PARTE 1: La Máscara de la Sumisión

Capítulo 1: La Jaula de Oro en Las Lomas

Marcos Estrada se paró en el centro de la sala del tribunal ajustándose su corbata de seda italiana de tres mil dólares. Una sonrisa de suficiencia estaba pegada en su rostro, esa sonrisa que yo conocía tan bien, la que usaba cuando cerraba un trato fraudulento o cuando lograba humillar a un mesero por un error insignificante. Había pasado los últimos tres años diciéndome que yo no era nada sin él, que era “demasiado simple”, “demasiado lenta” y, francamente, “demasiado estúpida” para entender las complejidades de su imperio empresarial, Estrada Dynamics.

Él pensaba que este divorcio sería su vuelta olímpica. Creía que yo firmaría los papeles, aceptaría las migajas que me ofreciera y desaparecería en el olvido de la clase media baja de donde él juraba haberme rescatado.

Pero el silencio que cayó sobre la sala cuando el Juez Harrison tomó el sobre sellado que presenté como evidencia… ah, ese silencio fue música para mis oídos. El juez deslizó el documento, sus ojos se abrieron como platos. Miró a la “ama de casa temblorosa” y luego al esposo arrogante. El documento no era una súplica de misericordia.

Pero para entender el placer de ese momento, necesito llevarlos al principio. Al día en que decidí destruirlo.

La mansión en Las Lomas de Chapultepec estaba tranquila, salvo por el tintineo rítmico de mi cuchara de plata contra la taza de porcelana. Yo estaba sentada en la cabecera de la larga mesa de caoba, mirando el vapor que subía de mi té Earl Grey. Me veía exactamente como Marcos quería que me viera: la esposa decorativa y silenciosa. Mi cabello estaba recogido en un chongo perfecto, inofensivo y brillante, y llevaba un cárdigan color pastel que gritaba sumisión.

Marcos irrumpió en la habitación como un torbellino de colonia cara y energía agresiva. Estaba al teléfono, ladrando órdenes a un asistente aterrorizado.

—¡Me importa un carajo lo que diga la presentación ante la Comisión Bancaria! ¡Solo entierra el reporte hasta el tercer trimestre! ¿Tengo que hacerlo todo yo? —Terminó la llamada agresivamente, lanzando su teléfono sobre la mesa.

El celular se deslizó por la madera pulida y se detuvo a centímetros de mi mano.

—Buenos días, Marcos —dije suavemente, sin levantar la vista.

—¿Lo son? —Marcos soltó un bufido, agarrando una tostada sin sentarse—. Tengo una fusión estancada porque mi equipo legal es incompetente y llego a casa para encontrarte a ti… ¿haciendo qué? Mirar el té debe ser agradable, Elena. Tener un cerebro que no tiene que preocuparse por nada más complejo que la lista del súper.

Tomé un sorbo de té, calculando mis palabras.

—De hecho, le eché un vistazo a los documentos de la fusión que dejaste en el escritorio anoche. La cláusula sobre la responsabilidad ambiental en la adquisición de la planta en Veracruz me pareció… peligrosa.

Marcos se congeló. Se giró lentamente, mirándome con una mezcla de diversión y desprecio, como si su gato hubiera intentado hablar latín.

—Tú “le echaste un vistazo”, Elena. Por favor, no te lastimes. Esos son marcos legales complejos, no las instrucciones para una licuadora. No entenderías los matices de la responsabilidad corporativa ni aunque te hiciera un dibujo.

Se inclinó, colocando ambas manos sobre la mesa, cerniéndose sobre mí.

—Limítate a las galas de caridad y a mantener la casa limpia. Deja el pensamiento a las personas que realmente fuimos a la escuela para eso.

No parpadeé. Simplemente bajé la mirada, ocultando el fuego en mis pupilas.

—Solo pensé que la redacción de la indemnización era débil si la PROFEPA audita el sitio antes del cierre…

—¡Suficiente! —Marcos gritó, golpeando su mano en la mesa. La porcelana traqueteó—. No necesito consejos de negocios de una mujer cuyo mayor logro es haberse casado conmigo. Eres hermosa, Elena, de verdad. Pero seamos honestos, no eres exactamente material académico. Eres un poco lenta, y eso está bien. Me gustas así. Te hace más fácil de manejar.

Miró su reloj, su expresión cambió de ira a desdén absoluto.

—Voy a llegar tarde. No me esperes despierta. Vanesa y yo tenemos una reunión de estrategia tarde.

Vanesa. Su jefa de personal. Una mujer de 22 años con una ambición más afilada que sus uñas acrílicas y un guardarropa que consistía principalmente en escotes profundos. Yo sabía exactamente qué tipo de “estrategia” estarían discutiendo en el hotel boutique de Polanco donde solían “trabajar”.

—Está bien, Marcos —dije, con la voz firme—. Ten un día productivo.

Capítulo 2: El Despertar de la Leona

En cuanto la pesada puerta principal se cerró de golpe, el silencio volvió a la mansión. Pero la energía en la habitación cambió instantáneamente. Mis hombros, previamente encorvados en sumisión, se enderezaron. La mirada apagada y vacía en mis ojos desapareció, reemplazada por una agudeza fría y calculadora.

Me levanté y caminé hacia el aparador, desbloqueando un cajón oculto con un escáner biométrico. Adentro había un teléfono desechable y un cuaderno de cuero negro. Marqué un número de memoria.

—Soy yo —dije, mi voz bajando una octava, dominante y precisa, mi acento fresa desapareciendo por completo—. Está avanzando con la adquisición de Veracruz. Ignoró la advertencia de responsabilidad, tal como predije. Se cree invencible.

Una voz masculina al otro lado respondió: —¿Y el acuerdo prenupcial? ¿Ya lo mencionó?

—Hoy no, pero lo hará. Se está volviendo descuidado, David. Está moviendo activos a cuentas offshore en las Islas Caimán bajo la empresa fantasma, “Garza Azul”. Piensa que no sé leer un libro mayor. Me llamó estúpida otra vez.

Caminé hacia la ventana, viendo el Porsche de Marcos salir disparado por la entrada. Una pequeña y peligrosa sonrisa tocó mis labios.

—Sí, lo hizo. No tiene idea de que la “esposa estúpida” a la que llega a casa es la misma mujer que escribió en secreto el informe ganador para la defensa del Senador el año pasado bajo un seudónimo.

—¿Cuándo dejamos caer el martillo, Elena?

—Todavía no —susurré—. Déjalo sentirse seguro. Déjalo pensar que es el rey del mundo. Quiero que él solicite el divorcio primero. Quiero que ponga en el registro público que soy incompetente y que no tengo derecho a nada. Una vez que jure eso bajo juramento… entonces le quitaremos todo.

Tres semanas después, la atmósfera en la casa había pasado de fría a ártica. Marcos había dejado de venir a cenar por completo. Las reuniones con Vanesa ahora duraban hasta las 3:00 a.m.

Yo pasaba mis días interpretando el papel de la ama de casa solitaria y confundida. Iba al spa. Compraba cosas inútiles. Y me sentaba en la biblioteca a leer novelas románticas baratas. O al menos eso decían las sobrecubiertas. Dentro de las portadas de “El Jardín Secreto del Millonario” había páginas impresas de informes de contabilidad forense que había compilado sobre la firma de Marcos.

