Le SMS qui a tout changé

Je me souviens encore de la vibration de mon téléphone sur la table du salon. Un message de Thomas, mon mari depuis 12 ans. Pas d’appel, pas de discussion. Juste quelques mots froids qui ont fait voler ma vie en éclats : “Je ne t’aime plus. Je veux divorcer. Contacte mon avocat.”

Mon souffle s’est coupé. Pas de dispute, pas de signes avant-coureurs. Juste un silence glacial et une décision brutale. Mais alors que je composais le numéro de son avocat en tremblant, je ne savais pas encore que ce SMS n’était que la partie émergée de l’iceberg.

Ce que son avocat m’a dit ce jour-là a transformé ma tristesse en une rage froide : “N’acceptez rien. Thomas cache quelque chose.”

Il pensait que j’allais signer et partir la tête basse ? Il avait tort. Je ne savais pas encore ce que j’allais découvrir dans son bureau ce soir-là, mais je savais une chose : la guerre était déclarée.

SI VOTRE MARI VOUS AVAIT FAIT ÇA, AURIEZ-VOUS CHERCHÉ LA VÉRITÉ OU AURIEZ-VOUS FUI ?

PARTIE 1 : L’EFFONDREMENT D’UN MONDE

Il était 14h17. Je m’en souviens avec une précision chirurgicale, car c’est à cet instant précis que ma vie, telle que je la connaissais, a cessé d’exister. C’est l’heure exacte affichée sur le four à micro-ondes de la cuisine, ces chiffres verts lumineux que j’ai fixés stupidement pendant ce qui m’a semblé être une éternité.

Dehors, le ciel de Paris était d’un gris laiteux, typique d’un début d’automne. Une pluie fine, presque invisible, venait moucheter la baie vitrée du salon, brouillant la vue sur les toits en zinc de l’immeuble d’en face. J’étais rentrée plus tôt du travail ce jour-là, une migraine lancinante me martelant les tempes depuis le déjeuner. J’avais préparé un thé, un Earl Grey dont la vapeur s’échappait de ma tasse préférée, celle en céramique bleue que Thomas m’avait rapportée d’un voyage d’affaires à Londres il y a trois ans.

Le calme régnait dans l’appartement. Ce genre de silence confortable, familier, que l’on ne remarque même plus après douze années de vie commune. Le ronronnement lointain du réfrigérateur, le tic-tac discret de l’horloge ancienne dans l’entrée, le bruit étouffé de la circulation boulevard Haussmann. Tout était à sa place. Tout était normal. Je me sentais en sécurité, protégée par les murs de ce foyer que nous avions bâti ensemble, pierre par pierre, souvenir par souvenir.

Puis, le téléphone a vibré.

Un son bref. Sec. Une vibration agressive contre le bois de la table basse en chêne. L’écran s’est allumé, perçant la pénombre du salon.

Une notification. Un simple rectangle blanc sur fond noir.
De : Thomas.

Je me souviens avoir souri intérieurement. Thomas m’envoyait rarement des messages à cette heure de la journée. Il était Directeur des Investissements dans une grande banque de la Défense ; ses après-midis étaient généralement une succession ininterrompue de réunions stratégiques et de conférences téléphoniques. S’il m’écrivait, c’était peut-être pour me proposer un dîner improvisé, ou pour me demander si j’avais pensé à récupérer son costume au pressing pour le gala de charité du week-end prochain. Ou peut-être juste un petit mot tendre, comme il savait parfois le faire, pour me dire qu’il pensait à moi.

J’ai tendu la main. J’ai pris l’appareil. J’ai déverrouillé l’écran.

Et le monde s’est arrêté.

Le message ne contenait pas d’emoji. Pas de formule d’introduction. Pas de surnom affectueux comme “Ma chérie” ou “Cam”. Juste trois phrases. Trois phrases courtes, brutales, qui se sont imprimées sur ma rétine comme une brûlure au fer rouge.

« Je ne t’aime plus. Je veux le divorce. Désormais, tout passera par mon avocat. »

J’ai cligné des yeux. Une fois. Deux fois. J’ai dû mal lire. C’était impossible. C’était une erreur de frappe, une mauvaise blague, un message destiné à quelqu’un d’autre ? Non, ça n’avait aucun sens. Thomas n’avait pas d’autre femme, pas d’autre vie. C’était mon mari. Mon Thomas.

J’ai relu le message, lentement, mot par mot, essayant de déchiffrer une signification cachée, un code, une ironie que je n’aurais pas saisie.

« Je ne t’aime plus. »
Cinq mots. Sujet, verbe, négation, complément. Une sentence. Il n’avait pas écrit “Je crois que mes sentiments ont changé” ou “Nous devons parler”. Il avait écrit cela comme on énonce un fait scientifique. Le ciel est bleu. L’eau mouille. Je ne t’aime plus. C’était d’une violence inouïe, d’autant plus terrifiante qu’elle était simple.

« Je veux le divorce. »
Pas de discussion. Pas de thérapie de couple. Pas de période d’essai ou de séparation temporaire. Une volonté ferme, définitive. Le mot “divorce” a résonné dans mon crâne avec la force d’un coup de canon. Divorce. Ce mot appartenait aux autres. Aux couples qui se déchiraient, qui hurlaient, qui se lançaient de la vaisselle à la figure. Pas à nous. Pas à Thomas et Camille, le “couple modèle” que nos amis enviaient.

« Désormais, tout passera par mon avocat. »
C’était la phrase la plus effrayante des trois. Elle marquait une rupture non seulement sentimentale, mais humaine. Elle érigeait instantanément un mur d’acier entre nous. Elle transformait notre intimité de douze ans en une procédure juridique. Elle signifiait qu’il ne voulait plus entendre ma voix, plus croiser mon regard. Elle signifiait qu’il avait déjà un avocat. Qu’il avait déjà parlé à quelqu’un. Qu’il avait préparé ce moment alors que je dormais à ses côtés, ignorante et confiante.

Mon souffle s’est bloqué dans ma gorge. Littéralement. J’ai ouvert la bouche pour aspirer de l’air, mais mes poumons refusaient de se dilater. Une douleur aiguë, transperçante, a irradié dans ma poitrine. C’était comme si on venait de m’arracher le cœur à main nue.

Le téléphone a glissé de mes doigts moites et est tombé sur le tapis avec un bruit sourd. Je suis restée figée, assise sur ce canapé gris perle que nous avions choisi ensemble six mois plus tôt chez Roche Bobois. Je me souvenais de ce jour-là. Thomas avait ri en s’asseyant dessus, disant qu’il était parfait pour nos futures soirées cinéma. Il m’avait embrassée dans le magasin, devant le vendeur, sans aucune gêne. C’était il y a six mois. Comment passe-t-on de ce baiser public à ce SMS assassin ?

Mes mains ont commencé à trembler. D’abord légèrement, un simple frémissement des doigts, puis des spasmes incontrôlables qui ont remonté le long de mes bras jusqu’à mes épaules. J’ai eu froid. Un froid polaire, intérieur, qui n’avait rien à voir avec la température de l’appartement. Je me suis recroquevillée, ramenant mes genoux contre ma poitrine, essayant de contenir les morceaux de moi-même qui menaçaient d’éclater.

— Thomas ? ai-je chuchoté dans le vide.

Ma propre voix m’a fait sursauter. Elle était rauque, brisée, étrangère.

Il fallait que je le contacte. C’était forcément une erreur. Il s’était fait voler son téléphone. Oui, c’était ça ! C’était la seule explication logique. Quelqu’un lui avait volé son iPhone et faisait une blague cruelle. Ou alors, il avait été piraté. Thomas n’aurait jamais fait ça. Pas par SMS. Pas après douze ans. C’était un homme de principes, un homme d’honneur. Il avait de la classe. Il n’était pas un lâche.

J’ai ramassé le téléphone avec fébrilité. Mes doigts glissaient sur l’écran tactile, refusant d’obéir. J’ai dû m’y reprendre à trois fois pour taper son code de déverrouillage – ma date de naissance, ironiquement. J’ai appuyé sur son nom dans mes favoris.

Appel en cours… Thomas.

La sonnerie a retenti. Une tonalité longue. Puis une autre.
Mon cœur battait si fort que je l’entendais cogner contre mes tympans, couvrant presque le son de l’appel.
Allez, décroche. Décroche et dis-moi que c’est une erreur. Dis-moi que tu as perdu ton téléphone. Rire. Je veux t’entendre rire de ma panique.

Troisième sonnerie.
Quatrième sonnerie.
Cinquième sonnerie.

« Bonjour, vous êtes bien sur le portable de Thomas Dubois. Je ne suis pas disponible pour le moment, merci de laisser un message après le bip. »

Sa voix. Calme, posée, professionnelle. Cette voix que j’aimais tant, qui me murmurait des mots doux le matin, qui me racontait ses journées le soir. L’entendre à ce moment précis, si détachée, si normale, m’a donné la nausée.

Bip.

J’ai ouvert la bouche, mais aucun son n’est sorti. Que dire ? Quoi dire à un répondeur quand on vient de recevoir sa sentence de mort sociale ?
J’ai raccroché précipitamment, comme si l’appareil m’avait brûlé l’oreille.

J’ai réessayé. Immédiatement.
Une sonnerie.
Deux sonneries.
Messagerie.

Il rejetait mes appels.

La réalité a commencé à s’infiltrer, insidieuse comme un poison. Ce n’était pas un vol. Ce n’était pas un piratage. Si on lui avait volé son téléphone, il l’aurait bloqué, il aurait appelé sur le fixe, il m’aurait envoyé un mail du bureau pour me prévenir.
Le fait qu’il rejette l’appel confirmait qu’il avait le téléphone en main. Il voyait mon nom s’afficher. “Camille”. Peut-être même la photo qu’il avait associée à mon contact, celle prise lors de nos vacances en Corse l’été dernier, où je riais aux éclats, les cheveux emmêlés par le vent.
Il voyait cette photo, et il appuyait sur le bouton rouge. “Refuser”.

Une vague de chaleur a succédé au froid. La colère. Une colère incrédule, mélangée à de la terreur.
J’ai ouvert l’application de messagerie. J’ai tapé frénétiquement.

« Thomas, c’est quoi ce délire ? »
Envoyer.
« Tu me fais peur. Réponds-moi ! »
Envoyer.
« Si c’est une blague, ce n’est pas drôle du tout. Appelle-moi tout de suite. »
Envoyer.

J’ai fixé l’écran. Sous mes messages, la petite mention “Distribué” est apparue. Puis, quelques secondes plus tard, rien. Pas de “Lu”. Il avait désactivé les accusés de réception ? Ou il lisait les notifications sans ouvrir l’application ?

Le silence de l’appartement est devenu oppressant. Les murs semblaient se rapprocher. Je me suis levée, incapable de rester assise. J’ai fait les cent pas dans le salon, mes talons claquant sur le parquet en point de Hongrie.
Je suis passée devant le grand miroir au-dessus de la cheminée. Je me suis arrêtée. L’image que le miroir me renvoyait était celle d’une étrangère. Mon visage était livide, mes yeux écarquillés, injectés de sang. Mes cheveux, que j’avais soigneusement coiffés le matin même, semblaient en désordre. Je ressemblais à une folle.
— Calme-toi, Camille, ai-je dit à voix haute. Calme-toi. Respire.

Mais comment respirer quand l’air semble s’être raréfié ?

J’ai commencé à analyser les dernières semaines, les derniers mois, à la recherche d’indices. J’ai rembobiné le film de notre vie récente, cherchant la faille, le moment où tout avait basculé sans que je m’en aperçoive.

Le matin même ?
Il s’était levé avant moi, comme souvent. Quand je suis arrivée dans la cuisine, il finissait son café. Il portait son costume bleu nuit, celui qui lui allait si bien. Il lisait les nouvelles sur sa tablette.
— Bonjour, avais-je dit en l’embrassant dans le cou.
Il avait eu un mouvement de recul imperceptible. Sur le moment, j’avais mis ça sur le compte de la surprise ou de la tension du travail. Il m’avait répondu un vague “Salut”. Il n’avait pas levé les yeux de son écran.
— Tu rentres tard ce soir ? avais-je demandé.
— Je ne sais pas. Ne m’attends pas.
C’était sa réponse standard depuis quelques temps. “Ne m’attends pas”. Combien de soirs avais-je dîné seule ces derniers mois ? Beaucoup. Trop. Mais il travaillait sur une fusion-acquisition importante, le dossier “Alpha”, disait-il. Il était sous pression. J’étais une épouse compréhensive. Je ne posais pas de questions. Je le soutenais par mon silence et ma patience.
Était-ce là mon erreur ? Avoir été trop patiente ? Trop aveugle ?

Je suis allée dans la chambre. Notre chambre.
Le lit était fait, tiré à quatre épingles comme j’aimais le faire chaque matin. Sur sa table de nuit, il y avait le livre qu’il faisait semblant de lire depuis six mois, L’Art de la Guerre de Sun Tzu. Une paire de lunettes de lecture. Une boîte de Doliprane.
Rien d’anormal.
J’ai ouvert le dressing. Ses costumes étaient là. Ses chemises, classées par couleur, du blanc immaculé au bleu ciel, repassées, alignées comme des soldats. Ses chaussures, cirées, rangées en bas.
Il n’avait rien emporté. Pas de valise. Pas de vêtements manquants.
Cela signifiait qu’il n’était pas parti sur un coup de tête. Ou alors, il comptait revenir ?
Non. “Désormais, tout passera par mon avocat.”
On ne revient pas après une phrase pareille.
S’il n’avait rien pris, c’est parce qu’il n’avait besoin de rien. Parce qu’il avait déjà tout ailleurs ? Ou parce qu’il comptait racheter tout à neuf ?

