PARTE 1: LA ADVERTENCIA EN SAN JUAN BAUTISTA

CAPÍTULO 1: EL PESO DEL ORO

Llegué a la Parroquia de San Juan Bautista con esa sensación extraña que te da cuando sabes que algo no encaja, pero estás demasiado ocupado fingiendo que todo está perfecto. Las campanas repicaban con fuerza, un sonido metálico y antiguo que rebotaba en los muros coloniales del centro de Coyoacán, mezclándose con el bullicio de los turistas y los vendedores de globos de la plaza. Era “El Evento” del año. Alejandro Marín, el empresario del momento, heredero de una de las constructoras más grandes del país, se casaba.

Había fotógrafos agolpados tras las vallas de seguridad, socios de la empresa revisando sus relojes caros, y gente que ni siquiera me caía bien pero que tenía que estar ahí por puro compromiso social y político. Ajusté el nudo de mi corbata azul marino, un gesto automático, sintiendo cómo el calor seco de la tarde en la Ciudad de México se filtraba a través de mi camisa almidonada.

Todo estaba cronometrado al segundo. La sonrisa para la prensa, el saludo a la tía lejana, la entrada triunfal. Pero mi instinto, ese mismo “olfato” que me había servido para cerrar tratos millonarios en rascacielos de Reforma, me gritaba que diera la media vuelta. Llevaba semanas sintiendo una presión en el pecho, una ansiedad sorda que no me dejaba dormir, como si estuviera caminando hacia un precipicio con los ojos vendados. Mi prometida, Vanessa, había estado extraña, evasiva, obsesionada con los detalles “legales” de la ceremonia más que con la boda misma.

A unos metros de la entrada principal, donde los imponentes arcos de piedra barroca imponen respeto, la vi.

No era una invitada. Era una mancha disonante en la pintura perfecta de mi boda. Una niña, no tendría más de 12 años, flaquita, con una sudadera gris que le quedaba dos tallas grande y unos tenis de tela que alguna vez fueron blancos pero ahora eran del color del asfalto y la mugre. Estaba parada ahí, pegada a la pared de piedra, invisible para todos mis invitados de Las Lomas y Polanco que pasaban a su lado, rozándola con sus vestidos de diseñador y sus trajes de lino sin siquiera dignarse a bajar la mirada. Era como si ella formara parte del muro, un fantasma en mi día de gloria.

Yo intenté hacer lo mismo. Seguir caminando. Pero cuando mis zapatos italianos pisaron el primer escalón, ella se movió. No fue el movimiento lento y triste de los niños que piden una moneda para un taco. No extendió la mano con la palma abierta. Se lanzó. Literalmente se plantó frente a mí, bloqueándome el paso con su cuerpo pequeño y tembloroso, con una determinación suicida.

—¡No entres! —su voz era un susurro urgente, rasposo, como si llevara horas gritando hacia adentro—. Por favor, señor Alejandro, no entre ahí.

Fruncí el ceño, deteniendo mi marcha. La seguridad del evento estaba distraída conteniendo a unos curiosos. —Oye, niña, cuidado —dije, intentando mantener la compostura, sin sonar brusco pero queriendo quitarla del camino—. No es lugar para jugar. Te pueden lastimar.

Ella no se movió ni un milímetro. Levantó la vista y fue ahí cuando sentí el primer golpe real de la tarde, más fuerte que cualquier trago de tequila. Sus ojos. No tenían esa pillería o lástima ensayada de la calle. Tenían terror. Un miedo adulto, profundo, de alguien que ha visto cosas que nadie, absolutamente nadie de su edad, debería ver.

—No estoy jugando —dijo, y vi cómo sus nudillos se ponían blancos de tanto apretar la tela sucia de su sudadera—. Escuché lo que dijeron los licenciados. Si entras ahí, ya no vas a salir siendo tú. Van a hacer que firmes.

Me detuve en seco. El murmullo de la gente a mi alrededor, las risas, el sonido del organillero a lo lejos, todo pareció apagarse, como si alguien hubiera bajado el volumen del mundo y solo existiera su voz. —¿Firmar? —pregunté, bajando la voz instintivamente—. Nadie sabe nada de firmas. Es una ceremonia religiosa, niña.

—No la tomes por esposa —respondió ella, mirando nerviosamente hacia los lados, como si las estatuas de los santos la estuvieran vigilando—. No es por amor. Es por la firma de después. La “activación inmediata”.

Esa palabra. “Activación”. Sentí un escalofrío helado recorrerme la columna vertebral. Ese término técnico, frío, legal, lo había leído en borradores de contratos de fusión confidenciales que se suponía nadie fuera de mi junta directiva conocía. ¿Cómo demonios una niña de la calle sabía esa terminología?.

CAPÍTULO 2: LA HUIDA HACIA LA VERDAD

Dos de mis socios, hombres de trajes impecables y moral dudosa, salieron en ese momento por el portón de la iglesia, con esas sonrisas de plástico que se usan en los negocios. —¡Alejandro! ¡Hombre, te estamos esperando! ¡La novia ya viene, no hagas esperar al Padre!

La presión social volvió de golpe, pesada como una losa. Lucía dio un paso atrás, asustada, sus ojos escaneando posibles rutas de escape, lista para correr y desaparecer en el laberinto de callejuelas de Coyoacán.

Pero yo ya no podía moverme. Miré hacia el interior de la iglesia, donde las velas ya estaban encendidas esperando mi sacrificio, y luego miré a la niña mugrosa que temblaba frente a mí como una hoja al viento. —Lucía —dije, ignorando olímpicamente a mis socios—. ¿Qué sabes de la firma? Dímelo.

Ella metió la mano en su bolsillo con cuidado, como si guardara un animal herido, y sacó un papel arrugado, doblado mil veces. —Lo tiraron… el señor del traje gris se reía con una mujer rubia. Dijo que hoy te acababas, que eras un “bocadillo fácil”.

En ese momento, supe que mi boda había terminado antes de empezar. Mis socios se acercaron, impacientes. —Alejandro, no seas ridículo, entra ya. ¿Qué haces hablando con esta pordiosera? ¡Seguridad! —gritó uno de ellos.

Sus voces sonaban lejanas, irrelevantes. Toda mi atención estaba en ese pedazo de papel que Lucía sostenía. —Dame eso —le pedí, extendiendo la mano con suavidad. Lucía dudó. Sus ojos oscuros y grandes buscaban una señal de confianza en mi rostro. —Si se lo doy… ¿me promete que no me va a entregar a ellos? —susurró con un hilo de voz.