Fue un martes por la noche cuando Marcos llegó temprano. No estaba solo. Detrás de él venía Silas Thorne, un abogado de divorcios conocido en la Ciudad de México como “El Verdugo”. Silas era un hombre que no solo ganaba divorcios; aniquilaba a la oposición, dejando a las ex esposas en la calle.

Yo estaba en el sofá tejiendo una bufanda. Levanté la vista, fingiendo sorpresa.

—Marcos… y hola. ¿Señor Thorne?

—Elena —dijo Marcos, sin molestarse en quitarse el abrigo. Tiró un pesado sobre manila sobre la mesa de café. Aterrizó con un ruido sordo sobre mi estambre—. ¿Qué es esto?

—Es libertad, cariño —dijo Marcos, sirviéndose un whisky—. Para los dos. Voy a solicitar el divorcio.

Me levanté, apretando las agujas de tejer como si fueran mi salvavidas.

—¿Divorcio? ¿Pero por qué? ¿He hecho algo mal? Me aseguré de que la cena estuviera lista, yo…

—¡Oh, basta! —gimió Marcos—. No se trata de la cena. Se trata de evolución. Estoy evolucionando. Mi empresa está a punto de salir a bolsa en Nueva York. Necesito una socia que pueda seguirme el ritmo. Alguien con vitalidad, intelecto… Vanesa y yo somos muy compatibles.

—Vanesa… —susurré, dejando que una lágrima rodara por mi mejilla—. Pero ella es tu secretaria.

—Ella es mi futuro —corrigió Marcos—. Ahora, Silas aquí ha redactado un acuerdo. Es generoso, considerando que no trajiste activos a este matrimonio y no has contribuido nada al ingreso del hogar en cinco años.

Silas Thorne dio un paso adelante. Era un hombre pequeño con ojos inyectados en sangre.

—Señora de Estrada, la oferta incluye el departamento en Acapulco, el viejo de una recámara, y un estipendio mensual de 40,000 pesos por dos años. A cambio, usted renuncia a todos los derechos sobre Estrada Dynamics, la mansión y cualquier ganancia futura.

—¿Cuarenta mil? —parpadeé, luciendo confundida—. Pero la cuenta del súper sola es…

—Ya no comprarás en City Market, Elena —se burló Marcos—. Aprenderás a ir al mercado sobre ruedas. Mira, solo fírmalo. Si peleas conmigo, te aplastaré. Tengo abogados que cobran más por hora de lo que tú ganarías en un año si realmente tuvieras un trabajo. No trates de ser lista. No te queda.

Abrí el archivo y fingí leer la jerga legal. Era peor de lo que pensaba. Habían enterrado una cláusula en la página 40 que esencialmente admitía que yo estaba “mentalmente incapacitada”, justificando la pensión baja. Era una trampa. Si firmaba esto, admitía ser incapaz de manejar mis propias finanzas.

—Creo que debería dejar que un abogado vea esto —dije suavemente.

Marcos soltó una carcajada.

—¿Un abogado? ¿Con qué dinero? Congelé las cuentas conjuntas esta mañana. Elena, no puedes pagar un abogado. Y aunque pudieras, ¿quién te representaría? No conoces a nadie en esta ciudad excepto al instructor de yoga y al jardinero.

—Tengo un amigo… —mentí—. De antes.

—Bien, consigue un abogado. Consigue a algún “abogánster” de barrio. Será divertido ver a Silas comérselo vivo. Pero recuerda mis palabras: si alargas esto, retiraré la oferta del departamento. Terminarás en la calle.

—Entiendo —dije.

Miré a Marcos directamente a los ojos, y por una fracción de segundo, la máscara se deslizó. Un destello de acero frío y duro apareció en mi mirada. Marcos parpadeó, sintiendo un escalofrío repentino que no pudo explicar.

—Nos vemos en la corte, Marcos.

Marcos agarró su abrigo. —No digas que no te lo advertí. Estás cometiendo un error, Elena. Un error muy estúpido.

Se fue con Silas, riendo mientras caminaban hacia el auto. Esperé hasta que las luces traseras desaparecieron. Caminé hacia la chimenea y arrojé el tejido a las llamas. Saqué mi teléfono y marqué de nuevo.

—David —dije—. Inicia la fase dos.

PARTE 2: La Estrategia del Caballo de Troya

Capítulo 3: El Arte de la Guerra (y de la apariencia)

Marcos solicitó el divorcio al día siguiente. Y contrató a Silas Thorne, tal como esperaba. Thorne es arrogante. Confía en la intimidación y el volumen. Nunca verifica los antecedentes del abogado contrario si parecen débiles. Necesitaba que David me encontrara un abogado “pantalla”.

—Vas a representarte a ti misma —dijo David por teléfono.

—No —contesté—. Voy a contratar a un frente. Encuéntrame un abogado que parezca acabado, alguien barato, alguien a quien Marcos mire y se ría. Yo escribiré cada moción. Yo guionizaré cada objeción, pero necesito un títere para pararse en la corte para que Marcos no se dé cuenta de con quién está peleando realmente hasta que sea demasiado tarde.

—Conozco al tipo perfecto —dijo David—. Bernabé Fuentes. Su oficina está en la colonia Doctores, arriba de una tienda de empeño. Usa trajes de poliéster.

—Contrátalo —ordené—. Dile que no tiene que decir una palabra más que lo que yo escriba para él. Vamos a enseñarle a Marcos una lección sobre la gente “estúpida”.

Miré alrededor de la habitación, la jaula dorada en la que había vivido durante cinco años. Recordé las noches que me quedé despierta estudiando para el examen de la barra en secreto mientras Marcos estaba en viajes de negocios. Recordé graduarme Summa Cum Laude de la Facultad de Derecho de Harvard (sí, Harvard, validado en la UNAM) bajo mi apellido de soltera, Elena Valdez, un nombre que Marcos nunca se molestó en Googlear porque estaba demasiado ocupado hablando de sí mismo en nuestra primera cita.

Me había enamorado de él una vez. Había ocultado mi éxito porque quería un hombre que me amara por mí, no por mi potencial de ingresos o mi apellido. Pero aprendí demasiado tarde que Marcos no me amaba en absoluto. Amaba poseer cosas. Y estaba a punto de aprender que algunas cosas no pueden ser poseídas.

Me mudé de la mansión de Las Lomas un jueves lluvioso. Tomé solo dos maletas, dejando atrás el guardarropa de diseñador que Marcos había elegido para mí, las joyas que había comprado para presumir ante sus socios y la camioneta Mercedes.

Pedí un Uber. Marcos observaba desde la ventana de arriba, un vaso de jugo de naranja en la mano.

—Patética —murmuró para sí mismo. No vio a una mujer liberándose. Vio a una mascota confundida vagando hacia la naturaleza salvaje. Le envió un mensaje de texto a Vanesa: “La casa está vacía. Finalmente es nuestra”.

El Uber me dejó no en un refugio ni en un motel barato, sino en un edificio antiguo y modesto en la colonia Santa María la Ribera. Era limpio, pero modesto. Subí mis maletas tres pisos por las escaleras, mi respiración entrecortada no por el esfuerzo, sino por la emoción del juego que comenzaba.

