PARTE 1

Capítulo 1: El Brindis de la Humillación

El 14 de agosto en la Ciudad de México siempre es húmedo, pero dentro de “La Mansión de los Virreyes”, el aire acondicionado mantenía una temperatura perfecta que olía a dinero y privilegio. Era nuestro quinto aniversario. Yo llevaba un vestido sencillo, quizás demasiado para el lugar, pero Marco siempre me decía que no gastara en tonterías, que él era el que traía el pan a la mesa.

Lo que yo no sabía era que la cena no era para nosotros. Sentados a la mesa estaban los señores Galindo, una pareja de inversionistas de abolengo, y un joven prodigio de la tecnología llamado Diego. Marco estaba en su elemento, moviendo su copa de Cabernet de 5,000 pesos como si fuera un cetro.

—La clave del Imperio Santoscoy —bramó Marco, ignorándome por completo— es la agresividad. Tienes que ver lo que otros no ven. Tienes que ser el dueño de la visión.

La señora Galindo, tratando de ser amable, me miró con una sonrisa compasiva. —Elena, qué gusto conocerte. Marco nos dice que eres el alma de la casa. ¿Tú también te involucras en los desarrollos inmobiliarios?

Abrí la boca para responder, para contarles que me encantaba la arquitectura, que me pasaba las noches estudiando planos en silencio… pero Marco soltó una carcajada seca que cortó el aire como un látigo.

—¡Por favor, Leonor! —dijo Marco, golpeando la mesa con la base de su copa, haciendo que los cubiertos brincaran—. Elena no sabe distinguir entre un ladrillo y un tabique. Mi mujer apenas si funciona antes del mediodía. Su mayor logro del día es decidir si las cortinas son blancas o color hueso.

La mesa quedó en un silencio sepulcral. Diego, el joven tecnológico, bajó la mirada, visiblemente incómodo. Sentí cómo el calor subía por mi cuello, una mancha roja de vergüenza que se extendía por mis mejillas.

—Marco, por favor —susurré, apretando la servilleta en mi regazo.

—Ay, no seas tímida, mi vida —continuó él, girándose hacia sus socios—. Ese es el problema con el matrimonio hoy en día. Es una obra de caridad. Yo construyo rascacielos, yo muevo millones en la Bolsa, y Elena… bueno, Elena gasta lo que yo gano. Si yo me muriera mañana, esta mujer estaría en la calle en una semana porque no tiene la menor idea de cómo funciona el mundo real.

Se estiró, tomó un pedazo de pan de mi propio plato y lo mordió con una suficiencia que me dio náuseas. Fue un gesto pequeño, pero fue la gota que derramó el vaso de cinco años de abusos psicológicos.

—Existes porque yo lo permito, Elena —me dijo al oído, pero lo suficientemente fuerte para que todos lo oyeran—. Nunca lo olvides.

No lloré. No me levanté para irme. Simplemente tomé un sorbo de agua, miré a través del cristal de la copa y vi cómo mi amor por él se convertía en algo frío, duro y afilado. Como el acero. Ese fue el día que mi matrimonio terminó, aunque él todavía no lo supiera.

Capítulo 2: El Tablero de Ajedrez en Niños Héroes

Tres meses después, el ambiente en el Juzgado de lo Familiar de la calle Niños Héroes era sofocante. Era un martes gris y la lluvia de noviembre no daba tregua. Marco estaba sentado a la mesa del demandante, luciendo un traje de lana italiana que costaba más que el coche de cualquier persona en esa sala.

Se veía aburrido. Para él, esto no era una batalla legal, era un trámite molesto. Consultaba su Rolex cada minuto, tambaleando sus dedos sobre la madera de caoba.

—¿Cuánto más va a tardar esto, Julián? —le susurró a su abogado, Julián Toro, un hombre famoso por dejar a las mujeres sin nada en los divorcios—. Tengo la primera piedra de “Nuevo Vallejo” a las 3 de la tarde. No puedo llegar tarde.

El Licenciado Toro sonrió con suficiencia, barajando un montón de papeles. —Relájate, Marco. Ella no tiene a nadie. Es un abogado de oficio o algún pariente que le está haciendo el favor. La vamos a enterrar bajo papeleo, le ofrecemos un par de migajas de pensión y para las 2 estarás en la construcción.

Marco se rió entre dientes. —Perfecto. No se merece ni la mitad de nada. Apenas si se merece el taxi para irse de aquí.

Del otro lado del pasillo, yo estaba sentada. Llevaba un saco gris carbón sencillo, sin joyas, sin maquillaje excesivo. Mis manos estaban cruzadas sobre mi regazo. Mi abogado, don Arturo Peniche, parecía sacado de una película de la época de oro del cine mexicano. Tenía el pelo blanco y rebelde, se apoyaba en un bastón y buscaba entre sus carpetas con una energía caótica.

Marco me había interceptado en el pasillo antes de entrar. “¿De dónde sacaste a este fósil, Elena? ¿Lo desenterraste de un panteón?”, me había preguntado entre burlas. Yo no le respondí.

El juez Harrison entró en la sala. Un hombre de hierro, conocido por no tolerar el drama. —Siéntense —gruñó el juez—. Estamos aquí para el asunto Santoscoy contra Valenzuela. División de activos y finalización de divorcio. Licenciado Toro, proceda.

