Parte 1

Capítulo 1: El Fantasma de la Obra

El sol de la mañana pegaba con todo, pero en el sitio de construcción del megaproyecto “Altavista” en las afueras de la Ciudad de México, el ajetreo era un huracán. Grúas que parecían arañas gigantes se balanceaban en el cielo gris, y el ruido metálico era la sinfonía de un nuevo complejo de apartamentos que prometía ser la envidia de la zona. Yo soy Gustavo Mendoza, presidente de la constructora. A mis 62 años, camino con la espalda recta, pero hoy, mi experiencia de décadas no pudo prepararme para lo que estaba a punto de ver.

A mi lado, como siempre, mi sombra y mano derecha, Luisa Vargas, mi secretaria de confianza de toda la vida. “Señor presidente, por aquí, por favor. Ya terminamos el armazón en esta zona,” me dijo Luisa, guiándome con ese tacto que solo la lealtad te da. Yo asentí, revisando todo con mi ojo de águila de constructor, pero por dentro, algo se sentía diferente, como la calma antes del temblor.

“¿Y qué tal la calidad del material, Capataz?”, pregunté, apenas prestando atención a la respuesta. Justo en ese momento, cruzamos la zona donde el acero se cortaba y se soldaba, soltando chispas al aire. El ruido era ensordecedor, pero de pronto, un silencio helado se instaló en mi cabeza.

La vi.

Entre el polvo y el metal, una joven con casco amarillo y overall sucio, levantando dos pesadas bolsas de cemento con una destreza que no correspondía a su complexión. Tendría unos 29 años, y justo cuando se detuvo para secarse el sudor de la frente con el dorso de su guante, giró.

Nuestras miradas se cruzaron, y el mundo se detuvo.

Ese rostro. Esa sonrisa. Incluso la forma en que sus ojos se alzaban ligeramente al sonreír era un eco, un flashback doloroso y vívido de Eugenia, mi esposa, a quien perdí, junto con mi hija, hace 20 años. Mi mano tembló. Acababa de ver un fantasma en plena obra, justo aquí, en la tierra de mis ambiciones.

Capítulo 2: Helen Sofía

La joven obrera, ajena al colapso interno del millonario que la observaba, volvió a su labor. Pero mi atención estaba secuestrada. “Luisa,” susurré, la voz apenas un raspado en mi garganta, “averigua el nombre de esa obrera. Discretamente.” Luisa, con la intuición de años a mi servicio, asintió y se dirigió al capataz.

Yo me quedé clavado en mi sitio, observándola. Cada golpe de su martillo, firme y preciso al clavar una tabla en el encofrado, resonaba en mi pecho como el latido perdido de un pasado que yo había enterrado. ¿Será posible que ella sea…? El pensamiento, apenas formulado, me estremeció de pies a cabeza.

De vuelta en mi despacho, con la vista panorámica de la Ciudad de México que antes me llenaba de orgullo, ahora me sentía atrapado en una jaula dorada. La imagen de la obrera, su casco amarillo, esa sonrisa dolorosamente familiar, era un ancla que me jalaba al fondo de un mar de arrepentimiento. Sentía un nudo en la garganta, la falta de aire.

Un golpe en la puerta. Luisa. Entró con una carpeta que parecía pesar una tonelada. “Señor presidente. Aquí está. La obrera. Se llama Helen Torres. Tiene 29 años. Su nombre de infancia era Helen Sofía. Vivía con su madre, pero ella falleció hace 3 años.”

Helen Sofía.

Mi rostro palideció. Me levanté, fui a mi escritorio y tomé el portarretrato. Yo joven, Eugenia, y una pequeña Helen, apenas pasada su primer cumpleaños, sonriendo sin un solo diente. “¡Helen Sofía!”, murmuré con la voz temblorosa, casi un rezo. “Ese era el nombre de mi hija.”

Luisa asintió. Abrió un cajón y saqué un viejo álbum de fotos. Al pasar las páginas, las imágenes de la pequeña Helen, mi niña, me golpearon. Mis ojos se llenaron de lágrimas. “Mi Helen,” dije, acariciando una foto. “Siempre que lloraba, le ponía este broche con forma de mariposa y se calmaba al instante.” En la foto, ella llevaba un broche de mariposa, sonriendo. Lo atesoraba, se lo había regalado en su quinto cumpleaños.

