PARTE 1: EL FANTASMA EN LA PUERTA

Capítulo 1: Coordenadas de un Olvido

El sol moría sobre la Base Aeronaval de La Paz, lanzando una última pincelada de fuego naranja y violeta sobre las aguas profundas del Golfo de California. El calor del día comenzaba a ceder, pero el aire seguía pesado, con ese olor inconfundible del puerto: salitre, diésel quemado y la promesa de una noche seca en el desierto.

Justo en el primer filtro de seguridad del auditorio principal, el mundo se dividía en dos. Adentro, el aire acondicionado, los perfumes caros y los uniformes de gala. Afuera, el polvo, el ruido y él.

Dos elementos de la Policía Naval le bloquearon el paso. Eran muros de carne y hueso vestidos de camuflaje pixelado. El hombre que tenían enfrente apenas era una silueta recortada contra la luz poniente. Una figura desgarbada, cuya chamarra, alguna vez verde olivo y ahora de un gris indefinible, apestaba a humedad de alcantarilla y sudor rancio.

Sus manos eran un mapa geológico de tragedias. Cicatrices blancas, nudillos deformados por peleas antiguas y callosidades duras como piedras. Temblaban ligeramente, como si tuvieran su propio ritmo cardíaco, mientras sostenían una invitación que parecía haber sobrevivido a un naufragio. El papel estaba manchado de grasa y tierra, pero el nombre impreso en él seguía siendo legible.

El Teniente de Corbeta Tadeo Muñoz, el más joven de los guardias, arrugó la nariz con un gesto de repugnancia instintiva. Tenía el rostro fresco, la mandíbula tensa y esa arrogancia de quien nunca ha tenido que limpiar su propia sangre del piso. —Señor, esto es propiedad federal. Retírese —dijo Muñoz, su mano derecha yendo directamente al radio en su chaleco táctico.

A su lado, el Cabo Bruno Cota permaneció en silencio. Cota era diferente. Era un hombre mayor, de piel curtida por mil soles en altamar y ojos que habían visto cosas que preferirían olvidar. Él no miraba la ropa sucia; miraba los ojos del vagabundo. Había algo ahí. Una dureza rota. Un acero que, aunque oxidado, seguía siendo acero.

—Tengo… tengo una invitación —la voz del vagabundo salió como un graznido, una mezcla de arena y vidrio roto. Llevaba días sin hablar con nadie que no fuera él mismo.

—Por favor, señor. No me haga llamar a la patrulla —insistió el Teniente Muñoz, perdiendo la paciencia. Iba a presionar el botón de transmisión. Iba a ordenar que sacaran a “la basura” de la entrada.

Pero antes de que su pulgar hiciera contacto, sucedió.

El vagabundo alzó el brazo para insistir con el papel. La manga de su chamarra, rota y holgada, se deslizó unos cinco centímetros hacia atrás. Fue un instante. Un parpadeo en el tiempo. Pero la luz naranja del atardecer golpeó la piel sucia del antebrazo y reveló la tinta.

El Cabo Cota contuvo el aliento. El Teniente Muñoz se congeló.

Ahí, descolorido por el sol y el tiempo, había un tatuaje. No era arte carcelario. Eran líneas precisas. Primero, un conjunto de coordenadas GPS. Latitud y longitud de algún lugar olvidado en la Sierra Madre. Debajo, el perfil inconfundible de un tridente sobre un ancla: el símbolo sagrado de las Fuerzas Especiales. Y finalmente, un apodo escrito en letras góticas, un nombre que cada infante de marina en esa base había escuchado en susurros, como una leyenda urbana diseñada para inspirar valor o miedo.

El Segador.

El silencio que siguió fue más pesado que el calor de Baja California.

Capítulo 2: El Puente de la Calavera

Javier Colmenares bajó el brazo, ajeno al impacto que acababa de causar. Para él, ese tatuaje era solo otra cicatriz más. Una marca de propiedad de un dueño que ya no existía.

Hacía seis años que Javier no dormía en un colchón. Su dirección oficial era “tercera columna de concreto, lado norte, bajo el puente de la Calavera”. Ahí, donde el arroyo seco se llenaba de basura y los vientos del norte calaban hasta la médula por las noches, Javier había construido su reino de miseria. El estruendo de los tráileres pasando sobre su cabeza era su única canción de cuna.

