PARTE 1: LA GALA DE LA VERGÜENZA

CAPÍTULO 1: LA INVITADA INVISIBLE

—Mueve tu trasero de prieta de mi camino.

La frase cortó el aire perfumado del salón como una navaja. La joven de vestido escarlata, con diamantes goteando de su cuello y tacones Louboutin resonando sobre el mármol, empujó con fuerza al pasar. Su copa de vino se inclinó peligrosamente. El líquido rojo oscuro, un Cabernet de reserva especial, salió disparado y aterrizó con violencia sobre el vestido color crema de la mujer que estaba frente a ella.

—Ups —dijo la joven, soltando una risita burlona mientras se acomodaba el cabello—. Supongo que siempre te verás sucia, no importa lo que te pongas.

Su madre, una mujer envuelta en pieles y perlas falsas, aplaudió con deleite.
—¡Beba! ¡La manchaste toda! —chilló, cubriéndose la boca con una risa fingida.

El padre, un hombre corpulento con la cara enrojecida por el alcohol, soltó una carcajada ronca, haciendo chapotear el whisky en su vaso de cristal.
—Bien hecho, hija. Esta gente necesita recordatorios sobre cuál es su lugar.

La multitud a su alrededor, una mezcla de la élite de la Ciudad de México, cerró el círculo. Docenas de teléfonos se alzaron como cobras listas para atacar, grabando, transmitiendo en vivo, riendo.

La mujer del vestido crema permaneció en silencio. El vino goteaba por su espalda, enfriando su piel, acumulándose en un charco oscuro a sus pies sobre el mármol blanco. Pero sus ojos… sus ojos no mostraban miedo, ni vergüenza. Eran hielo puro. Una calma mortal que lo veía todo.

¿Alguna vez has visto cómo la crueldad de alguien lo destruye por completo? Lo que sucedió a continuación cambió la vida de cientos de personas.

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Tres horas antes.

La lluvia de la Ciudad de México golpeaba con insistencia el parabrisas del Mercedes negro estacionado discretamente a dos cuadras del Gran Salón Metropolitano, en la zona más exclusiva de Polanco. Dentro, Diana Morales revisaba documentos en su tablet. Contratos, registros de donaciones, acuerdos de arrendamiento de edificios en Santa Fe y Reforma.

Su teléfono vibró en la consola central. Un mensaje de texto iluminó la pantalla:
“Licenciada Morales. El Proyecto Horizonte acaba de recibir la aprobación final. Felicidades.”

Diana sonrió levemente, una sonrisa que apenas llegó a sus ojos cansados.
—Gracias, Jaime. Ten los contratos listos para el lunes por la mañana —susurró para sí misma, enviando una nota de voz rápida.

Diana ajustó el espejo retrovisor y revisó su reflejo. Llevaba un vestido negro sencillo, elegante pero sobrio, y unos aretes de perlas que su abuela le había dejado antes de morir en su natal Oaxaca. Nada de logotipos de diseñador visibles, nada de relojes de medio millón de pesos.

Había elegido esto deliberadamente esa noche. No estaba allí como Diana Morales, la fundadora y presidenta de la Fundación Morales, una de las organizaciones filantrópicas más grandes de Latinoamérica. Estaba allí simplemente como “D. Morales”, representante de la fundación. Solo otra cara en la multitud. Solo otra persona que su asistente había registrado hace semanas.

La lluvia cesó un momento. Diana salió del auto, sus tacones haciendo un eco rítmico sobre el pavimento mojado. Caminó hacia la entrada resplandeciente del hotel, donde los valets con chaquetas rojas abrían las puertas de camionetas blindadas para invitados envueltos en abrigos de mink y trajes italianos.

Al entrar, el Gran Salón Metropolitano deslumbraba. Tres enormes candelabros de cristal colgaban de techos pintados de oro. Cada uno costaba probablemente más que la casa donde Diana creció. Los pisos de mármol blanco brillaban como espejos recién pulidos. Ventanales de piso a techo dominaban la vista del horizonte de la ciudad, con las luces de los rascacielos parpadeando en la oscuridad.

Mesas redondas llenaban el espacio, cubiertas de seda blanca, sillas doradas, centros de mesa con rosas blancas importadas y velas aromáticas. Un cuarteto de cuerdas tocaba suavemente cerca del escenario, donde el logotipo de “Luz de Esperanza” brillaba en una pantalla gigante LED.

