Partie 1

Le soleil matinal projetait de longues ombres à travers les baies vitrées du bureau du Dr Laurent, au dernier étage du prestigieux Institut de la Vision à Paris. Mais Emma, ma fille unique, ne voyait rien de tout cela. À sept ans, elle n’avait jamais vu un lever de soleil sur la Seine, jamais vu mon visage, jamais connu la joie simple de regarder les nuages dériver au-dessus de la Tour Eiffel.

Née avec une maladie rare qui l’avait laissée complètement aveugle, Emma vivait dans un monde de sons, de textures et d’émotions que les autres pouvaient à peine imaginer.

Moi, Richard Delacroix, j’étais assis en face du médecin, la mâchoire serrée, écoutant des mots que j’avais entendus trop de fois. À 38 ans, j’avais bâti un empire technologique valant plus de 200 millions d’euros. Mais toute ma richesse semblait vide de sens face à la condition de ma fille. Mon costume italien sur mesure et ma montre en platine me semblaient être des rappels cruels de tout ce que l’argent ne pouvait pas acheter.

— Monsieur Delacroix, j’ai examiné tous les dossiers précédents d’Emma, dit le Dr Laurent en ajustant ses lunettes. Les dommages au nerf optique sont étendus et congénitaux. Je crains que la chirurgie ne soit pas une option.

Il fit une pause, choisissant ses mots avec soin.

— Et les traitements expérimentaux dont nous avons discuté… les risques seraient énormes, avec pratiquement aucune chance de succès.

Emma était assise calmement dans le fauteuil en cuir à côté de moi, ses petites mains croisées sur ses genoux. Elle portait une belle robe bleu marine que j’avais choisie ce matin-là, espérant naïvement qu’une apparence parfaite pourrait changer notre fortune. Malgré sa cécité, elle gardait la tête haute avec une dignité qui me brisait le cœur.

— Il doit y avoir quelque chose, dis-je, la voix étranglée. J’ai consulté des spécialistes en Suisse, en Allemagne, au Japon. J’ai financé des programmes de recherche. Il doit y avoir quelque chose que nous n’avons pas essayé.

Le Dr Laurent se pencha avec sympathie.

— Je comprends votre frustration, mais parfois, nous devons accepter que certaines conditions dépassent les capacités médicales actuelles. Emma est une enfant remarquable, elle peut vivre une vie pleine et significative sans…

— Ne me parlez pas de vivre avec des limitations quand il s’agit de ma fille ! coupai-je sèchement. Elle mérite de voir le monde, de tout vivre.

Emma tendit la main et trouva la mienne.

— Papa, ça va, dit-elle doucement. Je ne suis pas triste. J’entends les choses différemment de toi. Je sais que tu es contrarié parce que ta respiration change.

Je serrai la main de ma fille, retenant mes larmes. Elle avait toujours été extraordinaire. Elle pouvait identifier les gens à leurs pas, connaissait leurs humeurs aux changements subtils de leur voix. Mais ce n’était pas suffisant. Je voulais qu’elle voie la beauté du monde.

Nous nous sommes levés pour partir. Emma tira sur ma veste.

— Papa, il y a un petit garçon dans la salle d’attente. Il pleure parce que sa maman est m*lade. On peut leur dire bonjour avant de partir ?

Je m’arrêtai. Même dans sa propre déception, Emma pensait aux autres.

— Bien sûr, ma chérie.

Nous sommes entrés dans la salle d’attente bondée de cette clinique huppée du 16ème arrondissement. Mes yeux ont immédiatement trouvé le garçon qu’Emma avait “senti”. Il devait avoir environ huit ans, portait un jean délavé et un t-shirt usé. Ses baskets avaient des trous. Il était assis à côté d’une femme maigre qui toussait dans un mouchoir, le visage pâle.

Le contraste entre ce duo et les autres patients riches était frappant. Alors que la plupart des gens portaient des sacs de luxe, cette famille luttait visiblement pour survivre. J’ai ressenti un pincement au cœur.

Emma s’approcha du garçon avec l’assurance de quelqu’un qui navigue au radar.

— Salut, dit-elle doucement. Je m’appelle Emma. Ça va ?

