Capítulo 3: Emboscada en la Colonia Doctores

El taxi, un Tsuru blanco y rosa que había visto mejores días, avanzaba a trompicones por el Eje Central. El conductor, un hombre mayor con un bigote de morsa y una camisa de cuadros desabotonada hasta el pecho, peleaba con la palanca de velocidades como si estuviera domando a una bestia necia. La radio escupía una cumbia sonidera a todo volumen, “Oye mujer, lo que has hecho conmigo…”, una banda sonora irónicamente alegre para el terror silencioso que se vivía en el asiento trasero.

Lucía iba pegada a la ventanilla, abrazando el cofre de madera de Olinalá contra su pecho con tal fuerza que sus nudillos estaban blancos. Miraba pasar la ciudad: los puestos de tacos de canasta envueltos en plástico azul, los vendedores ambulantes toreando coches, los edificios grises manchados de hollín y grafiti. Todo le parecía ajeno hoy. Siempre había caminado por esas calles sintiéndose invisible, una hormiga más en el hormiguero de concreto. Pero hoy, con esa caja en su regazo, sentía que llevaba un blanco pintado en la espalda.

Maximiliano no miraba el paisaje. Sus ojos estaban clavados en el espejo lateral.

El sedán negro seguía ahí. Un Volkswagen Jetta con vidrios tan oscuros que parecían agujeros negros en el tráfico. Se mantenía a una distancia prudente, dos autos atrás, cambiando de carril cada vez que el taxi lo hacía.

—Jefe —dijo Max, inclinándose hacia la rejilla de seguridad que separaba al chofer de los pasajeros—, ¿le molesta si le bajamos tantito a la música? Me duele la cabeza.

El taxista resopló, visiblemente ofendido por la interrupción de su cumbia, pero giró la perilla. El silencio repentino permitió que el ruido de la ciudad entrara por las ventanas abiertas: cláxenes, gritos de “¡Golpe avisa!”, y el rugido lejano de las motocicletas.

—Oiga —continuó Max, usando ese tono de camaradería callejera que había aprendido en el ejército para ganarse a los locales—, ¿se la sabe por la Obrera? Hay un atajo por Isabel la Católica que corta camino.

—Uy, joven, por ahí está bien pesado a esta hora —rezongó el taxista—. Mejor nos seguimos derecho.

—Hágamen el paro, jefe. Tengo prisa y le doy una buena propina —insistió Max, deslizando un billete de cien pesos a través de la rejilla.

El taxista vio el billete y sus ojos brillaron. —Arre. Usted manda.

El taxi dio un volantazo brusco hacia la derecha, metiéndose en una calle lateral estrecha. Max giró la cabeza rápidamente. El Jetta negro no dudó. Cruzó dos carriles, cortándole el paso a un camión de repartos que tocó el claxon furiosamente, y se metió en la misma calle.

—Mierda —susurró Max.

Lucía lo escuchó. Se giró hacia él, con el pánico dilatando sus pupilas.
—¿Qué pasa? —preguntó en un susurro—. ¿Nos siguen?

Max la miró. Quería mentirle. Quería decirle que era su imaginación, que todo estaba bien. Pero vio en ella una fragilidad que le rompió el corazón, y decidió que ella merecía la verdad. Si iban a sobrevivir a esto, ella tenía que estar alerta.

—Sí —dijo Max, su voz baja y grave—. Un coche negro. Desde que salimos del banco.

—¿Son… son ladrones?

—No son ladrones comunes —respondió Max, analizando el comportamiento del coche perseguidor—. Mantienen la distancia, no se desesperan. Son profesionales. O al menos, alguien les paga para que lo parezcan.

—¿El gerente? —Lucía unió los puntos con una rapidez que sorprendió a Max.

Max apretó la mandíbula. La imagen de Eugenio Barrios, con su sonrisa de vendedor de autos usados y sus ojos de tiburón, le vino a la mente. La orden absurda de “verificar el domicilio”. La insistencia en que tomaran un taxi.
—No quiero acusar sin pruebas, Lucía. Pero huele mal. Muy mal.

El taxi serpenteó por las calles de la colonia Obrera, una zona de talleres mecánicos y bodegas viejas. El Jetta seguía ahí, pegado como una sombra. Max sabía que no podían despistarlos en un Tsuru viejo. Su única opción era llegar al destino y atrincherarse, o enfrentarlos. Pero estaba desarmado, y con una civil a cargo.

—Escúchame bien, Lucía —dijo Max, acercándose a ella—. Cuando lleguemos a tu casa, no te quedes en la banqueta ni un segundo. Ten las llaves de la entrada en la mano desde ahora. Bajas, corres y entras. Yo me encargo de pagar y bajar las cosas.

—¿Y tú? —preguntó ella.

—Yo voy detrás de ti. Pero necesito que tú estés adentro y con el cerrojo puesto antes de que ese coche negro se detenga.

Lucía asintió, sacando su llavero con manos temblorosas. Un llavero con un muñequito de peluche sucio. Un detalle infantil en medio de una situación de vida o muerte.

Finalmente, el taxi cruzó hacia la Colonia Doctores. El ambiente cambió. Aquí, los edificios eran viejos gigantes de los años 50, con fachadas despintadas y ropa tendida en los balcones como banderas de rendición. Había basura en las esquinas y grupos de jóvenes con capuchas en los zaguanes, vigilando quién entraba y quién salía. Era un barrio bravo, pero para Lucía, era su hogar.

—Es aquí, en el edificio color crema —señaló Lucía.

El taxi se detuvo frente a un edificio de cuatro pisos con una puerta de herrería negra despintada.
—Son ciento ochenta pesos, joven —dijo el taxista.

El Jetta negro se detuvo media cuadra atrás, apagando las luces.

—¡Ahora, Lucía! —ordenó Max.

Lucía abrió la puerta y salió disparada hacia el zaguán. Sus manos temblaban tanto que se le cayó el llavero. Max, que había salido tras ella, lo recogió del suelo en un movimiento fluido y le abrió la reja. La empujó suavemente hacia adentro y cerró la pesada puerta de hierro tras de sí, escuchando el clanc reconfortante del seguro.

Estaban en el cubo de las escaleras. Olía a humedad, a fabuloso de lavanda y a frijoles refritos.
Ambos respiraban agitadamente, recargados contra la pared fría.

—¿Entraron? —preguntó Lucía, con los ojos llenos de lágrimas.

Max miró por la pequeña ventanita de la puerta hacia la calle. El Jetta seguía allí, inmóvil. Nadie bajaba. Estaban esperando. Cazando.
—No —dijo Max—. Están esperando el momento. ¿En qué piso vives?

—En el tercero. El 302.

—Vamos. No estamos seguros aquí abajo.

Subieron las escaleras. Los escalones de granito desgastado crujían bajo sus pasos. Al llegar al tercer piso, Lucía abrió la puerta de su departamento.

El interior era un contraste brutal con la riqueza que llevaba en la caja. El piso era de loseta vinílica barata, levantada en las esquinas. Las paredes estaban pintadas de un color durazno que intentaba ser alegre pero solo se veía triste con la poca luz que entraba. Los muebles eran viejos, rescatados de bazares o donaciones: un sofá hundido, una mesa con hule de frutas, y un pequeño altar en la esquina con la foto de una mujer —la madre de Lucía— rodeada de veladoras.

Pero estaba limpio. Impecablemente limpio. No había ni una mota de polvo. El orgullo de la pobreza digna.

Lucía dejó el cofre sobre la mesa de la cocina y se dejó caer en una silla, como si le hubieran cortado los hilos que la sostenían.
—Gracias, Max. Gracias por no dejarme sola.

Max se quedó de pie junto a la puerta, sin quitar la mano del pomo, como un centinela. Su celular vibró en su bolsillo.
Lo sacó. Un mensaje de WhatsApp.
Lic. Barrios: “¿Ya llegaron? Mándame la ubicación exacta para cerrar el reporte de seguridad. Urgente.”

Max sintió una náusea repentina. Ahí estaba la confirmación. Barrios no estaba preocupado por la seguridad; estaba marcando el objetivo para los lobos.
Miró a Lucía, que estaba intentando encender la estufa con un cerillo para calentar agua. Se veía tan sola, tan pequeña en esa cocina.

Max tecleó una respuesta: “Sí, jefe. Ya la dejé. Colonia Doctores, Calle Dr. Andrade #45. Todo sin novedad.”
Mintió en el número. El edificio era el 145. Les daría unos minutos de ventaja, un margen de error.

—Lucía —dijo Max, guardando el teléfono—. Tengo que irme. Mi turno terminó y si no regreso a la base a firmar mi salida, me van a descontar el día.

Era una mentira a medias. Necesitaba salir para ver qué hacían los del Jetta. Necesitaba evaluar la amenaza desde afuera. Si se quedaba atrapado ahí dentro con ella, serían ratas en una trampa.

Lucía lo miró con pánico.
—¿Te vas? ¿Me vas a dejar aquí?

—No te voy a dejar —prometió Max, acercándose a ella y tomándola suavemente por los hombros. Sintió lo frágil que era bajo sus manos grandes y callosas—. Voy a bajar a vigilar. Voy a asegurarme de que esos tipos se vayan. Cierra la puerta con todo lo que tengas. No le abras a nadie, ¿me oyes? A nadie, a menos que escuches mi voz.

—Pero… tengo miedo.

—Lo sé. El miedo te mantiene viva. Úsalo. —Max le apretó los hombros—. Voy a estar ahí abajo. Si intentan entrar, yo los detendré. Tienes mi palabra.

Lucía asintió, tragándose las lágrimas. —Ten cuidado, Max.

Max salió del departamento. Escuchó cómo Lucía pasaba el cerrojo, luego la cadena, y luego arrastraba una silla para atrancar la puerta. Bien. Chica lista.

Max bajó las escaleras de dos en dos, moviéndose como una sombra. No salió a la calle. Se quedó en la oscuridad del zaguán, mirando a través de los cristales rotos de la parte superior de la puerta.

El Jetta negro se movió. Avanzó lentamente por la calle, buscando números. Se detuvo frente al número 45, media cuadra abajo.
La puerta del copiloto se abrió y bajó un hombre.
Max contuvo la respiración.

El hombre era una montaña de carne. Vestía una chamarra de cuero negra a pesar del calor, y tenía la cabeza afeitada. Caminaba con la seguridad de quien lleva un arma fajada en la cintura. Miró el edificio número 45, luego miró su celular, y luego miró hacia arriba y abajo de la calle.
Hizo una señal al coche. El conductor bajó también. Era más delgado, nervioso, con tatuajes subiendo por su cuello como enredaderas venenosas. “El Flaco” y “El Gorila”, pensó Max. Clásico dúo de golpeadores.

Los vio discutir. El Flaco señalaba el celular, luego señalaba el edificio donde estaba Max. Obviamente, el GPS los había corregido o se dieron cuenta de que el número 45 era una vecindad abandonada.

—Maldita sea —susurró Max. Se dieron cuenta rápido.

Los dos hombres caminaron hacia el edificio de Lucía. No corrían. No tenían prisa. Sabían que la presa estaba adentro. El Gorila sacó algo de su bolsillo. Una ganzúa, o tal vez una barreta pequeña.

