Capítulo 1 1: EL ENCUENTRO Y LA PRIMERA MENTIRA

Nunca imaginé que el momento más feliz de mi vida se convertiría, en cuestión de segundos, en el prólogo de mi propia destrucción. Estaba acostada en esa cama del hospital ABC de Santa Fe, con el cuerpo destrozado, sudando frío y con el olor a desinfectante y sangre impregnado en la nariz. Mis brazos, débiles y temblorosos, sostenían a Valentina, mi hija, mi pequeña y perfecta Valentina. Ella acababa de llegar al mundo, ajena a todo, con sus ojitos cerrados y esa respiración suave que te hace creer en milagros.

Julián, mi esposo, el hombre por el que había dejado mi vida entera, se acercó a la cama. Llevaba ese traje Armani azul marino impecable, ni una arruga, como si acabara de salir de una junta de consejo y no del parto de su primogénita. Se inclinó hacia mí. Su colonia, una mezcla de madera y cítricos carísimos que antes me volvía loca, ahora me revolvió el estómago.

Vi cómo sus labios se movían cerca de mi oído. Esperaba un “te amo”. Esperaba un “gracias”. Esperaba, al menos, un “estás bien”. Pero no. Su voz fue un susurro gélido, seco, sin una pizca de humanidad.

—Desearía nunca haberme casado contigo —dijo.

El tiempo se detuvo. Literalmente sentí cómo mi corazón se saltaba un latido. Me quedé paralizada, incapaz de procesar las palabras. Él se alejó, se ajustó el nudo de la corbata y miró su reloj Rolex con fastidio, como si yo le estuviera quitando tiempo valioso de su agenda.

—Me largo —añadió, sin siquiera mirar a la bebé—. Tengo cosas más importantes que hacer que verte llorar.

Y así, salió de la habitación. Me dejó sola. Completamente sola con una recién nacida en brazos y el alma hecha pedazos en el suelo de ese hospital de lujo. Pero lo que Julián no sabía, lo que ninguno de ellos sabía, era que en ese preciso momento, mientras las lágrimas de dolor se convertían en lágrimas de rabia, la Natalia ingenua y enamorada acababa de morir. Y en su lugar, estaba naciendo alguien mucho más peligrosa.

Pero para que entiendan cómo llegué a este punto, tengo que contarles la historia real. No la versión resumida, sino la verdad completa. De cómo una contadora de la colonia Narvarte terminó metida en la boca del lobo de la familia más poderosa y podrida de México.

Todo comenzó un martes cualquiera de octubre. Un martes gris y lluvioso, de esos que hacen que el tráfico en la Ciudad de México sea un infierno absoluto.

Yo soy Natalia. Chilanga de corazón, egresada de la Facultad de Contaduría de la UNAM. Orgullosamente puma. No nací en cuna de oro, ni cerca. Mis papás son maestros jubilados que viven en Coyoacán. Crecí sabiendo lo que es viajar en metro en hora pico, ahorrar para comprarte tus gustitos y trabajar duro para tener lo tuyo. A mis 28 años, sentía que ya la había armado. Tenía mi propio departamento en la Narvarte, chiquito pero mío, decorado con plantas que a veces se me olvidaba regar y muebles que compré a meses sin intereses. Tenía mi Chevy que, aunque a veces le sonaba la banda, me llevaba y me traía. Y tenía mi trabajo en un despacho contable en la Condesa.

Ese martes, me escapé de la oficina a las 11 de la mañana. Necesitaba café. Café de verdad, no esa agua de calcetín que daban gratis en el despacho. Entré a “El Péndulo”, buscando refugio de la lluvia y un poco de cafeína para aguantar el cierre de mes.

El lugar estaba lleno. El olor a libros viejos y café tostado siempre me calmaba. Busqué una mesa, pero todo estaba ocupado. Iba a pedir para llevar cuando vi una mesa pequeña en la esquina, junto a la ventana. Había un hombre sentado ahí, leyendo un libro, pero había una silla vacía frente a él.

Me acerqué, dudando.
—Disculpa —le dije, sacudiendo mi paraguas empapado—, ¿te molesta si me siento aquí? Está todo llenísimo.

El hombre levantó la vista. Y te juro, güey, que sentí como si me hubieran dado un toque eléctrico. Tenía unos ojos color miel que brillaban con una inteligencia divertida. Su cabello estaba un poco despeinado, como si se hubiera pasado la mano por la cabeza varias veces mientras leía. Llevaba una camisa blanca arremangada y un reloj que se veía bonito, pero no ostentoso.

—Adelante —dijo, con una sonrisa que me derritió las rodillas—. Si no te importa compartir mesa con un adicto a la cafeína y a García Márquez, bienvenida.

Me senté.
—Soy Natalia —dije, quitándome el abrigo mojado.
—Julián —respondió él, cerrando su libro—. Mucho gusto, Natalia. ¿Te escapaste del trabajo o eres de las afortunadas que no tienen jefe?

Nos reímos. Y así, sin más, empezamos a platicar. No fue la típica plática aburrida de “¿a qué te dedicas?”. Hablamos de libros, de lo horrible que es el tráfico en Viaducto cuando llueve, de los mejores tacos al pastor de la ciudad (él decía que eran los de “El Huequito”, yo defendía a muerte a “El Califa”).

Julián era… diferente. No tenía esa vibra de “mirrey” prepotente que abunda en la Condesa. No estaba presumiendo su coche, ni hablando de sus viajes a Miami, ni checando su celular cada dos segundos. Me miraba a los ojos. Me escuchaba. Se interesaba genuinamente cuando le conté que mi mamá estaba batallando con la artritis o que mi jefe era un negrero que me hacía trabajar los sábados.

Ese día, el café de media hora se convirtió en un almuerzo de dos horas.
—Chin, me van a correr —dije, mirando la hora en mi celular—. Tengo que regresar. El SAT no perdona y mi jefe menos.
Julián se rió.
—Suerte con el SAT. Oye, Natalia… —me detuvo cuando ya me estaba levantando—. ¿Te gustaría… no sé, ir a cenar algún día? Prometo no hablar de impuestos.

Le di mi número. Y salí de esa cafetería con una sonrisa estúpida en la cara, sintiéndome como adolescente de secundaria.

Los siguientes tres meses fueron un sueño. Literalmente, un sueño.
Julián era el novio perfecto. Pasaba por mí al trabajo en un Jetta gris (luego supe que era uno de los coches de los escoltas, pero en ese momento pensé que era su coche normal). Íbamos al cine, a caminar por Reforma los domingos de “Muévete en Bici”, a comer esquites en Coyoacán.

Nunca me llevó a lugares impagables. Íbamos a taquerías, a fonditas ricas en la Roma, a veces cocinábamos en mi departamento. Él cortaba la cebolla (y lloraba, lo cual me daba mucha risa) mientras yo preparaba la salsa.

—¿Y tú en qué trabajas, Julián? —le pregunté una noche, mientras estábamos tirados en mi sofá viendo una serie en Netflix.
Él se tensó un poquito, casi imperceptiblemente.
—Ah, pues… trabajo en la empresa de mi papá —dijo, restándole importancia—. Ya sabes, cosas administrativas, ventas, logística. Un poco de todo. Es un negocio familiar, ahí vamos poco a poco.

Yo me imaginé que tenían una fábrica de telas o una comercializadora de abarrotes. Algo “bien”, de clase media alta, pero normal. Jamás se me ocurrió indagar más. ¿Por qué lo haría? Él era sencillo. Usaba jeans, tenis Converse, y se quejaba del precio de la gasolina como cualquier mortal.

Me enamoré. Me enamoré perdidamente. Me enamoré de cómo me abrazaba cuando tenía frío, de cómo se llevaba super bien con mis papás cuando los conoció (le llevó flores a mi mamá y una botella de tequila a mi papá, y se ganó a los dos en cinco minutos). Me enamoré de su risa, de su inteligencia, de su supuesta sencillez.

A los seis meses de novios, me propuso matrimonio.
Fue en la misma cafetería donde nos conocimos. Había contratado a un trío de boleros que empezó a tocar “Sabor a mí” justo cuando nos trajeron el postre. Se arrodilló frente a todos.
—Natalia, eres lo mejor que me ha pasado. No quiero pasar ni un día más sin despertar a tu lado. ¿Te quieres casar conmigo?

Lloré como Magdalena. Dije que sí, por supuesto que sí. La gente en la cafetería aplaudió. Me sentía la protagonista de una película romántica. El anillo era hermoso, un diamante solitario, elegante pero discreto. “Es de la abuela”, me dijo. Yo pensé: “Qué detalle tan lindo”.

Si hubiera sabido la verdad… si hubiera sabido que ese anillo costaba más que todo el edificio donde yo vivía, tal vez habría salido corriendo.

Pero la mentira tiene patas cortas, dicen. Y la de Julián se rompió una semana antes de la boda.

Estábamos en su departamento en Polanco. Era un lugar bonito, moderno, pero no “excesivo”. Él siempre me decía que lo rentaba. Esa tarde, él estaba bañándose y yo estaba buscando una pluma en su escritorio para anotar unos pendientes de la boda (las flores, la música, ya saben, el caos de organizar una boda).

Abrí el cajón de en medio. No había plumas. Pero había una revista Forbes México todavía con el plástico protector, como si acabara de llegar por correo. Algo me llamó la atención. En la portada, había una foto de un hombre joven, mirando al horizonte con pose de tiburón de los negocios.

Me quedé helada. Era Julián.
Pero no era “mi” Julián, el que usaba Converse y comía tacos al pastor.
Este Julián llevaba un traje que se veía carísimo, estaba peinado hacia atrás con gomina y tenía una mirada fría, calculadora.

El titular decía: “JULIÁN DE LA GARZA III: EL HEREDERO DEL IMPERIO. CÓMO EL NUEVO VP DE GRUPO DE LA GARZA PLANE A TRIPLICAR LA FORTUNA FAMILIAR DE 8 MIL MILLONES DE DÓLARES”.

¿8 mil millones? ¿De dólares?
Sentí que el piso se movía. Mis manos empezaron a temblar tanto que casi tiro la revista. Empecé a hojearla frenéticamente. El artículo hablaba de yates, de mansiones en Europa, de inversiones en minería, petróleo y bienes raíces. Mencionaba a su padre, Don Gregorio De la Garza, uno de los hombres más ricos del continente. Mencionaba a su madre, Doña Constanza, una socialité famosa por su crueldad y su exclusividad.

—No puede ser… —susurré.
Mi mente empezó a conectar los puntos. El Jetta gris que siempre estaba impecable. El hecho de que nunca íbamos a su “oficina”. Los viajes de “negocios” repentinos. La ropa que, aunque casual, siempre se veía de calidad superior.

—¿Encontraste la pluma, amor? —escuché su voz detrás de mí.
Me giré despacio. Julián estaba parado en el marco de la puerta, secándose el pelo con una toalla. Su sonrisa se borró en cuanto vio lo que tenía en las manos.
Se puso pálido.

—Natalia… te puedo explicar.
—¿Explicar? —Mi voz salió aguda, histérica—. ¿Explicar qué, Julián? ¿Que eres multimillonario? ¿Que tu familia es dueña de medio México? ¿Que me has estado mintiendo a la cara durante casi un año? ¡Me dijiste que trabajabas en una “pyme familiar”! ¡Esto no es una pyme, güey, es un imperio!

Él se acercó, tratando de tomarme las manos, pero yo retrocedí.
—¡No me toques! ¿Quién eres? ¿Todo esto ha sido una actuación? ¿Yo soy tu experimento sociológico o qué? “¿A ver si la pobretona me quiere sin mi dinero?”

—¡No! ¡No es así! —Julián parecía desesperado. Se arrodilló frente a mí, ignorando la toalla que cayó al suelo—. Nat, escúchame. En mi mundo… en mi mundo nadie es sincero. Todas las mujeres con las que he salido sabían quién era yo. Sabían mi apellido. Y solo veían signos de pesos. Se acercaban a mí por interés, por estatus. Yo estaba harto. Quería algo real. Quería a alguien que se enamorara de Julián, no de Julián De la Garza.

Me miró con esos ojos color miel, ahora llenos de lágrimas.
—Cuando te conocí en la cafetería, y no tenías idea de quién era yo… fue el momento más liberador de mi vida. Me trataste como a una persona normal. Te reíste de mis chistes malos, no de mis cuentas bancarias. Me enamoré de ti porque eres auténtica. Tenía pánico de decirte la verdad y que cambiaras. Que me miraras diferente.

Su confesión me desarmó. Una parte de mí, la parte lógica, gritaba: “¡Es un mentiroso patológico! ¡Huye!”. Pero la otra parte, la parte enamorada, se conmovió. Pensé en lo triste que debía ser su vida, rodeado de gente falsa, siempre dudando si lo querían de verdad.
—¿Por qué no me lo dijiste cuando me pediste matrimonio? —pregunté, ya más tranquila pero aún llorando.

