CAPÍTULO 5: LA LEONA EN LA JAULA DE LOS LOBOS

El trayecto desde Iztapalapa hasta la Coordinación Territorial de Seguridad Pública (el Ministerio Público) fue un borrón de luces de semáforo y dolor físico agudo. La adrenalina que había permitido a Victoria Sandoval levantarse y enfrentar a su primo se estaba evaporando, dejando en su lugar un ardor ácido en cada músculo de sus piernas. Sus cuádriceps, despertados brutalmente de un letargo de ocho años, palpitaban como si tuviera brasas bajo la piel.

—¿Señora? —Ramiro miró por el retrovisor. Su voz era un susurro temeroso—. Está pálida. ¿Quiere que paremos en una farmacia?

—No pares —ordenó Victoria, con los dientes apretados y los ojos cerrados, recostada en el asiento de cuero de la Suburban—. Llama a Arturo Montiel. Ahora.

—¿El abogado corporativo?

—El tiburón —corrigió Victoria—. Dile que lo quiero en la delegación Iztapalapa-6 en veinte minutos. Dile que es una situación de secuestro ilegal y difamación. Y dile que si llega tarde, buscaré otro bufete antes de que caiga el sol.

Ramiro asintió y marcó el número en el manos libres. Mientras escuchaba a su chófer dar las instrucciones, Victoria miró sus piernas. Estaban inmóviles de nuevo, envueltas en sus pantalones de diseñador manchados de grasa y polvo. Pero ya no las sentía ajenas. Dolían, sí, pero era un dolor suyo. Un dolor vivo.

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La delegación era un edificio de concreto grisáceo que olía a burocracia rancia, cloro barato y desesperación humana. Al entrar, empujada por Ramiro en su silla de ruedas, Victoria sintió el choque cultural como una bofetada.

El lugar era un caos. Gente esperando en bancas de plástico rotas, secretarias tecleando en máquinas de escribir antiguas con desgana, policías entrando y saliendo con detenidos esposados. El ruido era ensordecedor: llantos, gritos, radios de frecuencia policial.

Cuando Victoria Sandoval entró, el ruido no cesó, pero la atmósfera cambió. A pesar de estar en una silla de ruedas, a pesar de tener la ropa sucia y el maquillaje corrido por el sudor, irradiaba un aura de poder que hizo que varios oficiales se giraran.

—Quiero ver al titular del Ministerio Público —dijo Victoria al llegar al mostrador de barandilla. Su voz no pidió permiso; exigió obediencia.

El oficial de guardia, un hombre con el uniforme desabotonado y manchas de salsa en la camisa, ni siquiera levantó la vista de su celular.
—Tome ficha, señora. Hay fila.

Victoria no parpadeó.
—Ramiro —dijo con calma helada.

El chófer sacó una tarjeta de presentación negra con letras doradas y la puso sobre el mostrador, justo encima de la pantalla del celular del oficial.
—Es Victoria Sandoval —dijo Ramiro, con un tono que había aprendido imitando a su jefa—. Dueña de Sandoval Pharmaceuticals. Y le sugiero que levante la vista antes de que ella decida comprar este edificio solo para despedirlo.

El oficial miró la tarjeta, luego a la mujer en la silla, y tragó saliva. La arrogancia desapareció, reemplazada por esa servidumbre temerosa que Victoria conocía tan bien.
—Disculpe, licenciada… digo, señora. El Comandante Juárez está en su oficina. Pero trajeron a un detenido hace poco, un asunto delicado…

—Diego Hernández —dijo Victoria—. Sé que lo tienen. Y sé que fue una detención ilegal pagada por mi primo, Eduardo Sandoval. Así que, o me llevas con tu jefe ahora mismo, o cuando llegue mi abogado, la primera demanda será contra ti por obstrucción de justicia.

El oficial se levantó tan rápido que tiró su silla.
—Pase, por favor. Por aquí.

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La oficina del Comandante Juárez era un cubículo con paredes de cristal ahumado y persianas rotas. El Comandante, un hombre calvo con cara de pocos amigos, estaba contando un fajo de billetes discretamente bajo el escritorio cuando entraron. Los guardó rápidamente en un cajón.

—¿Qué significa esto? —ladró Juárez, intentando recuperar la autoridad—. No se permiten civiles en esta área.

En ese momento, la puerta se abrió de nuevo. Entró Arturo Montiel, el abogado de Victoria. Vestía un traje italiano impecable que costaba más que el sueldo anual de todos los policías de la sala juntos. No estaba sudado, no estaba agitado. Parecía un depredador entrando en aguas tranquilas.

—Buenas tardes, Comandante —dijo Montiel con una sonrisa afilada—. Soy el representante legal de la Señora Sandoval y del Señor Diego Hernández. Y según mis breves cálculos mientras caminaba por su pasillo, he detectado al menos cuatro violaciones al debido proceso en los últimos cinco minutos.

Victoria miró a Juárez.
—Tienen a Diego Hernández en los separos. El cargo es ejercicio indebido de la profesión y fraude.

—Así es —dijo Juárez, cruzándose de brazos—. Tenemos la denuncia firmada por el Licenciado Eduardo Sandoval. Dice que el tal Diego es un charlatán que estaba poniendo en riesgo su vida.

—Diego Hernández es un neurocirujano titulado con cédula profesional vigente, aunque inactiva —intervino Montiel, sacando una tablet y mostrando un documento digital—. Y la “clínica clandestina” es propiedad privada donde la Señora Sandoval recibía terapia física bajo contrato de confidencialidad. No hay fraude si la supuesta víctima está aquí diciendo que no lo hay.

Juárez se removió en su silla, incómodo. Eduardo le había pagado bien para asustar al mecánico, mantenerlo encerrado 48 horas y “darle un susto”. Pero no le había pagado suficiente para enfrentarse a Victoria Sandoval y su equipo legal.

—Mire, señora… el procedimiento es que debe declarar…

Victoria rodó su silla hasta quedar pegada al escritorio del Comandante. Se inclinó hacia adelante, invadiendo su espacio.

—Escúcheme bien, Comandante. Mi primo le pagó. Lo sé. No me insulte negándolo. Pero yo tengo algo que mi primo no tiene: tengo a la prensa.

Victoria señaló su teléfono.
—Afuera de esta delegación, en unos treinta minutos, van a llegar las unidades móviles de los noticieros de la noche. Si Diego no sale por esa puerta en diez minutos, voy a dar una conferencia de prensa. Voy a decir que la policía de la Ciudad de México secuestró a mi médico personal para ayudar a un ejecutivo corrupto a dar un golpe de estado corporativo en mi empresa. ¿Se imagina el titular? “Policía cómplice en secuestro de la mujer más rica de la ciudad”.

Juárez palideció. El dinero de Eduardo era bueno, pero un escándalo de ese nivel le costaría la carrera y probablemente la libertad.

