Partie 1

Le vent de décembre coupait le visage comme une lame de rasoir sur le parvis de La Défense. Les tours de verre et d’acier de Paris scintillaient indifféremment sous la lune, tandis que les journaux et les gobelets de café abandonnés dansaient sur le bitume gelé.

Je m’appelle Marc Delacroix. À 37 ans, j’avais bâti un empire. “Delacroix Industries” contrôlait la moitié de l’immobilier commercial d’Île-de-France. Mon nom figurait dans les classements de fortune avec la régularité d’un métronome. Ce soir-là, je venais de boucler une réunion de dix-huit heures. L’acquisition de l’immeuble Haussmann allait me rapporter 12 millions d’euros d’ici le printemps.

Je me suis approché de ma berline de luxe, dont la carrosserie bleu nuit reflétait les lumières ambrées des lampadaires parisiens. Je me sentais intouchable, protégé par ma richesse et mon statut. Le siège en cuir m’a accueilli avec son luxe familier. J’ai vérifié ma montre. Minuit moins dix.

J’ai tendu la main vers le bouton de démarrage, l’esprit déjà tourné vers le conseil d’administration du lendemain, quand soudain, tout a basculé.

Une petite main, surgissant de nulle part, s’est plaquée sur ma bouche.

— Chut… S’il vous plaît, monsieur, ne faites pas un bruit, a chuchoté une voix minuscule derrière moi.

Mon cœur a failli exploser dans ma poitrine. La panique a inondé mes veines. Mes yeux ont cherché frénétiquement le rétroviseur. Ce que j’y ai vu m’a coupé le souffle.

Une paire d’yeux bruns immenses me fixait, dissimulée sous un bonnet de laine usé. Un petit visage, pâle et maculé de terre. C’était une enfant. Elle ne devait pas avoir plus de huit ans. Ses vêtements étaient trop grands pour sa frêle silhouette, une veste qui avait connu trop d’hivers rudes et des bottes trouées qui laissaient entrer le froid mordant de Paris.

— S’il vous plaît, monsieur, a-t-elle murmuré à nouveau, son souffle formant de la buée dans l’air froid de l’habitacle. Je m’appelle Emma. Emma Moreau. Jacques m’a dit que vous étiez le seul homme qui pouvait m’aider à obtenir justice pour maman.

Mes instincts d’homme d’affaires ont repris le dessus, luttant contre la peur. J’ai lentement levé les mains pour montrer que je ne lui voulais aucun mal.

— Qui est Jacques ? Et qui était ta mère ? ai-je demandé, la voix tremblante.

— Jacques Martin. Pas le chanteur, l’ancien commissaire. Celui qui a été viré parce qu’il posait trop de questions, a expliqué Emma avec une clarté surprenante pour son âge. Il travaillait avec maman, Marie Moreau. Elle était journaliste. Elle a été t*ée il y a six mois parce qu’elle enquêtait sur le “Projet Horizon”.

Ce nom m’a frappé comme un coup de poing physique.

Le “Projet Horizon”.

C’était un dossier enterré depuis cinq ans, scellé dans des documents confidentiels que seules trois personnes en France auraient dû connaître. C’était l’accord fondateur qui avait propulsé ma société dans la cour des grands, un développement urbain controversé en banlieue parisienne qui avait déplacé des centaines de familles modestes.

— Jacques s’occupe de moi depuis que maman est mrte, a continué Emma. Il m’a appris à rester en sécurité, à surveiller les méchants et à chercher la vérité. Il a dit que vous aviez quelque chose qui pourrait envoyer les assasins de maman en prison, mais que vous ne le saviez même pas.

Je fixais la petite fille dans mon rétroviseur, l’esprit en ébullition.

— Emma, comment es-tu au courant pour le Projet Horizon ?

— Parce que Jacques et maman travaillaient ensemble avant sa m*rt. Ils ont découvert que trois hommes puissants volaient l’argent des familles et les mettaient à la rue. Maman allait écrire un article là-dessus, mais sa voiture a été poussée dans la Seine avant qu’elle ne puisse le faire.

Emma a fouillé dans sa veste trop grande et en a sorti un dossier enveloppé de plastique.