—Iba a hacerlo. Te lo juro. Pero tenía miedo de perderte. Tenía miedo de que te asustaras.
Se levantó y me abrazó. Yo me dejé abrazar, oliendo su piel limpia, sintiendo su corazón latir rápido contra mi pecho.
—Perdóname, mi amor. Te juro que es el único secreto que tengo. Te amo. Eres lo único real en mi vida. No me dejes.

Y ahí, cometí el error de mi vida. Le creí.
Pensé que el amor podía con todo. Pensé: “Bueno, tiene dinero, ¿qué tiene de malo? Mejor para nosotros, ¿no?”. Qué estúpida fui. No entendí que el dinero a esos niveles no es solo capacidad de compra; es poder. Es control. Es una jaula de oro con barrotes invisibles.

—Está bien —susurré—. Te perdono. Pero no más mentiras, Julián. Nunca más.
—Nunca más —prometió él, besándome la frente.

La boda siguió en pie. Pero el tono cambió. De repente, ya no era nuestra boda íntima en un jardín de Coyoacán. Su madre, Doña Constanza, tomó el control.
—No podemos hacer la boda en ese… jardincito —dijo la primera vez que la vi, una semana antes del evento. Era una mujer imponente, rubia (de tinte caro), operada hasta las orejas, vestida de Chanel de pies a cabeza. Me miró como si yo fuera una cucaracha que se coló en su sala.

—Pero ya pagamos el anticipo… —intenté decir.
—Tonterías. El dinero no es problema. La boda será en la Hacienda San Gabriel. Ya mandé reimprimir las invitaciones. Y por cierto, ese vestido que escogiste… es muy “sencillo”. Te conseguí una cita con Vera Wang mañana a primera hora. Trata de no llegar tarde.

Julián no dijo nada. Solo bajó la cabeza.
Esa fue la primera señal. Su familia no me estaba recibiendo; me estaba absorbiendo.

El día de la boda fue un espectáculo circense. Había más de 800 invitados. Políticos, actores, empresarios. Gente que yo solo había visto en las noticias. Mis papás, los pobres, estaban arrinconados en una mesa al fondo, asustados con tanto lujo. Yo me sentía disfrazada con un vestido de 20 mil dólares que ni siquiera me gustaba tanto.

Cuando caminaba hacia el altar, escuché los murmullos. No eran discretos.
—¿Esa es la novia? Se ve muy… común.
—Dicen que es contadora. O sea, una empleada.
—Qué lista la niña, se sacó la lotería.
—Seguro le hizo un amarre.

Llegué al altar con ganas de llorar, pero no de felicidad. Julián me tomó la mano. Me sonrió. Y por un momento, todo el ruido se apagó. “Estamos juntos en esto”, pensé.

La recepción fue peor.
La hermana de Julián, Vanesa, se acercó a mí con una copa de champaña en la mano y una sonrisa venenosa.
—Felicidades, cuñadita. Lograste lo que media Ciudad de México quería. Espero que disfrutes la tarjeta de crédito… mientras dure.
—¿Disculpa? —le dije, ofendida.
—Ay, no te hagas la digna. Todos sabemos por qué estás aquí. Solo te aviso: mi hermano se aburre rápido. Y mi mamá… bueno, digamos que mi mamá desayuna niñas como tú. Suerte.

Brindó al aire y se fue contoneándose.
Sentí un hueco en el estómago. Busqué a Julián con la mirada. Estaba al otro lado de la pista, riendo con unos amigos, fumando un puro. Se veía tan… en su elemento. Tan lejos de mí.

Esa noche, en la suite nupcial, me sentí extraña. Julián estaba eufórico, borracho de felicidad (y de whisky Blue Label). Yo tenía una opresión en el pecho.
—¿Estás feliz, amor? —me preguntó, desabrochándose la camisa.
—Sí… —mentí—. Solo que tu familia… son un poco intensos, ¿no?
Él se rió.
—Son especiales. Pero ya se acostumbrarán a ti. Tú solo tienes que… adaptarte un poquito. Aprender sus modos. Ya verás que todo va a estar bien.

“Adaptarte”. Esa palabra resonó en mi cabeza. No sabía que “adaptarme” significaba dejar de ser yo misma. Dejar de ser Natalia la contadora para convertirme en la “Señora De la Garza”, un adorno más en su colección.

La luna de miel en Bora Bora fue increíble, no lo voy a negar. El lugar era el paraíso. Pero duró poco. Al cuarto día, el teléfono satelital de Julián sonó.
Contestó, se puso serio y colgó.
—Nos vamos.
—¿Qué? Pero nos faltan diez días…
—Surgió un problema con una fusión en la empresa. Mi papá me necesita. Prepara tus maletas, el jet sale en dos horas.

Así de fácil. Mis deseos, mis planes, no importaban. La empresa era Dios.
Regresamos a México y el coche nos llevó directamente a una mansión en Las Lomas de Chapultepec que parecía un museo. Muros altos, cámaras de seguridad, guardias armados en la entrada.
—Bienvenida a casa —dijo Julián.
—¿Aquí vamos a vivir? —pregunté, mirando la inmensidad fría de la casa.
—Sí. Es la casa “familiar”. Hay un ala para nosotros. Mis papás viven en el ala este. Vanesa en el ala oeste. Nosotros estaremos en el ala sur. Es enorme, ni nos vamos a topar.

Mentira.
Esa casa se convirtió en mi prisión.
A los tres días de llegar, Doña Constanza entró a nuestra habitación sin tocar. Yo estaba en pijama, desempacando.
—Buenos días —dijo secamente, aventando una carpeta sobre la cama—. Tu abogado ya lo revisó, supongo que no tendrás problema en firmar.

—¿Qué es esto? —pregunté.
—Un acuerdo postnupcial. Ya que te casaste por bienes mancomunados… un “error” administrativo que ya corregimos… necesitamos proteger los activos del Grupo. Esto dice que si te divorcias, te vas con lo que llegaste. O sea, nada. Y renuncias a cualquier acción o participación en las empresas.

Me quedé helada.
—Julián… —lo llamé. Él entró desde el vestidor, ya vestido para irse a la oficina.
—Fírmalo, Nat. Es solo un trámite para que mi mamá esté tranquila. No significa nada porque tú y yo nunca nos vamos a divorciar, ¿verdad?
Lo dijo con una sonrisa, pero sus ojos no sonreían. Sus ojos me suplicaban que no hiciera un escándalo.
Ahí entendí que Julián no mandaba. Él era solo un títere de su madre. Y yo… yo era la intrusa.

—No voy a firmar esto sin leerlo —dije, sacando fuerzas de no sé dónde—. Soy contadora, sé de leyes. Voy a revisarlo.
Constanza me miró con una mezcla de sorpresa y furia.
—Mira, niñita… no estás en posición de negociar.
—Soy la esposa de su hijo. Y tengo derechos. No voy a firmar algo que me deje en la calle si a su hijo se le ocurre cambiarme por otra modelo el día de mañana.

Constanza se acercó a mí, invadiendo mi espacio personal. Olía a laca y a maldad pura.
—Te vas a arrepentir de ponerte en mi contra. No tienes idea de con quién te estás metiendo. Esta es MI casa. Esta es MI familia. Y tú… tú eres un error temporal.

Se dio la vuelta y salió, azotando la puerta.
Julián suspiró.
—¿Por qué la provocas, Natalia? Solo firma y ya. Me haces la vida difícil.
—¿Yo te hago la vida difícil? —le grité—. ¡Tu madre me acaba de amenazar!
—Estás exagerando. Ella es así. Solo tenle paciencia. Bueno, me voy, llego tarde.

Me dio un beso rápido en la mejilla y se fue.
Me dejé caer en la cama, rodeada de lujos que no eran míos, en una casa donde me odiaban. Miré el techo alto con molduras de oro y pensé: “¿En qué me metí?”.
Pero no sabía que lo peor estaba por venir. No sabía que ese acuerdo postnupcial era solo la punta del iceberg de un plan mucho más macabro. Y que mi embarazo, que descubrí tres meses después, sería el detonante de la verdadera guerra.

Capítulo 2: LA NOTICIA, LA TRAMPA Y EL INFIERNO EN LAS LOMAS

Si el infierno existe, estoy segura de que no está bajo tierra, lleno de fuego y demonios con tridentes. No. El infierno es una mansión de estilo francés en Las Lomas de Chapultepec, con pisos de mármol de Carrara tan fríos que te congelan los huesos a través de las pantuflas, y paredes cubiertas de obras de arte originales que valen más que la vida de todos los que limpian esa casa juntos.

Los primeros tres meses de mi matrimonio con Julián no fueron una luna de miel extendida; fueron un curso intensivo de supervivencia. Aprendí rápido que en la familia De la Garza, el silencio es un arma más letal que un grito.

Mi vida se convirtió en una rutina de soledad lujosa. Julián salía a las 6:00 AM, supuestamente a “la oficina central” en Santa Fe, y regresaba pasadas las 10:00 PM, oliendo a cigarro, whisky caro y estrés. Yo me quedaba atrapada en esa inmensa propiedad, rodeada de un ejército de empleados domésticos que tenían órdenes estrictas de no hablarme más de lo necesario.

—Buenos días, señora Natalia —decía Carmen, la ama de llaves, con una rigidez militar. Ni una sonrisa, ni un “¿cómo amaneció?”. Nada. Era como hablar con un robot programado por mi suegra.

Doña Constanza, mi suegra, vivía en el ala este, pero su presencia se sentía en cada rincón. Era como una sombra omnipresente. Si yo cambiaba un florero de lugar, a la hora ya estaba de vuelta en su sitio original. Si pedía quesadillas para desayunar, me servían un omelette de claras con espinacas porque “la señora Constanza dice que hay que cuidar la figura”. Me estaban borrando. Poco a poco, la Natalia que comía tacos en la calle y se reía a carcajadas estaba desapareciendo, reemplazada por un maniquí triste que deambulaba por pasillos vacíos.

Pero entonces, algo cambió.
Empecé a sentirme rara. Cansancio extremo. Un asco repentino por el café (mi sagrado café de las mañanas). Y un retraso en mi periodo.
Mi corazón dio un vuelco.
“No puede ser”, pensé, encerrada en el baño de mármol que era más grande que mi antigua recámara en la Narvarte.

Me escapé a una farmacia. Le dije al chofer, don Beto (el único que medio me miraba con compasión), que necesitaba comprar “cosas de mujeres”. Él asintió y me llevó a un Sanborns. Compré tres pruebas de embarazo diferentes.

De regreso en la mansión, con las manos temblando, me hice las pruebas.
Una línea. Dos líneas.
Positivo.
La segunda prueba: “Embarazada 3+ semanas”.
La tercera prueba: Positivo.

Me senté en el borde de la tina y, por primera vez en meses, sonreí de verdad. Una sonrisa que me llegaba a los ojos. Iba a ser mamá. Un bebé. Un pedacito de mí y de Julián.
Mi mente, en su eterna ingenuidad, empezó a tejer fantasías. Pensé: “Esto es lo que nos falta. Esto es lo que va a cambiar todo”. Un nieto ablandaría el corazón de piedra de Constanza. Un hijo haría que Julián volviera a ser el hombre dulce que conocí en la cafetería. Un bebé nos convertiría en una familia real.

Qué equivocada estaba. No sabía que en ese mundo, un hijo no es una bendición; es un activo, una pieza de ajedrez, o peor aún… una amenaza.

Esperé a Julián despierta esa noche. Llegó cerca de la medianoche. Se veía agotado, con la corbata deshecha y los ojos rojos.
—¿Sigues despierta? —preguntó, dejando su portafolio en el sillón y sirviéndose un trago directamente de la licorera de cristal.
—Te estaba esperando. Tengo que decirte algo importante.

Él suspiró, un sonido pesado, cargado de fastidio.
—Natalia, por favor. Tuve un día de la chingada con los inversionistas asiáticos. No empieces con tus dramas de que te sientes sola o de que mi mamá te miró feo.
—No es eso —dije suavemente, acercándome a él. Le quité el vaso de la mano y lo puse en la mesa. Tomé sus manos—. Julián… estoy embarazada.

El tiempo se congeló.
Esperaba ver esa chispa de alegría. Esperaba que me cargara, que gritara, que llorara.
Lo que vi fue terror.
Su rostro palideció tanto que pensé que se iba a desmayar. Sus pupilas se dilataron. Se soltó de mis manos como si le quemaran y retrocedió dos pasos.

—¿Qué? —susurró. No fue una pregunta de emoción. Fue una pregunta de pánico.
—Vamos a tener un bebé, mi amor. Vamos a ser papás.
Julián se pasó las manos por el pelo, jalándoselo con desesperación. Empezó a caminar de un lado a otro de la habitación, murmurando groserías.
—¡No, no, no! ¡Mierda! ¡No puede ser! ¡Ahora no!

Sentí un frío horrible en el estómago.
—¿Julián? ¿Qué pasa? Pensé que te alegraría…
Se detuvo y me miró. Sus ojos no tenían amor. Tenían miedo. Y algo más oscuro… resentimiento.
—¿Tú no entiendes, verdad? —me espetó—. No entiendes nada. Un bebé complica todo. Mi mamá… mi mamá se va a poner furiosa.
—¿Tu mamá? —pregunté, incrédula—. Julián, es TU hijo. ¿Qué nos importa lo que diga tu mamá? Somos un matrimonio, es lo normal.