—No… no es necesario llegar a eso, señora Sandoval —tartamudeó el Comandante—. Si usted retira los cargos de fraude…

—Yo nunca puse cargos —cortó Victoria—. Fue una denuncia de terceros sin fundamento. Libérelo. Ahora.

Juárez miró a Montiel. El abogado asintió, como diciendo “Hazle caso, es tu única salida”.

El Comandante suspiró y tomó el radio.
—Sáquenme al de la celda 4. El mecánico. Tráiganlo a mi oficina. Y denle sus cosas.

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Cinco minutos después, la puerta se abrió.
Diego entró.
Tenía el labio partido y un golpe visible en el pómulo izquierdo. Le habían quitado el cinturón y las agujetas de las botas, como a un criminal común. Caminaba con dificultad, pero con la cabeza alta.

Cuando vio a Victoria, se detuvo en seco. Sus ojos recorrieron la habitación, evaluando la situación en un segundo: el abogado, el Comandante asustado, y Victoria en el centro de todo, como una reina en su trono de ruedas.

—Victoria… —su voz era rasposa—. ¿Qué haces aquí? Te dije que te fueras.

Victoria sintió un nudo en la garganta al ver la sangre en su labio. La furia fría que había sentido hacia Eduardo se transformó en una protección feroz hacia este hombre.

—Te dije que eras mi médico —respondió ella, suavizando el tono—. Y yo cuido mis inversiones.

Se giró hacia el Comandante Juárez.
—¿Quién le golpeó?

Juárez levantó las manos.
—Se resistió al arresto. Fue uso de fuerza medido.

—Malditos animales —siseó Victoria—. Montiel, añade abuso de autoridad y lesiones a la carpeta de investigación contra la delegación.

—No, Victoria —interrumpió Diego, acercándose a ella—. Déjalo. Solo sácame de aquí. Mis pacientes me necesitan mañana. No tengo tiempo para juicios.

Victoria lo miró. Diego no quería venganza. Quería volver al trabajo. Esa humildad, esa pureza de propósito, la golpeó más fuerte que cualquier argumento.

—Vámonos —dijo Victoria—. Montiel, encárgate del papeleo. Que no quede ni una mancha en su expediente.

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Salieron de la delegación al atardecer. El cielo de la Ciudad de México estaba teñido de un naranja tóxico y hermoso. El aire era más fresco afuera.

Ramiro acercó la camioneta, pero Victoria hizo una señal para que esperara. Necesitaba un momento. Necesitaba hablar con él sin el vidrio blindado de por medio.

Diego se apoyó contra la pared de ladrillo exterior, poniéndose las agujetas de sus botas con manos temblorosas. Victoria lo observó. Se veía cansado, sucio, golpeado… y era lo más digno que había visto en su vida.

—Estuviste de pie —dijo Diego de repente, sin levantar la vista de sus botas.

Victoria se tensó.
—Sí.

—Vi cómo te levantaste. Cuando Eduardo me estaba sacando. Te vi agarrar el andador.

Diego terminó de atarse las botas y levantó la vista. Sus ojos brillaban con una intensidad abrumadora.
—Fue una técnica terrible. Usaste demasiada espalda baja, no activaste bien los glúteos y casi te caes hacia la izquierda.

Victoria soltó una risa incrédula, que sonó casi como un sollozo.
—¿Acabo de sacarte de la cárcel, tienes la cara partida, y me estás criticando la técnica?

—Soy tu médico —dijo Diego, y una sonrisa torcida apareció en su rostro hinchado—. Mi trabajo es corregirte. Pero… Victoria.

Se acercó a ella y se agachó, quedando a su nivel. Puso una mano sobre la de ella, que descansaba en el reposabrazos. Su mano estaba áspera, caliente.
—Fue lo más valiente que he visto. Te levantaste contra él. Te levantaste por mí.

Victoria miró sus manos unidas. El contraste era absoluto: la piel suave y manicurada de ella contra la piel callosa y manchada de aceite de él. Pero encajaban.

—No podía dejar que ganara —susurró Victoria—. Él dijo que yo estaba loca. Dijo que tú eras un fraude. Tenía que demostrarle que… que lo que hemos hecho es real.

—Es real —afirmó Diego—. Y ahora es peligroso. Eduardo no se va a quedar quieto. Te humilló, pero tú lo humillaste más. Va a venir por ti con todo.

—Que venga —dijo Victoria, y sus ojos recuperaron ese brillo de acero—. Durante ocho años dejé que dirigieran mi empresa mientras yo me escondía en mi mansión sintiendo lástima de mí misma. Se acabó. Voy a recuperar mi empresa, Diego. Y voy a usarla para financiar lo que tú haces.

Diego negó con la cabeza.
—No necesito tu dinero, Victoria. Ya te lo dije.

—No es para ti —replicó ella—. Es para Beto. Es para Doña Refugio. Es para los miles que no caben en tu taller. Tú tienes el método, yo tengo los recursos. Eduardo tenía razón en una cosa: el taller es insalubre y pequeño. No puedes salvar al mundo desde una bodega de 4×4.

Diego la miró largamente, evaluando no a la millonaria, sino a la mujer.
—¿Me estás proponiendo una sociedad?

—Te estoy proponiendo una revolución —dijo Victoria—. Tú pones la ciencia y el corazón. Iztapalapa pone el alma. Yo pongo el capital y los abogados. Vamos a construir algo que haga que los hospitales privados parezcan hoteles baratos.

Diego se pasó la mano por el cabello revuelto. Miró hacia la calle, donde la vida del barrio continuaba ajena a los dramas de los ricos. Luego miró a Victoria.
—Con una condición.

—¿Cuál?

—Mañana a las 7 AM. Tienes terapia. Y vamos a trabajar en esa técnica de levantamiento, porque si vuelves a arquear la espalda así, te vas a lesionar las lumbares.

Victoria sonrió. Una sonrisa real, cansada pero llena de luz.
—Ahí estaré. Pero primero, déjame llevarte a que te curen ese labio. Conozco a un médico excelente. Es un poco gruñón y huele a aceite, pero dicen que hace milagros.

Diego soltó una carcajada que le hizo doler el labio, pero no le importó.
—Creo que conozco al tipo.

Victoria hizo una señal a Ramiro. El chófer bajó la rampa.
Mientras subían a la camioneta, Victoria miró atrás, hacia la delegación. Había entrado como una víctima rica tratando de comprar justicia. Salía como una socia, una guerrera y, aunque aún no lo admitía en voz alta, como una mujer profundamente enamorada del hombre que le había devuelto la vida.

La guerra contra Eduardo apenas comenzaba, pero por primera vez en ocho años, Victoria Sandoval no tenía miedo al futuro. Porque sabía que, pasara lo que pasara, no tendría que enfrentarlo sentada.