—¿A quiénes? —A los del coche negro. Llevan siguiéndome desde que agarré el papel de la basura. Están ahí, en la esquina.

Miré disimuladamente hacia la calle, por encima de los hombros de mis invitados. Entre la fila de autos de lujo y camionetas blindadas de la familia, vi un sedán oscuro, vidrios totalmente polarizados, estacionado en doble fila con el motor encendido. No tenía placas delanteras. No era de ningún invitado. Era un coche de “limpieza”, de esos que usa la gente poderosa cuando no quiere dejar rastro de sus porquerías. Mi corazón empezó a latir con fuerza, no de nervios, sino de una adrenalina pura y primitiva.

—Te lo prometo, Lucía —le dije, mirándola a los ojos—. Nadie te va a tocar.

Ella me entregó el papel. Era un recorte, claramente arrancado de un documento legal más grande, manchado de café. Apenas pude leer unas líneas, pero fue suficiente para que se me revolviera el estómago: “…cláusula espejo sevillana de irrevocabilidad inmediata posterior al sacramento… transferencia de activos totales y poder notarial bajo concepto de unión conyugal…”. Y abajo, una nota escrita a mano con una pluma fuente que yo mismo había regalado: “Firma sí o sí saliendo de la misa. El idiota no va a leer nada con la emoción del momento.”.

Reconocí la letra al instante. Era de mi futuro suegro, don Ernesto. El mismo hombre que me había abrazado esa mañana llamándome “hijo” y diciendo que estaba orgulloso de mí.

Sentí una náusea violenta subir por mi garganta. Todo era un teatro. La iglesia barroca, las flores importadas, el coro de niños, los votos sagrados. Todo era un maldito escenario montado con el único propósito de ponerme un bolígrafo en la mano en el momento en que estuviera más vulnerable emocionalmente. Me querían quitar mi empresa, mi patrimonio, el legado de mi padre.

—¡Alejandro! —la voz de mi madre me sacó del trance. Venía bajando las escaleras, arreglándose el chal de seda—. ¡Entra ya, por el amor de Dios! ¡Vanessa está llegando!

Miré a Lucía. Estaba encogida, esperando que yo la traicionara, que la empujara a un lado para volver a mi vida de mentiras y “boda perfecta”. Tomé una decisión en una fracción de segundo. Una de esas decisiones que parten tu vida en un “antes” y un “después”.

—No va a haber boda —dije en voz alta, clara y firme. El silencio que siguió fue sepulcral. —¿Qué dijiste? —mi madre palideció, llevándose la mano al pecho.

Me giré hacia Lucía y le tendí la mano, esta vez no para pedirle el papel, sino para ofrecerle protección. —Vente conmigo. Ahora. —¡Alejandro! ¡Estás loco! —gritó uno de mis socios, intentando agarrarme del brazo con fuerza—. ¡Tienes compromisos firmados!

Lo empujé con rabia, con más fuerza de la necesaria. Él trastabilló y cayó sobre un arreglo floral. —¡Dije que se acabó! —bramé, y mi voz retumbó en la entrada de la iglesia, asustando a las palomas.

Agarré a Lucía de la mano. Estaba helada y huesuda, frágil como un pajarito. Sentí su sorpresa, su cuerpo rígido, pero no se soltó. Se aferró a mí como a un salvavidas en medio del océano. —Corre —le dije al oído—. No pares.

No fuimos hacia mi limusina ni hacia la entrada principal donde estaban los choferes. Eso sería obvio. Corrimos hacia la calle lateral, esquivando turistas que comían helados y puestos de artesanías. El vestido de novia que se acercaba, el altar, las promesas falsas, todo quedó atrás. Mientras corríamos por el empedrado irregular de Coyoacán, escuché el rechinar de llantas a nuestras espaldas.

El sedán negro se había movido.

—¡Nos vieron! —chilló Lucía, con el pánico quebrándole la voz, girando la cabeza—. ¡Son ellos! —No mires atrás —le ordené, sacando las llaves de mi auto personal, un deportivo alemán que había dejado estacionado discretamente a unas cuadras, lejos del valet parking, por pura costumbre de tener una salida de emergencia. Hoy, esa paranoia me estaba salvando la vida.

Subimos al coche. Al cerrar la puerta sólida y pesada, el silencio del habitáculo blindado nos aisló del caos exterior. Lucía se abrazó las rodillas en el asiento de copiloto, temblando sin control, ensuciando la piel clara de los asientos con sus tenis viejos. No me importó en lo más mínimo.

Arranqué el motor con un rugido. Mis manos apretaban el volante con tanta fuerza que los nudillos se me pusieron blancos. —¿Estás bien? —le pregunté, mirando por el retrovisor. El auto negro estaba girando la esquina, rompiendo las reglas de tránsito.

Lucía asintió, respirando agitadamente, y luego hizo algo que me dejó helado. Metió la mano en el otro bolsillo y sacó un objeto pequeño y metálico. Una memoria USB plateada. —Esto… esto también se les cayó —dijo con voz temblorosa—. La señora rubia dijo que aquí estaba “el plan maestro”. Creo que aquí está lo peor.

Miré la memoria y luego la carretera. No tenía idea de la magnitud del monstruo que acababa de despertar, pero mientras aceleraba por Avenida Universidad, alejándome de la vida que creía querer, supe que esa niña de la calle acababa de salvarme de un infierno. Lo que no sabía era que la verdadera persecución apenas comenzaba, y que esa noche, Coyoacán se convertiría en un tablero de ajedrez donde nosotros éramos las únicas piezas blancas..

PARTE 2: LA CONSPIRACIÓN

CAPÍTULO 3: EL SECRETO DE LA TERMINAL DEL SUR

Conduje sin rumbo fijo durante los primeros minutos, mirando compulsivamente los espejos retrovisores. La Avenida Miguel Ángel de Quevedo estaba extrañamente fluida para ser sábado, pero cada coche negro que veía me hacía saltar el corazón en el pecho.

—¿A dónde vamos? —preguntó Lucía. Se había encogido tanto en el asiento que parecía querer desaparecer dentro de la tapicería de cuero.

—A un lugar seguro —respondí, aunque no tenía idea de dónde era eso. Mi departamento estaba descartado; sería el primer lugar donde buscarían. La casa de mis padres, menos.

