Pensé que era el intocable 'Diablo' de Monterrey, pero el verdadero infierno se desató en mi propia sala cuando descubrí lo que mi prometida de alta sociedad le hacía a mi madre con Alzheimer, y cómo la humilde cuidadora que despedí era en realidad su único ángel guardián. Las cámaras no mienten.

PARTE 1

Capítulo 1: El Grito en San Pedro

—¡Suéltala! —dije. Mi voz, aunque no fue un grito, retumbó en las paredes de mármol como una orden de ejecución. —¡Suéltala ahora mismo!

El grito que me había recibido al entrar no era mío. Ese alarido había rasgado el aire perfumado de mi mansión en las colinas de San Pedro Garza García como una navaja oxidada. No hubo saludos, no hubo compostura de “gente bien”. Solo una rabia pura y desenfrenada que no pertenecía a este código postal.

En el centro de la lujosa sala, donde la luz dorada del atardecer regio solía bañar los muebles de caoba y las obras de arte que costaban más que una casa promedio, se estaba desarrollando una pesadilla.

Camila de la Vega, mi prometida, la hija del senador, estaba irreconocible. En su vestido de diseñador rojo sangre, que se ajustaba perfectamente a su figura escultural, había perdido completamente el control. Su rostro, usualmente perfecto como una portada de revista de sociales, ahora estaba contorsionado en una furia casi animal. Su dedo con manicura perfecta apuntaba como un arma cargada hacia el centro de la habitación, sus largas uñas carmesí temblaban con la intensidad de su ira.

Frente a ella, parada como una muralla de carne y hueso, estaba Ana Lucía.

La joven cuidadora. La “muchacha”, como le decía Camila despectivamente. Ana no llevaba joyas, ni ropa de diseñador, ni la arrogancia de cuna de Camila. Solo vestía su sencillo uniforme azul marino, planchado inmaculadamente, con un cuello blanco que contrastaba con su piel pálida, marcada por años de cansancio y carencias que yo apenas comenzaba a notar.

Pero en este momento, Ana Lucía parecía una gigante.

No estaba retrocediendo. No estaba bajando la cabeza sumisamente como esperaban que hiciera la gente de su clase ante la mía. Sus pies estaban plantados firmemente sobre la costosa alfombra persa, sus brazos envueltos protectoramente alrededor de un cuerpo frágil y tembloroso.

Doña Elena Villarreal. Mi madre. La mujer que alguna vez gobernó este imperio al lado de mi padre con mano de hierro, la que había ordenado ejecuciones y recibido a gobernadores en esta misma sala. Ahora parecía un gorrión asustado envuelto en un cárdigan gris demasiado grande que colgaba de sus hombros huesudos.

Sus ojos estaban muy abiertos, perdidos en la niebla espesa del Alzheimer. No miraban a Camila como a su futura nuera, sino como a un monstruo emergiendo de las sombras. Sus manos, manchadas por la edad y delgadas como papel, se aferraban desesperadamente al delantal de Ana con la fuerza de alguien que se ahoga y ha encontrado un salvavidas.

—¡Eres una salvaje! —siseó Camila de nuevo, dando un paso amenazante hacia adelante. Sus tacones de suela roja golpearon el piso de roble con un sonido seco, agudo, como disparos de pequeño calibre. —¡Te atreves a ponerle tus sucias manos encima y te destruyo!

Ana apretó más su abrazo alrededor de mi madre. Podía ver la tensión en sus nudillos. Sentí, sin tocarla, cómo el corazón de la anciana debía estar martilleando contra el pecho de la joven, rápido y errático como un conejo atrapado en una trampa.

—Señorita Camila, por favor, retroceda —habló Ana.

Su voz no tembló. No gritó. Pero llevaba un filo de acero templado en barrios difíciles, un tono que nadie en esta casa esperaba de la “chica nueva”.

—La está aterrorizando. ¿No ve que está petrificada? Retroceda ahora.

—¡Tú no me das órdenes en mi propia casa!

Camila soltó una risa de incredulidad que sonaba más a histeria que a humor. Era el sonido de alguien que nunca ha escuchado un “no”.

—Tú no eres nadie. Eres la ayuda. Eres basura que Dante recogió de quién sabe dónde.

Camila levantó la mano. Estaba lista para arrancar a mi madre de los brazos de Ana. Estaba lista para imponer su jerarquía por la fuerza, como siempre había visto que se hacían las cosas en su mundo.

Ana no se movió para atacar. Giró su cuerpo. Ofreció su propia espalda para recibir el golpe si era necesario, escudando completamente a la anciana.

El aire se volvió denso, cargado de electricidad estática, pesado y sofocante como antes de un huracán. El contraste visual era violento. La agresividad roja y bronceada de Camila contra la serenidad azul y defensiva de Ana. La riqueza arrogante contra la dignidad humilde. La crueldad contra la compasión.