CAPÍTULO 6: CAMINANDO SOBRE VIDRIO ROTO

La noche cayó sobre la Ciudad de México como un manto pesado, ocultando las cicatrices de la urbe bajo un mar de luces artificiales. En el interior de la mansión de Victoria Sandoval en Lomas de Chapultepec, el silencio era casi absoluto, solo roto por el suave zumbido del aire centralizado y el tintineo de instrumentos metálicos contra una charola de plata.

Victoria estaba sentada en el borde de su cama King Size, con sábanas de hilo egipcio que costaban más que el auto de Diego. Pero su atención no estaba en el lujo que la rodeaba, sino en el hombre sentado en una silla de terciopelo frente a ella.

Diego tenía la camisa abierta. Victoria, con un algodón empapado en alcohol, limpiaba con cuidado una laceración en su costilla derecha, cortesía de la “amabilidad” policial durante el arresto.

—Arde —siseó Diego, contrayendo el abdomen.

—No seas llorón —murmuró Victoria, aunque su mano temblaba ligeramente—. Tú me has hecho cosas peores en la terapia. ¿Recuerdas la aguja seca en el gemelo? Eso sí que ardía.

—Eso era terapéutico. Esto es tortura vengativa —bromeó él, aunque hizo una mueca de dolor cuando ella presionó la herida.

Victoria tiró el algodón sucio a la basura y lo miró. En este entorno, rodeado de obras de arte originales y muebles de diseño italiano, Diego debería verse fuera de lugar. Debería verse pequeño, intimidado. Pero no era así. Su presencia llenaba la habitación. Su autenticidad hacía que el lujo pareciera frívolo, casi ridículo.

—¿Por qué no te fuiste a tu casa? —preguntó Victoria en voz baja—. Cuando salimos de la delegación… podrías haber pedido que te llevara al taller.

Diego se abotonó la camisa despacio, mirándola a los ojos.
—Porque Eduardo no ha terminado. Y porque tú estás al límite, Victoria. Te vi en la camioneta. Te tiemblan las manos. La adrenalina se acabó y ahora estás sintiendo el precio de haberte levantado. No voy a dejarte sola esta noche.

Victoria quiso protestar, quiso decir que ella no necesitaba niñera, pero su cuerpo la traicionó. Un espasmo recorrió su espalda baja y soltó un gemido involuntario.

—Acuéstate —ordenó Diego, cambiando instantáneamente al modo médico—. Necesitas hielo en las lumbares y elevación de piernas. Mañana es el día más importante de tu carrera empresarial. Si no descansas, vas a colapsar antes de llegar a la sala de juntas.

Victoria obedeció. Se sentía pequeña, frágil, pero extrañamente segura. Mientras Diego acomodaba almohadas bajo sus piernas con esa eficiencia clínica que ella había aprendido a respetar, Victoria se dio cuenta de que la dinámica de poder había cambiado para siempre. Ya no era la jefa y el empleado. Eran socios. Eran cómplices.

—Diego —susurró ella, ya con los ojos pesados por el agotamiento—. ¿Crees que funcionará? Mañana… ¿crees que podré hacerlo?

Diego apagó la lámpara de la mesita de noche, dejando la habitación en penumbra.
—Caminaste en el taller sobre grasa y concreto, gritándole a un imbécil. Caminar sobre alfombra persa para despedir a ese mismo imbécil será pan comido. Descansa, Victoria. Yo estaré en el sofá.

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La mañana siguiente llegó con la furia de una tormenta corporativa.

A las 8:00 AM, el comedor de la mansión se había convertido en un cuartel de guerra. Arturo Montiel, el abogado, estaba desplegando documentos sobre la mesa de caoba mientras hablaba por dos teléfonos a la vez. Margaret, la asistente personal de Victoria (que había regresado llorando de lealtad tras el despido masivo de Eduardo), servía café negro fuerte.

Y Diego… Diego estaba en la cocina, luchando con una máquina de espresso alemana de cinco mil dólares.

—Maldita sea, solo quiero agua caliente, no un café latte macchiato con espuma de avellana —refunfuñaba el mecánico, golpeando la máquina.

Victoria entró en el comedor. Llevaba un traje sastre blanco impecable, hecho a medida para ocultar el soporte lumbar que Diego le había colocado. No iba en su silla de ruedas. Iba apoyada en dos bastones canadienses de fibra de carbono, modernos y elegantes.

El silencio se hizo en la sala. Margaret se llevó la mano a la boca, ahogando un sollozo. Montiel dejó caer el teléfono.

—Señora Sandoval… —balbuceó el abogado—. Sabía lo de la delegación, pero verlo… verlo aquí… es un milagro.

—No es un milagro, Arturo. Es biomecánica y mucha testarudez —dijo Victoria, avanzando lentamente hacia la cabecera de la mesa. Cada paso era un esfuerzo calculado, pero se mantenía erguida—. Siéntense. Tenemos una empresa que recuperar.

Diego entró con dos tazas de café (finalmente había logrado que la máquina obedeciera) y se sentó a la derecha de Victoria, ignorando las miradas curiosas del abogado ante su ropa: unos pantalones de vestir oscuros y una camisa blanca que Victoria había mandado comprar esa mañana. Se veía incómodo sin su overol, pero innegablemente guapo.

—La situación es crítica —empezó Montiel, recuperando su compostura profesional—. Eduardo ha convocado a una Junta Extraordinaria a las 10:00 AM. El orden del día tiene un solo punto: “Remoción de la Directora General por Incapacidad Médica y Mental”.

—Va a usar el incidente del taller —dijo Diego—. Va a decir que Victoria estaba en un antro de mala muerte, siendo manipulada por un criminal.

—Exacto —asintió Montiel—. Tiene fotos. Tiene el reporte policial (que él mismo manipuló). Y tiene a tres psiquiatras pagados listos para testificar que Victoria sufre de “demencia transitoria por trauma no resuelto”. Quieren declararla interdicta.

Victoria apretó los puños sobre la mesa.
—Entonces vamos a darles un show que no olvidarán. Arturo, ¿preparaste los documentos de la Fundación?

—Están listos. Pero Victoria, los accionistas solo entienden de números. Si les dices que vas a regalar dinero a una fundación benéfica en Iztapalapa, van a votar con Eduardo aunque tú entres caminando y haciendo malabares.

—No es caridad —intervino Diego, su voz grave resonando en la sala—. Es inversión en I+D (Investigación y Desarrollo).

Todos miraron al mecánico.
—Explícate —dijo Montiel, escéptico.

Diego se levantó y caminó hacia la ventana.
—Sandoval Pharmaceuticals gasta millones en desarrollar fármacos que mantienen a la gente enferma pero funcional. Analgésicos, antidepresivos. Es un modelo de negocio seguro. Pero está estancado.

Se giró hacia ellos.
—Lo que Victoria y yo estamos haciendo… la neuroplasticidad forzada, la rehabilitación agresiva… no hay nadie en el mercado haciendo esto a gran escala. Si Sandoval Pharmaceuticals patenta el “Protocolo Hernández” —dijo el nombre con ironía—, si desarrollamos la tecnología, los andadores, los electroestimuladores… no solo estamos ayudando a la gente. Estamos creando un monopolio en la rehabilitación de lesiones medulares.