— Jacques a sauvé certaines des recherches de maman. Il essaie de trouver plus de preuves, mais il dit que la preuve la plus importante est quelque chose que vous avez enregistré sans savoir que c’était important. Lors d’une réunion il y a cinq ans, dans un entrepôt près du port de Gennevilliers.

J’ai senti la glace se former dans mes veines.

Je me souvenais de cette réunion. Et je me souvenais avoir pris mon dictaphone numérique, comme je le faisais toujours pour mes négociations, mais je ne l’avais jamais réécouté car je pensais que l’appareil avait dysfonctionné à cause du froid ce soir-là.

— Emma… où est ce Jacques maintenant ?

— Il nous regarde, a dit Emma simplement. Il y a un SUV noir qui vous suit depuis deux semaines, Monsieur Delacroix. Jacques les surveille en train de vous surveiller. Il voulait s’assurer qu’ils ne vous fassent pas de mal avant qu’on puisse demander votre aide.

J’ai jeté un coup d’œil dans mon rétroviseur extérieur. Effectivement, le véhicule qu’Emma décrivait était garé sous un lampadaire cassé, à cinquante mètres.

Mais alors que je regardais, une autre voiture, une berline sombre, a tourné dans la rue, tous feux éteints.

— Ce n’est pas Jacques, a chuchoté Emma, sa voix redevenant soudain celle d’une enfant terrifiée de huit ans. Jacques conduit une vieille camionnette bleue. Eux… ce sont les hommes qui ont fait du mal à maman. Nous devons appeler à l’aide.

J’ai attrapé mon téléphone, les mains tremblantes.

— Qui dois-je appeler ?

— La police, le 17, a dit Emma. Jacques m’a dit que si quelque chose tournait mal, je devais dire que c’était à propos de l’affaire du m*urtre de Marie Moreau et du Projet Horizon. Il a dit que ces mots attireraient l’attention des bonnes personnes.

J’ai composé le numéro d’urgence alors que la berline sombre s’approchait silencieusement. La voix calme de l’opérateur a rempli le silence de la voiture.

— Police Secours, j’écoute.

— Ici Marc Delacroix. Je suis à La Défense, sortie 4, avec une enfant de huit ans nommée Emma Moreau, la fille de la journaliste assassinée Marie Moreau. Nous sommes en danger immédiat. Il y a des individus armés liés à son m*urtre qui approchent de mon véhicule. Cela concerne une enquête fédérale sur le Projet Horizon.

— Monsieur, restez en ligne. J’envoie des unités immédiatement. Ne sortez pas de votre véhicule.

À travers mon pare-brise, j’ai vu deux hommes sortir de la berline sombre. Ils marchaient d’un pas décidé vers ma voiture, leurs mains dissimulées dans leurs longs manteaux.

Mais avant qu’ils ne puissent m’atteindre, le rugissement d’un moteur a déchiré la nuit.

— Jacques les a appelés aussi, a dit Emma avec un immense soulagement. Il surveillait tout depuis sa camionnette. Il a dit que si les méchants bougeaient ce soir, il s’assurerait que l’aide arrive avant eux.

Des lumières bleues ont inondé la rue alors que les voitures de police convergeaient de trois directions, bloquant la berline des assa*sins.

Alors que le danger immédiat s’éloignait, je me suis retrouvé à fixer cette incroyable petite fille qui, du haut de ses huit ans, venait de bouleverser mon existence. Elle ne le savait pas encore, mais cette nuit n’était que le début de notre combat. Nous allions devoir récupérer cet enregistrement, et pour cela, il fallait retourner là où tout avait commencé : dans mon bureau, au sommet de ma tour, maintenant cernée par nos ennemis.

Partie 2

L’arrivée de la police avait figé le temps sur l’Esplanade de La Défense. Les gyrophares bleus balayaient les façades de verre des gratte-ciels, créant un spectacle stroboscopique surréaliste. Les deux hommes de main qui s’apprêtaient à m’attaquer avaient été plaqués au sol par les agents de la BAC, leurs armes glissant sur le bitume gelé.