Toro se puso de pie, abotonándose el saco con arrogancia. —Señoría, este caso es simple. Existe un contrato prenupcial claro. Mi cliente, Marco Santoscoy, es un titán inmobiliario hecho a pulso. Ha construido “Desarrollos Santoscoy” desde cero en los últimos diez años. La demandada, la señora Elena, ha contribuido con cero capital, cero trabajo y cero propiedad intelectual. Ha vivido una vida de lujos costeada íntegramente por mi cliente. Ahora busca reclamar la mitad de un imperio que ella no ayudó a cimentar. Pedimos que se aplique la ley: que se vaya con lo mismo que entró. Nada.

Marco se reclinó en su silla, me miró y movió los labios formando la palabra “Nada”. Yo ni siquiera parpadeé.

Entonces, don Arturo se puso de pie. No caminó hacia el centro de la sala; se quedó recargado en su bastón, con una voz profunda y rasposa que llenó cada rincón del juzgado.

—Su Señoría, el licenciado Toro cuenta cuentos muy bonitos. Historias de hombres poderosos y esposas inútiles. Pero nosotros preferimos los documentos. No impugnamos el divorcio. Mi cliente quiere estar lejos del señor Santoscoy tanto como él de ella. Lo que impugnamos es la afirmación de la propiedad.

Don Arturo sacó una hoja amarillenta de su desordenada pila de papeles. —Pretendemos demostrar que el señor Santoscoy no es dueño de los activos que dice proteger. De hecho, pretendemos demostrar que el señor Santoscoy ha estado viviendo en tierra prestada durante los últimos cinco años.

Marco soltó una risa nerviosa. —¿De qué habla este viejo loco? Todo está a mi nombre.

El juez miró a don Arturo con curiosidad. —Esas son acusaciones graves, licenciado Peniche. Espero que tenga las pruebas.

—Tengo cajas enteras, Señoría —respondió don Arturo con una chispa peligrosa en los ojos—. ¿Comenzamos?

PARTE 2

Capítulo 3: El Espejismo del Triunfo

La primera hora del juicio fue un despliegue de la supuesta dominación financiera de Marco. Julián Toro lo llamó al estrado como su primer testigo. Marco caminó con el pavoneo de alguien que va a recoger un premio.

—Señor Santoscoy —comenzó Toro—, cuéntele al tribunal sobre el proyecto “Nuevo Vallejo”.

—Claro —dijo Marco, proyectando su voz para que todos los reporteros en la galería lo escucharan—. Es la revitalización del sector industrial. Estamos convirtiendo bodegas abandonadas en lofts de lujo y centros comerciales de alta gama. Está valuado en 800 millones de pesos al terminar.

—¿Y quién adquirió los terrenos para este proyecto?

—Yo —dijo Marco firmemente—. A través de Desarrollos Santoscoy.

—¿Y el capital utilizado? ¿Su esposa contribuyó con algo?

Marco soltó un bufido despectivo. —Elena no sabe ni llenar un cheque, mucho menos financiar una adquisición comercial. Yo usé mis conexiones, mi crédito, mi sudor. Trabajé jornadas de 20 horas mientras ella… bueno, supongo que estaba de compras o tomando el té.

Toro miró al juez. —Señoría, estamos estableciendo que el activo principal del matrimonio es una entidad creada y mantenida exclusivamente por mi cliente. Dividirla sería premiar la pereza.

—¡Objeción! —gritó don Arturo desde su silla—. El abogado está testificando por su cliente.

—Con lugar —dijo el juez—. Licenciado Toro, limítese a preguntar.

Toro sonrió, satisfecho. —No más preguntas.

Fue el turno del contrainterrogatorio. Don Arturo se levantó lentamente, agarró una carpeta negra sin etiquetas y cojeó hacia el estrado. Marco lo miraba con una mezcla de lástima y burla, convencido de que estaba a punto de ser interrogado por un abuelo senil.

—Señor Santoscoy —comenzó don Arturo, jadeando un poco—. Mencionó usted el proyecto “Nuevo Vallejo”. Un desarrollo impresionante.

—Gracias —respondió Marco con tono condescendiente.

—Usted afirmó que adquirió los terrenos. ¿Cuándo compró los lotes ubicados en la calle Industrial 400 al 450?

Marco no necesitaba notas. Se sabía su negocio de memoria. —Cerramos la operación hace 18 meses. Se los compramos a una sociedad llamada “Fideicomiso Garzas”.

—Ah, sí. Fideicomiso Garzas —repitió don Arturo, asintiendo como si recordara algo trivial—. ¿Y sabe usted quién es el beneficiario principal de ese fideicomiso?

Marco se encogió de hombros. —Alguna empresa fachada. No importa. Traté con su corredor de bolsa, el cheque se pagó a valor de mercado y el terreno es mío. Tengo las escrituras.

Don Arturo abrió la carpeta negra. Lamió su dedo y pasó una página. —Usted pagó 45 millones de pesos por esa tierra, ¿correcto?

—Correcto.

—¿Y cree que eso le da el título de propiedad limpio?

—Tengo el acta notarial —espetó Marco—. ¿A dónde quiere llegar con esto?

Don Arturo levantó la mirada, y sus ojos, antes cansados, de pronto brillaron como navajas. —El punto, señor Santoscoy, es el contrato de arrendamiento de derechos de superficie adjunto a la transferencia de título. ¿Leyó usted la letra chiquita sobre los derechos de aire y de subsuelo en la página 45 del contrato?

Marco vaciló. —Tengo abogados para eso.

—Sí, el licenciado Toro —don Arturo asintió hacia la otra mesa—. Licenciado Toro, ¿leyó usted la página 45?

Toro se puso de pie, nervioso. —¡Objeción! Yo no estoy a prueba aquí.

—Retiro la pregunta —dijo don Arturo. Volvió a Marco—. Señor Santoscoy, pasemos a su residencia personal. La mansión en Bosques de las Lomas. ¿Quién paga la hipoteca?