Lucía se aclaró la garganta, un sonido pequeño y rasposo. —Tengo que ir por la bolsa. —¿Qué bolsa? —la miré de reojo. —La USB que le di… es solo una copia de lo que encontré. La original y los otros papeles están en un casillero. Si no los sacamos, van a saber que yo los tengo y van a ir a buscarme ahí.

Frené en un semáforo en rojo, sintiendo cómo el sudor me pegaba la camisa a la espalda. —¿Dónde está el casillero? —En la Terminal del Sur, en Taxqueña. Ahí duermo a veces cuando hace mucho frío o cuando los guardias del centro me corren.

Taxqueña. Una de las zonas más caóticas y transitadas. Perfecto para perderse, pero también una ratonera si nos ubicaban. —Está bien. Vamos para allá. Pero tienes que contarme todo, Lucía. ¿Cómo conseguiste esa memoria?

La niña miró por la ventana, sus ojos fijos en los edificios que pasaban rápido. —Yo duermo detrás de la sacristía de la iglesia, donde están las calderas. Nadie revisa ahí. Ayer en la noche, llegaron dos personas. Una mujer que olía a flores caras y un señor mayor, gordo, con voz de enojado.

Mi estómago se contrajo. La descripción encajaba perfectamente con Vanessa y su padre, don Ernesto. —¿Qué decían?

—La mujer se reía —Lucía apretó los puños—. Decía: “Es increíble lo estúpido que es. Cree que se casa por amor, pero mañana firma su sentencia de muerte financiera”. El hombre le contestó que tenían que asegurarse de que firmaras el “Acta 4” saliendo de la misa, antes de las fotos. Dijo que con eso, la empresa pasaba a nombre del fideicomiso y tú te quedabas sin nada en menos de 24 horas.

Sentí un golpe de calor en la cara. La “boda” era solo una distracción masiva. Una cortina de humo de millones de pesos para robarme el control de Grupo Marín.

—Se les cayó la USB cuando se estaban besando en la mejilla para despedirse —continuó Lucía—. El señor la tiró al sacar las llaves de su coche. Yo esperé a que se fueran, la agarré y corrí. Pero el chofer del coche negro me vio. Por eso me están buscando.

Llegamos a la terminal. El lugar era un hervidero de gente, maletas, autobuses saliendo y el olor penetrante a escape de diésel y garnachas. —Ponte mi saco —le dije, quitándome la prenda azul marino—. Cúbrete la cabeza. Que no te vean la cara.

Lucía obedeció, la tela le cubría casi hasta las rodillas. Caminamos rápido entre la multitud. Ella me guio hacia la zona de paquetería, un pasillo lateral con lockers metálicos oxidados y despintados. Sacó una llavecita amarrada con un estambre rojo de su muñeca. Abrió el casillero 104. Adentro había una bolsa de plástico de supermercado, anudada con fuerza.

—Aquí está —susurró, abrazando la bolsa contra su pecho como si fuera oro.

En ese instante, mi teléfono vibró. Era un mensaje de Vanessa. “Mi amor, ¿dónde estás? Dicen que saliste corriendo. Por favor, regresa, mi papá está furioso pero podemos arreglarlo. Te amo.”

Casi lanzo el celular contra el suelo. “Te amo”. Qué mentira tan cara. —Vámonos —dije, tomando a Lucía del hombro. Pero al girarnos para salir, lo vi. En la entrada de cristal de la terminal, dos hombres de traje, con auriculares en el oído, escaneaban a la multitud. No eran policías. Eran seguridad privada de alto nivel. Los gorilas de Ernesto.

—Nos encontraron —dijo Lucía, y sentí cómo su cuerpo se tensaba bajo mi mano.

CAPÍTULO 4: SOMBRAS EN EL PERIFÉRICO

—No corras —le susurré al oído, forzándome a caminar con un ritmo natural—. Si corremos, llamamos la atención. Camina pegada a mí.

Nos mezclamos con una familia grande que cargaba cajas de huevo y maletas, usándolos de escudo humano. Los hombres de traje miraban hacia las taquillas. Pasamos a escasos cinco metros de ellos. Pude ver el bulto de las armas bajo sus sacos. Mi corazón latía tan fuerte que sentía los golpes en la garganta.

Salimos al estacionamiento. El aire fresco nunca me había sabido tan bien. Subimos al coche y arranqué, quemando llanta al salir de la rampa. —¿Viste si nos siguieron? —pregunté, incorporándome a Tlalpan. Lucía, arrodillada en el asiento para mirar por el medallón trasero, gritó: —¡Sí! ¡Ahí vienen! ¡Es una camioneta gris!

Miré por el retrovisor. Una Suburban blindada se abría paso entre el tráfico agresivamente, encendiendo luces estroboscópicas ilegales. —Agárrate fuerte —le advertí.

Pisé el acelerador. El motor alemán respondió con potencia, pero el tráfico de la Ciudad de México es una trampa mortal. Estábamos entrando al Periférico y los carriles estaban saturados. La camioneta se nos pegó a la defensa trasera. Sentí un golpe seco. Nos estaban embistiendo.

—¡Nos van a matar! —gritó Lucía, cubriéndose la cabeza. —No si yo puedo evitarlo.

Hice una maniobra arriesgada. Me metí al carril de baja velocidad, casi rozando un camión de carga, y luego di un volantazo brusco hacia la salida de un centro comercial en la zona del Pedregal. La camioneta intentó seguirme, pero quedó bloqueada por un autobús de pasajeros.

Entré al estacionamiento subterráneo, bajando tres niveles, dando vueltas en espiral hasta que las llantas chirriaron. Apagué las luces y me metí en un cajón oscuro, detrás de una columna de concreto. Apagué el motor. El silencio volvió, pesado y terrorífico. Solo se escuchaba nuestra respiración agitada.

—¿Se fueron? —preguntó Lucía después de dos minutos eternos. —No lo sé. Pero no podemos quedarnos aquí. Necesitamos ayuda. Ayuda de verdad.

Saqué mi celular. Tenía 50 llamadas perdidas. Marqué el único número en el que confiaba: Marcos Benítez, mi ex jefe de seguridad, a quien habían despedido hace dos meses “por recortes de presupuesto” ordenados por mi suegro. Ahora entendía por qué lo habían sacado. Estorbaba.

