PARTE 1
Capítulo 1: El Despertar Inesperado en el Cielo
El suave zumbido de los motores era la única melodía que Mara había anhelado en meses. Treinta mil pies sobre el Atlántico, un manto oscuro de nubes se extendía bajo ella, invitando al olvido, a la dulce nada del sueño. En su asiento 8A, envuelta en un suéter verde que aún conservaba el aroma de su casa en Durango, Mara Dalton se sentía por fin invisible. Era una pasajera más, una entre cientos, huyendo de un pasado que la perseguía como una sombra obstinada. Había elegido este vuelo de Nueva York a Londres por su anonimato, por la promesa de unas horas de paz en las que no tendría que ser la Capitana Mara Dalton, la mujer que había desafiado la muerte en los cielos. Solo Mara, una mujer cansada con el cabello oscuro enmarcando un rostro que rogaba por descanso.
Pero el destino, caprichoso y cruel, rara vez permite que los héroes se desvanezcan en la normalidad. Y el de Mara, una piloto de combate con cicatrices invisibles en el alma, estaba a punto de recordarle su verdadero lugar. De repente, una voz, la del capitán, cortó la calma como un cuchillo afilado. “Damas y caballeros, si hay algún piloto de combate a bordo, por favor, identifíquese de inmediato.” La cabina se congeló. El tintineo de los tenedores contra las bandejas cesó abruptamente. Los murmullos de las conversaciones se ahogaron en un silencio espeso, casi doloroso. Los corazones de los pasajeros, al unísono, dieron un vuelco.
Mara, sumida en un sueño profundo, apenas se removió. La tensión que ahora llenaba la cabina, tan densa que podía cortarse, no había llegado a ella. No aún. Pero en ese instante, cada pasajero a bordo se convirtió en un espectador involuntario de un drama que se desarrollaba a una altitud que desafiaba la imaginación. No era una turbulencia más, no era un simple viaje aéreo. Era el momento en que las personas comunes se ven obligadas a revelar verdades extraordinarias.
La azafata, una mujer alta y serena con el cabello perfectamente recogido, recorría el pasillo con una urgencia que no pasó desapercibida. Sus ojos escaneaban las filas, buscando, esperando, con la mirada de quien sabe que el tiempo es un lujo que se agota. Se inclinó sobre el asiento 8A, su mano tocando suavemente el hombro de Mara. “Señorita”, susurró, su voz apenas un hilo, revelando una ligera, pero inconfundible, punzada de nerviosismo. “El capitán pregunta si hay algún piloto de combate a bordo. ¿Conoce a alguien?”
Mara parpadeó, despertando de golpe, el cansancio aún pegado a sus párpados. Su primer impulso fue ignorar la pregunta, borrarla, como si al hacerlo pudiera borrar la persona que alguna vez fue. Se había prometido a sí misma que ya no sería esa Mara, la que tomaba decisiones de vida o muerte en los cielos. Había enterrado esa parte de su vida bajo capas de silencio y kilómetros de distancia. Pero entonces, al alzar la vista, vio los rostros que la rodeaban. El miedo estaba grabado en los ojos de los extraños, las oraciones susurradas se escurrían entre los labios, las manos aferradas a los reposabrazos como si la simple acción pudiera protegerlos de lo desconocido. Y algo, una chispa, un antiguo instinto, se encendió dentro de ella.
La ironía era lacerante. La única mujer en ese avión que había volado misiones secretas en territorio enemigo, que había navegado cielos sin luz con misiles persiguiéndola, que había tomado decisiones en fracciones de segundo que determinaron el destino de su equipo, ahora fingía ser una don nadie, una pasajera más, dormida en el asiento 8A. Podría haber seguido ignorando la llamada, manteniendo la cabeza baja, esperando que otro se levantara. Pero, ¿y si nadie más lo hacía? ¿Y si ella era la única esperanza? Los ojos de la azafata, cargados de súplica, la escudriñaban, como si intuyeran la verdad escondida bajo su silencio. Mara abrió la boca, las palabras a punto de salir, pero vaciló.
Los recuerdos la asaltaron: el rugido de los motores de un F-16 bajo su control, el crepitar del auricular con órdenes que no admitían dudas, el destello de explosiones a lo lejos. Había logrado huir de esa vida, o eso creía, pero esa vida, en realidad, nunca la había abandonado del todo. Y ahora, a diez mil metros de altura, en medio de la inmensidad del Atlántico, se dio cuenta con una punzada de pavor que si no se levantaba, el avión, con todas las vidas a bordo, quizás no llegaría a su destino.
Exhaló lentamente, el aire saliendo de sus pulmones como un viejo recuerdo. Y cuando finalmente habló, su voz, aunque baja, llevaba la autoridad que creyó haber sepultado. “Soy piloto”, dijo. Luego, con una fuerza que sorprendió incluso a sí misma, añadió: “Soy piloto de combate.”