—Yo —dijo Marco, ya enojado—. Yo pago todo.

—¿Y la escritura?

—Está a mi nombre.

Don Arturo sacó otro documento. —Prueba B, Señoría. Una copia certificada del registro de la propiedad de Bosques de las Lomas. Señor Santoscoy, ¿podría leer el nombre del titular del gravamen en el segundo párrafo?

Marco entrecerró los ojos para leer la copia que don Arturo sostenía. —Dice… “Vanguard Trust”.

—¿Y quién es el beneficiario de Vanguard Trust? —preguntó Arturo suavemente.

—No lo sé. Algún banco, supongo.

—No —dijo Arturo, y su voz bajó una octava, llenando la sala con una gravedad repentina—. Los bancos son corporaciones, señor Santoscoy. Los fideicomisos son privados. Usted pidió un préstamo privado de 25 millones de pesos para comprar esa casa hace cinco años porque su crédito estaba sobreextendido por sus malas apuestas en la bolsa, ¿no es así?

Marco se removió en su asiento. —Fue una decisión financiera estratégica.

—Le pidió prestados 25 millones a Vanguard Trust para comprar la casa de la que echó a su esposa hace tres meses —resumió Arturo—. Y ha dejado de pagar las mensualidades los últimos tres meses, ¿verdad?

—He tenido problemas de flujo de efectivo —gritó Marco, a la defensiva—. Puse todo en el proyecto de Vallejo.

—Entonces, ¿está técnicamente en mora? —Arturo sonrió. No fue una sonrisa amable—. ¿Y sabe usted quién tiene el poder de ejecutar la hipoteca y quitarle su “palacio” mañana mismo?

—¿A quién le importa? —espetó Marco—. Les pagaré cuando cierre el trato de Vallejo la próxima semana.

Don Arturo se giró hacia la galería y luego volvió a Marco. —Señor Santoscoy, usted parece creer que está peleando contra una extraña. Asume que Fideicomiso Garzas y Vanguard Trust son entidades sin rostro.

Arturo caminó hacia nuestra mesa. —Elena, querida —dijo con suavidad—, ¿podrías pasarme el documento de la carpeta azul?

Me puse de pie. Por primera vez en todo el juicio, miré a Marco a los ojos. Mi mirada no era de odio. Era de lástima. Le entregué la carpeta a don Arturo. Él la puso sobre el escritorio del juez.

—Señoría —dijo Arturo—, se presentan como evidencia las actas constitutivas de Vanguard Trust y Fideicomiso Garzas.

El juez Harrison abrió la carpeta. Ajustó sus lentes. Miró los papeles. Luego me miró a mí. Sus cejas casi desaparecieron en su línea de cabello.

—Señor Santoscoy —dijo el juez, mirando al testigo con una expresión de incredulidad—, creo que le urge consultar con su abogado ahora mismo.

—¿Por qué? —exigió Marco, empezando a sudar—. ¿Quién es el dueño del fideicomiso?

Don Arturo Peniche se inclinó hacia el micrófono, y su voz retumbó en las bocinas de la sala: —La única beneficiaria de Vanguard Trust y la dueña del 100% de las acciones de Fideicomiso Garzas es la señora Elena Valenzuela Blackwood.

Capítulo 4: El Nombre de los Fantasmas

El silencio en la sala fue absoluto. Solo se escuchaba el clic-clic-clic de la taquígrafa, que de pronto también se detuvo. Marco se quedó congelado en el estrado, con la boca ligeramente abierta.

—Eso… eso es imposible —balbuceó Marco—. Ella no tiene dinero. Es una ama de casa.

—Era una ama de casa —corrigió Arturo—. Pero antes de ser su esposa, era la única nieta de Don Silvestre Blackwood.

Un murmullo recorrió la galería. El nombre de Silvestre Blackwood era legendario en México. Fue el hombre que en los años 70 era dueño de media ciudad, un magnate que desapareció de la vida pública y que, supuestamente, había dejado su fortuna a la beneficencia tras morir hace una década.

—¿Silvestre Blackwood? —tartamudeó Marco—. No, no… ese nombre se extinguió. El apellido de soltera de Elena es Vance.

—Vance era el apellido de su padrastro —dijo Arturo—. Ella lo tomó para esconderse de gente como usted. Gente que solo busca el dinero. Ella quería ser amada por quién era, no por lo que tenía. Lo puso a prueba, Marco. Durante cinco años, ocultó su herencia para ver si usted era un hombre decente.

Arturo se apoyó en el barandal del estrado, invadiendo el espacio personal de Marco. —Usted falló la prueba, señor Santoscoy. Falló públicamente. Falló ruidosamente. Y ahora… ahora el dueño de la tierra viene a cobrar la renta.

Marco me miró. Yo ya no lo estaba viendo a él. Me estaba revisando las uñas, con la misma expresión de aburrimiento que él me había dedicado en nuestra cena de aniversario.

—¡Es una mentira! —gritó Marco, poniéndose de pie—. ¡Ella no es dueña de nada! ¡Yo compré esa tierra, yo construí esta ciudad!

—¡Siéntese, señor Santoscoy! —el juez golpeó el mazo—. ¡Un grito más y lo mando a las galeras por desacato!

—¡Señoría, esto es una emboscada! —gritó Julián Toro, saltando de su asiento—. No se nos informó de esta evidencia en el descubrimiento.

—Estaba en el paquete que enviamos a su oficina hace tres semanas, licenciado —dijo Arturo con calma—. Quizás si no hubiera estado tan ocupado asumiendo que mi cliente era una inútil, habría abierto la caja marcada como “Activos”.