—Tú no conoces a mi madre —dijo él, con la voz temblorosa—. Ella piensa que esto es… olvídalo.
Se sirvió otro trago, esta vez doble, y se lo tomó de un solo golpe.
—Mañana se lo diremos en el desayuno. Prepárate. Y por favor, Natalia, trata de no… trata de no parecer tan satisfecha.

Esa noche durmió dándome la espalda. Yo me quedé mirando la oscuridad, con las manos sobre mi vientre plano, pidiéndole perdón a esa semillita por el padre que le había tocado. Pero me prometí a mí misma que yo sería suficiente para los dos.

El desayuno del día siguiente fue la escena de una película de terror psicológico.
El comedor principal era una mesa larga de caoba para doce personas. Don Gregorio leía el periódico El Financiero en la cabecera. Constanza revisaba su iPad, seguramente criticando la ropa de alguien en Instagram. Vanesa estaba tomándose una selfie con su jugo verde.

El silencio solo lo rompía el sonido de los cubiertos de plata chocando contra la porcelana.
Julián no había probado bocado. Estaba pálido, sudando frío.
—Tenemos una noticia —dijo Julián. Su voz sonó pequeña, débil.
Gregorio bajó el periódico. Constanza levantó la vista, entornando los ojos como una cobra calculando la distancia para atacar. Vanesa dejó el celular.

—Natalia está embarazada —soltó Julián, rápido, como quien se arranca una curita.

El silencio que siguió fue ensordecedor. Podría haber caído un alfiler y habría sonado como una bomba.
Constanza dejó su taza de café lentamente sobre el plato. Me miró fijamente. No parpadeó.
Luego, una sonrisa torcida, carente de cualquier calidez, apareció en su rostro estirado.

—Vaya, vaya —dijo, con una suavidad que daba miedo—. La mosquita muerta resultó ser bastante rápida.
—Mamá… —intentó intervenir Julián.
—Cállate, Julián —lo cortó ella sin levantar la voz—. ¿Tres meses de casados y ya está preñada? —Se dirigió a mí—. Felicidades, mijita. Acabas de asegurar tu pensión vitalicia. Ese era el plan desde el principio, ¿verdad? El famoso “braguetazo”.

Sentí las lágrimas picando en mis ojos, pero me mordí el labio. No iba a llorar frente a ellos.
—No fue ningún plan, señora. Nos amamos y…
—¡Ay, por favor! —interrumpió Vanesa, soltando una carcajada estridente—. ¿Amor? No seas naca, Natalia. Todo mundo sabe que te embarazaste para amarrarlo. Seguro le picaste los condones con una aguja. Es el truco más viejo del libro de las cazafortunas.

—¡Vanesa! —grité, golpeando la mesa. Me levanté, temblando de rabia—. ¡Respétame! Soy la esposa de tu hermano.
Don Gregorio, que hasta ese momento no había dicho nada, habló con su voz grave y autoritaria.
—Siéntate, Natalia. No hagas escándalos. Los gritos son para la gente de mercado, no para esta mesa.

Me quedé helada. Julián seguía mirando su plato vacío, cobarde, incapaz de defenderme.
—Haremos una prueba de ADN en cuanto nazca —dijo Gregorio, volviendo a su periódico—. Uno nunca sabe. Y Constanza, llama al licenciado Treviño. Necesitamos revisar las cláusulas del testamento y del fideicomiso. No queremos que… extraños metan mano en el patrimonio.

Me salí del comedor corriendo.
Escuché a Vanesa decir a mis espaldas: “Ay, qué dramática. Las hormonas de pobre son muy intensas”.

Esa misma tarde, el infierno subió de nivel.
El Licenciado Treviño, el abogado de la familia (un tipo calvo, con cara de ratón y traje brillante), llegó a la casa. Me citaron en la biblioteca.
Constanza estaba ahí, presidiendo la reunión.
—Natalia, querida —dijo el abogado, extendiendo unos documentos—. Dada la… feliz noticia, necesitamos actualizar ciertos acuerdos. Es protocolo estándar en familias de este nivel.

Leí los papeles. Eran monstruosos.
Básicamente decía que, en caso de divorcio, la custodia total de cualquier hijo nacido dentro del matrimonio pasaría automáticamente a la familia De la Garza. Yo tendría derechos de visita limitados y supervisados. Además, renunciaba a cualquier manutención para mí, aceptando solo una suma fija mensual para el niño, administrada por un fideicomiso controlado por Constanza.

—¿Qué es esto? —pregunté, sintiendo náuseas—. ¿Quieren quitarme a mi hijo antes de que nazca?
—Es para proteger al niño —dijo Constanza, encendiendo un cigarro delgado—. Tú no tienes los medios, ni la educación, ni el roce social para criar a un heredero De la Garza. Nosotros le daremos lo mejor. Tú… bueno, tú podrás verlo los fines de semana, si te portas bien.

—No voy a firmar eso. ¡Están locos!
Rompí los papeles en su cara. Fue un gesto impulsivo, visceral.
Constanza se levantó, roja de ira.
—Eres una estúpida igualada. Vas a firmar, Natalia. Por las buenas o por las malas. Tienes nueve meses para pensarlo. Y créeme, se te van a hacer eternos.

Y cumplió su amenaza.
Los siguientes seis meses fueron una tortura diseñada milimétricamente.
Me aislaron. Literalmente.
De repente, mi celular “perdía la señal” dentro de la casa. El WiFi “fallaba” solo en mi habitación.
Intentaba llamar a mi mamá desde el teléfono fijo y la línea estaba muerta. Cuando lograba salir al jardín para tener señal, siempre había un guardia de seguridad parado a dos metros de mí, escuchando todo.
—¿Hija, estás bien? Te oyes rara —me decía mi mamá.
—Sí, ma, todo bien. Es que tengo mucho sueño por el embarazo —mentía yo, tragándome el llanto para no preocuparla. ¿Qué le iba a decir? ¿”Mamá, estoy secuestrada en una mansión de oro”?

Dejé de recibir visitas. Mis amigas de la prepa y de la universidad intentaron venir a verme, pero los guardias en la caseta de entrada les decían que “la señora Natalia no está recibiendo visitas por prescripción médica”. Me enteré meses después. Ellas pensaron que se me había subido la fama y que ya no quería verlas.

Y luego estaba la comida.
Yo soy alérgica a las nueces. Muy alérgica. Se me cierra la garganta.
Un día, a los cinco meses de embarazo, me trajeron un pastel de chocolate de postre.
—Cortesía de la señora Constanza —dijo la sirvienta.
Tenía tanta hambre y antojo que le di una mordida grande.
Inmediatamente sentí el picor en la lengua. La garganta se me empezó a hinchar. Me faltaba el aire.
—¡Julián! —intenté gritar, pero solo salió un graznido.

Corrí al baño buscando mi EpiPen (mi inyección de epinefrina). No estaba. Siempre lo dejaba en el botiquín. No estaba.
Empecé a paniquear. Me estaba asfixiando.
Carmen, la ama de llaves, entró “casualmente” a dejar unas toallas. Me vio en el suelo, morada, agarrándome el cuello.
—¡Ay, Dios mío! ¡Llamen al chofer!

Me llevaron al hospital justo a tiempo.
Cuando Julián llegó a verme a urgencias, horas después, estaba furioso. Pero no con su madre. Conmigo.
—¡Natalia, por favor! ¿Cómo no te fijas qué comes? Casi matas al bebé por un antojo.
—¡Tu madre… me lo mandó…! ¡Tenía nueces molidas… no se veían! —le dije, llorando y con la voz ronca.
—Estás paranoica. Mi mamá no sabía. Fue un error de la cocinera. Ya la despedimos. Deja de culpar a mi familia de tu torpeza.

Ahí me di cuenta de que querían matarme. O al menos, asustarme tanto que me fuera corriendo y dejara al bebé.
Pero no me fui. Mi instinto de madre se despertó como una leona. “No me van a sacar de aquí”, pensé. “No voy a dejar a mi hijo con estos psicópatas”.

Empecé a ser más lista.
Dejé de comer lo que me preparaban en la cocina. Compraba barras de proteína y agua embotellada que escondía en mi clóset.
Cuando Julián dormía, revisaba sus cosas, buscando entender qué pasaba. ¿Por qué llegaba tan tarde? ¿Por qué siempre estaba estresado?
Encontré recibos. No de mujeres, ni de hoteles. De transferencias raras. Papeles con anotaciones de números que no entendía. “Mónaco – 200k”. “Las Vegas – 500k”. Pensé que eran negocios. Inversiones. No sabía que estaba viendo el rastro de su perdición.

Vanesa, por su parte, inició una campaña de desprestigio en redes sociales.
Yo no tenía Instagram público, pero me creé una cuenta falsa para ver qué decían.
Vanesa subía historias: “Pobre de mi hermano, atrapado con una loca”. “El estrés del embarazo la tiene psicótica, ya no sabemos qué hacer”.
Sus seguidoras comentaban: “Ay, pobre Julián”. “Esa vieja es una vividora”. “Seguro ni es hijo de él”.

Cada like, cada comentario, era una puñalada. Me estaban destruyendo la reputación para que, el día que nos divorciáramos, nadie me creyera. “La loca exesposa”. Ya tenían la narrativa lista.

Llegué al octavo mes rodando, literal y figurativamente. Tenía los pies hinchados como tamales, la presión alta y el alma rota.
Julián ya ni siquiera me hablaba. Dormía en la habitación de huéspedes “para no incomodarme”. En realidad, era porque no soportaba verme. Yo era el recordatorio constante de su error, de la trampa en la que él mismo se sentía atrapado (aunque la trampa la puso él).

Una tarde, escuché gritos en el despacho de Don Gregorio. La puerta estaba entreabierta. Me acerqué con sigilo, a pesar de mi enorme panza.
Era Constanza gritándole a Julián.
—¡Eres un inútil! ¡¿Cómo pudiste perder esa cantidad?!
—¡Lo voy a recuperar, mamá! ¡Tengo un sistema! ¡Solo necesito un préstamo más del fondo de operaciones!
—¡Ya no hay fondo, idiota! ¡Si tu padre se entera de que saqueamos las cuentas de la filial de Monterrey, nos mata! Tienes que arreglar esto. Y rápido.
—La fusión… —dijo Julián—. La fusión con la empresa del tío de Natalia. Cuando nazca el niño, se activan las cláusulas. Tendremos acceso a los activos líquidos de Logística R&R.
—Pues más te vale que ese escuincle nazca pronto. Necesitamos ese dinero para tapar tus agujeros antes de la auditoría anual. Y en cuanto firmemos la fusión… nos deshacemos de ella.

Me tapé la boca para no gritar.
Todo tenía sentido. No me odiaban solo por ser pobre. Me necesitaban. Necesitaban a mi bebé para activar una cláusula comercial y robarle la empresa a mi tío para pagar las deudas de juego de Julián.
Yo era la vaca que iba al matadero, cargando el becerro de oro.

Regresé a mi cuarto temblando. Cerré la puerta con llave y me senté en el suelo.
Tenía miedo. Mucho miedo.
Pero también sentí algo nuevo: Odio.
Un odio puro, cristalino y frío.
Se acabó el amor por Julián. Se acabó el respeto por su familia.
Me sequé las lágrimas.
“Quieren guerra”, le susurré a mi panza, donde mi hija daba pataditas, ajena al peligro. “Pues van a tener guerra. Pero no saben con quién se metieron. Creen que soy una contadora tonta. Creen que soy una naca que se va a dejar pisotear. Pero los números no mienten, y yo sé leerlos mejor que nadie”.

Dos semanas después, llegó la noche de la gala benéfica.
Me obligaron a ir.
—Tienes que aparecer en público —dijo Constanza—. La gente está hablando. Tienes que verte feliz y radiante al lado de Julián. Ponte este vestido, disimula lo gorda que estás.

Me puse el vestido de seda azul marino. Me maquillé para ocultar las ojeras. Sonreí frente al espejo, practicando mi máscara.
Llegamos al evento. Flashes de cámaras. “Julián, Natalia, una foto por favor”. Julián me agarraba de la cintura con fuerza, clavándome los dedos, sonriendo para la prensa.
—Sonríe, carajo —me susurraba entre dientes.

Entramos al salón. El ruido, el calor, el olor a perfume barato y comida cara me marearon.
Sentí una punzada fuerte en la espalda baja.
Luego otra en el vientre.
Y luego, sentí el líquido caliente bajando por mis piernas, mojando el vestido de diseñador, cayendo sobre la alfombra roja del salón.
—Julián… —dije, apretando su brazo.
Él estaba riéndose con un socio.
—Espérate, Natalia.
—No, Julián. Ahora.
Me miró y vio el charco en el suelo.
Hizo una mueca de asco.
—Qué vergüenza —murmuró—. Te orinaste.
—Se me rompió la fuente, imbécil. Tu hija ya viene.

