Capítulo 5: La Última Oportunidad

Las siguientes tres semanas fueron un ejercicio de actuación digno de un premio Ariel. Interpreté el papel de la prometida ingenua y agradecida con una precisión quirúrgica.

Asistí a las cenas familiares de los domingos, soportando los comentarios pasivo-agresivos de Patricia sobre mi “falta de refinamiento”. Escuché a Viviana presumir sus nuevas adquisiciones —bolsos, zapatos, viajes— sabiendo exactamente de qué cuenta bancaria fantasma salía el dinero. Y observé a Marcos.

Lo observé mentir con la naturalidad con la que respiraba.

—Voy a llegar tarde hoy, amor —me decía por teléfono un martes—. Tengo una revisión de inventario en la sucursal del sur. Es un desastre.

—No te preocupes, échale ganas —le respondía yo con voz dulce.

Colgaba el teléfono, tomaba mis llaves y conducía, no hacia su departamento, sino hacia Polanco. Específicamente, hacia un restaurante francés absurdamente caro donde sabía que él tenía reservación. No necesitaba poderes psíquicos; había clonado la agenda de su teléfono en mi laptop días atrás.

Me estacioné lo suficientemente lejos para no ser vista, pero con el ángulo perfecto. Y ahí estaban.

Marcos y Alejandra Castellanos.

Se veían perfectos juntos, tengo que admitirlo. Ambos vestidos impecablemente, riendo, brindando con vino tinto. En un momento, él tomó la mano de ella sobre la mesa y le acarició los nudillos con el pulgar. Fue un gesto íntimo, familiar. No era el gesto de un hombre haciendo negocios a regañadientes por orden de su madre; era el gesto de un hombre que estaba exactamente donde quería estar.

Tomé las fotos. El zoom de mi cámara capturó la sonrisa de él, la mirada coqueta de ella, y la total ausencia de culpa en el rostro de mi prometido.

Sentí una oleada de náuseas, no de tristeza, sino de asco puro. Asco por haber perdido un año de mi vida con alguien tan vacío. Pero guardé la cámara. La ira es un combustible poderoso, pero inestable. Yo necesitaba frialdad.

La noche antes de la gran fiesta de compromiso, le di a Marcos una última oportunidad. Una salida de emergencia.

Estábamos en su departamento, revisando la lista final de invitados. Él estaba ansioso, revisando su celular cada dos minutos.

—Marcos —dije, cerrando la carpeta de golpe—. ¿Estás seguro de esto?

Él levantó la vista, sorprendido.

—¿De qué? ¿De la fiesta? Claro, mamá se ha vuelto loca con los arreglos, pero va a estar bien.

—No, de nosotros. De casarnos.

Se rio, una risa nerviosa.

—Claro que sí, Elena. ¿Por qué preguntas eso?

Me acerqué a él y lo miré a los ojos. Busqué cualquier rastro del hombre honesto que yo creí conocer.

—Porque siento que hay cosas que no me estás diciendo. Marcos, si hay algo… lo que sea… que necesites decirme, este es el momento. Si tienes dudas, si hay alguien más, si esto es por presión de tu familia… dímelo ahora. Te prometo que lo entenderé. Podemos cancelar todo hoy y nadie saldrá lastimado.

El aire se detuvo en la habitación. Por un segundo, vi el miedo en sus ojos. Vi la tentación de confesar, de soltar la carga de la mentira. Su boca se abrió ligeramente.

—Elena, yo…

Esperé. Dímelo, rogué en silencio. Ten un gramo de dignidad y dímelo.

Pero la máscara volvió a caer. Sonrió, esa sonrisa ensayada de vendedor de autos.

—Estás nerviosa, es normal. No hay nadie más, tontita. Eres tú. Siempre has sido tú. Alejandra es historia antigua, ni siquiera sé por qué te preocupa. Mañana va a ser el día más feliz de nuestras vidas.

Me dio un beso en la frente.

—Descansa. Mañana tienes que verte bonita para las fotos.

Asentí y me alejé.

—Sí —dije en voz baja—. Mañana va a ser un día inolvidable.

Él eligió su destino. En ese momento, cualquier remanente de culpa que yo pudiera tener se evaporó. Marcos Villaseñor no era una víctima. Era un cobarde. Y los cobardes no merecen piedad.

Capítulo 6: El Vestido de la Venganza

El jardín de la mansión Villaseñor se había transformado en Versalles. Carpas blancas, miles de flores importadas, una orquesta de cuerdas tocando Vivaldi en vivo. Patricia había tirado la casa por la ventana —literalmente, considerando las hipotecas— para impresionar a la sociedad mexicana.