Su vida entera cabía en una mochila táctica descolorida que llevaba a la espalda como si fuera el caparazón de una tortuga vieja. Dentro, cargaba los fragmentos de un espejo roto: Una foto enmarcada de Adrián a los ocho años, sonriendo con esa ventana chimuela que le partía el alma cada vez que la veía. Una Medalla al Valor Heroico —la máxima condecoración que otorga la nación— envuelta cuidadosamente en un trapo grasiento negro para que nadie viera su brillo. Y una radio portátil Motorola, destrozada, con las tripas de cobre de fuera.

Esa radio había pertenecido a Marcos Ríos. Su compadre. Su hermano de sangre.

Javier cerró los ojos por un segundo y el olor a salitre desapareció. De repente, olió a pólvora y sangre cobriza. Escuchó los gritos. Sintió el peso muerto de Marcos en sus brazos, ahogándose en su propia sangre en medio de un tiroteo en Tamaulipas, mientras Javier gritaba a una radio muerta pidiendo una extracción que llegó veinte minutos tarde.

—No me dejes, carnal… no me dejes…

El estrés postraumático no llegó a la vida de Javier como un diagnóstico médico limpio y ordenado. Llegó como un monstruo. Empezó con las pesadillas. Despertaba golpeando paredes, gritando órdenes a fantasmas. Luego, los flashbacks en el supermercado, tirándose al suelo al escuchar el escape de un mofle.

El sistema lo intentó, o eso dijeron. Pastillas que lo dejaban idiota. Citas con psicólogos de 25 años que nunca habían visto un arma fuera del Call of Duty. Burocracia. Papeles. “Regrese el próximo mes, Capitán”.

Pero la ira era un perro rabioso en su pecho. Y la culpa… la culpa era el dueño del perro.

Se fue de casa hace seis años. Se dijo a sí mismo que era un acto de amor. “Adrián no merece un padre loco. No merece ver al héroe convertido en un monstruo que rompe los platos contra la pared”. Se dijo que era protección. Pero en el fondo, Javier sabía la verdad: era cobardía. La única vez que “El Segador”, el hombre más letal de la Armada, había sentido miedo de verdad, fue ante su propio reflejo.

Así que se borró del mapa. Se volvió invisible. Un fantasma que comía sobras y bebía agua de los parques.

Hasta hace dos meses. Un papel tirado en el suelo, cerca de una taquería. Ceremonia de Graduación. Curso de Comandos Anfibios. Clase 342. Y al final de la lista, en letras minúsculas: Adrián Miguel Colmenares.

El corazón muerto de Javier volvió a latir. Su hijo. Su chavito. Iba a ser un FES. Iba a portar el Tridente.

Caminó durante dos días para llegar a la base. Sus botas, suelas gastadas atadas con alambre, le habían llagado los pies hasta sangrar. El hambre le mordía el estómago como un animal salvaje. Pero seguía caminando. Un paso, luego otro. La imagen de la sonrisa de Adrián era su combustible.

No planeaba hablarle. ¿Qué le diría? ¿“Hola, hijo, soy el vagabundo que te abandonó”? No. Solo quería verlo. Una vez. Desde lejos. Confirmar que el chico había sobrevivido a la ausencia de su padre y se había convertido en un hombre de bien. Y luego, regresaría a su puente a morir en paz.

—¿Señor? —la voz del Teniente Muñoz sonó diferente esta vez. Menos arrogante. Más… asustada.

Javier levantó la vista. —Solo quiero sentarme atrás, jefe. En la última fila. Nadie me va a ver. Se lo juro por mi madre.

Muñoz miró a Cota. El protocolo era claro: Sin identificación oficial, nadie entra. Pero Cota, con los ojos clavados en el tatuaje del Tridente, negó imperceptiblemente con la cabeza. —Revisión de seguridad —dijo Cota, su voz ronca—. Deje la mochila aquí. Pasa por el arco de metal. Y se sienta en la última fila, pegado a la puerta. Al primer problema, lo saco yo mismo. ¿Entendido?

Javier asintió, agradecido como un perro callejero al que le tiran un hueso. —Entendido. Gracias, oficial.

Entregó su mochila —su vida entera— a los guardias. Cota la tomó con un respeto extraño, sintiendo el peso de la medalla envuelta en su interior sin saber qué era. Javier cruzó el umbral. Dejó atrás el desierto y entró al aire acondicionado del auditorio. El frío le golpeó la piel sudorosa. Estaba dentro.

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PARTE 2: EL HONOR SE VISTE DE HARAPOS

Capítulo 3: Un Intruso en el Templo

El auditorio era un templo moderno. Paredes blancas, luces tenues, y al frente, monumental, la Bandera de México flanqueada por el estandarte dorado de la Armada. El lugar estaba lleno a reventar.