Trescientos invitados se mezclaban, chocando copas. La mayoría eran rostros blancos, apellidos compuestos, herederos de viejas fortunas. Vestidos de gala en todos los colores imaginables. Los meseros, en cambio, eran en su mayoría morenos, moviéndose entre la multitud como sombras, cargando bandejas de plata con canapés de salmón.

Diana lo notó de inmediato. Era algo que siempre notaba. Cada servidor era una persona de color. Cada invitado de color que veía estaba sentado en las mesas del fondo, cerca de la cocina o los baños.

Las mesas del frente, las más cercanas al escenario y a las cámaras, estaban reservadas. Y allí, en el centro absoluto, como reyes en su corte, estaba sentada la familia Astorga.

Su apellido resplandecía en los programas y pancartas: “Patrocinador Platino: Corporación de Desarrollo Astorga”.

Ricardo Astorga, el CEO, estaba sentado con las piernas abiertas, ocupando espacio, su cabello plateado engominado hacia atrás. Su esposa, Constanza, goteaba diamantes: collar, aretes, pulseras que tintineaban cada vez que movía la mano para llamar a un mesero.

Y su hija, Beba —o Bárbara, para los pobres—, posaba para fotos con un vestido escarlata de corte bajo, su iPhone 15 siempre en la mano, con la luz del aro portátil iluminando su rostro perfectamente maquillado.

Diana caminó lentamente por el salón. Escuchaba fragmentos de conversaciones.

—¿Viste que dieron becas a seis niños de escuelas públicas? —susurró una mujer cerca de la barra, con una mueca de disgusto—. ¿Seis? Eso es excesivo. Los requisitos de diversidad están arruinando la exclusividad de este evento.

La voz de Ricardo Astorga retumbó desde su mesa. Iba por su tercer whisky doble.
—Tuvimos que contratar a tres candidatos no calificados el mes pasado solo para cumplir con las cuotas del gobierno —bramó, golpeando la mesa—. ¿Tres? Mi junta directiva está furiosa. Son unos inútiles.

Sus amigos asintieron, riendo y chocando sus vasos.
Constanza le dio palmaditas en el brazo, sonriendo con suficiencia. Beba se desplazaba por su teléfono, mostrándole algo a sus amigas. Se reían a carcajadas, un sonido agudo y desagradable. Diana alcanzó a ver la pantalla: un meme burlándose de las becas para estudiantes indígenas.

Diana se posicionó cerca de la fuente de champaña. No para beber, sino para observar. Había aprendido más en dos horas observando en silencio que leyendo informes de donaciones durante dos años.

Esta caridad afirmaba servir a “todos los jóvenes necesitados”. Sus folletos mostraban niños diversos sonriendo, pero sus donantes, sus miembros de la junta, sus invitados de honor… todos parecían convencidos de que estaban salvando al mundo mientras hacían chistes crueles sobre las mismas personas que decían ayudar.

La Fundación Morales había donado 46 millones de pesos a esta organización en los últimos tres años. Más que cualquier otro donante. Más que los Astorga por casi veinte millones. Diana había financiado programas de becas, actividades extraescolares, campamentos de verano para 2,000 niños.

Y nadie aquí sabía su nombre.

Su asistente la registró como “D. Morales” porque Diana quería ver cómo trataban a las personas que no reconocían. Quería ver cómo trataban a alguien que parecía que podría ser del personal en lugar de una donante multimillonaria.

Estaba obteniendo su respuesta, y era repugnante.

Un mesero, un hombre mayor de cabello canoso y ojos amables, se acercó con una bandeja.
—¿Le puedo ofrecer algo, señora? —preguntó con voz suave.

Diana le sonrió cálidamente, rompiendo su máscara de observadora por un segundo. Leyó su etiqueta: Jerónimo Washington. Bueno, Jerónimo.
—No, gracias, don Jerónimo.
—Se ve muy elegante esta noche —dijo él en voz baja, mirando a su alrededor—. Es bueno ver a alguien… como uno, aquí.

Diana asintió. Compartieron una mirada de entendimiento, ese lenguaje silencioso que existe entre quienes han sido ignorados demasiadas veces. Él siguió su camino.

Diana lo observó servir la mesa de los Astorga. Beba ni siquiera lo miró cuando él le rellenó la copa. Constanza lo espantó con la mano como si fuera una mosca molesta. Ricardo le arrebató una copa sin una palabra de agradecimiento.