“Señor presidente,” dijo Luisa con cautela, “debemos investigar más si Helen Torres es realmente su hija. Y también, averigüe sobre la madre de la empleada.” Mi corazón latía a un ritmo que creía imposible para mi edad. La madre de Helen Torres. ¿Podría ser…?

---

Parte 2

Capítulo 3: El Gran Error de un Padre

La mañana siguiente, no había dormido. Los fantasmas del pasado me habían velado. Luisa entró, y le dije, con una determinación desesperada: “Luisa, busca de nuevo cualquier rastro de Eugenia. Hace 5 años desistí, pero ahora… quiero intentarlo otra vez. Y averigua si la madre de esa empleada tiene alguna conexión con Eugenia.”

Me quedé solo y volví al álbum. Los recuerdos con Eugenia regresaron vívidamente: el enamoramiento, la boda, el nacimiento de Helen Sofía. Todo fue perfecto… hasta que yo, obsesionado con expandir mi negocio, empecé a descuidarlas. Mi madre, una mujer dura y de sociedad, fue especialmente cruel con Eugenia, sobre todo por haber tenido una hija tan pronto. Yo, el gran Gustavo Mendoza, me escondí detrás del “trabajo,” creyendo que el tiempo lo arreglaría todo.

Un día, volví a casa, y la encontré vacía. Solo una carta, corta y afilada como un cuchillo. “No puedo soportarlo más. No nos busques ni a mí ni a Helen Sofía.” Busqué por todo México, contraté a los mejores detectives, pero el rastro se había borrado como arena en el desierto.

Por la tarde, Luisa regresó. Su rostro, serio, me lo dijo todo. “Señor presidente, investigué. Eugenia falleció hace 3 años de cáncer de pulmón. Y… parece que la madre de Helen Torres era, en efecto, la señora Eugenia.”

El mundo se derrumbó. Había mantenido la esperanza, una llama diminuta, de volver a verla. Ahora, esa esperanza se convertía en ceniza. Luisa continuó: “Helen estuvo con su madre hasta el final. Parece que ella es realmente su hija, Helen Sofía.” El dolor me destrozó. Me desplomé sobre el escritorio, llorando. Pensar en Eugenia sufriendo sola, en mi hija creciendo sin mí por mi propia ceguera y cobardía como esposo y padre, era una puñalada.

“Luisa, averigua más. Quiero saber cómo me recuerda Helen Sofía, qué le dijo Eugenia sobre mí. ¡Quiero saberlo todo!” Le prometí al cielo, a Eugenia: “Llegué tarde, pero encontré a Helen Sofía. La protegeré y le daré todo lo que no pude darte. Lo prometo.”

Capítulo 4: El Broche: Señal de un Amor Perdido

Dos días después, volví al sitio de construcción. No solo para inspeccionar, sino con una necesidad desesperada. Mis pasos me llevaron al comedor de trabajadores. Estaba tranquilo, con solo unos pocos obreros. Y allí la vi: Helen, sentada en una mesa, su apariencia pulcra contrastando con el entorno.

De repente, mi respiración se detuvo. En su cabello, un punto de luz. Un broche de mariposa, viejo, gastado, pero inconfundible. Era el mismo broche que le regalé en su quinto cumpleaños.

Mi corazón explotó en mi pecho. “Helen,” la llamé.

Ella se giró, sorprendida. “Sí, señor presidente, ¿en qué puedo ayudarlo?”

“Ese broche,” pregunté con el máximo cuidado, “¿tiene algún significado especial?”

Helen tocó el broche, y una sonrisa genuina, la misma de la niña de las fotos, se dibujó en su rostro. “Este lo he tenido desde pequeña. Es muy especial para mí. Siempre lo llevo.”

Mis ojos se llenaron de lágrimas, pero logré contenerme. “Es muy bonito.”

Ella sonrió radiante. “Mi madre decía que mi padre me lo dio, pero mi padre ya no está con nosotras.”

Mi corazón se hizo añicos. “Lo siento,” dije, y ella se disculpó, avergonzada, pensando que había provocado un mal recuerdo. Uno de sus compañeros la llamó, y se fue.

“Señor presidente, ¿es ella?”, preguntó Luisa al acercarse.

“No hay duda,” suspiré, la voz ronca. “Ese broche es el que le di. Es único, con una pequeña joya en forma de mariposa. Es mi Helen Sofía.”

