CAPÍTULO 7: El Regreso del Guerrero y las Lágrimas del Diablo

El Rolls-Royce Phantom negro se deslizaba por la autopista vacía de regreso a la Ciudad de México. Eran las tres de la madrugada y la tormenta que había azotado el puerto se había convertido en una llovizna fina y persistente que empañaba los cristales blindados del vehículo.

Dentro de la cabina, reinaba un silencio denso, pero no era el silencio tenso de la ida. Era el silencio del agotamiento absoluto, el tipo de quietud que solo conocen los soldados que han sobrevivido a una batalla que estaban destinados a perder.

Marcos iba en el asiento del copiloto, con la cabeza recargada contra el cuero frío del asiento. Cada centímetro de su cuerpo gritaba de dolor. Tenía el pómulo izquierdo hinchado y palpitante donde el puño de Kozlov había impactado; sus nudillos estaban abiertos en carne viva, manchando de rojo los puños de su camisa blanca, ahora gris por la pólvora y el humo. Su traje italiano, antes impecable, estaba rasgado en el hombro y sucio de barro y sangre.

Nataniel conducía con las manos aferradas al volante, sus ojos fijos en la carretera iluminada por los faros. De vez en cuando, lanzaba una mirada rápida a Marcos, como si quisiera asegurarse de que el hombre a su lado seguía respirando, de que no era un fantasma.

—¿Estás bien? —preguntó Nataniel finalmente, su voz ronca rompiendo el hechizo del silencio.

Marcos tardó un momento en responder. Abrió los ojos y miró las luces ámbar de las farolas pasar como estrellas fugaces.
—Estoy vivo —murmuró—. Eso es más de lo que merezco.

Nataniel soltó una risa nerviosa, liberando la tensión acumulada.
—Lo que hiciste allá atrás… el farol con el disco duro… Marcos, estás completamente loco. Si uno solo de esos mercenarios hubiera decidido probar suerte, ahora seríamos coladeras.

Marcos giró la cabeza lentamente y miró el disco duro plateado que descansaba en la consola central, inerte, inofensivo. El objeto que había valido un imperio.
—No fue locura, Nataniel. Fue cálculo. Los hombres como esos no pelean por ideales. Pelean por cheques. Cuando matas al pagador, matas la lealtad.

Marcos volvió a cerrar los ojos. La imagen de Kozlov, con los ojos vacíos mirando al techo, destelló en su mente. No sentía culpa. Había matado antes, muchas veces, por negocios, por territorio, por respeto. Pero esta vez era diferente. Esta vez, la muerte de su enemigo no le dejó un sabor amargo en la boca. Le dejó una sensación de limpieza. Como si al romper el cuello de ese monstruo, hubiera sanado una pequeña parte del niño de doce años que lloraba en un rincón de Iztapalapa.

—Acelera —dijo Marcos—. Quiero llegar a casa.

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En la mansión de Bosques de las Lomas, el tiempo se había detenido.

Viviana estaba de pie junto al ventanal del vestíbulo principal, apartando ligeramente la cortina de terciopelo para mirar hacia la entrada. Llevaba horas ahí, inmóvil como una estatua de sal. Sus pies estaban descalzos sobre el mármol frío, pero no sentía el frío. No sentía nada más que un terror que le devoraba las entrañas.

Llevaba puesto su viejo uniforme de mesera. Se lo había puesto esa mañana con la intención de irse, de huir para no causar más daño. Y ahora, no se lo quitaba porque sentía que si se ponía ropa cómoda, si se permitía creer que este era su hogar, el destino la castigaría arrebatándoselo todo.

—Señora Viviana —la voz de Martha, la ama de llaves, sonó suave a sus espaldas—. Por favor, siéntese. Tómese un té. Se va a enfermar parada ahí en el frío.

Viviana negó con la cabeza sin girarse. Sus ojos estaban rojos e hinchados de tanto llorar, pero ya no le quedaban lágrimas.
—No puedo, Martha. Escuché los disparos. Los escuché en las noticias. Dijeron que hubo una masacre en el puerto. Que hubo explosiones. —Su voz se quebró—. Si él no vuelve… si él murió por mi culpa… yo no voy a poder vivir con eso.