Diana respiró hondo. Sabía que este mundo existía. Creció viéndolo desde lejos, luchó para entrar en él, construyó su fortuna a pesar de él. Pero verlo tan descarado, tan sin vergüenza, todavía le tensaba la mandíbula.

Miró su reloj. 8:45 PM. El programa comenzaba a las 9:00. Se quedaría una hora más, observaría y luego se iría silenciosamente. Ese era el plan.

Pero entonces Beba Astorga decidió que quería una foto en la fuente de champaña.
Y Diana estaba parada exactamente donde Beba quería brillar.

CAPÍTULO 2: EL PRECIO DE LA DIGNIDAD

Beba Astorga caminó hacia la fuente de champaña, con el teléfono en alto, como si estuviera guiando una procesión religiosa. Sus tres amigas, clones en diferentes colores pastel, la seguían riendo. Los tacones de diseñador resonaban contra el mármol como disparos secos.

Su vestido escarlata susurraba con cada paso. Era hermoso, Diana tuvo que admitirlo, pero la persona que lo llevaba lo hacía parecer vulgar.

Diana estaba a medio metro de la fuente, mirando hacia el ventanal. No notó que Beba se acercaba hasta que sintió la presencia invasiva a su espalda.

—Disculpa —la voz de Beba goteaba impaciencia, arrastrando las vocales como solo las “niñas bien” de la ciudad saben hacerlo—. Estás en mi toma. O sea, hazte a un lado.

Diana se giró, sorprendida pero tranquila.
—Oh, lo siento. Solo estaba…
—Sí, sí, lo que sea —Beba no esperó. Le dio un golpe con el hombro a Diana al pasar, un “chequeo” digno de un jugador de fútbol americano.

Diana tropezó hacia un lado, atrapándose en el respaldo de una silla dorada para no caer. Beba ni siquiera volteó. Posó, brazo extendido, copa de champaña en alto, haciendo “duck face”. Su teléfono hizo clic tres, cuatro, cinco veces.

—Ugh, la iluminación es pésima aquí —se quejó Beba, revisando las fotos—. Y todavía sales tú en el fondo. ¿Te puedes quitar o qué? O sea, cero estética.

Diana dio un paso más atrás, alisando su vestido.
—Por supuesto. Mis disculpas.

—¿Tus disculpas? —Beba soltó una carcajada fuerte y áspera. Se giró hacia sus amigas—. Dios, habla como si creyera que importa. ¿Escucharon eso? “Mis disculpas”. Qué naca.

Una de las amigas, una rubia en seda azul, se inclinó cerca de Beba, susurrando lo suficientemente alto para ser escuchada.
—¿Siquiera se supone que ella esté aquí? Se ve tan… ordinaria. Mira sus zapatos.

—Totalmente —Beba examinó a Diana de arriba abajo como si estuviera inspeccionando una mancha de moho en su pared—. Ese vestido es de tienda departamental en liquidación. Se nota la tela sintética desde aquí.

Diana se mantuvo callada. Había aprendido hacía mucho tiempo cuándo hablar y cuándo dejar que la crueldad se agotara por sí misma. Pero Beba no había terminado. Estaba aburrida, borracha de poder y champaña, y Diana era el juguete perfecto.

Circuló alrededor de Diana lentamente, con el teléfono todavía grabando.
—Sabes qué… tengo curiosidad. ¿Cómo entraste aquí? Este es un evento de cincuenta mil pesos por mesa. ¿Te colaste por la cocina o eres el caso de caridad de alguien?

—Tengo una invitación —la voz de Diana se mantuvo calmada, nivelada—. Estoy representando a…

—¿Representando? —Beba la cortó con una carcajada—. ¡Ay, Dios mío, está “representando”! Ternurita. Los representantes se sientan atrás, mi reina. Esta sección es para los donantes de verdad. Gente que importa. Gente con apellidos.

Sus amigas se rieron más fuerte ahora. Otros invitados comenzaron a mirar, atraídos por el drama como tiburones a la sangre.

Constanza Astorga apareció, con sus diamantes brillando bajo los candelabros como estrellas frías.
—Beba, cariño, ¿qué te toma tanto tiempo? Tu padre quiere… —sus ojos aterrizaron en Diana. Su sonrisa se desvaneció instantáneamente, reemplazada por una mueca de disgusto—. Oh. Ya veo el problema.