Arturo volvió a mirar a Marco, cuya cara estaba perdiendo todo rastro de color. —Pero apenas estamos empezando, señor Santoscoy. Porque ni siquiera hemos hablado del proyecto “Nuevo Vallejo” todavía. Usted dijo que hoy a las 3 de la tarde pondría la primera piedra, ¿no?

—Sí —susurró Marco, con el pecho agitado.

—Me temo que no podrá —dijo Arturo—. Porque a las 9 de la mañana de hoy, Fideicomiso Garzas —la empresa de Elena— invocó la cláusula de “falta de integridad moral” en el contrato de compra-venta. La venta ha sido anulada.

—¿Anulada? —susurró Marco—. Pero… gasté 150 millones de pesos en contratistas. Tengo a los inversionistas esperando.

—Sí —asintió Arturo con falsa simpatía—. Es una pena. Pero la tierra es de Elena, y ella ha decidido que no quiere un centro comercial ahí. Está pensando en un parque. Un parque público muy bonito y silencioso.

Marco parecía que iba a vomitar en medio del estrado.

El juez llamó a un receso de 20 minutos. En el pasillo, se escuchaban los gritos de Julián Toro contra su cliente. “¡Me dijiste que la tierra estaba limpia! ¡Me dijiste que eras el puto Rey de la ciudad!”, le gritaba.

Marco estaba desmoronándose. Su imperio, ese que creía haber construido con su “visión”, no era más que un castillo de naipes construido sobre la mesa de la mujer que él despreciaba. Y la dueña de la mesa acababa de jalar el mantel.

Capítulo 5: El Factor Humano

Tras el receso, el aire en la sala de audiencias se sentía aún más pesado. Marco regresó a su asiento intentando proyectar la misma arrogancia de siempre, pero su corbata de seda, ahora un poco floja, parecía más una soga que un accesorio de lujo. Su abogado, Julián Toro, intentó desesperadamente retomar el control de la narrativa.

—Su Señoría —dijo Toro, tratando de ignorar el hecho de que el suelo se les estaba hundiendo—, aunque la propiedad de la tierra sea… inusualmente compleja, la realidad es que mi cliente es el motor de este trato. Él consiguió a los inversionistas. Su reputación es lo que le da valor a este proyecto. Sin él, ese terreno es solo tierra y polvo.

Toro llamó al estrado a Diego Stton, el joven prodigio de la tecnología que nos había acompañado en aquella desastrosa cena de aniversario. Marco le dedicó una sonrisa de complicidad. Ellos eran “amigos”, habían compartido puros y risas después de la cena. Marco estaba seguro de que Diego lo respaldaría.

—Señor Stton —comenzó Toro—, usted estuvo presente en la cena de aniversario el pasado 14 de agosto, ¿cierto?.

—Así es —respondió Diego con una cara que no revelaba absolutamente nada.

—Y en esa cena, ¿el señor Santoscoy discutió el proyecto de “Nuevo Vallejo”?.

—Lo hizo. Extensamente —afirmó Diego.

—¿Y quedó usted impresionado con su visión?.

Diego se inclinó hacia el micrófono. —Me impresionaron los números. Sí.

Toro sonrió, mirando al juez con triunfo. —Exactamente. Y basado en esa cena, ¿decidió usted invertir 10 millones de dólares en el proyecto?.

—No —dijo Diego tajantemente.

Toro se quedó helado. Marco se enderezó en su silla, con los ojos desorbitados. —Disculpe, pero tengo aquí un correo con su intención de inversión —balbuceó Toro.

—Envié ese correo antes de la cena —corrigió Diego—. Después de la cena, retiré mi oferta.

—¿Qué? —exclamó Marco, rompiendo el protocolo.

El juez Harrison lo mandó callar de inmediato. Toro, ahora sudando visiblemente, preguntó: —Señor Stton, ¿por qué retiró su financiamiento?.

Diego miró directamente a Marco, con un desprecio que no necesitaba traducción. —Por cómo trató a su esposa. Yo dirijo una empresa tecnológica. Valoramos la cultura y el respeto. Vi al señor Santoscoy humillar a la señora Elena durante dos horas. Se burló de su inteligencia, comió de su plato como si ella fuera un perro y le dijo a toda la mesa que ella no servía para nada.

El silencio en el juzgado era tan profundo que se podía escuchar la lluvia afuera. Diego continuó: —No hago negocios con abusadores, licenciado Toro. Es malo para la marca. Por eso, al día siguiente, llamé al número que aparecía en la tarjeta que la señora Elena dejó discretamente en la mesa cuando Marco fue al baño.

Marco se puso pálido. —¿Te dio una tarjeta? —murmuró.

—No era de “Desarrollos Santoscoy” —dijo Diego con una sonrisa gélida—. Era de “Vanguard Trust: Filantropía y Renovación Urbana”. No invertí en el centro comercial de Marco. Doné 10 millones de dólares al plan de Elena para crear un centro comunitario de artes en ese mismo sitio.

Toro soltó su pluma. Estaba acabado. El juez miró a Marco y luego a Diego. —Entonces —intervino el juez—, ¿el testigo afirma que el valor que el señor Santoscoy dice haber añadido, en realidad ahuyentó a los inversionistas?.

—Exactamente, Señoría —concluyó Diego—. Marco Santoscoy no es el activo de la empresa. Él es el lastre.

Don Arturo Peniche ni siquiera se levantó para el contrainterrogatorio. Solo sonrió y dijo: “A la defensa le cae muy bien el señor Stton. Sin preguntas”.

