estaba parado cerca de un puesto de elotes, viéndose totalmente fuera de lugar. Vestía un pantalón de lino italiano y una camisa de seda azul que brillaba bajo las luces fluorescentes de la plaza. Parecía un astronauta que acababa de aterrizar en medio de un tianguis de la Lagunilla.

Bajé el megáfono y caminé hacia él con una sonrisa de victoria.

—¿Se perdió, licenciado? ¿O viene a pedirme que le firme un autógrafo por el premio de la semana pasada? —le solté, deteniéndome a un metro de distancia.

Él miró el ring, miró a la gente que ya empezaba a amontonarse con sus máscaras de “El Santo” y “Blue Demon”, y luego me miró a mí. Sus ojos se veían cansados, menos agresivos que de costumbre.

—Vine a ver qué tanto ruido estás haciendo, Morales —dijo, usando el “tú” por primera vez. Me sonó extrañamente íntimo—. Román no deja de presumir que sus ventas superaron a las mías por primera vez en cinco años. Vine a ver el “milagro”.

—No es un milagro, Constantino. Es trabajo. Se llama conocer a tu gente. A la gente de verdad, no a los que solo vienen a lucir el reloj a tu centro comercial —respondí, cruzándome de brazos—. ¿Quieres un elote? Los de aquí son los mejores de la zona.

Él hizo una mueca de asco, pero luego, para mi sorpresa, sacó un billete de cien pesos y se lo extendió al elotero. —Con todo, por favor. Chile del que pica.

Me quedé con la boca abierta. El “mirrey” de Polanco iba a comer un elote con chile, limón y mayonesa en medio de una plaza de clase media. Me reí, no pude evitarlo.

—¿De qué te ríes? —preguntó él, recibiendo su elote con una elegancia que resultaba ridícula dada la situación.

—De que te ves humano. Casi pareces mexicano —le dije.

Caminamos hacia una zona más tranquila, cerca de las oficinas. El ruido de los luchadores probando el ring se escuchaba de fondo.

—Escucha, Jimena —dijo él, y mi nombre en su boca me provocó un vuelco en el pecho—. Te recomendé con Román porque… porque sabía que lo ibas a lograr. Pero también porque mi propia junta de consejo me estaba presionando para contratar a alguien como tú, y mi ego no me permitía tenerte cerca después de lo que pasó en el estacionamiento.

—Al menos eres honesto —admití—. Pero, ¿por qué venir hoy?

—Porque tengo un problema. Mi directora de marketing renunció ayer. Se fue con la competencia, con los de Santa Fe. Y mi centro comercial se está hundiendo en esa “frialdad” de la que hablaste. Vine a pedirte… no, vine a preguntarte… ¿cómo le haces para que la gente te sonría así?

Me detuve y lo miré a los ojos. Por primera vez, no vi al jefe arrogante, sino a un hombre que cargaba con el peso de un imperio que se le estaba escapando de las manos. La vulnerabilidad le sentaba bien.

—No es un truco de marketing, Constantino. Es empatía. Si quieres que la gente quiera tu plaza, tú tienes que querer a la gente. Pero no creo que estés listo para esa conversación —le dije suavemente.

Él dio una mordida a su elote, se manchó un poco la comisura de los labios con mayonesa y, por primera vez, me dedicó una sonrisa de verdad. Una que no era sarcástica.

—A lo mejor me sorprenderías, Morales. A lo mejor estoy más listo de lo que crees.

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Capítulo 6: La Tormenta sobre el Periférico

Dicen que en la Ciudad de México el cielo se cae cuando menos te lo esperas. Y así fue.

Apenas terminó la exhibición de lucha libre, el cielo se puso color plomo. En menos de diez minutos, una tormenta apocalíptica se desató sobre la ciudad. El granizo golpeaba los techos de lámina con una violencia que asustaba y, como suele pasar, el sistema de drenaje de la zona colapsó.

—¡Jimena, se está metiendo el agua por el sótano dos! —gritó uno de los guardias por el radio.

Corrí hacia las escaleras de emergencia. Tenía que salvar las bodegas de los locatarios pequeños, los que no tenían seguros caros. Constantino, que seguía ahí por alguna razón, no lo dudó y corrió detrás de mí.