Llegué justo cuando el sol empezaba a ponerse.

Decidí llevar mi Subaru viejo. Quería que el contraste fuera brutal.

Entregué las llaves al valet parking, un chico joven que miró mi coche con desdén al tener que estacionarlo entre un Ferrari y una camioneta blindada del año.

—¿Viene con el servicio de catering, señorita? —me preguntó, dudando si darme el boleto.

Sonreí.

—No. Soy la novia.

La cara del chico fue un poema, pero no me detuve a disfrutarlo. Caminé hacia la entrada de la carpa principal.

Durante semanas, me habían visto con vestidos de poliéster, maquillaje discreto y el cabello en una coleta simple. Hoy no.

Hoy llevaba “El Vestido”.

Era una pieza de alta costura, un diseño exclusivo en color verde esmeralda profundo que se ajustaba a mi cuerpo como una segunda piel y caía en una cascada de seda hasta el suelo. Tenía un escote elegante pero atrevido, y una abertura en la pierna que gritaba poder.

No llevaba bisutería de fantasía. En mi cuello brillaba el collar “Lágrimas de María”, una pieza antigua de diamantes y esmeraldas que mi abuela había comprado en una subasta en Nueva York años atrás. Solo ese collar valía más que toda la flotilla de autos usados de los Villaseñor.

Mi cabello estaba suelto, peinado en ondas perfectas por el estilista más caro de la ciudad. Mi maquillaje era impecable, resaltando mis ojos con una intensidad feroz.

No caminaba como la tímida Elena. Caminaba como la dueña del lugar.

El silencio se propagó por el jardín como una ola. Primero los meseros se detuvieron. Luego, los invitados cerca de la entrada. Las conversaciones cesaron. Las cabezas giraron.

Vi a una señora de las Lomas bajar sus lentes oscuros para verme mejor. Escuché un “¡Dios mío!” ahogado.

Humberto Villaseñor fue el primero de la familia en verme. Estaba recibiendo a unos políticos cerca de la barra. Cuando me vio, se le cayó literalmente la copa de la mano. El cristal se rompió contra el piso, pero él ni siquiera parpadeó. Sus ojos viajaban de mi cara a mi vestido, a mis joyas, tratando de procesar la imagen.

—¿Elena? —preguntó, como si estuviera viendo a un fantasma.

—Buenas noches, suegro —dije con una sonrisa radiante—. Gracias por la fiesta. Está divina.

Seguí caminando antes de que pudiera cerrar la boca.

Me adentré en la multitud. Empecé a escuchar los susurros. Pero no eran los susurros de burla que Patricia esperaba.

—¿Esa es la novia?
—¿No dijeron que era una secretaria?
—Ese collar es auténtico… es un Cartier de colección, estoy segura.
—Oye, esa cara… yo la conozco. ¿No salió en la portada de Forbes el mes pasado?

Sonreí para mis adentros. Sí, la portada de Forbes Mujeres Poderosas. Patricia nunca leía revistas de negocios, solo de chismes, por eso no me había reconocido. Pero los invitados de esta noche… los banqueros, los inversionistas, los empresarios… ellos sí leían.

Llegué al centro del jardín donde Patricia sostenía una copa de champagne, riendo falsamente con un grupo de señoras enjoyadas. Viviana estaba a su lado, luciendo un vestido rosa que, comparado con el mío, parecía un disfraz de niña.

Patricia se giró para recibir a la recién llegada, con su sonrisa de anfitriona lista.

La sonrisa se congeló. Se agrietó. Y se cayó.

Sus ojos se abrieron tanto que temí que el botox se le rompiera.

—¿Elena?

—Hola, Patricia —dije, usando su nombre de pila por primera vez, sin el “doña” ni el “señora”. Mi voz era firme, resonante.

Ella escaneó mi cuerpo. Se detuvo en el collar. Su rostro palideció. Ella sabía de joyas. Sabía que lo que yo llevaba puesto no se podía rentar.

—¿Qué… qué es esto? —balbuceó—. ¿De dónde sacaste ese vestido? ¿Y… y eso? —señaló mi cuello con un dedo tembloroso.

—¿Te gusta? —toqué los diamantes con indiferencia—. Fue de mi abuela. Me lo dejó en su testamento. Decía que era para ocasiones especiales. Y pensé… ¿qué ocasión más especial que esta?

Viviana dio un paso adelante, roja de envidia.

—Es falso —escupió—. Seguro es de vidrio. ¿A quién quieres engañar?