Capítulo 6: La Amante y el Libro Negro

La reputación de Marco estaba siendo desmantelada en tiempo real, transmitida en vivo para toda la ciudad. Pero lo que seguía era aún más oscuro. Don Arturo se puso de pie nuevamente, levantando otra pesada carpeta, esta vez de color rojo.

—Su Señoría —dijo Arturo—, ya establecimos que el señor Santoscoy no es dueño de la tierra y que ahuyentó a los inversionistas. Ahora, hablemos del “mantenimiento del estilo de vida” que él tanto presume pagar. El señor afirma que Elena es una carga financiera. Me gustaría proyectar la Prueba C: los estados de cuenta de la tarjeta corporativa de Santoscoy.

En la pantalla gigante de la sala apareció una hoja de cálculo con miles de filas de datos.

—Señor Santoscoy —preguntó Arturo—, usted facturó un viaje a las Maldivas en junio. ¿Dijo que fue para “networking” de negocios?.

Marco mintió sin pestañear. —Sí. Me reuní con clientes potenciales en un bungalow exclusivo.

Arturo señaló la pantalla. —La reserva indica dos huéspedes: el señor Santoscoy y una tal Jessica Vain.

Un jadeo colectivo llenó la sala. Yo no reaccioné. Lo sabía desde hacía años.

—¿Quién es Jessica Vain? —preguntó Arturo.

—Es… es una consultora. Diseñadora de interiores —tartamudeó Marco.

—Curioso —musitó Arturo—. Porque según los registros de nómina de su propia empresa, la señorita Vain figura como “asistente ejecutiva” con un sueldo de 150,000 pesos mensuales. Sin embargo, nunca ha iniciado sesión en el servidor de correo de la compañía. Ni una sola vez.

Arturo se giró hacia el juez con una expresión de máxima gravedad. —Señoría, esto no es solo adulterio. Esto es malversación de fondos. El señor Santoscoy ha estado usando dinero corporativo —dinero de una empresa que está apalancada por préstamos del fideicomiso de mi cliente— para pagarle la vida a su amante.

—¡Objeción! —gritó Toro desesperado—. ¡Irrelevancia!.

—¡La relevancia! —rugió Arturo, con una voz que de pronto se volvió atronadora— es que este hombre se paró en un restaurante y le dijo al mundo que su esposa era una carga que gastaba su dinero. La verdad es que él ha estado gastando la herencia de ella para financiar su aventura. La humilló para encubrir sus propios rastros. Es la proyección clásica de un narcisista.

Arturo golpeó el barandal con la mano. —Pedimos a este tribunal que congele todas las cuentas personales del señor Santoscoy de inmediato para evitar más robos de los activos maritales.

—Concedido —dijo el juez Harrison instantáneamente—. Cuentas congeladas. Señor Santoscoy, si intenta comprar hasta un chicle después de esta sesión, quiero saberlo.

Marco se desplomó en su silla. Eran las 11:30 de la mañana. Su ceremonia de inauguración en Vallejo era en tres horas. Se dio cuenta, con un terror gélido, de que no habría ceremonia. No habría edificio. Y si Arturo Peniche se salía con la suya, pronto no quedaría nada de Marco Santoscoy.

Durante el receso del almuerzo, Marco se sentó en la cafetería del juzgado mirando una torta que ya no podía pagar. Toro tuvo que pagársela.

—Va a empeorar, ¿verdad? —preguntó Marco con voz hueca.

—Me mentiste sobre la amante, Marco —le soltó Toro, comiendo su ensalada con agresividad—. Me mentiste sobre la tierra. Me mentiste sobre el fideicomiso. No puedo defender a un fantasma. Necesitamos llegar a un acuerdo. Tienes que rogarle por un arreglo.

—Yo no ruego —gruñó Marco.

—Entonces te irás a la cárcel —dijo Toro con calma—. La malversación de fondos corporativos se convierte en fraude fiscal si lo dedujiste como gasto de negocio. ¿Dujiste el viaje a las Maldivas?.

Marco no respondió. Esa fue la respuesta.

Capítulo 7: Sangre contra Sangre

Cuando la sesión se reanudó, el ambiente había cambiado drásticamente. Los reporteros escribían furiosamente; la historia ya era tendencia en redes sociales bajo el hashtag #FraudeSantoscoy.

Julián Toro se levantó, intentando salvar lo que quedaba de su propia reputación. —Su Señoría, a la luz de los testimonios de la mañana, el demandante desea proponer un acuerdo de liquidación.

Arturo Peniche se levantó lentamente. Me miró. Yo le susurré algo al oído y negué con la cabeza.

—Señoría —dijo Arturo—, mi cliente declina.

—¿Declina? —Toro parpadeó—. Ni siquiera hemos hecho la oferta.

—Mi cliente no quiere la casa de Bosques de las Lomas —dijo Arturo—. Ella ya es la dueña de la nota hipotecaria de esa casa a través de su fideicomiso. Puede ejecutarla cuando quiera. No necesita que usted se la “regale”.

Arturo caminó hacia el centro de la sala. —Pasamos a la fase final de nuestro argumento: daños reputacionales y propiedad intelectual.

—¿Propiedad intelectual? —Marco soltó una carcajada amarga—. Ella no ha tenido una idea propia en su vida.

Arturo sonrió. —Hablemos de la “Estética Santoscoy”, ese estilo distintivo de sus edificios: la mezcla de ladrillo industrial y vidrio moderno. Le ha ganado tres premios de arquitectura de la ciudad, ¿correcto?.

—Sí —dijo Marco, inflando el pecho—, mi genio.