—Marcos, soy Alejandro. No preguntes, solo escucha. Estoy en problemas graves. Me están cazando. La voz de Marcos, grave y calmada, fue un bálsamo. —Ya vi las noticias, jefe. Dicen que tuviste un colapso nervioso en la boda. ¿Dónde estás?

Le di mi ubicación. —Sácanos de aquí, pero no me lleves a casa. Llévame con Teresa Aldama. —¿La abogada de su padre? —Marcos dudó—. Ella es vieja escuela, jefe. Ya no litiga. —Exacto. Es la única que no se vende.

CAPÍTULO 5: LA CLÁUSULA DEL DIABLO

Una hora después, estábamos en el Centro Histórico, en un edificio antiguo de la calle Donceles, lleno de librerías de viejo y polvo. Marcos nos había escoltado en un coche discreto, asegurándose de que nadie nos siguiera.

Subimos hasta el tercer piso. La puerta de madera tenía una placa de bronce opaca: “Aldama y Asociados”. Teresa Aldama abrió la puerta. Era una mujer de unos 70 años, con el pelo blanco recogido en un chongo estricto y una mirada que podía cortar vidrio. Llevaba un cigarro apagado en la mano.

—Alejandro Marín —dijo, sin sorpresa—. Veo que por fin despertaste. Y traes compañía. Miró a Lucía, que seguía aferrada a la bolsa de plástico. Teresa suavizó la expresión instantáneamente. —Pásenle. Aquí nadie entra sin que yo lo permita.

El despacho era un caos de expedientes, libros de leyes y tazas de café. Teresa despejó una mesa y conectó una computadora vieja, de esas que no se conectan a internet, perfecta para evitar hackeos. —Dame la USB, niña —pidió Teresa con voz suave. Lucía se la entregó.

Cuando Teresa abrió los archivos, el ambiente en la habitación cambió. La temperatura pareció bajar diez grados. Leímos en silencio. Contratos, correos electrónicos, transferencias bancarias programadas. —Dios santo… —murmuró Teresa, ajustándose los lentes—. Esto es una carnicería, Alejandro.

—Explícame —dije, sintiendo que me faltaba el aire. —Mira esto. “Cláusula Espejo”. Es un mecanismo legal ilegal, diseñado en paraísos fiscales. Básicamente, al firmar el acta matrimonial religiosa, que ellos iban a “validar” civilmente con un notario corrupto ahí mismo en la sacristía, tú aceptabas ceder la administración total de tus bienes a tu esposa en caso de “incapacidad emocional temporal”.

—¿Incapacidad emocional? —Sí. Y aquí está el dictamen médico —Teresa señaló otro archivo—. Un psiquiatra pagado ya tenía listo un informe diagnosticándote con “estrés severo y conducta errática” fechado para… hoy en la noche.

Me dejé caer en una silla vieja. Todo estaba planeado. Me iban a casar, me iban a declarar loco y me iban a quitar todo. —Y hay más —dijo Lucía, señalando la pantalla—. Ahí dice “Venta de activos”.

Teresa abrió el archivo. —Planeaban desmantelar la empresa. Vender las divisiones de construcción a competidores extranjeros para lavar dinero rápido. Iban a destruir el legado de tu padre en una semana.

La rabia me invadió. Una rabia fría, asesina. —Tengo que denunciarlos. —Con esto no basta —dijo Teresa—. Ellos tienen jueces comprados. Necesitamos que Lucía declare. Ella es la testigo presencial de la conspiración criminal. Ella escuchó la intención de dolo.

Lucía se encogió. —Yo no quiero ir con la policía. La policía es amiga de ellos. —No iremos con la policía normal —dijo Teresa—. Tengo contactos en la Fiscalía Federal. Gente que…

Un golpe seco en la puerta interrumpió la frase. Toc, toc, toc. Era un golpe autoritario. Pesado.

Teresa y yo nos miramos. Marcos desenfundó su arma discretamente y se pegó a la pared. —¿Quién es? —preguntó Teresa con voz firme.

Desde el pasillo, una voz melosa y burocrática respondió: —Buenas noches. Somos de la Procuraduría de Protección de Niñas, Niños y Adolescentes. Tenemos un reporte anónimo de que aquí tienen a una menor en situación de riesgo.

Mi sangre se heló. No sabían de la USB, pero sabían que Lucía era el cabo suelto. Venían por ella.

CAPÍTULO 6: EL ASEDIO

—No abran —susurró Lucía, corriendo a esconderse debajo del escritorio de roble macizo. Estaba temblando como una hoja.

Alejandro se acercó a la puerta, pero Teresa le puso una mano en el pecho para detenerlo. La anciana abogada caminó hacia la entrada con la dignidad de una reina bajo ataque. Miró por la mirilla. —¿Tienen una orden judicial? —gritó Teresa a través de la madera.

—Señora Aldama —respondió la voz, perdiendo un poco de su dulzura—, es una situación de emergencia. El bienestar de la menor está primero. Sabemos que el señor Marín la sustrajo violentamente de la vía pública. Abra o tendremos que entrar con la fuerza pública por secuestro.

—¡Secuestro! —Alejandro apretó los dientes. Le estaban dando la vuelta a todo. Ahora él era el criminal.

Marcos se acercó a Alejandro y le susurró: —Jefe, si entran, se llevan a la niña y a usted lo detienen. En los separos, le puede pasar cualquier “accidente”. No pueden salir de aquí.

La puerta retumbó de nuevo. Esta vez no fue un toque con los nudillos, fue una patada. —¡Abran la puerta! ¡Policía de Investigación!

Teresa regresó al escritorio rápidamente, sus manos volando sobre el teclado. —Estoy enviando copia de todo esto a tres servidores seguros en el extranjero —dijo sin mirar a Alejandro—. Si entran, la información sobrevive. Pero necesitamos tiempo.

—Alejandro… —la voz de Lucía salió de debajo del escritorio—. Tengo miedo. Ese señor de afuera… es el que me ofreció dulces ayer para que me acercara al coche. No son del gobierno.

Eso lo cambió todo. No eran burócratas cumpliendo su trabajo. Eran sicarios disfrazados con credenciales falsas. Si abríamos esa puerta, Lucía no llegaría viva a ningún albergue.

Me agaché y miré a Lucía a los ojos. —Escúchame bien. Nadie te va a llevar. Te lo prometí en la iglesia y te lo prometo ahora. Primero tienen que pasar por encima de mí.