El aire olía a éxito. Olía a las lociones caras de los padres orgullosos, a las flores de las madres emocionadas. Javier se sintió más sucio que nunca. Su presencia era una mancha de aceite en una sábana de seda blanca.

Caminó pegado a la pared, arrastrando las botas para no hacer ruido. Las miradas de la gente eran dardos. Una señora de San Pedro Garza García, con perlas en el cuello, jaló su bolso Louis Vuitton hacia ella cuando Javier pasó cerca, arrugando la nariz. Un señor de traje se giró para proteger a su hija, como si Javier fuera contagioso.

“Tienen razón”, pensó Javier. “Soy basura”.

Encontró una silla vacía en la esquina más oscura de la última fila, junto a una columna. Se sentó, encogiéndose sobre sí mismo, tratando de ocupar el menor espacio posible en el universo.

La ceremonia comenzó. La Banda de Guerra hizo vibrar el pecho de todos con el Himno Nacional. Javier se puso de pie. Le dolían las rodillas, le dolía la espalda, pero su columna se enderezó instintivamente. Su mano derecha, sucia y temblorosa, se posó sobre el lugar donde alguna vez latió su corazón con orgullo. Cantó en silencio, moviendo los labios resecos. “Un soldado en cada hijo te dio…”.

Luego subió al podio la Almirante Catalina Reyes. La “Dama de Hierro”. Comandante de la Región Naval. Una leyenda viva por derecho propio. Tenía 58 años, el cabello gris recogido en un chongo severo y ojos que podían cortar vidrio. —Damas y caballeros —su voz resonó con autoridad absoluta—. Hoy no celebramos un título académico. Hoy honramos a quienes han sobrevivido al infierno para convertirse en nuestros ángeles guardianes. El Tridente no se compra. No se hereda. Se gana con sangre.

Javier escuchaba, apretando los puños. Conocía el precio. Lo pagaba cada noche en sus sueños.

Comenzó el pase de lista. Los nombres resonaban como cañonazos. Uno a uno, los nuevos comandos subían. Jóvenes, fuertes, invencibles. —Teniente de Corbeta… —Maestre… —Cabo…

Y entonces, el locutor pronunció el nombre. —Teniente de Corbeta, Adrián Miguel Colmenares.

Javier dejó de respirar. Ahí estaba. Veintitrés años. Alto, con la espalda ancha y recta como una viga de acero. Su piel bronceada contrastaba con el uniforme blanco de Gran Gala, inmaculado, perfecto. Caminaba con esa seguridad depredadora que solo tienen los que han aprendido a matar para salvar vidas. Era hermoso. Era la obra maestra de un artista que había perdido sus manos.

Adrián subió al escenario, saludó a la bandera y se paró frente a la Almirante Reyes. Ella le entregó el diploma y sostuvo el pequeño pin dorado del Tridente en su mano.

Llegó el momento de la tradición. La Almirante hizo la pregunta ritual, la misma para todos: —¿Hay algún miembro de las Fuerzas Especiales presente, activo o retirado, que desee imponer este Tridente?

El silencio llenó la sala. Normalmente, subía un padre militar, un tío veterano o un instructor mentor. Adrián miró hacia el público. Sus ojos recorrieron las filas VIP, buscando… nada. Su madre había muerto de cáncer tres años atrás. No tenía a nadie. Una sombra de tristeza cruzó el rostro estoico del joven teniente. Iba a ser la Almirante quien se lo pusiera. Un honor, sí, pero un honor solitario.

—¿Nadie? —preguntó la Almirante, lista para proceder.

Y entonces, desde la oscuridad de la última fila, una mano se alzó. Temblorosa. Sucia. Con las uñas negras de tierra. Pero firme.

Capítulo 4: El Paso de la Muerte

Javier no lo pensó. Fue un reflejo. Fue el grito de su sangre. Al levantar la mano, la manga volvió a caer. El tatuaje quedó expuesto bajo la luz de un reflector que barría la sala.

Adrián, desde el escenario, entrecerró los ojos hacia la oscuridad. Vio la mano alzada. Vio la silueta. Su corazón dio un vuelco violento. —¿Papá? —susurró. El micrófono en el podio captó el sonido, amplificándolo como un trueno suave por todo el auditorio.

La Almirante Reyes frunció el ceño. Buscó con la mirada. Javier se puso de pie. El sonido de las sillas moviéndose fue el único ruido en la sala. La gente se giró. Vieron al vagabundo. —¡Seguridad! —gritó un padre indignado en la tercera fila—. ¿Cómo dejaron entrar a este tipo?