Arturo sacó de su caja de evidencias un cuaderno de bocetos de cuero gastado. Parecía tener décadas de antigüedad.

—Prueba D —anunció Arturo—. Los cuadernos de dibujo universitarios de Elena Valenzuela, fechados hace 20 años, mucho antes de conocerlo a usted.

Arturo entregó el libro al secretario, quien lo puso bajo la cámara de documentos. En la pantalla apareció un dibujo. Era el boceto de un edificio. Era idéntico a las oficinas centrales de Santoscoy. La multitud jadeó. Arturo pasó la página. Otro boceto. Este era igualito a la propuesta de “Nuevo Vallejo”.

—Verán —dijo Arturo, acercándose a Marco—, Elena quería ser arquitecta. Era la mejor de su clase, pero usted le dijo que no tenía talento, ¿verdad?. Le dijo que dejara la escuela y se dedicara a apoyarlo a usted.

Marco se puso lívido. —Yo… yo le di orientación.

—Usted le robó su portafolio —corrigió Arturo—. Tomó sus diseños, les puso su nombre y construyó una carrera sobre ellos. Le dijo al mundo que ella era una inútil mientras usted canibalizaba su mente.

Arturo miró al juez. —Estamos demandando por infracción de derechos de autor en 12 de los edificios más importantes de esta ciudad. Pedimos el 100% de las ganancias derivadas de estos diseños.

—Eso es… eso es todo mi dinero —susurró Marco—. Cada peso que he ganado en 10 años.

—El karma es un matemático, señor Santoscoy —dijo Arturo—. Y está equilibrando la ecuación.

En ese momento, las puertas del fondo de la sala se abrieron de golpe. Un asistente de Marco entró corriendo, sudoroso y frenético, sosteniendo un celular.

—¡Señor Santoscoy! ¡Señor Santoscoy! —gritó, ignorando las órdenes de silencio del juez.

—¡Saquen a ese hombre! —gritó el juez.

—¡No, espere! —Marco se levantó—. Es mi asistente. ¿Qué pasa?.

—Es la policía, señor. Están en la oficina. Están cateando Desarrollos Santoscoy.

—¿Bajo qué cargos? —gritó Marco.

—Denuncia anónima —jadeó el asistente—. Sobre evasión de impuestos y lavado de dinero relacionado con las cuentas a nombre de… la señorita Vain.

Marco se dejó caer en su silla. Me miró. Yo ya no estaba distraída con mis uñas. Lo estaba mirando directamente a él. Y por primera vez en cinco años, le sonreí. No era una sonrisa de felicidad. Era la sonrisa de un verdugo que acaba de jalar la palanca.

Capítulo 8: El Borrador de la Existencia

—Su Señoría —dijo Arturo, consultando su reloj de bolsillo—, parece que el sistema de justicia penal se ha unido a nuestra fiesta. Sugiero que suspendamos por hoy para que el señor Santoscoy pueda ir a arreglar su fianza.

El juez Harrison cerró su mazo con un golpe seco. —Se suspende la audiencia hasta mañana a las 9. Señor Santoscoy, le sugiero que no intente salir de la ciudad.

Mientras la sala estallaba en caos, Marco se quedó paralizado. Su oficina estaba siendo registrada. Sus activos estaban congelados. Su “genio” había sido expuesto como un robo. Su esposa “inútil” era la dueña de su hipoteca.

Intentó salir por la puerta trasera para evitar a la prensa, pero yo le bloqueé el paso cerca de la salida. Aunque soy pequeña, en ese momento me sentía de tres metros de altura.

—¿Por qué? —graznó Marco, con la voz rota—. Podrías haberme dejado hace años. Podrías simplemente haberte ido.

Lo miré a los ojos, con una claridad gélida. —Iba a hacerlo, Marco —le dije suavemente—. Tenía los papeles listos la noche de nuestro aniversario. Iba a darte la mitad de todo. Iba a dejar que te quedaras con la reputación que me robaste, porque alguna vez te amé.

Me acerqué más, bajando la voz a un susurro que solo él podía oír. —Pero entonces te reíste. Te reíste de mí frente a toda esa gente. Tomaste el último pedazo de mi dignidad y brindaste por ello. Así que decidí que ya no quería un divorcio.

—¿Qué quieres entonces? —preguntó temblando.

—Quiero un borrador —le dije—. Voy a borrarte, Marco. Pieza por pieza, hasta que seas exactamente lo que me llamaste a mí: una sombra.

Pasé a su lado y salí hacia una pared de flashes de cámaras.

Pasaron tres años. La ciudad se olvidó de Marco Santoscoy. El terreno de “Nuevo Vallejo” se convirtió en el “Parque Blackwood”, un pulmón verde financiado por un donante anónimo. Yo me retiré del ojo público, dirigiendo mi propia firma de arquitectura dedicada a vivienda sustentable. Nunca me volví a casar. Ya estuve casada con un imperio y descubrí que es un lugar muy frío.

En cuanto a Marco, cumplió 24 meses en prisión por fraude fiscal. Pero su verdadera condena empezó al salir. Estaba en la lista negra de todos los bancos; el nombre “Santoscoy” era tóxico. Terminó trabajando como supervisor de turno en una agencia de renta de autos económicos cerca del aeropuerto.

Un martes lluvioso, un sedán de lujo se detuvo en el carril de entregas. Marco, vistiendo un polo azul barato con un gafete que decía simplemente “Mark”, corrió con un paraguas para recibir al cliente VIP.

Abrió la puerta trasera y una mujer bajó del auto. Era yo.