—Él va a volver —dijo Martha con una fe inquebrantable—. He trabajado para el señor Marcos diez años. Es un hombre difícil de matar. El diablo no se lleva a los suyos tan fácil.

Viviana apretó la tela de la cortina con sus dedos temblorosos. Rezaba. Ella, que había dejado de creer en Dios la noche que su esposo la pateó en el vientre, la noche que tuvo que vender su anillo de bodas para comprar leche, la noche que le dijeron que tenía cáncer su suegra… ella estaba rezando.
“Dios, si existes, sálvalo. No te pido nada para mí. Llévame a mí si quieres. Pero sálvalo a él. Sálvalo porque es bueno, aunque él no lo crea. Sálvalo porque mi hija lo mira como si fuera un héroe.”

Y entonces, lo vio.

Dos luces blancas, potentes, cortaron la oscuridad de la calle. El zumbido inconfundible del motor del Rolls-Royce. Las rejas se abrieron lentamente.

El corazón de Viviana dio un vuelco tan fuerte que le dolió el pecho.
—¡Ya llegó! —gritó, más un suspiro que un grito.

No esperó a que el coche se detuviera. No esperó a que Martha abriera la puerta. Viviana abrió la pesada puerta de madera y echó a correr.

Corrió descalza sobre la grava mojada y afilada del camino de entrada, ignorando el dolor en sus plantas. La llovizna le empapó el cabello y el uniforme al instante, pero no le importó. El auto se detuvo frente a la fuente y la puerta del copiloto se abrió.

Marcos bajó.
Se veía terrible. Caminaba encorvado, como si cargara el peso del mundo. Su cara estaba manchada de sangre seca y hollín.

Pero estaba ahí. De pie. Vivo.

—¡Marcos!

Marcos apenas tuvo tiempo de levantar la vista antes de que ella chocara contra él. Viviana se lanzó a sus brazos con una fuerza desesperada, rodeando su cuello, enterrando la cara en su hombro sucio y mojado.

Marcos se quedó rígido por un segundo. Sus brazos colgaban a los costados, sorprendido por el impacto, por la calidez repentina en medio de la noche fría. No estaba acostumbrado a esto. Nadie lo abrazaba. La gente le daba la mano con respeto o agachaba la cabeza con miedo. Nadie corría bajo la lluvia para sostenerlo como si fuera lo más preciado del mundo.

—Estás vivo… estás vivo… —sollozaba Viviana contra su camisa arruinada. No le importó la sangre, ni el olor a muerte y pólvora. Solo le importaba el latido fuerte y constante que sentía contra su pecho—. Tenía tanto miedo. Perdóname, tenía tanto miedo.

Lentamente, como un mecanismo oxidado que vuelve a funcionar, Marcos levantó los brazos. Rodeó la cintura de Viviana con uno y con la otra mano, la mano que horas antes había quitado una vida, acarició suavemente el cabello mojado de ella.

Cerró los ojos y respiró su aroma. Olía a lluvia y a jabón barato, y para Marcos, fue el mejor olor del mundo. Sintió cómo el hielo que había recubierto su corazón durante veinticuatro años empezaba a agrietarse, rompiéndose en pedazos irreparables.

—Se acabó, Viviana —susurró Marcos al oído de ella. Su voz estaba rota por el cansancio, pero era firme—. Kozlov está muerto. Su libro está en mi poder. Nunca más. Nadie va a volver a tocarte. Nadie va a volver a mirar a Liliana. Son libres.

Viviana se separó un poco para mirarlo a la cara. Sus manos ahuecaron el rostro golpeado de Marcos, sus pulgares acariciando con ternura infinita el moretón en su pómulo.
—¿De verdad? —preguntó, buscando la verdad en sus ojos negros—. ¿Ya no tenemos que huir?