Me levanté y miré a Marcos. Él asintió y quitó el seguro de su arma. —Teresa —dije—, llama a tu contacto en la Fiscalía Federal. Diles que tenemos pruebas de una red de lavado de dinero y corrupción notarial. Y diles que si no llegan en diez minutos, habrá un baño de sangre en el Centro Histórico.

Teresa tomó el teléfono fijo. Afuera, escuchamos el sonido metálico de alguien manipulando la cerradura con una ganzúa. El tiempo se había acabado.

—Alejandro —dijo Teresa, colgando el teléfono con cara pálida—. Vienen en camino, pero hay mucho tráfico. Estamos solos por ahora.

La perilla de la puerta comenzó a girar lentamente. Agarré un pesado pisapapeles de bronce del escritorio. No era un arma, pero era lo único que tenía. Me coloqué frente al escritorio, protegiendo a la niña que, sin saberlo, se había convertido en la hija que nunca tuve y en la única razón para seguir peleando.

La puerta se abrió de golpe con un estruendo de madera astillada. En el umbral, tres hombres corpulentos con chamarras que decían “DIF” pero con botas tácticas militares nos miraron. Detrás de ellos, sonriendo con esa arrogancia que tanto odiaba, apareció el abogado de mi suegro, el licenciado Salvatierra.

—Alejandro, Alejandro… —dijo Salvatierra, negando con la cabeza como si regañara a un niño—. Qué manera de arruinar una boda tan bonita. Entréganos a la niña y tal vez podamos olvidar este “brote psicótico” tuyo.

Miré a Salvatierra, luego a sus matones, y finalmente sentí el peso del USB en mi bolsillo. —Entra por ella si te atreves —le reté—. Pero te advierto, Salvatierra, todo lo que dices se está transmitiendo en vivo.

Levanté mi celular. No estaba transmitiendo nada, pero la duda cruzó por los ojos del abogado. Fue en ese segundo de duda cuando se escucharon las sirenas. No una, ni dos. Doce patrullas de la Guardia Nacional cerraban la calle Donceles.

La verdadera batalla legal estaba a punto de comenzar, pero la batalla por nuestras vidas acababa de tener un giro inesperado.

PARTE 3: JUSTICIA DIVINA

CAPÍTULO 7: LA CAÍDA DE LOS INTOCABLES

El sonido de las sirenas en la calle Donceles era ensordecedor, pero dentro del despacho, el silencio era aún más fuerte. Salvatierra, el abogado de mi suegro, mantenía su sonrisa arrogante, aunque vi una gota de sudor bajando por su sien.

—Es un malentendido, oficiales —dijo Salvatierra cuando el Comandante de la Guardia Nacional entró con armas largas al pequeño recibidor—. Soy el representante legal de la familia. Estamos rescatando a una menor secuestrada por este hombre inestable.

El Comandante, un hombre moreno y robusto con cara de pocos amigos, miró la puerta destrozada y luego a nosotros. —¿Secuestrada? —preguntó, mirando a Lucía, que seguía aferrada a mi pierna como si fuera su única ancla al mundo.

—¡Es mentira! —gritó Teresa, golpeando la mesa con la mano abierta—. ¡Ellos intentaron entrar por la fuerza! ¡Esos hombres no son del DIF, sus credenciales son falsas!

Salvatierra soltó una risa nerviosa. —Por favor, señora Aldama, está delirando.

El Comandante levantó la mano para pedir silencio. Se acercó a Lucía. Se agachó, quitándose los lentes oscuros. —Hija, no tengas miedo. ¿Tú quieres irte con estos señores? —señaló a Salvatierra y sus gorilas.

Lucía negó con la cabeza violentamente, escondiendo la cara en mi saco. —No —su voz salió ahogada pero clara—. Ellos me persiguieron. El señor de gris… —señaló a uno de los matones— me dijo que si hablaba me iba a tirar al río de los Remedios.

La atmósfera cambió en un segundo. La acusación de una niña tiene un peso que ninguna ley puede ignorar cuando se dice con tanto terror genuino. —¿Eso le dijiste? —el Comandante se giró hacia el matón, llevándose la mano a la funda de su pistola.

—Yo no dije nada, jefe, la niña está loca… —balbuceó el hombre.

—¡Revisen sus identificaciones! —insistió Teresa, empujando los papeles que habíamos impreso hacia el oficial—. Y revisen esto. Es la prueba de un fraude masivo, lavado de dinero y conspiración para despojar al señor Marín de su patrimonio mediante coacción matrimonial.

El Comandante tomó los papeles. Leyó los encabezados: “Cláusula Espejo”, “Dictamen Psiquiátrico Pre-fabricado”, “Transferencia de Activos a Fideicomiso Fantasma”. Levantó la vista y miró a Salvatierra. —Licenciado, parece que se le acabó el fuero.

—¡Usted no sabe quién soy! —bramó Salvatierra, perdiendo la compostura—. ¡Llamaré al Fiscal General!

—Llámelo —dijo el Comandante con una calma helada—. Pero hágalo desde la patrulla. Quedan detenidos por usurpación de funciones, intento de privación de la libertad y asociación delictuosa.

Los oficiales de la Guardia Nacional se movieron rápido. El sonido de las esposas cerrándose sobre las muñecas de Salvatierra fue la música más dulce que había escuchado en mi vida. Lucía empezó a llorar, pero esta vez no era de miedo. Era de alivio. Sentí cómo su pequeño cuerpo se relajaba contra el mío, soltando toda la tensión acumulada de días de vivir como una presa.

—Se acabó, Lucía —le susurré, acariciando su cabello sucio y enredado—. Ya no pueden hacerte nada.

Pero la guerra no había terminado. Faltaba la cabeza de la serpiente. Faltaba Vanessa.

CAPÍTULO 8: EL AMANECER EN COYOACÁN

Las semanas siguientes fueron un torbellino mediático. La noticia de “La Boda Cancelada por una Niña de la Calle” ocupó las portadas de todos los periódicos. Pero lo que la prensa de chismes disfrutaba, los tribunales lo tomaban muy en serio.

Con la declaración de Lucía y la evidencia de la USB, la Fiscalía cateó las oficinas de mi suegro. Encontraron no solo los planes para robarme, sino una red de fraudes inmobiliarios que llevaba años operando en la ciudad. Vanessa intentó buscarme. Fue a mi casa, llorando, jurando que ella no sabía nada, que su padre la había manipulado. Casi le creo. Casi. Hasta que Teresa me mostró un último correo en la USB, enviado desde la cuenta personal de Vanessa a su padre un día antes de la boda: “Papá, asegúrate de que Alejandro firme antes del brindis. No quiero tener que acostarme con él si ya no es el dueño de nada.”