Un jadeo colectivo recorrió la cabina. Las cabezas se giraron, curiosas, asombradas. El empresario del otro lado del pasillo, con la boca abierta, la miraba fijamente. Una adolescente se inclinó hacia adelante, sus ojos llenos de una mezcla de temor y admiración. El rostro de la azafata se iluminó con un alivio tan profundo que parecía haberse liberado de un peso insoportable. Asintió rápidamente, susurrando: “Por favor, sígame.”
El pulso de Mara se aceleró mientras se levantaba de su asiento, cada mirada en la cabina quemando su espalda. Su suéter verde, tan cómodo y familiar hacía unos minutos, de repente se sentía como un uniforme pesado, una armadura que no tenía la intención de volver a vestir. Detrás de esa puerta blindada de la cabina, esperaban respuestas, peligros y un destino para el que ningún pasajero civil estaba preparado. Mara apretó los dientes, el sabor metálico del miedo y la determinación en su boca. Esto, lo sabía, era solo el comienzo.
Capítulo 2: El Reencuentro con el Infierno
Mara caminó por el estrecho pasillo, cada uno de sus pasos firmes, aunque por dentro, el peso del pasado y la incertidumbre del presente chocaban con cada latido de su corazón. La azafata deslizó una tarjeta por el lector, y con un clic seco, la puerta fortificada de la cabina se abrió. Las miradas de los pasajeros, una mezcla de miedo y esperanza, quemaban su espalda. En ese instante, Mara ya no era solo una extraña en un suéter verde. Era su única oportunidad de supervivencia, aunque ninguno de ellos entendiera la magnitud de la crisis que se desarrollaba más allá de esa puerta sellada.
Cuando Mara entró, el ambiente cambió drásticamente. El zumbido de los controles, el parpadeo constante de las luces de advertencia, todo pintaba un cuadro mucho más aterrador de lo que cualquier civil en la cabina podría haber imaginado. El capitán y el primer oficial estaban pálidos, sus rostros tensos y surcados por el estrés. Sus manos volaban sobre los interruptores, y sus auriculares crepitaban con estática y voces cortadas del control en tierra. En la pantalla central, una alerta roja parpadeaba como un corazón enfermo: “Falla del Piloto Automático”. Y luego, otra advertencia, aún más escalofriante: “Alerta de Proximidad”.
Los ojos de Mara se clavaron en la pantalla del radar. Un punto se acercaba peligrosamente rápido, demasiado rápido para su comodidad. Algo volaba inquietantemente cerca de su trayectoria, a una velocidad que desafiaba cualquier explicación lógica para las rutas comerciales normales. El capitán se volvió hacia ella, su rostro una mezcla de alivio y terror. “Gracias a Dios que apareció”, dijo con voz ronca. “Hemos perdido el control parcial de nuestros sistemas y tenemos una aeronave no identificada siguiéndonos, posiblemente hostil”.
En ese instante, los instintos de Mara se afilaron como una hoja. Sabía exactamente cómo funcionaban los protocolos de intercepción militar. Ella misma había volado esas misiones, poniendo a prueba los nervios de pilotos extranjeros. También sabía lo rápido que un enfrentamiento podía convertirse en tragedia a diez mil metros de altura. El avión se sacudió violentamente por una turbulencia, y los pasajeros en la cabina, ajenos a la verdad, jadeaban detrás de la puerta sellada. Su destino, en ese momento, dependía de la calma de una mujer que no había tocado los controles de un avión de combate en años.
Sin embargo, mientras sus ojos recorrían los instrumentos de la cabina, sus manos recordaron, su cuerpo recordó los ritmos de mando, la secuencia de acciones, las complejas matemáticas mentales que separaban el pánico de la supervivencia. Con una voz más compuesta de lo que se sentía, preguntó: “¿Todavía tienen anulación manual?” El capitán asintió sombríamente, señalando los controles y admitiendo que el primer oficial casi se había desmayado por un repentino e inexplicable pico de presión.
Mara se deslizó en el asiento del copiloto, con una sensación surrealista de haber estado sonámbula hasta ese momento. Ahora estaba completamente despierta, de vuelta a la vida que creyó haber enterrado. Apretó el yugo, sintiendo las vibraciones, la conexión cruda entre máquina y humano. Susurró, casi para sí misma: “Muy bien, niña. Veamos qué puedes hacer todavía”, como si el propio avión fuera ahora su compañera en combate.
Afuera, el cielo nocturno se extendía sin fin, el Atlántico debajo, un vacío negro. Delante, la aeronave no identificada se acercaba, sus luces parpadeando intermitentemente de una manera que retorcía el estómago de Mara. No parecía un avión civil estándar, ni exactamente militar. Parecía modificado, irregular, como algo construido para intimidar. En ese instante inquietante, recordó los informes de sus años de servicio sobre organizaciones encubiertas que usaban aeronaves sin marcar para sondear defensas, probar respuestas, para sembrar el pánico. Pensó en los pasajeros detrás de ella, gente común que había abordado un vuelo esperando películas, bebidas y sueño, y que ahora, sin saberlo, estaban en medio de un potencial incidente internacional.