Dentro del departamento, la decoración era escasa: un escritorio, una laptop de alta potencia, tres monitores y una pizarra blanca cubriendo toda una pared. Sentada en el escritorio había una pila de archivos de un metro de alto: los papeles de “Garza Azul” que había estado sacando de contrabando de la oficina de Marcos durante meses, una página a la vez.

No desempacé mi ropa. Desempacé mi mente.

Dos horas después, estaba frente a una oficina legal encajonada entre una tintorería y una tienda de “Todo a 3 pesos”. El letrero sobre la puerta tenía una letra “L” de neón parpadeante y decía: Bernabé Fuentes, Abogado.

Empujé la puerta. Una campanilla sonó débilmente. La oficina olía a donas viejas y alfombra húmeda. Detrás de un escritorio desordenado estaba Bernabé. Era un hombre de unos 50 años que parecía haber sido derrotado por la vida alrededor de 1998. Llevaba una corbata color mostaza que tenía una mancha de café cerca del nudo y actualmente estaba luchando para abrir una bolsa de papas fritas.

Miró hacia arriba, sobresaltado. —Estamos cerrados por el almuerzo —murmuró. Aunque eran las 3:30 p.m.

—No estoy aquí para almorzar, Licenciado Fuentes —dije, mi voz nítida y dominante.

Cerré la puerta con seguro detrás de mí y volteé el letrero a “Cerrado”. Bernabé dejó caer las papas.

—Oiga, no puede simplemente… ¿quién es usted?

Caminé hacia la silla frente a su escritorio, sacudí una capa de migajas y me senté. Coloqué un cheque de caja por 50,000 pesos en el escritorio.

Los ojos de Bernabé se desorbitaron. Alcanzó sus lentes, entrecerrando los ojos. —¿Esto es real?

—Es un anticipo —dije—. Necesito un abogado registrado para un caso de divorcio de alto perfil contra Marcos Estrada, CEO de Estrada Dynamics.

Bernabé se atragantó. —¿Estrada? ¿El tipo de las revistas? Señora, está en el lugar equivocado. Usted quiere a los tipos de Santa Fe o Polanco. Yo hago defensas de conductores ebrios y pleitos de vecindad. Silas Thorne representa a Estrada. Thorne desayuna tipos como yo y escupe los huesos.

—Exactamente —dije con calma—. No necesito que gane, Sr. Fuentes. Necesito que pierda. O mejor dicho, necesito que parezca que está perdiendo.

Bernabé parecía confundido. —No le sigo.

Me incliné hacia adelante. —Marcos Estrada es un narcisista. Si se siente amenazado, pelea sucio. Oculta activos. Destruye evidencia. Soborna funcionarios. Pero si piensa que está peleando contra un idiota incompetente, se vuelve perezoso. Se vuelve arrogante. Necesito que lo mire a usted, Sr. Fuentes, y piense que ya ganó.

Bernabé frunció el ceño. —No estoy seguro de si debería ofenderme.

—Debería hacerse rico —contraataqué, deslizando otro cheque sobre la mesa. Este era por otros 100,000 pesos—. Esto es por su completa obediencia. Yo escribiré cada moción. Yo redactaré cada carta. Le diré exactamente qué decir en la corte. Usted solo tiene que pararse ahí, usar ese traje terrible y tartamudear un poco.

Bernabé miró los cheques. Era más dinero del que había hecho en los últimos dos años combinados. Me miró, realmente me miró. Vio la aguda inteligencia en mis ojos, el acero en mi postura. Se dio cuenta de repente de que la pobre mujer sentada frente a él era en realidad la persona más peligrosa en la habitación.

—¿Quién es usted realmente? —susurró Bernabé.

—Soy la esposa que él cree que es demasiado estúpida para leer un contrato —respondí—. ¿Tenemos un trato?

Bernabé barrió los cheques hacia su cajón. —Incluso usaré mi traje café. Tiene un parche en el codo.

Capítulo 4: La Deposición

Al día siguiente, la notificación legal llegó al escritorio de Marcos. Levantó el teléfono riendo tan fuerte que casi derrama su espresso.

—Silas, tienes que ver esto —Marcos jadeó en el auricular—. Contrató a un tipo llamado Bernabé Fuentes. Su oficina está arriba de una tienda de empeño en la Doctores. Lo busqué. Su último gran caso fue defender a un tipo que se robó una podadora.

Al otro lado, Silas Thorne se rió oscuramente. —Perfecto. Esto confirma todo. Está desesperada y no tiene idea. Ni siquiera necesitaremos negociar. Los aplastaremos en la audiencia preliminar. Redactaré una moción para desestimar su solicitud de manutención basada en el acuerdo prenupcial.

—Hazlo —dijo Marcos—, y programa una deposición. Quiero ver su cara cuando la destroces. Quiero que Vanesa esté allí también.

—¿Vanesa? —Silas hizo una pausa—. ¿Es sabio eso? Llevar a la amante a la deposición…

—No es solo una amante, Silas. Es la futura Señora de Estrada. Y quiero que Elena vea exactamente con qué ha sido reemplazada. Es guerra psicológica. Si Elena llora, se ve inestable. Ayudará a nuestro caso.

De vuelta en el departamento de la Santa María, yo estaba viendo el indicador de acciones de Estrada Dynamics. Vi una ligera caída. Marcos estaba liquidando acciones para comprar un yate, un “buque de retiro corporativo”.

—Bien —susurré, escribiendo furiosamente en un documento titulado Estrategia de Interrogatorio Fase 1—. Gasta el dinero, Marcos. Haz que el rastro de papel brille.

Mi teléfono vibró. Era un mensaje de texto de Bernabé: “Thorne acaba de notificarnos. Deposición el próximo martes. Solicitaron tu presencia.”

Sonreí. Escribí de vuelta: “Acepta inmediatamente. Y Bernabé, no te rasures por 2 días antes de la reunión.”

La sala de conferencias en Thorne & Asociados estaba diseñada para intimidar. Ubicada en el piso 50 de un rascacielos en Reforma, presentaba paredes de vidrio de piso a techo que ofrecían una vista vertiginosa de la Ciudad de México. La mesa era una losa de mármol negro que parecía una lápida.

Marcos se sentó en la cabecera de la mesa luciendo como el dueño del universo. Llevaba un traje a la medida que costaba más que el auto de Bernabé. A su lado estaba Vanesa. Llevaba un vestido rojo ajustado que era totalmente inapropiado para un procedimiento legal, su mano descansando posesivamente en el brazo de Marcos. Ella sonrió con presunción cuando se abrió la puerta.

Bernabé Fuentes entró primero, aferrando un maletín maltratado que no cerraba del todo. Parecía sudoroso y abrumado, tal como le había instruido. Detrás de él caminaba yo. Llevaba un vestido gris sencillo, sin maquillaje y zapatos planos. Mantenía la cabeza baja, apretando un pañuelo en mi mano, luciendo aterrorizada.

—Vaya, vaya —retumbó Marcos—. La pandilla está toda aquí. Hola, Elena. Te ves… cansada.

—Déjela en paz, Marcos —chilló Bernabé, su voz quebrándose. Se sentó y torpemente tiró sus papeles, dejando caer una pluma al suelo. Se arrastró debajo de la mesa para recuperarla.