Montiel abrió mucho los ojos. Su mente de tiburón olió sangre… y dinero.
—Eso… eso es brillante. Convierte la “locura” de Victoria en una estrategia de mercado visionaria.

Victoria sonrió, mirando a Diego con orgullo indisimulado.
—Exacto. No voy a pedirles que sean buenas personas. Voy a pedirles que sean codiciosos. Y Diego será la cara de esa nueva división.

—¿Yo? —Diego retrocedió un paso—. No, Victoria. Yo soy mecánico.

—Tú eres un neurocirujano brillante que ha logrado lo imposible —dijo Victoria, levantándose con sus bastones—. Y hoy vas a entrar a esa sala de juntas conmigo. No como mi novio, ni como mi terapeuta. Sino como el Director de Innovación Médica de Sandoval Pharmaceuticals.

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El edificio corporativo de Sandoval Pharmaceuticals era una torre de cristal y acero que arañaba el cielo de Santa Fe. A las 9:55 AM, la sala de juntas del piso 45 estaba llena. Veinte hombres y mujeres en trajes oscuros murmuraban nerviosamente.

Eduardo Sandoval presidía la mesa, sentado en la silla que había pertenecido al padre de Victoria. Se veía triunfante.

—Señores, por favor —dijo Eduardo, golpeando la mesa suavemente con un bolígrafo Montblanc—. Sé que esto es doloroso. Victoria es familia. Pero las pruebas son irrefutables. Ha perdido el contacto con la realidad. Ayer agredió a un oficial de policía. Está viviendo en una fantasía peligrosa. Por el bien de la compañía y de los accionistas, debemos tomar el control.

—¿Y qué hay de los rumores? —preguntó una accionista anciana—. Dicen que se puso de pie.

Eduardo soltó una risa condescendiente.
—Humo y espejos, tía. Probablemente estaba sostenida por cables o drogada con estimulantes. Victoria es parapléjica. Eso no cambia. La ciencia no cambia por caprichos.

En ese momento, las puertas dobles de roble macizo de la entrada se abrieron de golpe.

No entró nadie inmediatamente.
Se escuchó un sonido.
Toc. Clac. Toc. Clac.
El sonido rítmico de goma y metal contra el piso de mármol.

La sala se quedó en silencio absoluto. Eduardo se puso pálido.

Victoria Sandoval entró.
Lenta. Majestuosa.
Sus bastones canadienses eran extensiones de sus brazos. Su rostro estaba pálido por el esfuerzo y el dolor (Diego le había dado una dosis alta de analgésicos, pero el esfuerzo era brutal), pero su mirada era fuego puro.

Detrás de ella, como un guardaespaldas silencioso, caminaba Diego. Y detrás de él, Arturo Montiel con una pila de carpetas.

Victoria avanzó cinco metros dentro de la sala. Se detuvo. Respiró hondo, estabilizando su cuerpo, y levantó la barbilla.

—Lamento la demora —dijo Victoria, su voz clara y sin temblores—. El tráfico estaba imposible. Y como verán, he decidido dejar el chofer y empezar a moverme por mi cuenta.

—Victoria… —Eduardo se levantó, temblando—. ¿Qué es esto? Esto es… un truco. ¡Siéntate antes de que te lastimes!

—Siéntate tú, Eduardo —replicó Victoria. No gritó. No necesitó hacerlo. La autoridad emanaba de ella—. Esa es mi silla.

Eduardo miró a los accionistas. Estaban boquiabiertos. Algunos habían sacado sus celulares y grababan discretamente. El “truco” de Eduardo se estaba desmoronando en tiempo real.

Victoria caminó hasta la cabecera de la mesa. Diego se adelantó rápidamente y le retiró la silla ejecutiva para que ella pudiera apoyarse, aunque permaneció de pie, usando la mesa como soporte adicional.

—Señores accionistas —empezó Victoria—. Mi primo les ha dicho que estoy loca. Les ha dicho que estoy desperdiciando el dinero de la empresa en un “taller mecánico”.

Miró a Diego, y él le devolvió una mirada de apoyo absoluto.
—Les presentó al Dr. Diego Hernández. Neurocirujano, investigador y el hombre que logró en seis meses lo que la medicina suiza no logró en ocho años.

Diego dio un paso al frente. No se encogió. Miró a los tiburones de las finanzas a los ojos.
—Lo que ven aquí no es un milagro —dijo Diego, proyectando la voz—. Es el resultado de un protocolo de neuroplasticidad agresiva que he desarrollado. Un protocolo que la medicina convencional ignora porque es difícil, doloroso y requiere tiempo. Pero funciona. La prueba está parada frente a ustedes.

Un murmullo recorrió la sala.
—Victoria —dijo Richard Morrison, el CFO de la empresa, un hombre pragmático—. Si esto es real… si realmente podemos replicar esto…

—Podemos —interrumpió Victoria—. Y lo haremos. He traído una propuesta para reestructurar la división de I+D. Vamos a lanzar la “Iniciativa Fénix”. Centros de rehabilitación accesibles, tecnología de asistencia patentada y fármacos de regeneración nerviosa. Vamos a abrir un mercado que nadie está tocando porque todos están demasiado ocupados vendiendo pastillas para dormir.

Lanzó una carpeta hacia el centro de la mesa. Se deslizó hasta detenerse frente a Morrison.
—Ahí están las proyecciones. Conservadoras. Un retorno de inversión del 300% en cinco años. Y de paso, cambiamos la historia de la medicina.

Eduardo vio cómo perdía la sala. Vio la codicia y la admiración en los ojos de los accionistas.
—¡Esto es absurdo! —gritó, desesperado—. ¡Es un mecánico! ¡Miren sus manos! ¡Están llenas de cicatrices!

Victoria miró las manos de Diego.
—Sí —dijo ella suavemente—. Son las manos de alguien que trabaja. De alguien que construye. De alguien que arregla lo que está roto. ¿Cuándo fue la última vez que tú arreglaste algo, Eduardo?

Eduardo abrió la boca, pero no salió nada.

—Propongo una moción —dijo la tía anciana, la accionista mayoritaria después de Victoria—. Remoción inmediata de Eduardo Sandoval por conducta poco ética y difamación. Y ratificación de Victoria Sandoval como CEO, con el Dr. Hernández como asesor principal.

—Secundo la moción —dijo Morrison rápidamente.

—A favor —dijo otro.
—A favor.
—A favor.

La votación fue unánime.

Eduardo Sandoval, rojo de ira y humillación, recogió su maletín. Al pasar junto a Victoria, le susurró:
—Esto no se acaba aquí. Vas a caer. Tus piernas no aguantarán.