En ese preciso momento, cuando la mano de Camila colgaba suspendida en el aire, y Ana cerraba los ojos esperando el impacto, la pesada puerta principal se abrió con un eco atronador a través del vestíbulo de mármol.

Mis pasos, pesados y autoritarios, resonaron en el piso de piedra. Dante Villarreal había llegado. “El Diablo” estaba en casa.

Aparecí bajo el arco que conducía a la sala de estar y me congelé en mi lugar. Llevaba un traje gris carbón hecho a medida, perfecto. Mis ojos grises, que según decían podían helar el infierno, delataban un agotamiento profundo después de 12 horas de negociaciones tensas con socios del sur que querían pasarse de listos. Mi mandíbula estaba apretada.

Había buscado silencio. Había buscado un whisky doble. Había buscado la sonrisa de mi madre, aunque fuera una sonrisa vacía que no me reconociera.

En cambio, había encontrado una guerra.

Mis ojos, entrenados para analizar amenazas en fracciones de segundo, escanearon la escena. Vi a mi prometida, la mujer con la que me casaría en dos meses en la catedral de Monterrey, con el rostro torcido por la rabia y la mano levantada. Vi a la nueva cuidadora, la joven que la agencia había enviado hace apenas una semana, acorralada contra la chimenea apagada.

Y vi a mi madre. Mi jefa. Escondiéndose detrás de la ayuda, temblando y emitiendo un gemido bajo y constante que me congeló la sangre en las venas más rápido que cualquier amenaza de un cartel rival.

Capítulo 2: La Acusación y la Duda

El silencio que siguió a mi entrada fue más ensordecedor que todos los gritos anteriores. Camila se congeló a mitad del movimiento, su expresión transformándose en milisegundos de pura furia a la máscara de una víctima sorprendida. Ana levantó la mirada. Sus ojos verdes se encontraron con los míos, grises y fríos. No había súplica en su mirada, solo una firmeza desafiante que me desconcertó.

—¿Qué demonios está pasando aquí? —pregunté de nuevo. Mi voz era baja, pero llevaba la fuerza de un trueno distante anunciando una tormenta devastadora.

Caminé lentamente hacia el centro de la habitación. Mi presencia llenaba el espacio, irradiando una autoridad que hacía que el mismo aire pareciera detenerse.

—Exijo una explicación ahora mismo.

Camila fue la primera en reaccionar. Con una habilidad digna de un Oscar, su postura agresiva se derrumbó en un instante. Sus hombros se hundieron. La mano que había estado levantada cayó y luego voló a su pecho, como si ella fuera la que acababa de ser atacada. Y los ojos que momentos antes habían estado escupiendo veneno, ahora brillaban con lágrimas perfectamente formadas.

—¡Dante! —lloró, su voz temblando con una emoción manufacturada. —¡Ay, Dios mío, gracias al cielo que estás en casa!

Camila corrió hacia mí, pero se detuvo a mitad de camino, fingiendo estar demasiado conmocionada para moverse, respirando con dificultad en una exhibición exagerada de fragilidad.

—Es horrible, mi amor. Verdaderamente horrible. Nunca me había sentido tan amenazada en mi vida.

Fruncí el ceño. Mi mente de jefe, acostumbrada a analizar situaciones de vida o muerte, luchaba por procesar las señales contradictorias ante mí. Miré hacia Ana, que seguía inmóvil como una estatua, su mano ahora acariciando suavemente el cabello blanco de mi madre, susurrándole palabras que nadie más podía escuchar para calmarla.

—¿Amenazada? —repetí, mi voz endureciéndose. —¿Tú? Camila, explícame esto. ¿Por qué estabas gritando así? ¿Por qué mi madre está temblando como una hoja?

Camila respiró hondo, tragó saliva ruidosamente y señaló a Ana con un dedo que ahora temblaba de una manera cuidadosamente escenificada.

—Porque llegué justo a tiempo para salvarla —gritó, con un quiebre dramático en la voz. —Entré a la sala porque escuché ruido, y la vi. A esta… esta criatura salvaje.

Camila hizo una pausa dramática, llevándose una mano a la boca como si lo que estaba a punto de decir fuera demasiado doloroso para pronunciarlo.

—Ella la estaba sacudiendo, Dante. Sacudiendo a tu madre. Le estaba gritando en la cara, forzándola a tomarse la medicina más rápido porque quería terminar temprano y largarse. ¡La estaba abusando justo enfrente de mí!

El silencio cayó sobre la habitación como una losa de plomo.

La acusación era demasiado grave para ignorarla. Sentí una ola de calor subir por mi cuello, una furia volcánica que me cegaba. Lastimar a mi madre era mi mayor miedo. Era la razón por la que había despedido a cinco enfermeras en dos años. Era la razón por la que había instalado cámaras de seguridad de última generación en toda la casa que, irónicamente, rara vez tenía tiempo de revisar por estar “ocupado” construyendo un futuro seguro para ella.