Leer eso dolió más que cualquier golpe físico. Pero también me liberó. Mató cualquier duda que me quedara.

Tres meses después, el polvo se había asentado. Estaba sentado en una banca en los Viveros de Coyoacán, viendo cómo caían las hojas de los árboles. El aire estaba fresco y limpio. —¡Alejandro!

Me giré. Corriendo hacia mí venía una niña. Llevaba unos jeans nuevos, tenis limpios de colores brillantes y una chamarra rosa. Su pelo estaba limpio, brillante y peinado en una trenza. Sus mejillas ya no estaban hundidas; tenían ese color rosado de quien come tres veces al día y duerme sin miedo.

Lucía se detuvo frente a mí, jadeando y sonriendo. —Ya terminé la tarea —dijo con orgullo.

Sonreí. La batalla legal por su custodia había sido casi tan dura como la penal contra mis ex-socios. Pero con mis recursos y la ayuda de Teresa, logramos demostrar que no tenía familia. Me convertí en su tutor legal. No fue caridad. Fue justicia. Ella me había salvado la vida; lo mínimo que yo podía hacer era darle una.

—¿Te costó trabajo matemáticas? —le pregunté. —Un poco. Pero la maestra dice que aprendo rápido.

Se sentó a mi lado en la banca. Ya no había rastro de la niña temblorosa de la iglesia. —Alejandro… —dijo, poniéndose seria de repente. —¿Qué pasa? —¿Crees que ellos salgan de la cárcel algún día?

Miré hacia el horizonte. Ernesto y Salvatierra tenían sentencias de 20 años. Vanessa enfrentaba un proceso largo por complicidad. —No pronto, Lucía. Y aunque salieran, tú y yo somos un equipo ahora. Nadie toca al equipo.

Ella recargó su cabeza en mi hombro. —Gracias por creerme ese día —susurró—. Nadie nunca me creía nada. —Gracias a ti por gritar —respondí, pasándole el brazo por los hombros—. A veces, la voz más pequeña es la única que dice la verdad.

Nos quedamos ahí, viendo atardecer en Coyoacán. Yo había perdido una prometida, socios y una “reputación” perfecta. Pero había ganado algo real. Había ganado la paz de saber que, cuando todo el mundo miraba hacia otro lado, yo decidí mirar a los ojos de quien necesitaba ayuda. Y al final, eso es lo único que importa. No el dinero, no el apellido. Sino saber que, gracias a ti, alguien hoy duerme tranquilo.

FIN

ENTRE SOMBRAS Y CONCRETO: LAS HORAS PERDIDAS

CAPÍTULO 1: LA JAULA DE ORO SE DERRITE

Habían pasado cuarenta y ocho horas desde el asalto en el despacho de la calle Donceles. La prensa lo llamaba “El Escándalo Marín”, pero para nosotros, la realidad era mucho más sucia y peligrosa que un titular de periódico. Aunque la Guardia Nacional había detenido a Salvatierra y a los falsos agentes, el poder de mi suegro, don Ernesto, era como una hiedra venenosa: tenía raíces profundas que ni siquiera yo conocía.

Teresa Aldama consiguió que nos trasladaran a una “casa de seguridad” proporcionada por un contacto de confianza en la Fiscalía, un pequeño departamento en la colonia Santa María la Ribera. Se suponía que estaríamos seguros hasta la audiencia preliminar de Lucía, programada para el lunes. Pero el sábado por la noche, el mundo se me vino encima otra vez.

Lucía dormía en el sofá, hecha un ovillo, con la misma sudadera gris que se negaba a quitarse. Yo estaba en la cocina, intentando pedir comida a domicilio porque el refrigerador estaba vacío. Abrí la aplicación bancaria en mi teléfono. “Cuenta Bloqueada. Contacte a su sucursal.”

Intenté con la tarjeta de crédito empresarial. “Transacción rechazada.”

Probé con la cuenta de ahorros personal, esa que ni Vanessa conocía. “Fondos congelados por orden judicial precautoria.”

Sentí un sudor frío. Don Ernesto, incluso bajo arresto domiciliario (conseguido en tiempo récord por “problemas cardíacos”), había movido sus hilos. Habían activado una parte de la “Cláusula Espejo” de forma remota, alegando que mi comportamiento errático en la boda justificaba el congelamiento de mis activos para “protegerme a mí mismo”. Era una jugada maestra. Me dejaban sin recursos para pagar abogados, comida o transporte. Era el heredero de un imperio, pero en ese momento, tenía menos liquidez que el viene-viene de la esquina.

—¿Pasa algo? —la voz de Lucía me sobresaltó. Estaba de pie en el umbral, frotándose los ojos. —No, nada. Vuelve a dormir. —Tienes cara de que no tienes dinero —dijo ella con una franqueza brutal—. A mi mamá le pasaba igual cuando no llegaba a la cuota.

Suspiré, derrotado. No tenía caso mentirle a alguien que leía la desgracia en los rostros como si fuera el abecedario. —Bloquearon todo, Lucía. No tengo ni para un taxi.

En ese momento, mi teléfono vibró. Era un mensaje de Teresa, pero no venía de su número habitual, sino de uno desconocido. “Salgan de ahí YA. El oficial de la entrada recibió una transferencia de una cuenta fantasma hace diez minutos. No esperen. Usen la escalera de incendios.”

Miré por la ventana. Abajo, la patrulla que se suponía nos cuidaba tenía las luces apagadas. El oficial estaba hablando por teléfono, mirando hacia nuestra ventana, y asentía con la cabeza. Luego, vi cómo quitaba el seguro de la puerta trasera de la patrulla para que alguien pudiera subir… o para dejar el camino libre a alguien más.

—Lucía, zapatos. Ahora —ordené, sintiendo la adrenalina dispararse. —¿Vienen por nosotros? —Sí. Y esta vez no tenemos a la Guardia Nacional.