—¿A dónde vas? ¡Es peligroso! —me gritó mientras bajábamos los escalones.

—¡Mis locatarios tienen su mercancía ahí abajo! ¡Si se inunda, pierden todo lo que tienen! —le respondí sin detenerme.

Llegamos al sótano. El agua ya nos llegaba a los tobillos. Era una escena de caos: cajas flotando, gente gritando y la oscuridad total porque la luz se había cortado.

—¡Ayúdame con esas cajas de textiles! —le ordené a Constantino, olvidando por completo quién era él.

Y ahí estaba el Director General de uno de los corporativos más ricos del país, arremangándose la camisa de seda, metiendo los pies descalzos en el agua sucia y cargando bultos pesados de ropa junto conmigo. Trabajamos hombro con hombro durante dos horas, moviendo mercancía a las zonas altas, destapando coladeras con las manos y organizando a la gente para que no cundiera el pánico.

Cuando finalmente el nivel del agua dejó de subir y la lluvia amainó, nos sentamos en el último escalón de la escalera, empapados, sucios y agotados.

Constantino tenía el cabello revuelto, la camisa rota y una mancha de grasa en la mejilla. Yo debía verme igual de mal.

—Creo que mi seguro de vida no cubría inundaciones en sótanos ajenos —bromeó él, jadeando.

Le pasé una botella de agua que había rescatado. —Gracias, Constantino. De verdad. No tenías que hacer esto.

Él bebió un largo trago y luego me miró. La intensidad de su mirada me hizo olvidar el frío.

—Me dijiste que tenía que querer a la gente para entender el negocio —dijo en voz baja—. Hoy entendí por qué peleas tanto. No es por el puesto, ni por el dinero. Es por ellos.

Se hizo un silencio largo, cargado de una tensión que ya no era de odio. El agua goteaba del techo, creando un ritmo hipnótico.

—Jimena… —comenzó él, acercándose un poco más—. Lo que pasó en el estacionamiento… yo no soy ese tipo. Solo estaba teniendo un día terrible. Mi exesposa me acababa de llamar para decirme que se llevaba a mis hijos a vivir a España y sentí que perdía el control de todo. Me desquité contigo porque fuiste la primera persona que no se agachó ante mí.

Sentí que mi corazón se ablandaba. En México somos expertos en juzgar por la apariencia, pero olvidamos que detrás de cada “mirrey” hay una historia que a veces duele.

—Perdonado, Constantino —le dije, poniendo mi mano sobre la suya, que estaba fría por el agua—. Pero sigues estacionando como un idiota.

Él soltó una carcajada limpia, sonora, que retumbó en el sótano vacío. Me tomó de la mano y me ayudó a levantarme.

—Vamos —dijo—. Te invito a cenar. Y no acepto un “no” por respuesta. Pero tiene que ser un lugar donde acepten a dos personas que parecen haber salido de una alcantarilla.

—Conozco un puesto de tacos en la esquina que no cierra nunca —respondí, sonriendo.

Salimos a la calle. La lluvia se había convertido en un chipi-chipi ligero. Caminamos por el asfalto mojado, bajo las luces de neón de la ciudad que empezaba a despertar tras la tormenta.

Mientras comíamos unos tacos de suadero bajo el toldo de plástico del puesto, rodeados de gente que salía de trabajar, me di cuenta de algo aterrador: me estaba enamorando del hombre al que juré destruir. Y en este juego de poder, ese era el movimiento más peligroso de todos.

Capítulo 7: El Sabor del Suadero y el Sabor de la Traición

La noche en la Ciudad de México tiene una magia extraña después de una tormenta. El olor a tierra mojada y a asfalto caliente se mezcla con el humo de los puestos de comida callejera.

Ahí estábamos los dos. Bajo una lona de plástico azul que goteaba agua, iluminados por un foco pelón colgado de un cable improvisado.

Constantino, el magnate de los bienes raíces, el hombre que usaba relojes que costaban más que mi vida entera, estaba sosteniendo un taco de suadero con copia (doble tortilla, como debe ser) y llenándolo de salsa verde.