Marcos negó con la cabeza, sosteniendo su mirada. En ese momento, bajo la lluvia y las luces de seguridad, ya no era el Capo de la ciudad. Era solo un hombre que había encontrado algo por lo que valía la pena sangrar.
—Te lo prometo. Palabra de honor.

—¡Señor Marcos!

La voz infantil, clara como una campana, rompió la intimidad del momento.
Ambos giraron la cabeza.

En el umbral de la puerta principal, iluminada por la luz dorada del vestíbulo, estaba Liliana.
Llevaba su camisón blanco de seda, demasiado grande, que ondeaba con el viento. Su cabello castaño estaba revuelto por el sueño. En sus brazos, apretado contra su pecho, estaba el oso de peluche remendado. Sus pies pequeños y desnudos estaban parados en el mármol del escalón.

Bajó las escaleras con cuidado, pero rápido.
—¡Lily, no salgas, está lloviendo! —gritó Viviana, pero la niña no escuchó.

Liliana corrió hacia Marcos. Él, instintivamente, se arrodilló en la grava mojada, ignorando el dolor agudo en sus rodillas, para quedar a la altura de la niña.

Liliana se detuvo frente a él. Sus ojos grandes y cafés, idénticos a los de su madre, escanearon el rostro de Marcos. Vio la sangre. Vio el ojo hinchado.
Frunció el ceño con una preocupación tan adulta que a Marcos se le rompió el alma.

—¿Te duele? —preguntó ella, extendiendo una manita para tocar, con la delicadeza de una pluma, la herida en su mejilla.

Marcos sintió un nudo en la garganta tan grande que le impedía hablar.
—Un poco, princesa —logró decir, con la voz estrangulada—. Solo un poco.

—¿Peleaste con el hombre malo? —preguntó ella, muy seria.
Marcos asintió.
—Sí. Peleé con él.

—¿Ganaste? —insistió ella, con los ojos brillando de esperanza.

Marcos miró esos ojos.
Recordó el momento en el restaurante, cuando ella levantó la mano pidiendo ayuda. Recordó el dibujo en su escritorio. Recordó por qué había decidido quemar su propio imperio esa noche.
Había ganado, sí. Pero no había ganado territorio, ni dinero, ni poder. Había ganado esto. Este momento.

Una sonrisa genuina, la primera en décadas, se dibujó en los labios de Marcos. Una sonrisa que le llegó a los ojos y suavizó las líneas duras de su rostro, transformando al Diablo en un padre.
—Gané, mi cielo —susurró—. Gané.

Liliana soltó un gritito de alegría y se lanzó a su cuello, abrazándolo con fuerza.
—¡Sabía que ganarías! —exclamó ella contra su oreja—. ¡Eres mi superhéroe!

Marcos cerró los ojos y la abrazó. Sintió el cuerpo pequeño y frágil de la niña contra su pecho blindado por músculos y cicatrices. Y entonces sucedió.
Una lágrima caliente se escapó de su ojo cerrado. Luego otra. Se mezclaron con la lluvia y la sangre en su cara.
El Diablo de Chicago estaba llorando. Y no sentía vergüenza. Sentía, por primera vez, una paz absoluta.

Viviana se acercó y los rodeó a ambos con sus brazos, uniendo a la pequeña familia rota bajo la lluvia.
Nataniel, que observaba desde el auto, se quitó los lentes y se limpió los ojos discretamente, sonriendo mientras apagaba el motor.

—Vamos a entrar —dijo Marcos finalmente, con la voz quebrada pero llena de calidez—. Hace frío y necesito que alguien me ayude a curar esto.

—Yo te curo —dijo Liliana, separándose y tomando la mano grande y magullada de Marcos entre las suyas—. Martha me enseñó dónde están las curitas de dibujitos.

Marcos se puso de pie, levantando a Liliana en brazos sin esfuerzo. La niña apoyó la cabeza en su hombro. Viviana se abrazó a la cintura de Marcos, apoyando su cabeza en el otro hombro.
Caminaron juntos hacia la luz cálida de la mansión.