Dos infantes de marina avanzaron por el pasillo hacia Javier. Iban a sacarlo. Pero Adrián gritó desde el escenario, rompiendo todo protocolo. —¡ALTO! ¡Déjenlo!

La Almirante Reyes levantó una mano, deteniendo a los guardias. Entrecerró los ojos, enfocando su visión de águila en el hombre harapiento que avanzaba lentamente por el pasillo central. Javier caminaba cojeando. Cada paso era una agonía y una victoria. La vergüenza le quemaba la cara, pero no bajó la mirada. Miraba a su hijo.

A medida que se acercaba a la luz del escenario, los detalles se hicieron visibles. La ropa rota. La barba salvaje. La miseria. La gente murmuraba con horror. “Qué vergüenza para el muchacho”, decían. “Pobre chico”.

Javier llegó al pie del escenario. Se detuvo. Levantó la vista hacia la Almirante. Y entonces, hizo lo único que sabía hacer bien. Se cuadró. Juntó los talones de sus botas rotas. Enderezó la espalda, ignorando el dolor. Llevó su mano derecha a la sien en un saludo militar perfecto, nítido, mecánico. Un saludo que no se olvida ni con mil botellas de alcohol barato.

La Almirante Reyes lo miró. Vio más allá de la mugre. Vio el tatuaje. Vio los ojos. Y su rostro, siempre de piedra, se descompuso en una expresión de incredulidad absoluta. —¿Colmenares? —preguntó ella, con la voz quebrada—. ¿Javier? ¿El Segador?

El susurro recorrió las primeras filas de oficiales. Los veteranos se inclinaron hacia adelante. ¿El Segador? ¿El hombre que limpió la Sierra de Tamaulipas él solo? ¿La leyenda?

—Solicito permiso para subir, mi Almirante —dijo Javier. Su voz resonó clara y fuerte, recuperando el mando que había perdido hacía años.

La Almirante Reyes, con lágrimas brillando en sus ojos de hierro, hizo algo que nadie esperaba. Le devolvió el saludo, no como superior a subordinado, sino con el respeto de un igual. —Permiso concedido, Capitán. Suba.

Capítulo 5: El Peso del Oro

Javier subió los escalones. El escenario parecía el borde del mundo. Quedó frente a Adrián. Su hijo lo miraba con los ojos llenos de agua, los labios temblando. Adrián no veía al vagabundo. Veía a su héroe. Veía al hombre que le enseñó a andar en bicicleta, al hombre que lo cargaba en hombros, al hombre que se rompió para que él pudiera estar entero.

—Papá… —dijo Adrián, con la voz de un niño pequeño. —Perdóname, mijo —susurró Javier, las lágrimas abriendo surcos limpios en su cara sucia—. Perdóname por no estar. Perdóname por ser esto.

Adrián negó con la cabeza violentamente. —Tú no eres esto. Tú eres mi padre. Y siempre has estado aquí —Adrián se golpeó el pecho, sobre el corazón.

La Almirante Reyes se acercó. Le extendió el Tridente a Javier. —Es su honor, Capitán.

Javier tomó el pequeño pin dorado. Sus dedos callosos y negros contrastaban brutalmente con el brillo del oro y la blancura inmaculada del uniforme de su hijo. Le temblaban las manos. Tenía miedo de mancharlo. Con cuidado quirúrgico, clavó los broches del Tridente en la solapa de Adrián, justo sobre el bolsillo izquierdo. Lo aseguró. Dio un paso atrás. Lo miró.

Y entonces, Adrián rompió filas. Se olvidó de la Almirante, del público, de la disciplina. Se lanzó hacia adelante y abrazó a su padre. Abrazó la chamarra sucia, el olor a calle, el cuerpo delgado y huesudo. Lo abrazó con la fuerza de un oso, enterrando su cara en el hombro de Javier, llorando sin control ante dos mil personas.

Javier se quedó rígido un segundo, y luego se derrumbó. Envolvió a su hijo con sus brazos, cerrando los ojos, sintiendo que por primera vez en seis años, estaba respirando de verdad.

El auditorio estaba en silencio absoluto. Nadie se movía. Entonces, en la primera fila, un Capitán de Fragata veterano se puso de pie. Solo. Y comenzó a aplaudir. Luego otro. Luego los nuevos FES en el escenario. Luego la Almirante. Y en segundos, el auditorio entero estaba de pie, una marea de aplausos atronadores, un rugido de respeto y emoción que hacía vibrar las paredes. No aplaudían al uniforme. Aplaudían al amor de un padre que había cruzado el infierno para ver a su hijo triunfar.