Mais le soulagement fut de courte durée. Une camionnette bleue, cabossée et rouillée, s’est arrêtée en crissant des pneus juste à côté de ma Bentley. La portière s’est ouverte violemment et un homme en est descendu. C’était Jacques. Il portait un imperméable beige qui semblait sortir d’un film noir des années 70, et son visage était une carte routière de cicatrices et de soucis.

Il s’est précipité vers ma voiture, ignorant les policiers qui le saluaient respectueusement – signe qu’il avait gardé des amis fidèles dans la maison. Il a ouvert la portière arrière.

— Emma ! Tu vas bien ?

La petite fille s’est jetée dans ses bras, et j’ai vu les épaules de cet homme, qui semblait taillé dans le granit, s’affaisser de soulagement. Il a plongé son visage dans les cheveux sales de l’enfant, murmurant des mots apaisants. Puis, il s’est tourné vers moi. Ses yeux gris acier m’ont scruté, jugeant mon âme en une seconde.

— Vous avez fait le bon choix, Delacroix, a-t-il dit d’une voix rauque, usée par le tabac et les nuits blanches. Beaucoup d’hommes à votre place auraient juste ouvert la portière et l’auraient laissée aux loups.

Je suis sorti de la voiture, mes jambes encore flageolantes. Le froid de décembre m’a saisi, mais c’était la réalité de la situation qui me glaçait le plus.

— Ces hommes… ils allaient vraiment nous tuer ? ai-je demandé, regardant les menottes se refermer sur les poignets des agresseurs.

— Sans hésiter, répondit Jacques. Ils travaillent pour le “Cercle”. Sénateur Valmont, le Préfet Renard et le juge Lemaire. Le trio infernal du Projet Horizon. Ils nettoient leurs traces. Et ce soir, vous étiez devenu une trace à effacer.

Une femme en tenue tactique s’est approchée. C’était le Commandant Sophie Bertin, de la Brigade Criminelle. Je la connaissais de réputation : incorruptible, tenace.

— Monsieur Delacroix, Jacques, dit-elle rapidement. On a sécurisé le périmètre, mais on ne pourra pas tenir longtemps. Renard a encore des amis haut placés. Dès qu’ils sauront que l’attentat a échoué, ils enverront d’autres équipes, plus discrètes, plus professionnelles. On doit bouger.

— Il nous faut l’enregistrement, insista Jacques. Marc… Monsieur Delacroix, Emma dit qu’il est dans votre coffre. C’est vrai ?

J’ai hoché la tête, essayant de rassembler mes esprits.

— Oui. Dans mon bureau, au 42ème étage de la Tour Delacroix. C’est un dictaphone numérique. Je l’ai mis dans le coffre avec les contrats originaux il y a cinq ans. Je ne l’ai jamais réécouté.

Jacques a échangé un regard sombre avec le Commandant Bertin.

— C’est là que ça se complique, dit Jacques. Depuis deux jours, votre tour est sous surveillance. Valmont a fait remplacer votre sécurité privée par ses propres hommes, sous prétexte de “menace terroriste”. Si vous entrez par la grande porte, vous n’en sortirez pas vivant. Et l’enregistrement disparaîtra.

— Alors comment on fait ? ai-je demandé, sentant la panique remonter. C’est une forteresse.

Emma, qui était restée silencieuse, a tiré sur la manche de l’imperméable de Jacques.

— On passe par en bas, Jacques. Comme tu m’as appris. Les tunnels des “Oubliés”.

Jacques a souri tristement.

— Elle a raison. La Défense est construite sur une dalle de béton immense. En dessous, c’est un gruyère. Des kilomètres de galeries techniques, de voies de livraison abandonnées, d’anciens tunnels de métro jamais finis. Ça communique avec les sous-sols de votre tour.

Je regardai mon costume italien à 5000 euros, puis le regard déterminé de la petite fille.

— Vous voulez que nous passions par les égouts ?

— Pas les égouts, corrigea Emma sérieusement. Les galeries techniques. C’est là que je dormais parfois avec maman quand on n’avait plus d’endroit où aller. Je connais le chemin.

Le plan était fou. Infiltrer ma propre entreprise, au milieu de la nuit, guidé par une enfant de huit ans et un détective déchu, pour voler une preuve qui m’incriminait peut-être moi-même de négligence criminelle.