—Mamá, no se quiere mover —Beba hizo un puchero infantil, pataleando levemente—. Me está arruinando la foto para Instagram.

Constanza miró a Diana con la nariz arrugada.
—Jovencita, la entrada de servicio está en la parte trasera. Si buscas el área de personal para robar canapés, es a través de la cocina.

—No soy del personal, señora. Soy una invitada.

—¿Una invitada? —la risa de Constanza sonó como vidrio rompiéndose—. Cariño, los invitados usan Chanel y Versace. Tú estás usando… ¿qué es eso? ¿Outlet de la temporada pasada?

El círculo de espectadores creció. Veinte personas. Treinta. Susurraban, señalaban, grababan. Diana sintió el calor subiendo a su pecho, la vieja ira familiar, pero mantuvo su rostro neutral.

—Estaría feliz de moverme a otra área si…

—¿Si qué? —Beba dio un paso más cerca, invadiendo el espacio personal de Diana. El vino se agitaba en su copa—. ¿Si te lo pedimos “por favor”? ¿Por qué seríamos amables contigo? Te colaste en nuestro evento. Eres una nadie.

—No me colé en nada. Tengo…

—¡Papi! —el grito de Beba perforó la música clásica—. ¡Papi, ven acá! ¡Me están atacando!

Ricardo Astorga cruzó el salón a zancadas, con el vaso de whisky en la mano. Su cara estaba roja, y su presencia física era intimidante. Era un hombre grande, acostumbrado a ocupar espacio y a que nadie le dijera que no. Miró a Diana como si fuera un insecto en su sopa.

—¿Cuál es el problema, princesa?

—Esta mujer nos está acosando —Beba señaló a Diana con un dedo acusador, con una uña acrílica larga y afilada—. No nos deja en paz. Me sigue a todas partes. Dice que es invitada.

Los ojos de Diana se abrieron ligeramente.
—Eso no es cierto. Yo estaba parada aquí cuando…

—¿Estás llamando mentirosa a mi hija? —la voz de Ricardo retumbó. Las conversaciones a su alrededor se detuvieron. El cuarteto de cuerdas seguía tocando, pero nadie escuchaba ya—. ¿Te atreves?

—No, señor. Solo estoy explicando…

—Tú no me explicas nada a mí —Ricardo se acercó más, usando su tamaño para intimidar. Diana podía oler el whisky caro en su aliento—. Tú no perteneces aquí. No sé cómo pasaste la seguridad, seguro le coqueteaste a algún guardia, pero esto termina ahora.

—Termina —dijo Constanza, tocando el brazo de su esposo—. Ricardo, no hagas una escena. Solo haz que la saquen discretamente. No queremos manchar la noche.

—¿Sacarme? —la calma de Diana comenzó a agrietarse. Apretó los puños a los costados—. Soy una invitada registrada. Tengo todo el derecho…

—¿Derechos? —Beba se rió tan fuerte que tuvo que doblarse—. ¡Ay, no puedo! Cree que tiene derechos aquí. Papi, dile cuánto donaste esta noche.

Ricardo infló el pecho, orgulloso.
—Dos millones de pesos. Dos millones para ayudar a gente… como tú. Deberías estar besando el suelo por donde camino.

—Ya veo —la voz de Diana bajó, volviéndose peligrosa—. ¿Y esa donación le da el derecho a…?

—Me da el derecho a decidir quién respira mi aire y quién no —Ricardo chasqueó los dedos—. ¡Seguridad! ¡Drake!

Un guardia de seguridad se apresuró. Drake. Un tipo corpulento, cuello grueso, corte militar. Su radio crepitaba con estática.
—¿Sí, señor Astorga?

—Esta mujer está invadiendo propiedad privada. Sáquela inmediatamente.

Drake no hizo preguntas. No pidió la versión de Diana. Simplemente extendió su mano enorme hacia el brazo de ella.
—Señorita, necesita venir conmigo.

Diana retiró su brazo bruscamente.
—No me toque. Soy una invitada registrada. Mi nombre es…

—No me importa cuál sea su nombre —Drake agarró su brazo con más fuerza esta vez, sus dedos clavándose en la carne suave—. Se va. Camina o la cargo. Su elección.

—Esto es detención ilegal —la voz de Diana se mantuvo firme a pesar del dolor en su brazo—. Está violando mis derechos civiles.