Victoria se inclinó hacia él, apoyándose en sus bastones, y sonrió.
—Tal vez caiga, Eduardo. Pero ahora sé cómo levantarme. Y tengo quien me ayude. Tú estás solo.

Cuando la puerta se cerró tras Eduardo, la adrenalina de Victoria finalmente se agotó. Se tambaleó. Diego la atrapó al instante, rodeando su cintura con un brazo fuerte, sosteniéndola frente a toda la junta directiva.

—¿Señora Sandoval? —preguntó Morrison, preocupado.

—Estoy bien —dijo Victoria, apoyando la cabeza un segundo en el hombro de Diego, respirando su aroma a jabón limpio y fuerza tranquila—. Solo necesito… necesito sentarme. Y necesito que el Dr. Hernández me invite un café. Pero uno de verdad, no esa basura que hace mi cafetera alemana.

La sala estalló en risas nerviosas pero aliviadas. Diego sonrió, ayudándola a sentarse.
—Conozco un puesto de tamales aquí a la vuelta que tiene café de olla —susurró Diego en su oído—. Pero te advierto, te vas a manchar el traje blanco.

—Que se manche —respondió Victoria, tomando su mano bajo la mesa—. Me gusta cómo me veo cuando estoy contigo: real.

CAPÍTULO 7: EL BAILE DE LOS IMPOSIBLES

La transformación del “Taller Mecánico Hernández” no fue silenciosa. Fue una invasión.

Tres semanas después del golpe de estado corporativo en Sandoval Pharmaceuticals, la calle de Iztapalapa parecía un desfile surrealista de contrastes. Camionetas de carga con el logo de constructoras de lujo bloqueaban el paso al camión del gas. Arquitectos con cascos blancos y planos digitales discutían con Don Chuy sobre la integridad estructural de una viga, mientras el viejo mecánico comía una torta de milanesa sentado en un neumático, mirándolos con escepticismo.

Victoria Sandoval estaba en el centro del caos.
Había instalado una oficina temporal en lo que solía ser el almacén de refacciones. Un escritorio de vidrio templado chocaba visualmente con las paredes de ladrillo despintado, pero a Victoria no le importaba.

—No, no quiero mármol en la recepción —decía Victoria al teléfono, mientras firmaba documentos que le pasaba Margaret—. Quiero concreto pulido. Quiero que se sienta industrial, accesible. No quiero que la gente sienta que entra a un hospital donde no pueden pagar. Quiero que sientan que entran a un taller donde los van a arreglar.

Colgó el teléfono y miró a través del cristal sucio de la oficina.
Diego estaba afuera, discutiendo con un contratista. Se veía agobiado. Llevaba su overol habitual, pero ahora tenía un gafete colgando del cuello que decía “Director Médico”. Parecía un perro con un suéter que no pidió ponerse.

Victoria tomó sus bastones canadienses. Ya se movía con más fluidez. El dolor seguía ahí, un compañero constante y sordo, pero ya no era un grito, era un susurro.

Salió al patio.
—¿Problemas? —preguntó al llegar junto a Diego.

Diego se pasó la mano por el cabello, dejando una mancha de grasa en su frente.
—Este tipo quiere tirar la pared del fondo para hacer la entrada de la sala de hidroterapia. Pero esa pared tiene el mural de la Virgen de Guadalupe que pintó mi papá hace veinte años. Dice que “no va con la estética”.

El arquitecto, un hombre joven con gafas de pasta, sonrió nervioso.
—Señora Sandoval, el mural está… bueno, está un poco deteriorado. Y estéticamente rompe con el diseño minimalista que aprobó la junta.

Victoria miró el mural. Era una pintura popular, con colores brillantes y proporciones dudosas, pero estaba cuidada con amor. Había flores frescas en un pequeño altar debajo.

—El mural se queda —sentenció Victoria.

—Pero señora… —protestó el arquitecto.

—He dicho que se queda. Restaúrenlo. Pónganle una iluminación museográfica si quieren que se vea “estético”, pero esa Virgen ha visto más milagros en este taller que todos los hospitales de mi empresa juntos. Es el corazón del edificio.

El arquitecto asintió, derrotado, y se alejó.
Diego miró a Victoria, y sus hombros se relajaron.
—Gracias. Mi papá habría regresado de la tumba para jalarme las patas si tiraban a su Virgencita.

—No me des las gracias —dijo Victoria, acercándose un paso más a él—. Es nuestra historia, Diego. No vamos a borrarla para hacerla bonita. Vamos a construir sobre ella.

Diego la miró con una intensidad que hizo que Victoria olvidara el ruido de los taladros y los gritos de los albañiles.
—¿Estás cansada? —preguntó él, notando cómo ella cargaba el peso sobre su pierna derecha.

—Un poco. Hoy tuve terapia a las 6 AM, junta con contabilidad a las 9, y ahora esto.

—Ven —dijo Diego.

La guió no hacia la oficina, sino hacia la escalera de caracol oxidada que llevaba a la azotea del taller.
—Diego, no puedo subir eso —dijo Victoria, mirando los escalones empinados.

—Claro que puedes. Un escalón a la vez. Yo voy detrás de ti. Si te caes, caes sobre mí. Y te prometo que soy más suave que el concreto.

Victoria dudó un segundo. Luego, dejó uno de los bastones recargado en la pared, se aferró al barandal con una mano y al otro bastón con la otra.
—Si me mato, te despido —bromeó, aunque el corazón le latía rápido.

Subir fue una odisea. Cada escalón era una conquista. Diego estaba pegado a su espalda, sus manos flotando cerca de su cintura sin tocarla, una red de seguridad humana. Su respiración en el cuello de Victoria le daba más fuerza que cualquier músculo.

Cuando llegaron a la azotea, Victoria estaba jadeando, pero la vista le robó el aliento que le quedaba.
El sol se estaba poniendo sobre la Ciudad de México. Desde ahí arriba, Iztapalapa no se veía gris. Se veía dorada. El mar de casas de autoconstrucción, los tinacos negros, la ropa tendida en las azoteas… todo brillaba con una luz nostálgica y poderosa.

Había unas sillas de plástico viejas y una mesa con cervezas vacías. El refugio de Diego.

Victoria se dejó caer en una de las sillas, estirando sus piernas adoloridas. Diego se sentó frente a ella, abriendo dos refrescos de cola tibios que sacó de una caja.

—Brindis —dijo él, alzando la botella de vidrio.

—¿Por qué brindamos? —preguntó Victoria, aceptando la botella. Hacía años que no bebía refresco directo del envase.

—Porque subiste 24 escalones sin detenerte. Y porque no has despedido a nadie en las últimas cuatro horas. Eso es un récord.

Victoria rió, un sonido libre y genuino.
—Tengo miedo, Diego —confesó de repente, la risa apagándose.

Diego dejó su refresco en el suelo y se inclinó hacia adelante, apoyando los codos en las rodillas.
—¿De qué? ¿De que la Fundación fracase?