Aún no era el momento de la verdad. Si aparecía gritando “Soy tu padre,” solo la confundiría. Necesitaba saber qué le había dicho Eugenia sobre mí. Pero al verla charlar, sonriendo, me llené de una calidez que no sentía hace 20 años. Aunque Eugenia se había ido, mi mayor regalo estaba allí, saludable y brillante.

“Ese broche lo compré para ella,” murmuré. En el auto, miraba la ciudad, recordando sus primeros pasos, su primer cumpleaños. Luisa rompió el silencio. “No puede cambiar el pasado, señor, pero sí el futuro.” Tenía razón. Quería contarle la verdad, pero antes, necesitaba entender su verdad.

---

Capítulo 5: La Confrontación en el Despacho

Al día siguiente, contacté a Helen a través de Luisa, invitándola a mi oficina. Ella se mostró reacia. ¿El presidente de la constructora con una simple obrera? Finalmente, aceptó. A las tres, tocó la puerta de mi amplio despacho. “¡Pase!”

Entró con cautela. Yo me giré para recibirla. “Bienvenida. Toma asiento.”

“Quería verme, señor. ¿Hice algo malo?”

La miré en silencio, una mezcla de dolor, nostalgia y alegría. “Ese broche que te vi ayer… es muy especial. Dime, ¿tenías algún apodo de pequeña?”

Ella, confundida, respondió: “Llorona. Mi madre me decía así porque lloraba mucho de pequeña.”

Mis ojos se desbordaron de lágrimas contenidas. Asentí. “Ese apodo yo lo inventé. Cuando llorabas, te ponía ese broche, y dejabas de hacerlo.”

El rostro de Helen palideció. Se puso de pie, su voz temblaba. “¿De qué está hablando?”

“Helen, escúchame. Soy tu padre…”

“¡Mi madre dijo que nos abandonaste! ¡Que nunca nos buscaste!”, me interrumpió, gritando con la rabia de 20 años de dolor. Las lágrimas brotaron de sus ojos.

Yo, conmocionado, me levanté. “¿Qué? ¡Busqué por todo el país! ¡Contraté detectives privados!”

“¡Mi madre siempre dijo que nos abandonaste, que no nos importábamos, que nunca viniste por nosotras! Ella me crió sola, sufriendo, ¿y ahora dices que eres mi padre?“

No pude responder. No entendía por qué Eugenia le había mentido de esa manera. “Sofía, por favor, intenté de nuevo…”

“Me llamo Helen Torres,” dijo con firmeza y veneno en la voz. “No quiero escuchar más.” Salió apresuradamente. Yo me quedé allí, derrotado, solo.

Capítulo 6: El Secreto de Dolores

Luisa entró. “Señor presidente, ¿por qué Eugenia diría eso? ¿Por qué le dijo a la joven Sofía que las abandonó?”

“No lo sé. La quería tanto,” respondí, la voz vacía. Luisa sugirió: “Cuéntele la verdad, señor. Muéstrele cuánto intentó encontrarlas. Pero primero, descubra por qué Eugenia dijo esas cosas.”

Mientras tanto, Helen caminaba por las calles, la mente en caos. “Soy tu padre.” “Nos abandonaste.” Las palabras chocaban en su cabeza. Decidió ir a ver a su abuela Dolores, la persona que más había apoyado a su madre.

Tras un largo viaje, llegó al pequeño apartamento. “Abuela, soy yo, Helen.” Dolores la recibió con sorpresa. “Helen, ¿qué haces aquí? No es tu día libre.”

“Abuela, necesito saber qué pasó entre mi madre y mi padre. Hoy el dueño de la empresa en la que trabajo dice ser mi padre.” El rostro de Dolores se endureció, luego se ablandó de tristeza.

“Gustavo Mendoza es tu padre,” asintió.

“Entonces, ¿por qué mi madre dijo que nos abandonó? Él dice que nos buscó.”

Dolores suspiró, sentándose. “Tu madre… no quería que crecieras en esa familia. Tu abuela paterna era muy dura con ella, la maltrataba. Tu padre estaba ciego, obsesionado con el negocio, y no intervino. Eugenia temía que tú pasaras por lo mismo, por eso se fue.”

“Pero, ¿por qué dijo que no nos buscó?”

“Eugenia sabía que te buscaría, por eso se escondió. Al principio, huyó para protegerte. Con el tiempo, supo que él las buscaba, pero ya no podía volver atrás. Tal vez temía más a tu abuela paterna, o simplemente no supo cómo enfrentar su orgullo. Murió con ese dolor, Sofía. Ella te mintió para protegerte.”