Me giré lentamente hacia Ana. Mis ojos grises se oscurecieron con una mezcla tóxica de decepción y furia contenida.

—¿Es eso cierto? —le pregunté a la empleada.

No grité. No necesité hacerlo. La frialdad en mi voz era más aterradora que cualquier grito. Era la voz de un hombre poderoso acostumbrado a destruir a cualquiera que se atreviera a tocar lo que era suyo.

Ana levantó la cabeza. Sus ojos verdes se encontraron con mi mirada helada. No bajó la vista. No tembló. No suplicó como tantos otros lo habían hecho antes que ella.

—No, señor.

Su voz era tan calmada que resultaba casi fría.

—La estaba protegiendo. Protegiéndola de ella.

—¡Mentirosa! —Camila gritó, su voz aguda con indignación. —¿Escuchas eso, Dante? ¡Todavía se atreve a acusarme! Está loca. No solo abusó de tu madre, sino que ahora trata de culparme a mí. Una sirvienta, una nadie, atreviéndose a acusar a la hija del Senador de la Vega. ¡Es inaudito!

Doña Elena, todavía en los brazos protectores de Ana, de repente soltó un pequeño sollozo desgarrador. En el pánico de su Alzheimer, su mente fracturada buscó una referencia de seguridad y llamó a Ana por otro nombre.

—Sofia… —susurró mi madre, su voz como una brisa pasajera. —Sofia, no dejes que se acerque. Ella te lastima. Ella te pellizca.

Me congelé. Sentí como si me hubieran dado un golpe físico en el pecho.

Sofia. El nombre de mi hermana pequeña. La hermana que había muerto hacía quince años, justo enfrente de mí, en un fuego cruzado que yo debí haber evitado. Mi corazón se sintió como si estuviera siendo aplastado por una prensa hidráulica.

Pero Camila, oportunista como siempre, se apresuró a torcer el significado de esas palabras sagradas.

—¿Lo ves? —dijo, su voz cargada de una falsa compasión que ahora me parecía enfermiza. —Tu madre delira porque esa chica la aterrorizó. No sabe lo que dice. Está llamando a Sofia porque está traumatizada por el abuso de esta salvaje. ¡Le está provocando recuerdos horribles!

Miré a mi madre. Miré la forma en que se aferraba a Ana, como si la joven fuera su único salvavidas en un océano tormentoso. Una parte de mí, muy en el fondo, mi instinto, percibió que algo estaba terriblemente mal en la narrativa de Camila.

Pero el miedo a perder a mi madre, el miedo que me había perseguido desde el día que enterramos a Sofia, nubló mi razón. El miedo es un pésimo consejero, y yo estaba a punto de comprobarlo.

Camila se acercó más, colocando una mano sobre mi brazo. Su toque, que usualmente me calmaba, ahora se sentía extraño, pero su voz era suave, aunque destilaba veneno.

—Tienes que echarla ahora mismo, Dante. Antes de que lastime a tu madre otra vez. No podría soportar si algo le pasara. Sabes que la amo como a mi propia madre.

Y Dante Villarreal, el jefe más despiadado de Monterrey, el hombre que había mandado “al piso” a traidores sin pestañear, le creyó.

Creí la mentira envuelta en lágrimas de cocodrilo y preocupación falsificada. Creí a la persona equivocada porque era la opción más fácil, la que encajaba en mi mundo perfecto.

Asentí lentamente. La decisión ya estaba tomada en mi mente nublada por la furia protectora.

Di un paso hacia Ana. Cada pisada era pesada como el plomo. Mis ojos grises ahora eran tan fríos como un invierno en la sierra. No la miré directamente, no quería ver nada en sus ojos que pudiera hacerme dudar.

—Lárgate de mi casa —dije. Mi voz era baja y pareja, como una campana funeraria. —Ahora mismo. Si te veo a menos de un kilómetro de este lugar, entenderás por qué la gente me llama El Diablo.

Camila no pudo ocultar completamente el destello de triunfo en sus ojos, pero lo enmascaró rápidamente detrás de una muestra de preocupación falsa. Apretó su agarre en mi brazo como si buscara consuelo, aunque en verdad estaba saboreando su victoria.

Ana permaneció inmóvil.

No lloró. No suplicó. No cayó de rodillas como tantos otros lo habían hecho ante mí. En cambio, hizo algo que me desconcertó.

Gentilmente, con una ternura infinita, separó los dedos temblorosos de mi madre de su delantal. Se inclinó hasta quedar al nivel de los ojos de la anciana y le susurró algo que nadie más pudo escuchar.