Capítulo 6: La Segunda Oportunidad

La ceremonia terminó, pero la historia apenas comenzaba. La Almirante Reyes llevó a Javier y a Adrián a su oficina privada. —Esto es inaceptable, Javier —dijo ella, furiosa, pero no con él, sino con el sistema—. ¿Cómo dejamos que un héroe termine bajo un puente?

—Yo me fui, Catalina —dijo Javier, sosteniendo una taza de café caliente, la primera en años—. Yo me rendí. —Pues la rendición se acabó hoy —sentenció ella—. Tienes atención médica prioritaria en el Hospital Naval a partir de mañana. Tienes pensión retroactiva. Y tienes una oferta.

Javier levantó la vista. —¿Oferta? No sirvo para el campo, Almirante. Mis manos tiemblan. —No necesito tus manos para disparar, Javier. Necesito tu cabeza. Necesito que enseñes a estos muchachos lo que es la supervivencia real. Necesito instructores de SERE (Supervivencia, Evasión, Resistencia y Escape). ¿Quién mejor que el hombre que sobrevivió a la guerra y a la calle?

Javier miró a Adrián. Su hijo asintió, con una sonrisa esperanzada. —Acepto —dijo Javier.

Esa noche, Adrián llevó a su padre a su pequeño departamento. No era mucho, pero tenía una ducha caliente y un sofá cama limpio. Javier se duchó. El agua negra corrió por el desagüe, llevándose seis años de mugre. Se rasuró la barba salvaje frente al espejo, redescubriendo el rostro que había olvidado. Cuando salió, con ropa limpia que le prestó Adrián (que le quedaba grande, porque Javier estaba en los huesos), se sentaron en la pequeña terraza.

Adrián sacó dos cervezas. —Por el nuevo Tridente —brindó Adrián. —Por el regreso —respondió Javier.

Capítulo 7: La Leyenda Enseña

Seis meses después. El campo de entrenamiento de los FES en Santa Gertrudis, Chihuahua. El sol del desierto caía a plomo. Un grupo de veinte aspirantes estaba sentado en la tierra, sudando, agotados, a punto de renunciar. Frente a ellos, un hombre caminaba tranquilo. Ya no estaba en los huesos. Había ganado peso. Su cabello gris estaba corto, estilo militar. Llevaba jeans y una camiseta negra polo con el logo de instructor.

Javier Colmenares se paró frente a ellos. —Están cansados —dijo Javier. Su voz era firme—. Les duele todo. Quieren irse a casa con su mamá. Nadie respondió. —Yo viví seis años comiendo basura —continuó Javier—. Dormí con ratas. Me escupieron en la cara. Y saben qué… eso fue más fácil que lo que hice en la Sierra. Porque en la calle solo tienes que sobrevivir tú. Aquí… aquí tienes que vivir para el hombre que está a tu lado.

Se arremangó la camisa. El tatuaje del Segador brilló bajo el sol. Los reclutas abrieron los ojos. El rumor era cierto. Su instructor era él. —El dolor es temporal —dijo Javier—. La gloria es para siempre. Pero la hermandad… la hermandad es lo único que te salva cuando tu mente quiere matarte. Levántense.

Los reclutas se levantaron como resortes. Había fuego nuevo en sus ojos.

Capítulo 8: Un Atardecer en el Malecón

Un año después del día en el auditorio. Javier y Adrián caminaban por el malecón de La Paz. Era otro atardecer espectacular, de esos que solo Baja California sabe regalar. Javier se veía bien. Las pesadillas seguían ahí, a veces, pero ya no gritaba. Ahora tenía un perro, un pastor belga retirado que dormía a los pies de su cama y lo despertaba a lengüetazos cuando sentía que Javier se agitaba en sueños.

Adrián había regresado de su primera misión real. Tenía la mirada un poco más vieja, un poco más dura. Se detuvieron a mirar el mar. —¿Valió la pena, papá? —preguntó Adrián de repente—. ¿Todo el dolor? ¿La soledad?

Javier miró el horizonte. Pensó en Marcos muriendo en sus brazos. Pensó en las noches bajo el puente. Y luego miró a su hijo, un hombre íntegro, valiente, vivo. —El único día fácil fue ayer, hijo —dijo Javier, citando el lema de los SEALs que los FES habían adoptado—. Pero hoy… hoy es un buen día. —Te quiero, papá. —Y yo a ti, carnal.

El sol se hundió finalmente en el mar. Pero esta vez, no había oscuridad para Javier Colmenares. Solo la luz de las estrellas y la certeza de que, finalmente, había vuelto a casa.