Silas Thorne observó esta exhibición con una mirada de puro asco. Ni siquiera se molestó en levantarse para estrechar la mano de Bernabé.

—Terminemos con esto. Tengo una reservación para comer en el Pujol a la 1:00.

El taquígrafo preparó la cámara. —En el registro —dijo.

Silas comenzó el interrogatorio. No me trató como a un testigo hostil. Me trató como a una niña lenta.

—Señora de Estrada —dijo Silas con tono monótono—. ¿Entiende el concepto de un acuerdo prenupcial?

—Creo que sí… —susurré.

—¿Cree que sí? —Silas se rió—. Es un contrato, señora. Uno que firmó hace 5 años. Dice que lo que es de Marcos se queda con Marcos. ¿Por qué lo está impugnando ahora? ¿El Sr. Fuentes aquí le dijo que podría obtener dinero fácil?

Bernabé se aclaró la garganta. —Objeción… tal vez.

—¿Bajo qué fundamentos? —espetó Silas.

—¿Acoso? —ofreció Bernabé débilmente.

—Denegada. Cíñase a las preguntas —interrumpió Marcos, disfrutando el espectáculo. Se inclinó hacia adelante—. Elena, mira a Vanesa. Ella es lista. Tiene una maestría. Me ayuda a dirigir la empresa. Tú ni siquiera podías poner el lavavajillas sin romper un plato. ¿Por qué no simplemente firmas el acuerdo y te vas? Esto es vergonzoso para ti.

Levanté la vista, mis ojos llorosos. —Yo solo… solo tenía algunas preguntas sobre los gastos del hogar.

Marcos puso los ojos en blanco. —¿Gastos? ¿Qué gastos?

Le di un codazo a Bernabé bajo la mesa. Él miró la hoja de papel que yo había escrito para él, un guion formateado en letra grande y fácil de leer.

—Correcto —leyó Bernabé, entrecerrando los ojos—. Sr. Estrada, con respecto al viaje a las Maldivas en noviembre de 2024. Usted lo cargó a la cuenta de la empresa como una “cumbre de desarrollo empresarial”.

—Eso es correcto —dijo Marcos suavemente—. Me estaba reuniendo con inversores.

Bernabé leyó la siguiente línea. —¿Y la señorita Vanesa Hart estaba presente en esta cumbre?

—Ella es mi jefa de personal. Por supuesto que estaba allí —dijo Marcos, mirando a Vanesa y guiñándole un ojo.

—Y… —Bernabé pasó la página, sus manos temblando—… y la compra de una pulsera Cartier Panthère valorada en un millón de pesos el 12 de noviembre. ¿Fue eso también para desarrollo empresarial?

La habitación se quedó en silencio por un segundo. Vanesa instintivamente cubrió su muñeca izquierda con su mano derecha, tratando de ocultar la pulsera de diamantes que brillaba allí.

Marcos no se inmutó. Era demasiado arrogante para ver la trampa. —Fue un regalo para la esposa de un cliente para cerrar el trato. Procedimiento operativo estándar.

Miré hacia mis manos, ocultando una pequeña sonrisa satisfecha. Mintió. Mintió bajo juramento. Ese fue el primer clavo.

—Está bien —Bernabé continuó leyendo el guion—. Y el Grupo Consultor “Garza Azul”, usted les pagó 40 millones de pesos el año pasado por “supervisión estratégica”. ¿Quién es el director de esa empresa?

Silas Thorne se enderezó. —Objeción. Irrelevante. Esa es una entidad subsidiaria. No tiene nada que ver con los activos maritales de la Sra. Estrada.

—Solo quiero saber si hicieron un buen trabajo —dije suavemente, mi voz sonando inocente e ingenua—. 40 millones parece mucho dinero. ¿Ayudaron a la empresa?

Marcos se rió. —Ves, esto es a lo que me refiero. Ella ve un número grande y su cerebro hace cortocircuito. Sí, Elena, hicieron un buen trabajo. Ahora, ¿hemos terminado con estas trivialidades?

—Una cosa más —dijo Bernabé—. A la Sra. Estrada le gustaría saber por qué la escritura de la bodega en Veracruz, la que tiene el problema de la fuga química, fue transferida a su nombre hace 3 semanas.

Marcos se congeló. Su rostro se puso pálido por una fracción de segundo antes de recuperarse. Él había hecho eso en secreto. Había falsificado mi firma en los documentos de transferencia para que, si la PROFEPA demandaba, la responsabilidad cayera sobre mí, no sobre Estrada Dynamics. Era su plan de escape. ¿Cómo lo sabía ella?

—Eso debe ser un error administrativo —dijo Marcos rápidamente—. Haré que mi equipo lo investigue.

—Está bien —dijo Bernabé, cerrando su maletín—. Eso es todo por hoy.

—¿Eso es todo? —preguntó Silas incrédulo—. ¿No van a preguntar sobre la pensión, la casa?

—La Sra. Estrada está cansada —dijo Bernabé, poniéndose de pie—. Nos vemos en la corte.

Mientras salíamos, Marcos estalló en carcajadas. —¿Viste eso? “¿Es mucho dinero?” ¡No tiene ni idea! Ni siquiera pidió más dinero. Solo preguntó sobre recibos viejos.

Vanesa se rió, acariciando su pulsera. —Es patética, Marcos. Tenías razón. Es demasiado estúpida para ser una amenaza.

Pero dentro del elevador, mientras las puertas se cerraban, la atmósfera cambió instantáneamente. Bernabé se apoyó contra la pared, limpiándose el sudor de la frente. —¿Lo hice bien?

Me enderecé. Mi postura cambió de ama de casa asustada a general en el campo de batalla. Saqué una grabadora digital de mi bolsillo y hice clic en “Parar”.

—Lo hiciste perfectamente, Bernabé —dije, mi voz helada.

—¿Qué acabamos de hacer? —preguntó Bernabé—. No exigimos nada.

—Hicimos que cometiera perjurio tres veces en 10 minutos —dije, revisando mi reloj—. Admitió que el viaje a las Maldivas fue de negocios, pero tengo el registro de vuelo que muestra que fue un chárter privado sin otros pasajeros. Afirmó que la pulsera era para un cliente, pero Vanesa la lleva puesta en sus fotos de Instagram de esa semana. Y lo más importante… —mis ojos brillaron con intensidad peligrosa— admitió en el registro que “Garza Azul” es un proveedor legítimo. Lo que significa que cuando demuestre que Garza Azul es en realidad una empresa fantasma propiedad de él para desviar dinero del patrimonio conyugal, no podrá alegar que fue un error. Acaba de validar el vehículo de su propio fraude.

El elevador sonó en el vestíbulo.

—Licenciado Fuentes —dije, saliendo—. Vaya a casa y descanse. El trabajo real comienza mañana. Voy a pasar la noche redactando una citación forense que hará que Silas Thorne desee haberse retirado el año pasado.

Bernabé me vio alejarme, mis tacones haciendo clic rítmicamente en el piso de mármol. Sacudió la cabeza. —Recuérdeme nunca hacerla enojar, señora.