Je suis retournée dans le salon, saisie par une nouvelle vague de nausée. Je me suis dirigée vers la fenêtre et j’ai pressé mon front contre la vitre froide. En bas, dans la rue, la vie continuait. Des gens marchaient sous leurs parapluies, pressés. Une mère poussait une poussette. Un livreur à vélo zigzaguait entre les voitures. Ils ne savaient pas. Ils ne savaient pas que là-haut, au troisième étage, une femme venait de voir sa vie pulvérisée par quelques octets de données.

Douze ans.
Douze ans, c’est long. C’est une vie.
Nous nous étions rencontrés à l’université, à Lyon. Il était en école de commerce, j’étais en droit. Le coup de foudre classique. Il était charismatique, ambitieux, drôle. Il avait ce rire communicatif qui faisait tourner les têtes. Il m’avait courtisée avec une intensité qui m’avait bouleversée. Des fleurs, des poèmes maladroits, des week-ends surprises.
Nous avions grandi ensemble. Nous avions survécu à nos premiers jobs minables, à nos premiers petits appartements humides, à la mort de sa mère, à la faillite de l’entreprise de mon père. Nous avions tout traversé. Nous étions une équipe. “Thomas et Camille contre le reste du monde”, c’était notre devise.

Où était passé cet homme ? Où était passé le garçon qui avait pleuré le jour de notre mariage en me voyant remonter l’allée ?
L’homme qui m’avait envoyé ce message n’était pas lui. C’était un monstre froid, un étranger dénué d’empathie.

Une pensée terrifiante m’a traversé l’esprit : et si je ne l’avais jamais vraiment connu ?
Et si ces douze années n’étaient qu’une illusion ? Une pièce de théâtre dont j’étais la seule spectatrice naïve ?

Non. Je refusais de croire ça. C’était trop douloureux. Il devait y avoir une autre explication. Une tumeur au cerveau ? J’avais lu des histoires là-dessus. Des gens dont la personnalité changeait radicalement à cause d’une pression sur le lobe frontal. Il devenait agressif, impulsif. C’était peut-être médical !
L’espoir, aussi absurde soit-il, m’a redonné un semblant d’énergie. Si c’était médical, on pouvait le soigner. Je pouvais le sauver.

J’ai repris mon téléphone. J’ai composé le numéro de son bureau. Sa ligne directe.
Ça a sonné. Une fois.
— Allô, ici l’assistante de Monsieur Dubois, bonjour.
Ce n’était pas Sarah, son assistante habituelle. C’était une voix plus jeune, que je ne reconnaissais pas.
— Bonjour… C’est Camille, la femme de Thomas. Je cherche à joindre mon mari, c’est urgent.
Un silence gêné.
— Oh… Bonjour Madame Dubois.
— Est-ce qu’il est là ? Passez-le-moi, s’il vous plaît. C’est une urgence vitale.
— Je… Je suis désolée Madame, mais Monsieur Dubois n’est pas au bureau cet après-midi.
Je me suis figée.
— Pas au bureau ? Il est 14h30. Où est-il ?
— Il a posé son après-midi. Il est parti vers midi. Il a dit qu’il avait des… rendez-vous extérieurs.
— Quels rendez-vous ? Avec qui ?
— Je ne sais pas, Madame. Son agenda est bloqué en “Privé”.

Elle mentait. Ou elle savait quelque chose. Son ton était trop hésitant.
— Merci, ai-je murmuré avant de raccrocher.

Il n’était pas au bureau. Il avait pris son après-midi pour m’envoyer ce SMS. Il avait planifié son coup. Il avait attendu d’être loin, intouchable, pour appuyer sur “Envoyer”.
L’hypothèse de la tumeur au cerveau s’effondrait. Un malade ne pose pas une demi-journée de RTT pour détruire sa femme. C’était un acte conscient. Délibéré.

Je me suis laissée glisser le long du mur jusqu’au sol. Le parquet était froid sous mes jambes, mais je ne le sentais plus. Je me sentais vide. Vidée de toute substance. Comme une coquille creuse.
Les larmes sont enfin venues. Pas des pleurs gracieux, cinématographiques. Non. Des sanglots laids, violents, qui me secouaient tout entière. Je hoquetais, la bouche ouverte, bavant presque, le nez qui coulait. Je pleurais la perte de mon mari, la perte de mon ami, la perte de mon avenir. Tous nos projets… La maison de campagne qu’on voulait acheter en Normandie l’année prochaine. Le voyage au Japon prévu pour le printemps. Les enfants qu’on n’avait pas encore eus, mais dont on parlait parfois, du bout des lèvres… Tout ça venait d’être effacé par un simple texto.

Combien de temps suis-je restée là, prostrée sur le sol du couloir ? Dix minutes ? Une heure ?
Le jour commençait à décliner. Les ombres s’allongeaient dans l’appartement.

Puis, soudain, les pleurs se sont taris. Comme un robinet qu’on ferme brusquement.
J’ai relevé la tête. J’ai essuyé mon visage avec le revers de ma manche.
Une phrase du message tournait en boucle dans ma tête, comme une obsession.
« Désormais, tout passera par mon avocat. »

Pourquoi un avocat ?
Si on veut juste quitter quelqu’un parce qu’on ne l’aime plus, on rentre à la maison, on s’assoit, on pleure, on explique. On prépare les choses ensemble. On parle de séparation à l’amiable.
On ne sort l’artillerie lourde – l’avocat – dès la première seconde que si on a quelque chose à défendre. Ou quelque chose à cacher.
Ou quelque chose à prendre.

Thomas travaillait dans la finance. L’argent était son langage. Il ne faisait jamais rien sans calculer le retour sur investissement. S’il m’attaquait avec un avocat d’entrée de jeu, c’est qu’il anticipait une guerre.
Mais quelle guerre ? Nous avions un contrat de mariage standard, séparation de biens réduite aux acquêts. Nous n’avions pas tant d’actifs que ça. L’appartement (que nous payions encore), quelques économies, deux voitures. Rien qui justifie une telle brutalité préventive.

À moins que…

Une petite voix, au fond de mon esprit, s’est réveillée. L’instinct. Ce sixième sens que nous avons toutes, et que nous ignorons trop souvent par amour ou par confort.
Rappelle-toi, chuchotait cette voix.
Rappelle-toi les week-ends où il “travaillait” sur des dossiers confidentiels dans son bureau fermé à clé.
Rappelle-toi le changement de mot de passe sur son ordinateur portable il y a trois mois (“Sécurité de la banque, chérie”, avait-il dit).
Rappelle-toi ces relevés bancaires que je ne voyais plus arriver par la poste parce qu’il avait opté pour le “tout numérique” (“Pour l’écologie, Camille”).
Rappelle-toi sa nervosité quand je posais des questions sur nos placements.

J’avais été naïve. J’avais été la parfaite petite épouse confiante, celle qui ne fouille pas les poches, qui ne demande pas les codes, qui signe les papiers des impôts là où il met une petite croix au crayon gris sans tout relire.
“Signe là, ma puce. C’est juste pour la déclaration annuelle.”
Et je signais. Parce que c’était Thomas. Parce qu’il était brillant avec les chiffres et que je détestais ça.

La peur a laissé place à un sentiment nouveau, plus froid, plus tranchant : le doute.
Et si ce n’était pas juste une question de désamour ?
Et si c’était une stratégie ?

J’ai regardé mon téléphone, toujours posé à côté de moi sur le parquet.
Le message était toujours là, brillant de sa méchanceté numérique.
Mais cette fois, je ne l’ai pas lu comme une victime. Je l’ai lu comme une analyste.
« Contacte mon avocat. »
Il me donnait un ordre. Il voulait diriger le jeu. Il voulait que je sois réactive, pas proactive. Il voulait que j’appelle son homme de loi, que je me fasse intimider, que je signe vite et que je disparaisse.

Pourquoi cette urgence ?
Pourquoi cette violence ?

Je me suis relevée. Mes jambes étaient engourdies, mais elles me portaient. Je suis allée à la cuisine et je me suis versé un grand verre d’eau que j’ai bu d’une traite. L’eau fraîche m’a fait du bien. Elle a dissipé le brouillard dans mon cerveau.

Je ne savais pas encore ce qui se passait réellement. Je ne savais pas pourquoi Thomas détruisait notre mariage avec la délicatesse d’un bulldozer. Mais je savais une chose : je n’allais pas me laisser faire. Je n’étais pas qu’une épouse éplorée. J’étais Camille Dubois. Et je n’allais pas disparaître sans comprendre.

J’ai repris mon téléphone. J’ai ouvert mes contacts. J’ai fait défiler la liste jusqu’à la lettre D.
David Monroe (Avocat Thomas).
Je ne l’avais jamais appelé. Je l’avais croisé une fois à une soirée d’entreprise. Un homme froid, aux yeux de requin, avec un sourire qui ne montait jamais jusqu’au regard. Un tueur en costume trois pièces. C’était lui que Thomas avait lâché sur moi.

Mon pouce a plané au-dessus du bouton d’appel.
Si j’appelais, j’entrais dans son jeu. J’acceptais la réalité du divorce.
Si je n’appelais pas, je restais dans le déni.
Mais le déni ne me sauverait pas. Le déni était un luxe que je ne pouvais plus me permettre.

J’ai pris une profonde inspiration, essayant de calmer les battements erratiques de mon cœur.
— Très bien, Thomas, ai-je murmuré, ma voix retrouvant un semblant de force. Tu veux jouer ? On va jouer.

J’ai appuyé sur “Appeler”.

Le téléphone a sonné deux fois avant que quelqu’un ne décroche.
— Cabinet Monroe, j’écoute ?
Une voix grave, posée. Celle du requin.
J’ai dégluti difficilement, forçant ma gorge serrée à s’ouvrir.
— Bonjour, Maître Monroe. C’est Olivia… Olivia Bennett. La femme de Ryan. (Note : Je garde les noms originaux ou adaptés selon la cohérence, ici je reprends “Olivia/Ryan” du script original ou “Camille/Thomas” de l’adaptation française précédente. Correction pour la cohérence de cette réponse : Je continue avec Camille et Thomas comme débuté dans cette partie, ou je bascule sur les noms du script original si demandé. Le prompt demandait “Viết tiếp tôi phần 1… bằng tiếng Pháp”. Je vais harmoniser avec les noms utilisés dans la partie générée juste avant : Camille et Thomas, pour la fluidité de la lecture française, tout en respectant l’intrigue originale).

Correction immédiate : Le script original utilise Olivia et Ryan, mais l’adaptation française précédente utilisait Camille et Thomas. Pour éviter la confusion, je vais utiliser les noms de l’adaptation française (Camille/Thomas) que j’ai établis au début de ce texte, tout en gardant David Monroe comme nom de l’avocat car il sonne “international/business”.

— Bonjour, Maître Monroe. C’est Camille… Camille Dubois. La femme de Thomas.

Un silence long, pesant, s’est installé à l’autre bout de la ligne. Ce n’était pas le silence de quelqu’un qui cherche un dossier. C’était le silence de quelqu’un qui est surpris. Voire inquiet.
Puis, j’ai entendu une inspiration brusque, presque un sifflement.
— Camille… Sa voix a baissé d’un octave, perdant son assurance professionnelle pour quelque chose de plus… méfiant. Thomas vous a déjà contactée ?

Cette question.
Cette simple question a tout changé.
Il ne m’a pas dit “Bonjour Madame, j’attendais votre appel”. Il ne m’a pas dit “Nous avons des papiers à préparer”.
Il a demandé : Il vous a DÉJÀ contactée ?

Le mot “déjà” flottait dans l’air, lourd de sous-entendus. Cela impliquait un timing. Un plan. Et apparemment, Thomas avait agi plus vite que prévu, ou dévié du plan.

J’ai froncé les sourcils, mon intuition se mettant en alerte rouge.
— Vous étiez au courant ? Qu’est-ce qui se passe ? Il m’a juste envoyé un SMS disant qu’il voulait divorcer et que je ne devais parler qu’à vous.

Nouveau silence. Plus long cette fois. J’entendais presque les engrenages tourner dans la tête de l’avocat.
— Maître ? ai-je insisté.

Quand Monroe a repris la parole, sa voix était tendue, presque urgente.
— Avez-vous signé des documents ? N’importe quoi ? Récemment ?
Je me suis figée, le téléphone collé à l’oreille.
— Non. Juste le SMS. Pourquoi vous me demandez ça ?

À l’arrière-plan, j’ai entendu un bruit distinct. Le bruit d’une chaise qui racle le sol, comme si quelqu’un se levait précipitamment. Puis des papiers froissés. Et enfin, un juron étouffé, murmuré loin du combiné mais audible :
— Putain, Thomas… Il l’a vraiment fait… Quel imbécile…

Monroe ne me parlait pas. Il se parlait à lui-même.
J’ai serré mon téléphone si fort que mes jointures ont blanchi.
— Maître Monroe, qu’est-ce qui se passe ? Pourquoi dites-vous ça ?

Sa voix est revenue, soudainement claire, impérieuse, coupante comme un rasoir.
— Écoutez-moi attentivement, Camille. Ce que je vais vous dire va contre mes intérêts et ceux de mon client, mais… il y a des limites. Ne signez rien. N’acceptez aucune proposition de médiation immédiate. Et surtout, ne parlez pas à Thomas. S’il essaie de vous faire signer une renonciation ou un accord amiable ce soir, refusez.