Le garçon leva les yeux, les yeux rouges.

— Je suis Léo, dit-il calmement. Ma maman est très m*lade…

— C’est effrayant quand les gens qu’on aime ont mal, répondit Emma en s’asseyant près de lui.

J’observais cette scène avec étonnement. Emma avait trouvé ce garçon parmi des dizaines de personnes, comme attirée par une force invisible.

— Papa, appela doucement Emma. Tu peux aider la maman de Léo avec ses papiers ? Je crois qu’elle est trop faible pour écrire.

Je m’approchai de la femme, Sarah, qui me regarda avec gêne. J’insistai pour l’aider à remplir les formulaires administratifs complexes. Pendant ce temps, Emma et Léo parlaient, et une connexion presque magique semblait se former. Léo, qui pleurait quelques minutes plus tôt, semblait apaisé.

Soudain, je remarquai quelque chose qui me coupa le souffle. Léo regardait Emma avec une concentration intense, comme s’il voyait quelque chose que nous ne pouvions pas voir. Ses yeux scrutaient son visage avec une profondeur troublante pour un enfant de huit ans.

— Emma, dit Léo d’une voix qui changea soudainement de ton, devenant absolue et certaine. Tu ne peux pas voir avec tes yeux, n’est-ce pas ?

Emma hocha la tête.

— Je suis née aveugle.

Léo resta silencieux un long moment. Quand il parla à nouveau, ses mots envoyèrent un frisson glacé dans tout mon corps.

— Je peux voir ce que tu es censée voir. Et c’est beau. Tes yeux ne sont pas cassés comme les docteurs le pensent.

Le silence tomba autour de nous. Le Dr Laurent, qui passait par là, s’arrêta net.

— Qu’est-ce que tu as dit, petit ? demandai-je en m’agenouillant à sa hauteur.

Léo me regarda droit dans les yeux, puis reporta son attention sur Emma.

— J’ai dit que je vois ce qu’elle devrait voir. Il y a de la lumière là-dedans, mais elle est piégée. C’est comme s’il y avait un mur fait d’ombres… mais le mur n’est pas dans ses yeux. Il est dans son esprit. Et quelqu’un l’a mis là exprès.

Mon cœur s’arrêta.

— Exprès ? Qu’est-ce que tu racontes ?

— Ce ne sont pas des ombres normales, insista l’enfant en pointant le front de ma fille. Elles ont une forme. Comme une signature. Quelqu’un a verrouillé sa vue avant même qu’elle ne naisse.

Partie 2

Mon cœur battait si fort que je craignais que le Dr Laurent ne l’entende résonner dans le silence clinique de la salle d’attente. Les mots de ce petit garçon de huit ans, Léo, venaient de faire voler en éclats mes certitudes de milliardaire rationnel.

« Une signature », avais-je répété, la voix tremblante. « Tu dis que quelqu’un a signé son œuvre dans l’esprit de ma fille ? »

Léo hocha la tête avec une gravité qui ne seyait pas à son âge. Il ne jouait pas. Je lisais dans ses yeux une sincérité brute, effrayante.

— C’est flou, monsieur, murmura-t-il en plissant les yeux, comme s’il essayait de déchiffrer une écriture à travers un verre dépoli. Mais les chaînes… elles vibrent d’une colère ancienne. La personne qui a fait ça ne détestait pas Emma. Elle détestait quelqu’un qui aimait Emma. Elle voulait punir… le père.

Je me sentis vaciller. Sarah, la mère de Léo, tenta de se lever, gênée par la tournure de la conversation.

— Léo, arrête d’embêter ce monsieur avec tes histoires. Monsieur, je suis désolée, il a une imagination débordante depuis que… depuis que je suis m*lade.

— Non, intervint le Dr Laurent, qui s’était approché. Son scepticisme habituel avait laissé place à une curiosité scientifique intense. Laissez-le parler.

Je regardai le médecin, surpris.

— Laurent ? Vous n’allez pas me dire que vous croyez à… ça ?

Le docteur retira ses lunettes et les essuya nerveusement.