FIN

HISTORIA PARALELA: EL ÚLTIMO FANTASMA DE MAZATLÁN

Capítulo 1: La Invisibilidad del Perro Callejero

Mazatlán, Sinaloa. Tres meses antes de la graduación.

La noche en el puerto era una mezcla espesa de humedad, música de banda retumbando desde las “pulmonías” (taxis abiertos típicos de la zona) y el olor a camarón seco. Para los turistas en la Zona Dorada, Mazatlán era fiesta y cerveza Pacífico. Para Javier Colmenares, era un campo minado de hambre y recuerdos.

Javier estaba sentado en la banqueta, recargado contra la pared grafiteada de un Oxxo en una colonia lejos de la zona turística. Llevaba tres días sin comer caliente. Su estómago ya no rugía; había pasado esa fase y ahora simplemente dolía, un calambre sordo y constante que le doblaba la cintura.

Frente a él, la vida pasaba. Jóvenes comprando cigarros y alcohol, señoras con bolsas de mandado, trabajadores de la construcción esperando el último camión. Nadie lo veía. Javier había perfeccionado el arte de la invisibilidad. Si te quedas lo suficientemente quieto, si bajas la cabeza y dejas que la mugre te cubra como un camuflaje natural, dejas de ser una persona para convertirte en parte del mobiliario urbano. Una bolsa de basura más. Un bache más.

—¡Órale, pinche vago, muévete de ahí! —gritó el encargado de la tienda, saliendo con una escoba.

Javier no discutió. No tenía energía para el orgullo. Se levantó despacio, sus articulaciones crujiendo como ramas secas, tomó su mochila vieja y comenzó a caminar hacia la oscuridad de la calle lateral.

Sus pasos lo llevaron hacia una zona de bodegas abandonadas cerca de las vías del tren, un lugar conocido como “El Purgatorio” por los indigentes locales. Ahí, la ley no era la policía municipal; la ley eran los “punteros” y los halcones del cártel que vigilaban las esquinas en sus motocicletas baratas.

Javier buscaba un lugar para dormir, un rincón donde el viento no golpeara tan fuerte. Pero su radar interno, ese sexto sentido forjado en la selva Lacandona y en la sierra de Tamaulipas, comenzó a zumbar. Era una picazón en la nuca. Algo en el aire había cambiado.

El silencio.

Los grillos se habían callado. Los perros callejeros, que usualmente ladraban a su paso, estaban escondidos.

Javier se detuvo en seco y se fundió con las sombras de un callejón. Observó. Treinta metros adelante, dos camionetas negras, Chevrolet Suburban con los vidrios polarizados, bloquearon el paso de un sedán gris, un Nissan Versa modesto. No hubo rechinido de llantas, no hubo sirenas. Fue una maniobra quirúrgica, silenciosa y aterradora.

Del Nissan bajaron a una mujer joven y a un niño de unos seis años. La mujer gritaba, pero uno de los hombres, vestido con chaleco táctico y pasamontañas, le tapó la boca con una mano enguantada y le puso el cañón de un rifle corto en las costillas. Al niño lo jalaron del brazo con una violencia innecesaria, levantándolo del suelo.

—¡Súbanlos, rápido! El patrón los quiere ya —ordenó uno de los sicarios, un hombre gordo con una gorra de béisbol y una pistola fajada al cinto que brillaba bajo la luz amarillenta de un farol.

Javier sintió que el mundo se inclinaba. Su respiración se aceleró. No es tu problema, le gritó su cerebro. Eres un vagabundo. Estás débil. No tienes armas. Si te metes, te mueres.

Se dio la vuelta para irse. Era lo lógico. Era lo que un hombre roto haría. Pero entonces, el niño lloró. Fue un sonido agudo, lleno de terror puro. —¡Papá! ¡Quiero a mi papá! —gritó el pequeño mientras lo empujaban hacia la camioneta.

El sonido atravesó los seis años de mugre, alcohol y olvido de Javier. Ese grito no era de un niño desconocido. En su mente fracturada por el trauma, ese grito era de Adrián. Era su hijo, hacía veinte años, llorando porque se había raspado la rodilla, o porque tenía miedo a la oscuridad.

Javier se detuvo. Su mano derecha, temblorosa por la falta de azúcar y el estrés, se cerró en un puño. Dejó de temblar. La “Bestia”, esa parte de él que había entrenado para matar y que había intentado ahogar en el olvido, abrió un ojo. No es tu problema, repitió su mente racional. Es mi territorio, respondió la Bestia.

Javier soltó la mochila.