Marco se quedó helado. Su corazón martilleaba contra sus costillas. Me miró con una mezcla de vergüenza y un anhelo patético. Quería disculparse. Quería preguntarme si lo recordaba.

Lo miré por un segundo. Hubo un destello de reconocimiento, pero luego mis ojos se volvieron vidriosos. No vi a un marido. No vi a un hombre. Vi a un empleado.

—Gracias —le dije cortésmente, con una voz vacía de emoción.

Le puse un billete de 100 pesos en la mano. —Quédate con el cambio —dije, y pasé de largo, tratándolo exactamente como él me había tratado una vez: como a una sombra.

Marco se quedó bajo la lluvia fría, apretando el billete, viendo cómo la mujer que era dueña del suelo que él pisaba se alejaba para siempre. En ese momento comprendió que el cheque finalmente se había cobrado. Se había quedado exactamente con lo que merecía: nada.

(Fin de la historia)

HISTORIAS ALTERNAS: EL JUICIO DE LA CONCIENCIA

Capítulo 9: El Veneno en las Venas de la Matriarca

Victoria Santoscoy (Sterling en los documentos oficiales) no era una mujer que se quebrara fácilmente. Había sobrevivido a tres crisis económicas en México y a un marido que prefería el whisky sobre los negocios. Sin embargo, ver a su hijo, su “orgullo”, esposado frente a las cámaras de televisión después de haber sido humillado por “la mosquita muerta” de Elena, fue un golpe que no pudo asimilar en su mansión de las Lomas.

Dos días después del arresto de Marco por evasión de impuestos y soborno, Victoria se encontraba en la sala de visitas del Reclusorio Norte. El olor a humedad, sudor y desinfectante barato le revolvía el estómago. Marco apareció tras la reja, con el uniforme beige que le quedaba grande y los ojos inyectados en sangre.

—Mamá, tienes que sacarme de aquí —suplicó Marco, pegando sus manos al vidrio—. Llama al Secretario de Hacienda, habla con el juez. Elena me tendió una trampa. Ella usó el dinero que tú y yo construimos para hundirme.

Victoria lo miró con una frialdad que Marco no reconoció. Por primera vez en 40 años, no vio al “Rey de los Bienes Raíces”, sino a un hombre pequeño y patético que había olvidado quién le había dado el primer empujón.

—¿El dinero que construimos, Marco? —preguntó Victoria con una voz que cortaba como el hielo—. Don Silvestre Blackwood me llamó hace diez años, antes de morir. Él sabía que tu padre nos había dejado en la ruina total desde el 2008. Teníamos deudas que no podías pagar ni con tres vidas de trabajo.

Marco se quedó mudo.

—Fue Elena quien vino a mí —continuó Victoria, recordando la tarde en que la joven Elena, con una calma que ahora le resultaba aterradora, le entregó un cheque para cubrir las cirugías de corazón de su padre y las membresías del club que tanto le importaban.— Ella me pidió silencio. Dijo que quería que tú te sintieras un hombre, que tuvieras la confianza para triunfar. Te dejó firmar los cheques con su dinero para no herir tu frágil ego de “mirrey”.

—¡Lo hizo para controlarme! —gritó Marco, golpeando el vidrio.

—Lo hizo porque te amaba, estúpido —sentenció Victoria—. Y tú le pagaste burlándote de ella en el restaurante frente a toda la ciudad. Vi el video, Marco. Vi cómo le quitaste el pan del plato como si fuera un animal. En ese momento entendí que no crié a un caballero, sino a un hombre vulgar. No hay dinero en este mundo que pueda comprar la clase que tú perdiste esa noche.

Victoria se levantó, ajustando sus perlas. No volvería a visitarlo. Marco gritó su nombre hasta que los guardias se lo llevaron, dándose cuenta de que la mujer que más lo había consentido era ahora la que le cerraba la última puerta de escape.

Capítulo 10: La Jaula de Oro de Jessica Vain

Mientras tanto, en un departamento de lujo en Santa Fe —un departamento que legalmente ya no le pertenecía a Marco sino a Elena—, Jessica Vain empacaba sus maletas con una furia contenida.

Jessica no era solo “la amante”. Ella era la que movía los hilos de la contabilidad paralela de Marco. Ella había guardado el libro negro (el “shadow ledger”) no por amor, sino por supervivencia. Sabía que un hombre que engaña a su esposa con tanta naturalidad, tarde o temprano la engañaría a ella también.

El momento de la verdad llegó la noche del cateo. Marco la llamó, pero no para preguntarle si estaba a salvo.

—Jessica, escucha —le había dicho Marco por teléfono, con una voz agitada y egoísta—. Tienes que decir que tú moviste los fondos. Di que estabas resentida porque no me divorciaba y que querías robarme. Tú eres la asistente, a ti te darán una pena menor o fianza. Si yo caigo, nos quedamos sin nada.

Jessica se quedó mirando su reflejo en el espejo mientras sostenía el celular. —¿Quieres que yo tome la culpa de tus sobornos al concejal Miller, Marco? —preguntó ella, con una calma peligrosa.

—Nadie me creerá a mí si digo que no sabía nada, pero a ti… tú solo eres la amante, Jessica. La gente espera que hagas algo así. Hazlo por nosotros.

Esa fue la última vez que hablaron. Jessica no esperó a que la policía la buscara. Esa misma noche buscó al licenciado Arturo Peniche. Ella no quería redención, quería un trato. Entregó la memoria USB con las grabaciones de Marco admitiendo los crímenes a cambio de inmunidad y de que Elena no la demandara por el dinero que Marco había desviado hacia ella.