Mi madre sacudió la cabeza salvajemente. Sus manos frágiles trataban de aferrarse de nuevo a Ana, su boca formando sonidos sin sentido en un pánico creciente.

—Me iré —dijo Ana. Su voz era tan calmada que me sorprendió incluso a mí.

Se enderezó, encarando al jefe de la mafia sin rastro de miedo.

—Pero antes de irme, tengo una petición.

—¡Tú no tienes derecho a pedir nada! —intervino Camila bruscamente, sintiendo que perdía el control de la narrativa. —Eres una abusadora. Deberías estar agradecida de que Dante no esté llamando a la policía ahora mismo para que te refundan en el penal.

Ana ignoró a Camila por completo. Era como si la hija del senador ni siquiera existiera. Sus ojos verdes se fijaron solo en mí, con una intensidad que casi me hizo retroceder.

—Por favor, revise las cámaras de seguridad —dijo. Cada palabra era clara y firme, lanzada como un desafío. —Vea lo que realmente pasó en esta casa antes de poner su confianza ciega en nadie.

El aire en la habitación de repente se sintió espeso, irrespirable.

Vi, por el rabillo del ojo, cómo Camila palidecía por un instante. Fue solo un microsegundo de pánico genuino antes de forzarse a recuperar la compostura.

—Dante, no la escuches —dijo Camila, su voz cargada de una prisa que no había estado allí antes. —Solo está ganando tiempo, tratando de escapar de la culpa con trucos baratos. Viste con tus propios ojos lo asustada que estaba tu madre. ¿Por qué necesitarías revisar las cámaras cuando la verdad está frente a ti?

Miré a Camila. Luego miré a Ana.

Había algo en la calma de la joven que me inquietaba profundamente. Los culpables usualmente entraban en pánico, suplicaban, inventaban excusas atropelladas. Ana no. Ella estaba allí parada como alguien inocente, esperando que la verdad saliera a flote por su propio peso.

Pero mi orgullo era más grande que mi intuición en ese momento.

—No necesito revisar las cámaras —dije finalmente, mi voz fría. —Confío en Camila. Sáquenla de aquí.

Dos de mis guardaespaldas de confianza entraron. Cada uno tomó a Ana de un brazo. Ella no resistió. Mantuvo la cabeza alta mientras la guiaban hacia la salida.

Pero cuando la estaban pasando por el umbral de la sala, mi madre, Doña Elena, de repente soltó un grito desgarrador.

—¡NO!

Su llanto resonó por la habitación, crudo con dolor y desesperación, un sonido que me partió el alma.

—¡Sofia, no te vayas! ¡No dejes que te echen! ¡No me dejes sola con ella!

Me congelé. Por segunda vez ese día, mi madre había dicho el nombre de Sofia. Y esta vez, estaba claro que llamaba a la sirvienta por ese nombre mientras luchaba por levantarse del sofá y seguir a Ana.

Ana se detuvo en seco, a pesar de los guardias. Se giró, mirando a mi madre por última vez. Sus ojos verdes se llenaron de lágrimas por primera vez.

—Estará bien, Doña Elena —dijo Ana, su voz quebrándose. —Lo prometo. Incluso si yo no estoy aquí, usted estará bien.

Luego se la llevaron, desapareciendo detrás de la pesada puerta de madera.

Mi madre sollozó, acurrucándose en el sofá, llamando el nombre de Sofia una y otra vez.

Camila intentó acercarse para “consolarla”, pero mi madre gritó de terror y retrocedió como si Camila fuera una serpiente venenosa a punto de morder.

Me quedé parado en medio de la sala de estar, viendo cómo mi madre se encogía lejos de la mujer con la que pretendía casarme. Una pequeña duda, fría y persistente, comenzó a moverse dentro de mí, como una piedra en el zapato que no puedes ignorar.

Pero la aparté. Había tomado mi decisión. Yo era “El Diablo”. Yo no me equivocaba.

Sin embargo, en lo profundo de mi subconsciente, las palabras de Ana resonaban como una maldición gitana.

“Por favor, revise las cámaras de seguridad”.

—Alto.

La voz vino desde la entrada principal. No era fuerte, pero tenía una autoridad diferente, la autoridad de la lealtad antigua.

Don Roberto entró en la sala de estar. Alto, delgado, pero cargando la autoridad silenciosa de un hombre que había visto demasiados ascensos y caídas en este negocio como para impresionarse solo por el poder. Había servido a la familia Villarreal por 40 años, desde que mi padre era el que mandaba, y era uno de los pocos hombres vivos que podía mirarme a los ojos sin miedo.

—Ya ordené que la sacaran, Roberto —dije, una advertencia clara en mi tono. —No tienes autoridad para interferir en mis decisiones.

Don Roberto no parpadeó. Caminó hasta el centro de la habitación, posicionándose físicamente entre yo y la puerta por la que acababan de sacar a Ana.