Yo lo miraba de reojo mientras le daba un sorbo a mi refresco de vidrio. La tensión entre nosotros había cambiado. Ya no era esa electricidad cargada de odio y competencia. Ahora era una vibración suave, peligrosa, magnética.

—Si le pones más de esa salsa, no vas a poder hablar en tres días —le advertí, señalando el frasco de plástico que él sostenía con entusiasmo.

Él me miró con un brillo de desafío en sus ojos oscuros.

—Morales, sobreviví a una inundación de aguas negras en tu sótano. Un poco de chile serrano no me va a matar.

Le dio una mordida enorme al taco. Vi cómo sus ojos se abrían de par en par, su rostro se ponía ligeramente rojo y una pequeña gota de sudor le perleaba la frente. Trató de masticar con dignidad, pero terminó tosiendo y buscando su refresco desesperadamente.

Solté una carcajada que me salió del alma. Una de esas risas que te curan años de estrés.

—¡Te lo dije, necio! Esa salsa es la “levanta muertos”.

Constantino respiró hondo, con los ojos llorosos, pero en lugar de enojarse, empezó a reírse conmigo. Su risa era ronca, profunda, y hacía que se le formaran unas pequeñas arrugas alrededor de los ojos. Por primera vez, se veía de su edad. Se veía real.

—Dios santo, esto es… esto es fuego puro —dijo, secándose la boca con una servilleta de papel de estraza—. Pero tienes razón. Está espectacular.

Nos quedamos en silencio por un momento, solo escuchando el siseo de la carne en el comal del taquero y los cláxones lejanos de los taxis en la avenida.

—Jimena… —comenzó a decir, y su tono de voz cambió drásticamente. Dejó el plato de plástico sobre la mesa de lámina y me miró fijamente. Ya no había rastro de bromas en su rostro.

Sentí que el corazón me daba un vuelco.

—¿Qué pasa? —pregunté, sintiendo que el aire de repente se volvía pesado.

—No vine hoy a tu plaza solo por curiosidad —confesó, entrelazando sus dedos sobre la mesa—. Y tampoco vine solo porque mi directora de marketing renunció.

Tragué saliva. Mi instinto de supervivencia, ese que me había mantenido a flote en esta jungla de concreto, me gritaba que tuviera cuidado.

—¿Entonces a qué viniste, Constantino?

Él suspiró, mirando hacia la calle mojada antes de volver sus ojos a mí.

—Vine a ofrecerte un trato. El trato de tu vida. Quiero que vengas a trabajar conmigo. Pero no como empleada. Quiero que seas mi socia directora. Quiero que unas mi plaza con tu visión. Te ofrezco el doble de lo que te paga Román, bonos por utilidades y libertad total para hacer y deshacer.

El mundo pareció detenerse por un segundo. El doble de sueldo. Sociedad. Libertad total. Era todo lo que había soñado desde que salí de la universidad con mi título bajo el brazo y los bolsillos vacíos. Era la cima de la montaña.

Pero las palabras de Román, el hombre que creyó en mí cuando Constantino me había humillado y echado a la calle, resonaron en mi cabeza como una campana fúnebre.

“Jimena, confío en ti. Eres la salvación de este lugar.”

Retiré mis manos de la mesa, como si el contacto con la cercanía de Constantino de repente quemara.

—No puedes estar hablando en serio —dije, sintiendo que la rabia volvía a asomarse—. Román es tu amigo. Él me dio de comer cuando tú me cerraste la puerta en la cara por un maldito lugar de estacionamiento.

—¡Román es un conformista! —replicó Constantino, elevando un poco la voz, su instinto de tiburón corporativo saliendo a flote—. Jimena, tú eres un Ferrari corriendo en una calle de terracería. Plaza del Sol te queda chica. Conmigo tendrías el imperio de la ciudad a tus pies. Podríamos… podríamos cambiar las reglas del juego. Juntos.

Esa última palabra flotó en el aire entre los dos. Juntos. Me levanté del banco de plástico. El ruido del puesto de tacos de repente me pareció insoportable.