El día que Jessica testificó contra él, no sintió remordimiento. Cuando vio a Marco en el estrado, deshaciéndose en sudor y pánico, comprendió que los hombres como él siempre terminan usando a las mujeres como escudos humanos.

—Marco creía que yo era su cómplice —le dijo Jessica a la prensa a la salida del juzgado—. Pero en realidad, yo solo era la que llevaba la cuenta de cuánto nos debía a todas.

Jessica desapareció de México esa misma semana, con lo poco que le quedó, sabiendo que su nombre quedaría para siempre ligado a uno de los fraudes más vergonzosos de la historia inmobiliaria del país.

Capítulo 11: La Liquidación de un Fantasma

El proceso de desmantelamiento de “Desarrollos Santoscoy” fue como una autopsia pública. El juez Harrison fue implacable. Debido a que el nombre “Sterling” (o Santoscoy en el contexto comercial) estaba registrado bajo el holding de Elena, Marco perdió el derecho incluso de usar su propio apellido para cualquier negocio.

—Usted ya no es una marca, señor Santoscoy —le recordó el juez—. Es un pasivo.

La subasta de sus bienes fue un evento mediático. Su colección de relojes, su Ferrari —que irónicamente nunca terminó de pagar — y hasta los cuadros de su oficina fueron liquidados para pagar la indemnización de 4.5 millones de dólares que le debía a Elena por malversación de fondos maritales.

Lo más irónico fue la mansión de Bosques de las Lomas. Marco intentó resistirse al desalojo, encerrándose en su habitación durante 12 horas. Pero cuando los actuarios llegaron con la orden de ejecución hipotecaria de Vanguard Trust (la empresa de Elena), se dio cuenta de que no tenía ni para pagar la luz del lugar.

Elena no asistió al desalojo. Envió a un equipo de limpieza y ordenó que todos los muebles que Marco había elegido fueran donados a albergues. No quería rastro de su presencia en esa casa. Para ella, esa estructura no era un hogar, era el monumento a su propia ceguera.

—¿A dónde voy a ir? —le preguntó Marco a uno de los oficiales mientras salía con una sola maleta de mano.

El oficial solo se encogió de hombros. —Donde el dinero que le quede le alcance, jefe. Pero dicen que sus cuentas están en ceros.

Marco pasó sus primeros meses en libertad condicional viviendo en un departamento minúsculo en una colonia popular, muy lejos de los lujos de Polanco. Cada vez que pasaba frente a un quiosco de revistas y veía la cara de Elena en la portada de Forbes México como “La Arquitecta que Reconstruye el Futuro”, sentía un nudo de bilis en la garganta. Ella no solo se había quedado con su dinero; se había quedado con su nombre, con su reputación y con la ciudad entera.

Capítulo 12: El Olvido de “Mark”

El tiempo en prisión fue un infierno de anonimato. Marco, que solía exigir que los meseros conocieran su nombre antes de ordenar, pasó 24 meses siendo solo un número. Al salir, el mundo que él creía dominar se había movido sin él.

Nadie le devolvía las llamadas. Sus antiguos socios, los que se habían reído con él en aquella cena, ahora cruzaban la calle si lo veían. Diego Stton, el joven tecnológico, se había convertido en el socio principal de Elena en proyectos de vivienda social en el centro de la CDMX.

La necesidad lo obligó a aceptar un trabajo que nunca imaginó. En la agencia de renta de autos “Budget” cerca del Aeropuerto Internacional de la Ciudad de México, nadie sabía quién era Marco Santoscoy. Para sus compañeros, era solo “Mark”, un tipo amargado que siempre llegaba tarde y que parecía tener una obsesión con limpiar los autos de lujo más de lo necesario.

El día que Elena apareció en la agencia, Marco sintió que el universo finalmente le estaba entregando su última lección. Cuando ella le entregó ese billete de 5 dólares (o 100 pesos) y le dijo “quédate con el cambio”, no hubo odio en su voz. Eso fue lo que más le dolió.

El odio habría significado que ella todavía sentía algo. Pero esa indiferencia, ese trato de extraña hacia el hombre con el que compartió cinco años de su vida, fue la confirmación de su borrado total.

Marco se quedó ahí, bajo la lluvia, mirando cómo el sedán desaparecía en el tráfico. Elena Blackwood se iba a construir parques y museos. Mark se quedaba a lavar el siguiente auto de la fila.

Capítulo 13: El Legado de Elena Blackwood

Elena nunca volvió a hablar públicamente de Marco. Cuando los periodistas le preguntaban por el “Escándalo Santoscoy”, ella simplemente respondía: —Esa fue una etapa de aprendizaje sobre el valor de los cimientos. Si los cimientos de una persona son mentiras, el edificio siempre caerá.

Dedicó su vida a transformar la ciudad. El “Parque Blackwood”, construido sobre lo que iba a ser el centro comercial de Marco, se convirtió en el corazón verde de la zona. Los niños corrían donde Marco quería poner tiendas de lujo. La gente respiraba aire puro donde Marco quería poner cemento y codicia.

Elena entendió que la verdadera victoria no era ver a Marco en la miseria, sino el hecho de que ella ya no necesitaba su aprobación para existir. Se había convertido en la mujer que su abuelo Silvestre siempre supo que era: una mujer de acero con corazón de arquitecta.

La historia de los Santoscoy se convirtió en una leyenda urbana en las escuelas de negocios y derecho de México. Una fábula moderna sobre por qué nunca debes subestimar a la persona que guarda silencio al otro lado de la mesa. Porque el silencio no siempre es debilidad; a veces, es simplemente el tiempo que se toma alguien para terminar de escribir tu sentencia final.