—Señor Dante. He servido a esta familia por 40 años. He guardado silencio sobre muchas cosas. He enterrado secretos que ni usted conoce. Pero hoy… hoy no puedo quedarme callado.

—¡Roberto! —Camila intervino bruscamente, la irritación evidente en su tono de niña rica. —¿Quién te crees que eres para hablarle así a Dante? Estos son asuntos de familia. No tiene nada que ver con los sirvientes.

Don Roberto giró su mirada hacia Camila. Sus ojos viejos eran tan fríos como el hielo.

—No estoy hablando con usted, Señorita de la Vega. Estoy hablando con el hijo de la mujer que juré proteger con mi vida.

Se volvió hacia mí de nuevo. Su voz era más suave ahora, pero inflexible.

—Doña Elena es como una hermana para mí. Yo lo sostuve en mis brazos el día que nació, Dante. Estuve a su lado en el funeral de su padre y en el de la niña Sofia. Y le digo esto con todo el respeto que le tengo: si despide a esa muchacha sin revisar las cámaras, se arrepentirá el resto de sus días.

Apreté la mandíbula. Nadie me hablaba así. Nadie se atrevía. Pero Roberto era diferente. Roberto era el último hombre de la era de mi padre. El que me había enseñado a sostener una pistola por primera vez. El que me había sostenido cuando el cuerpo de Sofia dejó de moverse.

—Ya tomé mi decisión, Roberto —dije, aunque mi voz ya no sonaba tan segura como antes. La duda estaba echando raíces.

Camila olió el peligro y aprovechó el momento.

—Exactamente. Ya tomó su decisión. —Intentó jalarme del brazo, alejarme de la influencia del viejo. —No tienes que escuchar a un viejo senil, mi amor. Viste lo asustada que estaba tu madre. Confías en mí, ¿verdad?

Miré a los ojos de Camila. Estaba sonriendo. La sonrisa de una vencedora escondida bajo una máscara de preocupación. Sin embargo, algo en ella me inquietó. Estaba demasiado confiada, demasiado ansiosa por evitar que viera las cámaras.

—Señorita de la Vega —dijo Don Roberto con calma, de una manera que era casi aterradora viniendo de un hombre tan tranquilo. —Si usted es inocente, si lo que dice es verdad… ¿qué tiene que temer de las cámaras?

Silencio.

Camila se congeló. Por un breve instante, vi algo cruzar sus ojos. Pánico. Miedo puro. Luego desapareció, reemplazado por una indignación sobreactuada.

—No le tengo miedo a nada —espetó Camila. —Solo creo que es una pérdida de tiempo cuando la verdad ya es clara. Es un insulto a mi palabra.

Miré a Camila. Luego miré a Don Roberto, firme como un roble. Luego miré a mi madre acurrucada en el sofá, todavía susurrando el nombre de mi hermana muerta.

Las palabras de Ana resonaron en mi mente. La advertencia de Roberto zumbaba en mis oídos. Y el pánico fugaz en los ojos de Camila se grabó en mis pensamientos.

Mi instinto, ese que me había mantenido vivo en las calles de Monterrey, finalmente despertó del todo.

—Trae la laptop, Roberto —ordené. Mi voz ya no dejaba lugar a dudas. Era la voz del jefe. —Voy a ver las malditas cámaras.

PARTE 2

Capítulo 3: El Ojo de Dios no Parpadea

El despacho se sentía como una celda de castigo. Don Roberto colocó la laptop sobre mi escritorio de nogal. El silencio era tan denso que podía escuchar los latidos erráticos de Camila detrás de mí.

Empezamos con el primer día que Ana Lucía llegó a trabajar. La pantalla mostraba a la joven con su uniforme azul, parada frente a la puerta de la habitación de mi madre. Su rostro se veía tenso, pero decidido. Tocó suavemente, esperó, y entró solo después de escuchar un murmullo de invitación.

Mi madre estaba sentada en la cama, con los ojos vacíos, perdida en ese limbo donde los recuerdos se borran. Ana no entró como un general, entró como un susurro. Se sentó en una silla al lado de la cama, manteniendo una distancia respetuosa, y empezó a hablarle con una voz dulce, como quien arrulla a un niño.

No podía oír el sonido, pero veía los labios de Ana moviéndose con paciencia. Pasaron diez minutos antes de que Doña Elena finalmente la mirara. Veinte minutos antes de que permitiera que Ana la ayudara a levantarse.

Adelantamos al desayuno del segundo día. Mi madre, en un arranque de pánico, lanzó el plato de avena al suelo. El líquido caliente salpicó por todos lados, manchando el uniforme de Ana Lucía.