—No. Sé hacer negocios. La Fundación será un éxito. Tengo miedo de… esto —señaló el espacio entre ellos—. Tengo miedo de que, cuando todo esté construido, cuando el taller sea una clínica de primer mundo y yo camine sin bastones… tú te des cuenta de que no encajas en mi mundo. O yo me dé cuenta de que solo te necesitaba para sanar.

Diego guardó silencio un momento, mirando el horizonte anaranjado.
—Victoria, tú no me necesitas para sanar. Ya sanaste. Tus piernas son solo la parte visible. La mujer que subió esas escaleras no es la misma que entró aquí hace un año amenazando con demandarme.

Se levantó y se acercó a su silla. Se arrodilló, no como un súbdito, sino como un devoto. Tomó las manos de Victoria entre las suyas, esas manos grandes y callosas que conocían cada vértebra de su columna.

—Yo nunca voy a encajar en tu mundo de cócteles y galas benéficas —dijo Diego con honestidad brutal—. Soy un mecánico que sabe operar cerebros. Me gusta comer tacos en la calle y escuchar cumbias mientras arreglo un motor. Pero no quiero encajar en tu mundo, Victoria. Quiero construir uno nuevo contigo. Un mundo donde quepan los tacos y el champagne.

Victoria sintió que las lágrimas picaban en sus ojos.
—¿Y si te cansas? Soy difícil. Soy mandona. Tengo un pasado terrible.

—Eres la mujer más valiente que he conocido —respondió Diego—. Y arreglar cosas difíciles es mi especialidad. Los casos fáciles me aburren.

Se inclinó y la besó.
No fue un beso de película de Hollywood. Fue un beso con sabor a refresco de cola y polvo de construcción. Un beso lento, profundo, que prometía paciencia y lealtad. Victoria soltó sus bastones, que cayeron al suelo con un ruido metálico, y envolvió sus brazos alrededor del cuello de Diego, aferrándose a él como si fuera su única ancla en el universo.

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Dos semanas después. La Gala de Inauguración de la “Fundación Hernández – Sandoval”.

El lugar no era un hotel de lujo. Victoria había insistido en hacerlo en el patio central del antiguo Hospital Juárez, un edificio histórico con arcos de piedra y jardines, simbolizando la unión de la tradición y el futuro.

En el vestidor improvisado detrás del escenario, Diego estaba peleando con una corbata de moño.
—Odio esto —masculló frente al espejo—. Parezco un pingüino. Siento que me ahorco.

Victoria apareció detrás de él. Llevaba un vestido largo de color azul noche, con una abertura lateral que revelaba sutilmente su pierna derecha. No usaba tacones altos, sino unos zapatos planos elegantes, diseñados biomecánicamente. Y en lugar de dos bastones, usaba uno solo: un bastón de ébano con empuñadura de plata.

—Te ves guapísimo —dijo ella, apartando las manos torpes de Diego y atando el moño con destreza—. Y deja de quejarte. Es solo una noche.

—Hay quinientas personas allá afuera, Victoria. Senadores, empresarios, prensa… Me van a comer vivo. Van a decir: “Miren al mecánico jugando a ser doctor”.

Victoria terminó el nudo y alisó las solapas del esmoquin de Diego. Puso sus manos en el pecho de él, sintiendo el latido acelerado de su corazón.

—Mírame —ordenó ella.

Diego bajó la vista.
—Que digan lo que quieran. Tú y yo sabemos la verdad. Tú salvaste a Roberto de una vida en cama. Tú hiciste que Beto volviera a la escuela. Tú me hiciste a mí. Esa gente de allá afuera tiene dinero, pero tú tienes el don. No eres un mecánico jugando a ser doctor. Eres un sanador disfrazado de civil. Ahora, levanta la cabeza, Dr. Hernández. Es hora de presumirte.

Salieron al escenario.
El aplauso fue cortés al principio, pero creció cuando vieron a Victoria caminar hacia el podio. Caminaba lento, con su característico balanceo de cadera para compensar la debilidad residual, pero caminaba sola.

Victoria dio su discurso. Habló de la humildad, de la ceguera del privilegio, y de la misión de la Fundación. Pero el momento cumbre llegó al final.

—La medicina tradicional busca curar el cuerpo —dijo Victoria al micrófono—. Pero en la Fundación Hernández, aprendimos que no se puede curar el cuerpo si el espíritu está roto. Y para enseñarles lo que eso significa, quiero invitar a mi socio, mi médico y mi compañero de vida a este escenario.

Diego salió de las sombras. Hubo murmullos. Muchos conocían la historia del “mecánico”. Esperaban a alguien tosco. Vieron a un hombre que caminaba con una dignidad tranquila, que miraba a la audiencia no con arrogancia, sino con una serenidad absoluta.

Cuando llegó junto a Victoria, la orquesta comenzó a tocar suavemente. No era música clásica aburrida. Era un arreglo sinfónico de un bolero: “Bésame Mucho”.

Victoria dejó el micrófono. Se giró hacia Diego y le tendió la mano.
—¿Bailas? —susurró, fuera del alcance del micrófono, pero visible para todos.

Diego abrió los ojos con pánico.
—Victoria, no puedes bailar. Tu equilibrio…

—Tú eres mi equilibrio —respondió ella—. Solo sosténme.

Diego asintió, tragando saliva. Pasó su brazo derecho alrededor de la cintura de Victoria, proporcionando un soporte firme, casi rígido. Ella dejó su bastón recargado en el podio y puso su mano izquierda en el hombro de él, entrelazando la derecha con la suya.

No fue un baile perfecto.
Victoria arrastraba ligeramente el pie izquierdo. Sus pasos eran cortos. Se apoyaba pesadamente en Diego en cada giro. Pero para los quinientos espectadores, fue el acto más hipnótico que habían visto.

Era una danza de confianza absoluta.
Diego se movía con ella, anticipando cada vacilación, corrigiendo su centro de gravedad con movimientos sutiles de su propio cuerpo. Eran un solo organismo. Cuando ella flaqueaba, él era roca. Cuando ella fluía, él era agua.

—Lo estás haciendo —susurró Diego al oído de ella, mientras giraban lentamente bajo las luces cálidas—. Estás bailando.

—Estamos bailando —corrigió Victoria, recargando su mejilla en el pecho de él—. Y no me duelen las piernas.

—Es la adrenalina. Mañana no te vas a poder levantar.

—Mañana es problema de la Victoria del futuro. Hoy… hoy soy feliz.

En medio de la pista, rodeados de la élite de México, el mecánico y la millonaria desafiaron todas las leyes de la física y de la sociedad.
Roberto, el chico baleado, miraba desde una mesa lateral con lágrimas en los ojos.
Don Chuy, que había sido obligado a ponerse un traje que le quedaba grande, se sonaba la nariz ruidosamente con una servilleta de tela.
Eduardo Sandoval no estaba allí; había huido a Miami.