— Allons-y, dis-je.

Le Commandant Bertin nous a fourni des oreillettes discrètes.

— Je vais créer une diversion à l’entrée principale avec mes hommes. On va simuler une alerte à la bombe pour occuper leur sécurité. Vous avez une heure, pas plus. Après ça, Valmont comprendra que c’est un leurre.

Nous avons laissé ma Bentley et la police derrière nous. Jacques a ouvert une grille de ventilation discrète derrière un immense panneau publicitaire. L’odeur de poussière, d’humidité et de vieux béton nous a accueillis.

La descente dans les entrailles de Paris fut une plongée en enfer. Loin des lumières scintillantes de la surface, le monde souterrain était un labyrinthe de tuyaux suintants et de câbles électriques gros comme des bras. Il faisait froid, un froid humide qui pénétrait jusqu’aux os.

Emma marchait devant, tenant une petite lampe torche que Jacques lui avait donnée. Elle se déplaçait avec une agilité qui me brisait le cœur. Aucun enfant ne devrait savoir se déplacer si silencieusement, ni connaître les coins où l’on peut se cacher des “monstres”.

— Emma, chuchotai-je alors que nous progressions dans un long couloir de béton. Tu as vraiment vécu ici ?

Elle s’est arrêtée un instant, pointant sa lampe vers une alcôve remplie de vieux cartons.

— Juste quelques nuits. Quand les hommes de Valmont nous cherchaient trop fort. Maman me lisait des histoires pour que je n’entende pas les rats. Elle disait que nous étions des agents secrets en mission.

Les larmes me sont montées aux yeux. Marie Moreau n’était pas seulement une journaliste, c’était une mère lionne. Et j’avais, sans le savoir, serré la main des hommes qui l’avaient t*ée. La culpabilité pesait sur mes épaules plus lourdement que le béton au-dessus de nos têtes.

Jacques, fermant la marche, a posé une main sur mon épaule.

— Ne vous flagellez pas maintenant, Delacroix. La culpabilité est un luxe qu’on ne peut pas se permettre ce soir. Transformez-la en colère. Vous en aurez besoin.

Nous avons marché pendant vingt minutes. L’atmosphère était oppressante. Parfois, nous entendions le grondement lointain du RER ou le bruit sourd de la ventilation. Soudain, Emma s’est figée. Elle a éteint sa lampe instantanément.

— Chut, murmura-t-elle. Il y a quelqu’un.

Au loin, dans le tunnel, deux faisceaux lumineux balayaient les murs. Des voix d’hommes résonnaient.

— … vérifier toutes les issues. Le patron veut zéro surprise.

— C’est des rats, rien de plus, grogna une autre voix.

Jacques nous a poussés dans une renfoncement obscur, derrière une énorme conduite de chauffage urbain. Nous avons retenu notre souffle. Les pas se rapprochaient. Le cuir de leurs bottes craquait sur le sol poussiéreux. Je pouvais voir leurs silhouettes : des mercenaires, armés, professionnels. Ce n’étaient pas des vigiles de nuit ordinaires.

Emma tremblait contre moi. J’ai instinctivement entouré ses épaules de mon bras, essayant de lui transmettre une chaleur et une sécurité que je ne ressentais pas moi-même. À cet instant précis, le milliardaire n’existait plus. J’étais juste un homme essayant de protéger une enfant.

Les hommes sont passés à quelques centimètres de nous. Le faisceau de leur lampe a frôlé ma chaussure. Mon cœur battait si fort que j’avais peur qu’il ne résonne dans le tunnel comme un tambour.

Une fois les hommes éloignés, Jacques a soufflé.

— Ils surveillent aussi les accès souterrains. Valmont est paranoïaque. C’est bon signe, ça veut dire qu’il a peur.

Nous avons repris notre progression, plus prudents que jamais. Enfin, nous sommes arrivés devant une porte blindée marquée “Tour Delacroix – Accès Technique B-4”.

— C’est ici, dis-je. Mais il faut un code biométrique et une carte magnétique.

Jacques a souri, sortant un petit boîtier électronique de sa poche.