La gente empezó a mirar. Murmullos.
Constanza apareció de la nada.
—¿Qué pasa aquí?
—Natalia rompió fuente. En medio del salón —dijo Julián, como si yo hubiera decidido hacerlo a propósito para molestarlos.
Constanza rodó los ojos, tan fuerte que casi se le quedan en blanco.
—Qué oportuna. Siempre queriendo llamar la atención. Sácenla por la puerta de servicio. Que no la vean los fotógrafos así, toda mojada. Qué asco.

Vanesa, que estaba cerca, sacó su celular.
—¡No mames! ¡Qué oso! —y empezó a grabar—. Story time: mi cuñada arruinando la gala del año. #PobreJulián #DramaQueen.

Me sacaron por la cocina. Entre ollas y meseros corriendo.
Julián me dejó en el lobby de servicio esperando al chofer.
—Tengo que despedirme de los inversionistas japoneses. No puedo irme así. Vete con Beto. Yo te alcanzo en el hospital.
—¿Me vas a dejar ir sola? —pregunté, con una contracción doblándome de dolor—. Estoy pariendo, Julián.
—No te vas a morir, Natalia. Las mujeres paren todos los días. Deja el drama. Llego en una hora.

Me subí al coche llorando de rabia y dolor. Don Beto, el chofer, me miró por el retrovisor con tristeza.
—Resista, señora Natalia. Ya casi llegamos. Usted es fuerte.
—Gracias, don Beto —gemí—. Gracias por ser el único ser humano en mi vida.

Llegué al hospital sola. Entré a labor de parto sola.
Fueron 19 horas de agonía.
Julián llegó cuatro horas después, oliendo a alcohol. Se sentó en el sillón, sacó su iPad y se puso a jugar Candy Crush (o eso creía yo, luego supe que estaba apostando en el casino online).
Cada vez que yo gritaba de dolor, él bufaba.
—¿Te puedes callar? Me desconcentras.

Cuando finalmente nació Valentina, cuando la pusieron en mis brazos y sentí su calor, pensé que todo valdría la pena. Pensé que al verla, Julián cambiaría.
Pero entonces, pidió que todos salieran.
Se acercó.
Y susurró la frase que selló su destino.
—Desearía nunca haberme casado contigo.

Lo que él no sabía es que, al decir eso, no estaba rompiendo a su esposa. Estaba liberando a su verdugo.
La Natalia que lloraba murió en esa cama.
Y la Natalia que iba a destruir el imperio De la Garza acababa de despertar.

Capítulo 3: EL CELULAR PERDIDO Y LOS SECRETOS DEL PASADO

El sonido de la puerta cerrándose tras Julián resonó como un disparo en la habitación del hospital. “Desearía nunca haberme casado contigo”. La frase flotaba en el aire, densa y tóxica, contaminando el primer momento de vida de mi hija.

Bajé la mirada hacia Valentina. Ella dormía plácidamente, con sus puñitos cerrados, ajena a que su padre acababa de declararnos la guerra. Sentí una lágrima caliente rodar por mi mejilla y caer sobre la manta blanca del hospital ABC. La limpié rápido, con rabia.

—No —susurré, con la voz ronca por los gritos del parto—. No vas a llorar, Natalia. Ya lloraste suficiente. Ya fuiste la víctima durante nueve meses. Se acabó.

En ese momento, algo cambió dentro de mí. Fue físico. Sentí cómo el calor subía desde mi estómago hasta mi pecho, quemando el miedo, quemando la tristeza, dejando solo una claridad fría y afilada. Miré a mi hija y le hice una promesa silenciosa: “Te juro, mi amor, que nadie te va a hacer sentir menos. Y te juro que esos desgraciados van a pagar cada lágrima que me hicieron derramar”.

Pasaron unas horas. El silencio en la habitación era absoluto, solo roto por el suave zumbido de las máquinas. Las enfermeras entraban y salían, checando mis signos vitales, mirándome con esa lástima profesional que reservan para las esposas abandonadas en las salas de parto de lujo.

De repente, la puerta se abrió. Entró una enfermera joven, bajita, con el uniforme azul impecable. Traía una charola con gelatina y jugo de manzana.
—Señora De la Garza… —empezó a decir, con cautela.
—Dime Natalia, por favor —la interrumpí. El apellido me sabía a veneno.
—Natalia… —sonrió tímidamente—. Le traje algo de cenar. Y… mire, encontré esto.

Metió la mano en el bolsillo de su filipina y sacó un objeto rectangular y negro.
Mi corazón dio un vuelco.
Era mi celular viejo. Mi Samsung con la pantalla estrellada en la esquina. El que había “desaparecido” misteriosamente de mi buró hace cinco meses, justo cuando empezaron a aislarme.
—¿Dónde…? —balbuceé, tomándolo como si fuera una reliquia sagrada.

—Estaba en el bolsillo interior del abrigo que trajo el chofer —dijo la enfermera en voz baja, mirando hacia la puerta para asegurarse de que nadie escuchara—. Se me hizo raro porque vi que el señor Julián le trajo el iPhone nuevo, pero este estaba ahí, escondido en el forro, como si alguien lo hubiera metido a la fuerza para ocultarlo… o para que usted lo encontrara.

Don Beto. Tuvo que ser Don Beto, el chofer. Ese hombre callado que siempre me abría la puerta y me miraba con ojos tristes mientras su patrona me insultaba. Él sabía. Él había guardado mi teléfono todo este tiempo y me lo devolvió en el único momento en que sabía que estaría sola.

—Gracias —le dije, apretándole la mano—. No tienes idea de lo que esto significa.
La enfermera asintió y salió rápido.

Con las manos temblorosas, conecté el cargador que siempre llevaba en mi pañalera de emergencia (hábito de contadora precavida). La pantalla parpadeó y cobró vida. El logo de Samsung brilló en la oscuridad.
En cuanto se conectó a la red del hospital, el teléfono empezó a vibrar como loco.
Bzzzt. Bzzzt. Bzzzt.
Cientos de notificaciones entraron de golpe. WhatsApp, llamadas perdidas, correos, SMS. El aparato casi se calienta en mis manos.

Empecé a revisar.
98 llamadas perdidas de mi mamá.
50 de mi papá.
Y cientos de mensajes de Sofía, mi mejor amiga de la universidad y abogada penalista, la mujer más leal y agresiva que conozco.

Abrí el chat de Sofía.
“Natalia, ¿dónde estás? ¡Contesta!” (Hace 5 meses)
“Fui a tu casa y los guardias no me dejaron pasar. Dijeron que estabas enferma. ¡Voy a llamar a la policía!” (Hace 4 meses)
“Tu mamá está histérica. Le dijeron que te fuiste de viaje a Europa por salud. Sabemos que es mentira.” (Hace 3 meses)
“Natalia, encontré algo. Algo muy fuerte sobre Julián. Tienes que saberlo. Por favor, si lees esto, llámame. No confíes en nadie.” (Hace 1 mes)
“¡ES UNA TRAMPA, AMIGA! ¡TODO EL MATRIMONIO ES UNA ESTAFA! ¡CONTESTAME!” (Hace 2 semanas)

Sentí un escalofrío.
Sin dudarlo, marqué el número de Sofía. Eran las 3 de la mañana, pero sabía que contestaría.
Sonó una vez.
—¿Bueno? —Su voz sonaba adormilada pero alerta.
—Sofi… soy yo.
Hubo un silencio de dos segundos. Luego, un grito ahogado.
—¡Natalia! ¡Maldita sea! ¡Estás viva! —Escuché ruido de sábanas, como si se hubiera sentado de golpe en la cama—. ¡Llevo meses buscándote! ¡Fui a la fiscalía, intenté poner una denuncia por desaparición pero los abogados de los De la Garza la bloquearon diciendo que eras una adulta y que estabas incomunicada voluntariamente! ¡Esos desgraciados! ¿Estás bien? ¿Dónde estás?

—Estoy en el ABC. Acaba de nacer mi bebé. Es una niña —dije, y la voz se me quebró un poquito.
—Ay, amiga… felicidades —su tono se suavizó por un segundo, pero luego volvió a su modo abogada—. Escúchame bien, Natalia. No tienes mucho tiempo antes de que regresen. Tienes que saber la verdad. Toda la verdad.

—¿De qué hablas?
—Investigué a Julián. Al principio solo porque se me hacía raro que te aislara tanto. Pero encontré lodo, amiga. Mucho lodo.
Sofía tomó aire.
—Julián no es el empresario exitoso que crees. Es un ludópata, Natalia. Tiene una adicción severa al juego. Poker, apuestas deportivas, casinos online. Debe millones.
—¿Millones de pesos? —pregunté, recordando los recibos raros que había visto.
—No. Millones de dólares.

Me quedé helada.
—Hace tres años, Julián estaba comprometido con Isabela Montemayor, una chica de Monterrey, familia de abolengo, mucho dinero. La boda estaba lista. Pero ella lo cachó. Descubrió que Julián había apostado el dinero de la luna de miel y parte de las acciones de la empresa familiar en una partida de poker clandestina en Polanco. Isabela rompió el compromiso y la familia Montemayor amenazó con demandar si no les devolvían la inversión.

—Dios mío… —susurré.
—Pero eso no es lo peor. Los De la Garza taparon el escándalo. Pagaron las deudas. Pero Julián no paró. Siguió jugando. Y hace un año, se metió con gente peligrosa. Prestamistas que no cobran con intereses bancarios, si me entiendes. Necesitaban liquidez urgente para pagar una deuda de honor antes de que… bueno, antes de que le pasara algo a Julián.

—¿Y yo qué tengo que ver en esto? Yo no tengo dinero, Sofi. Soy contadora, mis ahorros no cubren ni una de sus apuestas.
—Tú no. Tu tío.

—¿Mi tío Rogelio? —pregunté confundida—. Pero si no me hablo con él hace años. Se peleó con mi papá por los terrenos de la abuela.
—Exacto. Tu tío Rogelio Rivas. El dueño de “Logística R&R”.
—Sí, tiene una empresa de camiones y bodegas. Le va bien, pero no es millonario nivel De la Garza.
—Ahí te equivocas. Su empresa tiene algo que vale oro: un contrato de exclusividad por 50 años con la paraestatal de energía y puertos. Es un contrato viejo, blindado, imposible de conseguir hoy en día. Ese contrato permite mover mercancía sin ciertas… revisiones aduanales. Es una mina de oro para quien quiera mover cosas rápido y barato.

Sofía hizo una pausa dramática.
—El Grupo De la Garza ha intentado comprar la empresa de tu tío por años. Rogelio siempre dijo que no. “No vendo, es el patrimonio de la familia”, decía. Pero había una cláusula vieja en la constitución de la empresa, algo que firmó tu abuelo hace décadas cuando se asoció brevemente con el abuelo de Julián.
—¿Qué cláusula?
—La “Cláusula de Sangre”. Dice que si hay una unión matrimonial entre un miembro directo de la familia De la Garza y un heredero directo de la familia Rivas (o sea, tú), las empresas pueden fusionarse automáticamente si nace un primogénito de esa unión.

Sentí que me faltaba el aire. La habitación empezó a dar vueltas.
—¿Me estás diciendo… que se casó conmigo por una fusión hostil?
—Se casó contigo para activar la cláusula, absorber la empresa de tu tío, usar los activos líquidos de R&R para pagar sus deudas de juego y luego… bueno, el plan era deshacerse de ti. Divorciarse, quedarse con el niño (que es la llave legal de la fusión) y dejarte en la calle.

Me llevé la mano a la boca. Las náuseas eran incontenibles.
No hubo amor en la cafetería. No hubo casualidad en el encuentro.
Todo fue planeado. Seguramente me investigaron. Supieron que yo era la sobrina distanciada de Rogelio Rivas. Supieron que era la heredera universal de mi tío (porque él nunca tuvo hijos). Supieron que era ingenua y romántica.
Fui una presa fácil.
“El Péndulo”, la lluvia, el libro de García Márquez… todo fue una puesta en escena. Un casting donde yo fui la única actriz que no sabía que estaba actuando.

—Malditos… —gruñí. La tristeza desapareció por completo, reemplazada por una furia volcánica.
—Hay más —dijo Sofía—. Tu tío Rogelio… él no sabía nada. Cuando se enteró de la boda, pensó que era genuina. Firmó los papeles de la fusión pensando que estaba asegurando tu futuro. “Mi niña va a ser reina”, me dijo cuando lo contacté. El pobre viejo está destrozado, Natalia. Se siente culpable.

—Necesito hablar con él.
—Está esperando tu llamada. Le di tu número viejo por si acaso. Llámalo, Natalia. Él tiene un arma secreta.
—¿Qué arma?
—En el acuerdo de fusión que firmó, Rogelio, siendo el zorro viejo que es, metió una “píldora venenosa”. Una condición que los abogados de De la Garza, en su arrogancia, pasaron por alto o subestimaron.