Max miró alrededor del zaguán buscando un arma. Nada. Solo un palo de escoba viejo y unos ladrillos sueltos.
Su mente militar evaluó las opciones:

1. Llamar a la policía: Tardarían 30 minutos en llegar a la Doctores, si es que llegaban. Barrios seguramente tenía contactos para retrasarlos.
2. Huir: Podía salir por la azotea, saltar a otro edificio y salvar su pellejo. Nadie lo culparía. Era solo un guardia de seguridad con salario mínimo. No era un héroe.
3. Pelear: Dos contra uno. Ellos armados, él no. Probabilidades de éxito: menos del 20%. Probabilidades de muerte: altas.

Max pensó en Lucía. Pensó en cómo le había ofrecido té en su imaginación, en cómo sus ojos brillaron cuando abrió el cofre. Pensó en su propia hermana, en su madre. Y luego pensó en Barrios, riéndose en su oficina con aire acondicionado.
Una furia fría, volcánica, se encendió en su estómago. No. Hoy no. Hoy los malos no iban a ganar.

Max se quitó el saco del uniforme y se lo enrolló en el brazo izquierdo como un escudo improvisado. Tomó el palo de escoba y lo partió contra su rodilla para obtener una estaca con punta astillada.
Se escondió en el hueco oscuro debajo de las escaleras, justo detrás de la puerta de entrada.

Los pasos se acercaron.
Clack, clack, clack.

—Es aquí —dijo la voz ronca del Gorila al otro lado de la puerta—. El 145. El guardia nos dio mal el número, el muy pendejo.

—Abre rápido, quiero terminar esto e ir por unas chelas —respondió el Flaco.

Empezaron a forzar la cerradura. La vieja chapa de la Doctores no aguantaría mucho. Max respiró hondo, cerró los ojos un segundo y visualizó el movimiento. Sorpresa. Violencia de acción. Velocidad.

La puerta cedió con un chasquido metálico. Se abrió lentamente, chirriando.
El Flaco entró primero, con una pistola plateada en la mano, brillando bajo la luz amarillenta del pasillo.
—Sube tú primero, yo vigilo la entra…

No terminó la frase. Max salió de la oscuridad como un demonio.
Con la mano izquierda envuelta en el saco, apartó el cañón de la pistola hacia arriba. Con la derecha, clavó la estaca de madera en el muslo del Flaco.

El grito fue desgarrador. El Flaco disparó por reflejo, y la bala impactó en el techo, soltando una lluvia de yeso y polvo. El estruendo fue ensordecedor en el espacio cerrado.

Max le dio un cabezazo en la nariz, sintiendo cómo el cartílago se rompía bajo su frente. El Flaco cayó hacia atrás, chocando contra el Gorila que venía entrando.

—¡Hijo de tu puta madre! —rugió el Gorila, empujando a su compañero herido a un lado y sacando una navaja de muelle del tamaño de un antebrazo.

Max no tenía espacio. El Gorila se abalanzó sobre él. Max levantó el brazo envuelto en el saco para bloquear. La navaja rasgó la tela y mordió la carne de su antebrazo, un corte caliente y profundo.
Max gruñó de dolor, pero no retrocedió. Aprovechó el impulso del Gorila y le dio una patada frontal en la rodilla, buscando romper la articulación.
La rodilla crujió, pero el Gorila era inmenso; solo se tambaleó.

—¡Te voy a matar, pinche guacho! —gritó el Gorila, lanzando otro tajo.

Arriba, en el tercer piso, Lucía escuchó el disparo. Se tapó la boca para no gritar. El sonido seco, inconfundible de la muerte.
—¡Max! —susurró.
Miró el cofre. Miró la puerta. Su instinto le decía que se escondiera debajo de la cama. Pero algo cambió en ella. El mismo fuego que la hizo entrar al banco esa mañana se encendió de nuevo.
Corrió a la cocina. Puso agua a hervir, aunque sabía que tardaría. Agarró el cuchillo cebollero más grande que tenía. Y esperó. No iba a dejar que mataran a su único amigo sin pelear.

Abajo, la pelea era sucia, desesperada.
Max y el Gorila rodaban por el suelo lleno de cristales rotos y basura. El Gorila era más fuerte, aplastando a Max con su peso. Sus manos enormes buscaban el cuello de Max para asfixiarlo.
Max sentía que se le iba el aire. Veía puntos negros. La sangre de su brazo goteaba en su propia cara.
“No te rindas. No te rindas, cabrón.”

Su mano derecha tanteó el suelo buscando algo, lo que fuera. Sus dedos se cerraron alrededor de un fragmento de ladrillo.
Con un rugido gutural, Max golpeó al Gorila en la sien con el ladrillo. Una, dos, tres veces.
El agarre en su cuello se aflojó. Los ojos del Gorila se pusieron vidriosos.
Max lo empujó y se puso de pie, tambaleándose. Respiraba como una locomotora rota.
El Flaco, en el suelo, intentaba levantar la pistola con mano temblorosa.
—Ni… se… te… ocurra —jadeó Max.
Le dio una patada precisa en la cara, dejándolo inconsciente.

Silencio.
Solo el zumbido en los oídos de Max y el goteo de su sangre en el suelo.
Recogió la pistola del suelo. Una Beretta 9mm. Le quitó el cargador y la tiró lejos, debajo de la escalera. No quería problemas legales por portación, solo quería sobrevivir.

Se miró el brazo. El corte era feo, profundo, pero no había tocado arteria. Podía mover los dedos. Sobreviviría.
Subió las escaleras arrastrando los pies. Cada escalón era una agonía.
Llegó al 302 y golpeó la puerta con el hombro.

—¡Lucía! ¡Soy yo!

Se escuchó el ruido de muebles arrastrándose. La puerta se abrió.
Lucía estaba ahí, pálida como un fantasma, sosteniendo un cuchillo de cocina con ambas manos. Al ver a Max cubierto de sangre, soltó el cuchillo y se llevó las manos a la cara.

—¡Dios mío! ¡Max! ¡Estás sangrando!

—Estoy bien… estoy bien… —Max entró y se dejó caer en el sofá. La adrenalina empezaba a bajar y el dolor llegaba como una marea—. Se fueron. Bueno, se quedaron dormidos allá abajo.

Lucía corrió al baño y regresó con toallas y alcohol. Se arrodilló junto a él, sin importarle mancharse de sangre su vestido.
—No te muevas. Voy a presionar la herida.

Mientras ella atendía su brazo con manos que, sorprendentemente, ya no temblaban, Max la miró. Vio en sus ojos una mezcla de terror y una gratitud infinita.
—¿Por qué volviste? —preguntó ella, con la voz quebrada—. Podías haberte ido.

Max hizo una mueca de dolor cuando el alcohol tocó la herida.
—Porque mi jefe es un pendejo —dijo Max, intentando sonreír—. Y porque… nadie debería pelear solo sus batallas.

El celular de Max vibró de nuevo en el suelo, donde se le había caído. La pantalla se iluminó.
Llamada entrante: Lic. Barrios.

Max miró el teléfono, luego miró a Lucía.
—No contestes —dijo ella.

—Tengo que hacerlo —dijo Max. Tomó el teléfono con su mano buena. Deslizó el dedo para contestar y puso el altavoz.

—¿Bueno? —dijo Max, con voz cansada.

—¡Maximiliano! —la voz de Barrios sonaba histérica—. ¿Qué está pasando? Me reportan… ruido. ¿Estás ahí? ¿Dónde está la chica?

Max miró el cofre de Olinalá sobre la mesa, brillando bajo la luz tenue. Luego miró a los ojos de Lucía. En ese momento, Maximiliano el guardia de seguridad murió, y nació algo más. Un cómplice. Un protector.

—Licenciado —dijo Max con una calma helada—. La dirección que le di… me equivoqué. No era el 45. Y fíjese que acabo de ver a dos tipos muy feos asaltando esa vecindad vacía. Qué bueno que la señorita Lucía y yo ya nos fuimos de ahí, ¿verdad?

Hubo un silencio sepulcral al otro lado de la línea. Barrios sabía que Max sabía. El juego había cambiado.

—¿Ah, sí? —la voz de Barrios destilaba veneno—. ¿Y dónde están ahora, Maximiliano? Debes regresar a la base. Es una orden.

—Renuncio —dijo Max. Y colgó.

Lanzó el teléfono al sofá. Miró a Lucía.
—Tenemos que irnos. En cuanto esos dos despierten o Barrios mande a más gente, este lugar va a ser un infierno. No estás segura aquí.

—¿A dónde vamos? —preguntó Lucía, aterrada—. No tengo a nadie más.

Max se levantó, ignorando el dolor de su brazo. Se sentía más vivo que nunca.
—Tengo un tío en el Estado de México. Un taller mecánico en Ecatepec. Es feo, está lejos, pero es una fortaleza. Nadie nos buscará allá. Agarra el cofre, Lucía. Y agarra ropa. Nos vamos ya.

Lucía corrió a su cuarto. En menos de dos minutos, tenía una mochila con ropa y el cofre dentro de una bolsa de mandado de plástico verde para disimularlo.
Salieron del departamento, dejando atrás la vida que Lucía conocía. Bajaron las escaleras pasando por encima de los cuerpos gemebundos del Flaco y el Gorila.

Al salir a la calle, la noche ya había caído sobre la Ciudad de México. Las sirenas de la policía aullaban a lo lejos, pero no venían por ellos. Se mezclaron con las sombras, dos figuras perdidas en la inmensidad del monstruo urbano, unidas por un secreto dorado y la sangre derramada.

Mientras caminaban rápido hacia la estación del metro más cercana, Lucía tomó la mano sana de Max. No dijeron nada. No hacía falta. En el asfalto frío de la Doctores, se había forjado un pacto más fuerte que el acero de cualquier caja fuerte.

La guerra contra Eugenio Barrios acababa de comenzar.

Capítulo 4: La Fortaleza de Hojalata en Ecatepec (Pháo đài bằng tôn ở Ecatepec)

La estación del Metro Chabacano era un hormiguero humano a esa hora de la noche. Un río de gente cansada, obreros con mochilas al hombro, estudiantes con la mirada perdida y vendedores ambulantes gritando “¡Lleve los audífonos, la memoria, pa’l celular, diez pesos le vale!”, se movía por los transbordos subterráneos. El aire olía a sudor rancio, garnachas fritas y electricidad quemada.

Para cualquier habitante de la Ciudad de México, era solo un martes más. Para Lucía y Max, era el camuflaje perfecto y, al mismo tiempo, una trampa mortal.

Max caminaba un paso detrás de Lucía, protegiéndole la espalda. Se había subido el cuello de la camisa para ocultar el corte en su brazo, aunque la mancha de sangre empezaba a oscurecer la tela azul de su uniforme, que ahora llevaba desabotonado para parecer menos “oficial”. Lucía abrazaba la bolsa de mandado verde contra su pecho como si llevara un bebé. Nadie, absolutamente nadie en ese vagón atiborrado, podía imaginar que dentro de esa bolsa de plástico corriente, envuelto en una sudadera vieja, iba un cofre con cinco millones de pesos en oro y esmeraldas.