— Ou un petit gadget que j’ai gardé de mes années aux stups. Mais pour la biométrie… c’est vous la clé, Delacroix.

J’ai posé ma main sur le scanner poussiéreux. Une lumière verte a clignoté, miraculeuse dans l’obscurité. Accès Autorisé.

La porte s’est ouverte avec un sifflement hydraulique. Nous étions dans le sous-sol de ma tour. L’air était soudain plus chaud, plus filtré. Mais le danger était désormais partout. Nous étions dans la gueule du loup.

— On doit monter au 42ème, chuchotai-je. Les ascenseurs principaux sont contrôlés par la sécurité.

— L’ascenseur de service, proposa Emma. Celui pour les poubelles et les livraisons. Il est au fond du couloir. Maman disait que les gens riches ne regardent jamais ce qui est sale. Ils ne surveilleront pas les poubelles.

Cette gamine était un génie de la survie.

Nous nous sommes glissés vers le monte-charge. J’ai appuyé sur le bouton d’appel. L’attente fut interminable. Chaque seconde était une éternité où nous risquions d’être découverts. Enfin, les portes s’ouvrirent. Vide.

Nous sommes montés. J’ai appuyé sur le bouton “42”. La cabine s’est ébranlée lentement.

— Partie 1 : l’infiltration, c’est fait, murmura Jacques en vérifiant son arme, un vieux revolver de service. Maintenant, la partie 2 : récupérer la preuve sans se faire t*er.

Je regardai le panneau lumineux afficher les étages qui défilaient. 10… 15… 20… Je montais vers mon bureau, mon sanctuaire, qui était devenu une scène de crime potentielle. Et pour la première fois de ma vie, je ne montais pas pour gagner de l’argent, mais pour sauver une vérité portée par une petite fille aux bottes trouées.

Partie 3

Le monte-charge s’est arrêté au 42ème étage avec un “ding” qui m’a semblé aussi bruyant qu’un coup de canon. Les portes se sont ouvertes sur le couloir de service, derrière les cuisines de l’étage exécutif. Tout était plongé dans la pénombre, seulement éclairé par les veilleuses de sécurité vertes.

— Restez derrière moi, ordonna Jacques silencieusement.

Nous avons avancé sur la moquette épaisse. Je reconnaissais chaque tableau au mur, chaque plante verte. C’était mon monde, mais il me semblait étranger, hostile. Au bout du couloir, la double porte en verre de mon bureau personnel.

Soudain, la voix du Commandant Bertin crépita dans mon oreillette.

— Delacroix, Martin, écoutez-moi ! La diversion ne tient plus. Ils ont compris. Deux équipes montent vers vous par les ascenseurs principaux. Vous avez trois minutes avant d’être encerclés.

— Trois minutes, grogna Jacques. Allez, vite !

Je me suis précipité vers la porte de mon bureau. Verrouillée. J’ai sorti mon pass maître. Le déclic fut libérateur. Nous sommes entrés. La vue panoramique sur Paris la nuit était époustouflante, la Tour Eiffel scintillait au loin, indifférente à notre sort.

— Le coffre, vite ! pressa Emma.

Je ai couru derrière mon immense bureau en acajou. J’ai déplacé le tableau de maître qui dissimulait le coffre-fort mural. Mes doigts tremblaient en composant la combinaison. 18-05-86. Ma date de naissance. Stupide. Prévisible.

Le mécanisme a cliqué. La lourde porte d’acier a pivoté.

À l’intérieur, des liasses d’argent, des dossiers confidentiels, des montres de luxe. Et là, posé sur une pile de contrats poussiéreux, le petit dictaphone numérique noir. Un modèle vieux de cinq ans, avec ses piles d’origine.

Je l’ai saisi comme s’il s’agissait du Saint Graal.

— Je l’ai !

À cet instant précis, les portes de l’ascenseur principal, dans le hall d’accueil de l’étage, se sont ouvertes avec un bruit de succion. Des voix fortes, autoritaires, ont résonné.

— Fouillez chaque pièce ! Ils sont ici !

— Ils arrivent, souffla Emma, ses yeux écarquillés par la peur.