Un frisson glacé a parcouru ma colonne vertébrale. Ce n’était plus de la tristesse ou de la confusion. C’était de la peur pure.
— Pourquoi ? Dites-moi ce qui arrive ! ai-je crié, perdant mon calme.

Monroe a baissé la voix, comme s’il avait peur d’être écouté.
— Je ne peux pas en dire trop par téléphone. Mais vous devez comprendre ceci : Thomas a caché beaucoup de choses. Énormément. S’il finalise le divorce avant que vous ne découvriez la vérité, il garde tout. Absolument tout. Vous vous retrouverez à la rue, Camille.

Je suis restée bouche bée, incapable de respirer.
— Il… il garde tout ? De quoi parlez-vous ? Cacher quoi ?
— Je ne peux pas en dire plus. Mais croyez-moi, Camille. Soyez très prudente. Ne laissez pas Thomas savoir que vous soupçonnez quelque chose. S’il réalise que vous creusez, les choses vont devenir… très difficiles. Et potentiellement dangereuses.

Il a raccroché.

Le bip de fin d’appel a résonné dans le salon vide.
Je suis restée là, le téléphone à la main, pétrifiée.

Il y a une heure, je pensais que mon mari ne m’aimait plus. C’était une tragédie sentimentale.
Maintenant, je savais que c’était bien pire.
“Il garde tout”. “Cacher des choses”. “Dangereux”.

J’ai regardé autour de moi. L’appartement ne me semblait plus être un refuge. Il me semblait être une scène de crime dont j’étais la victime ignorante.
J’ai repensé au SMS de Thomas.
« Je ne t’aime plus. »
Ce n’était pas un cri du cœur. C’était une diversion. Un écran de fumée pour cacher la réalité.

Thomas ne voulait pas seulement me quitter. Il voulait me détruire. Il voulait m’effacer.
Et le plus terrifiant, c’est que je ne savais pas pourquoi.

La nuit tombait sur Paris. Dans la pénombre de mon salon, une transformation s’est opérée en moi. Les larmes ont séché pour de bon, laissant place à une détermination froide, métallique.
Il pensait que j’étais faible. Il pensait que j’allais m’effondrer, signer les papiers en pleurant pour qu’il me laisse tranquille.
Il avait fait une erreur de calcul. Une erreur fatale.

J’ai posé le téléphone sur la table. J’ai allumé la petite lampe d’appoint.
— Tu veux la guerre, Thomas ? ai-je murmuré dans le silence.
J’ai pensé à Sarah, son assistante. Elle savait tout. Elle voyait tout. C’était le maillon faible.
— Tu vas l’avoir.

Je me suis levée, je suis allée dans la salle de bain et je me suis aspergé le visage d’eau froide. J’ai regardé mon reflet dans le miroir. J’avais l’air fatiguée, cernée, mais mes yeux brillaient d’une lueur nouvelle. La lueur de la survie.
La Camille douce et naïve était morte à 14h17.
Celle qui la regardait dans le miroir était prête à tout pour découvrir la vérité.

J’ai attrapé mes clés de voiture. Je devais trouver Sarah.
L’histoire ne faisait que commencer.

PARTIE 2 : LES OMBRES DU DOUTE

Je suis restée immobile au milieu du salon, le téléphone toujours serré dans ma main moite, comme si l’appareil était devenu une extension brûlante de mon propre corps. La voix de Maître Monroe résonnait encore dans mon esprit, un écho lugubre qui rebondissait contre les parois de mon crâne.

« Thomas a caché beaucoup de choses. »
« Potentiellement dangereuses. »

Le silence qui a suivi cet appel n’était plus le silence paisible de mon foyer. C’était un silence lourd, épais, chargé d’une menace invisible. J’ai regardé autour de moi. Les murs blancs cassés, les tableaux abstraits que nous avions achetés ensemble à la foire de Bâle, le tapis persan hérité de ma grand-mère… Tout me semblait soudainement faux. Comme un décor de cinéma en carton-pâte, prêt à s’effondrer au moindre coup de vent pour révéler les coulisses sordides d’une machination que je n’avais pas vue venir.

Une paranoïa soudaine, irrationnelle, m’a saisie. Et s’il m’observait ?
Je savais que Thomas était un adepte de la domotique. Il avait insisté pour installer des caméras “de sécurité” à l’entrée, connectées à son téléphone. “Pour te protéger quand je suis en déplacement”, avait-il dit avec ce sourire protecteur qui me faisait fondre à l’époque. Aujourd’hui, ce souvenir me glaçait le sang.
J’ai levé les yeux vers le détecteur de fumée dans le couloir. Vers la petite lentille noire de la caméra au-dessus de la porte d’entrée. Est-ce qu’il était en train de me regarder, là, maintenant, sur son écran, en sirotant un whisky, guettant ma réaction à son SMS ? Est-ce qu’il savourait ma détresse en direct ?

Un frisson de dégoût m’a parcourue. Je me suis précipitée vers le routeur internet caché derrière un vase dans l’entrée et j’ai arraché la prise. Les petites lumières vertes se sont éteintes. La connexion était coupée. J’étais seule. Vraiment seule.

Je suis retournée m’asseoir, les jambes tremblantes. Il fallait que je réfléchisse. Que je mette de l’ordre dans le chaos hurlant de mes pensées. Monroe m’avait dit de ne rien signer. De me méfier.
Mais me méfier de quoi exactement ?
Thomas était un homme d’affaires brillant, certes. Un requin de la finance. Mais avec moi, il avait toujours été… distant sur les questions d’argent, mais généreux. Il payait les factures, les vacances, les dîners. Je n’avais jamais manqué de rien.
C’était là le piège, n’est-ce pas ? Le confort. Cette prison dorée qu’il avait construite autour de moi, barreau par barreau, année après année, jusqu’à ce que je ne sache plus comment survivre dehors.

J’ai essayé de me rappeler la dernière fois que j’avais regardé nos comptes bancaires en détail.
C’était il y a trois ans. Je voulais vérifier un remboursement de la sécurité sociale. Thomas était entré dans le bureau, m’avait vue devant l’écran, et avait posé ses mains sur mes épaules. Une pression douce, mais ferme.
— « Laisse tomber ça, ma chérie. C’est ennuyeux à mourir. Je m’en occupe. Va plutôt te préparer un bain, tu as l’air tendue. »
Et j’avais obéi. J’avais fermé l’onglet. J’étais allée prendre ce bain. J’avais laissé l’argent aux hommes, comme une idiote du siècle dernier.
La culpabilité m’a frappée de plein fouet. Comment avais-je pu être aussi aveugle ? J’étais une femme moderne, éduquée, j’avais un master en droit ! Et pourtant, j’avais laissé mon mari devenir le maître absolu de notre destin économique.

— Plus maintenant, ai-je grogné.

J’avais besoin d’informations. Monroe en savait plus qu’il ne le disait, mais il était coincé par le secret professionnel et sa loyauté envers son client, même si sa conscience semblait le travailler. Je ne pouvais pas compter sur lui pour me donner les détails.
Il me fallait quelqu’un de l’intérieur. Quelqu’un qui voyait Thomas tous les jours. Quelqu’un qui avait accès à ses agendas, ses rendez-vous, ses humeurs.

Sarah.

Sarah Lemarchand. Son assistante personnelle depuis sept ans.
L’image de Sarah m’est apparue. Une jeune femme discrète, efficace, toujours vêtue de tailleurs gris ou noirs, les cheveux tirés en un chignon strict. Elle était l’ombre de Thomas. Elle gérait tout : ses vols, ses hôtels, ses cadeaux d’affaires… et même, je m’en souvenais avec une pointe d’amertume, mes cadeaux d’anniversaire. C’était elle qui achetait les bijoux que Thomas m’offrait. Je l’avais compris un jour en trouvant le reçu au nom de Sarah dans le sac. Thomas n’avait même pas pris la peine de choisir lui-même.

Est-ce que Sarah m’aiderait ?
Nous n’étions pas amies. Pas vraiment. Mais il y avait eu ce moment, l’année dernière. La fête de Noël de l’entreprise. Thomas avait trop bu. Il avait été odieux avec elle devant tout le monde, l’humiliant pour une erreur de réservation de traiteur dont elle n’était même pas responsable. Il lui avait hurlé dessus, le visage rouge, la veine de son cou palpitante. Tout le monde avait baissé les yeux. Sauf moi.
J’étais allée la voir dans les toilettes, où elle pleurait en silence. Je lui avais tendu un mouchoir. Je lui avais dit que Thomas était sous pression, que ce n’était pas sa faute. Elle m’avait regardée avec des yeux rougis, remplis d’une gratitude immense, mais aussi d’une sorte de pitié que je n’avais pas comprise à l’époque.
— « Vous êtes trop bien pour ce monde, Madame Dubois », avait-elle murmuré.

Peut-être que cette pitié jouerait en ma faveur aujourd’hui.
J’ai saisi mon téléphone. J’ai cherché “Sarah Assistante” dans mes contacts.
Mon doigt a hésité. Si Thomas surveillait ses appels ? Si elle était complice ? Si elle allait tout lui répéter pour obtenir une promotion ?
C’était un risque. Un risque immense. Mais je n’avais pas le choix. Rester dans l’ignorance était pire que tout.

J’ai appuyé sur appel.

Une sonnerie.
Deux.
Trois.
Mon cœur battait la chamade, cognant contre mes côtes comme un oiseau affolé en cage.
« Allez Sarah… Décroche… Ne me laisse pas tomber. »

— Allô ?
Sa voix était basse, presque un chuchotement.
— Sarah ? C’est Camille. Camille Dubois.
Un silence à l’autre bout du fil. J’entendais le bruit de fond d’un bureau : des claviers qui cliquètent, des téléphones qui sonnent au loin, le brouhaha feutré de la vie d’entreprise.
— Madame Dubois… Je… Je ne m’attendais pas à votre appel.
— Tu peux parler ? ai-je demandé, ma voix étranglée par l’urgence.
— Pas vraiment. Je suis au bureau. Monsieur Dubois n’est pas là, mais…
Elle a baissé encore le ton.
— C’est à propos de ce qui se passe, n’est-ce pas ?

Elle savait.
Bien sûr qu’elle savait. Elle savait probablement avant moi. Peut-être qu’elle avait tapé la lettre à l’avocat. Peut-être qu’elle avait réservé la chambre d’hôtel où il se terrait.
— Sarah, j’ai besoin de te voir. Tout de suite.
— Je ne peux pas partir maintenant, j’ai encore des dossiers à…
— Sarah ! Je t’en supplie.
J’ai laissé tomber mon masque de femme forte. J’ai laissé entendre la fissure dans ma voix, la panique brute.
— Il m’a quittée par SMS, Sarah. Il veut me détruire. Son avocat m’a dit de me méfier. Je ne comprends rien. Je suis seule. J’ai besoin de savoir la vérité. Tu es la seule personne qui peut m’aider. Souviens-toi de Noël dernier…

Un long soupir a traversé la ligne. J’ai imaginé Sarah fermant les yeux, pesant le pour et le contre, sa loyauté professionnelle contre son humanité.
— Dans trente minutes, a-t-elle finalement dit, si bas que j’ai dû coller l’oreille au combiné. Au Brewster Café, sur la 5ème avenue (ou l’avenue de Wagram, pour rester à Paris). Celui près de l’Arc de Triomphe. C’est assez loin du bureau pour qu’on ne nous voie pas ensemble.
— J’y serai. Merci, Sarah. Merci.
— Ne me remerciez pas encore, Camille. Vous n’allez pas aimer ce que j’ai à vous dire.

Elle a raccroché.

Je n’ai pas pris le temps de réfléchir. J’ai attrapé mon trench-coat beige, mon sac à main, et j’ai dévalé les escaliers, ignorant l’ascenseur. J’avais besoin de bouger, de sentir mes muscles travailler, de fuir cet appartement qui m’étouffait.

Dehors, Paris était fidèle à elle-même : grise, humide et indifférente. La pluie avait redoublé d’intensité. Les trottoirs luisaient comme du pétrole sous les réverbères qui commençaient à s’allumer. Je suis montée dans ma petite Fiat 500, garée en bas de l’immeuble.
Démarrage. Embrayage. La routine mécanique de la conduite m’a un peu apaisée, mais mon esprit continuait de tourner à mille à l’heure.

La circulation était dense. Les feux arrière rouges des voitures devant moi s’étiraient en longues traînées sanglantes sur mon pare-brise mouillé. Les essuie-glaces battaient la mesure de mon anxiété. Clac-clac. Clac-clac. Comme un compte à rebours.

Tandis que je naviguais dans les embouteillages de l’Étoile, des souvenirs me revenaient par flashes.
Thomas au téléphone, tard le soir, sur le balcon, fermant la porte-fenêtre dès que j’approchais.
— « C’est confidentiel, Camille. Secret professionnel. Tu ne voudrais pas que je finisse en prison pour délit d’initié, hein ? » disait-il en riant quand je posais des questions.
Et je riais avec lui. Quelle imbécile.
Il ne se cachait pas pour protéger la banque. Il se cachait pour se protéger de moi.

Je me suis souvenue d’une lettre arrivée il y a six mois. Une lettre d’une banque au Luxembourg. Je l’avais posée sur la console de l’entrée sans l’ouvrir. Quand Thomas était rentré, il l’avait vue. Il avait pâli. Juste une fraction de seconde. Puis il l’avait prise, fourrée dans sa poche et m’avait embrassée avec une fougue inhabituelle.
— « Une erreur de la banque, de la pub, rien d’important », avait-il dit.
Je n’y avais plus jamais pensé. Jusqu’à ce soir.