Beba filmaba todo, sonriendo de oreja a oreja.
—Uuuh, se sabe palabras grandes. ¿Las aprendiste viendo “La Rosa de Guadalupe”?

La multitud estalló en risas. Algunos parecían incómodos, mirando sus zapatos, pero nadie dijo nada. Nadie intervino.

Jerónimo Washington, el mesero mayor, observaba desde tres metros de distancia. Su mandíbula estaba apretada, sus manos formaban puños alrededor de su bandeja. Quería gritar, quería empujar al guardia, pero no podía. No podía arriesgar su trabajo, su pensión, su familia. Solo podía mirar con impotencia.

—Esperen —Constanza levantó una mano manicurada—. Drake, no solo la escoltes afuera. Llévala a la oficina de seguridad. Necesitamos llamar a la policía.

—¿La policía? —Diana la miró fijamente—. ¿Para qué?

—Allanamiento, fraude, posiblemente robo —Constanza examinó sus propias uñas con indiferencia—. ¿Quién sabe qué más has hecho esta noche? Mejor prevenir que lamentar. Quiero que la revisen. Seguro tiene cubiertos de plata en su bolsa.

Ricardo asintió, sonriendo cruelmente.
—Excelente idea, querida. Deberíamos presentar cargos. Hacer un ejemplo de ella. No podemos tener gente pensando que pueden simplemente colarse en estos eventos y mezclarse con nosotros.

—Yo no me colé.

—¡Mentirosa! —gritó Beba.

Y entonces sucedió.

En un movimiento rápido y calculado, Beba inclinó su copa. El líquido rojo oscuro cayó en cascada sobre el pecho de Diana, empapando la seda color crema, salpicando su cuello, corriendo frío y pegajoso hacia su escote.

La multitud jadeó. Alguien soltó una risita nerviosa. Los teléfonos se alzaron más alto, buscando el mejor ángulo de la humillación.

—Ups —la voz de Beba sonó cristalina en el silencio repentino—. Tal vez si no estuvieras bloqueando la mesa de champaña como la sirvienta que eres, esto no le pasaría a gente como tú.

El vino goteaba del vestido de Diana, acumulándose a sus pies, rojo oscuro contra el mármol blanco, pareciendo sangre. Se quedó congelada, sintiendo cada ojo en el salón sobre ella, juzgándola, burlándose.

Ricardo echó la cabeza hacia atrás, riendo.
—Beba, cariño, deberías tener más cuidado cerca del personal. No queremos que te peguen los piojos.

Constanza se abanicó, tratando de no reírse demasiado fuerte.
—Bueno, tal vez ahora sea más consciente de su lugar. Un poco de vino no le hará daño, combina con su… tono de piel.

El círculo de invitados estalló en carcajadas. Algunos aplaudieron.

Diana se giró lentamente. El vino goteaba de su cabello. Su vestido estaba arruinado. Miró a Beba. Miró a Ricardo. A Constanza. A Drake. A la multitud que reía.

Su rostro permaneció completamente calmado, pero sus ojos… esos ojos ardían con algo más caliente que la ira. Algo nuclear.

—¿Acabas de agredirme? —su voz era tranquila, controlada, pero tenía un peso que hizo vibrar el aire.

Beba resopló.
—¿Agresión? Por favor. ¿Qué vas a hacer? ¿Demandarme? Oh, espera. Probablemente ni siquiera puedes pagar un abogado de oficio. ¿Qué vas a hacer, naca?

Más risas. Más fuertes ahora.

Drake apretó su agarre en el brazo de Diana.
—Suficiente. Vienes conmigo ahora.

La tiró hacia un pasillo lateral. Diana no se resistió. No peleó. Caminó con la cabeza en alto, el vestido empapado de vino pegándose a su espalda, dejando un rastro de gotas rojas a través del mármol prístino.

La voz de Beba los siguió, aguda y triunfante.
—¡Sáquenla de aquí! Y que alguien limpie ese desastre antes de que manche el piso. ¡Qué asco!

La multitud se apartó como el Mar Rojo. Diana atrapó la mirada de Jerónimo al pasar. Él movió los labios, sin sonido: “Lo siento”.

Ella le dio el asentimiento más pequeño. No es tu culpa.

Drake la empujó a través de una puerta marcada como “SOLO PERSONAL”. Se cerró de golpe detrás de ellos. La música se desvaneció. Las risas se volvieron amortiguadas.