— On ne peut pas repartir par le monte-charge, ils vont le bloquer, dit Jacques en scannant la pièce. Il nous faut une autre issue.

Je regardai autour de moi, paniqué. Nous étions piégés à 150 mètres du sol.

— La nacelle ! m’écriai-je. La nacelle de nettoyage des vitres. Elle est garée juste au-dessus, sur la terrasse technique du 43ème. On peut y accéder par la trappe de maintenance du plafond.

Jacques a levé la tête.

— C’est haut. Emma, tu peux grimper ?

— Je peux tout faire, dit-elle avec une détermination farouche.

Jacques a fait la courte échelle. J’ai poussé la dalle du faux plafond. Emma s’est glissée dans l’ouverture, puis Jacques m’a hissé avant de monter lui-même avec une force surhumaine. Nous avons remis la dalle en place juste au moment où la porte de mon bureau volait en éclats, défoncée par un coup de bélier.

À travers les fentes du plafond, nous avons vu trois hommes armés de fusils d’assaut envahir mon bureau.

— Il n’est pas là ! Le coffre est ouvert !

— Trouvez-les ! Ils n’ont pas pu aller loin !

Nous avons rampé dans l’espace exigu entre le plafond et la dalle de béton, au milieu des gaines de climatisation. La poussière nous étouffait, mais nous n’osions pas tousser. Nous avons atteint l’échelle de service menant au toit.

Le vent sur le toit de la tour était violent, glacial. Paris s’étendait à nos pieds, un océan de lumières. La nacelle était là, suspendue à ses câbles d’acier.

— Tout le monde dedans, hurla Jacques pour couvrir le bruit du vent.

Nous avons sauté dans la frêle structure métallique. J’ai activé le panneau de commande manuel. Les moteurs ont gémi, et la nacelle a commencé à descendre le long de la façade de verre, oscillant dangereusement dans le vent.

À l’intérieur de la tour, à travers les vitres, nous avons vu les hommes armés réaliser ce qui se passait. L’un d’eux a braqué son arme sur la vitre.

— Baissez-vous ! cria Jacques.

Il a tiré Emma et moi au fond de la nacelle. Les balles ont impacté le verre blindé de la tour, mais ne l’ont pas traversé. Cependant, l’un des tirs a touché le boîtier de commande de la nacelle. Des étincelles ont jailli. La descente s’est arrêtée brutalement.

Nous étions suspendus au niveau du 35ème étage. Bloqués.

— Merde ! jura Jacques.

— Regardez ! dit Emma en pointant vers le bas.

Sur l’Esplanade, loin en dessous, c’était le chaos. Mais une fenêtre du 35ème étage, juste en face de nous, s’est ouverte. C’était un étage en rénovation. Un ouvrier de nuit ? Non. C’était le Commandant Bertin. Elle et son équipe avaient forcé l’accès aux étages inférieurs.

— Sautez ! hurla-t-elle. On vous couvre !

La distance entre la nacelle et la fenêtre ouverte était d’un mètre cinquante. Au-dessus du vide.

— Emma, tu dois sauter, dis-je, la terreur me serrant la gorge.

Elle m’a regardé. Pour la première fois, j’ai vu l’enfant derrière la guerrière. Elle avait peur.

— Je ne peux pas…

— Je te rattrape, je te le promets ! cria Bertin.

Jacques a pris Emma dans ses bras, l’a embrassée sur le front.

— Vole, petit oiseau. Pour maman.

Il l’a lancée. Le temps s’est arrêté. Emma a atterri dans les bras de Bertin, saine et sauve. J’ai sauté ensuite, manquant de glisser, mais rattrapé par les mains fermes des policiers. Jacques a suivi, lourdement.

Nous étions en sécurité, au milieu d’une escouade de la police nationale.

— On a l’enregistrement ? demanda Bertin, haletante.

Je tapotai ma poche intérieure.

— Oui.

— Alors on file. Le Préfet a donné l’ordre de boucler le quartier. Si on ne sort pas maintenant avec cette preuve, on est tous m*rts, politiquement ou physiquement.