En ese momento, un hombre alto, de traje impecable, se acercó a nosotras. Era el Director General de Banco Nacional, uno de los hombres más poderosos de México. Lo reconocí de inmediato.

—¿Elena? ¿Elena Guerra? —preguntó el banquero, ignorando olímpicamente a Patricia y a Viviana.

Me giré y le tendí la mano.

—Licenciado Montiel, qué gusto verlo. No sabía que estaría aquí.

—¡El gusto es mío! —él tomó mi mano con respeto genuino—. Leí tu artículo sobre la arquitectura de blockchain la semana pasada. Brillante. Simplemente brillante. Y supe que tu empresa acaba de cerrar la ronda de inversión en Silicon Valley. ¡Felicidades! Estás imparable.

Patricia soltó un sonido que sonó como un gato siendo pisado.

—¿Empresa? —susurró Patricia—. ¿Qué empresa?

El Licenciado Montiel la miró confundido.

—¿Cómo? ¿No lo sabe, Patricia? Elena es la fundadora y CEO de Guerra Tech. Es una de las unicornios tecnológicos más grandes de Latinoamérica. Esta mujer es una leyenda en el sector.

El silencio que siguió a esa declaración fue absoluto. Pude ver los engranajes en la cabeza de Patricia tratando de girar, pero estaban oxidados por la arrogancia.

—No… —murmuró Viviana—. Ella es asistente. Ella… ella es pobre.

—Soy Arquitecta de Software Senior y accionista mayoritaria, Viviana —corregí suavemente—. Y nunca dije que fuera pobre. Ustedes asumieron que lo era porque no llevaba marcas en la ropa. Gran error.

En ese momento apareció Marcos. Venía corriendo, alertado por el alboroto.

—¿Qué pasa? ¿Por qué todo el mundo está…?

Se detuvo en seco cuando me vio.

La transformación fue tan violenta para él que retrocedió un paso. Me miró como si fuera una extraña. Una extraña hermosa, poderosa y terriblemente intimidante.

—¿Elena? —su voz era un hilo.

—Hola, mi amor —dije, y la dulzura en mi voz era tan afilada como un cuchillo—. ¿Te gusta mi vestido? Me lo puse para ti. Para que veas… todo lo que te perdiste.

Don Ricardo apareció entre la multitud, guiñándome un ojo discretamente. El escenario estaba listo. La audiencia estaba cautiva. Los villanos estaban confundidos y aterrorizados.

Era hora del monólogo final.

—Creo que es hora de los brindis, ¿no creen? —dije en voz alta, para que todos me escucharan.

Patricia intentó detenerme.

—No, no… espera… tenemos que hablar…

Pero yo ya estaba caminando hacia el micrófono que estaba en el pequeño escenario montado para la orquesta. El sonido de mis tacones sobre la tarima resonó como los tambores de una ejecución.

Tomé el micrófono. El feedback hizo un pitido agudo que silenció hasta el último murmullo en el jardín.

Miré a la multitud. Miré a los Castellanos, que estaban en primera fila, confundidos. Miré a Marcos, pálido como un cadáver. Miré a Patricia, que parecía estar al borde de un infarto.

—Buenas noches a todos —dije. Mi voz era tranquila, poderosa—. Gracias por venir a celebrar… la verdad.

Y entonces, empecé a hablar.

Capítulo 7: La Caída de la Casa Villaseñor

El silencio en el jardín era tan absoluto que se podía escuchar el hielo derritiéndose en las cubetas de champagne. Cien pares de ojos estaban clavados en mí.

—Muchos de ustedes se preguntan quién soy realmente —comencé, mi voz resonando clara y firme por los altavoces—. Durante las últimas semanas, la familia Villaseñor les ha dicho que soy una simple secretaria. Una mujer “común”. Una mujer afortunada de haber sido “rescatada” por su hijo.

Miré a Patricia. Estaba temblando, aferrada al brazo de su esposo como si fuera un salvavidas en medio del océano.

—Cuando vine a esta casa por primera vez, decidí seguir el consejo de mi abuela. Me presenté con ropa sencilla y sin presumir mis logros. Quería saber si esta familia me aceptaría por quien soy, y no por lo que tengo.

Hice una pausa dramática.

—La respuesta fue… iluminadora. Me llamaron “la muchacha”. Se burlaron de mi historia. Me hicieron sentir menos que nada en su propia mesa. Pero eso no fue lo peor.