(Continuará…)

Capítulo 5: El Descenso a la Paranoia

La semana previa al juicio, que se suponía sería una “vuelta de victoria” para Marcos Estrada, se convirtió en un lento descenso a la locura. Todo comenzó un miércoles por la mañana en su oficina del piso 40, con vista a todo Paseo de la Reforma.

El intercomunicador zumbó. Su secretaria, con la voz tensa, le anunció que el Licenciado Thorne estaba en la línea uno y sonaba… alterado.

—Silas, dime que ya tienes listo el discurso de victoria —dijo Marcos, recargándose en su silla de piel—. Estoy pensando en comprar un viñedo en el Valle de Guadalupe para celebrar.

—Cállate y escucha, Marcos —espetó Silas. La cadencia suave y arrogante del abogado se había esfumado, reemplazada por un borde dentado de pánico—. Acabamos de recibir una solicitud suplementaria de producción de documentos de la oficina de Bernabé Fuentes.

—¿Y? Ignórala —Marcos se rió—. ¿Qué quiere? ¿Mi tarjeta de puntos de la Comercial Mexicana?

—Quiere los registros de transacciones de la cuenta “Garza Azul” en las Islas Caimán —dijo Silas, casi en un susurro—. Específicamente, las transferencias del 12 al 15 de noviembre. Y enlistó el número de cuenta exacto, incluyendo el código de ruta.

La sangre se le fue de la cara a Marcos tan rápido que sintió náuseas. La habitación pareció inclinarse. —Eso es imposible. Esa cuenta está encriptada. Solo tres personas tienen ese número.

—Pues ahora la tiene un tipo que usa corbatas manchadas de salsa en la Doctores —siseó Silas—. Y eso no es todo. Pidió los manifiestos de vuelo de tu jet privado. No los públicos, Marcos. Los registros de mantenimiento… los que enlistan la distribución de peso de los pasajeros. Quiere probar que Vanesa estaba en el avión mostrando la variación de peso en la cabina.

Marcos apretó el teléfono con tanta fuerza que sus nudillos se pusieron blancos. —¿Quién lo está ayudando? Fuentes es un idiota. No podría encontrar la salida de una caja de cartón.

—No lo sé —dijo Silas—. Pero el lenguaje de estas mociones… no es jerga legal de barrio. Es preciso. Es agresivo. Cita jurisprudencia de la Suprema Corte que se decidió apenas la semana pasada. Marcos, ¿estás seguro de que Elena no contrató a nadie más?

—¡Estoy seguro! —gritó Marcos—. La he tenido vigilada. Se la pasa todo el día en ese departamento mugroso. Solo sale al Oxxo por leche. Eso es todo. No habla con nadie.

—Entonces tenemos una filtración —concluyó Silas—. Alguien dentro de tu empresa le está dando información a Fuentes.

Marcos azotó el teléfono. Miró a través del cristal de su oficina hacia el piso abierto donde trabajaban sus empleados. De repente, todos parecían sospechosos. ¿Era el contador? ¿La pasante? Sus ojos aterrizaron en Vanesa. Ella estaba en su escritorio limándose las uñas, luciendo aburrida.

Salió disparado hacia ella. —¡Vanesa, a mi oficina ahora!.

Una vez que la puerta estuvo cerrada, la fulminó con la mirada. —¿Le dijiste a alguien sobre la cuenta de las Caimán?

Vanesa se ofendió. —¿Qué? ¡No! ¿Por qué lo haría?.

—¡Porque Bernabé Fuentes tiene el número de cuenta! —rugió Marcos—. La esposa que dijiste que era “demasiado estúpida para funcionar” acaba de solicitar mi libro mayor offshore.

—Tal vez lo dejaste en tu escritorio —respondió Vanesa, cruzando los brazos—. No eres exactamente cuidadoso, Marcos. Dejas archivos por toda la casa. Elena probablemente solo tomó una foto de algo que no entendía y se la dio al abogado.

—Ella no sabría a qué tomarle foto —Marcos caminaba de un lado a otro, pasándose la mano por el cabello—. Ella cree que “offshore” es un tipo de protector solar. No, esto es algo más.

Agarró su saco. —Voy a verla.

—No puedes —advirtió Vanesa—. Silas dijo que nada de contacto.

—¡Al diablo con Silas! Necesito mirarla a los ojos. Necesito ver si está fanfarroneando.

Marcos condujo su Porsche hasta la Santa María la Ribera. El vehículo elegante se veía alienígena entre los baches y los sedanes oxidados de la colonia. Subió los tres pisos y golpeó la puerta del departamento 3B.

—¡Elena, abre! —Ninguna respuesta—. ¡Sé que estás ahí! ¡Abre la maldita puerta!.

La puerta del departamento de al lado se abrió. Una anciana se asomó, cargando un gato. —No está —raspó la mujer—. Se va a la biblioteca todos los días a las 6 de la mañana. No regresa hasta que oscurece. Dice que tiene que estudiar.

—¿Estudiar? —Marcos se burló—. ¿Estudiar qué? ¿Cómo cocinar para tontos? —Le dio una patada a la puerta por frustración antes de irse.

No notó la pequeña lente de cámara incrustada en la mirilla de la puerta de Elena grabando su berrinche. Dentro del departamento, la señal se transmitía a la laptop de Elena en la biblioteca pública. Ella observó a Marcos perder los estribos en su pantalla, con una sonrisa gélida.

Se ajustó los lentes y volvió a su trabajo. En la pantalla había un borrador de un documento titulado: Moción de juicio sumario por transferencia fraudulenta de activos conyugales.

—¿Quieres verme, Marcos? —susurró a la pantalla—. Me verás, pero no te va a gustar lo que verás.

Esa noche, la avalancha comenzó de verdad. Marcos regresó a su oficina para encontrar a dos agentes del SAT esperándolo en el vestíbulo. No estaban allí para arrestarlo todavía. Estaban allí para entregar una orden de congelamiento de activos.

—Sr. Estrada —dijo un agente—, por orden de un juez de lo familiar, todos los activos de Estrada Dynamics, Garza Azul Consulting y sus tenencias personales quedan temporalmente congelados hasta el resultado del juicio de divorcio.

—¿Congelados? —Marcos se atragantó—. ¡Tengo que pagar nómina el viernes!.

—La orden afirma que usted está disipando activamente activos maritales para evitar la distribución equitativa —dijo el agente—. El juez consideró que la evidencia era contundente.

Marcos leyó la primera página de la orden. Sus ojos se agrandaron. La evidencia citada no era solo el número de cuenta bancaria. Era una transcripción. Una transcripción de la conversación que tuvo con Vanesa dentro del elevador en la oficina de Silas Thorne.

“Es selección natural, Marcos. Elena nació para ser devorada”.

Miró hacia arriba, horrorizado. —¡Me puso micrófonos! ¡Eso es ilegal! ¡Es inadmisible!.

—En realidad —dijo el agente—, la grabación fue presentada por el abogado de su esposa, el Sr. Fuentes. Afirma que se grabó inadvertidamente en un dispositivo que dejó encendido en su maletín mientras compartía el elevador con usted. Como no hay expectativa de privacidad en un elevador público, es admisible.

Marcos se tambaleó. Fuentes… el idiota que dejó caer su pluma. Él los había grabado. —Traigan a Silas —susurró—. Traigan a Silas al teléfono ahora mismo.