Nous avons dévalé les escaliers de service jusqu’au sous-sol, où des véhicules banalisés nous attendaient. Une course-poursuite s’est engagée dans les tunnels de l’A14, digne des plus grands films d’action, jusqu’à une planque sécurisée de la DGSI en banlieue.

Là, dans une pièce sans fenêtre, sous la lumière crue d’un néon, nous avons posé le dictaphone sur une table.

— Vous êtes sûrs de vouloir entendre ça ? demanda Bertin.

Emma a pris la main de Jacques et la mienne.

— Je dois savoir.

J’ai appuyé sur “Lecture”.

La qualité audio était surprenante. On entendait le bruit des chaises, le tintement des verres. Ma voix, jeune et arrogante, parlant de marges bénéficiaires. Puis, la voix du Sénateur Valmont, onctueuse, rassurante.

Pendant une heure, c’était une réunion d’affaires banale. Puis, le ton a changé.

On m’entendait sortir de la pièce pour prendre un appel (je me souvenais, c’était mon ex-femme). Le dictaphone continuait d’enregistrer.

— Ce petit con de Delacroix ne se doute de rien, disait la voix de Valmont. Il signera tout ce qu’on veut.

— Et pour la journaliste ? Cette Moreau ? demandait la voix grave du Préfet Renard. Elle a trouvé les comptes offshore aux Caïmans. Elle va tout publier.

Un silence glacial sur la bande. Puis, la voix du Juge Lemaire :

— On ne peut pas se permettre un scandale avant les élections. Le Projet Horizon vaut 500 millions. Une vie ne vaut pas 500 millions.

— Alors c’est décidé ? demanda Renard.

— Faites-le proprement, ordonna Valmont. Un accident. Noyade, route, peu importe. Mais que ce soit fini avant lundi. Et assurez-vous que la gamine ne sache rien. Si elle est gênante… traitez le problème.

Dans la salle sécurisée, le silence était absolu. Emma pleurait silencieusement, de grosses larmes roulant sur ses joues sales. Jacques avait les poings serrés si fort que ses jointures étaient blanches.

Moi, j’étais anéanti. J’avais entendu ma propre naïveté, et l’ordre d’exécution d’une femme innocente, prononcé alors que j’étais à quelques mètres, buvant leur champagne.

— On les tient, dit doucement Bertin. C’est une conspiration pour assassinat, abus de biens sociaux, corruption en bande organisée. Avec ça, même le Président ne peut pas les couvrir.

— Ils voulaient me t*er aussi ? demanda Emma d’une petite voix.

Jacques s’est agenouillé devant elle.

— Ils voulaient. Mais ils ont échoué. Parce que tu as été plus forte qu’eux.

Je me suis levé, une rage froide remplaçant ma peur.

— Commandant Bertin, arrêtez-les. Arrêtez-les tous. Ce soir.

— Le Procureur de la République est déjà en route, répondit-elle avec un sourire carnassier. On va les cueillir au saut du lit.

Partie 4

L’aube se levait sur Paris, peignant le ciel de teintes roses et dorées, indifférente au séisme qui venait de secouer la République.

Les arrestations furent simultanées et brutales. Les chaînes d’information en continu tournaient en boucle. Les images du Sénateur Valmont, menotté, sortant de son hôtel particulier en pyjama de soie, faisaient le tour du monde. Le Préfet Renard avait été arrêté dans son bureau, tentant de détruire des documents. Le Juge Lemaire s’était effondré en larmes lors de son interpellation.

Nous étions au Palais de Justice, quelques jours plus tard. La foule de journalistes était immense. Je me tenais sur les marches, avec Emma et Jacques à mes côtés.

Je pris la parole devant une forêt de micros.

— Je m’appelle Marc Delacroix. Pendant des années, j’ai cru que la réussite se mesurait en chiffres et en mètres carrés. J’avais tort. J’ai construit mon empire sur des fondations pourries, manipulé par des hommes sans honneur.

J’ai marqué une pause, regardant Emma qui se tenait droite, fière, dans un manteau neuf que je lui avais acheté.

— Cette petite fille, Emma Moreau, a vécu l’enfer pour nous apporter la vérité. Sa mère, Marie Moreau, est morte pour cette vérité. Aujourd’hui, justice est faite, mais cela ne suffit pas.