Saqué mi celular y lo conecté inalámbricamente a la pantalla gigante que habían instalado detrás del escenario para mostrar un video cursi de fotos de nuestra relación. En su lugar, proyecté una imagen.

Era la foto de Marcos y Alejandra Castellanos en el restaurante francés, tomados de la mano, riendo. La fecha y la hora estaban claramente visibles en la esquina.

Un grito ahogado recorrió la multitud. Los Castellanos, sentados en primera fila, se pusieron rígidos. La esposa de don Roberto Castellanos se llevó la mano a la boca.

—Hace tres semanas, escuché a Patricia y a Viviana planear mi futuro —dije, mirando a Marcos, que parecía querer que la tierra se lo tragara—. Me llamaron “marcador de posición”. Un entretenimiento temporal para Marcos mientras cerraban un trato comercial con la familia Castellanos.

Marcos dio un paso hacia el escenario.

—¡Elena, no! ¡Eso no es verdad! —gritó, desesperado.

—No te atrevas a mentir —le corté con voz de hielo—. Te di la oportunidad ayer. Te rogué que fueras honesto. Y me mentiste en la cara.

Me volví hacia los invitados, hacia los socios, hacia los banqueros.

—Pero la traición amorosa es aburrida, ¿verdad? Vamos a hablar de negocios. La razón por la que los Villaseñor están tan desesperados por fusionarse con los Castellanos no es por estrategia. Es por supervivencia.

Hice una señal a Don Ricardo. Él avanzó desde la multitud cargando una carpeta de cuero gruesa. Se acercó al Licenciado Montiel (el banquero) y al representante de la marca automotriz que estaba presente.

—Grupo Automotriz Villaseñor está en quiebra técnica —anuncié.

El murmullo se convirtió en un rugido. Humberto Villaseñor se puso gris.

—Tienen deudas por más de cincuenta millones de pesos. Sus propiedades están hipotecadas tres veces. Han estado maquillando los informes trimestrales para ocultar las pérdidas.

—¡Eso es difamación! —chilló Patricia, perdiendo toda su compostura de dama de sociedad—. ¡Te voy a demandar, maldita gata!

—No es difamación si es verdad, Patricia —respondí tranquila—. Y los documentos que el señor Ricardo está entregando en este momento lo prueban todo. Son registros públicos y auditorías forenses.

Miré a Viviana, que intentaba escabullirse hacia la salida lateral.

—Y tú, Viviana… no te vayas todavía. Tu esposo debería escuchar esto.

El esposo de Viviana, un hombre tranquilo que siempre parecía estar al margen, la miró confundido.

—He descubierto por qué la empresa se hunde tan rápido. No es solo mala gestión. Es robo.

Proyecté en la pantalla la siguiente diapositiva: una tabla de Excel simple, brutal. Mostraba las transferencias mensuales a “Consultoría Vimal”. Y al lado, el registro de la propiedad que vinculaba esa empresa fantasma con el domicilio personal de Viviana.

—Viviana ha estado desviando fondos de la empresa familiar durante años. Cientos de miles de pesos mensuales para pagar sus viajes, sus joyas y su vida de lujos, mientras el negocio de su padre se desmoronaba.

El esposo de Viviana se giró hacia ella, con los ojos desorbitados.

—¿Vivi? —preguntó—. ¿De dónde sacaste el dinero para la camioneta nueva? Me dijiste que fue un bono de tu papá.

—¡Es mentira! —gritó Viviana, histérica—. ¡Ella miente!

—Los recibos bancarios no mienten —dije—. Don Ricardo tiene las copias.

El representante de la marca de autos, un alemán serio que no toleraba tonterías, cerró la carpeta que Ricardo le había dado. Miró a Humberto Villaseñor con una frialdad absoluta.

—Humberto —dijo con un acento marcado—. Tenemos que hablar. Ahora.

El caos estalló. Los meseros dejaron de servir. Los invitados sacaron sus celulares. Era el escándalo de la década y yo les había dado asientos de primera fila.

Capítulo 8: El Final de la Farsa

Miré el anillo en mi dedo. Esa piedra turbia y triste que representaba todo lo que Marcos era.

Me lo quité despacio.

Marcos estaba al pie del escenario, llorando. Sí, llorando. No sé si por mí o por su futuro arruinado.

—Elena, por favor… podemos arreglarlo. Te amo. No sabía lo de Viviana, te lo juro.

—No me amas, Marcos —le dije, bajando los escalones para quedar frente a frente con él—. Amas la idea de que alguien te adore. Amas la comodidad. Y eres tan débil que dejaste que tu madre escribiera el guion de tu vida.