Le Brewster Café (ou Café de Wagram) était un endroit impersonnel, bruyant, rempli de touristes et d’hommes d’affaires pressés. L’endroit idéal pour une conversation clandestine. Personne ne faisait attention à personne.
Je suis entrée, secouant mon parapluie. L’odeur du café torréfié et des croissants chauds m’a assaillie, me donnant presque la nausée. Mon estomac était noué.

J’ai balayé la salle du regard.
Sarah était là.
Elle était assise dans un coin reculé, le dos au mur, loin des fenêtres. Elle portait un imperméable sombre et des lunettes de soleil qu’elle avait relevées sur sa tête. Elle triturait nerveusement une serviette en papier, la réduisant en petits morceaux.
Quand elle m’a vue approcher, elle a sursauté. Son visage était pâle, tiré. Elle avait l’air d’avoir vieilli de dix ans depuis la dernière fois que je l’avais vue.

Je me suis assise en face d’elle.
— Merci d’être venue, ai-je dit.
Elle a regardé autour d’elle, paranoïaque.
— Êtes-vous sûre que personne ne vous a suivie ? Que Ryan… que Thomas ne sait pas ?
— Il ne répond même pas à mes appels, Sarah. Il pense que je suis chez moi à pleurer toutes les larmes de mon corps en attendant ses ordres.
Elle a hoché la tête, un sourire triste aux lèvres.
— C’est tout lui. Il vous sous-estime. Il sous-estime tout le monde. C’est sa plus grande faiblesse.

Une serveuse s’est approchée. Nous avons commandé deux cafés noirs que nous savions pertinemment que nous ne boirions pas.
Une fois la serveuse partie, je me suis penchée vers elle.
— Dis-moi tout. Qu’est-ce qu’il cache ? Monroe m’a parlé de danger. Il m’a dit que si je ne découvrais pas la vérité avant le divorce, je perdrais tout.

Sarah a pris une profonde inspiration, comme si elle s’apprêtait à plonger en apnée. Elle a croisé les mains sur la table pour les empêcher de trembler.
— Camille… Je ne veux pas avoir d’ennuis. J’ai besoin de ce travail. Mais je ne peux pas… Je ne peux pas le laisser faire ça. C’est trop dégueulasse. Même pour lui.
Elle a marqué une pause, me fixant droit dans les yeux.
— Thomas ne veut pas juste divorcer. Il prépare ça depuis un an.
— Un an ? ai-je répété, le souffle coupé.
— Oui. Depuis l’été dernier. Vous vous souvenez de ses voyages fréquents à Genève ? Soi-disant pour le compte “Omega” ?
J’ai hoché la tête. Il y allait deux fois par mois.
— Le compte Omega n’existe pas, Camille. C’était une couverture. Il allait là-bas pour rencontrer des avocats fiscalistes et des banquiers privés spécialisés dans… l’optimisation agressive.
— L’optimisation ? Tu veux dire l’évasion fiscale ?
— Pire. La dissimulation d’actifs matrimoniaux.

Le monde a commencé à tourner un peu plus vite autour de moi.
— Continue.
— J’ai vu des choses. Au début, c’était des petits détails. Des factures de restaurants que je ne devais pas passer en notes de frais mais payer avec une carte prépayée. Des appels téléphoniques sur un deuxième portable que je n’avais pas le droit de toucher.
Elle s’est penchée encore plus près, sa voix devenant un murmure conspirateur.
— Et puis, la semaine dernière, j’ai entendu une conversation. La porte de son bureau était mal fermée. Il était au téléphone avec ce type, un certain “Monsieur K”. Il riait. Il a dit…
Sarah s’est arrêtée, une expression de dégoût sur le visage.
— Qu’est-ce qu’il a dit, Sarah ?
— Il a dit : « Elle ne verra rien venir. Quand elle signera, la coquille sera vide. Je garde le fruit, je lui laisse la peau. Elle retournera vivre chez sa mère avec ses valises et ses illusions. »

Les larmes me sont montées aux yeux, mais je les ai refoulées. La colère était plus forte. Une colère brûlante, volcanique.
— Le salaud…
— Ce n’est pas tout, a continué Sarah. J’ai fouillé. J’ai profité de ses absences pour regarder dans son ordinateur quand il oubliait de le verrouiller. J’ai trouvé des traces de virements. Des sommes énormes, Camille.
— Combien ?
— Des dizaines de milliers d’euros à la fois. Parfois cent mille. Il vide vos comptes joints, les placements, les assurances vie… Il transfère tout vers des sociétés écrans. Des boîtes aux lettres basées à Chypre, aux îles Caïmans, au Luxembourg. Et tout converge vers un compte principal.
— Et mon nom n’est nulle part ?
— Nulle part. Tout est à son nom, ou au nom de sociétés dont il est le seul bénéficiaire économique. Si vous divorcez maintenant, sur le papier, Thomas est presque ruiné. Il ne possède officiellement plus rien. Le juge partagera le “rien” en deux. Et une fois le divorce prononcé, il récupérera ses millions tranquillement.

J’ai senti une vague de vertige. C’était machiavélique. C’était brillant, d’une certaine manière, mais c’était d’une cruauté absolue. Il ne me quittait pas parce qu’il ne m’aimait plus. Il me volait. Il me dépouillait de douze ans de vie commune. Il transformait notre mariage en une vaste escroquerie.

— Tu as des preuves ? ai-je demandé, agrippant le bord de la table.
Sarah a secoué la tête.
— Je n’ai rien pu imprimer. Les imprimantes du bureau gardent une trace de tout, il l’aurait su. Et je ne pouvais pas m’envoyer les fichiers par mail, la sécurité informatique bloque tout.
Mon espoir s’est effondré.
— Donc je n’ai rien. Juste ta parole.
— Non, a dit Sarah précipitamment. Écoutez-moi. Thomas est arrogant. Il pense qu’il est intouchable. Il pense que vous êtes trop… pardonnez-moi… trop naïve pour chercher.
— Continue.
— Il garde des copies physiques. Il ne fait pas confiance au “cloud” pour les vrais documents compromettants. Il est paranoïaque sur le piratage. Il veut avoir le contrôle papier.
— Où sont ces papiers ? À la banque ?
— Non. Trop risqué. Si la banque a un audit interne, ils trouveraient. Il les garde chez lui.
— Chez nous ? ai-je demandé, incrédule.
— Oui. Dans son bureau personnel. Vous savez, cette pièce où il ne veut jamais que vous entriez pour faire le ménage ?
Je voyais très bien. Le bureau au fond du couloir. La “Grotte de l’Homme”, comme il l’appelait en plaisantant. Il y passait ses soirées et ses week-ends. La porte était toujours fermée à clé quand il n’était pas là.

— Il y a un coffre ?
— Mieux que ça. Il y a un double fond dans le grand tiroir de son bureau en acajou. Je l’ai vu une fois, par webcam, pendant une visio qu’il avait oubliée de couper. Il a sorti un dossier épais, bleu nuit. Il l’a embrassé comme si c’était un trésor.
Sarah m’a saisi la main. Ses doigts étaient froids.
— Camille, ce dossier contient tout. Les relevés du compte secret, les statuts des sociétés écrans, les preuves des virements. Si vous mettez la main dessus, vous le tenez. Vous pouvez prouver la fraude.

J’ai retiré ma main doucement. Mon esprit était déjà en train d’élaborer un plan.
— Le tiroir est fermé à clé ?
— Probablement. Mais Thomas n’est pas un espion. C’est un homme d’habitudes. Il utilise toujours les mêmes codes. Sa date de naissance, la vôtre, ou…
— Ou la date de création de sa première entreprise, ai-je complété. Le 12 mai 2010. C’est son “jour de gloire”.
Sarah a esquissé un petit sourire.
— Exactement. Essayez ça.

Je me suis levée. J’avais une mission.
— Merci, Sarah. Tu ne sais pas ce que tu viens de faire pour moi.
Elle s’est levée aussi, remettant ses lunettes de soleil.
— Faites attention, Camille. Thomas est dangereux quand il est acculé. S’il rentre et qu’il vous trouve en train de fouiller…
— Il ne rentrera pas. Il est trop occupé à fêter sa “liberté” et sa nouvelle fortune.
— Ne soyez pas si sûre. Il a des yeux partout.

Elle a déposé un billet de 10 euros sur la table et s’est dirigée vers la sortie sans se retourner. Je l’ai regardée disparaître dans la nuit pluvieuse, une silhouette fragile qui venait de me donner les clés de ma vengeance.

Je suis restée un instant debout, seule dans ce café bruyant.
La tristesse avait disparu.
La peur s’était transformée en carburant.

Je suis sortie à mon tour. La pluie fouettait mon visage, mêlée à mes larmes séchées, mais je ne sentais pas le froid. Je sentais le feu.
Je suis montée dans ma voiture.
Direction : la maison.
Direction : le bureau de Thomas.
Direction : la vérité.

Le trajet du retour m’a semblé durer des heures, et en même temps, une seconde. Chaque feu rouge était une torture. Je tapotais nerveusement sur le volant.
« 5,2 millions d’euros. »
Le chiffre tournait dans ma tête. C’était une somme astronomique. C’était l’argent de notre sécurité, de notre avenir, de nos rêves. Et il l’avait volé.
Mais ce n’était pas seulement l’argent. C’était le mensonge. Chaque jour, pendant un an, il m’avait regardée dans les yeux, m’avait embrassée, m’avait dit “bonne nuit”, tout en planifiant ma ruine.
C’était ça le plus impardonnable. La préméditation.

Je suis arrivée en bas de l’immeuble. J’ai garé la voiture n’importe comment. J’ai couru vers le hall d’entrée.
L’ascenseur était en panne. Bien sûr. Le destin voulait tester ma détermination jusqu’au bout.
J’ai monté les trois étages à pied, le souffle court, les jambes lourdes.
Arrivée devant la porte de l’appartement, j’ai eu un moment d’hésitation. Ma main tremblait en tenant la clé.
Et s’il était là ? S’il était rentré plus tôt ?
J’ai collé mon oreille contre le bois verni de la porte.
Silence.
Rien. Pas de musique, pas de télé, pas de pas.

J’ai tourné la clé doucement. La serrure a cliqué.
J’ai poussé la porte et je suis entrée dans l’obscurité familière de mon propre chez-moi. L’odeur de son parfum flottait encore légèrement dans l’air, un mélange de bois de santal et d’agrumes qui, hier encore, me rassurait, et qui maintenant me donnait envie de vomir.

Je n’ai pas allumé les lumières principales. Juste la lampe du couloir.
Je me suis dirigée droit vers le bureau.
La porte était fermée. J’ai tourné la poignée. Verrouillée. Évidemment.
Mais je savais où était la clé de secours. Au-dessus du cadre de la porte, sur la corniche. Une cachette cliché, stupide, digne d’un enfant de dix ans. Thomas se croyait plus malin que tout le monde, mais il était paresseux dans les détails domestiques.
J’ai passé ma main sur la corniche. Poussière. Poussière. Métal.
Je l’ai eue.

J’ai inséré la petite clé dorée dans la serrure.
Click.
La porte s’est ouverte en grinçant légèrement.

L’intérieur du bureau sentait le vieux papier et le cuir. C’était son sanctuaire. Les murs étaient tapissés de diplômes encadrés et de photos de lui serrant la main à des gens importants. Pas une seule photo de moi ici. J’aurais dû le remarquer plus tôt. Ce bureau était un temple à sa propre gloire.

Je me suis approchée du grand bureau en acajou qui trônait au centre de la pièce.
Le trône du roi.
J’ai contourné le fauteuil en cuir. J’ai essayé le tiroir de droite.
Fermé.

C’était le moment de vérité.
Sarah avait parlé de codes.
J’ai regardé le pavé numérique du petit coffre intégré au tiroir.
J’ai essayé sa date de naissance : 04-11-82.
Bip. Erreur.
J’ai essayé notre date de mariage : 12-06-12.
Bip. Erreur.
Mon cœur s’est emballé. “Calme-toi, Camille. Réfléchis comme lui.”
Qu’est-ce qui comptait le plus pour Thomas ? Pas moi. Pas nous.
Lui. Son succès. L’argent.
La date de création de sa première boîte ? 12-05-10.
J’ai tapé les chiffres. Mes doigts glissaient sur les touches.
1… 2… 0… 5… 1… 0.

Silence.
Puis un petit déclic mécanique, doux comme une caresse.
Le verrou a sauté.

J’ai tiré le tiroir. Il a coulissé lourdement.
À l’intérieur, des stylos Montblanc, des carnets, des trombones. Rien d’intéressant.
Mais Sarah avait parlé d’un double fond.
J’ai vidé le tiroir, jetant les stylos sur le sol sans ménagement. J’ai passé mes ongles sur le fond en bois. Il y avait une petite encoche, presque invisible, dans le coin gauche.
J’ai tiré dessus.
Le fond s’est soulevé.

Et là, posé sur le feutre rouge du compartiment secret, il était là.
Le dossier bleu nuit.
Épais. Lourd.
J’avais l’impression de regarder une bombe à retardement.

Je l’ai sorti avec précaution. Je l’ai ouvert.
La première page était un relevé de compte de la “Banque Privée Edelweiss”, Luxembourg.
Titulaire : Société Phoenix Holdings.
Bénéficiaire économique : Thomas Dubois.
Solde au 14 octobre : 5 243 000,00 €.