—Mi lealtad no se compra, Constantino. Ni con el doble de sueldo, ni con promesas de imperios. Román apostó por mí. Y yo no apuñalo por la espalda a quienes me dan la mano.

Saqué un billete de cincuenta pesos, lo dejé sobre la mesa para pagar mi parte, y lo miré con una frialdad que me dolió hasta los huesos.

—Gracias por ayudarme con la inundación de hoy. Y gracias por los tacos. Pero la respuesta es no. Nunca voy a trabajar para ti.

Me di la vuelta y comencé a caminar bajo el chipi-chipi de la madrugada. No me siguió. Y por alguna razón estúpida y masoquista, una parte de mi corazón esperaba que lo hiciera.

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Los días que siguieron fueron un infierno.

Llegaba a Plaza del Sol con los ojos inyectados de sangre por la falta de sueño. Mi productividad estaba por los cielos, pero mi alma estaba en el subsuelo. No podía dejar de pensar en él. En sus ojos llorosos por la salsa, en sus manos sucias de lodo en el sótano, en la forma en que pronunció mi nombre.

Para empeorar las cosas, el rumor de que Constantino me estaba “cazando” llegó a oídos de Román. En el mundo de los negocios en México, los chismes vuelan más rápido que el WhatsApp.

Una mañana, Román me mandó llamar a su oficina.

Cuando entré, no me ofreció el tradicional café de olla. Estaba sentado detrás de su escritorio, con el rostro serio y un periódico de finanzas abierto frente a él.

—Siéntate, Jimena —me ordenó.

Lo hice, sintiendo un nudo en el estómago.

—Me enteré de que Constantino estuvo aquí el día de la tormenta. Y que se fueron a cenar después —dijo Román, sin mirarme a los ojos—. También me llegaron rumores de los pasillos de Santa Fe. Dicen que ya tienes un pie en su corporativo.

—¡Eso es mentira, don Román! —salté de la silla, sintiendo que la sangre me hervía de indignación—. Él me ofreció el puesto, sí. Pero lo rechacé en ese mismo instante. Yo le di mi palabra a usted. Yo no me voy a ir de Plaza del Sol.

Román levantó la vista. Sus ojos, normalmente cálidos, estaban llenos de una tristeza profunda.

—Jimena, eres brillante. Pero eres joven. En este negocio, a veces la lealtad es un ancla que te hunde. Constantino es implacable. Si no te puede comprar, va a intentar destruirte. O peor aún… va a usar tus sentimientos en tu contra.

Me quedé helada. ¿Mis sentimientos? ¿Tan obvia era?

—¿De qué habla? —murmuré.

—No nací ayer, muchacha —suspiró Román, quitándose los lentes y frotándose el puente de la nariz—. Vi cómo se miraban en la cena de premiación. Vi la tensión. Constantino nunca en su vida ha movido un dedo por nadie que no sea él mismo, y me dicen los guardias que estuvo sacando cajas mojadas de nuestro sótano. Eso no lo hace por caridad.

Tragué saliva, incapaz de articular palabra.

—Si te quieres ir, vete —continuó Román, su voz sonando derrotada—. No te voy a detener. Tienes un talento que merece estar en las grandes ligas. Y si alguien puede domar a ese león arrogante, eres tú.

—No me voy a ir, Román. Se lo juro —le dije, con la voz quebrada.

Salí de su oficina sintiéndome más miserable que nunca. Había ganado el respeto de mi jefe, había levantado la plaza, pero sentía que mi vida personal se desmoronaba.

Esa noche, al llegar a mi departamento, encontré un paquete en la puerta. Era una caja rectangular, elegante, atada con un listón negro.

Con manos temblorosas, la abrí.

Adentro había un par de zapatos de diseñador. Unos tacones hermosos, de un color rojo oscuro, de la talla exacta de mis pies. Y encima de ellos, una nota escrita a mano con tinta negra, en una caligrafía impecable y agresiva.

“Los tacones que usabas el día de la tormenta se arruinaron en el agua por salvar mi competencia. Considéralo un pago de daños. Y Morales… yo no acepto un no por respuesta. Nos vemos mañana a las 8:00 a.m. en el lugar donde todo empezó. Tienes que escucharme.”