Me preparé para ver el enojo, la frustración o al menos un suspiro de irritación. Pero no hubo nada de eso. Ana simplemente se levantó, limpió el piso, limpió las manos de mi madre y regresó a la cocina por un plato fresco. Ni una sola queja. Ni una mirada de reproche. Se sentó de nuevo y empezó a darle de comer, cucharada por cucharada, como si nada hubiera pasado.

—Ella… ella solo estaba fingiendo —susurró Camila detrás de mí, pero su voz sonaba hueca, sin convicción.

No le respondí. Roberto adelantó al cuarto día. Mi madre se despertó a las 3 de la mañana, deambulando por el pasillo oscuro, llamando a Sofia y llorando. Ana apareció minutos después, con el cabello alborotado por haber sido despertada abruptamente.

La cámara captó a Ana cantándole a mi madre para que se durmiera, su mano acariciando suavemente el cabello plateado de la anciana hasta que se quedó dormida. Luego, Ana se inclinó para arroparla, con movimientos tan tiernos que sentí un nudo en la garganta.

Había contratado a cinco enfermeras en dos años. Ninguna había hecho eso. Trabajaban por hora, por contrato, por obligación. Ana Lucía trabajaba con algo que yo no sabía nombrar.

—Ahora, quiero ver a Camila —ordené, con la voz más fría que el mármol del piso.

Roberto retrocedió la grabación al tercer día, un momento en que yo estaba en una junta en el centro y Ana había salido a comprar medicinas.

Camila entró en la habitación de mi madre. Sus tacones golpeaban el piso con un ritmo arrogante. Mi madre estaba en el sillón junto a la ventana. Camila se acercó, y su rostro se despojó de toda esa dulzura falsa que usaba frente a mí.

Lo que vi me hizo apretar los puños hasta que los nudillos me tronaron. Camila se inclinó hacia mi madre, sus labios se movían con insultos que no necesitaba escuchar para entender. Mi madre retrocedió, levantando su mano para protegerse.

Pero Camila fue más rápida. Alcanzó el brazo de mi madre y le dio un pellizco. Uno de esos pellizcos largos y retorcidos. Vi el rostro de mi madre contorsionarse de dolor, su boca abriéndose en un grito silencioso en la pantalla. Camila se enderezó, se arregló el cabello y salió como si nada.

Sentí que la sangre me hervía. Pero el video no se detuvo.

Vimos el quinto día: Camila arrebatándole un rosario de las manos a mi madre y lanzándolo al suelo. El séptimo día: Camila dándole una bofetada porque mi madre accidentalmente derramó agua en su vestido de seda. El golpe fue tan fuerte que la cabeza de mi madre se movió violentamente hacia un lado.

Con cada clip, algo dentro de mi corazón moría. La confianza que había puesto en Camila se hizo añicos como un cristal. El amor que creía sentir se volvió ceniza y asco.

—Dante, mi amor, puedo explicarlo… —balbuceó Camila, cayendo al suelo.

Me giré hacia ella. Estaba pálida como un cadáver. Ya no era la princesa de San Pedro; era un monstruo al que se le había caído la máscara de ángel.

Capítulo 4: El Diablo Cobra sus Deudas

Me levanté lentamente. Mi presencia en ese despacho pequeño se volvió sofocante. Caminé hacia Camila, que estaba hecha un ovillo en el piso, llorando lágrimas que ahora me daban náuseas.

—Treinta y dos días —dije, mi voz era un susurro letal. —Treinta y dos días torturaste a la mujer que me dio la vida. Conté cada golpe, cada pellizco en las cámaras.

—¡Es que ella me vuelve loca! —gritó Camila, tratando de agarrar la bastilla de mi pantalón. —¡No entiende, Dante! ¡Lo hice por nosotros, para que no fuera una carga cuando nos casáramos! ¡Lo hice por amor a ti!

Me incliné y la tomé por la barbilla, obligándola a mirarme. Sus ojos estaban llenos de un terror que por fin era real.

—¿Sabes por qué la gente me llama El Diablo? —pregunté, con una calma que la hizo temblar. —Porque no tengo límites cuando alguien toca lo que amo. Mi hermana murió. Mi padre murió. Mi madre es lo único que me queda en este mundo. Y tú te atreviste a hacerla llorar.

—¡Mi papá es el senador! —amenazó ella en un último arranque de desesperación. —¡Te va a destruir si me tocas!

Solté una risa seca.

—Tu papá va a estar demasiado ocupado tratando de salvar su carrera política cuando estos videos lleguen a la prensa.

Me levanté y miré a los guardias que estaban en la puerta.

—Sáquenla de aquí. Tienen cinco minutos para recoger sus cosas de la casa de huéspedes. Si vuelvo a ver su cara en Monterrey, me voy a olvidar de que alguna vez quise casarme con ella y usaré los métodos tradicionales de la familia Villarreal. ¿Fui claro?