Dejaron atrás la noche, la lluvia y los fantasmas. Dejaron atrás a Víctor Kozlov y a Darío.
Al cruzar el umbral y cerrar la puerta pesada detrás de ellos, el sonido de la tormenta se desvaneció, reemplazado por el silencio seguro de un hogar.

Marcos miró a las dos mujeres de su vida mientras subían las escaleras. Sabía que el mundo de afuera seguiría siendo cruel. Sabía que habría otros enemigos, otros problemas. Pero también sabía que, mientras las tuviera a ellas, ya no tendría que enfrentarlo solo.

El monstruo había muerto esa noche en los muelles.
El hombre acababa de nacer.

CAPÍTULO 8: El Monstruo que Aprendió a Amar

En los bajos fondos de la Ciudad de México, los rumores corren más rápido que la pólvora. Decían que Marcos Beltrán se había vuelto blando. Decían que, después de la masacre en los muelles de Veracruz, el “Diablo” había desaparecido, huyendo de las represalias. Algunos juraban haberlo visto en una villa en la Toscana, bebiendo vino y olvidando su pasado. Otros decían que estaba muerto, traicionado por sus propios hombres.

Pero todos estaban equivocados. Marcos no huyó. Marcos no murió. Simplemente, cambió las reglas del juego. Y cuando un hombre como él decide cambiar, lo hace con la misma intensidad brutal con la que antes destruía.

Un año había pasado desde aquella noche de fuego y lluvia.

Lejos del ruido de las sirenas y del smog de la capital, en una zona residencial tranquila y arbolada en las afueras de Valle de Bravo, se alzaba una casa. No era una fortaleza de muros de hormigón y cámaras de seguridad visibles. Era un hogar. Una construcción amplia de estilo colonial moderno, con vigas de madera expuesta, un porche amplio y rosales trepadores que cubrían la fachada lateral con un manto de flores rojas y blancas.

Era una tarde de sábado. El sol caía oblicuo, bañando el jardín trasero en una luz dorada y perezosa.

En el centro del césped, un enorme perro Cane Corso de pelaje negro brillante dormitaba bajo la sombra de un roble antiguo. Su nombre era “Dante”. Con sus cuarenta y cinco kilos de puro músculo y una mandíbula capaz de triturar huesos, Dante parecía una bestia temible. Sin embargo, en ese momento, permitía estoicamente que una niña de seis años le colocara una corona de margaritas en la cabeza.

Liliana había crecido. Ya no era la niña pálida y aterrorizada del restaurante. Sus mejillas tenían el color rosado de la salud, su cabello castaño brillaba bajo el sol y, lo más importante, su risa era constante. Bailaba alrededor del perro, tarareando una canción inventada, moviéndose con la ligereza de quien nunca más ha tenido que mirar por encima del hombro con miedo.

Dentro de la casa, en la cocina que olía a café recién hecho y a madera cortada, Viviana estaba sentada frente a la isla de granito.

A sus veintiocho años, Viviana parecía otra persona. Las ojeras moradas habían desaparecido, reemplazadas por una piel luminosa. Ya no llevaba uniformes de poliéster baratos ni zapatos desgastados. Vestía unos jeans cómodos y una blusa de lino blanca. Pero el cambio más profundo estaba en su postura: la espalda recta, la barbilla alta. La postura de una mujer que ha recuperado su dignidad.

Frente a ella había tres torres de libros gruesos. “Derecho Penal Mexicano”, “Código Civil Comentado”, “Derechos Humanos y Amparo”. Viviana subrayaba frenéticamente un párrafo en sus apuntes, mordiendo la tapa de su bolígrafo con concentración.

Había entrado a la universidad hacía seis meses. No solo había entrado; estaba arrasando. Su profesor de Introducción al Derecho le había dicho la semana pasada que tenía “una mente afilada por la adversidad”. Viviana sonrió al recordarlo. No estudiaba por dinero. Estudiaba porque tenía una misión: convertirse en la abogada que ella misma necesitó desesperadamente hace un año. Quería defender a mujeres que, como ella, creían que no tenían salida.

El sonido de un martillazo interrumpió su lectura.