Le tomé la mano y deposité el anillo en su palma.

—Toma. Dáselo a Alejandra. Aunque, sinceramente… —miré hacia donde estaban los Castellanos, que ya se estaban retirando indignados del jardín— creo que ella tampoco lo va a querer. Es una zirconia de mala calidad, Marcos. Como tú.

Me acerqué a Patricia, que estaba hiperventilando en una silla, abanicándose con una servilleta.

—Señora Villaseñor —dije—. Quería saber mi valor neto, ¿verdad? Bueno, mi empresa vale aproximadamente 40 millones de dólares. Podría haber salvado su negocio con un cheque personal y ni siquiera lo hubiera notado en mi cuenta.

Patricia soltó un sollozo ahogado, mirándome con una mezcla de odio y una avaricia desesperada y tardía.

—Pero mi abuela tenía razón. El dinero no compra la clase. Y ustedes… ustedes son la gente más pobre que he conocido en mi vida.

Me di la vuelta. Mi vestido verde esmeralda ondeó con la brisa nocturna.

Caminé hacia la salida. La multitud se partió en dos como el Mar Rojo para dejarme pasar. Nadie me detuvo. Nadie dijo una palabra. Solo se escuchaba el sonido de mis tacones sobre el pasto y, a lo lejos, los gritos de recriminación entre Humberto y Viviana.

Don Ricardo me esperaba cerca del valet. Tenía una sonrisa de satisfacción que le quitaba diez años de encima.

—¿Estás bien, niña?

—Estoy mejor que bien, Ricardo. Estoy libre.

—Lo hiciste excelente. Mago estaría orgullosa.

Sentí un nudo en la garganta al oír el nombre de mi abuela.

—Gracias, Ricardo. Por todo.

El valet me trajo mi Subaru. Al subirme, con mi vestido de alta costura y mis joyas millonarias en ese coche viejo, me sentí más yo misma que nunca. No necesitaba un coche de lujo para saber quién era.

Arranqué y salí de esa mansión, dejando atrás las luces, la música y las ruinas de la familia Villaseñor.

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Epílogo: Una Semana Después

Estoy sentada en mi balcón, mirando el amanecer sobre la Ciudad de México con una taza de café en la mano.

En la mesa, el periódico Reforma tiene un titular en la sección de Negocios: “Grupo Villaseñor pierde concesión automotriz tras escándalo de fraude”.

El artículo detalla todo. La marca alemana les retiró la franquicia al día siguiente de la fiesta. Los bancos ejecutaron las hipotecas. Humberto enfrenta demandas por fraude fiscal.

Y Viviana… bueno, Viviana tiene problemas legales más serios. Su esposo le pidió el divorcio y está cooperando con las autoridades para no ser implicado en el desfalco.

De Marcos no se dice mucho. Solo que la fusión con los Castellanos se canceló definitivamente. Alejandra subió una foto ayer con su nuevo novio en París. Marcos se quedó sin novia, sin prometida, sin herencia y sin trabajo.

Mi teléfono vibra. Es un mensaje de un número desconocido, pero sé que es él.

“Elena, perdóname. Fui un estúpido. ¿Podemos hablar? Te extraño.”

Miro el mensaje y no siento nada. Ni ira, ni tristeza. Solo indiferencia.

Bloqueo el número.

Me levanto y toco el collar de mi abuela que descansa sobre mi tocador.

Ella tenía razón. El verdadero carácter se muestra cuando nadie mira. Y al final, la verdad siempre sale a la luz, a veces con un susurro, y a veces… con un micrófono y un vestido verde esmeralda.

Tomo mi bolso. Tengo una junta con inversionistas en una hora. Tengo una empresa que dirigir, un mundo que conquistar y una vida maravillosa que vivir.

La historia de la “pobre Elena” se acabó. La leyenda de Elena Guerra apenas comienza.

TÍTULO: Los Arquitectos de la Ruina: Crónica de una Venganza Silenciosa

I. El Café de los Conspiradores

Dos días después de la cena en la mansión Villaseñor, la lluvia caía con fuerza sobre el Paseo de la Reforma. La ciudad de México se había convertido en un caos de cláxenes y luces rojas reflejadas en el asfalto mojado, pero dentro del salón privado del Four Seasons, el mundo era silencioso, climatizado y olía a té verde y madera antigua.

Don Ricardo Obregón llegó tres minutos antes de la hora acordada. Un hombre de la vieja escuela, de los que creen que la puntualidad es la cortesía de los reyes. Cuando entré, vestida con mi “ropa de civil” —un traje sastre de Armani y mi bolso Birkin, lejos del disfraz de “pobre” que usaba con Marcos—, él no parpadeó. Solo asintió, como si hubiera esperado exactamente esa transformación.