CAPÍTULO 2: EL MERCADO DE LOS OLVIDADOS

Escapamos por la azotea, saltando hacia el edificio contiguo, un viejo complejo de departamentos con la ropa tendida en los cables. Bajamos por una escalera de caracol oxidada que rechinaba con cada paso, temiendo que el sonido alertara al policía corrupto. Cuando pisamos la calle, tres cuadras atrás de la seguridad, nos mezclamos con la noche. Estaba lloviendo, esa lluvia fina y molesta de la Ciudad de México que te cala los huesos.

—¿A dónde vamos? —preguntó Lucía, tiritando. —A casa de Teresa no podemos ir, estará vigilada. Mis amigos… todos son amigos de Vanessa también. Estamos solos.

Lucía me jaló de la manga. —No estamos solos. Tú conoces la ciudad de los edificios altos, Alejandro. Pero yo conozco la ciudad de abajo. Si no tienes dinero y nos buscan, necesitamos ir a donde la gente no hace preguntas.

—¿De qué hablas? —Necesitamos lana. Efectivo. Y tú traes eso —señaló mi muñeca. Llevaba mi reloj. Un Patek Philippe que había pertenecido a mi abuelo. Valía más que el departamento del que acabábamos de huir. —Es lo único que me queda de él —murmuré, protegiéndolo instintivamente.

—¿Prefieres el reloj o que nos atrape el del coche negro? —Lucía tenía esa lógica aplastante de la supervivencia. —¿A dónde? —A La Lagunilla. Conozco al “Tuercas”. Él compra lo que sea sin pedir factura.

Caminamos durante horas. No podíamos usar Uber ni el Metro, demasiadas cámaras. Nos movimos entre callejones oscuros, cruzando la frontera invisible entre la seguridad de las colonias gentrificadas y el caos vibrante del barrio bravo. Alejandro Marín, el empresario del año, caminaba ahora con el lodo manchando sus zapatos italianos, guiado por una niña de doce años que se movía por las sombras como un gato callejero.

Llegamos a una zona de bodegas cerca de Tepito. El olor a garnacha frita y solvente llenaba el aire. Lucía me llevó hasta un puesto cerrado con una cortina metálica a medio bajar. Golpeó con un ritmo específico. Un hombre enorme, con tatuajes en el cuello y manos llenas de grasa, abrió la cortina. —¿Qué traes, Chio? —le dijo a Lucía. Al parecer, en la calle ella tenía otro nombre. —Traigo a un amigo con una joyita. Y necesitamos efectivo y un celular “cacahuate”, de esos desechables.

El hombre me miró de arriba abajo, evaluando mi traje arruinado. —Enséñalo. Me quité el reloj. Me dolió físicamente entregarlo. Era mi historia, mi linaje. Pero al ver a Lucía vigilando la entrada del callejón, temblando de frío, supe que el linaje no servía de nada si no tenías futuro. —Es original —dije con voz ronca—. Dame cincuenta mil. El Tuercas se rio. —Te doy quince. Y el celular. Y dos tortas de tamal porque me caen bien. —Vale cien veces más que eso. —No aquí, “jefe”. Aquí vale lo que yo diga. Tómalo o vete a empeñarlo al Monte de Piedad, donde te van a pedir tu INE y en dos minutos te va a caer la tira.

Acepté. Con el fajo de billetes en el bolsillo y un celular Nokia viejo, nos sentamos en una banqueta a comer. Nunca una torta me había sabido tan bien. El hambre me había quitado el orgullo.

CAPÍTULO 3: LA TRAMPA DIGITAL

Con el teléfono nuevo, llamé a Teresa. —¡Alejandro! ¿Están vivos? —su voz, siempre dura, sonaba quebrada. —Sí. Estamos en el centro-norte. Vendí el reloj. Tenemos efectivo. —Escúchame. Ernesto ha puesto precio a sus cabezas. Literalmente. Ha circulado una foto tuya y de la niña en grupos de WhatsApp de policías “chuecos” y taxistas piratas. Ofrece medio millón de pesos por su ubicación.

Medio millón. Con eso, cualquier persona en esta ciudad nos vendería. Miré a la gente pasar. De pronto, cada mirada parecía una amenaza. Un vendedor de discos piratas me observaba demasiado. Un taxista bajó la velocidad al pasar junto a nosotros.

—Teresa, ¿cómo paramos esto? No podemos escondernos para siempre. —Necesito la original. —¿Qué? —La USB que me dieron era una copia de seguridad, pero los archivos madre, los que tienen las firmas digitales y las rutas de los servidores en Islas Caimán, están en la laptop personal de Ernesto. —Eso es imposible. Su casa es una fortaleza. —No en su casa. En la obra. —¿Qué obra? —La Torre Mitikah II. La que tu empresa está construyendo en coinversión. Ernesto tiene una oficina “búnker” en el piso 30, en la zona de obra negra. Ahí guarda lo que no quiere que su esposa vea. Si conseguimos ese disco duro físico, puedo pedir una orden federal de incautación y meterlo a la cárcel sin fianza esta misma noche. Se acaba el juego.

Era una locura. Entrar a mi propia obra, que ahora estaba controlada por la seguridad de Ernesto. —Lo haré —dije. —Alejandro, es un suicidio. —Es la única forma de dejar de correr.

Colgué. Miré a Lucía. —Tengo que ir a un lugar peligroso. Te voy a dejar en un hotel con dinero y… —Ni lo pienses —me interrumpió—. Tú no sabes ser invisible. Eres demasiado grande y caminas como si fueras dueño de la banqueta. Te van a agarrar antes de cruzar la calle. Yo voy. —No. —Soy pequeña. Sé trepar. Y tú necesitas a alguien que te cuide la espalda. Somos equipo, ¿no? “Nadie toca al equipo”, dijiste.

Maldita sea. Tenía razón.

CAPÍTULO 4: VÉRTIGO EN EL PISO 30

Llegar a la zona de construcción en el sur de la ciudad fue una odisea. Usamos tres taxis diferentes y caminamos el último tramo. La torre se alzaba como un esqueleto gigante de concreto y acero contra el cielo nocturno. Yo conocía los planos. La había diseñado mi padre. Sabía que había una entrada de servicio por el drenaje pluvial que conectaba con los elevadores de carga.

Nos infiltramos esquivando a los veladores. Subir 30 pisos por las escaleras de emergencia, con el corazón en la boca, fue agotador. Lucía no se quejó ni una vez. Al llegar al piso 30, el viento soplaba fuerte, silbando entre las vigas expuestas. La oficina provisional de Ernesto era un contenedor de lujo colocado en medio de la losa de concreto.