—No mires a nadie a los ojos —le susurró Max al oído cuando el tren naranja llegó con un estruendo de frenos metálicos—. Súbete y pégate a la puerta contraria.

Entraron a empujones. El vagón iba lleno. Cuerpos apretados contra cuerpos. El calor era sofocante. Lucía quedó prensada entre una señora gorda que cargaba dos bolsas de ropa y un joven con audífonos que miraba TikTok a todo volumen.

El tren arrancó. Tu-tu-tu. El sonido de cierre de puertas.

Lucía miró a Max. Él estaba pálido. El sudor le perlaba la frente, y no era solo por el calor. La herida del brazo le estaba palpitando al ritmo de los latidos del corazón, y la adrenalina de la pelea en la Doctores se estaba disipando, dejando paso al dolor puro y duro. Sin embargo, sus ojos no descansaban. Escaneaba el vagón. Miraba las caras. Buscaba a alguien que los estuviera siguiendo, alguien hablando por teléfono, alguien con “pinta” de matón.

—¿Te duele mucho? —preguntó Lucía en un susurro, aprovechando el ruido del tren.

—Me duele más el orgullo —intentó bromear Max, pero su sonrisa fue una mueca—. No te preocupes por mí. Preocúpate de no soltar esa bolsa ni aunque el tren se descarrile.

Viajaron durante cuarenta minutos eternos. Transbordaron en la línea B, rumbo a Ciudad Azteca. El paisaje cambió. Los túneles dieron paso a las vías elevadas. Abajo, el mar de luces interminable del Estado de México se extendía hasta donde alcanzaba la vista. Un océano de concreto gris, casas sin terminar con varillas expuestas apuntando al cielo como dedos acusadores, y calles laberínticas donde la ley era una sugerencia.

—Ecatepec —murmuró Max mirando por la ventana—. Donde el diablo perdió el poncho y no regresó por miedo a que le robaran los cuernos.

—¿Tu tío vive aquí? —preguntó Lucía.

—En la zona de Tulpetlac. Es mecánico. Su taller es… bueno, es particular. Pero es seguro. El Tío Chepe no le abre la puerta ni a la policía si no traen orden judicial, y a veces ni así.

Bajaron en la estación Muzquiz. El aire aquí era diferente al del centro. Más seco, con más polvo y olor a basura quemada.
Tomaron una “combi”, esas camionetas de transporte público famosas por ser escenarios de asaltos constantes. Lucía se sentó en la esquina, encogida. Max se sentó junto a la puerta, con la mano sana lista para reaccionar.

El chofer de la combi llevaba la música de banda a todo volumen y manejaba como si tuviera un pacto con la muerte, esquivando baches del tamaño de cráteres lunares.
—Ya se la saben, mi gente, celulares y carteras… —bromeó un pasajero borracho al fondo.
Lucía dio un respingo, el pánico reflejado en sus ojos.
Max le puso una mano sobre la rodilla, un gesto protector y cálido.
—Tranquila —susurró—. Solo es un borracho.

Finalmente, se bajaron en una calle oscura, iluminada solo por la luz amarillenta de un puesto de tacos que estaba cerrando. Caminaron tres cuadras por una calle de terracería hasta llegar a un portón enorme de lámina oxidada, coronado con alambre de púas y vidrios rotos cementados en la barda.

Los ladridos comenzaron de inmediato. Perros. Muchos perros. Y no sonaban como caniches. Sonaban como bestias que desayunaban intrusos.

—¡Tío Chepe! —gritó Max, golpeando el metal con una piedra—. ¡Soy yo! ¡Maximiliano! ¡Abre, traigo bronca!

Los ladridos continuaron.
—¡Tío! ¡Soy el Max! ¡Abre o me desangro aquí afuera!

Se escuchó el ruido de cadenas arrastrándose, cerrojos pesados moviéndose y maldiciones en voz alta.
—¡Ya voy, ya voy, pinche escuincle! ¡Deja de gritar que vas a despertar a los muertos!

Una ventanilla pequeña en el portón se abrió. Un ojo inyectado en sangre y rodeado de arrugas profundas los miró con desconfianza.
—¿Max? ¿Qué haces aquí a esta hora? ¿Y quién es la muchacha? ¿La secuestraste o qué?

—Tío, me vienen siguiendo. Abre, por favor.

El ojo desapareció. El portón se abrió con un chirrido agónico.
Entraron rápidamente. El “taller” era más bien un deshuesadero glorificado. Había montañas de llantas usadas, chasis de coches antiguos apilados como torres Jenga, y motores colgando de cadenas. En el centro, había una construcción de ladrillo con techo de lámina y luz encendida.

Tres perros mestizos, cruza de pitbull con callejero, se acercaron gruñendo, pero al oler a Max comenzaron a mover la cola.

El Tío Chepe era un hombre bajo, robusto como un tanque de gas, con las manos negras de grasa permanente y un overol que alguna vez fue azul. Tenía el pelo blanco y revuelto, como un científico loco de barrio.
—Pásale, pásale —dijo Chepe, cerrando el portón y poniendo tres candados diferentes—. ¿Quién te sigue? ¿La tira (policía)? ¿Los narcos? ¿O una ex-novia loca?

—Gente del banco. Gente pesada —dijo Max, dejándose caer en un sillón viejo que había en el patio—. Me dieron un navajazo, tío.

Chepe se acercó y vio la sangre. Su expresión burlona desapareció.
—¡Ah, jijo de la…! ¡Te abrieron como alcancía! —Chepe se giró hacia Lucía—. Tú, niña, vete a la cocina y trae la botella de tequila que está encima del refri. Y trae los trapos limpios. ¡Muévete!

Lucía, que nunca había recibido órdenes de un desconocido en un deshuesadero a medianoche, corrió sin cuestionar. Dejó la bolsa con el tesoro en una silla y entró a la casita.
Regresó con una botella de Tequila Cabrito y unos trapos.

—A ver, chamaco, aguanta vara —dijo Chepe.
Le echó un chorro de tequila directo a la herida.
Max soltó un grito ahogado, arqueando la espalda.
—¡Carajo! ¡Eso arde más que el divorcio!

—Si arde es que cura —dijo Chepe, tomando un trago de la misma botella para “desinfectar su garganta”—. No tocó arteria, tienes suerte. Pero necesita puntadas. ¿Quieres ir al hospital o te coso yo? Tengo hilo de cáñamo y aguja capotera.

—Cóseme tú —dijo Max, respirando agitadamente—. No podemos ir a hospitales. Nos pueden rastrear.

Lucía observó con horror y fascinación cómo el tío Chepe, con manos que parecían torpes pero eran increíblemente precisas, cosía la piel de Max como si estuviera reparando la tapicería de un Vocho. Max apretaba los dientes, sudando, pero no se quejó más.
Lucía se sintió inútil. Ella era la causa de todo esto. Ese hombre estaba siendo cosido en vivo por protegerla a ella y a su caja. Se acercó y le tomó la mano libre a Max. Él se la apretó fuerte.

—Lo siento —susurró ella, con lágrimas en los ojos—. Lo siento tanto.

—No es tu culpa —dijo Max entre dientes—. Es culpa de los culeros que creen que pueden tomar lo que quieran.

Cuando Chepe terminó, vendó el brazo con cinta de aislar y gasa.
—Listo. Vas a quedar con cicatriz de guerra, pa’ que presumas con las viejas. Ahora sí, cuenten el chisme completo. ¿Qué se robaron? ¿Por qué los busca “gente del banco”?

Max miró a Lucía. Ella asintió.
Lucía tomó la bolsa verde, sacó la sudadera vieja y reveló el cofre de Olinalá.
Lo puso sobre la mesa de trabajo, entre herramientas grasientas y envases de cerveza.

—Es mi herencia —dijo Lucía—. Mi madre era limpiadora. Ahorró toda su vida… o eso creía yo. Pero tenía esto en una caja de seguridad.

Abrió el cofre.
El brillo del oro y las esmeraldas iluminó el taller lúgubre.
El Tío Chepe escupió el tequila que estaba bebiendo.
—¡No mames! —exclamó, acercándose con los ojos como platos—. ¿Eso es real? ¿O es de fantasía de Tepito?

Tomó una moneda, un Centenario de oro puro. La mordió suavemente.
—Es oro. Oro macizo. —Miró a Lucía con un respeto nuevo—. Niña, con esto te compras Ecatepec entero y te sobra para pavimentarlo. No me extraña que te quieran matar. ¿Quién sabe que tienen esto?

—El gerente del banco, Eugenio Barrios —dijo Max—. Él mandó a dos gorilas a su casa. Los dejamos tirados en la Doctores, pero Barrios sabe mi nombre, mi expediente… sabe todo.

Chepe se rascó la cabeza grasienta.
—Barrios… Barrios… me suena. Ese tipo no trabaja solo. Si es un gerente corrupto, seguro le debe lana a alguien más pesado. Si fallaron los matones, lo siguiente que van a mandar es a la judicial. Y esos son peores, porque traen placa.

—Por eso vinimos aquí —dijo Max—. Necesitamos escondernos un par de días. Hasta que se calmen las aguas o se nos ocurra qué hacer con esto.

—Aquí están seguros —dijo Chepe, golpeando el cofre con el dedo—. Mis perros no comen croquetas, comen carne. Y yo tengo una escopeta recortada debajo de la cama. Pero no se pueden quedar para siempre. Ese oro quema las manos.

Mientras tanto, en una oficina de lujo en Polanco, el ambiente era todo menos seguro.

Eugenio Barrios estaba temblando. Frente a él, sentado en su propio sillón de gerente, estaba un hombre que hacía que los matones de la Doctores parecieran niños de kinder. Era “El Turco”. Un hombre de negocios ilegales, vestido con un traje impecable, pero con una mirada muerta.

—Me dijiste que era fácil, Eugenio —dijo El Turco, jugando con un abrecartas de plata—. “Una niña y un guardia”. Eso dijiste.

—El guardia… el guardia resultó ser ex-militar —balbuceó Barrios, secándose el sudor con un pañuelo empapado—. No sabía que iba a reaccionar así. Dejó a tus hombres inconscientes.

—Mis hombres son incompetentes, eso ya lo arreglaré yo —dijo El Turco con desdén—. Pero el problema eres tú, Eugenio. Me debes seis millones. Me prometiste una caja con valor de diez. Ahora no tengo la caja, y tú sigues debiéndome. Y para colmo, hay un guardia suelto que puede ir a la policía.

—¡No irá! —chilló Barrios—. Él robó la caja. Técnicamente, él es el cómplice. Si va a la policía, lo meten preso. Está huyendo.

—¿Y dónde está?

—Lo estoy rastreando. Tengo un contacto en la compañía telefónica. Antes de que apagara su celular, la última señal rebotó en una antena en la zona norte. Por la salida a Pachuca.

—Ecatepec —dedujo El Turco—. Las ratas siempre corren al basurero.

El Turco se levantó.
—Escucha bien, Eugenio. Tienes 24 horas. Voy a activar a mis contactos en la Policía Estatal. Les diremos que hay una pareja de asaltantes de banco armados y peligrosos. Pondremos su foto en todas las patrullas. “Se buscan, vivos o muertos”. Preferiblemente muertos, así no hablan.

Barrios asintió frenéticamente.
—Sí, sí. Hazlo. Que los maten. Pero recupera la caja.