—Elena —dijo, poniéndose de pie y extendiendo la mano. Su apretón fue firme, respetuoso—. O debería decir, Ingeniera Guerra. Hice mi tarea después de nuestra cena.

—Don Ricardo —respondí, tomando asiento—. Me alegra saber que no soy la única que investiga antes de actuar.

El mesero nos sirvió café y desapareció con la discreción de quien está acostumbrado a atender a gente que decide el destino de empresas y países.

—¿Por qué los odia? —pregunté sin preámbulos. Mi abuela Mago siempre decía que para confiar en un socio, primero debes entender sus demonios.

Ricardo suspiró, y por un momento, los años le pesaron en los hombros.

—Humberto y yo éramos como hermanos en la universidad. Empezamos el negocio juntos. Yo ponía la estrategia, él ponía las relaciones públicas. Pero hace quince años, cuando llegó la oportunidad de la primera gran concesión alemana, Humberto y Patricia maniobraron a mis espaldas. Falsificaron mi firma en una cesión de derechos. Fue “legal” en papel, pero moralmente fue un robo. Me dejaron fuera del negocio que yo construí. No me arruinaron, tengo mis propias inversiones, pero mancharon mi nombre en el sector automotriz. Dijeron que yo estaba senil, que había perdido el toque.

Sus ojos brillaron con una frialdad que reconocí al instante. Era la misma que yo sentía cada vez que recordaba la voz de Patricia llamándome “sirvienta”.

—Quiero que pierdan la concesión, Elena. No quiero su dinero, no lo necesito. Quiero que pierdan el prestigio. Quiero que Humberto sienta la vergüenza de ser un paria en su propio club de golf.

Saqué mi tablet y la deslicé sobre la mesa de caoba.

—Entonces le va a gustar lo que encontré anoche.

La pantalla se iluminó mostrando un gráfico de redes complejo.

—Hackear a los Villaseñor fue decepcionantemente fácil —expliqué, tomando un sorbo de café—. Su jefe de sistemas es el sobrino de Patricia. La contraseña del servidor principal era “Villasenor123”.

Ricardo soltó una carcajada seca.

—La arrogancia es el peor firewall.

—Exacto. Mire esto. —Señalé una serie de transacciones marcadas en rojo—. Humberto está desesperado. Ha estado moviendo dinero de las cuentas de las refacciones para pagar los intereses de las hipotecas personales. Eso es fraude administrativo. Si la marca alemana se entera de que están usando capital operativo para deudas personales, les quitan la licencia mañana.

—Eso es útil —murmuró Ricardo, ajustándose los lentes—. Pero necesitamos el golpe de gracia. Algo que sea innegable.

—Ahí entra Viviana —deslicé el dedo para cambiar de diapositiva—. Viviana no es solo una niña mimada. Es una ladrona activa. Creó una empresa fantasma, “Consultoría Vimal”. Factura servicios inexistentes de “asesoría de imagen”. Pero rastreé las IPs de las facturas. Todas se emiten desde su iPhone. Y los depósitos van a una cuenta en las Islas Caimán a nombre de una sociedad anónima donde ella es la única beneficiaria. Se ha robado cerca de doce millones de pesos en tres años.

Ricardo silbó, impresionado.

—Está canibalizando a su propia familia.

—Mientras su padre busca inversionistas desesperadamente, la hija le hace agujeros al bote salvavidas. Es poético.

—Bien —Ricardo cerró los ojos un momento, visualizando la jugada—. Yo conozco a Gunther Müller, el representante regional de la marca alemana. Es un hombre recto, sin sentido del humor y obsesionado con la ética. Si le ponemos estas pruebas en la mano, no solo les quita la concesión; los boletina en toda la industria.

—¿Puede hacer que vaya a la fiesta de compromiso? —pregunté.

—Gunther odia las fiestas. Pero ama la eficiencia. Le diré que en esa fiesta le entregaré un dossier que le ahorrará millones de euros en litigios futuros. Irá.

Nos dimos la mano. En ese momento, no éramos una joven de tecnología y un viejo empresario. Éramos dos arquitectos diseñando una demolición controlada.

II. El Disfraz se Agrieta

La parte más difícil no fue el espionaje corporativo; fue mantener el personaje.

Tres días antes de la fiesta, Marcos apareció en mi departamento de la colonia Del Valle sin avisar. Yo estaba en medio de una videoconferencia con mis desarrolladores en Bangalore, discutiendo la latencia de nuestra nueva blockchain.