Camila fue arrastrada fuera del despacho, gritando amenazas y súplicas que ya no significaban nada. Para mí, ella ya estaba muerta.

Me quedé solo con Don Roberto. El viejo me miró con una mezcla de tristeza y alivio.

—La muchacha, Ana Lucía… sigue abajo esperando, señor —dijo Roberto.

Sentí un peso en el estómago que ninguna bala me había provocado jamás. Había cometido un error catastrófico. Había tratado como basura a la única persona que había sido leal a mi sangre.

—Tráela —dije. Mi voz sonó rota.

Cuando Ana Lucía entró, no entró con aire de victoria. Entró con la misma dignidad humilde de siempre. Tenía el uniforme arrugado por el forcejeo con los guardias, pero su mirada verde seguía siendo un lago de calma.

Me costó hablar. Yo, que ordenaba la vida y la muerte de cientos, me sentía como un niño avergonzado ante ella.

—Me equivoqué —solté. Esas palabras me pesaron como piedras. —Confié en la persona equivocada y casi echo a la única que cuidaba de verdad a mi madre. Perdóname.

Ana me miró en silencio durante un largo rato. No sonrió. No se burló.

—No necesito sus disculpas, señor Dante —dijo ella con una voz firme. —Lo que necesito es que quiera a su madre un poco más. Ella lo espera junto a la ventana todos los días. Ella necesita a su hijo, no su dinero.

Sus palabras fueron como una puñalada directa al corazón. Tenía razón. Había estado tan ocupado siendo “El Diablo” que me olvidé de ser hijo.

—Por favor, quédate —le pedí, casi en un ruego. —No por mí. Por ella.

Ana asintió suavemente.

—Me quedaré por Doña Elena. Ella me necesita. Y parece que usted también tiene mucho que aprender.

Esa noche, por primera vez en años, no fui a cenar con socios. Me senté en el suelo, junto a la cama de mi madre, y mientras Ana le cepillaba el cabello, yo simplemente le sostuve la mano.

Capítulo 5: Cicatrices de Fuego

Pasaron las semanas y la mansión Villarreal empezó a sentirse como un hogar, no como una fortaleza. Pero yo seguía intrigado por Ana Lucía. ¿Quién era esta mujer que no me tenía miedo y que cuidaba a mi madre como si fuera su propia sangre?

Una noche, vi por la ventana un auto viejo y destartalado estacionado al fondo del lote. Me acerqué y vi a Ana dormida en el asiento del conductor, envuelta en una cobija delgada. El frío de Monterrey calaba hasta los huesos, y ella estaba ahí, hecha un ovillo.

Al día siguiente, mandé a Roberto a investigar. El reporte que me entregó me dejó sin palabras.

Ana Lucía había perdido a sus padres en un incendio a los 8 años. Ella misma había sacado a su hermanito de tres años de entre las llamas. Tenía una cicatriz enorme en la espalda que le cruzaba desde el hombro hasta la cadera, el precio que pagó por salvar a su hermano.

Su hermano, Ethan, tenía parálisis cerebral debido a las secuelas del incendio y vivía en una clínica que costaba 100,000 pesos al mes. Ana trabajaba en tres lugares diferentes para pagar esa cuenta. Dormía en su auto porque no le alcanzaba para una renta si quería que su hermano tuviera los mejores cuidados.

La llamé a mi despacho esa tarde.

—Siéntate, Ana —le dije.

Ella entró tensa, pensando que la iba a despedir de nuevo. Le puse un contrato nuevo frente a ella.

—Sueldo triple. Habitación propia aquí en la mansión. Seguro médico completo para ti y para tu hermano Ethan. Ya pagué la anualidad de su clínica.

Ana se puso pálida. Sus manos temblaron sobre los papeles.

—¿Por qué hace esto? No necesito lástima, señor.

—No es lástima, Ana. Es justicia. Eres la única persona que le trae paz a mi madre. Te necesito sana y sin preocupaciones para que cuides de ella. Esto es un negocio.

Ana me miró a los ojos y, por primera vez, vi que su armadura se quebraba. Unas lágrimas silenciosas rodaron por sus mejillas.

—Gracias —susurró.

Esa noche, mientras ella descansaba en una cama de verdad por primera vez en años, yo me quedé pensando en mi hermana Sofia. Ella no tuvo a nadie que la salvara del fuego de las balas. Ana sí salvó a su hermano. En ese momento, juré que nadie volvería a lastimar a esta mujer mientras yo respirara.

Capítulo 6: El Milagro de Doña Elena

Los meses pasaron y ocurrió lo que los doctores llamaban “imposible”. Mi madre, gracias a los cuidados constantes de Ana y a mi presencia diaria, empezó a tener momentos de lucidez más largos.

Yo había aprendido a cepillarle el cabello sin lastimarla. Había aprendido a cantarle las canciones de Pedro Infante que tanto le gustaban, aunque mi voz fuera un desastre.