— Richard, nous avons fait tous les tests possibles sur les yeux d’Emma. Anatomiquement, ils sont parfaits. Le nerf optique est là. Le cortex visuel est là. Et pourtant, il n’y a aucun signal. C’est comme si le courant était coupé, mais que les fils étaient intacts. Si ce garçon voit quelque chose que nos IRM ne voient pas… nous devons écouter.

Je me tournai vers Léo. Je m’agenouillai pour être à sa hauteur, ignorant la douleur dans mes genoux et le prix de mon pantalon sur le carrelage de l’hôpital.

— Léo, écoute-moi bien. Tu as parlé d’une signature. Est-ce que tu peux voir des lettres ? Une forme ?

L’enfant ferma les yeux. Emma, toujours assise, tendit sa main et trouva celle de Léo. Ce simple contact sembla agir comme un amplificateur. Léo prit une profonde inspiration.

— Je vois… je vois deux lettres entrelacées dans une sorte de feu noir. Un M… et un B.

Le sang se glaça dans mes veines. Le monde autour de moi devint soudainement gris, et un son aigu siffla dans mes oreilles.

M.B.

Marc Bertrand.

Le nom remonta du fond de ma mémoire comme un cadavre qu’on aurait lesté au fond d’un lac et qui refait surface. Marc Bertrand n’était pas n’importe qui. C’était le père de ma défunte femme, Catherine. C’était le grand-père d’Emma.

Mais c’était aussi mon pire ennemi.

Sept ans plus tôt, avant la naissance d’Emma, j’avais été impliqué dans une guerre commerciale féroce avec Bertrand. Il était brillant, impitoyable, et versé dans des cercles ésotériques que je qualifiais alors de “clubs pour vieux fous riches”. Il avait juré ma perte quand j’avais racheté son entreprise hostilement après avoir découvert qu’il détournait des fonds.

Je me souviens de sa dernière menace, proférée dans mon bureau de La Défense, alors que la sécurité l’escortait vers la sortie. Il ne criait pas. Il souriait, de ce sourire froid qui glace les os.

« Tu m’as tout pris, Richard. Mon entreprise, ma réputation, et même ma fille qui a choisi ton camp. Mais souviens-toi : la vraie perte n’est pas financière. La vraie perte, c’est de voir ce qu’on aime le plus au monde plongé dans les ténèbres, et d’être impuissant. Tu paieras. Pas aujourd’hui, mais tu paieras. »

Catherine était morte dans un accident de voiture deux ans plus tard, emportant avec elle ses secrets. Je n’avais jamais fait le lien. J’avais mis la cécité d’Emma sur le compte d’une cruelle génétique.

— M.B., chuchotai-je, livide.

— Vous connaissez cette personne ? demanda le Dr Laurent.

— C’est son grand-père, répondis-je d’une voix blanche.

Je me relevai brusquement, une énergie nouvelle, faite de rage et de terreur, bouillonnant en moi.

— Docteur, je veux que vous prépariez la salle d’imagerie la plus avancée que vous ayez. Je veux une IRM fonctionnelle en temps réel, un électroencéphalogramme, tout. Et je veux que Léo soit là.

— Mais monsieur, protesta Sarah, étouffant une quinte de toux. Nous devons y aller, nous n’avons pas d’argent pour…

Je me tournai vers elle et pris ses mains maigres dans les miennes.

— Madame, à partir de cet instant, vous n’aurez plus jamais à vous soucier de l’argent. Je prends en charge votre traitement, ici, dans cet hôpital, avec les meilleurs spécialistes de Paris. Je vous loge, je vous nourris. Mais j’ai besoin de votre fils. Il est peut-être le seul espoir de ma fille.

Les larmes coulèrent sur les joues creusées de Sarah. Elle hocha la tête, trop émue pour parler.

Deux heures plus tard, nous étions dans le sous-sol sécurisé de l’Institut. L’atmosphère était lourde, électrique. Emma était allongée dans le tube de l’IRM, petite silhouette fragile dans cette immense machine blanche. Léo était assis dans la salle de contrôle, derrière la vitre, ses pieds ne touchant pas le sol. Il fixait les écrans complexes avec une intensité effrayante.

— On commence, annonça le technicien.