—La caja es mía —dijo El Turco, saliendo de la oficina—. Tu vida depende de que aparezca intacta. Si falta una sola moneda… tú vas a completar el peso con tus propios dientes.

Barrios se quedó solo, mirando su reflejo en el ventanal. Se veía viejo, acabado. Había desatado una tormenta y ahora no tenía paraguas.

De vuelta en el taller de Ecatepec, la noche avanzaba.
Chepe se había ido a dormir a la parte trasera del taller para “hacer guardia”, dejando a Max y Lucía en la pequeña sala de estar, donde había un sofá cama viejo.

Max, agotado por la pérdida de sangre y el efecto del tequila, se había quedado dormido sentado, con la cabeza echada hacia atrás. Lucía lo miró. A la luz tenue de una lámpara, podía ver las facciones duras de su rostro relajarse un poco. Era guapo, pensó. De una manera ruda y honesta. No tenía nada que ver con ella hace 24 horas, y ahora había sangrado por ella.

Lucía no podía dormir. La adrenalina seguía corriendo por sus venas. Se sentó a la mesa y acercó el cofre.
Había algo que no había revisado bien en el banco. Algo más importante que el oro.

En el fondo del cofre, debajo del terciopelo rojo, había un sobre amarillento.
Decía simplemente: “Para mi Lucía, cuando yo ya no esté”.

Lucía sintió un nudo en la garganta. Reconocía la letra. Esa letra temblorosa y picuda de su madre, la misma que veía en las notas que le dejaba en la cocina: “Hay frijoles en la olla”, “No llegues tarde”, “Te quiero”.

Con manos temblorosas, abrió el sobre.
Dentro había dos hojas de papel de cuaderno, escritas con pluma azul, y una fotografía vieja, en blanco y negro.

Lucía leyó.

“Mi querida hija,

Si estás leyendo esto, es que ya me fui con Dios, y tú has encontrado la llave. Perdóname. Perdóname por no haberte dado esto antes. Perdóname por haberte hecho vivir en la pobreza, fregando pisos conmigo, comiendo lo justo, cuando teníamos esto guardado.

Sé que debes estar confundida. Debes pensar que robé esto. No, mi amor. No lo robé. Es el precio de mi silencio. Y el precio de tu vida.

Tu padre no murió antes de que nacieras, como te dije siempre. Tu padre era un hombre poderoso. Don Alejandro De la Vega. Sí, el dueño de las haciendas en Puebla donde yo trabajaba de joven. Me enamoré, fui tonta. Él me prometió el cielo, pero cuando quedé embarazada de ti, su familia intervino.

Su esposa, una mujer de apellido noble pero corazón de piedra, me amenazó. Dijo que si no desaparecía, te matarían a ti antes de que nacieras. Me dieron esta caja. Era el pago para que me largara y nunca, jamás, revelara que tú eres una De la Vega.

Acepté el dinero por miedo. Huí a la ciudad. Pero nunca pude gastar ni una sola moneda de ese oro. Cada vez que lo tocaba, sentía que estaba vendiendo tu dignidad. Sentía que era dinero sucio, dinero de desprecio. Preferí trabajar de rodillas, limpiando mierda de otros, antes que usar el dinero de los que nos despreciaron para comprarte zapatos.

Quería demostrarles, y demostrarme a mí misma, que podíamos sobrevivir sin ellos. Que tú podías ser una mujer de bien, educada y fuerte, sin necesidad de su apellido maldito.

Pero ahora me estoy muriendo, hija. Y veo que el mundo es cruel con los pobres. No quiero que sufras más. Ese oro es tuyo. No es un regalo de ellos; es la indemnización por todas las lágrimas que lloré sola en la noche. Úsalo. Estudia, viaja, cómprate una casa donde no entre el frío. Pero sobre todo, sé feliz.

Nunca te avergüences de quién eres. No eres hija del dinero. Eres hija del amor y de la lucha.

Te ama siempre,
Mamá.”

Lucía soltó la carta. Las lágrimas caían silenciosamente sobre el papel, corriendo la tinta azul.
Miró la fotografía. Era su madre, jovencísima, hermosa, con el pelo suelto, sonriendo junto a un hombre alto y distinguido que tenía los mismos ojos que Lucía.

Todo cobró sentido. La tristeza permanente de su madre. El miedo a que Lucía destacara demasiado. El rechazo a hablar del pasado. No era solo pobreza; era orgullo. Un orgullo feroz y doloroso. Su madre había elegido la miseria digna antes que la comodidad comprada con el silencio.

—Mamá… —sollozó Lucía, abrazando la carta contra su pecho.

El sonido de su llanto despertó a Max. Él abrió los ojos de golpe, instintivamente buscando una amenaza, pero al ver a Lucía llorando sobre la mesa, su postura se suavizó.
Se levantó con dificultad y se acercó a ella. No preguntó nada. Vio la carta, vio la foto, y entendió que ese dolor no era por el peligro, sino por la verdad.

—Lucía —dijo suavemente, poniendo su mano sana sobre el hombro de ella.

Lucía se giró y, sin pensarlo, lo abrazó. Enterró su cara en el pecho de Max, buscando consuelo, buscando algo sólido en un mundo que se desmoronaba.
Max se quedó rígido un segundo, sorprendido, pero luego la envolvió con su brazo bueno. Olió su cabello, que olía a humo de la calle y a champú barato de manzanilla.

—Me mintió toda la vida, Max —lloró ella—. Vivimos en la miseria teniendo una fortuna, solo por orgullo.

—No fue orgullo, Lucía —dijo Max, acariciándole la espalda—. Fue dignidad. Tu madre quería que fueras quien eres, no lo que el dinero te hiciera ser. Y mírata. Eres valiente. Eres buena. Si hubieras crecido rica con esa familia que la despreció… tal vez serías como ellos. Como Barrios.

Lucía levantó la vista. Los ojos de Max la miraban con una intensidad que la hizo olvidar por un momento la carta y el oro.
—¿Tú crees?

—Estoy seguro —dijo Max—. Tu madre te protegió de algo peor que la pobreza. Te protegió de convertirte en una persona sin alma.

Se quedaron así, abrazados en el silencio del taller, rodeados de chatarra y millones de pesos. Por primera vez en ese día infernal, Lucía no se sintió como una víctima. Se sintió como una heredera. No del oro, sino de la fuerza de María Vlasova.

—Max —dijo ella, secándose las lágrimas—. Mañana no nos vamos a esconder.

—¿Ah no? —Max arqueó una ceja—. ¿Y qué vamos a hacer? ¿Salir a pasear?

—No. Vamos a usar esto —señaló el oro—. Si Barrios y sus jefes quieren guerra, les vamos a dar guerra. Pero no voy a huir como lo hizo mi madre. Ya no.

Max sonrió. Era una sonrisa peligrosa, la sonrisa de un soldado que acaba de encontrar una razón para pelear que vale la pena.
—Me gusta cómo suena eso, jefa. Pero primero, déjame dormir un par de horas, o me voy a desmayar y no te voy a servir de mucho.

Lucía asintió y lo ayudó a recostarse en el sofá. Ella se sentó en el suelo, recargada contra el mueble, vigilando la puerta, vigilando el cofre, y vigilando al hombre que roncaba suavemente a su lado.

Afuera, en la oscuridad de Ecatepec, los perros aullaron a la luna. La cacería estaba lejos de terminar, pero la presa acababa de decidir convertirse en cazador.

Parte 2: La Fugitiva y el Soldado

El amanecer en Ecatepec no llegó con el canto de los gallos, sino con el rugido de los motores diésel de los camiones de carga y el silbido lejano del tren de La Bestia cruzando los barrios bajos. La luz del sol se filtraba por las láminas agujeradas del techo del taller del Tío Chepe, creando haces de luz polvorienta que bailaban sobre los montones de chatarra.

Lucía despertó con el cuello rígido. Había dormido apenas tres horas, acurrucada en el sofá con la mano sobre la bolsa verde que contenía su destino. Al abrir los ojos, lo primero que vio fue a Max.

El ex-militar ya estaba despierto. Estaba sentado en un banco de trabajo, con el torso desnudo, revisando su vendaje. La sangre había dejado de manar, pero el brazo estaba hinchado y amoratado. Sin embargo, lo que más impresionó a Lucía no fue la herida, sino las cicatrices antiguas que cruzaban la espalda y el pecho de Max: mapas de viejas batallas, quemaduras y cortes que contaban una historia de violencia que él nunca mencionaba.

—Buenos días, bella durmiente —dijo el Tío Chepe, entrando con una olla humeante y una bolsa de bolillos—. Traje café de olla y unos tamales de rajas. Coman, que las tripas vacías no piensan bien.

Lucía se estiró, sintiendo el crujido de sus huesos. —¿Cómo estás, Max?

—Sobrevivo —gruñó él, poniéndose una camiseta gris limpia que Chepe le había prestado. Le quedaba un poco grande, pero ocultaba el vendaje—. Tenemos que movernos. No podemos quedarnos aquí.

—Tranquilo, Rambo —dijo Chepe, sirviendo el café en jarritos de barro—. Primero vean esto.

El viejo mecánico encendió una pequeña televisión analógica que tenía sobre un refrigerador oxidado. La imagen parpadeó un poco antes de estabilizarse en el noticiero matutino de “Las Noticias con Fuerza”.

La presentadora, una mujer de cabello perfecto y sonrisa grave, hablaba frente a una pantalla verde.
“…en otras noticias, alerta roja en la capital. La policía de la Ciudad de México ha emitido una orden de búsqueda y captura contra dos peligrosos asaltantes que ayer por la tarde atacaron brutalmente a dos ciudadanos en la colonia Doctores.”

El corazón de Lucía se detuvo. En la pantalla, apareció una foto.
Era ella.
Una foto de su credencial de elector, ampliada y pixelada. Y al lado, una foto de Max, sacada de su expediente de seguridad privada.

“Los sospechosos han sido identificados como Lucía Vlasova, de 24 años, y Maximiliano Torres, de 26 años, ex-miembro del ejército y guardia de seguridad. Según el reporte oficial, ambos sustrajeron una caja de seguridad con contenido de alto valor del Banco Metropolitano y, en su huida, hirieron de gravedad a dos testigos que intentaron detenerlos. Se les considera armados y extremadamente peligrosos.”

—¡Mentira! —gritó Lucía, poniéndose de pie de un salto—. ¡Es mentira! ¡Ellos nos atacaron a nosotros!

Max miró la pantalla con una frialdad aterradora.
—Barrios se movió rápido —dijo, masticando un pedazo de bolillo con rabia—. Volteó la tortilla. Ahora no somos víctimas, somos criminales. “Hirieron a dos testigos”… esos “testigos” son los sicarios que envió a matarnos.

—Y hay más —añadió la presentadora—. El Banco Metropolitano ofrece una recompensa de quinientos mil pesos por información que lleve a su captura.

El Tío Chepe soltó un silbido largo.
—Medio melón por sus cabezas. Mierda, muchachos. Con esa lana, hasta yo estaría tentado de entregarlos.