Un día, mientras desayunábamos en el jardín, mi madre me miró a los ojos. No era esa mirada perdida de siempre. Era ella. Era Doña Elena Villarreal.

—Dante —me dijo, con la voz clara. —Te pareces tanto a tu padre, hijo. Pero tienes un corazón más bueno.

Se me soltaron las lágrimas. Me hinqué ante ella y le besé las manos.

—Esa muchacha… —dijo mi madre señalando a Ana, que venía con más café. —Quédatela, Dante. Ella te hizo un hombre de verdad. Ella te regresó a casa.

Fue el momento más feliz de mi vida. Pero la felicidad en mi mundo siempre viene acompañada de una sombra. Y esa sombra tenía nombre: Camila de la Vega.

Camila no se había quedado de brazos cruzados. Su odio hacia Ana Lucía se había convertido en una obsesión. Había buscado a mis peores enemigos, el cartel de los Mendoza, y les había entregado los planos de la casa y mis horarios.

Si ella no podía tener mi fortuna y mi apellido, nadie lo tendría.

Capítulo 7: Fuego en la Sierra

La noche del ataque, yo estaba en una junta de emergencia en San Pedro. El cielo de Monterrey estaba cerrado, una tormenta de esas que tiran árboles se estaba desatando.

Mi celular vibró. Era Don Roberto.

—¡Señor, están aquí! ¡Los Mendoza entraron por el punto ciego! ¡Camila les dio los códigos!

Se cortó la comunicación. Salí disparado, manejando mi camioneta blindada a 160 por la avenida. Solo pensaba en mi madre y en Ana.

En la mansión, el caos era total. Los hombres de los Mendoza subieron por las escaleras, buscando a “la debilidad del Diablo”.

Ana Lucía no entró en pánico. Cerró la puerta de la habitación de mi madre y la escondió debajo de la cama. Ella no tenía armas, pero tenía la rabia de una mujer que ya había perdido todo una vez y no iba a permitir que pasara de nuevo.

Cuando el primer sicario tiró la puerta de una patada, Ana lo recibió con una lámpara de bronce pesada directo en el cráneo. El hombre cayó seco. Ella tomó la pistola del suelo, aunque nunca había disparado una.

—¡Por aquí no pasan! —gritó ella.

Recibió un golpe que le abrió la ceja, pero no soltó el arma. Forcejeó con el segundo hombre, protegiendo la habitación con su propio cuerpo.

Cuando yo llegué y subí las escaleras disparando, encontré una escena que nunca olvidaré. Ana Lucía estaba de pie, con la cara bañada en sangre, sosteniendo a un sicario a raya mientras mi madre gritaba desde el escondite.

Esa mujer pequeña, esa “sirvienta” que todos despreciaban, había defendido mi hogar mejor que cualquier guardia pagado.

Capítulo 8: Un Nuevo Amanecer

La justicia de los Villarreal es lenta pero implacable. Camila terminó huyendo del país, repudiada por su propio padre y buscada por la ley. Perdió su apellido, su dinero y su honor. Se convirtió en un fantasma.

Seis meses después del ataque, celebramos el cumpleaños 73 de mi madre.

No fue una fiesta de gala. Fue una carne asada en el jardín de la mansión. Estaba Don Roberto, estaba Ethan (el hermano de Ana) en su silla de ruedas nueva, riendo con mi madre, y estaba Ana.

Ana ya no usaba uniforme. Estaba terminando su carrera de enfermería, pagada por mí, y se había convertido en la dueña de mi corazón.

Me acerqué a ella mientras el sol se ponía tras el Cerro de la Silla.

—Te compré una casa cerca de la clínica de Ethan —le dije, entregándole un sobre. —Está a tu nombre. Totalmente pagada.

Ana negó con la cabeza, con los ojos llenos de luz.

—Dante, ya hiciste mucho.

—No, Ana. Tú hiciste mucho más. Me enseñaste que el poder no está en el miedo, sino en a quién estás dispuesto a proteger. Me enseñaste a ser hijo. Me devolviste a mi madre.

Mi madre se acercó a nosotros y nos tomó de las manos a los dos.

—Ya dejen de hablar de negocios —dijo con una sonrisa pícara. —Dante, bésala de una vez, que esta muchacha es el milagro que esta familia necesitaba.

Y así, bajo el cielo de Monterrey, “El Diablo” finalmente encontró su cielo. Porque al final del día, el dinero puede comprar una mansión, pero solo el amor puede convertirla en un hogar.

Ana Lucía, la cuidadora pobre, resultó ser la mujer más rica del mundo, porque tenía el corazón más grande que la sierra misma. Y yo… yo finalmente aprendí que mi imperio no valía nada si no tenía con quién compartirlo.