Pero en el fondo, Marcos sabía que el suelo se estaba moviendo, las paredes se estaban cerrando, y la mujer que pensó que era una oveja empezaba a parecerse mucho a un lobo.

Capítulo 6: El Día del Juicio

La mañana del juicio estaba gris y nublada. Los juzgados de lo familiar en la CDMX eran una fortaleza imponente de piedra, un lugar donde las vidas se desmantelaban y las fortunas se dividían.

Dentro de la sala 402, la galería estaba llena. Se había filtrado la noticia de que Marcos Estrada, el magnate tecnológico, estaba peleando por su fortuna. Los reporteros de negocios estaban listos con sus libretas.

Marcos estaba sentado en la mesa de la defensa, flanqueado por Silas Thorne y tres asociados junior. Parecían una falange de tiburones en trajes caros. Marcos se veía cansado. No había dormido en dos días. La orden de congelamiento había paralizado su negocio y los inversores ya estaban pidiendo su cabeza. Necesitaba que este divorcio terminara hoy.

—No te preocupes —susurró Silas, aunque se veía menos confiado de lo habitual—. El Juez Harrison es de la vieja escuela. Odia cuando las esposas intentan jugar a ser detectives. La pintaremos como paranoica e inestable. Lograremos que desechen la grabación.

Del otro lado del pasillo, la mesa del demandante estaba vacía, excepto por Bernabé Fuentes. Estaba sentado solo, con su traje ligeramente demasiado grande, acomodando pilas de papel con manos temblorosas.

—¿Dónde está ella? —siseó Marcos—. ¿Se escapó?

—Tal vez se dio cuenta de que no puede con esto —se burló Silas.

Justo entonces, las pesadas puertas de madera al fondo de la sala se abrieron. Elena entró. Estaba irreconocible.

Se había ido el cárdigan pastel. Se había ido el chongo desordenado. Se había ido la postura sumisa. Llevaba un traje sastre azul marino impecable, hecho a la medida. Su cabello estaba lacio, cayendo como una cortina de seda alrededor de sus hombros. Calzaba tacones de aguja negros que hacían un clic autoritario contra el suelo. Cargaba un maletín de cuero delgado.

La sala se quedó en silencio. Incluso los reporteros dejaron de escribir. Caminó hacia la mesa del demandante y se sentó junto a Bernabé. No miró a Marcos. Ni siquiera reconoció su existencia. Abrió su maletín y sacó una sola pluma fuente y un bloc de notas legal amarillo.

—¡Todos de pie! —bramó el alguacil—. El honorable Juez Harrison presidiendo.

El juez entró con sus túnicas negras ondeando. Era un hombre severo con cejas grises y pobladas y una reputación de cero tolerancia para las payasadas en la corte.

—Siéntense —gruñó Harrison—. Expediente 499220, Estrada contra Estrada. Vamos a movernos. Tengo un juicio por homicidio a las 2.

Silas Thorne se puso de pie, abotonándose el saco. —Su Señoría, Silas Thorne por el demandado, el Sr. Estrada. Solicitamos la desestimación inmediata de las demandas financieras de la demandante basadas en el acuerdo prenupcial firmado hace 5 años. Este caso es simple. La Sra. Estrada está intentando extorsionar a mi cliente basándose en delirios y grabaciones obtenidas ilegalmente.

El Juez Harrison miró sobre sus anteojos. —Sr. Fuentes, su respuesta.

Bernabé Fuentes se puso de pie. Miró a Elena. Ella le dio un sutil asentimiento.

—Su Señoría —dijo Bernabé, con la voz sorprendentemente firme—, no estamos impugnando la existencia del acuerdo prenupcial. Estamos impugnando su validez basándonos en el fraude. Y en este momento, me gustaría ceder la palabra.

—¿Ceder la palabra? —Harrison frunció el ceño—. Usted es el abogado registrado, Sr. Fuentes.

—A mi cliente —dijo Bernabé—. La Sra. Estrada solicita permiso para dirigirse a la corte con respecto a un asunto probatorio preliminar.

Silas se rió a carcajadas. —Su Señoría, esto es ridículo. La Sra. Estrada no tiene formación legal. Es una ama de casa. Esto es una pérdida de tiempo. Probablemente ni siquiera entiende la definición de “probatorio”.

—Va a llorar —le susurró Marcos a Vanesa, que estaba sentada en la primera fila detrás de él—. Mira.

El Juez Harrison miró a Elena. —Sra. Estrada, le aconsejo fuertemente que no haga esto. El Sr. Thorne es un litigante experimentado. Si habla para el registro, será sometida a los mismos estándares que un abogado.

Elena se puso de pie. No tembló. No tartamudeó. Miró al Juez Harrison directamente a los ojos.

—Entiendo los estándares, Su Señoría —dijo. Su voz era clara, resonante y se proyectaba hasta el fondo de la sala. No era la voz de la mujer que preguntaba por el té. Era la voz de una comandante. De hecho, cuento con ellos.

Recogió un sobre grueso de la mesa. —El Sr. Thorne afirma que soy incompetente —continuó Elena, caminando lentamente hacia el estrado—. Afirma que soy incapaz de entender las complejidades del negocio de mi esposo. Afirma que soy “demasiado estúpida”, una cita directa del demandado, para manejar mis propios asuntos.

Llegó al escritorio del secretario. —Presento como evidencia la Prueba A de la parte demandante.

El secretario tomó el sobre y se lo entregó al juez. Harrison abrió el sello. Sacó el documento. Se ajustó los lentes. Lo leyó una vez, luego lo leyó de nuevo. Sus cejas se dispararon hacia arriba. Miró el documento, luego a Elena, luego a Marcos.

—¿Es esto auténtico? —preguntó el juez, con la voz apagada.

—Certificado por el decano, Su Señoría —respondió Elena.

—¿Qué es? —exigió Silas, poniéndose de pie—. ¡Exijo ver la evidencia!.

—Siéntese, Sr. Thorne —le espetó el juez—. Ya lo verá.

El Juez Harrison sostuvo el documento para que la corte lo viera. Era un diploma, de papel crema pesado con letras latinas y el sello de la Universidad de Harvard.

—Esto certifica que Elena Valdez de Estrada —leyó el juez en voz alta— se graduó Summa Cum Laude de la Facultad de Derecho de Harvard, fue editora en jefe de la Revista de Derecho y ganadora del premio a la mejor argumentación.

El silencio en la sala fue absoluto. Fue un vacío que succionó el aire de la habitación. La mandíbula de Marcos no solo cayó, se desencajó. Se quedó mirando el diploma, su cerebro fallando al procesar la información.

—Harvard… Summa Cum Laude… Esperen —tartamudeó Marcos, levantándose involuntariamente—. ¡Eso es falso! ¡Ella teje! ¡Ella ve telenovelas!.

—Y —continuó el juez leyendo de una segunda hoja en el sobre— es miembro en regla de la Barra Mexicana de Abogados, con especialización en contabilidad forense y fraude corporativo de cuello blanco.

Silas Thorne se hundió de nuevo en su silla. Su rostro había adquirido el color de la ceniza. Miró a Bernabé Fuentes, que estaba sonriendo como un gato que se acaba de comer al canario.