Lucía miró a Chepe con terror. El viejo se rio, mostrando sus dientes amarillos por el tabaco.
—Es broma, hija, es broma. La sangre es más espesa que el dinero. Pero allá afuera… allá afuera es otra historia. Cada taxista, cada vendedor de chicles, cada policía que vea las noticias va a querer cobrar ese cheque. Ya no pueden confiar en nadie.

Max se puso de pie y caminó hacia la ventana, mirando hacia la calle a través de una rendija.
—Nos han acorralado. Si vamos a la policía a explicar, nos detienen antes de que abramos la boca. Y en la cárcel, Barrios nos manda matar en menos de una hora.

—¿Entonces qué hacemos? —preguntó Lucía. Sentía que las paredes del taller se cerraban sobre ella.

—Necesitamos recursos —dijo Max, girándose—. No podemos usar tus tarjetas, Lucía. Ni las mías. Nos rastrearían en segundos. Necesitamos efectivo, un coche que no sea robado pero que no esté a nuestro nombre, y teléfonos seguros.

—Tenemos el oro —dijo Lucía, señalando la bolsa.

—No podemos vender el oro así como así —intervino Chepe—. Si llegas a un Monte de Piedad con un Centenario, te piden INE. Y tu INE está en la tele. Si vas con un joyero, va a saber que es robado y te va a querer transar o llamar a la tira.

—Conozco un lugar —dijo Max—. El Tianguis de San Felipe de Jesús. Es el mercado más grande de Latinoamérica. Ahí se vende de todo, desde tornillos hasta almas. Hay un tipo, “El Ruso”, que compra cosas sin hacer preguntas. Es un ratero, pero es un ratero de palabra.

—Es domingo —dijo Chepe—. El tianguis se pone hoy. Va a haber un mar de gente. Es el mejor lugar para esconderse y el peor lugar si los descubren.

—Vamos a ir —decidió Lucía. Su voz sonó firme, sorprendiendo a los dos hombres.

Max la miró. —¿Estás segura? Es peligroso.

—No tengo opción, Max. Soy una “asaltante armada y peligrosa”, ¿no? —Lucía esbozó una sonrisa amarga—. Pues voy a actuar como tal. Pero primero, necesito cambiar. No puedo salir así.

Una hora después, Lucía se miraba en el espejo roto del baño del taller.
Había encontrado unas tijeras de podar oxidadas y un tinte para zapatos negro en el taller de Chepe.
Con manos que ya no temblaban, agarró su larga cabellera castaña, esa que su madre le cepillaba con tanto cariño.
Chas. Chas.
Los mechones cayeron al suelo sucio.
Se cortó el pelo hasta la mandíbula, un corte irregular, punk, agresivo. Luego, usó el tinte industrial mezclado con un poco de shampoo para oscurecerlo hasta que quedó negro como la noche.
Se lavó la cara, quitándose la dulzura de la niña buena. Se puso unos jeans viejos de mecánico que le quedaban grandes y los ajustó con un lazo, y una camiseta de Iron Maiden agujereada que pertenecía a Chepe.

Cuando salió, Max se quedó mudo.
La chica dulce e inocente del banco había desaparecido. Frente a él había una mujer que parecía salida de las calles más duras de Neza.
—¿Me reconoces? —preguntó ella.

—Si no te conociera, me cruzaría de acera —admitió Max con una sonrisa de aprobación—. Estás irreconocible.

Chepe les prestó una camioneta Ford pickup del año 85, despintada y ruidosa, pero con un motor que él mismo había ajustado para correr como un demonio.
—Llévense “La Bestia”. Tiene placas de un coche que fue compactado hace diez años. Son invisibles.

—Gracias, Tío —Max le dio un abrazo fuerte con el brazo bueno—. Si salimos de esta, te voy a comprar un taller nuevo.

—Solo tráeme a la muchacha viva. Me cae bien. Tiene ovarios.

Salieron del taller y se sumergieron en el caos del domingo en el Estado de México.

El Tianguis de San Felipe era un monstruo de lonas de colores que se extendía por kilómetros a lo largo de la Avenida Villa de Ayala. El olor era una mezcla intensa de carnitas fritas, ropa de paca, escape de autos y humanidad. El ruido era ensordecedor: cumbias, reguetón, gritos de vendedores, bocinas.

Max estacionó la camioneta unas cuadras lejos, en una calle lateral.
—Mantente pegada a mí. La mano en el bolsillo, como si trajeras un fierro. Camina con seguridad. Aquí, si huelen miedo, te comen.

Caminaron entre los puestos. Había montañas de ropa usada, piezas de autos robadas, películas piratas, y puestos de micheladas gigantes. La gente se empujaba. Lucía sentía la adrenalina bombear. Era una fugitiva, caminando entre miles de personas, con una fortuna en la mochila y su rostro en las noticias.

Llegaron a un puesto al fondo, oculto tras unas lonas azules donde vendían herramientas eléctricas de dudosa procedencia. Un hombre calvo, con tatuajes en el cuello y gafas oscuras, estaba sentado en un banco de plástico.
—El Ruso —saludó Max.

El hombre levantó la vista. —¿Max? ¿El “Guacho” Max? Pensé que te habías vuelto niño bueno y trabajabas en un banco.

—La vida da vueltas —dijo Max seco—. Vengo a hacer negocios.

—Escuché las noticias, carnal. —El Ruso se quitó las gafas, revelando unos ojos pequeños y calculadores—. Dicen que te chingaste medio banco. Que traes el premio gordo.

El ambiente se tensó. Dos tipos que estaban acomodando taladros atrás del puesto dejaron lo que hacían y se acercaron, cruzándose de brazos.
Max no parpadeó. Metió la mano en su chamarra, simulando empuñar un arma (aunque solo tenía una llave inglesa que le dio Chepe).
—No creas todo lo que dice la tele, Ruso. Traigo mercancía. ¿Compras o me voy con El Chino?

El Ruso dudó. La codicia luchaba contra el miedo. Finalmente, la codicia ganó.
—A ver qué traes. Pero rápido. Aquí las paredes oyen.

Lucía dio un paso adelante. Sacó de su bolsillo una sola pieza. Un anillo. No era el de esmeralda principal, sino uno más pequeño, de oro con un zafiro.
—¿Cuánto? —preguntó ella, con voz rasposa.

El Ruso tomó el anillo, lo miró con una lupa de joyero y soltó un silbido.
—Pura calidad. Oro viejo. Esto quema, muñeca. Te doy quince mil pesos.

—Vale cincuenta —dijo Lucía.

—En el aparador vale cincuenta. Aquí, con la policía buscándote hasta debajo de las piedras, vale lo que yo te quiera dar. Veinte mil. Y es mi última oferta. Tómalo o lárgate.

Max asintió imperceptiblemente. Necesitaban el efectivo ya.
—Trato hecho —dijo Lucía.

El Ruso sacó un fajo de billetes grasientos de su cangurera y se los dio.
—Un placer hacer negocios. Ahora lárguense. No quiero que la judicial me caiga aquí.

Guardaron el dinero y se dieron la vuelta para irse.
Pero el destino, como siempre en México, tenía otros planes.

Mientras se alejaban, una patrulla de la Policía Estatal se detuvo en la esquina del puesto de tacos de enfrente. Dos oficiales bajaron para pedir su “cuota” semanal a los vendedores.
Uno de los policías, un hombre gordo con el uniforme desabotonado, estaba mirando su celular. Levantó la vista y sus ojos se cruzaron con los de Max.

Max llevaba gorra y lentes, pero su postura, su altura… algo hizo clic en el cerebro del policía. El oficial miró su teléfono de nuevo, donde tenía la foto de la alerta. Luego miró a Max. Luego miró a la chica de pelo negro mal cortado a su lado.

El policía le dio un codazo a su compañero y señaló discretamente.
—¡Ey! ¡Tú, el de la gorra! —gritó el policía, llevándose la mano a la funda de su pistola.

—¡Corre! —gritó Max.

El caos estalló.
Max agarró a Lucía de la mano y se lanzaron a correr entre los puestos. Tiraron un exhibidor de ropa de paca para bloquear el camino.
—¡Párenlos! ¡Son los del banco! —gritó el policía, empezando a correr tras ellos con una agilidad sorprendente para su peso.

La gente gritaba, apartándose.
—¡Agarren al ratero! —gritó una señora, pensando que habían robado un puesto.

Un tipo intentó taclear a Max. Max, sin detenerse, le soltó un derechazo con el brazo bueno que lo mandó contra un puesto de películas piratas, haciendo volar discos por todas partes.
—¡Al coche! ¡Al coche! —jadeaba Max.

Salieron del laberinto de lonas hacia la calle lateral. La patrulla ya había dado la vuelta y venía hacia ellos con la sirena aullando.
Se subieron a la camioneta vieja. Max giró la llave. El motor tosió.
—¡Arranca, por favor, arranca! —suplicó Lucía.

Rrrr-RUM!
La Bestia cobró vida.
Max metió primera y pisó el acelerador a fondo. Las llantas traseras quemaron caucho y salieron disparados, justo cuando la patrulla intentaba bloquearles el paso.
La defensa de acero de la camioneta golpeó el costado de la patrulla moderna de plástico, abollándola y apartándola del camino con un crujido metálico.

—¡Agárrate! —gritó Max.

Empezó una persecución a alta velocidad por las calles estrechas y llenas de baches de Ecatepec.
La camioneta saltaba en los topes como un caballo bronco. Detrás de ellos, la sirena se escuchaba cada vez más cerca, y pronto se unió una segunda sirena.

—¡Nos están alcanzando! —gritó Lucía, mirando por el espejo retrovisor.

Max giró bruscamente hacia una calle empinada que subía hacia el cerro.
—¡No van a subir por aquí! ¡Sus coches son muy bajos!

La camioneta trepaba por la terracería, levantando una nube de polvo que cegaba a los perseguidores. Se escucharon disparos.
Pam! Pam!
Una bala rompió el espejo lateral de Lucía. Ella gritó y se agachó.
—¡Están disparando! ¡Quieren matarnos!

—¡Baja la cabeza!

Max conocía el terreno. Sabía que esas patrullas Dodge Charger eran rápidas en la pista, pero inútiles en los caminos de cabras de los cerros irregulares.
Metió la camioneta en un callejón que parecía no tener salida, rompiendo una cerca de madera podrida y saliendo a otra calle paralela más arriba.

Desde la altura, vieron cómo las patrullas se quedaban atascadas en el lodo y los baches abajo.
Max no dejó de acelerar hasta que estuvieron kilómetros lejos, perdiéndose en el laberinto de concreto gris de Ciudad Azteca.

Finalmente, se detuvieron debajo de un puente vehicular abandonado, jadeando, sudando, vivos.
Max golpeó el volante con furia.
—¡Mierda! ¡Estuvo cerca! ¡Demasiado cerca!

Lucía estaba temblando, pero ya no era de miedo. Era de furia. Se tocó la mejilla donde un fragmento de vidrio del espejo le había hecho un pequeño corte. Miró la sangre en su dedo.
—Nos dispararon, Max. Ni siquiera pidieron que nos detuviéramos. Tiraron a matar.

—Es la orden de Barrios —dijo Max, revisando que la camioneta no tuviera daños graves en el radiador—. No quiere prisioneros. Quiere cadáveres mudos.