Diana estaba parada en un pasillo estrecho, con luces fluorescentes zumbando sobre su cabeza. Su corazón latía con fuerza, pero su respiración se mantuvo uniforme. Sabía lo que venía después. Había estado aquí antes. Diferente lugar, diferente tiempo, pero el mismo odio.

La única diferencia… esta vez no tenían idea de con quién estaban tratando.

Drake empujó a Diana dentro de un pequeño cuarto de almacenamiento. Estantes de metal llenos de manteles y productos de limpieza llenaban las paredes. Una luz parpadeante. Sin ventanas. Una cámara de seguridad parpadeaba con una luz roja en la esquina.

—Siéntate —Drake señaló una silla plegable de metal—. No te muevas. No toques nada.

Diana permaneció de pie.
—Me gustaría llamar a mi abogado.

—Harás lo que yo te diga —Drake se posicionó frente a la puerta, brazos cruzados. Su radio crepitó—. La policía está en camino. Puedes explicarles todo a ellos.

—Soy la víctima aquí. Esa mujer me agredió.

Drake soltó una risa corta y seca.
—Sí, claro. Eso dicen todos los delincuentes. “Soy la víctima”. Guarda el cuento para el juez.

Diana lo estudió cuidadosamente. Notó su lenguaje corporal, su tono, la forma en que ya había decidido que ella era culpable basándose únicamente en cómo se veía y a quién había ofendido.

Se sentó lentamente, cruzando las manos en su regazo. El vino todavía goteaba de su vestido.

—Necesito mi bolso —dijo Diana.

—Tu bolso es evidencia ahora —Drake lo jaló de donde lo había puesto en un estante—. Lo inventariaremos cuando lleguen los policías.

—Eso es registro e incautación ilegal sin una orden…

—Señora, ahórrese la charla legal. He hecho seguridad por quince años. Conozco mis derechos.

—¿Conoce los míos? —preguntó Diana.

Drake apretó la mandíbula. No dijo nada. Solo la miró con ojos fríos.

Diez minutos pasaron en silencio. Diana contó los segundos en su cabeza. Uno, dos, tres… Se mantuvo calmada. Se mantuvo enfocada. La cámara en la esquina grababa todo.

Finalmente, voces en el pasillo. La puerta se abrió.

Dos oficiales de policía entraron. El primero, el Oficial Mateo, un hombre robusto con corte militar, entró con aires de grandeza. El segundo, la Oficial Rivera, una mujer joven, se quedó atrás, pareciendo incómoda.

—¿Es ella? —preguntó Mateo a Drake.

—Sí. La familia quiere presentar cargos. Allanamiento, posible robo. Agresión.

—¿Agresión? —Mateo miró a Diana con desdén—. ¿Golpeaste a alguien?

—No. Fui agredida —Diana señaló su vestido manchado—. Por Bárbara Astorga. Hay testigos.

Mateo la ignoró. Se volvió hacia Drake.
—¿Cuál es la declaración de la familia?

—Se coló al evento. La atraparon actuando de manera sospechosa. Cuando la confrontaron, agredió a la hija.

—Eso es completamente falso —Diana se puso de pie—. Tengo una invitación. Soy una invitada registrada. Mi nombre es Diana Morales. Yo represento…

—¡Siéntese! —la voz de Mateo cortó como un látigo—. Nadie le dijo que se parara.

—Oficial, estoy tratando de explicar…

—¡Siéntese! —Mateo dio un paso más cerca, intimidante.

Rivera se movió incómoda.
—Mateo, tal vez deberíamos…

—Rivera, ve a hablar con la familia, obtén su declaración oficial.

Rivera dudó, luego salió. La puerta se cerró. Ahora eran Diana, Mateo y Drake.

Mateo sacó una libreta.
—Nombre: Diana Morales. Dirección.

Diana recitó su dirección. Un penthouse en el edificio más exclusivo de Reforma.

Mateo sonrió con burla.
—Claro. Y yo vivo en Los Pinos. Inténtalo de nuevo. Dame tu dirección real, no donde limpias.

—Esa es mi dirección real. Puede verificarlo.

—Verificaremos todo.

Mateo se movió hacia el estante donde estaba el bolso de Diana. Lo agarró y volcó el contenido sobre una mesa de metal. La billetera de cuero fino cayó. Las llaves de un Mercedes. Ochocientos pesos en efectivo. Tarjetas de crédito.