—¿Qué condición?
—La condición dice: “La transferencia de acciones y control total de Logística R&R al Grupo De la Garza se hará efectiva al nacimiento del primogénito, SIEMPRE Y CUANDO la madre (tú) mantenga el 30% de las acciones totales de la NUEVA entidad fusionada, con voz y voto en el consejo de administración”.

Me quedé muda.
—¿Qué?
—Eres dueña del 30% del Grupo De la Garza desde que nació tu bebé hace unas horas. Legalmente, eres socia mayoritaria individual, porque las acciones de ellos están divididas entre el papá, la mamá, Julián y la hermana. Tú tienes el bloque más grande sola.

—¿Y ellos lo saben?
—Claro que lo saben. Por eso te aislaron. Por eso te querían hacer firmar el postnupcial y la renuncia de derechos. Si firmabas eso, renunciabas a tus acciones sin saber que las tenías. Constanza interceptó tu correo, escondió las notificaciones legales. Estaban apostando a que te doblarías, firmarías y te irías con una patada en el trasero antes de darte cuenta de que eras la dueña del circo.

Empecé a reír. Una risa nerviosa, casi histérica, pero liberadora.
Soy rica. Soy poderosa. Y ellos me están tratando como a una sirvienta.
—Sofía, eres un genio.
—Lo sé, amiga. Ahora, ¿qué vas a hacer?
Miré a mi hija. Miré la puerta por donde había salido Julián.
—Voy a destruirlos. Voy a usar su propia avaricia para ahogarlos.

Colgué con Sofía y marqué el número de mi tío Rogelio.
Contestó al segundo tono.
—¿Natalia? ¿Hija?
—Hola, tío —dije. Se me hizo un nudo en la garganta al escuchar su voz familiar después de tantos años.
—¡Mijita! ¡Perdóname! ¡Soy un viejo estúpido! Yo no sabía… pensé que te querían… —El hombre estaba llorando—. Cuando esa abogada tuya me explicó todo… me quise morir. Les entregué mi empresa a esos buitres.
—No llores, tío. No les entregaste nada. Les entregaste un caballo de Troya. Y yo estoy adentro.
—¿Qué necesitas que haga, hija? Tengo a mis abogados listos. Tengo a los del sindicato de transportistas listos. Si quieres, voy con los choferes y sacamos a Julián de esa mansión a patadas.

Sonreí. Mi tío y sus métodos de la vieja escuela.
—No, tío. Nada de violencia. Vamos a hacerlo a mi manera. A la manera contable. Vamos a pegarles donde más les duele: en la cartera. Necesito que convoques a una Junta de Consejo Extraordinaria.
—¿Yo? Pero ellos tienen al presidente del consejo.
—Tú eres socio ahora. Y yo soy socia. Y sé que hay otros accionistas minoritarios que odian a los De la Garza. Los inversores institucionales, los fondos de pensiones. Están hartos de la mala gestión de Julián, ¿verdad?
—Sí… las acciones han caído un 15% desde que Julián tomó la vicepresidencia. Hay mucho descontento.
—Perfecto. Reúnelos a todos. Diles que tienes la solución para salvar la empresa. Diles que la socia misteriosa del 30% va a aparecer.

—¿Y tú qué vas a hacer mientras?
—Yo voy a regresar a esa casa. Voy a jugar mi papel de esposa sumisa y derrotada unos días más. Necesito recolectar evidencia física. Sofía me dijo lo de las deudas, pero necesito pruebas. Papelitos. Videos.

—Ten cuidado, Natalia. Esa gente es peligrosa.
—Ya no les tengo miedo, tío. Ellos deberían tenerme miedo a mí.

Colgué.
Me sentía eléctrica. Viva.
Pero necesitaba las pruebas. Recordé el estudio de Julián. Su “santuario”. Nadie podía entrar ahí. Tenía cerradura biométrica.
Pero yo recordé algo de nuestra época de novios, cuando él fingía ser transparente.
“Mira, amor, puse tu huella en el sistema de seguridad de mi compu y de la casa. Lo que es mío es tuyo”, me dijo una vez, presumiendo su gadget nuevo.
¿Seguiría mi huella registrada? ¿O la habrían borrado?
Era un riesgo, pero tenía que intentarlo.

Además, sabía algo más. Julián era descuidado con sus contraseñas. Usaba variaciones de la misma fecha: el cumpleaños de su primera novia (Isabela, irónicamente) o el nombre de su perro de la infancia.
Y tenía cámaras. Él mismo instaló un sistema de circuito cerrado interno “para vigilar a los empleados rateros”, decía. Esas cámaras grababan audio y video. Y se almacenaban en un servidor privado en la casa.

Si lograba acceder a ese servidor, tendría todo. Las conversaciones de Constanza planeando mi destrucción. Las peleas de Julián con sus acreedores. El maltrato de Vanesa.
Sería la bomba atómica.

Dos días después, me dieron el alta.
Julián mandó al chofer por mí. Él ni se paró. “Tengo juntas”, fue el mensaje de texto que recibí.
Salí del hospital con Valentina en brazos, vestida con ropa sencilla, la cabeza baja, sin maquillaje.
Don Beto me abrió la puerta del Mercedes blindado.
—Vamos a casa, Don Beto —le dije.
—Sí, señora.
Me miró por el retrovisor y me guiñó un ojo. Él sabía que yo tenía el celular. Él era mi primer aliado dentro de la fortaleza.

Llegamos a la mansión.
La reja se abrió. Los guardias armados saludaron.
Entré al vestíbulo.
Estaban ahí. El “comité de bienvenida”.
Constanza, Vanesa y la nueva nana que habían contratado sin preguntarme.
Una mujer robusta, con uniforme blanco almidonado, que me miró con superioridad.

—Por fin llegas —dijo Constanza, sin levantarse del sofá—. Dame a la niña. La nana se encargará de ella. Tú te ves horrible, necesitas un baño y descansar. No estás en condiciones de cuidar a un bebé.
La nana se acercó con los brazos extendidos.
Mi instinto fue gritar “¡No la toques!”, pero me contuve. Recordé el plan.
“Sumisa. Derrotada. Estúpida”.

Bajé la cabeza.
—Sí, señora Constanza. Tiene razón. Estoy muy cansada.
Le entregué a Valentina a la nana con suavidad, aunque por dentro me estaba muriendo.
—Cuídela bien, por favor —susurré.
—Yo sé hacer mi trabajo —respondió la nana secamente y se llevó a mi hija escaleras arriba.

Constanza sonrió triunfante.
—Ves, no fue tan difícil. Ahora vete a tu cuarto. Y Natalia… mañana viene el abogado Treviño otra vez. Espero que esta vez tengas una actitud más… cooperativa. Ya no tienes excusa de las hormonas.
—Sí, suegra. Lo que usted diga. Solo quiero estar tranquila.
—Así me gusta. Que entiendas tu lugar.

Subí las escaleras arrastrando los pies.
Entré a mi habitación. Estaba igual de fría y vacía.
Pero esa noche, no dormí.
Esperé a que fueran las 3 de la mañana. La casa estaba en silencio.
Me puse unos calcetines gruesos para no hacer ruido.
Salí al pasillo. Las cámaras de seguridad me veían, lo sabía. Pero yo sabía dónde estaban los puntos ciegos (meses de aburrimiento observando la casa sirvieron de algo). Me pegué a la pared.

Llegué al estudio de Julián.
Mi corazón latía en mi garganta.
Puse mi dedo índice en el lector biométrico de la manija.
Luz roja.
“Mierda”, pensé. “Me borró”.
Probé con el pulgar.
Luz roja.
Probé con el índice izquierdo.
Luz verde.
Click.

Casi me desmayo del alivio. El idiota era tan arrogante que nunca pensó en borrarme del sistema porque para él, yo era tan insignificante que ni siquiera representaba un riesgo de seguridad. “La contadora tonta no sabría cómo prender la computadora”, debió pensar.

Entré y cerré con cuidado.
El estudio olía a tabaco y cuero.
Fui directo a su computadora principal. Una iMac enorme.
Contraseña.
Probé: “Isabela123”. Error.
Probé: “PokerKing”. Error.
Probé: “DeLaGarza1”. Error.
Pensé… ¿qué es lo que más ama Julián en el mundo? ¿A sí mismo? ¿Al dinero?
Probé: “JulianIII”. Error.
Entonces recordé algo que dijo una vez borracho: “El día que me hice millonario de verdad fue el día que cumplí 21 y me dieron el fideicomiso”.
Su cumpleaños es el 4 de marzo.
Probé: “0403Fideicomiso”.
Bienvenido, Julián.

Entré.
Mis manos volaban sobre el teclado.
Busqué la carpeta “Seguridad”. Ahí estaba. “Grabaciones Cloud”.
Accedí al archivo de los últimos seis meses.
Empecé a descargar todo en un disco duro externo que había traído conmigo escondido en la faja postparto.
Mientras se descargaba (la barra de progreso avanzaba desesperantemente lenta), me puse a buscar en sus documentos.

Carpeta: “Finanzas Personales”.
Subcarpeta: “Deudas”.
Abrí un Excel. Casi me voy de espaldas.
Lista de acreedores:
“El Ruso” – $500,000 USD.
“Casino Royale Online” – $1.2M USD.
“Préstamo Mamá (Fondo Empleados)” – $3M MXN.
“Préstamo Mamá (Cuenta Offshore)” – $2M USD.

Ahí estaba. La prueba del desfalco. Constanza estaba sacando dinero de la empresa para pagar los vicios de su hijo. Estaban robándole a los accionistas, a los empleados, al SAT. Era fraude, lavado de dinero, administración fraudulenta.

Tomé fotos de la pantalla con mi celular viejo.
La barra de descarga llegó al 99%.
Escuché pasos en el pasillo.
Me congelé.
El picaporte de la puerta giró.
Pero yo había puesto el seguro por dentro.
—¿Julián? —era la voz de Constanza—. ¿Estás ahí? Escuché un ruido.

Mi corazón se detuvo.
Miré la pantalla. 100%.
Saqué el disco duro. Apagué el monitor.
Me escondí debajo del escritorio de caoba masivo.
Constanza intentó abrir de nuevo.
—Qué raro… Juraría que vi luz.
Se quedó ahí unos segundos eternos. Podía escuchar su respiración al otro lado de la puerta.
Luego, sus pasos se alejaron.
Esperé diez minutos más, temblando, abrazada al disco duro como si fuera mi salvavidas.

Salí del estudio como un fantasma. Regresé a mi cuarto y escondí el disco duro dentro del pañal sucio de Valentina (en la basura, nadie revisaría ahí).
Me acosté en la cama, sudando.
Lo tenía.
Tenía la bala de plata para matar al hombre lobo.
Ahora solo faltaba jalar el gatillo.
La junta de consejo era en tres días.
Tres días más de actuar como la esposa idiota.
Tres días más de aguantar sus insultos.
Pero cada vez que me miraran mal, yo sonreiría por dentro. Porque sabía que su tiempo se estaba acabando.
Tic, tac, familia De la Garza. Tic, tac.

Capítulo 4: LA CALMA ANTES DE LA TORMENTA

El amanecer en Las Lomas siempre es engañosamente tranquilo. Los pájaros cantan en los árboles centenarios, el sol se filtra suavemente por las cortinas de seda y el silencio de las calles privadas te hace creer que estás en un refugio de paz. Pero yo sabía la verdad. Estaba en el ojo del huracán, y la tormenta que estaba a punto de desatarse llevaría mi nombre.

Me desperté con el llanto de Valentina a través del monitor de bebé. O al menos, eso intenté. Porque el monitor estaba apagado. Me levanté de un salto, con el corazón en la boca, y corrí hacia la puerta. Estaba cerrada con llave. Por fuera.

Golpeé la madera maciza con los puños.
—¡Abran! ¡Quiero ver a mi hija! ¡Abran!
Pasaron cinco minutos eternos antes de que escuchara el clic de la cerradura.
La puerta se abrió y apareció Carmen, la ama de llaves, con una bandeja de desayuno. Detrás de ella, dos guardias de seguridad corpulentos, vestidos de negro, con los brazos cruzados.

—Buenos días, señora Natalia —dijo Carmen, sin mirarme a los ojos, dejando la bandeja en una mesita—. La señora Constanza dio órdenes de que descansara. Dijo que estaba muy alterada anoche y que necesitaba dormir.
—¿Dónde está mi hija? —pregunté, tratando de controlar el temblor en mi voz. Sabía que no podía explotar. Tenía que seguir el guion: sumisa, débil, loca.
—La niña está con la Nana Gertrudis en el cuarto de niños. Está bien alimentada y bañada. No se preocupe. Usted desayune y tómese esto.

Señaló un vasito con dos pastillas blancas junto al jugo de naranja.
—¿Qué es eso?
—Vitaminas. El doctor de la familia dijo que las necesita para la recuperación postparto.
Las miré. Eran pastillas para dormir o sedantes. Estaba segura. Querían tenerme drogada y dócil hasta que firmara los papeles.

—Gracias, Carmen —dije, bajando la cabeza y fingiendo resignación—. Dile a mi suegra que gracias por preocuparse. Me las tomaré ahorita.
Carmen asintió y salió, dejando la puerta sin llave esta vez, pero con los guardias apostados en el pasillo.