Lucía sacó el fajo de billetes que le había dado El Ruso. Veinte mil pesos. Parecía mucho, pero para comprar su libertad, era nada.
—Max —dijo ella, con una calma que heló la sangre del soldado—. Ya no podemos huir. No hay lugar en México donde podamos escondernos si tenemos precio en la cabeza.

—¿Y qué sugieres? ¿Cruzar la frontera? —preguntó Max—. Con tu cara en las noticias, no pasamos ni la caseta de cobro.

—No —dijo Lucía. Sus ojos negros brillaron con la intensidad de la obsidiana—. Si Barrios quiere jugar sucio, vamos a ensuciarnos. Él usa el banco para lavarse las manos. Usa su poder para aplastarnos. Pero tiene un punto débil.

—¿Cuál?

—Su codicia. Vio el oro y perdió la cabeza. Eso significa que tiene deudas. Grandes. Nadie se arriesga así por capricho. Le debe dinero a alguien peligroso.

—Al Turco —dedujo Max—. El tipo que mandó a los sicarios.

—Exacto. Si encontramos quién es ese “Turco” y cuánto le debe Barrios… tenemos un arma. Y sé dónde buscar.

—¿Dónde?

—En la caja —dijo Lucía—. Cuando saqué el oro y la carta, había algo más en el fondo falso. No le presté atención, pero eran papeles. Papeles viejos con números de cuentas. Mi madre no solo guardó el oro, Max. Guardó el seguro de vida.

Max la miró con admiración.
—¿Tienes pruebas de corrupción?

—No lo sé. Pero vamos a averiguarlo. Y si es lo que creo… no vamos a huir. Vamos a ir a su casa. Vamos a cazar al cazador.

Max sonrió, una sonrisa torcida y peligrosa. Arrancó la camioneta de nuevo.
—Bienvenida a la guerra, Lucía De la Vega. ¿Cuál es el plan?

—El plan es simple —dijo Lucía, mirando la ciudad gris frente a ellos—. Vamos a secuestrar al gerente del banco.

Parte 2: La Fugitiva y el Soldado
Capítulo 6: La Cacería del Lobo

El plan era una locura. Una misión suicida, según el manual de operaciones militares que Max se sabía de memoria. Pero como bien le había enseñado la calle, cuando no tienes nada que perder, la locura es tu mejor aliada.

Se escondieron durante dos días en un motel de paso en Tlalnepantla, uno de esos lugares con luces de neón parpadeantes, espejos en el techo y sábanas que olían a cloro barato y arrepentimiento. Pagaron en efectivo, por adelantado, a un recepcionista que estaba demasiado ocupado viendo pornografía en su celular como para fijarse en sus caras.

Durante esas 48 horas, Lucía y Max no durmieron mucho. Convirtieron la pequeña habitación número 42 en su centro de comando.

Lucía, que hasta hace unos días solo usaba internet para ver tutoriales de maquillaje y recetas baratas, ahora estaba inmersa en una investigación profunda. Usando un teléfono desechable (“cacahuate”) que compraron en el tianguis, accedió a redes sociales, foros y registros públicos desde el Wi-Fi abierto de una cafetería cercana.

—Max, mira esto —dijo Lucía, señalando la pantalla de una laptop vieja que le había comprado a un estudiante necesitado por mil pesos—. Eugenio Barrios no solo es gerente. Es socio minoritario en un club nocturno en la Zona Rosa llamado “El Palacio de Cristal”.

Max, que estaba limpiando y aceitando la pistola Beretta que le había quitado al sicario (la única arma de fuego real que tenían), levantó la vista.
—Clubes nocturnos. Lavado de dinero clásico.

—Y adivina quién es el dueño mayoritario —continuó Lucía, sus ojos brillando con la fiebre de la investigación—. Una empresa fantasma llamada “Inversiones Turquesa S.A.”. El representante legal es un tal “Tarek N”.

—El Turco —dijo Max, asintiendo—. El apodo encaja. Barrios le debe dinero al Turco. El Turco usa el banco para mover su dinero sucio. Barrios se endeudó apostando… probablemente en el mismo club.

—Y aquí está la joya de la corona —Lucía sacó del cofre los papeles amarillentos que había encontrado en el fondo falso—. Mi madre no solo guardó el oro. Guardó los estados de cuenta originales de cuando abrió la caja. Mira las fechas. 1998.

Max miró los papeles. Eran recibos de depósitos. Pero no eran de la madre de Lucía. Eran depósitos a nombre de “Alejandro De la Vega”, el padre biológico de Lucía. Y había notas al margen, escritas con una letra distinta, la de Barrios joven.
“Comisión 15% – Silencio asegurado”.
“Pago extra – No registrar en sistema”.

—Barrios era el ejecutivo de cuenta de tu padre —comprendió Max—. Él gestionó el pago para que tu madre se fuera. Y se quedó con una tajada. Ha estado robando a los De la Vega y a tu madre desde el principio.

—Exacto. Él sabía que la caja existía. Sabía lo que había dentro porque él ayudó a ponerlo ahí. Por eso se sorprendió tanto cuando llegué. Pensó que mi madre había muerto sin decirme nada y que él podría quedarse con todo en algún momento.

—Es un parásito —escupió Max—. Ha vivido chupando la sangre de tu familia por años.

—Pues se le acabó la fiesta —dijo Lucía, cerrando la laptop con un golpe seco—. Sabemos dónde estará esta noche.

—¿Dónde?

—Es viernes. Según su Instagram (que es público, por cierto, el idiota es un vanidoso), todos los viernes cena en el restaurante “La Hacienda de los Morales” con sus socios. Es su momento de sentirse rey.

—La Hacienda de los Morales… —Max silbó—. Lugar de clase alta. Valet parking, seguridad privada, cámaras. Es una fortaleza. No podemos entrar ahí y sacarlo a punta de pistola.

—No vamos a entrar —dijo Lucía, sonriendo con una malicia nueva—. Vamos a hacer que él salga.

Viernes, 9:00 PM. Polanco.

La zona más exclusiva de la Ciudad de México brillaba bajo las luces de los edificios corporativos. Los Ferraris y Lamborghinis rugían en las avenidas, mientras las señoras envueltas en pieles y joyas paseaban a sus perros. Era otro mundo, ajeno a la suciedad de Ecatepec, pero igual de podrido por dentro.

La camioneta vieja de Chepe, “La Bestia”, desentonaba horriblemente en ese paisaje. Max la había estacionado en una calle lateral oscura, a tres cuadras del restaurante.

—¿Lista? —preguntó Max. Llevaba una gorra negra calada hasta los ojos y una mascarilla médica, algo común todavía en la ciudad, que ocultaba su rostro perfectamente. Debajo de su chamarra de mezclilla, la Beretta pesaba contra sus costillas.

—Lista —respondió Lucía.

Ella también había cambiado. Llevaba una peluca rubia barata que habían comprado, gafas de sol grandes y un vestido negro ajustado que habían conseguido en una tienda de segunda mano. Se veía, a la distancia, como una más de las “acompañantes” que frecuentaban esos lugares. Pero bajo el vestido, llevaba amarrado con cinta adhesiva un micrófono barato conectado a un grabador de voz en su bolso.

El plan se puso en marcha.

Lucía caminó hacia la entrada del restaurante. Su corazón latía tan fuerte que temía que se oyera afuera, pero su rostro era una máscara de hielo.
Se acercó al valet parking.
—Disculpe —dijo con voz impostada, más aguda y fresa—. Busco al Licenciado Barrios. Me dijo que lo esperara afuera, que me iba a dar unas llaves.

El valet, un chico joven que no quería problemas con los clientes VIP, asintió. —El Licenciado está en la mesa 4, en la terraza. ¿Quiere que le avise?

—No, no quiero interrumpir su cena —dijo Lucía rápidamente—. Solo dígale que… “La chica de la caja número 12” está aquí. Y que tengo algo que se le cayó.

El valet frunció el ceño, confundido por el mensaje, pero la propina de 200 pesos que Lucía le deslizó hizo maravillas.
—Ahorita le digo, señorita.

Lucía se retiró hacia las sombras de un árbol grande, cerca de la salida del estacionamiento.
Max estaba al otro lado de la calle, oculto tras un puesto de periódicos cerrado, vigilando.

Cinco minutos después, Eugenio Barrios salió del restaurante.
Se veía molesto, con la servilleta aún en la mano y la cara roja por el vino. Miraba a todos lados, nervioso. El mensaje había funcionado. La mención de la “Caja 12” era un anzuelo irresistible.

—¿Dónde está? —le preguntó Barrios al valet con brusquedad.

—Por allá, licenciado. Cerca del árbol.

Barrios caminó hacia la oscuridad, alejándose de la seguridad de la luz del restaurante. Su codicia y su miedo lo hacían estúpido. Creía que Lucía había venido a rendirse, a negociar.

Cuando llegó al árbol, vio la silueta de una mujer rubia de espaldas.
—¿Lucía? —sisceó Barrios—. ¿Eres tú? ¿Qué demonios haces aquí? ¿Trajiste la caja?

Lucía se giró lentamente. Se quitó las gafas oscuras. A pesar de la peluca rubia, sus ojos negros lo atravesaron.
—Hola, Eugenio.

Barrios dio un paso adelante, amenazante.
—Niña estúpida. ¿Tienes idea de lo que has hecho? Tengo a la mitad de la policía buscándote. Dame el oro y tal vez, solo tal vez, convenza al Turco de que te mate rápido y sin dolor.

—No tengo el oro aquí —dijo Lucía, manteniendo la calma—. Lo escondí. En un lugar donde nunca lo encontrarás. Pero tengo algo mejor para ti.

—¿Ah sí? ¿Qué?

—Tengo esto.

Lucía sacó los papeles viejos de su bolso. Los levantó para que él los viera.
—Los recibos de 1998. Las notas de tus comisiones ilegales. Las pruebas de que le robaste a Alejandro De la Vega. ¿Qué crees que pasará si le envío esto a la familia De la Vega? ¿O a la Comisión Nacional Bancaria? ¿O peor aún… al Turco? Si el Turco se entera de que tienes dinero escondido de robos antiguos y no le has pagado…

La cara de Barrios palideció. Pasó del rojo vino al blanco papel en un segundo.
—Tú… tú no harías eso.

—Pruébame.

Barrios, acorralado, reaccionó como una bestia. Se abalanzó sobre ella.
—¡Dame esos papeles, maldita perra!

Sus manos rodearon el cuello de Lucía. Ella intentó gritar, pero él apretó fuerte.
—¡Te voy a matar aquí mismo!

De repente, una sombra se desprendió de la oscuridad.
Hubo un sonido seco, ¡CRACK!, y Barrios gritó de dolor.
Max le había roto la nariz de un culatazo con la pistola.

Barrios cayó al suelo, gimiendo y cubriéndose la cara ensangrentada.
Max lo levantó del cuello de la camisa y le puso el cañón frío de la Beretta en la sien.
—Muévete y te vuelo los sesos —susurró Max al oído de Barrios—. Y créeme, tengo ganas de hacerlo.

—¡Max! —dijo Lucía, recuperando el aliento—. Al coche. Rápido.