Estaba usando mi equipo principal: tres monitores curvos, un micrófono de estudio y mi laptop de alta gama.

Cuando sonó el timbre, el pánico me golpeó.

—¡Un momento! —grité, silenciando el micrófono.

Corrí como loca. Apagué los monitores y les eché una manta tejida encima. Cerré la laptop y la metí bajo los cojines del sofá. Saqué mi vieja computadora Dell despintada y la puse sobre la mesa, junto a una taza de café instantáneo a medio terminar y unos papeles desordenados.

Me despeiné un poco el cabello, me puse mis lentes de pasta (que tenían vidrio sin aumento) y abrí la puerta.

Marcos estaba allí, luciendo impecable y estresado.

—¿Por qué tardaste tanto? —preguntó, entrando sin esperar invitación.

—Estaba… estaba en el baño. Y tenía audífonos puestos. ¿Qué pasa, amor?

Él se dejó caer en mi sofá barato (que en realidad era incómodo a propósito, para que las visitas no se quedaran mucho tiempo).

—Es mi madre. Está insoportable con los detalles de la fiesta. Quiere que las flores sean de un tono específico de blanco que aparentemente solo existe en la mente de Dios. Necesitaba escapar un rato.

Miró alrededor de mi departamento. Sus ojos se posaron en la “estación de trabajo” improvisada.

—¿Sigues trabajando en esa cosa vieja? —señaló mi Dell—. Deberías pedirle a tu jefe que te de un equipo decente. Es vergonzoso.

—Funciona para lo que hago —dije, mordiéndome la lengua—. Hojas de cálculo y correos. No necesito más.

Marcos suspiró y sacó su celular. Seguramente para mensajearse con Alejandra.

—Sabes, Elena… a veces me pregunto si no te frustra.

—¿El qué?

—Vivir así. —Hizo un gesto vago que abarcaba mi sala pequeña, mis muebles de segunda mano y mi supuesta pobreza—. Digo, cuando nos casemos, vas a vivir en la casa grande, claro. Pero… ¿no te da ansiedad no tener… nada?

Sentí una risa burbujear en mi garganta. Tengo más liquidez en mi cuenta de débito que tu padre en toda su empresa, pensé.

—Mi abuela decía que la riqueza está en el espíritu, Marcos.

Él rodó los ojos.

—Tu abuela tenía frases muy bonitas, pero las frases no pagan hipotecas. —Se levantó, inquieto—. Por cierto, mamá quiere que vayas mañana a la casa. Quiere que “practiques” cómo caminar con tacones altos. Dice que no quiere que te tropieces en el jardín y la avergüences frente a los invitados.

Apreté los puños detrás de mi espalda.

—Dile que ahí estaré. Y dile que no se preocupe. Sé caminar muy bien.

Cuando Marcos se fue, saqué mi laptop real de debajo de los cojines. Estaba hirviendo, igual que yo.

—No tienes idea de cómo voy a caminar, Marcos —murmuré—. Voy a caminar sobre las cenizas de tu ego.

III. El Encuentro con la Rival

Necesitaba verla. No en fotos, no en redes sociales. En persona.

Sabía, gracias a la agenda clonada de Marcos, que Alejandra Castellanos tenía una cita en un salón de belleza exclusivo en Polanco el jueves por la tarde.

Fui allí. No como Elena la prometida pobre, ni como Elena la CEO. Fui como una sombra. Gorra de beisbol, ropa deportiva de marca genérica, lentes oscuros. Me senté en la cafetería de enfrente, pidiendo un smoothie verde y esperando.

Alejandra salió a las 4:30 PM. Era espectacular, tengo que admitirlo. Alta, delgada, con ese cabello que brilla como si tuviera luz propia y esa postura de quien nunca ha tenido que cargar una bolsa pesada en su vida.

Pero no estaba sola. Estaba hablando por teléfono, parada en la acera mientras esperaba su valet.

Me acerqué, fingiendo estar revisando mi celular, hasta quedar a unos metros de ella.

—Ay, no, gorda, ni te imaginas —decía Alejandra, su voz era nasal y arrastrada, el acento típico de las “niñas bien” de la ciudad—. Marcos está sufriendo. Dice que la tipa es… X. O sea, gris. Cero tema de conversación.

Hizo una pausa, riendo ante algo que le dijeron al otro lado.