En cuanto se fue, tiré las pastillas por el inodoro. Comí rápido para tener fuerzas. Necesitaba estar alerta.
Mi celular viejo vibró en mi sostén, donde lo tenía escondido.
Un mensaje de mi tío Rogelio:
“Todo listo. La Junta de Consejo Extraordinaria está confirmada para el viernes a las 10:00 AM. El pretexto oficial es ‘Revisión de Estrategia Trimestral’. Julián cree que es para aprobarle un bono. Los accionistas minoritarios ya confirmaron asistencia. No falles.”

Hoy era miércoles. Faltaban 48 horas.
48 horas de actuar el papel de mi vida.

Bajé las escaleras despacio, fingiendo dolor y debilidad.
En la sala principal, Vanesa estaba grabando un TikTok. Tenía un aro de luz montado y bailaba una canción de reggaetón frente a un espejo antiguo.
—Ay, miren quién bajó de su cueva —dijo, parando la grabación y mirándome con desdén—. Te ves fatal, cuñadita. Esas ojeras no se quitan ni con filtro.
—Hola, Vanesa —dije suavemente—. ¿Sabes dónde está Julián?

—Julián está trabajando, obviamente. Alguien tiene que mantener tus lujos y pagar los pañales de la bendición. Se fue temprano. Dijo que tenía una reunión importante con unos socios chinos.
Mentira. Sabía por los correos que leí anoche que hoy tenía una partida de poker de “recuperación” en un penthouse en Santa Fe. Iba a intentar ganar para pagarle al “Ruso”. Pobre iluso.

—Ah, entiendo —dije—. Oye, Vane… quería pedirte un favor.
Ella arqueó una ceja, sorprendida.
—¿Tú? ¿A mí? ¿Qué quieres? ¿Dinero?
—No. Quería saber si… si me podías ayudar a escoger ropa para la bebé. Sé que tienes muy buen gusto y… bueno, yo no sé nada de moda de bebés “bien”. No quiero que la critiquen por mi culpa.

El ego de Vanesa se infló como un globo.
—Pues obvio, tienes pésimo gusto. Esa ropa que compraste en Liverpool es de nacos. Está bien, te voy a ayudar. Pero no creas que somos amigas. Lo hago por mi sobrina, para que no pase vergüenzas.
—Gracias, Vane. Eres muy amable.

Era parte del plan. Necesitaba ganarme su confianza mínima para tener libertad de movimiento en la casa. Si pensaban que estaba tratando de “encajar” y lamerles las botas, bajarían la guardia.

Pasé la tarde con Vanesa, escuchando sus críticas ácidas sobre todo y todos.
—Mira, esta marca española es la única aceptable. Nada de poliéster. Solo algodón orgánico egipcio.
—Sí, Vane. Tienes razón.
Mientras ella hablaba, yo observaba. Vi dónde dejaba su celular desbloqueado. Vi los códigos de acceso a las puertas laterales. Vi cómo trataba a los empleados.

Por la noche, llegó el momento crucial.
Julián regresó a casa.
Se veía eufórico. Había ganado algo, o al menos no había perdido tanto. Traía una botella de champaña.
—¡Familia! —gritó al entrar—. ¡A celebrar!
Constanza bajó las escaleras como una reina.
—¿Buenas noticias, hijo?
—Excelentes, mamá. Los “chinos” aceptaron renegociar los plazos. Tenemos aire.
(Traducción: El prestamista le dio una prórroga).

Me vio parada en la esquina del comedor, con la cabeza baja.
—Ah, estás aquí —su tono cambió a uno de molestia—. ¿Ya firmaste los papeles del abogado?
Me acerqué a él. Puse mi mejor cara de perro arrepentido.
—Julián… he estado pensando.
—¿Pensando? Eso es peligroso para ti —se burló Vanesa, sirviéndose una copa.

—He pensado en lo que dijeron —continué, ignorándola—. Tienen razón. Yo no sé nada de este mundo. No sé criar a una niña como Valentina para que sea una De la Garza. Tal vez… tal vez sea mejor que ustedes se encarguen de su educación y su fideicomiso.
Julián y Constanza intercambiaron miradas de sorpresa y triunfo.
—¿Estás diciendo que vas a firmar? —preguntó Constanza, con los ojos brillando de codicia.

—Sí. Pero con una condición.
—¿Condición? —Julián se tensó—. Tú no pones condiciones.
—Solo una. Pequeña. Quiero que… quiero que la bauticemos primero. Como una familia. Quiero una foto bonita de los tres. Y después del bautizo, firmo todo. Firmo la renuncia, firmo el postnupcial, firmo el divorcio si quieren. Solo quiero un recuerdo bonito con mi hija antes de… irme.

Julián soltó una carcajada.
—¿Eso es todo? ¿Una foto? Dios, eres patética. Está bien. El bautizo puede ser en un mes.
—No. Este viernes.
—¿El viernes? —Constanza frunció el ceño—. El viernes es la junta trimestral.
—Por favor —supliqué, cayendo de rodillas (sí, fui así de dramática, necesitaba venderles la actuación)—. El viernes es el aniversario de mi abuela fallecida. Sería muy especial para mí. Después de la junta, podemos ir a la capilla de la casa. Solo nosotros. Y ahí mismo firmo.

Constanza lo pensó. Miró a Julián.
—Pues… ya que vamos a estar todos reunidos para la junta… sirve que nos quitamos este problema de encima antes del fin de semana. Está bien. Viernes a las 12:00, después de la junta. Prepara los papeles, Julián. Dile a Treviño que los traiga.
—Gracias, señora. Gracias, Julián —dije, llorando (lágrimas falsas, cortesía de pellizcarme el muslo disimuladamente).

Se tragaron el anzuelo.
Pensaban que el viernes sería su día de victoria. El día que se desharían de la “naca” y se quedarían con la heredera y la empresa de mi tío.
No sabían que estaban agendando su propio funeral corporativo.

Jueves.
El día previo.
La tensión en la casa era palpable, pero diferente. Ya no era hostilidad abierta hacia mí; era una indiferencia triunfalista. Me ignoraban, como se ignora a un mueble viejo que ya van a tirar a la basura.
Aproveché su confianza.
—Suegra —le dije a Constanza en el desayuno—, ya que me voy a ir… quisiera organizar mis cosas. ¿Puedo usar la impresora del despacho para imprimir unas fotos de mi familia? Para llevármelas.
Constanza ni me miró.
—Usa la de la oficina de secretarias. No entres al despacho de Julián.
—Sí, señora.

Fui al área de servicio. Ahí estaba la impresora multifuncional conectada a la red de la casa.
Saqué mi celular viejo.
Tenía las fotos de los documentos bancarios. Tenía los videos.
Necesitaba copias físicas. Por si acaso fallaba la tecnología en la junta.
Imprimí todo.
Estados de cuenta del casino.
Correos incriminatorios.
Transcripciones de las grabaciones.
Eran 50 páginas de pura dinamita.
Las metí en una carpeta de plástico barata que tenía en mi pañalera. La carpeta que llevaría a la junta bajo el pretexto de “papeles de la bebé”.

Mientras imprimía, escuché a dos empleadas hablando en el pasillo.
—Pobre señora Natalia —decía una, la cocinera—. La van a echar como a un perro.
—Pues qué bueno —dijo la otra, una chica nueva que Vanesa había traído—. Es bien mustia. Además, el señor Julián ya anda quedando con la tal Isabela otra vez. Dicen que ya la invitó a la fiesta del sábado para celebrar el divorcio.
—¡No digas! ¿La exnovia rica?
—Esa mera. Doña Constanza está feliz. Dice que ahora sí va a tener una nuera de su nivel.

Sentí una punzada en el estómago.
Isabela. La exnovia.
Claro. Ya tenían el reemplazo listo.
Seguramente Isabela sabía del plan. Tal vez hasta estaba esperando a que yo pariera y firmara para entrar triunfante.
Me mordí el labio hasta sangrar.
“Disfruten su fiesta imaginaria”, pensé. “Porque el sábado, el único lugar a donde van a ir es a declarar a la fiscalía”.

Regresé a mi cuarto con la carpeta escondida.
Pasé la tarde con Valentina.
La Nana Gertrudis me vigilaba, pero menos estricta.
—Es muy bonita la niña —dijo de repente, rompiendo su silencio habitual.
—Sí, lo es. Se parece a su papá —mentí. Se parecía a mí, gracias a Dios.
—Oiga, señora… —la nana bajó la voz—. Tenga cuidado. He visto cosas en esta casa… he trabajado con muchas familias ricas, pero esta… esta familia tiene el alma negra. Váyase en cuanto pueda.

La miré sorprendida.
—Gracias, Gertrudis. Me iré. Muy pronto.
Ella asintió, entendiendo que había algo más en mis palabras, pero no preguntó.

Jueves en la noche.
La última cena.
Julián estaba de buen humor. Me sirvió una copa de vino (que tiré en una maceta cuando no veía).
—Mañana es un gran día, Nat —dijo, sonriendo con esa falsedad que ahora me daba asco—. Por fin vamos a arreglar todo. Vas a estar mejor sin nosotros, créeme. Te vamos a dar una buena liquidación. Podrás comprarte un departamentito, tal vez poner un negocio.
—Gracias, Julián. Eres muy generoso —dije, casi vomitando.

—Y no te preocupes por Valentina. La vas a ver. Tal vez en Navidad o en su cumpleaños. Mi mamá dice que es mejor que no tenga mucho contacto contigo al principio para que no se confunda, pero… ya veremos.
“Para que no se confunda”.
Querían borrarme de la memoria de mi hija. Querían que creciera llamando “mamá” a Isabela o a alguna otra mujer, o peor, a Constanza.
Apreté el tenedor con tanta fuerza que mis nudillos se pusieron blancos.
—Sí, Julián. Lo entiendo. Es lo mejor para ella.

Me fui a dormir temprano.
O más bien, a velar mis armas.
Repasé el plan con Sofía por mensaje de texto.
“Abogada lista. Notario listo. Tu tío ya tiene a los accionistas alineados. Llega a las 10:15. Dales 15 minutos para que se confíen y empiecen la junta.”
“Entendido. Llevo la carpeta y el disco duro.”
“Suerte, amiga. Dales con todo.”

Viernes. 8:00 AM.
Me levanté. Me bañé con agua fría para despertar cada nervio de mi cuerpo.
Abrí mi clóset.
Ahí estaba la ropa que ellos me habían comprado: vestidos pastel, cursis, de señora sumisa.
Y al fondo, en una bolsa de tintorería vieja, estaba mi traje sastre azul marino. El que usaba para las auditorías importantes en mi antiguo trabajo. El traje de “Contadora Natalia”. El traje de poder.
Me lo puse. Me quedaba un poco apretado por el embarazo, pero cerró.
Me maquillé. No para ocultar ojeras, sino para resaltar mis ojos. Labial rojo oscuro. Pelo recogido en una coleta alta y estirada. Nada de rizos suaves.
Me miré al espejo.
Ya no veía a la víctima. Veía a la verdugo.
—Hoy se acaba el juego —le dije a mi reflejo.

Bajé con Valentina en su portabebé y la pañalera donde llevaba la carpeta y el disco duro.
La casa estaba vacía. Julián, Gregorio y Constanza ya se habían ido a la torre corporativa.
El chofer, Don Beto, me esperaba.
Cuando me vio salir vestida así, sus ojos se abrieron como platos.
Sonrió. Una sonrisa amplia y cómplice.
—¿A la oficina, señora? —preguntó, abriéndome la puerta.
—A la oficina, Don Beto. Y pise el acelerador. Tenemos una junta que reventar.

El trayecto de Las Lomas a Reforma fue rápido.
Yo iba atrás, revisando los documentos una última vez.
Mi tío me mandó un mensaje: “Ya estamos entrando. Julián está presumiendo los números falsos. Te estamos esperando.”
Mi corazón latía fuerte, pero no de miedo. De adrenalina.
Era la misma sensación que tenía antes de presentar un examen final difícil en la UNAM. La certeza de que había estudiado, de que sabía las respuestas y de que iba a sacar diez.

Llegamos a la Torre De la Garza. Un edificio de cristal imponente que arañaba el cielo de la Ciudad de México.
Don Beto estacionó en la entrada principal.
—Suerte, jefa —me dijo.
—Gracias, Beto. Si salgo viva de ahí, tienes aumento de sueldo.

Entré al lobby.
Los guardias de seguridad me reconocieron, pero dudaron. No esperaban verme ahí, y menos vestida así.
—Señora De la Garza… no tenemos autorización para…
—Soy accionista y esposa del CEO. No necesito autorización para entrar a mi empresa —dije con una seguridad que los desarmó. Seguí caminando hacia los elevadores sin detenerme.
No se atrevieron a tocarme.

Subí al piso 40. “Sala de Consejo”.
El elevador era de cristal. Veía la ciudad haciéndose pequeña bajo mis pies. Así se debían sentir ellos: intocables, mirando a todos desde arriba.
Pero hoy, la torre se iba a caer.