La canción terminó. Victoria, exhausta pero radiante, se dejó caer ligeramente contra Diego. Él la sostuvo, impidiendo que el final del baile se convirtiera en una caída, convirtiéndolo en una reverencia final dramática y hermosa.

La ovación fue ensordecedora. No aplaudían el dinero. Aplaudían el amor. Aplaudían lo imposible hecho carne.

Diego miró a Victoria, sus ojos brillando bajo los reflectores.
—¿Y ahora qué sigue, jefa? —preguntó, con esa sonrisa de medio lado que la había enamorado el primer día en el taller sucio.

Victoria recuperó su bastón, se enderezó y le devolvió la sonrisa.
—Ahora, Dr. Hernández, vamos a cambiar el mundo. Pero primero… quiero unos tacos. Me muero de hambre.

Diego soltó una carcajada que resonó en todo el salón. Le ofreció su brazo, no como soporte médico, sino como un caballero.
—Conozco un lugar en la esquina que abre hasta tarde. Pero te advierto, vas a ensuciar ese vestido de tres mil dólares con salsa verde.

—Que se ensucie —dijo Victoria, tomando su brazo y comenzando a caminar hacia la salida, hacia la noche, hacia su nueva vida—. Las manchas salen. Los recuerdos se quedan.

Y así, paso a paso, cojeando pero avanzando, Victoria y Diego salieron de la gala, dejando atrás el mundo de las apariencias para regresar al mundo real, donde los milagros huelen a maíz, a asfalto y a esperanza.

CAPÍTULO 8: EL ARTE DE REPARAR LO IRREPARABLE

Cinco años después.

El sol de la tarde bañaba la fachada de cristal del “Centro de Rehabilitación Integral Hernández” en la colonia Roma. Lo que antes había sido un edificio de oficinas burocráticas y grises, ahora vibraba con vida. Había murales coloridos en las paredes, rampas que parecían esculturas arquitectónicas y, lo más importante, no olía a hospital. Olía a café recién hecho y a madera.

Victoria Sandoval caminaba por el pasillo central del tercer piso.
Su andar tenía un ritmo propio: paso, paso, click. El sonido rítmico de su bastón de ébano contra el piso de bambú era su firma auditiva. Ya no cojeaba con dolor; cojeaba con estilo. Su pierna derecha, aunque funcional, siempre tendría un “recuerdo” neurológico del accidente, una ligera demora en la respuesta que Victoria había aprendido a integrar en su caminar como una especie de síncopa elegante.

—Buenas tardes, Licenciada —saludó una enfermera joven que empujaba un carrito con expedientes.

—Hola, Sofía. ¿Cómo va la espasticidad del Señor Méndez?

—Mucho mejor. El protocolo de crioterapia que sugirió el Dr. Hernández está funcionando. Hoy movió los dedos de la mano izquierda.

Victoria sonrió. Una sonrisa que llegaba a sus ojos, arrugando ligeramente las esquinas. La Victoria de hace seis años habría despedido a Sofía por detenerla en el pasillo. La Victoria de hoy sabía el nombre de los hijos de Sofía.

Entró en su oficina. No era la oficina ostentosa de Santa Fe. Era un espacio funcional, lleno de luz, con una pared entera cubierta de fotografías. No eran fotos de ella con políticos o celebridades. Eran fotos de pacientes: Roberto caminando hacia el altar en su boda; Beto recibiendo su diploma de ingeniero en sistemas; Doña Refugio bailando un danzón en su cumpleaños número setenta.

El intercomunicador sonó.
—Señora, el Dr. Valladares del Consejo Nacional de Medicina está aquí.

Victoria suspiró, pero no con molestia.
—Hazlo pasar, Margaret.

El Dr. Valladares era un hombre de la vieja escuela. Canoso, serio, con un traje que gritaba “autoridad académica”. Hace cinco años, había firmado una carta llamando a Diego “charlatán”. Hoy, entraba en la oficina de Victoria con el sombrero en la mano.

—Licenciada Sandoval —dijo, estrechando su mano—. Gracias por recibirme.

—Doctor. Siéntese. ¿A qué debo el honor? ¿Vienen a clausurarnos otra vez? —preguntó Victoria con una ironía suave.

Valladares se puso rojo.
—No, no… al contrario. El Consejo ha revisado los datos publicados en el Journal of Neurology. Los resultados del “Protocolo Hernández” en los últimos cinco años son… estadísticamente imposibles según nuestros libros de texto. Un 72% de recuperación funcional en lesiones consideradas completas.

—Los libros de texto se reescriben, Doctor —dijo Victoria, sirviéndole agua—. La neuroplasticidad no es magia. Es trabajo duro.

—Lo sabemos. Por eso estoy aquí. Queremos incluir su centro como sede oficial para las residencias de neurología y fisioterapia. Queremos que nuestros estudiantes vengan a aprender… bueno, a aprender cómo lo hacen.

Victoria sintió una satisfacción profunda, pero no era la satisfacción arrogante de ganar una batalla corporativa. Era la paz de saber que el legado estaba asegurado.

—Aceptamos —dijo Victoria—. Con una condición.

—¿Cuál?

—Que los residentes pasen el primer mes en el Taller.

—¿El taller mecánico? —Valladares parpadeó confundido—. ¿Por qué?

—Porque antes de aprender a curar cuerpos, tienen que aprender a ensuciarse las manos y a escuchar a las personas. Si no pueden cambiar una llanta escuchando los problemas de un taxista, no están listos para tocar la columna de un paciente.

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Dos horas después, Victoria estacionó su auto frente al viejo “Taller Mecánico Hernández” en Iztapalapa.
Aunque la Fundación tenía seis sedes en todo el país y atendía a mil pacientes al año, este lugar seguía igual. Diego se había negado rotundamente a remodelarlo. “Si le quitas la grasa, le quitas el alma”, decía.

Victoria bajó del auto. No era un Bentley ni un Mercedes blindado. Era un sedán híbrido, práctico y cómodo.
El ruido del taller la envolvió como una manta familiar: el zumbido de las pistolas de impacto, la música de cumbia sonando en una radio vieja, las risas de los mecánicos.

Diego estaba donde siempre: debajo de un coche.
Solo sus piernas sobresalían. Llevaba las mismas botas de trabajo gastadas de siempre.

Victoria se acercó y golpeó suavemente la suela de su bota con su bastón.
—Doctor Hernández. El Consejo de Medicina acaba de rendirse oficialmente. Eres, legalmente, un genio.

Diego se deslizó fuera del auto en la camilla de mecánico. Tenía la cara manchada de aceite y una sonrisa que hizo que el corazón de Victoria diera un vuelco, igual que el primer día.

—¿Ah sí? —dijo él, limpiándose las manos en un trapo—. ¿Y eso significa que tengo que usar corbata?