Una tarjeta American Express Centurion —la legendaria tarjeta negra— captó la luz.

Mateo la recogió, examinándola.
—¿Esto es tuyo?

—Sí.

—Seguro que sí —la giró, leyendo el nombre. Diana Morales.—. Podría ser de cualquiera. Podría ser robada.

—No es robada.

—Probablemente se la quitó a alguien en el evento —intervino Drake—. Los Astorga dijeron que estaba merodeando cerca de las pertenencias de los invitados.

—¡Yo no estaba merodeando!

Mateo sacó unas tarjetas de presentación de la billetera. Leyó una en voz alta.
—”Diana Morales, Fundadora y Directora, Fundación Morales”. —Se rió—. Cualquiera puede imprimir tarjetas falsas en la plaza de la tecnología por cincuenta pesos. ¿A quién tratas de engañar?

—Llame a la fundación. Verifique mi identidad.

—No hay malentendidos aquí —Mateo se cruzó de brazos—. Veo a una mujer que no pertenece a un evento de alta sociedad. Tarjetas falsas. Probablemente una tarjeta de crédito clonada. Y cuando la atraparon, agredió a la hija de una familia respetable.

—¡Yo no agredí a nadie! ¡Ella me tiró el vino!

Mateo se movió rápido, poniéndose en su cara.
—¿Quieres calmarte? ¿O debo agregar resistencia al arresto a tus cargos?

Diana se obligó a respirar.
—Estoy calmada. Pero usted no está escuchando.

—Estoy escuchando bien. Estás invadiendo propiedad privada.

Rivera regresó, pálida.
—Mateo, hablé con la familia. Insisten en presentar cargos. La hija está muy alterada. Llorando.

—Por supuesto que lo está —Mateo sacó las esposas—. La víctima siempre lo está. Párate. Manos detrás de la espalda.

—¿Me está arrestando? —Diana no podía creerlo—. ¿Por qué?

—Allanamiento, fraude, agresión. Escoge.

Diana se puso de pie lentamente.
—Oficial Mateo, le pido una vez más. Por favor, verifique mi identidad antes de cometer un error grave.

—El único que comete errores aquí eres tú al venir a este barrio.

Mateo agarró su muñeca, jalándola detrás de su espalda con brusquedad. El dolor subió por su hombro.
—Me está lastimando.

—Entonces no te resistas.

Clic. Clic.
El metal frío se cerró alrededor de sus muñecas. Apretado. Demasiado apretado. Diana hizo una mueca, pero no gritó.

La puerta se abrió de nuevo. Ricardo y Constanza Astorga entraron. Beba venía detrás, grabando con su teléfono, una sonrisa maliciosa en su rostro ahora “limpio” de lágrimas falsas.

—Oficiales, gracias por responder tan rápido —dijo Ricardo con voz de autoridad—. Queremos que pague.

—La tenemos en custodia, señor. Será procesada.

—¡Excelente! —Constanza miró a Diana esposada con satisfacción—. Gente como esta piensa que puede infiltrarse en nuestros espacios. Es bueno ver consecuencias.

Beba acercó su teléfono a la cara de Diana.
—Di hola a mis cincuenta mil seguidores. Esto es lo que pasa cuando intentas ser quien no eres.

Diana mantuvo la mirada al frente.
—Deberías borrar eso —dijo Diana con voz tranquila.

—¿O qué? —Beba se rió—. ¿Me vas a demandar desde la cárcel?

—Es un consejo. Bórralo ahora.

—Ay, qué miedo —Beba se burló—. La sirvienta me está amenazando.

En ese momento, la radio de Drake crepitó. Una voz urgente, diferente a las anteriores, rompió el aire.
—Drake, tenemos una situación. El Comandante Brooks acaba de llegar al vestíbulo. Está preguntando por la mujer que detuviste. Suena furioso.

La cara de Drake cambió.
—¿El Comandante Brooks? ¿Por qué el Jefe de la Policía vendría a…?

La radio crepitó de nuevo.
—Drake, habla el Comandante Brooks. ¿Dónde está Diana Morales? Dime que no la has esposado.

Mateo y Drake intercambiaron miradas de pánico.
Ricardo, que estaba hablando por teléfono con su abogado, se detuvo en seco.
—¿Quién es Diana Morales?

La puerta del cuarto de almacenamiento se abrió de golpe, golpeando la pared con un estruendo que hizo saltar a todos.