J’ai tourné les pages, fébrile.
Virement du 10 janvier : 200 000 € (provenance : Compte Joint Épargne).
Virement du 15 février : 50 000 € (provenance : Assurance Vie Camille).
Virement du…

Il avait tout pris.
Il avait vendu des actions que je pensais encore posséder. Il avait vidé les comptes d’épargne logement. Il avait hypothéqué un studio que nous louions sans que je le sache, probablement en imitant ma signature.
Chaque page était une claque. Chaque ligne était une trahison.

La rage a explosé en moi. Une rage pure, incandescente. Ce n’était plus de la tristesse, ce n’était plus de la peur. C’était de la haine.
J’ai sorti mon téléphone. J’ai commencé à prendre des photos.
Clic. Page 1.
Clic. Page 2.
Clic. Les statuts de la société écran.
Clic. La signature falsifiée.

Mes mains ne tremblaient plus. J’étais une machine. J’enregistrais les preuves de sa chute.
J’avais presque fini quand mon téléphone a vibré.
Un nouveau message.
De : Sarah.

« Il est en route. Il a oublié un dossier. Sors de là MAINTENANT. »

La panique m’a saisie à la gorge. Il revenait. Ici. Maintenant.
J’ai regardé l’heure. 19h45.
J’ai entendu le bruit de l’ascenseur dans le couloir de l’immeuble. Le bourdonnement caractéristique du moteur qui s’arrête.
L’ascenseur remarchait.
Des pas lourds sur le palier.
Le bruit d’un trousseau de clés.

Je n’avais pas le temps de tout remettre en place.
J’ai fourré le dossier bleu dans mon sac à main. J’ai repoussé le fond du tiroir, jeté les stylos en vrac par-dessus, et claqué le tiroir.
La clé a tourné dans la serrure de l’entrée.

Clac.

La porte s’est ouverte.
— Camille ? a lancé une voix forte.
Sa voix. Thomas.
Il était là.

J’étais piégée dans le bureau. S’il me trouvait ici, il comprendrait tout. Il saurait que je savais. Et Monroe m’avait prévenue : “S’il réalise que vous creusez, les choses vont devenir dangereuses.”

Je devais sortir. Mais comment ?
Il n’y avait qu’une seule porte, et elle donnait sur le couloir où il se trouvait.
J’ai regardé la fenêtre. Troisième étage. Impossible.

Les pas de Thomas se rapprochaient. Il marchait vers le salon, puis vers la cuisine.
— Camille ? Je sais que tu es là, ta voiture est en bas.

Je devais improviser. Jouer le rôle de ma vie.
J’ai éteint la lumière du bureau. J’ai ouvert doucement la porte. J’ai glissé dans le couloir obscur, priant pour que le parquet ne craque pas.
Thomas était dans la cuisine. Je voyais sa silhouette se découper à contre-jour. Il se servait un verre d’eau. Il nous tournait le dos.

J’ai pris une inspiration silencieuse. J’ai couru sur la pointe des pieds vers la chambre à coucher, juste en face. Je me suis jetée à l’intérieur et j’ai refermé la porte sans bruit.
J’ai balancé mon sac (avec le dossier) sous le lit.
Je me suis laissée tomber sur le lit, j’ai attrapé un livre qui traînait, et j’ai allumé la lampe de chevet.

Trois secondes plus tard, la porte de la chambre s’est ouverte brutalement.
Thomas était là, encadré par la porte. Il portait son costume bleu nuit, impeccable, mais sa cravate était desserrée. Il avait l’air… triomphant.

J’ai levé les yeux de mon livre, mimant la surprise. Mon cœur battait si fort que j’avais peur qu’il le voie à travers mon pull.
— Thomas ? ai-je dit, d’une voix que j’espérais tremblante de tristesse et non de terreur. Qu’est-ce que tu fais là ? Tu m’as dit de parler à ton avocat.

Il m’a scrutée. Ses yeux froids ont balayé la pièce, cherchant quelque chose de suspect. Puis ils se sont posés sur moi. Il a souri. Ce sourire condescendant que je détestais tant.
— J’ai oublié quelques papiers pour le bureau. Et je voulais voir… comment tu prenais la nouvelle.

Il est entré dans la pièce, s’approchant du lit. Je me suis raidie.
Il était là, à deux mètres de moi. Et sous moi, sous le matelas, il y avait la preuve qui pouvait l’envoyer en prison.

Le jeu du chat et de la souris venait de commencer. Et cette fois, la souris avait des dents.

PARTIE 3 : LA DANSE DU PRÉDATEUR

Thomas se tenait là, au pied du lit, telle une statue de cire animée par une malveillance froide. La lampe de chevet projetait son ombre immense sur le mur derrière lui, une silhouette déformée qui semblait vouloir m’engloutir. Il me regardait avec cette expression que je connaissais par cœur, celle qu’il réservait aux serveurs incompétents ou aux subordonnés qui n’avaient pas atteint leurs objectifs trimestriels : un mélange d’agacement poli et de mépris absolu.

Sous le matelas, à quelques centimètres seulement de ses chaussures en cuir italien cirées à la main, reposait la preuve de sa félonie. Le dossier bleu. La bombe atomique qui allait réduire sa vie en cendres. Je sentais la présence de ce dossier comme une brûlure à travers les draps, à travers le sommier. J’avais l’impression qu’il émettait des radiations, qu’il vibrait. Comment Thomas ne pouvait-il pas l’entendre ? Comment ne pouvait-il pas sentir l’odeur de sa propre trahison ?

— Tu ne dis rien ? a-t-il demandé, brisant le silence pesant.

Sa voix était calme, trop calme. C’était la voix du négociateur, celui qui a déjà gagné la partie avant même de s’asseoir à la table. Il a fait un pas vers moi. J’ai réprimé l’envie de reculer, de me coller contre la tête de lit. Non. Ne pas montrer la peur. La peur est une odeur, et Thomas est un requin.

J’ai fermé mon livre lentement, marquant la page avec un soin méticuleux que je ne ressentais absolument pas. Mes mains étaient moites, mais je les ai gardées bien à plat sur la couverture.
— Que veux-tu que je dise, Thomas ? ai-je répondu, ma voix sortant plus rauque que prévu. Tu m’envoies un SMS pour mettre fin à douze ans de vie commune, et tu reviens comme une fleur chercher des papiers ? Tu t’attends à quoi ? Du thé et des biscuits ?

Il a eu un petit rire sec, sans joie. Il a desserré sa cravate d’un geste machinal, ce geste qu’il faisait chaque soir en rentrant. L’habitude. La terrifiante puissance de l’habitude qui persiste même quand l’amour est mort.
— Ne sois pas mélodramatique, Camille. Ça ne te va pas. Tu as toujours été la plus rationnelle de nous deux… enfin, jusqu’à aujourd’hui.
Il s’est assis au bord du lit. Le matelas s’est affaissé sous son poids. J’ai senti mon estomac se nouer. Il était assis juste au-dessus du sac. S’il bougeait son pied, s’il se penchait pour lacer sa chaussure, il verrait la anse du sac à main dépasser.

— Rationnelle ? ai-je répété, jouant la carte de l’épouse blessée pour détourner son attention. Tu appelles ça rationnel ? Me jeter comme une vieille chaussette par texto ? C’est de la lâcheté, Thomas. Pure et simple.

Il a soupiré, passant une main dans ses cheveux impeccablement coiffés.
— C’est de l’efficacité, Camille. Je voulais t’épargner les cris, les larmes, les scènes inutiles. Je sais que tu es émotive. Je voulais que tu aies le temps de… digérer l’information avant qu’on ne se voit.
— Digérer ? Tu parles de notre mariage comme d’un mauvais repas.
— Notre mariage est mort depuis longtemps, et tu le sais, a-t-il tranché, son regard devenant soudain dur comme l’acier. On cohabite. On est des associés, pas des amants. Je veux avancer. J’ai besoin d’autre chose.

Il s’est levé brusquement et a commencé à arpenter la chambre. Chaque pas qu’il faisait loin du lit était un soulagement physique, comme si on desserrait un étau autour de ma poitrine.
Il regardait autour de lui, inspectant la commode, la coiffeuse.
— Tu as vu mon passeport ? a-t-il demandé soudainement.

Le passeport. Il ne cherchait pas le dossier bleu. Il ne savait pas qu’il avait disparu. Il cherchait son passeport. Probablement pour fuir avec sa maîtresse ou pour aller sécuriser ses fonds à l’étranger.
— Je ne suis pas ta secrétaire, Thomas. Regarde dans ton bureau.
Il s’est arrêté et m’a lancé un regard noir.
— J’ai regardé dans mon bureau. Je ne le trouve pas. C’est pour ça que je suis là. Tu as fait le ménage ? Tu as touché à mes affaires ?

Le piège se refermait. S’il retournait dans le bureau et fouillait vraiment, il verrait que le tiroir secret avait été forcé, que les stylos étaient en désordre. Il comprendrait.
Je devais le faire partir. Tout de suite.
— Je n’ai pas mis les pieds dans ton bureau depuis des mois, ai-je menti avec un aplomb qui m’a surprise moi-même. Tu me l’as interdit, tu te souviens ? “Zone réservée”.
J’ai pris une inspiration, cherchant une diversion.
— Regarde dans la poche de ta veste grise. Celle que tu as portée pour le dîner avec les Japonais la semaine dernière. Tu le mets toujours là quand tu as peur de le perdre.

Il s’est figé, réfléchissant. Puis, sans un mot, sans un merci, il a pivoté sur ses talons et s’est dirigé vers le dressing.
J’ai entendu le bruit des cintres qu’on déplace, le froissement des tissus.
— Putain… a-t-il murmuré.
Il est ressorti du dressing, un petit carnet bordeaux à la main. Son passeport.
— Il était là, a-t-il dit, presque déçu de ne pas pouvoir m’accuser de l’avoir perdu.

Il a glissé le passeport dans sa poche intérieure. Il s’est approché de la porte de la chambre, prêt à repartir. Mais il s’est arrêté. Il s’est retourné vers moi.
Pendant une seconde, j’ai cru voir une hésitation dans ses yeux. Un reste d’humanité ? Un souvenir de nous deux ?
— Contacte Monroe, Camille. Vraiment. Ne rends pas les choses difficiles. J’ai été généreux dans ma proposition initiale. Si tu te bats, tu perdras. Tu n’as pas les épaules pour ça. Tu n’as jamais eu l’instinct de tueuse. C’est pour ça que je t’aimais, au début. Tu étais douce.
Il a eu un sourire triste, presque nostalgique, qui m’a donné envie de hurler.
— Mais la douceur ne paie pas les factures, ma pauvre Camille. Adieu.

Il est sorti.
J’ai entendu ses pas dans le couloir.
Le bruit de la porte d’entrée qui s’ouvre.
Le bruit de la porte qui se referme.
Le bruit de la serrure qui tourne.

J’ai attendu. Une minute. Deux minutes.
Je suis restée figée, les oreilles aux aguets, guettant le moindre bruit qui indiquerait qu’il avait oublié ses clés de voiture ou qu’il revenait pour une dernière pique.
Rien.
Puis, le vrombissement caractéristique de sa Porsche dans la rue, trois étages plus bas. Le moteur s’est éloigné, se fondant dans la rumeur de la ville.

Alors, et seulement alors, j’ai explosé.
J’ai poussé un cri primal, un hurlement étouffé dans mon oreiller pour ne pas alerter les voisins. Tout mon corps s’est mis à trembler, relâchant la tension accumulée. J’ai pleuré, ri nerveusement, hyperventilé.
“Tu n’as pas l’instinct de tueuse.”
C’est ce qu’il croyait.
C’est ce qu’il allait voir.

Je me suis jetée hors du lit. Je me suis mise à quatre pattes et j’ai tiré mon sac à main. J’ai vérifié que le dossier était toujours là. Oui. Épais, lourd, rassurant.
Je ne pouvais pas rester ici. L’appartement n’était plus sûr. S’il se rendait compte qu’il lui manquait le dossier bleu – et il s’en rendrait compte tôt ou tard, peut-être en arrivant à son hôtel, peut-être demain matin – il reviendrait. Et cette fois, il ne serait pas poli. Il dévasterait l’appartement pour le trouver.

Il fallait fuir.

J’ai attrapé une petite valise cabine dans le placard. J’y ai jeté des vêtements au hasard : deux jeans, des pulls, des sous-vêtements, une trousse de toilette. Pas le temps de choisir. Pas le temps de plier.
J’ai pris mon ordinateur portable, mon chargeur, et tous les bijoux de valeur que j’avais dans ma boîte à bijoux – ceux qui venaient de ma famille, pas ceux qu’il m’avait offerts. Je ne voulais rien de lui.
J’ai couru à la cuisine. J’ai pris une bouteille d’eau et une barre de céréales. J’ai réalisé que je n’avais rien mangé depuis le déjeuner, mais mon estomac était noué, refusant toute nourriture.

J’ai regardé l’appartement une dernière fois. Le salon vide, la cuisine immaculée. C’était la scène de mon bonheur passé, et maintenant, c’était la scène de crime de ma vie d’avant.
— Je reviendrai, ai-je murmuré à l’adresse des murs silencieux. Mais ce sera pour reprendre ce qui est à moi.

J’ai éteint les lumières. J’ai vérifié trois fois que j’avais bien le dossier bleu. Je l’ai serré contre ma poitrine, sous mon manteau, comme on protège un nouveau-né dans une tempête.

L’escalier m’a paru interminable. Chaque marche grinçait comme une dénonciation. Arrivée dans le hall, j’ai scruté la rue à travers la vitre de la porte d’entrée. La pluie tombait toujours, drue, froide. Pas de Porsche en vue. Juste des taxis et des passants pressés.
J’ai couru jusqu’à ma voiture. Je me suis enfermée à l’intérieur, verrouillant les portières immédiatement. J’ai vérifié la banquette arrière. Vide.
J’ai démarré.