Helen estaba en shock. Todo lo que creía era una mentira. “Si lo hubiera sabido, no lo habría odiado tanto,” murmuró, las lágrimas rodando. Dolores le tomó la mano. “Escucha tu corazón. Dale una oportunidad.”

---

Capítulo 7: Los Archivos del Dolor

Dos días después, yo seguía atormentado. Un golpe. Luisa. “Señor Mendoza, Helen Torres está aquí.” Mi corazón dio un brinco.

Ella entró, la tensión en su rostro era aún visible, pero más suave. “Fui a ver a mi abuela Dolores,” comenzó. “Me contó todo.”

Me levanté y encendí mi computadora, abriendo una carpeta vieja. “Estos son los registros de los últimos 20 años,” dije, mi voz quebrándose. En la pantalla, aparecieron contratos con detectives, volantes de búsqueda, reportes. “Nunca las olvidé.”

Helen miró los documentos conmovida. Pruebas irrefutables de mi desesperación. “Fui yo quien falló,” continué. “No vi el sufrimiento de tu madre. Dejé que mi propia madre la tratara mal. Estaba obsesionado con el trabajo.”

Ella, con lágrimas en los ojos, revisó los documentos. Los registros mostraban que mi búsqueda nunca se detuvo. Saqué una caja pequeña. “Estas son cosas que guardé de ti y de tu madre.” Un muñeco, un libro de dibujos, fotos. Fragmentos de una infancia que nunca pude terminar.

“Aún estoy confundida. Mi madre siempre dijo que nos abandonaste, pero ahora…”

“Lo sé. No te voy a presionar. Pero si me das la oportunidad, quiero estar contigo, Helen Sofía. Quiero ser tu padre.“

Ella pensó por un momento. “Podemos ir despacio.”

Asentí, las lágrimas brotando sin control. “Todo el tiempo que necesites.”

Capítulo 8: El Perdón y la Mariposa

Una semana después, mi teléfono sonó. Era Helen. “Hola, Helen, ¿cómo estás?”, respondí, la ansiedad a flor de piel. “Podemos vernos,” dijo.

Quedamos en un restaurante tranquilo. Me levanté en cuanto la vi. “Gracias por venir,” dije con sinceridad. El silencio incómodo se rompió cuando saqué un viejo álbum familiar.

“Traje esto. Pensé que te gustaría verlo.”

Ella lo abrió con curiosidad. La primera foto: Eugenia y yo en nuestra boda, sonriendo radiantemente. “Mamá era muy hermosa,” dijo Helen, los ojos llorosos.

“Siempre lo fue,” le dije.

Pasó las páginas, viendo fotos de ella recién nacida. En una, a los 5 años, estaba llorando. Señalé la foto. “Ese día te puse el broche de mariposa para ir al kínder. Prometiste no llorar si lo llevabas.”

Helen tocó su broche. “Creo que lo recuerdo vagamente,” dijo con una lágrima.

Ella me miró. “Mamá estuvo muy enferma al final. Antes de morir me dijo que no odiara tanto a mi padre. No lo entendí entonces, pero ahora sí.”

Lloré. “No sabes cuánto extraño a Eugenia.”

Compartimos historias, yo de su infancia, ella de su madre. Al salir, Helen se detuvo. Tomó valor. “Puedo llamarte papá, de ahora en adelante?“

Me quedé inmóvil, las lágrimas cayendo. “Claro, mi vida,” le dije, tomando su mano con cuidado.

Ella sonrió, también con lágrimas. Aunque el amor por su madre era eterno, ahora había espacio en su corazón para su padre. Tal vez eso era lo que Eugenia quería: perdón y reconciliación.

Caminamos juntos bajo la brisa fresca de la tarde, planeando el futuro. “Papá,” le dije, “¿qué tal si este fin de semana visitamos la tumba de Eugenia? Nunca he ido.”

“Sí, papá,” me respondió.

La palabra papá me llenó de una calidez que superó el dolor de 20 años. Toqué el broche de mariposa de Helen. Era más que una joya. Era el mensaje de Eugenia, un regalo de perdón, un símbolo de la familia que apenas empezaba a sanar.

Nuestra historia familiar comenzó tarde, con malentendidos y tristeza, pero terminaba en el perdón y una tímida esperanza. Y en algún lugar del cielo mexicano, estoy seguro de que Eugenia sonreía.