—Sí, obvio. Es temporal. La tía Patricia ya me explicó todo. Solo necesitan que pase el año fiscal para lo de los impuestos y luego… bye, Felicia. Marcos me prometió que ni siquiera la va a tocar. ¡Guácala! Imagínate, con esa ropa de tianguis.

Sentí un frío glacial en el estómago. No era solo negocios para ellos. Era desprecio puro. Deshumanización. Para Alejandra y los Villaseñor, yo no era una persona con sentimientos. Era un mueble molesto, una mancha en la alfombra que planeaban limpiar en cuanto terminara la fiesta.

El valet llegó con su camioneta Mercedes blanca. Alejandra colgó.

—Gracias, joven —dijo sin mirar al chico, subiéndose y cerrando la puerta.

Me quedé parada en la acera viendo cómo se alejaba. En ese momento, cualquier duda que pudiera haber tenido sobre mi plan desapareció. A veces, uno piensa que la venganza es un plato que se sirve frío, pero yo me di cuenta de que mi venganza no sería un plato. Sería un banquete.

Saqué mi teléfono y marqué a mi asistente personal.

—Sofía.

—Dígame, Ingeniera.

—Necesito que saques el vestido verde de la bóveda. Y llama a seguridad. Quiero las joyas de la abuela limpias y listas para el sábado.

—¿Va a ir a una gala, jefa?

—Algo así, Sofía. Voy a ir a un funeral. Pero el difunto todavía no sabe que está muerto.

IV. La Víspera

La noche antes de la fiesta, fui al Panteón Francés.

Ya habían cerrado las puertas principales, pero el velador me conoce. Le he pagado la universidad a su hija a través de una beca anónima desde hace años. Me dejó pasar sin preguntas.

Caminé entre las tumbas antiguas, bajo la luz de la luna llena, hasta llegar al mausoleo de la familia Guerra. Era una estructura sencilla de granito gris, siempre limpia, siempre con flores frescas que yo me encargaba de enviar cada semana.

Me senté en el banco de piedra frente a la lápida de mi abuela.

“Margarita Guerra. 1945 – 2018. La verdad nos hará libres”.

—Hola, abue —susurré en la oscuridad.

El viento movió las hojas de los árboles. Me imaginé que era ella, acariciándome el pelo.

—Tenías razón en todo. Absolutamente en todo. Son gente pequeña, abuela. Gente vacía. Pensé… por un momento pensé que Marcos era diferente. Que quizás el amor podía saltarse las clases sociales. Qué tonta fui, ¿verdad?

Saqué de mi bolso la invitación a la fiesta de compromiso. Papel grueso, letras doradas en relieve. La Familia Villaseñor invita al compromiso de su hijo Marcos con la Srita. Elena Guerra.

Ni siquiera habían puesto el nombre de mi familia. Solo yo, como un ente aislado.

—Mañana voy a usar tus lecciones —le dije a la piedra fría—. No voy a gritar. No voy a llorar. Voy a usar la verdad. Voy a usar los datos. Y voy a mantener la cabeza alta, como tú me enseñaste cuando los niños de la escuela privada se burlaban de mi lonchera.

Sentí una paz extraña descender sobre mí. La ira incandescente de los días anteriores se había transformado en una determinación de acero. Ya no se trataba de mí. Se trataba de justicia. De todas las “Elenas” que familias como los Villaseñor habían pisoteado a lo largo de los años para mantener su estatus.

Me levanté y besé mi mano, tocando luego las letras de su nombre.

—Deséame suerte, Mago. Aunque no la necesito. Tengo las pruebas.

Salí del cementerio sintiéndome más ligera.

Esa noche dormí como un bebé. Mientras Marcos probablemente daba vueltas en la cama, angustiado por mantener sus mentiras en orden; mientras Patricia soñaba con su fusión millonaria y Viviana calculaba qué bolso comprarse con su próximo robo, yo dormí el sueño profundo de los justos.

A la mañana siguiente, cuando me desperté, el sol entraba por los ventanales de mi penthouse real (donde me vestí, lejos de las miradas curiosas). Me miré en el espejo mientras me abrochaban el vestido verde esmeralda.

El reflejo me devolvió la mirada de una mujer que ya no pedía permiso para existir.

Mi teléfono sonó. Era un mensaje de Ricardo.

“Gunther está confirmado. Tengo las carpetas. El escenario es tuyo, socia.”

Me puse el collar de diamantes. El peso de las piedras se sintió como una armadura.

—Es hora del show —dije a mi reflejo.

Y salí por la puerta, lista para incendiar el mundo de los Villaseñor con la llama más brillante de todas: la verdad.

FIN.