Capítulo 2: La Sombra tiene Dientes

Eran cinco hombres armados. Dos con armas largas (AR-15 modificados), tres con pistolas. Estaban confiados. Estaban en su plaza. Nadie se metía con ellos en ese barrio. No esperaban resistencia, y mucho menos de las sombras.

Javier no tenía un arma. Pero el suelo estaba lleno de escombros. Se agachó y tomó un trozo de varilla oxidada de unos veinte centímetros, un resto de alguna construcción olvidada. Pesaba en su mano. Era suficiente.

Se movió.

No corrió como un loco. Se deslizó. Los años de entrenamiento en infiltración nocturna no se olvidan. Sus botas rotas pisaban de tal forma que no hacían ruido sobre la grava. Se pegó a la pared de ladrillo, avanzando hacia la retaguardia del grupo.

El sicario que cuidaba la retaguardia, un joven flaco que apenas tendría dieciocho años, estaba distraído mirando su celular mientras sus compañeros subían a la mujer a la camioneta. Javier emergió de la oscuridad detrás de él.

No hubo advertencia. Javier pasó su brazo izquierdo alrededor del cuello del joven, bloqueando la carótida en una llave de mataleón perfecta, mientras su mano derecha clavaba la punta roma de la varilla en el nervio del hombro del muchacho, paralizando su brazo armado. El chico intentó gritar, pero solo salió un gorgoteo. En tres segundos, estaba inconsciente en el suelo. Javier tomó su pistola, una 9mm.

Revisó el cargador. Lleno. Seguro fuera. Cartucho arriba.

Ahora quedaban cuatro.

Javier avanzó hacia la luz. Ya no se escondía. —¡Oigan! —gritó con una voz que sonaba a grava triturada.

Los cuatro hombres se giraron, sorprendidos. Vieron a un vagabundo, un espectro sucio con barba de profeta bíblico, parado en medio de la calle con una pistola en la mano. El sicario gordo, el líder, soltó una carcajada nerviosa. —¿Qué pedo con este pinche loquito? ¡Lárgate o te vuelo los sesos, viejo!

—Suelten al niño —dijo Javier. No gritó. Lo dijo con un tono bajo, plano, carente de cualquier emoción humana. Era el tono de un hombre que ya está muerto y no tiene nada que perder.

—Mátenlo —ordenó el gordo.

Uno de los hombres con rifle levantó el arma. Grave error. Javier no esperó. Levantó el brazo y disparó. Bang-bang. Dos disparos. Uno al pecho, otro a la cabeza. El hombre del rifle cayó como un costal de papas antes de que su dedo tocara el gatillo.

El caos estalló. La mujer gritó y se tiró al suelo cubriendo al niño. Los otros tres sicarios, presas del pánico y la confusión, comenzaron a disparar desordenadamente hacia donde estaba Javier. Pero Javier ya no estaba ahí. Se había movido lateralmente hacia la cobertura de un poste de luz en el momento en que disparó.

“Muévete, dispara, comunícate”. El mantra de los FES. Solo que él no tenía con quién comunicarse. Javier rodó por el suelo, ignorando el dolor agudo en sus costillas viejas. Salió por el otro lado de una camioneta estacionada. Vio las piernas de otro sicario bajo el chasis. Disparó a los pies. El hombre gritó y cayó al suelo. Javier se levantó y lo neutralizó con un golpe seco de la cacha de la pistola en la sien.

Quedaban dos. El gordo y el conductor. El conductor arrancó la camioneta, intentando huir, abandonando a su jefe. El vehículo rechinó llantas y salió disparado, perdiéndose en la noche. Cobardes. Siempre son cobardes cuando enfrentan a alguien que no tiene miedo.

El gordo se quedó solo. Tenía a la mujer agarrada del pelo, usándola como escudo humano, su pistola apuntando a la cabeza de ella. El niño lloraba en el suelo a sus pies. —¡Sal, hijo de tu perra madre! —gritaba el gordo, sudando frío, los ojos desorbitados buscando al fantasma en la oscuridad—. ¡Sal o la mato!

Javier estaba a cinco metros, oculto tras la defensa de la primera camioneta. Le quedaban tres balas. Le temblaban las manos. La adrenalina estaba bajando y el “bajón” de azúcar lo estaba golpeando fuerte. Veía puntos negros. Su corazón latía tan fuerte que le dolía el pecho. Recuerda, Javier. Respiración de combate. Inhala en cuatro. Sostén en cuatro. Exhala en cuatro.

Respiró. El temblor cesó por un segundo.