Me dejé caer en el sillón, sosteniendo la nota contra mi pecho. Estaba jugando con fuego. Y lo peor de todo, es que quería quemarme.

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Capítulo 8: El Jaque Mate del Corazón

A las 7:45 a.m., mi Chevy se estacionó exactamente en el mismo lugar de la calle en Polanco. Esta vez, el cielo estaba despejado, un azul intenso que prometía un día implacable.

Me bajé del coche. Llevaba puesto mi traje sastre azul marino, el mismo de mi entrevista con Román, pero esta vez llevaba puestos los tacones rojos que me había mandado Constantino. Eran una declaración de guerra.

Me paré frente al enorme edificio de cristal y respiré hondo. No iba a subir a su oficina. Si él quería hablar, tendría que bajar a la calle. A mi territorio.

A las 7:59 a.m., las puertas automáticas del lobby se abrieron.

Constantino salió. Llevaba un traje negro, sin corbata. Caminaba con esa seguridad aplastante que hacía que la gente se apartara a su paso. Pero cuando me vio parada junto a mi coche destartalado, sus pasos se hicieron más lentos.

Su mirada bajó inmediatamente a mis pies, notando los zapatos rojos. Una media sonrisa, cargada de arrogancia y satisfacción, se dibujó en sus labios.

—Sabía que te quedarían perfectos —dijo, deteniéndose a un metro de mí.

—Son un soborno muy elegante, Constantino. Pero mi respuesta sigue siendo la misma —crucé los brazos sobre mi pecho, tratando de que no notara cómo me temblaba el pulso.

Él metió las manos en los bolsillos de su pantalón. Sus ojos oscuros me escanearon de pies a cabeza, y de repente, la arrogancia desapareció de su rostro, dejando paso a una intensidad que me quitó el aliento.

—No te traje aquí para sobornarte, Jimena. Te traje aquí para rendirme.

Fruncí el ceño, confundida. ¿Rendirse? ¿El rey de Polanco rindiéndose en medio de la calle?

—¿De qué hablas?

Constantino dio un paso hacia mí. Su cercanía me envolvió en ese aroma a sándalo que ya me tenía obsesionada.

—Hablé con Román anoche —soltó la bomba.

Abrí los ojos desmesuradamente. —¡¿Hiciste qué?! ¡Te dije que lo dejaras en paz! ¡Te dije que no iba a traicionarlo!

—¡Déjame terminar, maldita sea! —levantó la voz, pero luego respiró hondo, controlándose, mirando a los oficinistas que pasaban curiosos por la banqueta—. Hablé con él. No para robarte. Sino para proponerle una fusión.

El mundo se detuvo. El ruido del tráfico en Avenida Presidente Masaryk se desvaneció en el fondo.

—¿Una… fusión? —repetí, sin entender.

—Sí. Mi corporativo acaba de comprar el 50% de las acciones de Plaza del Sol. Román mantiene el control operativo de su plaza, con una inyección de capital masiva de nuestra parte. Vamos a modernizarla, pero manteniendo su esencia, tu concepto de “cultura popular”. Y a cambio… mi centro comercial va a adoptar tus estrategias para dejar de ser un museo frío.

Estaba atónita. Era un movimiento corporativo maestro. Una jugada de ajedrez que beneficiaba a todos. Román salvaba su patrimonio para siempre. Constantino diversificaba su imperio.

—¿Por qué hiciste esto? —pregunté, sintiendo que un nudo gigante se me formaba en la garganta—. Te costó millones, Constantino. Millones de dólares. Solo por…

—¿Solo por una mujer terca, orgullosa, que maneja una carcacha y me insulta en la vía pública? —terminó la frase por mí, acercándose otro paso. Estábamos a centímetros de distancia—. Sí. Cada centavo.

Mis ojos se llenaron de lágrimas. No de tristeza, sino de una abrumadora incredulidad.