—Nos engañó —susurró Silas—. Dios mío, nos engañó a todos.

Elena se giró para mirar a Marcos por primera vez. La mirada que le dio fue aterradora. No era odio. Era lástima.

—Su Señoría —dijo Elena, volviéndose hacia el juez—, solicito despedir al Sr. Fuentes como mi abogado y pido permiso para representarme a mí misma por el resto de estos procedimientos. Creo que estoy calificada.

El juez miró a Marcos, que ahora estaba agarrado a la mesa para apoyarse, luciendo como si fuera a vomitar. El juez ocultó una sonrisa detrás de su mano.

—Moción concedida —dijo el Juez Harrison—. Licenciada Valdez, el estrado es suyo.

Elena caminó de regreso a su mesa, sin sentarse. Colocó sus manos sobre la madera, inclinándose hacia adelante como un depredador.

—Gracias, Su Señoría —dijo—. Me gustaría llamar a mi primer testigo: Marcos Estrada.

PARTE 2 (Continuación): La Ejecución

Capítulo 7: Escuela de Negocios

Marcos se puso de pie, con las piernas temblando. Caminó hacia el estrado, sintiendo los ojos de toda la sala sobre él. Buscó a Vanesa para apoyarse, pero ella estaba ocupada borrando fotos de su celular, negándose a encontrar su mirada.

Elena se acercó al estrado de los testigos. No llevaba notas. No las necesitaba.

—Sr. Estrada —comenzó, su voz suave como la seda y afilada como una navaja—. Hablemos de la bodega de Veracruz. Específicamente, hablemos de por qué falsificó mi firma en una transferencia de propiedad de un sitio con residuos químicos peligrosos tres días antes de la inspección de la PROFEPA.

Marcos jadeó. —Yo no….

—Recordatorio, Sr. Estrada —interrumpió Elena, acercándose—. Está bajo juramento. Y a diferencia de la “esposa estúpida” con la que creía vivir, yo sé dónde están enterrados los cuerpos… porque yo lo vi cavar las tumbas.

Se giró hacia la audiencia, aunque el gesto era para el registro. —Agárrate, Marcos. La escuela ha comenzado.

Marcos se removió en la silla de los testigos, el cuero chirriando debajo de él. Era el único sonido en la sala. Se tiró del cuello de la camisa, que de repente se sentía tres tallas más chico.

Frente a él, Elena estaba con una pose perfecta, su mano descansando ligeramente sobre una pila de archivos que Marcos ahora se daba cuenta que eran sus órdenes de ejecución.

—Sr. Estrada —comenzó Elena—, usted declaró anteriormente en su deposición que su empresa, Estrada Dynamics, valora la transparencia y el gobierno ético. ¿Es eso correcto?.

—Sí —graznó Marcos. Se aclaró la garganta—. Sí, absolutamente.

—Entonces discutamos la transparencia —dijo Elena, caminando lentamente—. Hablemos de una entidad conocida como “Garza Azul Consulting”. En sus revelaciones financieras, la enlistó como un proveedor externo independiente basado en las Islas Caimán. Usted afirma que brindan supervisión logística para sus rutas de envío.

—Así es —dijo Marcos, recuperando una pizca de confianza—. Son consultores de alto nivel.

Elena dejó de caminar. Se giró hacia la pantalla de proyección. —Prueba C, Su Señoría.

En la pantalla apareció un documento. Era una copia escaneada de un formulario de registro corporativo de las Islas Caimán.

—Este es el documento de incorporación de Garza Azul —explicó Elena—. Enlista al único propietario. Sr. Estrada, ¿le importaría leer el nombre del propietario único para la corte?.

Marcos entrecerró los ojos hacia la pantalla. Su corazón martilleaba contra sus costillas. Sabía lo que decía. Había pagado a un abogado una fortuna para ocultar ese nombre. ¿Cómo lo encontró?

—Dice… —murmuró Marcos.

—Hable fuerte, por favor —ordenó el Juez Harrison—. El registro no lee susurros.

—Dice… MV Holdings —susurró Marcos.

—¿Y quién es el dueño de MV Holdings? —presionó Elena. Hizo clic en un botón. Apareció otro documento—. Esta es una transferencia bancaria desde su cuenta personal, la que usted afirmó que estaba congelada, financiando la configuración inicial de MV Holdings. La firma al final es la suya, ¿no es así?.

Marcos miró la firma, el lazo de la “M”, el trazo afilado de la “S”. Era innegable. —Lo configuré con fines fiscales —tartamudeó Marcos—. Es práctica estándar en la industria.

—¿Es práctica estándar facturarle a su propia empresa por servicios que nunca se prestaron? —preguntó Elena, su voz afilándose—. Tengo aquí facturas de Garza Azul a Estrada Dynamics. Factura 4092: “Realineación Estratégica de Activos del Atlántico”. Costo: 9 millones de pesos. Fecha: 12 de diciembre.

Caminó hacia la mesa de la defensa y tomó un trozo de papel de la pila de Silas Thorne, ignorando su jadeo de indignación. —Sr. Estrada, el 12 de diciembre, ¿dónde estaba usted?.

—Estaba trabajando —mintió Marcos.

Elena sonrió. Era una sonrisa de depredadora. —Prueba D.

La pantalla cambió. Era una fotografía de alta resolución de Marcos y Vanesa en un yate en el Caribe. Estaban brindando con copas de champán. El sello de fecha era claramente visible en los metadatos mostrados debajo de la imagen.

—Esta foto fue publicada en una cuenta privada de Instagram perteneciente a la Srta. Vanesa Hart —dijo Elena—. Título: “Gastando el bono de Garza Azul”.

Un jadeo recorrió la sala. Vanesa se puso pálida y se hundió en su asiento, tratando de volverse invisible.

—Entonces —continuó Elena—, usted canalizó millones de pesos del dinero de los accionistas a una empresa fantasma de su propiedad, lo etiquetó como consultoría y lo usó para llevar a su amante de vacaciones mientras su esposa estaba en casa cortando cupones porque usted afirmaba que “estábamos cortos de efectivo”.

—¡No fue así! —gritó Marcos, poniéndose de pie—. ¡No entiendes de altas finanzas, Elena! ¡Estás retorciendo las cosas!.

—Siéntese, Sr. Estrada —rugió el Juez Harrison.

Elena ni siquiera se inmutó. —Entiendo las altas finanzas perfectamente bien, Marcos. De hecho, las entiendo mejor que tú. Porque mientras estabas ocupado escondiendo dinero, olvidaste ocultar los metadatos en tus libros digitales.

Se movió para el golpe final. —Pasemos a la bodega de Veracruz —dijo suavemente—. La que transferiste a mi nombre. Afirmaste antes que esto fue un error administrativo.

—¡Lo fue! —insistió Marcos—. Mi secretaria cometió un error.

—Entonces, ¿por qué? —dijo Elena, sacando la grabadora digital de su bolsillo— ¿tengo un mensaje de voz de su celular personal a su corredor de bolsa fechado tres días antes de la transferencia?

Presionó play. La voz de Marcos llenó la sala, pequeña pero inconfundible.