Viviana levantó la vista y miró hacia el salón, que estaba separado de la cocina por una lona de plástico transparente. A través del plástico, podía ver la silueta de un hombre trabajando.

La puerta lateral se abrió y Marcos entró en la cocina, sacudiéndose el polvo de yeso del cabello.

Si los socios del antiguo cártel lo vieran ahora, probablemente no lo reconocerían. El Marcos Beltrán de los trajes italianos de tres mil dólares había desaparecido. En su lugar había un hombre con unos jeans viejos manchados de pintura, botas de trabajo y una camiseta blanca ajustada que dejaba ver los tatuajes en sus brazos musculosos, ahora cubiertos de una fina capa de polvo blanco.

Estaba renovando el salón él mismo. Podría haber contratado a un equipo de arquitectos y obreros para hacerlo en una semana, pero Marcos insistía en hacerlo con sus propias manos. Decía que construir algo era la única forma de purgar las manos que habían destruido tanto.

Caminó hacia el refrigerador, tomó una botella de agua y se la bebió de un trago, con el sudor brillando en su frente.
—¿Cómo va el Código Penal? —preguntó, apoyándose en la encimera y mirándola con esa intensidad que, aunque ahora era cálida, nunca dejaba de ser penetrante.

Viviana cerró el libro y lo miró con adoración.
—Difícil. El artículo 16 es un dolor de cabeza. —Se levantó y caminó hacia él, sin importarle el polvo de yeso. Le pasó los brazos por la cintura—. ¿Y cómo va la pared?

—La pared va perdiendo —bromeó Marcos, rodeándola con sus brazos, con cuidado de no mancharla demasiado—. Ya tiré el muro divisorio. Lily va a tener espacio suficiente para correr en días de lluvia sin tirar mis jarrones.

Viviana apoyó la cabeza en su pecho. Escuchó el latido de su corazón, fuerte y constante.
—Gracias —susurró ella.
—¿Por la pared?
—Por todo. Por la vida. Por la paz.

Marcos le besó la frente, un gesto que se había vuelto su lenguaje de amor favorito.
—No me des las gracias. Tú me salvaste a mí, ¿recuerdas? Yo solo puse el dinero y las balas. Tú pusiste el alma.

De repente, la puerta trasera se abrió de golpe.
—¡Papá!

La voz de Liliana resonó como una explosión de alegría. La niña entró corriendo, con Dante trotando perezosamente detrás de ella, las margaritas de su corona cayéndosele de una oreja.

Liliana se detuvo frente a Marcos, mirándolo con ojos grandes y expectantes, con las manos en la espalda y dando saltitos de emoción.
—¿Llegó? —preguntó, casi sin aliento—. ¿Fuiste al correo? Dijiste que hoy llegaba. ¡Prometiste que hoy llegaba!

Marcos intentó poner cara de póker, frunciendo el ceño y rascándose la barbilla con teatralidad.
—¿Llegar? ¿Qué cosa? No recuerdo haber pedido nada…

La cara de Liliana cayó dramáticamente. Sus ojitos se llenaron de una decepción tan genuina que Marcos no pudo mantener la broma ni un segundo más. Soltó una carcajada suave.

—Es broma, renacuajo. —Marcos le guiñó un ojo a Viviana—. Mírate nada más. ¿Crees que se me iba a olvidar?

Marcos se agachó y metió la mano detrás de la isla de la cocina, donde había escondido una caja grande. La sacó y la puso en el suelo.
—Los hombres Blackwell siempre cumplen sus promesas —dijo con solemnidad.

Liliana chilló de emoción y atacó la caja, rompiendo la cinta adhesiva con sus deditos ansiosos. Cuando abrió las solapas, soltó un “¡Oooooh!” que derritió el corazón de los dos adultos presentes.

Sacó un oso de peluche. Pero no era un oso cualquiera.
Era un oso de felpa marrón de alta calidad, suave y abrazable. Pero lo que lo hacía único era su vestimenta. El oso llevaba un traje a medida en color gris carbón, idéntico a los que Marcos solía usar. Llevaba una camisa blanca minúscula, una corbata negra real y, sobre su cabeza peluda, un sombrero fedora en miniatura ladeado con estilo.