La machine se mit à vrombir. Sur les écrans, le cerveau d’Emma apparut en coupes détaillées. Pour moi, ce n’étaient que des taches grises et blanches. Pour le Dr Laurent, c’était de l’anatomie.

Mais pour Léo, c’était un champ de bataille.

— Là ! cria soudain le petit garçon en pointant un secteur de l’écran qui montrait les voies neuronales entre les yeux et le cerveau. Vous voyez les ombres ? Elles bougent !

Le Dr Laurent se pencha sur l’écran, plissant les yeux.

— C’est impossible… Il y a une sorte d’interférence statique dans la région du thalamus. Regardez ces fluctuations. Ça ne correspond à aucune pathologie connue. C’est comme si… comme si un signal extérieur brouillait la réception.

— Ce sont les chaînes, dit Léo. Elles se resserrent parce qu’elles sentent qu’on les regarde. Celui qui les a faites sait qu’on est là.

— Quoi ? demandai-je.

— Il le sait, répéta Léo en se tournant vers moi. Sa signature s’active. Il sait qu’on essaie d’ouvrir la porte.

À cet instant précis, mon téléphone, posé sur la console, se mit à vibrer. Numéro masqué.

Je décrochai, le cœur au bord des lèvres.

— Allô ?

— Je t’avais prévenu, Richard.

La voix était plus âgée, plus rocailleuse, mais je la reconnus instantanément. Marc Bertrand.

— Marc ? Où es-tu ? Qu’est-ce que tu as fait à ma fille ? hurlais-je, oubliant toute retenue.

Le technicien et le Dr Laurent se figèrent.

— Ce n’est pas ce que je lui ai fait, Richard. C’est ce que je l’ai empêchée de devenir. Tu ne comprends pas ce qu’elle est. Tu ne comprends pas l’héritage de Catherine. Je l’ai protégée… à ma façon. Mais puisque tu as décidé de briser les scellés avec l’aide de ce petit intrus… je n’ai plus le choix.

— Ne t’approche pas d’elle !

— Je suis déjà là, Richard. Monte.

La communication coupa.

Je regardai l’écran de contrôle. Les ondes cérébrales d’Emma s’affolaient. La machine bipait frénétiquement.

— Son rythme cardiaque s’accélère ! cria le technicien. Elle est en détresse !

— Papa ! La voix d’Emma résonna dans l’interphone, terrifiée. Papa, j’ai mal ! Il y a des lumières rouges dans ma tête ! Ça brûle !

— Sortez-la de là ! ordonnai-je.

Alors que l’équipe médicale se précipitait pour extraire Emma de la machine, je vis Léo. Il ne regardait pas Emma. Il regardait la porte de la salle de contrôle. Il était pâle comme un linge.

— Il arrive, chuchota Léo. Le Monsieur Noir arrive. Et il est très fort.

Je me sentais acculé. Mon argent, mes relations, mon pouvoir… tout cela ne servait à rien face à cette menace invisible et ancestrale. J’étais un père désarmé face à un prédateur surnaturel. Mais en regardant Léo, ce petit garçon en vêtements usés qui se tenait droit malgré la peur, je compris que mon seul bouclier était cet enfant que le destin avait mis sur ma route.

Je pris mon téléphone et composai le numéro de la sécurité de l’hôpital.

— Code Rouge au sous-sol 3. Bloquez les ascenseurs. Personne ne descend.

Mais je savais, au fond de moi, que des portes verrouillées n’arrêteraient pas un homme capable de mettre des chaînes dans l’esprit d’un enfant à distance.

La porte de la salle d’attente s’ouvrit lentement. Ce n’était pas la sécurité.

C’était Marc Bertrand.

Il avait vieilli, terriblement. Il était maigre, ses cheveux étaient d’un blanc spectral, et il s’appuyait sur une canne en ébène. Mais ses yeux… ses yeux brillaient d’une lueur fanatique.

— Bonjour, Richard, dit-il calmement en entrant dans la salle de contrôle comme s’il en était le propriétaire. Je vois que tu as trouvé un petit guide spirituel. C’est touchant.

Il posa son regard sur Léo. Léo ne recula pas, mais je vis ses petites mains se serrer jusqu’à ce que ses jointures blanchissent.