“Mira, la PROFEPA está husmeando en los tanques químicos. Si encuentran la fuga, la multa es de 500 millones. Solo pasa la escritura a nombre de Elena. Ella firmará cualquier cosa que le ponga enfrente. Si se va a la cárcel por negligencia ambiental, que así sea. Solo mantén mi nombre fuera de esto”.

El silencio que siguió fue pesado, sofocante. Incluso Silas Thorne miró a Marcos con asco. Comenzó a mover lentamente su silla lejos de su cliente.

Elena apagó la grabadora. Miró a Marcos, sus ojos con una mezcla de tristeza y resolución de acero. —Estabas dispuesto a enviarme a prisión —dijo en voz baja—. Me llamaste estúpida. Te burlaste de mí. Pero lo único estúpido que hice, Marcos, fue amarte.

—Objeción —dijo Silas Thorne débilmente, por puro hábito—. Argumentativo.

—¡Denegada! —dijo el Juez Harrison, su voz goteando asco—. El testigo responderá si es que puede encontrar un ápice de dignidad para hacerlo.

Marcos se desplomó en la silla. Miró al juez, luego a la galería. Vio a los reporteros escribiendo furiosamente. Vio las caras de los miembros de su junta directiva en la última fila, con semblante sombrío. Se dio cuenta, con una sacudida nauseabunda, de que todo había terminado. No solo el matrimonio. Todo.

—Estaba tratando de proteger a la empresa —susurró Marcos con la cabeza en las manos.

—No, Sr. Estrada —dijo Elena, cerrando su archivo—. Estaba tratando de protegerse a sí mismo, y falló.

Se giró hacia el juez. —Su Señoría, la parte demandante descansa.

Capítulo 8: El Nuevo Reino de Elena

La sentencia llegó tres días después, y fue rápida, brutal e histórica. El Juez Harrison no solo concedió el divorcio. Desmanteló la vida de Marcos.

—La corte encuentra que el Sr. Estrada participó en fraude sistemático, perjurio e intento de trampa contra su cónyuge —leyó Harrison desde el estrado—. El acuerdo prenupcial queda por la presente anulado debido a la falta de revelación fraudulenta de activos.

Marcos estaba sentado con la cabeza baja. Vanesa no aparecía por ninguna parte. Había huido a Miami en el momento en que la foto de “Garza Azul” salió en las noticias, llevándose su pulsera Cartier y bloqueando a Marcos de todas sus redes sociales.

—Además —continuó el juez—, debido a la mezcla de fondos personales y comerciales y al uso de Estrada Dynamics para perpetrar fraude contra el patrimonio conyugal, la corte ordena una partición forense de la empresa.

Elena se mantuvo erguida, con las manos juntas detrás de la espalda.

—El Sr. Estrada no es de confianza para liquidar estos activos de manera justa —dijo el juez—. Por lo tanto, otorgo el 60% de las acciones con derecho a voto de Estrada Dynamics a la Licenciada Elena Valdez como restitución por los activos disipados y daños punitivos por el intento de incriminación respecto a la responsabilidad ambiental en Veracruz.

La cabeza de Marcos se levantó de golpe. —¿Qué? ¡No puede! ¡Esa es… esa es mi empresa!.

—Y usted intentó quemarla para salvar su propio pellejo —replicó el juez—. La Sra. Valdez es ahora la accionista mayoritaria. Ella es dueña de la casa. Ella es dueña de las cuentas. Y, efectivamente, Sr. Estrada, ella es dueña de su empleo. El mazo golpeó la mesa. Se levanta la sesión.

Lo que siguió fue un espectáculo. Cuando Elena llegó a las oficinas centrales de Estrada Dynamics a la mañana siguiente, no tomó un Uber. Llegó en la limusina de la empresa que solía transportar a Marcos. Los guardias de seguridad, que ya habían sido informados por la nueva junta directiva, la recibieron en la puerta.

—Buenos días, Sra. Estrada —dijo el jefe de seguridad, abriéndole la puerta.

—Valdez —lo corrigió ella con una sonrisa—. Usaré mi apellido de soltera de ahora en adelante.

Tomó el elevador hasta el último piso. La suite ejecutiva estaba en silencio. Los asistentes estaban empacando cajas a toda prisa. Elena entró en la oficina del CEO. Marcos estaba allí, metiendo papeles frenéticamente en una trituradora. Se veía desaliñado, usando el mismo traje de la corte, con los ojos inyectados en sangre.

Se congeló al verla. —Tú… —escupió—. ¿Estás feliz de haberme robado la vida?.

Elena caminó hacia el escritorio, el escritorio que él le tenía prohibido tocar, y se sentó en la silla de piel. Se giró lentamente para enfrentarlo.

—Yo no robé nada, Marcos —dijo con calma—. Recuperé lo que se me debía. Y en cuanto a la empresa, no voy a destruirla. Voy a salvarla. Ya programé una reunión con la PROFEPA para autoinformar la fuga de Veracruz y pagar los costos de remediación. El precio de las acciones subió un 4% esta mañana cuando salió la noticia de que tú estabas fuera.

Marcos se quedó mirándola. —¿Las acciones subieron?

—El mercado odia la incertidumbre, Marcos —explicó Elena—. Y tú eres una responsabilidad, un riesgo. Yo, en cambio, soy una abogada educada en Harvard con un plan de crecimiento sostenible. La junta me prefiere a mí.

Presionó el botón del intercomunicador. —Seguridad, por favor escolten al Sr. Estrada fuera del edificio. Ya no es empleado aquí.

Dos guardias corpulentos entraron en la habitación. Marcos los miró, luego a Elena. Por primera vez, no la vio como un accesorio, sino como una titán. Se dio cuenta de que la “estupidez” de la que se había burlado era en realidad paciencia. El silencio que había ignorado era en realidad observación.

Agarró su caja de artículos personales: una engrapadora, una foto de sí mismo y una planta muerta. —No durarás un mes —siseó, tratando de salvar algo de orgullo.

—Ya duré cinco años contigo —respondió Elena, abriendo un archivo sobre el escritorio—. Dirigir una empresa de las 500 de Expansión será como unas vacaciones comparado con eso.

No lo vio irse. Ya estaba leyendo el reporte financiero del tercer trimestre, su pluma moviéndose con rapidez, corrigiendo los errores que él había cometido.

Marcos Estrada salió por las puertas de cristal y llegó a la banqueta. Empezó a llover. Buscó su teléfono para pedir un coche, pero recordó que sus tarjetas corporativas habían sido canceladas. Miró hacia arriba al imponente edificio, viendo las luces en el último piso, el piso donde su “esposa estúpida” estaba ahora sentada en el trono que él construyó. Se subió el cuello del saco y caminó hacia la entrada del metro.

Dicen que nunca debes juzgar un libro por su portada. Pero Marcos Estrada cometió un error mucho más peligroso: juzgó a su esposa por su silencio. Pensó que la amabilidad era debilidad. Pensó que la paciencia era ignorancia. Aprendió por las malas que la persona más callada de la habitación suele ser la que escucha más fuerte y planea por más tiempo.

Elena no solo ganó un divorcio. Recuperó su identidad. Demostró que la inteligencia no se trata de presumir, sino de ganar cuando cuenta. Marcos perdió su fortuna, su empresa y su dignidad. Todo porque subestimó a la mujer que le servía el té.