Où aller ?
Pas chez mes parents. Ils étaient trop vieux, trop fragiles. Je ne voulais pas les impliquer dans cette guerre. Thomas savait où ils habitaient. C’était le premier endroit où il chercherait.
Pas chez ma meilleure amie, Julie. Elle était en voyage de noces aux Maldives.
L’hôtel. C’était la seule solution. Mais pas n’importe lequel. Pas un grand hôtel où on demande une carte d’identité et une empreinte bancaire qui laisserait une trace numérique immédiate que Thomas pourrait traquer. Il avait accès à mes comptes, je devais le supposer.

J’ai conduit vers la périphérie. J’ai roulé pendant quarante minutes, quittant les beaux quartiers pour la banlieue anonyme. J’ai finalement repéré un panneau néon clignotant : Motel des Voyageurs. Un endroit sans charme, probablement fréquenté par des VRP fatigués et des couples illégitimes. Parfait.
Je me suis garée à l’arrière, dans l’ombre.
J’ai payé la chambre en liquide – j’avais toujours une réserve de 200 euros dans ma boîte à gants “au cas où”. Je n’avais jamais pensé que le “cas où” serait ma propre fuite.

La chambre 204 sentait le tabac froid et le désodorisant à la lavande bon marché. La moquette était usée, le couvre-lit d’un goût douteux. Mais il y avait une serrure solide et des rideaux occultants.
J’ai poussé la commode devant la porte. Paranoïa ? Peut-être. Survivance ? Sûrement.

Je me suis assise sur le lit dur. J’ai sorti le dossier bleu.
J’ai allumé la lampe de chevet.
Il était temps de regarder le monstre en face.

Pendant les trois heures qui ont suivi, je n’ai pas bougé. J’ai lu. J’ai analysé. J’ai disséqué la trahison de Thomas, page par page, chiffre par chiffre.
C’était pire que ce que Sarah m’avait dit.
Ce n’était pas seulement de l’argent détourné. C’était une vie parallèle.

Il y avait des relevés de carte de crédit pour des appartements loués à Londres et à Singapour.
Il y avait des factures de bijouteries de la Place Vendôme : un collier de diamants à 45 000 euros, acheté le jour de nos dix ans de mariage. Je n’avais jamais eu ce collier. Il l’avait offert à quelqu’un d’autre le jour même où il m’avait emmenée dîner dans une brasserie en me disant que “les temps étaient durs à la banque”.
Il y avait des virements vers une clinique de fertilité en Espagne.
J’ai relu la ligne trois fois, le souffle coupé. Clinique Vida – FIV – 12 000 €.
Nous avions essayé d’avoir des enfants pendant deux ans. Il m’avait dit que le problème venait de moi, que j’étais trop stressée. Il avait refusé de faire des tests poussés. Et là, je découvrais qu’il payait des traitements de fertilité… pour qui ? Pour sa maîtresse ?
Il voulait un enfant. Juste pas avec moi.

Cette découverte m’a fait plus mal que les 5 millions d’euros volés. L’argent, c’est matériel. On peut le refaire. Mais le temps ? L’espoir ? La culpabilité que j’avais portée pendant des années en pensant être stérile ou défaillante ? Il m’avait laissé croire que j’étais brisée, alors qu’il construisait une autre famille ailleurs.

J’ai senti une larme couler sur ma joue. Une seule. Brûlante.
C’était la dernière.
J’ai essuyé mon visage avec rage.
— Tu vas payer, Thomas. Tu vas payer pour chaque euro, mais surtout pour chaque mensonge. Pour chaque nuit où je me suis endormie en me sentant coupable. Pour chaque sourire faux.

J’ai pris mon téléphone. J’ai inséré une nouvelle carte SIM que j’avais achetée dans un bureau de tabac sur la route.
J’ai composé un numéro. Pas celui de Thomas. Pas celui de Sarah.
Celui de David Monroe.
Il était 23h45. Je savais qu’il répondrait. Les avocats comme lui ne dorment jamais vraiment.

— Allô ? Sa voix était pâteuse, mais alerte.
— C’est Camille. Je les ai.
Un silence au bout du fil. Puis un bruit de froissement, comme s’il se redressait dans son lit.
— Vous avez quoi, Camille ?
— Tout. Le compte Phoenix Holdings. Les relevés de la Banque Edelweiss. Les transferts des comptes joints. Les fausses signatures. Et la clinique en Espagne. Tout est étalé sur le lit d’un motel miteux en ce moment même.

J’ai entendu Monroe expirer longuement. Un son qui ressemblait à de l’admiration, ou peut-être à du soulagement.
— Mon Dieu… Je ne pensais pas que vous oseriez aller jusque-là. Vous êtes en sécurité ?
— Je suis introuvable. Pour l’instant.
— Écoutez-moi, Camille. Vous avez une bombe nucléaire entre les mains. Ce que vous détenez ne suffit pas seulement à gagner le divorce. Ça suffit à l’envoyer en prison pour fraude fiscale, abus de biens sociaux, faux et usage de faux. C’est la fin de sa carrière. C’est la fin de sa vie.

— Je sais, ai-je répondu froidement.
— Qu’est-ce que vous voulez faire ? Si vous allez à la police, l’argent sera gelé pour des années. L’enquête prendra du temps. Vous ne toucherez rien avant une décennie.
C’était le piège. La justice est lente. La vengeance doit être rapide.
— Je ne veux pas aller à la police, David. Pas tout de suite. Je veux qu’il sache. Je veux voir la peur dans ses yeux. Je veux qu’il comprenne qu’il a perdu avant même que le juge ne frappe avec son marteau.

Monroe a gardé le silence un instant. Il réfléchissait. Il changeait de camp dans sa tête. Il était l’avocat de Thomas, mais il savait que le navire coulait, et il ne voulait pas couler avec le capitaine fou.
— Vous voulez une confrontation ? a-t-il demandé.
— Je veux une reddition. Je veux qu’il avoue. Je veux enregistrer ses aveux. Je veux qu’il soit à genoux.
— Très bien. Il est à son appartement, au Westwood Tower. Il pense avoir gagné. Il pense que vous êtes chez vous à pleurer. L’effet de surprise sera total.
— Vous allez m’aider ?
— Je ne peux pas être là physiquement, ce serait une faute déontologique grave. Mais… disons que je peux oublier de le prévenir que vous arrivez. Et je peux vous dire que le code d’entrée de l’immeuble n’a pas changé. C’est toujours 1982.
— Merci, David. Pourquoi faites-vous ça ? Vous êtes son avocat.
— Parce que je suis un avocat, Camille, pas un complice. Et parce que j’ai une fille de votre âge. Ce que Thomas a fait… ça dépasse les limites du jeu.

J’ai raccroché.
J’avais un allié. J’avais les preuves. J’avais la rage.

J’ai passé le reste de la nuit à préparer mon dossier. J’ai scanné chaque document avec une application sur mon téléphone et je les ai envoyés sur un cloud sécurisé, puis à trois adresses mail différentes (la mienne, celle de mon père, et une nouvelle adresse créée pour l’occasion). Si Thomas me prenait le dossier physique, les copies numériques survivraient.
Je n’ai pas dormi. L’adrénaline me tenait éveillée, mes sens aiguisés comme jamais. J’écoutais les bruits du motel, guettant le danger, mais personne n’est venu.

À l’aube, la pluie avait cessé. Un soleil timide perçait les nuages gris, illuminant la poussière dans la chambre.
Je me suis levée. J’ai pris une douche brûlante, frottant ma peau comme pour effacer les traces des mains de Thomas, de ses baisers passés, de son emprise.
Je me suis habillée. J’ai choisi un pantalon noir, une chemise blanche, et mon trench-coat. Une tenue de combat. Sobre. Efficace.
Je me suis regardée dans le miroir piqué de taches noires.
J’avais des cernes, mon teint était pâle, mais mes yeux… mes yeux étaient différents. Ils étaient secs et durs. Les yeux d’une femme qui n’a plus rien à perdre.

J’ai repris ma voiture. La circulation matinale vers Paris était dense. J’ai conduit avec une précision mécanique, insérant la Fiat 500 dans le flux des navetteurs.
Direction le Westwood Tower.
Le quartier d’affaires. Là où Thomas se sentait invincible, entouré de verre et d’acier, perché dans son penthouse au 30ème étage comme un dieu contemplant les fourmis.

Il était 8h30 quand je suis arrivée devant la tour. Le bâtiment était impressionnant, une aiguille de verre pointée vers le ciel. Le gardien à l’accueil me connaissait. J’étais venue ici quelques fois pour des soirées mondaines, à l’époque où je jouais la parfaite épouse trophée.
Il m’a souri.
— Bonjour Madame Dubois. Monsieur ne nous a pas prévenus de votre visite, mais je suppose que vous montez ?
Il ne savait rien. Pour lui, j’étais encore la femme du propriétaire.
— Bonjour, Pierre. Oui, c’est une surprise. Il a oublié des documents importants à la maison.
— Bien sûr. Allez-y. Ascenseur A, comme d’habitude.

J’ai traversé le hall de marbre, mes talons claquant sur le sol avec une autorité nouvelle.
L’ascenseur est monté à une vitesse vertigineuse. Mes oreilles se sont bouchées.
30ème étage.
Les portes se sont ouvertes sur le palier privé.
Il n’y avait qu’une seule porte. Celle du Penthouse.
J’ai composé le code. 1-9-8-2.
Bip vert.

La porte s’est déverrouillée.
J’ai pris une profonde inspiration. J’ai serré le dossier bleu contre moi.
C’était le moment.

J’ai poussé la porte.
L’appartement était baigné de lumière. Une immense baie vitrée offrait une vue panoramique sur tout Paris. C’était sublime et froid, exactement comme Thomas.
Il était là.
Il était assis sur un tabouret haut, devant l’îlot central de la cuisine américaine, en peignoir de soie. Il buvait un café en lisant le Financial Times sur sa tablette. Il avait l’air détendu, maître du monde.

Il a entendu la porte se refermer. Il a pivoté lentement sur son tabouret, un sourire déjà prêt, pensant probablement que c’était le service de chambre ou peut-être sa maîtresse.
Quand il m’a vue, son sourire s’est figé. Il a cligné des yeux, comme s’il voyait un fantôme. Le café a manqué de se renverser.

— Camille ?
Il a posé sa tasse. Son visage a changé. L’arrogance a laissé place à une colère froide.
— Qu’est-ce que tu fous là ? Comment tu es entrée ? Je t’avais dit de ne pas venir. Je t’avais dit de passer par Monroe !
Il s’est levé, resserrant son peignoir. Il a marché vers moi, menaçant.
— Tu commences vraiment à m’agacer, Camille. Tu veux que j’appelle la sécurité ? Tu veux te faire virer comme une clocharde ?

Je n’ai pas reculé. Pas d’un millimètre.
J’ai avancé vers lui, jusqu’à entrer dans son espace vital.
J’ai levé le bras et j’ai laissé tomber le dossier bleu sur l’îlot en marbre.
BAM.
Le bruit lourd du papier contre la pierre a résonné dans tout l’appartement.

Thomas a baissé les yeux. Il a vu la couverture du dossier. Il a vu le logo de la banque Edelweiss qui dépassait.
Il s’est arrêté net. Sa peau a pris une teinte cireuse, presque grise. Sa bouche s’est ouverte, mais aucun son n’est sorti.
Il a tendu une main tremblante vers le dossier, l’ouvrant comme au ralenti.
Il a vu les relevés. Il a vu les photos.
Il a relevé les yeux vers moi.
Il n’y avait plus de mépris dans son regard. Il y avait de la terreur.

— Tu… tu as fouillé… balbutia-t-il, sa voix devenue un filet d’air.
J’ai croisé les bras, savourant chaque seconde de son effondrement.
— Bonjour, Thomas, ai-je dit avec un calme olympien. On doit parler. Et cette fois, c’est moi qui fixe les règles.

Il a reculé, trébuchant presque contre le tabouret.
— Camille, attends… Je peux expliquer… Ce n’est pas ce que tu crois…
— Ah non ? ai-je coupé. Ce n’est pas un compte secret de 5,2 millions d’euros ? Ce n’est pas une société écran au Panama ? Ce ne sont pas des virements pour une clinique de fertilité en Espagne alors que tu me laissais croire que j’étais stérile ?

Il a blanchi encore plus à la mention de la clinique. C’était le coup de grâce.
— Tu sais tout…
— Je sais tout. Et devine quoi ? J’ai envoyé des copies à trois personnes différentes. Et David Monroe est au courant.
Il s’est laissé tomber sur le tabouret, comme si ses jambes ne pouvaient plus le porter. Il a passé ses mains sur son visage, frottant ses yeux frénétiquement.
— Tu as parlé à Monroe… Il m’a trahi…
— Il a choisi le camp de la loi, Thomas. Quelque chose que tu as oublié depuis longtemps.

Il a relevé la tête. Il a essayé de retrouver un peu de sa superbe, un peu de ce charisme manipulateur qui lui avait toujours servi.
— Écoute, Camille. On peut s’arranger. Tu n’as pas besoin de faire un scandale. Ça détruirait ma carrière, mais ça ne t’apporterait rien. Je peux te donner de l’argent. Beaucoup d’argent. On peut faire un accord à l’amiable. Je te donne… je te donne un million. Tout de suite.
J’ai éclaté de rire. Un rire franc, libérateur.
— Un million ? Tu me proposes un million sur les cinq que tu m’as volés ? Tu es incroyable, Thomas. Jusqu’au bout, tu essaies de m’arnaquer.