— Tu ne lui feras plus de mal, dit Léo d’une voix qui semblait venir de beaucoup plus loin que sa gorge d’enfant.

Marc éclata d’un rire sec.

— Lui faire du mal ? Petit idiot. Je la maintiens en vie. Si ces chaînes se brisent brutalement, son esprit sera pulvérisé par ce qu’elle verra. Elle n’est pas prête.

Je me plaçai entre lui et les enfants.

— Explique-toi, Marc. Tout de suite. Ou je te tue de mes propres mains.

L’atmosphère dans la pièce était devenue irrespirable, lourde d’une tension qui dépassait le simple conflit familial. C’était un affrontement d’énergies, et au centre de la tempête, ma petite Emma pleurait, tenant sa tête entre ses mains.

— Papa… fais arrêter le bruit… s’il te plaît…

Je me tournai vers elle, impuissant, puis vers Léo.

— Peux-tu l’aider ? demandai-je au garçon.

Léo me regarda, puis regarda Marc.

— Je peux essayer de casser les chaînes. Mais il va essayer de m’en empêcher. Et si je rate… elle restera dans le noir pour toujours.

— Fais-le, dis-je.

C’était le pari le plus terrifiant de ma vie. Je confiais l’esprit de ma fille à un inconnu de huit ans, contre son propre grand-père.

Léo s’approcha d’Emma. Marc leva sa canne, ses yeux brillant de colère.

— Ne fais pas ça ! Tu vas la détruire !

La bataille pour l’âme et les yeux de ma fille ne faisait que commencer.

Partie 3

La pièce semblait rétrécir, les murs se gorgeant des ombres projetées par la silhouette menaçante de Marc Bertrand. Le Dr Laurent et le technicien étaient figés, comme paralysés par une force qu’ils ne pouvaient comprendre rationnellement. Seuls Léo, Emma et moi semblions encore capables de mouvement.

Marc frappa le sol avec sa canne d’ébène. Un bruit sourd, anormalement puissant, résonna, faisant vibrer les vitres de la salle de contrôle.

— Tu joues avec des forces qui te dépassent, gamin, cracha Marc. La lignée des femmes de ma famille porte un don… une malédiction. Catherine le savait. Elle avait peur. Elle voyait des choses, Richard. Des choses qu’elle ne t’a jamais dites. Des auras, des avenirs, des m*rts. Ça l’a rendue folle. Je ne voulais pas ça pour Emma. J’ai scellé sa vision pour qu’elle ait une vie normale !

— En la rendant aveugle ? urlai-je. C’est ça votre définition d’une vie normale ?

— Mieux vaut être aveugle dans ce monde que de voir les monstres qui se cachent dans l’autre ! rétorqua Marc.

Pendant que nous nous invectivions, Léo avait grimpé sur la table d’examen où Emma était assise, tremblante. Il posa doucement ses mains sales et écorchées sur les tempes de ma fille.

— N’écoute pas sa voix noire, Emma, chuchota Léo. Écoute ma voix. Regarde ma lumière.

Marc leva sa main libre vers les enfants. Je vis l’air onduler autour de ses doigts, comme une chaleur intense sur l’asphalte en été.

— Arrêtez-le ! hurla Marc.

Une douleur fulgurante traversa mon crâne, me mettant à genoux. C’était comme si un étau invisible me broyait le cerveau. Le Dr Laurent s’écroula aussi, inconscient. Marc utilisait une sorte de pression psychique, une arme que je ne pouvais ni voir ni parer.

— Léo ! criai-je en essayant de me relever malgré la douleur. Continue !

Léo grimaça. De la sueur perlait sur son front. Il ne luttait pas physiquement, mais je voyais son petit corps se tendre, ses muscles se contracter sous l’effort d’un combat invisible.

— Les chaînes sont… très serrées, haleta Léo. Elles sont faites de peur. Il a utilisé ta peur, Emma. La peur d’être seule.

— Je ne veux pas être seule, sanglota Emma.

— Tu ne l’es pas, répondit Léo. Je suis là. Ton papa est là.

Soudain, une lumière commença à émaner des mains de Léo. Ce n’était pas une métaphore. Une lueur dorée, douce mais distincte, s’infiltrait entre ses doigts et la peau d’Emma.