—Jimena… —su voz se volvió un susurro ronco, íntimo—. Pasé años construyendo un imperio de cristal donde nadie me podía tocar. Todo era perfecto, ordenado, predecible. Hasta que llegaste tú aquella mañana y me robaste mi lugar en el estacionamiento. Me desquiciaste. Me sacaste de mis casillas. Y luego… luego me demostraste que mi mundo estaba vacío sin un poco de ese caos que tú llevas dentro.

Una lágrima rodó por mi mejilla, caliente y rápida. Él levantó una mano y la limpió suavemente con el pulgar. Su tacto era firme, pero increíblemente delicado.

—No quiero que seas solo mi socia, Jimena —continuó, mirándome directamente a los labios—. Quiero que seas mi caos. Quiero pelear contigo todos los días. Quiero comer elotes con chile que me hagan llorar, y quiero meterme en sótanos inundados si es contigo.

Me quedé sin aire. El hombre más poderoso, intimidante y odioso que había conocido me estaba desnudando su alma en medio de la calle, frente a su propio edificio corporativo.

—Eres un idiota —le susurré, riendo a través de las lágrimas.

—Soy tu idiota —respondió, con esa sonrisa torcida que ahora amaba por completo.

Y sin importarle la gente de traje que nos miraba, sin importarle las cámaras de seguridad, ni el qué dirán, Constantino tomó mi rostro entre sus manos y me besó.

Fue un beso hambriento, desesperado, lleno de toda la tensión acumulada de los últimos meses. Fue como si un relámpago cayera justo en medio de la banqueta. Le devolví el beso con la misma fuerza, agarrándolo de las solapas de su saco de diseñador, jalándolo hacia mí, sintiendo que por fin encajaba la pieza maestra de mi vida.

Cuando nos separamos por falta de aire, él juntó su frente con la mía. Ambos sonreíamos como adolescentes.

—Entonces… ¿Directora General de Marketing del Grupo Fusionado? —murmuró contra mis labios.

—Solo si me garantizas un lugar de estacionamiento techado —respondí, acariciándole el cabello revuelto.

Él soltó una carcajada que resonó en toda la calle.

—Lo que quieras, Morales. El corporativo entero es tuyo.

Nos quedamos abrazados unos segundos más. Sentí la dureza de su pecho, la calidez de sus brazos rodeándome. Sabía que no sería fácil. Éramos dos fuerzas de la naturaleza colisionando. Habría peleas por presupuestos, discusiones sobre campañas publicitarias y choques de egos.

Pero ya no tenía miedo.

Él me soltó lentamente, tomó mi mano y entrelazó sus dedos con los míos.

—Ven, vamos arriba. Román nos está esperando en la sala de juntas para firmar los contratos —dijo Constantino, tirando suavemente de mí hacia las puertas de cristal.

Di un paso en mis tacones rojos, sintiéndome como la dueña del universo. Pero antes de entrar, me detuve de golpe y jalé su mano hacia atrás.

—Espera —le dije, poniéndome seria.

Él me miró con alarma. —¿Qué pasa? ¿Te arrepentiste?

Señalé hacia la calle, justo donde mi viejo Chevy modelo 2008 estaba estacionado, goteando un poco de aceite sobre el asfalto impecable de Polanco.

—¿Qué vamos a hacer con el lugar de estacionamiento? Llegué primero hoy, y mi coche está exactamente en el lugar donde te hice enojar la primera vez.

Constantino miró mi auto. Luego miró el espacio. Luego me miró a mí, y rodó los ojos con una sonrisa de absoluta derrota.

—Jimena… puedes estacionar esa carcacha en medio de mi oficina si quieres. Yo me encargo de decirle al valet parking que ese pedazo de calle ahora es territorio sagrado.

Reí con ganas, apretando su mano.

—Esa es la actitud, jefe.

Entramos juntos al edificio. Las puertas automáticas se cerraron detrás de nosotros, dejando afuera el ruido de la ciudad.

Esa es la historia. Así fue como pasé de ser una mujer desesperada y desempleada, al borde de la quiebra, a convertirme en la dueña del mercado más grande de la capital. Y lo mejor de todo, es que descubrí que, a veces, el mayor tesoro de tu vida lo encuentras cuando decides mandarlo todo al diablo… y pelear por un simple lugar de estacionamiento.

FIN.