Se asomó. Solo veía la mitad de la cara del gordo asomando detrás de la cabeza de la mujer. Era un tiro imposible para un hombre normal. Era un tiro difícil para un policía entrenado. Pero para el Capitán Javier Colmenares, Instructor Jefe de Tiro de Precisión de la Armada, era un martes cualquiera.

—¡Te voy a contar hasta tres! —gritó el gordo—. ¡Uno…!

Javier se levantó. El mundo se puso en cámara lenta. El sonido desapareció. Solo existía la mira delantera de la pistola y el ojo derecho del sicario. Alineó. Exhaló. Presionó el gatillo suavemente, sin jalonear.

Bang.

El impacto fue seco. El gordo se quedó rígido un instante, con una expresión de sorpresa estúpida en el rostro, antes de que sus piernas cedieran y cayera hacia atrás, soltando a la mujer.

Silencio. Otra vez silencio.

La mujer se arrastró hacia su hijo, lo abrazó y comenzó a sollozar histéricamente. Javier salió de detrás de la camioneta. Caminó hacia ellos. La pistola le pesaba una tonelada. La dejó caer al suelo, lejos de su alcance. No quería que la policía lo encontrara armado.

La mujer levantó la vista. Vio al hombre que los había salvado. Vio sus harapos, su suciedad, su miseria. Pero también vio sus ojos. Ojos tristes, profundos y gentiles. —Gracias… —susurró ella—. ¿Quién es usted?

Javier la miró. Por un momento, no supo qué responder. ¿Quién era? —Nadie —dijo con voz ronca—. Váyase. La policía viene. Váyase ya.

La mujer asintió, tomó al niño y corrió hacia el auto gris, arrancando y alejándose del lugar a toda velocidad.

Javier se quedó solo con los cuerpos y el silencio. Las sirenas comenzaron a aullar a la distancia. Tenía que irse. Recogió su mochila vieja. Le dolía todo el cuerpo. Sentía que iba a vomitar. La violencia le había dejado un sabor metálico en la boca, el sabor de su antigua vida. Se tambaleó hacia las vías del tren. Caminó hasta que las luces de la ciudad quedaron atrás.

Capítulo 3: El Fantasma y el Espejo

Dos horas después, Javier estaba sentado bajo un puente ferroviario, a kilómetros de la escena. Temblaba incontrolablemente. No era frío. Era el choque postraumático reclamando su cuota. Lloró. Lloró como no lo había hecho en años. No por él, sino porque por primera vez en mucho tiempo, había sentido algo más fuerte que la culpa: había sentido utilidad.

Había salvado al niño. Adrián.

Metió la mano en el bolsillo de su chamarra buscando un resto de cigarro. Sus dedos tocaron algo de papel. Lo sacó. Era un volante arrugado que había recogido del suelo días antes para usarlo como papel higiénico o para prender una fogata, pero que había olvidado ahí.

Lo alisó bajo la luz de la luna. Invitación. Ceremonia de Graduación. Fuerzas Especiales. Sus ojos recorrieron el texto, casi sin leer, hasta que se detuvieron en la fecha. Diciembre 14. Faltaban tres meses. Y el lugar: Base Aeronaval de La Paz, Baja California Sur.

Javier miró sus manos. Estaban manchadas de pólvora y tierra. Eran las manos de un asesino, sí. Pero esa noche, habían sido las manos de un salvador. Si podía salvar a un desconocido… ¿podría al menos ver a su propio hijo una última vez?

Una chispa se encendió en su pecho. Una chispa pequeña, frágil, pero caliente. —La Paz —susurró a la oscuridad.

Se puso de pie. Mazatlán ya no era seguro. El cártel buscaría al “vagabundo Rambo” que había matado a sus hombres. Tenía que moverse. Miró hacia el norte. Hacia el mar de Cortés. Sesenta y nueve kilómetros a pie era mentira; eso fue solo el tramo final. El viaje real empezaba aquí. Tenía que cruzar el mar. Tenía que sobrevivir tres meses más.

Javier Colmenares se ajustó la mochila. El dolor en su estómago seguía ahí, pero el dolor en su alma se había aligerado un gramo. Empezó a caminar. Ya no caminaba como un perro apaleado. Caminaba con un propósito. Caminaba como un hombre que tiene una misión.

Y en las calles de Mazatlán, la leyenda comenzó a correr. Los “halcones” hablaban con miedo de un fantasma, un viejo del costal que disparaba como el diablo y desaparecía en la niebla. Nadie sabía su nombre. Pero en los archivos clasificados de la Marina, ese estilo de combate tenía una firma. Y esa firma tenía un nombre que pronto volvería a escucharse.

El Segador había despertado.

FIN DE LA HISTORIA PARALELA