Marc hurla de rage.

— Non ! Tu vas briser son esprit !

Il se précipita vers eux, levant sa canne comme une arme. La douleur dans ma tête était aveuglante, mais l’instinct paternel était plus fort que n’importe quelle sorcellerie. Je me jetai dans ses jambes.

Nous roulâmes au sol. Marc était vieux, mais il possédait une force surnaturelle. Il me griffa, me frappa, ses yeux fous fixés sur les enfants.

— Lâche-moi ! Je dois remettre les verrous !

— Jamais ! grognai-je en lui assénant un coup de poing au visage.

Pendant ce temps, sur la table d’examen, le miracle et le cauchemar s’entremêlaient.

— Je les vois ! cria Léo. Je vois les symboles ! M… B… Ils brûlent ! Emma, tu dois m’aider. Tu dois pousser !

— Je ne peux pas, j’ai peur !

— Pousse avec ton cœur ! Pense à ton papa ! Pense à la maman de Léo qui a besoin de nous ! L’amour est plus fort que la peur, Emma ! C’est la seule chose qui brise les chaînes !

Emma prit une inspiration saccadée. Je vis son visage changer. La terreur laissa place à une détermination que je ne lui avais jamais vue. Elle ressemblait tellement à sa mère à cet instant.

— Sors… de… ma… tête ! cria Emma.

Un flash de lumière blanche, aveuglant, explosa dans la pièce.

L’onde de choc nous projeta, Marc et moi, contre le mur opposé. Les écrans de contrôle de l’IRM explosèrent dans une pluie d’étincelles. Les lumières du plafond éclatèrent.

Le silence retomba, lourd, absolu, dans l’obscurité seulement percée par les étincelles des machines détruites et la lumière de secours rouge qui clignotait.

Je me relevai péniblement, ignorant mes côtes douloureuses. Marc était étendu au sol, gémissant, se tenant la tête comme si elle allait exploser. Ses “pouvoirs” semblaient s’être évaporés avec le flash.

Je me précipitai vers la table.

Léo était affalé, épuisé, respirant difficilement. Emma était assise, les yeux fermés.

— Emma ? appelai-je doucement, le cœur au bord de la rupture. Emma, ma chérie ?

Lentement, très lentement, ses paupières papillonnèrent.

Puis, elles s’ouvrirent.

Pour la première fois en sept ans, ses yeux ne fixaient pas le vide. Ses pupilles se contractèrent à la lueur rouge de l’alarme. Elles bougèrent, cherchant, focalisant.

Elle tourna la tête vers moi. Un sourire incrédule, magnifique, se dessina sur ses lèvres.

— Papa ? murmura-t-elle.

Je fondis en larmes.

— Oui, mon ange. C’est moi.

Elle leva une main tremblante et toucha mon visage, reliant pour la première fois la sensation tactile à l’image visuelle.

— Tu as… tu as l’air triste et heureux en même temps, dit-elle. Et tu as de la lumière autour de toi. Une belle lumière bleue.

Elle voyait. Et comme Marc l’avait craint – mais comme Léo l’avait promis – elle voyait plus.

— Léo ! dit-elle en se tournant vers le garçon. Tu brilles comme le soleil !

Léo sourit faiblement, mais son sourire s’effaça aussitôt. Il se redressa brusquement, ses yeux s’écarquillant d’horreur. Il tourna la tête vers le mur, comme s’il voyait à travers le béton, vers les étages supérieurs.

— Maman ! cria-t-il.

— Quoi ? Qu’est-ce qu’il y a ? demandai-je.

— Sa lumière ! Elle s’éteint ! cria Léo, paniqué. Pendant que je me battais contre lui… Maman a arrêté de se battre ! Elle s’en va ! Elle meurt !

Emma regarda dans la même direction. Ses nouveaux yeux s’emplirent de larmes.

— Je la vois aussi, papa ! C’est comme une petite bougie qui vacille dans le vent. Elle va s’éteindre !

La victoire venait de se transformer en urgence absolue. Nous avions sauvé les yeux d’Emma, mais le prix à payer risquait d’être la vie de la mère de notre sauveur.

— Vite ! criai-je.