J’ai annoncé ma décision, celle que j’avais mûrie durant les longues heures d’interrogatoire et de déposition.

— Je démissionne de mon poste de PDG de Delacroix Industries. Je liquide mes parts personnelles dans le Projet Horizon. L’intégralité des 50 millions d’euros de profits générés par ce projet maudit sera versée à un fond de compensation pour les familles expulsées. De plus, je crée aujourd’hui la “Fondation Marie Moreau”.

Un murmure parcourut la foule.

— Cette fondation aura pour but unique de protéger les lanceurs d’alerte et d’aider les victimes de corruption institutionnelle. Elle sera dirigée par l’homme le plus intègre que je connaisse : Monsieur Jacques Martin.

Jacques, mal à l’aise sous les projecteurs, a simplement hoché la tête, un petit sourire en coin.

— Et pour Emma ? cria un journaliste.

J’ai regardé la petite fille. Nous en avions discuté. Elle n’avait pas de famille. Les services sociaux voulaient la placer en foyer. J’avais remué ciel et terre, utilisé mes meilleurs avocats, et fait valoir des liens affectifs exceptionnels.

— Emma ne dormira plus jamais dans une voiture, dis-je, ma voix se brisant légèrement. J’ai entamé une procédure d’adoption plénière, avec le soutien de son parrain de cœur, Jacques.

Emma a pris ma main et celle de Jacques. Elle a souri aux caméras, non pas comme une victime, mais comme une survivante victorieuse.

— Maman disait que la vérité finit toujours par gagner, dit-elle dans le micro, sa voix claire résonnant sur la place. Elle avait raison. Les méchants ont perdu.

Six mois plus tard.

L’hiver avait laissé place à un été radieux. J’étais dans le jardin de ma maison en Normandie. Ce n’était plus le refuge solitaire d’un milliardaire workaholic, mais une maison vivante.

Jacques était là, en train de griller des saucisses sur le barbecue, riant avec le Commandant Bertin qui était passée nous voir “en civile”.

Emma courait dans l’herbe avec un chien que nous avions adopté à la SPA, un bâtard joyeux qu’elle avait nommé “Sherlock”.

Je les regardais depuis la terrasse, un dossier sur les genoux. La Fondation Marie Moreau venait de remporter sa première grande victoire juridique contre une multinationale polluante.

Je n’avais jamais été aussi “pauvre” en termes de liquidités – les amendes et les dédommagements m’avaient coûté une fortune – mais je n’avais jamais été aussi riche.

Emma est venue vers moi, essoufflée, les joues roses.

— Papa Marc ?

Mon cœur faisait encore un bond chaque fois qu’elle m’appelait ainsi.

— Oui, ma puce ?

— Tu crois qu’elle nous voit ? Maman ?

J’ai levé les yeux vers le ciel bleu sans nuages.

— Je suis sûr qu’elle nous voit. Et je suis sûr qu’elle est fière de toi. Tu es sa “Gardienne de l’Hiver”, tu te souviens ? Celle qui a traversé le froid pour ramener le soleil.

Emma a souri, puis est repartie jouer.

J’ai repensé à cette nuit glaciale à La Défense. À cette main sur ma bouche. À la peur. Si je n’avais pas écouté, si j’avais juste appuyé sur l’accélérateur, ou si j’avais appelé ma sécurité privée au lieu de la police… ma vie serait restée une coquille vide, dorée mais creuse.

Une petite fille m’avait sauvé. Elle m’avait appris que le courage ne s’achète pas, que la justice se mérite, et que la famille n’est pas toujours celle du sang, mais celle qu’on choisit dans l’adversité.

Jacques m’a fait signe avec sa pince à barbecue.

— Hé, le patron ! C’est prêt ! À table !

J’ai fermé le dossier. Le business pouvait attendre. Ma famille m’attendait.

C’est l’histoire de comment j’ai tout perdu pour trouver l’essentiel. Et si vous croisez un jour une petite fille aux yeux trop grands dans le métro ou dans la rue, ne détournez pas le regard. Elle porte peut-être en elle la clé de votre propre salut.

Fin.