—Quédate aquí —le susurré a Lucía, escondiéndola detrás de unos sacos de cemento—. Si ves a alguien, tiras estos tubos para hacer ruido.

Avancé hacia el contenedor. La puerta tenía un código digital. 1905. La fecha de nacimiento de Vanessa. Qué predecible. Entré. La oficina estaba llena de planos y botellas de whisky. En el escritorio, estaba la laptop. Conecté el teléfono desechable (que afortunadamente tenía cable de datos) para intentar transferir algo, pero necesitaba el disco físico. Busqué un desarmador.

De pronto, las luces de la obra se encendieron. Unos reflectores potentes nos cegaron. —Sabía que vendrías aquí, Alejandro. Eres tan sentimental con tus “proyectos”.

Era la voz de Salvatierra. Estaba libre. Claro que estaba libre. Salí del contenedor. Salvatierra estaba parado cerca del borde de la losa, acompañado por dos tipos que parecían ex-militares. —¿Cómo saliste? —pregunté, calculando la distancia entre ellos y yo. —Fianza, mi amigo. Y unos cuantos favores. Entrégame a la niña y firma la renuncia a la empresa. Te dejamos ir. Te vas a Europa y no vuelves nunca.

—¿Y si no? —Y si no, tendrás un lamentable accidente laboral. “Empresario deprimido salta de su propia torre”. Muy poético.

—¡Corre, Alejandro! —gritó Lucía. La niña salió de su escondite y le lanzó un puñado de polvo de cemento a los ojos de uno de los gorilas. El hombre gritó, cegado momentáneamente. —¡Agárrenla! —chilló Salvatierra.

Todo sucedió en cámara lenta. El segundo matón se abalanzó sobre Lucía. Ella intentó esquivarlo, pero resbaló con la grava suelta cerca del borde. El edificio no tenía barandales todavía, solo una malla naranja de advertencia. Lucía cayó, pero logró agarrarse de una varilla de acero que sobresalía del concreto. Quedó colgando al vacío, con 30 pisos de nada bajo sus pies.

—¡Lucía! —grité. La rabia me cegó. No era el miedo de la iglesia. Era una furia primitiva. Me lancé contra el matón que quedaba en pie. Él sacó una navaja, pero yo agarré una pala de albañil que estaba tirada. El golpe fue brutal. Le di en las rodillas y luego en el hombro. El tipo cayó. Salvatierra intentó sacar una pistola, pero yo ya estaba sobre él. Lo embestí con el hombro, tackleándolo como en mis tiempos de fútbol americano universitario. El arma salió volando al vacío.

Golpeé a Salvatierra en la cara, una, dos veces. —¡No la toques! ¡No te atrevas a tocarla! Lo dejé inconsciente o muy aturdido en el suelo. Corrí hacia el borde. Lucía se resbalaba. Sus dedos pequeños estaban blancos. —¡Aguanta! —me tiré al suelo y estiré el brazo. Nuestras manos se encontraron. Pero ella pesaba, y yo estaba en una posición incómoda, con la mitad del cuerpo fuera del borde. —Suéltame… —lloró ella—. Te vas a caer tú también. Suéltame, Alejandro. Ya hiciste mucho.

Miré sus ojos. Esos ojos que me habían salvado en Coyoacán. —Nunca. Escúchame bien, niña terca. Tú eres mi familia ahora. Y yo no suelto a mi familia. Hice un esfuerzo sobrehumano, sintiendo cómo los músculos de mi espalda gritaban. Tiré de ella con todo lo que me quedaba de vida. La subí. Rodamos hacia atrás, sobre el concreto frío, lejos del abismo. Nos quedamos ahí, abrazados, respirando el polvo y el miedo, mientras las sirenas (las verdaderas sirenas que Teresa había enviado tras rastrear mi llamada) se acercaban a la torre.

CAPÍTULO 5: LA EVIDENCIA FINAL

Cuando la policía federal llegó, subieron con equipos tácticos. Encontraron a Salvatierra intentando gatear hacia el elevador y a sus matones incapacitados. Yo tenía el disco duro externo de la laptop en mi bolsillo. Lo había arrancado antes de salir a pelear.

Teresa llegó media hora después, subiendo por el elevador de carga con su bastón y una furia que asustaba más que las armas. —Me vas a matar de un infarto, muchacho —dijo, dándome un golpe en la cabeza con su mano libre antes de abrazarme. Luego miró a Lucía, que estaba cubierta de polvo de cemento y grasa. —Y tú… eres un demonio, niña. —Gracias —contestó Lucía con una sonrisa cansada.

Esa noche, en las oficinas de la Fiscalía Especializada, conectaron el disco duro. Ahí estaba todo. Grabaciones de audio donde Ernesto ordenaba sobornar al notario. Videos de Vanessa riéndose mientras practicaba cómo llorar para las cámaras si yo moría. Transferencias a jueces. El Fiscal General, un hombre que no le debía favores a Ernesto, miró la pantalla y luego a nosotros. —Con esto no hay fianza que valga. Se van a refundir.

EPÍLOGO DEL CAPÍTULO PERDIDO

Salimos de la Fiscalía al amanecer. El sol salía sobre la Ciudad de México, pintando de naranja el smog y los volcanes. Me sentía ligero, a pesar de no tener reloj, de tener el traje roto y de haber perdido mi estatus social en 72 horas. Caminamos hacia un puesto de tamales que apenas estaba poniendo su olla humeante.

—Oye —le dije a Lucía—. Cuando recuperemos el dinero… ¿qué es lo primero que quieres? Ella lo pensó un momento, mordiendo su labio. —Quiero ir a la escuela. Una donde no me vean feo por mis tenis. —Hecho. ¿Y qué más? —Unos tenis nuevos. Que no sean grises. Rosas. O azules. Brillantes.

Me reí. Saqué el fajo de billetes que nos sobró de la venta del reloj. —Invito los tamales. Y mañana vamos por los tenis.

Lucía me tomó de la mano. Su mano era pequeña, rasposa, pero fuerte. —Alejandro… —¿Mande? —Ya no tengo miedo.

Miré la ciudad que despertaba, ruidosa y caótica. Yo tampoco. Había perdido una fortuna para entender que la verdadera riqueza era tener a alguien por quien valiera la pena pelear en la orilla de un precipicio. Y esa lección valía más que todos los contratos del mundo.

—Vámonos a casa, Lucía. Tenemos mucho que hacer.