Je pris Léo dans mes bras, Emma prit ma main, et nous courûmes vers les escaliers de secours, laissant Marc Bertrand brisé et vaincu sur le sol de son propre échec. Chaque seconde comptait. La m*rt rôdait dans les couloirs de l’hôpital, et deux enfants venaient de lui déclarer la guerre.

Partie 4

Nous avons dévalé les couloirs de l’Institut de la Vision pour rejoindre l’aile des soins palliatifs où Sarah avait été installée temporairement. Les infirmières couraient dans tous les sens. Une alarme stridente, celle de l’arrêt cardiaque, glaçait le sang de quiconque l’entendait.

Lorsque nous avons fait irruption dans la chambre 304, la scène était chaotique. Sarah était entourée d’une équipe de réanimation. Le moniteur affichait une ligne plate, impitoyable.

— Chargez à 200 ! criait un médecin. On dégage !

Le corps frêle de Sarah sursauta sous le choc du défibrillateur. Rien. La ligne restait plate.

— Encore ! Chargez à 300 !

Léo se débattit dans mes bras et sauta au sol. Il ne regardait pas les médecins, il ne regardait pas les machines. Il regardait quelque chose au-dessus du corps de sa mère, quelque chose que lui seul – et maintenant Emma – pouvait voir.

— Non ! hurla-t-il. Ne pars pas !

Il se faufila entre les jambes des infirmières stupéfaites et grimpa sur le lit, posant ses mains sur la poitrine de sa mère, juste au-dessus du cœur.

— Sortez cet enfant d’ici ! aboya le médecin.

— Laissez-le ! ordonnai-je de ma voix la plus autoritaire, celle qui faisait trembler les conseils d’administration. Je suis Richard Delacroix, et je vous ordonne de le laisser faire !

Le médecin hésita une fraction de seconde, décontenancé. C’était tout ce dont les enfants avaient besoin.

Emma s’approcha à son tour. Elle ne tâtonnait plus. Elle marchait avec une assurance nouvelle, ses yeux grands ouverts absorbant chaque détail de ce monde coloré et terrifiant. Elle prit la main de Léo.

— Ensemble, Léo, dit-elle. Comme pour les chaînes.

— Elle est trop loin, sanglota Léo. L’ombre est trop froide.

— Alors on lui donne notre lumière, répondit Emma. Papa a dit qu’il avait beaucoup d’argent, mais nous, on a ça.

Emma ferma les yeux, puis les rouvrit brusquement. Ses iris semblèrent s’illuminer d’une clarté surnaturelle. Je vis – et je jure que je n’étais pas fou – une onde d’énergie presque visible passer d’Emma à Léo, puis de Léo à Sarah.

C’était comme voir de l’eau pure couler sur une terre aride.

Le silence se fit dans la chambre. Même le médecin tenait les palettes du défibrillateur en suspens, bouche bée.

Léo pleurait, murmurant « Maman, maman, reviens », tandis qu’Emma, tel un petit phare dans la tempête, canalisait une force qui semblait inépuisable. Elle n’avait jamais vu le monde, mais elle semblait connectée à son essence même.

Bip.

Un seul son sur le moniteur.

Puis un autre. Bip.

Puis un rythme. Bip… Bip… Bip.

Régulier. Fort.

Sarah prit une immense inspiration, comme quelqu’un qui remonte à la surface après avoir failli se noyer. Ses yeux s’ouvrirent brusquement.

La première chose qu’elle vit fut le visage de son fils, baigné de larmes et de sueur.

— Léo ? croassa-t-elle. Pourquoi… pourquoi je me sens si… chaude ?

Léo s’effondra sur elle, l’embrassant à l’étouffer.

— Tu es revenue ! On t’a ramenée !

Le médecin regarda le moniteur, puis Sarah, puis les enfants. Il laissa tomber les palettes.

— C’est… médicalement impossible. Elle était partie depuis deux minutes. Et ses poumons… regardez la saturation en oxygène. Elle remonte à 98%. C’est inexplicable.

Je m’approchai du lit, mes jambes tremblant de soulagement.

— Ce n’est pas inexplicable, docteur, dis-je doucement en posant une main sur l’épaule d’Emma. C’est juste quelque chose que la médecine n’a pas encore appris.