Entre los dos, arrastraron a un Barrios aturdido y sangrante hacia la camioneta vieja. Lo metieron en la parte trasera de la cabina, en el suelo, y Max se sentó encima de él, apuntándole.
Lucía saltó al asiento del conductor.
—¡Vámonos!

Arrancaron justo cuando el valet parking empezaba a mirar hacia ellos, sospechando algo.

Condujeron durante una hora hacia una zona industrial abandonada en Naucalpan.
Nadie los siguió. El secuestro había sido limpio, rápido.

Llegaron a una bodega vacía que Max había ubicado en Google Maps. Metieron la camioneta y bajaron la cortina metálica.
Encendieron los faros de la camioneta para iluminar la escena.
Barrios estaba tirado en el suelo de concreto, temblando, con las manos atadas a la espalda con cinchos de plástico y la boca tapada con cinta gris. Su traje italiano de treinta mil pesos estaba arruinado por el polvo y la sangre.

Max le arrancó la cinta de la boca.
—¡Por favor! ¡Por favor no me maten! —gimoteó Barrios, llorando—. Les daré lo que quieran. Dinero. Tengo dinero.

—Sabemos que no tienes dinero, Eugenio —dijo Lucía, parándose frente a él. Se había quitado la peluca rubia, y ahora, con su pelo negro corto y su ropa de calle, parecía un ángel vengador—. Le debes todo al Turco.

—Yo… yo puedo conseguirlo.

—Cállate —dijo Max, dándole una bofetada suave con el arma para que se centrara—. No queremos tu dinero sucio. Queremos tu vida. O mejor dicho, queremos intercambiarla.

—¿Qué? ¿De qué hablan?

—Vas a llamar al Turco —dijo Lucía—. Ahora mismo.

—¡Están locos! —Barrios abrió los ojos desorbitados—. Si llamo al Turco y le digo que me tienen, él no va a pagar rescate. ¡Él mandará a matarnos a todos! ¡A mí el primero por inútil!

—No le vas a pedir rescate —dijo Max—. Le vas a decir que tienes la caja. Que recuperaste el oro. Y que quieres verlo para entregárselo y saldar tu deuda.

Barrios parpadeó, confundido. —¿Y luego?

—Y luego, nosotros vamos a esa reunión —dijo Lucía—. Pero no le vamos a dar el oro. Le vamos a dar a ti. Y le vamos a dar las pruebas de tus robos. Haremos un trato con él: tu cabeza y el silencio sobre sus negocios, a cambio de nuestra libertad.

—¡Me van a entregar! ¡Me va a despellejar vivo! —chilló Barrios.

—Ese es el punto —dijo Max fríamente—. Tú creaste este infierno, Eugenio. Ahora te vas a quemar en él. Tienes dos opciones: O haces la llamada y te arriesgas a que el Turco te perdone (lo cual dudo), o te meto una bala en la rodilla ahora mismo y te dejo aquí para que te desangres. Tú eliges.

Barrios miró el agujero negro del cañón de la pistola. Miró los ojos de Lucía, que ya no tenían piedad. Se dio cuenta de que había subestimado gravemente a la hija de la limpiadora.
—Está bien… está bien. Llamaré.

Max sacó el celular de Barrios de su bolsillo. Lo desbloqueó usando la cara del gerente. Buscó el contacto “Tarek N”.
Puso el altavoz.

Tuuu… Tuuu…

—¿Qué quieres? —contestó una voz profunda y amenazante al tercer tono.

Barrios tragó saliva, temblando. Max le apretó el cañón contra la costilla.
—Señor… Turco. Soy Eugenio. Tengo buenas noticias.

—¿Tienes mi caja? —preguntó el Turco. Su tono no cambió.

—Sí. Sí, la tengo. El guardia… el guardia intentó vendérmela. Lo… lo convencí. Tengo el oro y a la chica controlada.

—¿Dónde estás?

—Estoy… —Barrios miró a Max. Max le mostró un papel con una dirección escrita—. Estoy en la bodega vieja de la zona industrial de Naucalpan. Calle 3 número 50. Necesito que venga usted personalmente, señor. Es mucho oro. No confío en nadie más.

Hubo un silencio al otro lado de la línea. Un silencio pesado.
—Voy para allá. Si es una trampa, Eugenio, voy a matar a tu familia, a tu perro y luego a ti. Llego en 30 minutos.

Clic.

La llamada se cortó.
Barrios se derrumbó, sollozando. —Ya viene. Ya viene. Estamos muertos.

—Tú tal vez —dijo Max, levantándolo y arrastrándolo hacia una silla vieja en el centro de la bodega—. Nosotros tenemos un plan B.

Lucía empezó a preparar el escenario. Colocaron el cofre de Olinalá sobre una mesa, cerrado. Parecía el premio perfecto.
Pero el cofre estaba vacío. El oro lo habían enterrado esa mañana en el patio del Tío Chepe.

—Max —dijo Lucía, mientras terminaban de atar a Barrios a la silla—. ¿Crees que funcione? El Turco no es tonto. Vendrá con gente.

—Lo sé —dijo Max, revisando el cargador de su pistola. Tenía 8 balas. Y había encontrado una escopeta vieja en la camioneta de Chepe con 4 cartuchos—. Va a ser una carnicería si sale mal. Pero tenemos el factor sorpresa. Ellos esperan encontrar a un gerente servil y una caja. No esperan una emboscada.

Max se acercó a Lucía. En la penumbra de la bodega, sus rostros estaban muy cerca.
—Si esto se pone feo… —dijo Max, dándole las llaves de la camioneta—. Quiero que corras. No mires atrás. Toma la camioneta y vete con Chepe. Él sabrá qué hacer.

—No te voy a dejar —dijo Lucía, negando con la cabeza—. Entramos juntos en esto, salimos juntos.

—Lucía…

—No, Max. —Ella le puso la mano en el pecho—. Tú peleas por mí. Yo peleo contigo. Además, soy la única que sabe dónde está enterrado el oro. Me necesitas.

Max sonrió, resignado y admirado.
—Estás loca, mujer.

—Aprendí del mejor.

Se escuchó el ruido de motores acercándose afuera. Motores potentes. Camionetas blindadas.
Las luces de los faros atravesaron las rendijas de la cortina metálica.

—Llegaron —dijo Max, apagando la luz de la bodega para quedar en penumbra—. A sus posiciones.

Lucía se escondió detrás de unas cajas de maquinaria vieja, empuñando la escopeta recortada que pesaba una tonelada en sus manos. Max se subió a una pasarela metálica arriba, teniendo una vista de francotirador.

La cortina metálica empezó a subir lentamente, chirriando.
Cuatro siluetas se recortaron contra la luz de la luna y los faros.
El Turco entró primero, vestido de negro impecable. Detrás de él, tres hombres armados con rifles de asalto.

—Eugenio —dijo El Turco, su voz resonando en la bodega vacía—. Veo que estás un poco… indispuesto.

Barrios, atado a la silla en el centro del haz de luz, lloraba amordazado de nuevo.
El Turco miró el cofre sobre la mesa. Sonrió.
—Ahí está. Mi jubilación.

Dio un paso hacia el cofre.
—¡ALTO! —gritó Max desde las sombras de arriba.

Los guardaespaldas del Turco levantaron sus armas apuntando al techo, buscando el origen de la voz.
—¡Un paso más y le vuelo la cabeza a tu socio! —gritó Max.

—¿Mi socio? —El Turco se rio—. Eugenio no es mi socio. Es mi empleado. Y uno muy malo. Mátalo si quieres. Me ahorras la bala.

Max se heló. Mierda. El Turco no valoraba la vida de Barrios. El plan A se había ido al diablo.
—Pero —continuó El Turco—, si disparas, mis hombres van a rociar este lugar con tanto plomo que no va a quedar ni el polvo. Baja, soldadito. Sé que estás ahí. Y sé que la chica está cerca.

Lucía, desde su escondite, apretó la escopeta. Tenían que improvisar.
—¡Tenemos pruebas! —gritó Lucía, saliendo de su escondite y apuntando la escopeta al Turco (aunque le temblaba el pulso)—. ¡Tenemos documentos que demuestran tus lavados de dinero! ¡Están programados para enviarse a la prensa y a la DEA si no salimos vivos de aquí!

La mención de la DEA borró la sonrisa del Turco. La policía mexicana se podía comprar. La DEA era un dolor de cabeza que no quería.
Levantó una mano para que sus hombres no dispararan.
—Interesante —dijo El Turco, mirando a Lucía con curiosidad—. La hija de la limpiadora tiene garras. Hablemos de negocios, entonces.

La tensión en el aire era tan densa que se podía cortar con un cuchillo.
Era un duelo mexicano: Tres bandos. Un tesoro fantasma. Y la muerte esperando turno para bailar.

Parte 3: El Último Centenario
Capítulo 7: La Negociación de la Pólvora

El silencio en la bodega de Naucalpan era tan frágil como el cristal.

En el centro, bajo el único haz de luz polvoriento, Eugenio Barrios sollozaba en silencio, atado a su silla como un sacrificio en un altar pagano. A su izquierda, El Turco permanecía de pie, inmaculado en su traje negro, con las manos en los bolsillos, proyectando una calma que solo tienen los sociópatas o los reyes. Detrás de él, sus tres sicarios formaban un abanico de muerte, con los rifles AR-15 levantados, sus dedos acariciando los gatillos.

Arriba, en la pasarela oxidada, Max apuntaba su Beretta directamente a la cabeza del Turco. El sudor le corría por la espalda, picando en las heridas viejas y nuevas. Sabía que tenía un tiro limpio. Uno solo. Si disparaba, mataría al jefe, pero los tres gorilas de abajo convertirían a Lucía en un colador antes de que el cuerpo del Turco tocara el suelo.

Abajo, Lucía sostenía la escopeta recortada. Le pesaba horrores. Nunca había disparado un arma en su vida, pero recordaba lo que Max le había dicho en el motel: “Si tienes que usarla, no apuntes a la cabeza, apunta al bulto. Al pecho. Y prepárate para el golpe en el hombro”. Sus ojos estaban fijos en el Turco, intentando no mirar los cañones negros que la apuntaban a ella.

—Hablemos de negocios —había dicho El Turco.

Su voz resonó, grave y controlada. Dio un paso lento hacia Lucía, ignorando el arma que ella sostenía.
—Dices que tienes pruebas. Documentos. La DEA. Suena a un farol, niña. Suena a algo que viste en una película de Netflix.

—No es un farol —respondió Lucía. Su voz tembló al principio, pero se obligó a endurecerla. Pensó en su madre fregando pisos. Pensó en el desprecio de Barrios. La rabia le dio fuerza—. Mi madre guardó cada recibo. Cada transacción ilegal que Eugenio hizo para ti y para mi padre. Nombres, fechas, cuentas en las Islas Caimán. Todo digitalizado. Todo en la nube.

El Turco se detuvo. Miró a Barrios.
—¿Es cierto eso, Eugenio? ¿Fuiste tan estúpido como para dejar un rastro de papel?

Barrios, con los ojos desorbitados, asintió frenéticamente detrás de la mordaza, tratando de negar y afirmar al mismo tiempo, rogando piedad con la mirada.

—Imbécil —susurró El Turco con desdén—. Si eso es verdad, entonces tu vida vale menos que la bala que te voy a meter.