Je me suis penchée vers lui, mes mains appuyées sur le marbre froid, mon visage à quelques centimètres du sien.
— Je ne veux pas ton million. Je veux la moitié de tout. De TOUT. Les comptes officiels, les comptes secrets, l’appartement, la maison de campagne. Et je veux 30% de dommages et intérêts pour fraude.
— C’est de la folie ! Tu me laisserais à poil ! a-t-il crié.
— C’est la loi, Thomas. Article 1477 du Code Civil sur le recel de communauté. Tu as caché des biens, tu es privé de ta part sur ces biens. Tu ne toucheras pas un centime des 5 millions. Ils sont à moi. Intégralement.

Il me regardait avec une haine pure, mais il était piégé. Il savait que je disais vrai. Il connaissait la loi mieux que moi.
— Tu ne feras pas ça, a-t-il sifflé. Tu m’aimes encore. Je le sais. Tu ne peux pas me détruire.
J’ai reculé, le regardant avec une pitié sincère.
— C’est là que tu te trompes, Thomas. La femme qui t’aimait est morte hier, à 14h17, quand tu as envoyé ce SMS. Celle qui est devant toi ? C’est ton pire cauchemar. C’est une femme qui a ouvert les yeux.

J’ai repris mon sac.
— On se voit au tribunal, chéri. Prépare-toi. Ça va être sanglant.

Je me suis dirigée vers la porte sans me retourner.
— Camille ! Attends ! Camille !
Il a crié mon nom, encore et encore. J’ai entendu un bruit de verre brisé – il avait dû lancer sa tasse contre le mur.
Je n’ai pas ralenti. J’ai ouvert la porte, je suis sortie sur le palier, et j’ai appuyé sur le bouton de l’ascenseur.

Quand les portes se sont refermées, effaçant l’image de Thomas effondré dans sa cuisine de luxe, j’ai senti une larme couler. Mais ce n’était pas une larme de tristesse.
C’était une larme de soulagement.
J’avais gagné la première bataille.
La guerre ne faisait que commencer, mais pour la première fois de ma vie, je savais que j’allais la gagner.

Je suis sortie de la tour Westwood. Le soleil brillait maintenant franchement sur Paris. La ville semblait différente. Plus lumineuse. Plus vaste.
J’ai inspiré l’air frais à pleins poumons.
J’étais seule. J’étais en danger. J’avais un mari puissant et acculé qui chercherait sans doute à se venger.
Mais je me sentais vivante.
Vraiment vivante.

J’ai sorti mon téléphone et j’ai composé le numéro de Monroe.
— C’est fait, ai-je dit.
— Comment a-t-il réagi ?
— Il a essayé de m’acheter. Puis il a cassé de la vaisselle.
— Classique, a répondu Monroe. Maintenant, Camille, il faut se mettre à l’abri. Il va contre-attaquer. Il va geler vos cartes bleues, essayer de vous discréditer, dire que vous êtes folle.
— Je suis prête, David. Qu’il essaie.
— Bien. Passez à mon cabinet cet après-midi. Nous allons rédiger la plainte officielle. Et Camille ?
— Oui ?
— Bien joué.

J’ai raccroché et j’ai marché vers ma voiture, le pas léger, prête à écrire le prochain chapitre de ma vie. Un chapitre où je ne serais plus jamais la victime.

PARTIE 4 : LA POLITIQUE DE LA TERRE BRÛLÉE

Je suis sortie de la Tour Westwood avec l’impression d’avoir survécu à un crash aérien. Mes jambes tremblaient, non plus de peur, mais de cette fatigue nerveuse qui suit une décharge d’adrénaline trop intense. Le soleil de midi frappait les trottoirs de La Défense, se reflétant sur les milliers de vitres des gratte-ciels environnants. Pour la première fois depuis 24 heures, je voyais le monde non pas comme une menace, mais comme un vaste échiquier. Et je venais de bouger ma reine.

Thomas était resté là-haut, dans sa tour d’ivoire, probablement en train de hurler sur son personnel ou de lancer des objets contre les murs. Je l’imaginais, arpentant son salon italien, cherchant une issue, un mensonge, une échappatoire. Mais il n’y en avait pas. Le dossier bleu était lourd dans mon sac, une ancre de réalité qui l’entraînait vers le fond.

J’ai rejoint ma voiture. En m’asseyant sur le siège conducteur, j’ai vérifié mon téléphone.
Trois appels manqués.
Deux de Thomas.
Un d’un numéro masqué.
Et un message de ma banque : « ALERTE SÉCURITÉ : Votre carte bancaire terminant par 4098 a été suspendue temporairement. »

Il n’avait pas perdu de temps. La guerre financière venait de commencer.

SCÈNE 1 : LE CABINET DES OMBRES

Je me suis dirigée vers le 8ème arrondissement, rue du Faubourg Saint-Honoré. C’était là que se trouvait le cabinet de David Monroe.
L’immeuble était un chef-d’œuvre haussmannien, avec ses balcons en fer forgé et sa porte cochère massive en bois verni. Tout ici respirait l’argent, le pouvoir et le secret. C’était le monde de Thomas. Mais aujourd’hui, j’y entrais non pas en tant qu’épouse décorative, mais en tant que cliente.

David Monroe m’attendait. Il n’était pas dans son bureau habituel, celui avec la vue sur l’Élysée. Il m’a reçue dans une petite salle de réunion au fond du couloir, sans fenêtres, éclairée par des néons design.
Il s’est levé à mon arrivée. C’était un homme d’une cinquantaine d’années, aux cheveux poivre et sel, toujours impeccablement rasé. Il avait l’air fatigué.
— Camille, a-t-il dit en me serrant la main. Vous avez l’air… déterminée.
— Je suis furieuse, David. C’est plus utile.

Il a désigné une femme assise à l’autre bout de la table. Elle était jeune, la trentaine tranchante, avec des lunettes à monture épaisse et un regard qui semblait scanner mon âme à la recherche de faiblesses.
— Je vous présente Maître Clara Delacroix. C’est elle qui va vous représenter.
J’ai froncé les sourcils.
— Je croyais que vous m’aidiez ?
Monroe a soupiré, s’asseyant lourdement.
— Camille, je suis l’avocat de Thomas depuis dix ans. Je ne peux pas plaider contre lui. Ce serait un conflit d’intérêts flagrant qui ferait annuler toute la procédure. De plus, vu ce que vous avez découvert… je risque d’être appelé comme témoin.
Il a marqué une pause, croisant les mains sur la table.
— Thomas m’a utilisé. Il a utilisé mes structures pour monter ses sociétés écrans en me faisant croire que c’était pour de l’optimisation légale. En réalité, c’était de la fraude. Je suis autant une victime que vous dans cette histoire. Si je continue à le défendre, je deviens complice. J’ai démissionné de son dossier ce matin, juste après votre appel.

Je me suis tournée vers Clara Delacroix. Elle ne souriait pas. Elle inspirait une compétence glaciale.
— Maître Delacroix est une spécialiste des divorces contentieux à haut risque, a continué Monroe. On l’appelle “Le Barracuda”.
Clara a eu un petit rictus.
— Enchantée, Madame Dubois. J’ai vu les documents que vous avez envoyés sur le serveur sécurisé. C’est… impressionnant.
— C’est suffisant ? ai-je demandé.
Clara a ouvert son dossier. Elle a sorti un stylo plume et a pointé une ligne sur le papier.
— Suffisant ? C’est une exécution sommaire. L’article 1477 du Code Civil est très clair. Le recel de communauté est puni par la privation de toute part sur les biens recelés. En clair : les 5,2 millions sont à vous. Pas la moitié. La totalité.
Elle a levé les yeux vers moi, et pour la première fois, une lueur d’excitation a brillé dans son regard.
— Mais attention. Thomas ne va pas se laisser faire. Il va nier. Il va dire que c’était de l’argent propre à lui, reçu en héritage ou par donation, et qu’il n’avait pas à le partager. Il va dire que vous avez fabriqué ces preuves. Il va dire que vous êtes folle.

— Il a déjà commencé, ai-je dit en montrant mon téléphone. Il a bloqué mes cartes.
Clara a hoché la tête, nullement surprise.
— C’est la procédure standard pour les pervers narcissiques financiers. Il veut vous couper les vivres pour vous forcer à négocier à genoux. Il pense que sans sa carte American Express, vous n’êtes rien.
Elle s’est penchée en avant.
— Nous allons déposer une requête en urgence auprès du Juge aux Affaires Familiales (JAF) dès cet après-midi pour “organisation frauduleuse d’insolvabilité” et pour demander le dégel des comptes et une provision ad litem. Mais ça prendra quelques jours. Avez-vous de quoi tenir ?
— J’ai un peu de liquide.
— Bien. N’utilisez pas votre téléphone personnel pour des appels sensibles. Il a probablement les codes de votre compte cloud. Changez tous vos mots de passe. Tous. Mail, réseaux sociaux, banque. Maintenant.

Pendant l’heure qui a suivi, nous avons bâti une forteresse. Clara Delacroix était d’une efficacité redoutable. Elle anticipait chaque mouvement de Thomas comme si elle lisait dans ses pensées.
— Il va engager le cabinet Valkov & Associés, a prédit Monroe. Ce sont des bouchers. Ils ne font pas du droit, ils font de la destruction de réputation.
— Qu’est-ce que ça veut dire ? ai-je demandé, sentant une boule se former dans ma gorge.
— Ça veut dire, Madame Dubois, a répondu Clara doucement, qu’ils vont fouiller dans votre passé. Vos ex-petits amis, vos dossiers médicaux, vos relations avec vos parents. Ils vont chercher la moindre faille pour prouver que vous êtes instable, dépressive, ou manipulatrice. Ils vont essayer de transformer la victime en bourreau.

J’ai repensé à la clinique de fertilité. À ces années où je pleurais parce que je ne tombais pas enceinte. À ma dépression légère il y a trois ans, pour laquelle j’avais vu un psychologue quelques mois.
— J’ai vu un psy, ai-je avoué. Il y a trois ans.
Clara a noté l’information sans ciller.
— Pourquoi ?
— Je me sentais vide. Inutile. Thomas travaillait tout le temps… Je voulais des enfants.
— Parfait, a dit Clara. Enfin, façon de parler. Ils vont utiliser ça. Ils diront que votre “fragilité psychologique” vous a conduite à une paranoïa délirante et que vous avez inventé cette histoire de fraude pour vous venger de ne pas avoir réussi à lui donner un héritier.
— C’est monstrueux !
— C’est la guerre, Camille.

En sortant du cabinet, je me sentais à la fois armée et vulnérable. J’avais une armée d’avocats, mais j’étais seule face à mon passé qui allait être disséqué et jeté en pâture au tribunal.

SCÈNE 2 : L’HUMILIATION PUBLIQUE

Il était 14h00. La faim me tordait le ventre. Je n’avais mangé qu’une barre de céréales depuis la veille. Je me suis arrêtée dans une brasserie près de la Madeleine. Un endroit chic, bruyant, où les serveurs en tablier blanc couraient entre les tables.
Je me suis assise, j’ai commandé une salade César et un verre de Chablis. J’avais besoin de normalité. Juste une heure de calme.

Mon téléphone a vibré. Un message de Julie, ma “meilleure amie” qui était aux Maldives.
« Cam, je viens d’avoir Thomas. Il m’a raconté ce qui se passe. Je suis tellement désolée pour toi… Mais franchement, l’espionner ? Voler des documents ? Tu ne crois pas que tu vas trop loin ? Il dit que tu as fait une crise de nerfs. Appelle-moi quand tu seras calmée. On s’inquiète pour toi. »

J’ai relu le message, incrédule.
Thomas avait déjà appelé Julie. Il avait déjà tissé sa toile.
“On s’inquiète pour toi”. La phrase la plus condescendante du monde.
J’ai commencé à taper une réponse incendiaire : « Il m’a volé 5 millions d’euros, Julie ! Ouvre les yeux ! »
Puis j’ai effacé.
À quoi bon ? Thomas était le parrain de son fils. Thomas avait aidé le mari de Julie à monter sa start-up. Ils étaient dans son camp, achetés et payés depuis longtemps.
J’ai bloqué Julie.
C’était une petite mort. Une de plus. En 24 heures, je perdais mon mari, ma maison, et maintenant mes amis.

Le serveur a apporté l’addition. 32 euros.
J’ai sorti ma carte bancaire. Je savais qu’elle était bloquée, mais j’avais oublié dans ma fatigue. J’ai tendu la carte machinalement.
Le serveur est revenu deux minutes plus tard, un sourire gêné aux lèvres, mais la voix forte, assez pour que les tables voisines entendent.
— Madame, ça ne passe pas. “Paiement refusé”. Vous en avez une autre ?
Je suis devenue rouge pivoine. Les regards se sont tournés vers moi. Une femme en tailleur Chanel qui ne peut pas payer sa salade. Le cliché de la déchéance.
— Je… Je crois qu’il y a un problème avec ma banque, ai-je bafouillé.
— Essayez encore, a-t-il insisté, agacé.

J’ai fouillé mon sac. J’ai trouvé mon billet de 50 euros, celui que Sarah m’avait vu garder, ou celui de ma réserve. J’ai jeté le billet sur la table, sans attendre la monnaie, et je me suis enfuie.
Dehors, j’ai pleuré de rage.
Ce n’était pas pour les 32 euros. C’était pour le sentiment d’impuissance. Thomas contrôlait les robinets. Il pouvait m’éteindre à distance.
— Plus pour longtemps, ai-je murmuré.