—Significa que vas a tener a veinte residentes de la UNAM aquí el próximo mes, estorbando y preguntando por qué usas aceite 10W-40 en lugar de solución salina.

Diego se rió y se levantó. Se acercó a ella, con cuidado de no manchar su ropa, aunque a Victoria ya no le importaba. Le dio un beso rápido en la frente.
—¿Cómo te sientes hoy? —preguntó, mirando instintivamente su pierna.

—Me duele un poco la cadera. Va a llover.

—Ven.

La llevó hacia el fondo del taller. Allí, cubierto con una lona gris, había un vehículo. Victoria frunció el ceño. Esa zona solía estar despejada.

—¿Qué es esto? —preguntó.

Diego retiró la lona con un movimiento teatral.
El polvo bailó en la luz del atardecer que entraba por las láminas del techo.
Debajo de la lona estaba el Bentley Continental GT negro. El mismo coche. El coche que se había averiado hacía cinco años. El coche donde una mujer arrogante y rota había llegado para insultar a un mecánico.

Victoria se quedó sin aliento. Se acercó y pasó la mano por el capó impecable.
—Creí que lo habías vendido… o desmantelado. Nunca lo recogimos.

—El dueño original nunca volvió —dijo Diego, apoyándose en el guardabarros—. Y tú… bueno, tú estabas ocupada reconstruyendo tu vida. Así que lo guardé. Lo fui arreglando en mis ratos libres. Noches de insomnio. Domingos.

—¿Por qué? —Victoria lo miró—. Representa todo lo que yo era. La soberbia. El desperdicio.

—No —corrigió Diego suavemente—. Representa el momento en que nos conocimos. Representa el punto de quiebre. Si este coche no hubiera fallado ese día, Victoria… tú seguirías en tu torre de cristal, sola y amargada. Y yo seguiría aquí, escondido del mundo, sanando motores porque tenía miedo de volver a sanar personas.

Abrió la puerta del copiloto. El cuero beige estaba impecable.
—Este coche no es un símbolo de tu soberbia. Es el vehículo que te trajo a tu destino. A veces, las cosas tienen que romperse para que podamos encontrar el lugar donde nos van a arreglar.

Victoria sintió que las lágrimas le llenaban los ojos. Miró el asiento de cuero. Recordó el dolor, la furia, la desesperanza de aquel día. Y luego miró a Diego. Recordó sus manos fuertes sosteniéndola cuando la silla se volcó. Recordó las horas de tortura en la colchoneta azul. Recordó el baile.

—Súbete —dijo Diego—. Vamos a dar una vuelta.

—Diego, no tiene placas. Y estamos en Iztapalapa. Nos van a robar.

—Soy Diego Hernández. Nadie roba al mecánico del barrio. Súbete.

Victoria subió. El olor a cuero nuevo se mezclaba con el olor del taller. Diego se sentó al volante, arrancó el motor (que ronroneó con una perfección suiza) y salieron a la calle.

Manejaron en silencio mientras el cielo se teñía de violeta y naranja. Pasaron por el mercado, por la estación de policía donde Victoria lo había rescatado, por las calles llenas de baches que ahora Victoria veía con cariño.

—¿Alguna vez te arrepientes? —preguntó Victoria de repente, mirando por la ventana.

—¿De qué?

—De no haber aceptado la jefatura en el Hospital Ángeles. De seguir aquí, con grasa en las uñas, ganando una fracción de lo que podrías ganar.

Diego frenó en un semáforo rojo y la miró.
—Victoria, mírame las manos.
Ella las miró. Estaban limpias (se las había lavado rápido), pero las líneas de grasa eran permanentes en sus huellas dactilares.

—Estas manos han tocado motores V8 y han tocado la médula espinal de un niño de diez años para que pueda jugar fútbol. Tengo la vida que elegí. Tengo el respeto de mi gente. Y tengo a la mujer más increíble del mundo sentada en mi copiloto. ¿Qué podría ofrecerme un hospital que supere esto?

El semáforo cambió a verde.
—Además —añadió Diego con una sonrisa traviesa—, en el hospital no me dejan escuchar a Los Ángeles Azules mientras opero.

Victoria soltó una carcajada.
—Eres imposible.

—Y tú eres un milagro.

La palabra quedó flotando en el aire. Milagro.
Victoria pensó en los últimos cinco años. En la Fundación. En su mansión convertida en residencia para familias de pacientes foráneos. En cómo había vendido sus joyas para comprar el primer exoesqueleto robótico del centro.

—Te equivocaste en algo, Diego —dijo ella, su voz volviéndose seria.

—¿En qué?

—Ese día, el primer día… me dijiste: “Yo hago que usted vuelva a caminar”.

—Y lo hiciste.

—Sí. Pero caminar es solo mecánica. Mover las piernas es física. Lo que realmente hiciste fue despertarme. Estaba dormida, Diego. Estaba muerta en vida, anestesiada por mi dinero y mi dolor. Tú no solo reparaste mis piernas. Reparaste mi alma. Me enseñaste que la dignidad no se compra y que la esperanza es un trabajo de tiempo completo.

Diego detuvo el auto en un mirador improvisado, una colina desde donde se veía toda la ciudad encendida como un tapiz de estrellas artificiales.
Apagó el motor.

—Tú también me salvaste, Victoria —dijo él, mirando la ciudad—. Yo me había rendido. Me había escondido en el taller para no tener que luchar contra el sistema. Tú me obligaste a pelear. Me diste la plataforma para gritarle al mundo que sí se puede. Somos dos piezas rotas que encajaron para hacer funcionar una máquina nueva.

Victoria extendió la mano y tocó la mejilla de Diego.
—Te amo, mecánico.

—Y yo a ti, jefa.

Se besaron bajo la luz de las farolas distantes. No había música de violines, solo el claxon lejano de un camión y el ladrido de los perros. Era perfecto.

Cuando se separaron, Victoria miró sus piernas. Las movió. Un movimiento simple, banal para el mundo, pero monumental para ella.
Luego miró el horizonte.

—¿Sabes qué? —dijo Victoria, con una energía renovada—. Mañana quiero revisar los planos para la sede en Monterrey. Creo que el diseño está muy frío. Necesita más… taller.

—¿Vas a poner llantas usadas en la sala de espera? —bromeó Diego, arrancando el auto.

—Tal vez. Y voy a poner un letrero en la entrada.

—¿Qué va a decir?

Victoria sonrió, mirando el camino que se abría frente a ellos, un camino que ahora podía recorrer con sus propios pies.

—Va a decir: “Aquí no se aceptan imposibles. Solo se acepta trabajo duro, grasa y corazones valientes.”

El Bentley aceleró, alejándose de la oscuridad, llevando a bordo a dos personas que habían aprendido que la única forma de avanzar no es solo caminar, sino saber hacia dónde vas y con quién vas.

Victoria Sandoval estaba despierta. Completamente, dolorosamente, maravillosamente despierta. Y el viaje apenas comenzaba.

FIN.