El Turco volvió su atención a Lucía.
—Muy bien. Digamos que te creo. ¿Qué quieres? ¿Dinero? ¿Un pasaje a Europa?

—Quiero que nos dejen en paz —dijo Lucía—. Quiero que retires la orden de búsqueda. Quiero que limpies nuestros nombres. Y quiero que te lleves a este cerdo —señaló a Barrios— y hagas lo que quieras con él.

—¿Y a cambio?

—A cambio, te quedas con la caja. Y nosotros desaparecemos. Los documentos se borran. Nunca volvemos a cruzarnos.

El Turco miró el cofre de Olinalá sobre la mesa.
—La caja… —murmuró—. Ábrela. Quiero ver mi jubilación.

Lucía tragó saliva. Este era el momento crítico. El cofre estaba vacío. Si él lo abría, se acababa la negociación y empezaban los disparos.
—Primero retira a tus hombres —dijo Lucía—. Que bajen las armas.

El Turco sonrió. Una sonrisa de tiburón.
—No estás en posición de exigir, niña. Ábrela. O mis hombres disparan. Y créeme, encontraré la manera de borrar esos archivos de tu nube después de torturarte para obtener la contraseña.

El tiempo se detuvo.
Max, desde arriba, vio cómo el dedo del sicario más cercano a Lucía se tensaba en el gatillo. No iban a negociar. El Turco nunca dejaba cabos sueltos. Iba a matarlos en cuanto viera el oro (o la falta de él).

—¡Lucía, al suelo! —gritó Max.

Fue instintivo. Lucía se dejó caer al piso de concreto justo cuando el aire se llenó de truenos.

¡BAM! ¡RATATATATA!

Max disparó primero. Su bala no fue para el Turco, sino para el sicario que apuntaba a Lucía. El proyectil le dio en el cuello, justo por encima del chaleco antibalas. El hombre cayó gorgoteando sangre.

Los otros dos sicarios abrieron fuego hacia la pasarela. Las balas chisporrotearon contra el metal, obligando a Max a rodar y buscar cobertura detrás de una columna de acero.

Lucía, en el suelo, sintió el zumbido de las balas pasando sobre su cabeza. El ruido era ensordecedor.
—¡Dispara, Lucía! —escuchó el grito de Max entre el caos.

Lucía levantó la escopeta. No apuntó al Turco, que se había tirado al suelo y estaba sacando una pistola dorada de su saco. Apuntó al sicario que quedaba de pie cerca de ella.
Cerró los ojos y apretó el gatillo.

¡BOOOM!

El retroceso de la escopeta golpeó su hombro como una coz de mula, tirándola de espaldas. El disparo fue salvaje, una nube de perdigones que no dio en el blanco directo, pero destrozó una tubería de vapor en la pared detrás del sicario.
Un chorro de vapor hirviendo salió a presión, envolviendo al sicario en una nube blanca y quemante. El hombre gritó, soltando su rifle y cubriéndose la cara.

La bodega se llenó de niebla. Visibilidad cero.
Era el caos total.

—¡Mátenlos! ¡Maten a todos! —gritaba El Turco desde algún lugar en la niebla.

Max bajó de la pasarela saltando sobre unas cajas de madera. Se movía por memoria, guiándose por los fogonazos de las armas.
Se encontró de frente con el tercer sicario, que disparaba a ciegas.
Max no tenía ángulo para disparar sin arriesgarse a darle a Lucía. Se lanzó sobre el hombre, usando su peso para derribarlo.
Rodaron por el suelo. El sicario era fuerte, pero Max peleaba con la desesperación de quien defiende a su familia.
Max le dio un rodillazo en la ingle y luego un golpe seco con la culata de la pistola en la sien. El sicario quedó inerte.

—¡Lucía! —gritó Max.

—¡Aquí! —respondió ella desde detrás de la mesa.

De repente, una figura emergió de la niebla. El Turco.
Tenía a Eugenio Barrios agarrado por el cuello de la camisa, usándolo como escudo humano. Con la otra mano, apuntaba su pistola dorada directamente a la cabeza de Lucía, que estaba intentando recargar la escopeta con manos temblorosas.

—¡Suelta el arma, soldado! —rugió El Turco—. ¡O le vuelo la tapa de los sesos a tu novia!

Max se congeló. Tenía al Turco en la mira, pero Barrios estaba en medio, y el ángulo era malo. Si fallaba, Lucía moría.
Lentamente, Max levantó las manos, sosteniendo la Beretta por el cañón.
—Tranquilo… tranquilo. Ya ganaste.

El Turco rio, jadeando.
—Siempre gano. Es mi naturaleza. Pateen las armas hacia acá.

Lucía deslizó la escopeta por el suelo. Max dejó su pistola en el piso y la pateó suavemente.

—Bien —dijo El Turco—. Ahora, Eugenio, sé útil por una vez en tu miserable vida. Ve y abre esa maldita caja.

Empujó a Barrios hacia la mesa. El gerente, llorando y con los pantalones mojados, se acercó al cofre de Olinalá con las manos atadas aún, torpemente intentando levantar la tapa con los codos y la barbilla.

—¡Ábrela! —gritó El Turco.

Barrios logró empujar la tapa con la nariz. El cofre se abrió.
El Turco estiró el cuello para ver.

Vacío.
Solo había un papelito doblado en el fondo.

El rostro del Turco se transformó. La decepción dio paso a una furia volcánica.
—¿Dónde está? —susurró, girándose hacia Lucía con ojos de demonio—. ¿DÓNDE ESTÁ MI ORO?

—En el infierno —dijo Lucía, mirándolo a los ojos—. Donde tú vas a ir.

El Turco levantó su pistola para dispararle a Lucía. Ya no le importaban los archivos, ni la DEA. Solo quería sangre.

En ese instante, Eugenio Barrios, impulsado por el terror absoluto de saber que ya estaba muerto de todas formas, hizo algo impensable.
Se lanzó contra las piernas del Turco. Un placaje torpe, desesperado, de un hombre que nunca había peleado en su vida.
—¡Corre, niña! —gritó Barrios con la voz quebrada.

Fue suficiente. El Turco tropezó, disparando al techo.
Max no desperdició el segundo de distracción.
Sacó un cuchillo que llevaba oculto en la bota (el mismo cuchillo con el que Chepe cortaba carne asada) y lo lanzó.
No era un lanzamiento de película. Fue un tiro bruto, con fuerza.
El cuchillo se clavó en el hombro del Turco, haciéndolo soltar la pistola dorada.

Max corrió, tacleando al Turco. Ambos cayeron sobre la mesa, rompiéndola, y el cofre vacío salió volando.
El Turco era grande y sabía pelear, pero Max tenía la rabia acumulada de días de persecución.
Se golpearon salvajemente. Puños, codos, rodillas.
El Turco logró agarrar a Max del cuello y empezó a apretar.
—Te vas a morir, basura —gruñó El Turco, con sangre en los dientes.

Lucía vio la pistola dorada en el suelo, cerca de ella.
Se arrastró. Le dolía todo el cuerpo.
Agarró el arma. Pesaba. Era fría.
Se puso de rodillas.
Apuntó.

Recordó las palabras de Max: “No pienses. Solo hazlo.”

El Turco estaba encima de Max, asfixiándolo.
Lucía respiró hondo.
—¡Hey! —gritó.

El Turco giró la cabeza.
Vio a la “hija de la limpiadora” apuntándole. Vio sus propios ojos reflejados en el cañón de su propia arma.

¡BANG!

Un solo disparo.
La bala golpeó al Turco en el pecho.
El hombre se quedó inmóvil un segundo, con una expresión de sorpresa congelada en el rostro. Luego, se desplomó hacia un lado, cayendo pesadamente al suelo como un saco de piedras.

Silencio.
Esta vez, un silencio definitivo.

Max tosió, agarrándose la garganta, tratando de meter aire en sus pulmones. Se empujó para quitarse el peso muerto del Turco de encima.
Miró a Lucía.
Ella seguía de rodillas, con la pistola humeante en la mano, temblando incontrolablemente.
Max se arrastró hacia ella. Le quitó el arma suavemente de las manos y la abrazó.
—Ya pasó… ya pasó… —le susurró, meciéndola.

Lucía rompió a llorar. No era llanto de miedo, era la descarga de toda la tensión, el horror de haber quitado una vida, aunque fuera para salvar la suya.

En un rincón, Eugenio Barrios se había acurrucado en posición fetal, mirando la escena con ojos vacíos. Estaba vivo de milagro.

Max se levantó, ayudando a Lucía a ponerse de pie.
Caminó hacia Barrios. Sacó su navaja y cortó los cinchos que ataban sus manos.
Barrios lo miró, esperando que lo matara.

—Vete —dijo Max.

Barrios parpadeó. —¿Qué?

—Vete. Desaparece. —Max señaló la puerta abierta de la bodega—. El Turco está muerto. Sus hombres están muertos o incapacitados. Nadie va a venir a buscarte… por ahora.

—¿Me… me dejan ir?

Lucía se acercó. Su mirada era dura.
—No te dejamos ir, Eugenio. Te estamos dando una condena.
Sacó el teléfono de Barrios, el que habían usado para llamar.
—Voy a enviar todas las pruebas ahora mismo. A la policía, a la prensa, a la familia De la Vega. En una hora, tu cara estará en todas las noticias, pero esta vez como el lavador de dinero y ladrón que eres.

—Vas a ser el hombre más buscado de México —dijo Max—. Ya no tienes dinero. No tienes aliados. No tienes a dónde ir. Vas a vivir huyendo, escondiéndote como una rata, sintiendo el mismo miedo que nos hiciste sentir a nosotros. Esa es tu herencia.

Barrios se levantó temblando. Miró los cuerpos en el suelo. Miró a Lucía, la chica a la que había subestimado.
Sin decir una palabra, salió corriendo hacia la noche, perdiéndose en la oscuridad de Naucalpan. Un fantasma en vida.

Max y Lucía se quedaron solos en la bodega.
—¿Lo enviaste de verdad? —preguntó Max.

Lucía miró el teléfono. Presionó “Enviar”.
—Ahora sí.

Las sirenas de la policía empezaron a escucharse a lo lejos. Alguien había reportado los disparos.
—Tenemos que irnos —dijo Max—. Pero ya no tenemos que huir.

Recogieron el cofre de Olinalá vacío, símbolo de todo lo que había pasado.
Subieron a la camioneta vieja.
Al salir de la bodega, el primer rayo de sol del amanecer empezaba a romper el cielo gris de la ciudad.

No tenían el oro consigo (seguía seguro con el Tío Chepe). No tenían casa. Tenían heridas y traumas.
Pero estaban vivos. Y eran libres.

Lucía bajó la ventanilla y dejó que el viento frío de la mañana le golpeara la cara.
—Max —dijo, mirando el perfil del soldado cansado que conducía.
—¿Mande?
—Gracias.

Max sonrió, y por primera vez, la sonrisa le llegó a los ojos.
—A ti, jefa. A ti.

Condujeron hacia el amanecer, dejando atrás la noche más larga de sus vidas. La historia de la hija de la limpiadora y el guardia de seguridad acababa de terminar… y la leyenda estaba a punto de comenzar.