Trois mois plus tard.

L’air des Alpes suisses était vif et pur, portant l’odeur des pins et de la neige fondue. J’étais assis sur la terrasse d’un chalet en bois, regardant la vallée s’étendre en contrebas. Loin de la pollution de Paris, loin du bruit des affaires.

Emma courait dans l’herbe haute. Elle ne trébuchait pas. Elle poursuivait un papillon bleu, riant aux éclats, ses cheveux blonds volant au vent. Elle voyait le papillon, elle voyait l’herbe, elle voyait les montagnes.

Léo était assis un peu plus loin, lisant un livre épais sur l’anatomie humaine. À huit ans, il dévorait déjà des connaissances médicales, déterminé à comprendre le don qui l’habitait.

Sarah sortit du chalet avec un plateau de limonade. Elle avait repris du poids, ses joues étaient roses, sa toux n’était plus qu’un mauvais souvenir. Les médecins avaient qualifié sa rémission de “spontanée et miraculeuse”. Nous savions la vérité.

— Ils ont l’air heureux, dit-elle en posant le plateau.

— Ils sont libres, répondis-je.

Je repensai à Marc Bertrand. Après cette nuit à l’hôpital, il avait disparu. Brisé par la puissance combinée de deux enfants innocents, vidé de son énergie haineuse, il s’était retiré dans l’ombre. J’avais appris par mes avocats qu’il avait légué ce qui restait de sa fortune à une fondation pour la recherche sur les maladies orphelines, avant de s’isoler dans un monastère en Grèce. Peut-être cherchait-il la rédemption. Peut-être avait-il compris que ses “protections” n’étaient que des prisons.

Nous avions déménagé ici, près de Genève, où se trouvait une école très spéciale recommandée par une connaissance du Dr Laurent. L’Institut Vasquez. Une école pour les enfants “sensibles”, ceux qui voyaient plus loin, ceux qui ressentaient plus fort. Emma et Léo n’étaient pas des monstres. Ils n’étaient pas des anomalies. Ils étaient l’avenir.

Léo apprenait à contrôler son “regard” pour ne pas être submergé par la douleur des autres. Emma apprenait à filtrer les auras pour profiter simplement de la beauté d’une fleur sans en analyser l’énergie vitale.

Je n’étais plus seulement un milliardaire de la tech. J’avais liquidé une grande partie de mes actifs pour créer une fondation dédiée à ces enfants spéciaux, pour qu’aucun autre parent ne se sente aussi impuissant que je l’avais été.

Emma s’arrêta de courir et se tourna vers nous. Même à cinquante mètres, elle planta son regard dans le mien.

— Papa ! cria-t-elle. Léo ! Venez voir !

Je me levai, invitant Sarah à me suivre. Nous nous sommes approchés des enfants qui s’étaient regroupés autour d’une petite fleur qui poussait à travers une fissure dans la roche.

— Regardez, dit Emma.

— C’est juste une fleur, chérie, dis-je en souriant.

— Non, regarde mieux, insista Léo.

Je me penchai. Je ne voyais qu’une fleur jaune. Mais en regardant les visages émerveillés de ma fille et de mon fils adoptif de cœur, je compris.

Je ne voyais pas les auras, ni les énergies, ni les chaînes. Mais je voyais le bonheur pur, brut, incandescent sur leurs visages. J’avais passé ma vie à courir après la richesse visible, celle qui se compte en chiffres. Mais la vraie richesse était là, dans les yeux clairs de ma fille qui avait vécu dans le noir, et dans le sourire du petit garçon qui m’avait appris à voir.

— C’est magnifique, dis-je, la gorge serrée par l’émotion. C’est la plus belle chose que j’aie jamais vue.

Emma prit ma main, et celle de Léo. Sarah posa la sienne sur mon épaule. Nous formions une famille étrange, recomposée par le drame et soudée par le miracle.

— On ne sera plus jamais dans le noir, dit Emma.

Et en regardant le soleil se coucher sur les montagnes, inondant la vallée d’une lumière dorée, je sus qu’elle avait raison. Les chaînes étaient brisées. Et nous étions enfin libres de voir.