Las puertas del elevador se abrieron.
La recepcionista del piso ejecutivo se levantó alarmada.
—Señora… están en sesión privada. No puede pasar.
—Avísales que llegó la socia mayoritaria —le dije, pasándola de largo.
Empujé las puertas dobles de caoba de la sala de juntas.
Pesaban, pero la rabia me dio fuerza.

¡Bam!
Las puertas golpearon las paredes.
El ruido interrumpió la voz de Julián, que estaba de pie frente a una proyección de gráficas de crecimiento.
Todos voltearon.
Doce hombres de traje gris y tres mujeres.
Al fondo, Julián, Constanza y Gregorio.
Sus caras… Dios, pagaría por tener una foto de sus caras en ese momento.
Julián estaba pálido, con la boca abierta.
Constanza parecía que le iba a dar un infarto. Se puso roja como un tomate.
Gregorio frunció el ceño, confundido.

En la mesa, vi a mi tío Rogelio. Me guiñó un ojo discretamente. A su lado, Sofía, mi abogada, con su laptop lista.

—¿Qué haces aquí? —gritó Julián, rompiendo el silencio—. ¡Seguridad! ¡Saquen a esta loca de aquí!
Constanza se levantó, temblando de ira.
—¡Saca a esa niña de aquí inmediatamente! ¡Natalia, vete a la casa! ¡Hablamos de esto! ¡Estás haciendo el ridículo!

Caminé despacio hacia la cabecera de la mesa. Los tacones resonaban en el piso de madera pulida. Clac. Clac. Clac.
Dejé el portabebé de Valentina sobre una silla vacía, con cuidado.
Luego, me giré hacia Julián.
Lo miré directo a los ojos. Esos ojos miel que una vez amé y que ahora solo me provocaban lástima.

—Buenos días, caballeros —dije, con voz clara y potente—. Lamento la interrupción. Pero creo que hay ciertos datos en ese reporte trimestral que el señor Julián “olvidó” mencionar.

Julián intentó acercarse a mí, amenazante.
—Natalia, te lo advierto. Vete o…
—¿O qué? —lo desafié, acercando mi cara a la suya—. ¿Me vas a pegar? ¿Aquí? ¿Frente a los socios? ¿Frente a las cámaras?
Se detuvo.
—¿Por qué haces esto? —susurró, desesperado—. Teníamos un trato. El bautizo… la firma…
—El trato se canceló, mi amor —le susurré de vuelta, con una sonrisa fría—. Porque recordé algo que me dijiste en el hospital. Dijiste que deseabas nunca haberte casado conmigo. Que arruiné todo.
Saqué la carpeta de mi pañalera y la dejé caer sobre la mesa. El golpe seco resonó en la sala.
—Pues adivina qué, Julián. Tienes razón. Acabo de arruinarte.

Me giré hacia el consejo.
—Soy Natalia Rivas de De la Garza. Dueña del 30% de las acciones de este grupo. Y vengo a solicitar la destitución inmediata de Julián De la Garza como CEO por fraude, malversación de fondos y daño patrimonial a la empresa. Y tengo las pruebas.

El caos estalló.
Gritos. Murmullos.
Constanza chillaba. Gregorio golpeaba la mesa.
Pero yo estaba tranquila.
La tormenta había comenzado. Y yo era el rayo.

Capítulo 5: LA CAÍDA DE LOS DIOSES (EL JUICIO FINAL)

El silencio que siguió a mi declaración fue absoluto, pero duró apenas unos segundos. Fue ese tipo de silencio que precede a una explosión nuclear, donde el aire se comprime y sabes que la onda expansiva te va a golpear con fuerza.

—¡Esto es inaudito! —bramó Don Gregorio, poniéndose de pie con tanta violencia que su silla de piel se volcó hacia atrás con un estruendo seco—. ¡Seguridad! ¡Saquen a esta mujer de aquí ahora mismo! ¡Es una intrusa!

Julián recuperó el color en la cara, pasando de la palidez mortal al rojo furioso. Avanzó hacia mí, con los puños apretados.
—¡Estás loca! —gritó, escupiendo saliva—. ¡Nadie le crea! ¡Tiene depresión postparto! ¡Está alucinando! ¡Me ha estado amenazando con inventar cosas si no le daba más dinero!

Los guardias de seguridad, dos hombres enormes que habían entrado corriendo tras el escándalo, se detuvieron a medio camino, confundidos. Miraban a Don Gregorio, luego a mí, luego a mi tío Rogelio que se había puesto de pie con una calma aterradora.

—Si alguien toca a mi sobrina —dijo Rogelio, con esa voz grave de hombre que ha negociado con sindicatos de transportistas toda su vida—, se las verán conmigo y con el equipo legal que está esperando afuera. Y créanme, señores, no quieren una demanda por agresión a una accionista mayoritaria.

—¿Accionista mayoritaria? —preguntó un señor canoso desde el otro lado de la mesa. Era Don Fausto, el representante del fondo de inversiones más grande del consejo. Un hombre serio, de esos que no perdonan un centavo—. ¿De qué está hablando, Gregorio? Pensé que la empresa era 100% familiar.

—¡Y lo es! —chilló Constanza, tratando de mantener la compostura pero fallando miserablemente—. Esta niña es una… una oportunista que se casó con mi hijo por interés. No tiene ninguna acción. Es una simple contadora de barrio.

Yo sonreí. Era el momento.
—Sofía, por favor —dije, mirando a mi amiga.
Sofía asintió y conectó su laptop al sistema central de la sala. En segundos, la pantalla gigante que antes mostraba las gráficas mentirosas de Julián se llenó con un documento legal escaneado.

—Caballeros —dije, caminando alrededor de la mesa con paso firme, sintiendo el poder de mis tacones resonando en la madera—, lo que ven en pantalla es la Cláusula 45-B del Acuerdo de Fusión entre Logística R&R y Grupo De la Garza. Firmado hace seis meses por el señor Gregorio De la Garza y el señor Rogelio Rivas.

Señalé con el dedo la pantalla.
—Ahí dice claramente: “Al nacimiento del primogénito de la unión matrimonial, se transferirá el control operativo de los activos de Logística R&R, a cambio de la cesión del 30% de las acciones preferentes del Grupo De la Garza a la madre del heredero, la Sra. Natalia Rivas de De la Garza, quien fungirá como garante del patrimonio del menor”.

Se escucharon jadeos en la sala. Los socios empezaron a murmurar.
—¿Eso es cierto? —preguntó Don Fausto, mirando a Gregorio con ojos de águila—. ¿Nos ocultaron una dilución de acciones del 30%? Eso es fraude a los accionistas minoritarios, Gregorio.

Gregorio estaba sudando. Se aflojó el nudo de la corbata.
—Era… era una medida temporal… un tecnicismo… teníamos planeado recomprar esas acciones…
—¿Recomprarlas? —interrumpí—. ¿O robarlas? Porque el plan era hacerme firmar una renuncia de derechos hoy mismo, sin que yo supiera que esas acciones ya eran mías. Eso se llama intento de fraude, suegro. Y es un delito federal.

—¡Mientes! —gritó Julián—. ¡Todo eso es papel mojado! ¡Tú no sabes nada de negocios!

—Tal vez no sepa de “negocios” como tú los entiendes, Julián —dije, acercándome a él hasta quedar cara a cara. Podía oler su miedo. Olía a sudor agrio y colonia cara—. Yo no sé de yates, ni de cenas en París pagadas con la tarjeta de la empresa. Pero soy contadora. Y sé sumar y restar. Y sé que tus números… no cuadran.

Hice una señal a Sofía.
La imagen en la pantalla cambió.
Ahora mostraba una hoja de cálculo de Excel. La que había sacado de su computadora la noche anterior.
Encabezado: “DEUDAS DE JUEGO / CASINO ROYALE / EL RUSO”.

La sala se quedó en silencio sepulcral.
—¿Qué es esto? —preguntó una de las socias, ajustándose los lentes.
—Estos, señores, son los estados de cuenta personales de nuestro CEO, Julián De la Garza —expliqué, señalando las cifras en rojo—. En los últimos doce meses, Julián ha perdido 50 millones de pesos en apuestas online y partidas de póker privadas.
—¡Eso es falso! —aulló Julián—. ¡Es Photoshop! ¡Ella lo inventó!

—¿Ah, sí? —dije—. Sofía, el video 4.
En la pantalla apareció un video granulado pero claro. Era Julián en su estudio, hace dos semanas. Estaba gritándole a la computadora, golpeando el escritorio.
Se escuchaba su voz nítida:
“¡Maldita sea! ¡Perdí todo! ¡Me van a matar! Mamá, necesito más dinero. Saca del fondo de pensiones, me vale madres, ¡hazlo ya!”

La cara de Julián se descompuso. Parecía que estaba viendo a un fantasma.
—Y aquí está la respuesta —continué implacable—. Sofía, el audio 2.
La sala se llenó con la voz inconfundible de Constanza.
“Ya hice la transferencia, Julián. Saqué 5 millones de la cuenta de proveedores de Monterrey. Dile al contador que lo marque como ‘Gastos de Consultoría Externa’. Y deja de llorar, pareces una niña.”

Constanza se desplomó en su silla, llevándose las manos a la boca. Vanesa, que estaba al fondo, dejó de grabar con su celular y se pegó a la pared, tratando de hacerse invisible.
Los socios estaban horrorizados.
Don Fausto se puso de pie, rojo de ira.
—¿Tocaron el fondo de pensiones? —preguntó con voz temblorosa pero letal—. ¿El dinero de los empleados? ¿El dinero de los retiros?
—Y la cuenta de proveedores —añadí—. Por eso la obra en Santa Fe está parada, ¿verdad? No es por permisos del gobierno, como dijeron en el reporte. Es porque no tienen dinero para pagar el cemento. Se lo gastaron en la ruleta.

Julián intentó hablar, pero solo balbuceó incoherencias.
—Yo… puedo explicarlo… tengo un sistema… iba a recuperarlo… solo era un préstamo temporal…

—¡Cállate! —le gritó Don Fausto—. ¡Eres un criminal! ¡Y tú también, Gregorio! ¡Ustedes eran los guardianes de esta empresa!
—Nosotros no sabíamos… —intentó defenderse Gregorio, pero su voz no tenía fuerza.
—¡Claro que sabían! —intervino mi tío Rogelio, golpeando la mesa—. ¡Me engañaron para que fusionara mi empresa y usaran mi liquidez para tapar sus agujeros! ¡Son unos estafadores!

Yo retomé la palabra. La adrenalina corría por mis venas, pero mi mente estaba fría, calculadora. Disfruté cada segundo.
—Señores del consejo —dije, mirando a cada uno a los ojos—. La situación es crítica. El Grupo De la Garza está en quiebra técnica gracias a la administración de esta familia. Pero hay una solución.
Todos me miraron. Yo era su única esperanza.
—Yo tengo el 30%. Mi tío Rogelio tiene el 15% original de su empresa más lo que ha comprado. Y sé que varios de ustedes representan otro 20%. Juntos, tenemos la mayoría absoluta.
—¿Qué propones, Natalia? —preguntó Don Fausto, tratándome por primera vez con respeto, como a una igual.

—Propongo la destitución inmediata de Julián De la Garza como CEO, de Gregorio De la Garza como Presidente del Consejo y de Constanza De la Garza como Directora de Finanzas. Propongo el congelamiento de todos sus activos personales y cuentas bancarias para cubrir el desfalco. Y propongo nombrar una nueva mesa directiva interina, encabezada por Rogelio Rivas como CEO y una auditoría externa forense para limpiar este desastre.

—¡No puedes hacernos esto! —gritó Constanza, levantándose y corriendo hacia mí. Parecía una bruja, con el maquillaje corrido y el pelo alborotado—. ¡Esta es MI empresa! ¡Yo la construí! ¡Tú eres una muerta de hambre!

Intentó abofetearme.
Pero esta vez, no estaba sola.
Antes de que su mano tocara mi cara, mi mano la detuvo en el aire. La agarré de la muñeca con fuerza. Apreté hasta que hizo una mueca de dolor.
—No me vuelvas a tocar en tu vida, Constanza —le dije en voz baja, pero lo suficientemente fuerte para que todos escucharan—. Ya no soy tu nuera sumisa. Soy tu jefa. Y estás despedida.

La solté con desprecio. Ella trastabilló y cayó sobre su silla, llorando de rabia y humillación.
—Sometamos a votación la propuesta de la señora Natalia —dijo Don Fausto.
—A favor —dijo mi tío.
—A favor —dijo Don Fausto.
—A favor —dijo la representante de los bancos.
—A favor.
—A favor.
—A favor.

Todas las manos se levantaron. Excepto las de los tres De la Garza, que miraban la escena como si fuera una pesadilla de la que no podían despertar.
—La moción se aprueba por mayoría calificada —sentenció el secretario del consejo—. Julián, Gregorio, Constanza… por favor, abandonen la sala. Seguridad los escoltará a la salida. Sus credenciales de acceso quedan desactivadas desde este momento.