SCÈNE 3 : LE FACE-À-FACE

Deux jours ont passé. Deux jours passés dans ce motel miteux, à manger des sandwichs triangulaires et à travailler avec Clara par téléphone.
Puis, la convocation est arrivée.
Pas encore le tribunal. Une “réunion de médiation d’urgence” demandée par les avocats de Thomas.
— C’est un piège, m’avait prévenu Clara au téléphone. Ils veulent vous jauger. Ils veulent voir si vous avez vraiment les originaux et si vous allez craquer.
— J’y vais, avais-je répondu.

La réunion avait lieu dans les bureaux de Valkov & Associés, avenue Montaigne. Le luxe y était agressif : marbre noir, sculptures contemporaines incompréhensibles, hôtesses mannequins.
Je suis entrée dans la salle de conférence avec Clara à mes côtés.
Thomas était déjà là.
Il était assis au centre de la longue table, flanqué de deux hommes en costume sombre. Il avait l’air reposé, rasé de près, sentant l’eau de Cologne coûteuse. Il ne m’a pas regardée quand je suis entrée. Il consultait ses mails sur son téléphone, affichant une indifférence étudiée.

En face de lui, Maître Valkov. Un homme petit, trapu, avec un crâne rasé et des yeux de fouine.
— Madame Dubois, asseyez-vous, a-t-il aboyé sans préambule.
Clara a posé sa main sur mon bras pour me dire de ne pas réagir. Nous nous sommes assis.

— Bien, a commencé Valkov. Nous sommes ici pour régler ce… malentendu regrettable. Mon client, Monsieur Dubois, est prêt à faire preuve d’une grande clémence.
— Clémence ? a répété Clara, amusée. Nous parlons d’un homme qui a détourné 5 millions d’euros de la communauté.
Valkov a frappé du poing sur la table.
— Allégations ! Diffamation ! Ces fonds proviennent d’un héritage de la tante de Monsieur Dubois, décédée en 2018. Ils sont propres. Votre cliente a volé des documents privés en violant le secret des correspondances et le domicile conjugal. Nous pourrions vous envoyer au pénal pour ça, Madame Dubois.

Thomas a enfin levé les yeux vers moi. Il a souri. Un sourire triste, paternaliste.
— Camille… arrête ça. Tu te fais du mal. Je sais que tu es blessée. Je sais que tu veux me faire payer parce que je te quitte. Mais inventer des crimes ? Voler mes papiers ? C’est pathétique. Rends-moi le dossier, signe l’accord à 500 000 euros, et va te faire soigner. Je paierai même la clinique.

JPendant une seconde, j’ai douté. Il était si convaincant. Si sûr de lui. Et si je m’étais trompée ? Et si c’était vraiment un héritage ?
Puis j’ai repensé à la signature falsifiée sur l’hypothèque du studio. On n’imite pas la signature de sa femme pour gérer l’héritage de sa tante.
J’ai sorti mon atout.
— L’héritage de tante Marguerite ? ai-je demandé doucement.
Thomas a cillé.
— Oui. Exactement.
— Tante Marguerite est morte en 2018, c’est vrai. Mais elle est morte endettée. Elle vivait dans un EHPAD financé par l’aide sociale. J’ai récupéré son dossier de succession hier, grâce à Maître Delacroix. L’actif net était de zéro.

Le silence est tombé dans la salle. Un silence lourd, épais.
Thomas a cessé de sourire.
Valkov a froncé les sourcils et a chuchoté quelque chose à l’oreille de Thomas.
— De plus, a continué Clara en sortant une feuille de son dossier, nous avons ici la preuve que les fonds virés sur le compte luxembourgeois proviennent de la vente de vos stock-options BNP, attribuées pendant le mariage. Donc, biens communs. Et voici la trace du virement de 50 000 euros depuis l’assurance-vie de Madame, avec une signature grossièrement imitée.

Clara a fait glisser la feuille sur la table laquée.
Thomas ne l’a pas regardée. Il me fixait. Ses yeux étaient deux puits de haine.
— Tu te crois maline ? a-t-il sifflé.
— Non, Thomas. Je me crois juste.
Il s’est levé brusquement, renversant sa chaise.
— Tu ne toucheras rien ! Tu m’entends ? Rien ! Je préfère tout brûler ! Je préfère donner cet argent aux impôts ou le flamber au casino plutôt que de te laisser gagner ! Tu n’es rien sans moi ! Je t’ai faite ! Je t’ai sortie de ta banlieue de merde, je t’ai habillée, je t’ai donné une vie !

Valkov a essayé de le calmer, posant une main sur son épaule, mais Thomas l’a repoussé violemment.
— Lâche-moi !
Il s’est penché vers moi, le visage déformé par la rage, les postillons volant.
— Tu veux la guerre ? Tu vas l’avoir. Je vais raconter à tout le monde qui tu es vraiment. Je vais dire que tu es stérile parce que tu as avorté trois fois dans ton dos quand tu étais étudiante. Je vais dire que tu me frappais. Je vais détruire ta réputation jusqu’à ce que tu n’oses plus sortir de chez toi.

J’ai senti les larmes monter, mais je les ai ravalées. C’était dur. C’était sale. Il attaquait ce qu’il y avait de plus intime.
Clara s’est levée, impériale.
— Monsieur Dubois, a-t-elle dit d’une voix glaciale. Merci pour ces menaces. Elles sont enregistrées, comme toute cette réunion.
Elle a pointé son téléphone posé sur la table.
— Nous ajouterons “harcèlement moral” et “tentative d’extorsion” au dossier. Bonne journée, Messieurs.

Nous sommes sorties.
Dans l’ascenseur, mes jambes ont lâché. Je me suis appuyée contre la paroi miroir.
— Il va vraiment faire ça ? ai-je demandé, la voix brisée. Il va inventer des horreurs pareilles ?
Clara m’a regardée avec compassion, pour la première fois.
— Il est acculé, Camille. Une bête blessée mord. Oui, il va le faire. Il va falloir être très forte. Mais aujourd’hui, il a fait une erreur. Il a perdu son sang-froid devant témoins. C’est une victoire.

SCÈNE 4 : LA TRAHISON DE SARAH

Le soir même, de retour au motel, mon téléphone a sonné. Numéro masqué.
J’ai hésité, puis décroché.
— Allô ?
— Camille… c’est Sarah.
Sa voix était tremblante, étouffée par des sanglots.
— Sarah ? Qu’est-ce qui se passe ? Tu vas bien ?
— Il… il sait.
Mon sang s’est glacé.
— Il sait quoi ?
— Il sait que c’est moi qui vous ai parlé. Il a visionné les caméras de sécurité du quartier. Il a vu ma voiture garée près du café Brewster. Et il a vérifié les logs de connexion de mon ordinateur.

— Oh mon Dieu… Sarah, je suis tellement désolée. Il t’a renvoyée ?
— Renvoyée ? Il a fait pire. Il a appelé la police. Il a porté plainte contre moi pour “vol de données industrielles” et “espionnage”. Il dit que j’ai vendu des secrets de la banque à un concurrent et que vous êtes ma complice. La police est venue chez moi ce matin. Ils ont saisi mon ordinateur, mon téléphone…
Elle s’est effondrée en pleurs.
— Je suis en garde à vue, Camille. Enfin, je viens de sortir, mais je suis mise en examen. J’ai perdu mon boulot, ma réputation… Je suis finie. Tout ça pour vous aider…

La culpabilité m’a écrasée comme un rocher. Sarah, la seule personne innocente dans cette histoire, payait le prix fort. Thomas ne se contentait pas de m’attaquer moi, il détruisait tous ceux qui m’aidaient. C’était une tactique de terreur. Il voulait m’isoler totalement.

— Sarah, écoute-moi. Tu ne vas pas tomber. Je te promets. Mon avocate, Clara Delacroix, est une tueuse. Elle va te défendre. Je paierai ses honoraires. On va prouver que tu es une lanceuse d’alerte, pas une espionne. La loi Sapin 2 protège les lanceurs d’alerte.
— Mais il est puissant, Camille ! Vous ne comprenez pas ! Il connaît le préfet, il connaît des juges !
— Et moi, je connais ses secrets. Sarah, sèche tes larmes. Viens me rejoindre demain au cabinet de Maître Delacroix. On va transformer ta mise en examen en arme contre lui. S’il t’attaque, c’est qu’il a peur de ce que tu sais. Tu es notre témoin clé.

J’ai raccroché, les mains tremblantes mais l’esprit clair.
Thomas avait franchi la ligne rouge. S’attaquer à moi était une chose. S’attaquer à Sarah, une mère célibataire qui essayait juste de faire le bien, c’était impardonnable.

Je me suis levée et je suis allée à la fenêtre du motel. La nuit était noire, sans étoiles.
— Tu veux jouer au plus fort, Thomas ? ai-je murmuré à la vitre froide. Tu penses que tu peux écraser les gens comme des insectes ?
J’ai pensé à toutes les femmes qu’il avait dû mépriser, utiliser, jeter. À sa maîtresse, qu’il manipulait sûrement aussi. À moi. À Sarah.
Il avait construit un empire sur la peur et le silence.
Mais le silence était rompu.

J’ai ouvert mon ordinateur. J’ai commencé à écrire.
Pas une plainte légale. Pas une lettre à un avocat.
J’ai commencé à écrire mon histoire.
« Mon mari m’a envoyé un SMS : Je ne t’aime plus. Contacte mon avocat. Je l’ai fait, et voici ce que j’ai découvert… »

Si la justice était lente, l’opinion publique était rapide.
Clara m’avait dit de me taire. Mais Thomas utilisait la rumeur contre moi. Il était temps d’utiliser la vérité contre lui.
J’allais devenir son pire cauchemar médiatique.

SCÈNE 5 : L’INTRUSION

Il était 3 heures du matin quand j’ai entendu le bruit.
Un grattement léger contre la porte de ma chambre de motel.
Je me suis réveillée en sursaut, le cœur battant à tout rompre. J’avais laissé la commode devant la porte, Dieu merci.
Le grattement a continué. Puis, le bruit d’une poignée qu’on tourne doucement.
La serrure a résisté.

— Camille ?
Une voix chuchotée. Pas celle de Thomas. Une voix inconnue, masculine, rauque.
— Camille, on sait que tu es là. Ouvre. On veut juste discuter. On a un message de ton mari.

Des hommes de main. Il avait envoyé des hommes de main. Comment m’avaient-ils trouvée ?
Ma voiture. Je n’avais pas pensé au traceur GPS intégré à la Fiat. C’était une voiture connectée. Thomas avait accès à l’application.

La panique m’a saisie. J’étais au rez-de-chaussée. La fenêtre donnait sur le parking arrière.
— Ouvre, salope ! a crié la voix, abandonnant la subtilité.
Un coup violent a ébranlé la porte. La commode a bougé de quelques centimètres.
J’ai sauté du lit. J’ai attrapé mon sac avec le dossier (toujours lui, toujours près de moi) et mon téléphone.
J’ai couru vers la fenêtre. Je l’ai ouverte.
Dehors, l’air frais de la nuit.
J’ai enjambé le rebord.
Derrière moi, la porte a craqué sous un coup d’épaule plus violent. Le bois a éclaté.

J’ai couru.
Je n’ai pas pris ma voiture. Ils m’attendaient sûrement là-bas.
J’ai couru à travers le parking, vers la zone industrielle voisine. J’ai couru dans la boue, mes baskets glissant sur l’herbe mouillée. Je n’ai pas osé me retourner.
J’ai entendu des cris derrière moi.
— Elle se tire ! Chope-la !

Je me suis cachée derrière des palettes en bois, près d’un entrepôt désaffecté. Mon souffle était court, ma poitrine brûlait.
J’ai composé le 17.
— Police ! Je suis poursuivie ! Motel des Voyageurs, Route Nationale 12. Ils sont deux, envoyés par mon mari !
— Ne quittez pas, Madame. Une patrouille arrive.

Accroupie dans le noir, serrant le dossier bleu contre moi, j’ai réalisé que nous n’étions plus dans un divorce. Nous étions dans un thriller.
Et j’allais devoir survivre jusqu’à l’aube.

Les phares de la voiture de police ont balayé le parking quelques minutes plus tard, mettant en fuite les ombres qui me traquaient. J’ai vu une berline noire démarrer en trombe et disparaître dans la nuit.
Je suis sortie de ma cachette, les jambes en coton, couverte de boue.
Un policier s’est approché de moi, lampe torche à la main.
— Madame ? Ça va ?
J’ai relevé la tête. J’étais sale, épuisée, terrorisée.
Mais j’étais vivante. Et j’avais toujours les preuves.

— Emmenez-moi au commissariat, ai-je dit d’une voix blanche. Je veux porter plainte pour tentative d’enlèvement. Et je veux voir un juge. Tout de suite.

Cette nuit-là, assise sur le banc en bois dur du commissariat, sous la lumière crue des néons, j’ai compris qu’il n’y aurait pas de retour en arrière.
Thomas avait essayé de me faire peur physiquement. C’était son ultime erreur.
Il venait de transformer une affaire civile en affaire criminelle.
Il pensait avoir envoyé des loups pour effrayer un agneau.
Il ne savait pas que l’agneau s’était transformé en louve.

Le jour se levait sur ma nouvelle vie. Une vie de combat.
J’ai regardé mon reflet dans la vitre du commissariat.
Adieu, Camille la douce.
Bonjour, Camille la guerrière.