—¡Es el Señor Osito Mafioso! —gritó Liliana, abrazando el juguete con fuerza.

Viviana soltó una carcajada, cubriéndose la boca. Marcos rodó los ojos, sonriendo.
—Preferiría que lo llamaras “El Señor Osito Empresario”, pero supongo que es tarde para cambiar mi reputación —dijo Marcos con ironía.

Liliana abrazó el oso y luego se lanzó al cuello de Marcos, sin importarle el sudor ni el polvo de yeso. Marcos la atrapó en el aire, levantándola y abrazándola con fuerza, cerrando los ojos para disfrutar el momento.
—Gracias, papá —susurró ella en su oído—. Te quiero. Eres el mejor papá del mundo.

Marcos sintió ese nudo familiar en la garganta, el mismo que sintió la noche que regresó de Veracruz.
—Yo también te quiero, Lily —respondió, con la voz ronca—. Más que a mi propia vida.

Bajó a la niña, quien salió corriendo hacia el jardín para presentarle el nuevo oso a Dante. El perro olfateó al juguete con sospecha y luego volvió a dormirse, aceptando al nuevo miembro de la familia.

Marcos se quedó de pie, mirando hacia el jardín. Viviana se acercó a él y le tomó la mano, entrelazando sus dedos con los de él. Sus manos, que antes empuñaban armas para quitar vidas, ahora estaban ásperas por construir un hogar.

—¿Te arrepientes? —preguntó Viviana suavemente, mirando el perfil de su esposo.
—¿De qué? —preguntó Marcos.
—De tu imperio. Del poder. Del miedo que provocabas. De ser el rey.

Marcos miró a la niña jugando en el pasto dorado por el atardecer. Pensó en los millones de dólares que había dejado atrás en cuentas congeladas. Pensó en el respeto basado en el terror. Y luego miró lo que tenía ahora. Una mujer que lo amaba por quien era, no por lo que tenía. Una hija que lo veía como un héroe, no como un monstruo. Una casa que no necesitaba guardias armados en la puerta porque estaba protegida por algo más fuerte.

—Viviana —dijo Marcos, girándose para mirarla a los ojos—. Pasé treinta y seis años construyendo un reino de cenizas. Pensé que el poder era que nadie pudiera tocarte. Estaba equivocado. El verdadero poder es tener a alguien por quien valga la pena morir, y vivir para cuidarlos.

Le acarició la mejilla con el dorso de la mano, dejando una pequeña mancha de polvo blanco en su piel, que ella no se molestó en limpiar.
—No extraño ser el Rey, Vivi. Prefiero ser el carpintero que llega a cenar contigo todas las noches.

El sol terminó de ponerse, tiñendo el cielo de morado y naranja. Las luces del porche se encendieron automáticamente.

La historia de Marcos, Viviana y Liliana es un recordatorio brutal y hermoso de que el destino no está escrito en piedra. Nos dicen que un monstruo no puede redimirse, que un diablo siempre tendrá cuernos. Pero a veces, solo a veces, si le das al monstruo una razón para amar, si le muestras una mano amiga cuando espera un golpe, el monstruo puede sorprenderte.

Nadie nace siendo un villano, y nadie está condenado a permanecer en la oscuridad para siempre. Incluso las almas más negras, aquellas que parecen perdidas sin remedio, pueden encontrar el camino de regreso a la luz.

A veces, la redención no llega en forma de un milagro divino o de un evento sobrenatural. A veces, la redención llega en la forma de una niña de cinco años con un vestido sucio, lo suficientemente valiente para levantar la mano en un restaurante lleno de gente y pedir ayuda. Y en el corazón de un hombre que, contra todo pronóstico, decidió escuchar.

Marcos Beltrán ya no era el Diablo de la Ciudad. Era un hombre. Un esposo. Un padre. Y mientras caminaba hacia el jardín para jugar con su hija bajo las primeras estrellas de la noche, supo que esa era la única etiqueta que importaba.

FIN.