Julián se quedó sentado, mirando la mesa vacía. Parecía un niño pequeño regañado.
—Pero… mi oficina… mis cosas…
—Tus cosas personales te serán enviadas en una caja —dije yo—. Lo que es de la empresa, se queda. Y eso incluye el celular, la laptop y el coche que está abajo. Tendrás que pedir un Uber, Julián. Si es que tienes saldo en tu tarjeta personal.

Julián levantó la vista y me miró. Había odio en sus ojos, sí, pero sobre todo había confusión. No entendía cómo la “contadora tonta” le había ganado la partida de ajedrez en tres movimientos.
—¿Por qué? —preguntó—. Te di todo. Te di una vida de lujos.
—Me diste una jaula —le respondí—. Y me diste soledad. Y sobre todo, me diste el motivo.
Me acerqué a la silla donde estaba el portabebé de Valentina. Ella seguía durmiendo, ajena al colapso de un imperio a su alrededor.
—Lo hiciste por ella —murmuró él, mirando a la bebé.
—No solo por ella. También por mí. Porque nadie, Julián, nadie me dice que soy un error.

Saqué un sobre amarillo de la pañalera. El último clavo del ataúd.
Se lo tiré en el pecho.
—¿Qué es esto? —preguntó.
—La demanda de divorcio. Causal: Adulterio, violencia psicológica, abandono de hogar y fraude financiero. Solicito la custodia completa y definitiva de Valentina. Y dadas las pruebas de tu adicción y el ambiente tóxico de tu familia, el juez ya me otorgó una orden de restricción temporal. No te puedes acercar a nosotras a menos de 500 metros.

—No puedes quitarme a mi hija…
—Tú mismo dijiste que era una carga —le recordé, cruelmente—. Dijiste que era “otro problema que pagar”. Bueno, te acabo de ahorrar el gasto. De nada.

Los guardias de seguridad se acercaron.
—Señor De la Garza, por favor. Acompáñenos.
Julián se levantó lentamente. Parecía que había envejecido diez años en diez minutos.
Don Gregorio estaba en shock, mirando la pared. Constanza seguía llorando y maldiciendo en voz baja. Vanesa ya se había escapado de la sala, seguramente para borrar sus historias de Instagram antes de que la implicaran.

Vi cómo los sacaban de la sala. La “Familia Real” de México, expulsada de su propio castillo.
Cuando las puertas se cerraron tras ellos, sentí que mis piernas flaqueaban. Me apoyé en la mesa.
Toda la tensión de los últimos meses, el miedo, la actuación, el estrés… todo me golpeó de repente.
—¿Estás bien, hija? —mi tío Rogelio me rodeó con sus brazos.
—Sí, tío —dije, respirando hondo—. Estoy bien. Mejor que nunca.

Don Fausto se acercó a nosotros.
—Señora Natalia… tengo que admitir que tiene agallas. Nunca me cayeron bien los De la Garza, pero eran “necesarios”. Ahora veo que el verdadero talento financiero estaba en la esposa, no en el marido.
—Gracias, Don Fausto.
—¿Qué va a hacer ahora? La empresa está en crisis. La acción va a caer en picada en cuanto salga la noticia.
Miré a mi tío. Ya lo habíamos hablado.
—Vamos a limpiar la casa. Vamos a vender el jet privado, las casas de vacaciones en Europa y los activos tóxicos. Vamos a pagarle a los proveedores y a reponer el fondo de pensiones. Va a ser duro, nos apretaremos el cinturón un par de años. Pero Logística R&R sabe cómo operar con eficiencia. Vamos a convertir este monstruo de vanidad en una empresa de verdad.
Don Fausto sonrió y extendió la mano.
—Cuente con mi voto. Bienvenida al consejo, Natalia.

Salí del edificio una hora después.
Afuera, ya había prensa. Alguien (probablemente Sofía) había filtrado la noticia.
“¡Señora De la Garza! ¡Señora De la Garza! ¿Es cierto que destituyeron a su esposo?”
“¿Hubo fraude en el Grupo?”
“¿Se van a divorciar?”

Los flashes me cegaron por un momento.
Me puse los lentes de sol. Cargué a Valentina con un brazo y con el otro saludé a la cámara, no con una sonrisa de celebridad, sino con la seriedad de una mujer de negocios.
Don Beto me abrió la puerta del coche. Pero esta vez no era el Mercedes de Julián. Era una camioneta Suburban blindada de la empresa de mi tío.
—¿A dónde, jefa?
—A mi casa, Don Beto. A la Narvarte. Tengo que regar mis plantas.

El viaje de regreso fue surrealista.
Miraba la ciudad por la ventana y ya no me sentía pequeña. Me sentía dueña de mi destino.
Saqué mi celular. Tenía un mensaje de Julián.
“Nat, por favor. Hablemos. Estoy en la calle. Me bloquearon las tarjetas. No tengo a dónde ir.”
Lo leí.
Y luego, con una satisfacción inmensa, pulsé: Bloquear contacto.

Esa noche, dormí en mi departamento de la Narvarte.
No tenía sábanas de seda egipcia. No tenía aire acondicionado central. Se escuchaban los cláxones de la avenida y el camión de la basura.
Pero era mi cama. Mi ruido. Mi paz.
Acosté a Valentina en su cuna portátil junto a mí.
—Lo logramos, pulga —le susurré—. Somos libres.

Pero la historia no terminó ahí.
El colapso de los De la Garza fue rápido y brutal, como un edificio en demolición.
Al día siguiente, la noticia estaba en todas partes.
“ESCÁNDALO EN LA ALTA SOCIEDAD: EL IMPERIO DE LA GARZA SE DERRUMBA POR FRAUDE Y JUEGO”.
“LA ESPOSA CONTADORA QUE DESCUBRIÓ EL DESFALCO MILLONARIO”.

La Fiscalía General de la República abrió una investigación de oficio.
Julián intentó huir a Estados Unidos, pero lo detuvieron en el aeropuerto de Toluca. Tenía alerta migratoria. La imagen de él esposado, con la misma ropa del día anterior, despeinado y llorando, dio la vuelta al país.
Constanza se encerró en la mansión de Las Lomas, negándose a salir. Pero el banco ejecutó la hipoteca de la casa (que también habían usado como garantía para préstamos ilegales) y la desalojaron un mes después. La vieron salir con unas cuantas maletas Louis Vuitton, insultando a los policías, antes de irse a vivir a un departamento rentado en una zona “bien” pero mucho más modesta.

Don Gregorio sufrió un preinfarto por el estrés y quedó recluido en un hospital privado, bajo custodia policial.
Vanesa… bueno, Vanesa perdió todos sus patrocinadores. Las marcas no quieren asociarse con fraudes. Tuvo que cerrar sus redes sociales por el odio que recibía. La última vez que supe de ella, estaba vendiendo su ropa de marca en bazares de segunda mano en Instagram bajo un nombre falso.

¿Y yo?
Los primeros seis meses fueron una locura de trabajo.
Asumí el puesto de Directora Financiera (CFO) del Grupo, ahora renombrado “Grupo Logístico R&G”. Mi tío Rogelio era el CEO, la cara amable y confiable, y yo era el cerebro de los números.
Trabajaba 14 horas al día. Entrevistas con auditores, negociaciones con el SAT, reestructuración de deuda. Fue agotador. Hubo días que quería tirar la toalla y volver a ser una simple contadora anónima.

Pero luego llegaba a casa (compré un departamento nuevo en Polanco, cerca de la oficina, pero pagado con mi sueldo y mis dividendos legítimos) y veía a Valentina sonreír.
Ella estaba creciendo feliz. Lejos de la toxicidad. Lejos de los comentarios sobre su peso o su ropa.
Contraté a Gertrudis, la nana que me había advertido. Ella estaba feliz de trabajar en un hogar donde no la trataban como esclava.

Todo parecía perfecto.
Pero el pasado siempre intenta volver.

Fue un martes lluvioso, muy parecido a aquel día en que conocí a Julián en la cafetería.
Estaba en mi casa, trabajando en home office porque Valentina tenía un poco de fiebre.
Sonó el timbre.
El portero me llamó por el interfón.
—Señora Natalia, hay un hombre aquí que dice que la conoce. Dice que es el padre de la niña.
Sentí un escalofrío. La orden de restricción había vencido hace una semana y no la había renovado porque pensé que Julián estaba en la cárcel o muy lejos.
Pero resulta que su abogado había logrado una fianza (pagada quién sabe cómo) mientras seguía el proceso en libertad condicional.

—No lo deje pasar, Rogelio —le dije al portero.
—Señora… dice que solo quiere hablar. Se ve… se ve muy mal. Está bajo la lluvia.

Dudé.
Una parte de mí quería ignorarlo.
Pero otra parte, la parte que necesitaba cerrar el ciclo completamente, quería verlo. Quería ver en qué se había convertido el “Príncipe Azul”.
—Está bien. Que suba. Pero quédese atento por cualquier cosa.

Minutos después, abrí la puerta.
Julián estaba ahí.
Casi no lo reconocí.
Estaba flaco, casi esquelético. Llevaba una chamarra barata que le quedaba grande. Tenía barba de varios días y los ojos hundidos, con ojeras moradas.
Olía a humedad y a derrota.
—Hola, Nat —dijo. Su voz ya no tenía esa arrogancia. Era una voz rota.

Me quedé parada en el umbral, bloqueando la entrada.
—¿Qué quieres, Julián?
—Solo… solo quería verte. Y ver a… a mi hija.
—Valentina está durmiendo. Y tú no tienes derecho a verla hasta que el juez lo diga.
Julián asintió, mirando al suelo.
—Lo sé. Soy una mierda, Natalia. Lo sé.
Empezó a llorar. No el llanto falso de antes. Un llanto feo, con mocos y gemidos.
—Lo perdí todo. Mi familia me culpa. Mi mamá no me habla. Mis amigos no me contestan el teléfono. Isabela… Isabela se rio en mi cara cuando le pedí ayuda. Estoy viviendo en un cuarto de azotea en la colonia Doctores. Yo… Julián De la Garza.

Me miró con ojos suplicantes.
—Te extraño, Nat. Extraño lo que teníamos. Extraño cuando comíamos tacos y éramos felices. Fui un estúpido. Me dejé llevar por mi madre, por el dinero, por el vicio. Pero podemos… podemos intentarlo de nuevo.
Dio un paso hacia adelante, con esperanza.
—Tú tienes dinero ahora. Tienes la empresa. Podríamos ser una familia poderosa. Yo he cambiado, te lo juro. Ya no juego. Podemos criar a Valentina juntos. Por favor, Nat. Dame una oportunidad. Soy el padre de tu hija.

Lo miré.
Realmente lo miré.
Vi al hombre del que me enamoré, enterrado bajo capas de egoísmo y debilidad.
Y sentí… nada.
Ni odio. Ni amor. Ni lástima.
Solo indiferencia.
Era un extraño.
—Julián —dije suavemente.
Él sonrió, pensando que me había ablandado.
—¿Sí, amor?

—Tú me dijiste en el hospital: “Desearía nunca haberme casado contigo”.
Su sonrisa tembló.
—Estaba enojado, no lo decía en serio…
—Pero yo sí te tomé en serio. Ese deseo se cumplió, Julián. El hombre con el que me casé no existe. Era una mentira. Y tú… tú eres solo el eco de esa mentira.

Di un paso atrás, lista para cerrar la puerta.
—No hay “nosotros”. Nunca lo hubo. Solo hubo un negocio, y tú perdiste.
—¡Natalia, no me hagas esto! ¡No tengo a nadie!
—Tienes lo que sembraste.
—¡Te maldigo! —gritó, cambiando de súplica a furia en un segundo, revelando su verdadera cara—. ¡Maldita trepadora! ¡Me robaste mi vida!

Sonreí.
—No te robé nada, Julián. Solo recuperé lo que era mío. Y cobré los intereses.
Le cerré la puerta en la cara.
Escuché cómo golpeaba la madera un par de veces, gritando insultos, hasta que el guardia de seguridad del edificio subió y se lo llevó.

Me recargué en la puerta cerrada y suspiré.
Fui a la cuna de Valentina. Se había despertado y me miraba con sus ojos grandes y curiosos.
La cargué.
—Mamá te tiene, preciosa —le dije, besando su frente—. Siempre.

Ellos pensaron que romperme me haría desaparecer. Pensaron que una mujer sola, embarazada y “pobre” era débil. Pero se les olvidó que las mujeres mexicanas estamos hechas de acero y fuego.
Se les olvidó que cuando acorralas a una leona, no se encoge de miedo. Ataca.

Julián De la Garza quiso enseñarme mi lugar. Y lo hizo.
Mi lugar es la cima.
Mi lugar es la libertad.
Y esta, señores, es la historia de cómo un susurro cruel en un hospital se convirtió en el grito de victoria más dulce de mi vida.

A veces, el peor momento de tu vida es solo el prólogo de tu mejor versión.
Y si alguien te dice que no puedes, que no vales, que no perteneces… recuerda mi historia. Y demuéstrales que están equivocados.
Soy Natalia. Y esta es mi verdad.