Se dio cuenta de que el capitán no estaba exagerando cuando dijo “hostil”, porque la forma en que la otra nave se cernía a su flanco, acercándose deliberadamente con cada pasada, era pura intimidación. El tipo de intimidación que Mara había entregado y soportado en sus años de servicio.
El teléfono de la cabina zumbó con la voz temblorosa de la jefa de cabina: “Capitán, los pasajeros están entrando en pánico. ¿Qué debemos decirles?” Mara tomó el receptor, su tono tan firme como una piedra. “No les digan nada más que lo estamos manejando y manténganlos tranquilos, porque el pánico se propaga más rápido que el fuego”. Cuando colgó el teléfono, notó que el capitán la observaba con una expresión atrapada entre la incredulidad y la admiración, como si no pudiera comprender cómo alguien que había estado dormida en el asiento 8A ahora estaba orquestando con calma la supervivencia en la cabina.
Pero Mara ignoró la mirada. Ya había entrado en modo de combate, calculando distancia, velocidad y opciones. Entonces la radio crepitó con una voz distorsionada, fría y deliberada: “Vuelo 417, están fuera de curso. Prepárense para cumplir”. Mara se congeló. El acento era extranjero, pero no uno que pudiera identificar con certeza, el tipo de distorsión sintética diseñada para ocultar la identidad. Se inclinó hacia el micrófono, respondiendo con autoridad controlada: “Esta es una aeronave civil en ruta a Londres. Identifíquese”. Pero la voz solo repitió la orden: “Prepárense para cumplir”.
El radar mostró que la aeronave desconocida cambiaba de posición, ahora cortando frente a su morro, obligando al jet comercial a alterar su trayectoria o arriesgarse a una colisión. La mente de Mara se aceleró. Conocía esta táctica. Era una prueba de nervios, un juego de la gallinita. Pero con cientos de vidas detrás de ella, no podía jugar imprudentemente. Así que estabilizó el yugo, guiando la aeronave lo suficiente como para evitar el contacto directo mientras se negaba a darle a la nave sombra el dominio total. Susurró para sí misma: “Esta noche no. No con toda esta gente.” Se preparó para lo que vendría después, porque en el fondo sabía que esto no era solo un acoso aleatorio. Algo más grande estaba en juego. Algo que la había cazado a través de los océanos. Y el hecho de que la llamada para un piloto de combate hubiera salido en este vuelo específico, en este momento específico, parecía menos una coincidencia y más un designio. Como si el destino, o enemigos de su pasado, la hubieran arrastrado de nuevo al cielo para una última batalla.
PARTE 2
Capítulo 3: La Sombra del Buitre Negro
La cabina vibraba con una tensión palpable mientras la aeronave desconocida volvía a cruzar su camino, girando con una precisión agresiva, su sombra parpadeando a través de las ventanas como un depredador acechando a su presa. El agarre de Mara en el yugo se tensó. Reconoció la maniobra: una carrera de intimidación de alto riesgo diseñada para desequilibrar a los pilotos. Casi podía escuchar los ecos de su oficial de entrenamiento de años atrás, ladrando en su cabeza: “Mantente firme, Dalton. El miedo es el arma que usan primero”. Forzó su respiración a mantenerse constante, aunque su corazón martillaba con furia. No podía mostrar debilidad. No ahora. Ni al capitán a su lado, que ya estaba pálido, ni a los cientos de pasajeros sellados detrás de la puerta, y ciertamente no a quienquiera que estuviera volando esa nave hostil.
Entonces la radio volvió a crepitar con la voz distorsionada: “Seguirán las coordenadas transmitidas ahora o enfrentarán las consecuencias”. Los ojos del capitán se dirigieron a Mara con pánico, porque en su consola, un nuevo conjunto de coordenadas había aparecido, inyectado en su sistema de alguna manera, anulando el plan de vuelo estándar, arrastrándolos hacia un lugar muy alejado de su travesía atlántica.
A Mara se le revolvió el estómago. Esto no era un acoso aleatorio. Era un secuestro coordinado mediante interferencia remota. Y quienquiera que estuviera detrás de esto tenía la tecnología para acceder a sus sistemas, lo que significaba que no era una operación pequeña. Esto era respaldado por el estado o el trabajo de una red encubierta, del tipo sobre el que solía recibir informes en salas seguras con poca luz donde los nombres de los líderes mundiales se susurraban junto a palabras como “amenaza” y “guerra en la sombra”.
Se dio cuenta con un escalofrío amargo de que quizás no había sido elegida por casualidad. Que tal vez alguien en tierra o en esa aeronave sabía exactamente quién estaba a bordo. Capitana Mara Dalton, ex piloto de combate, la mujer que había abandonado el servicio después de que una misión saliera catastróficamente mal. Una misión de la que nunca había hablado, pero que aún la perseguía cada vez que cerraba los ojos. Y la idea de que su pasado finalmente la había alcanzado en pleno vuelo le hizo apretar la mandíbula con tanta fuerza que le dolió.
Pero antes de que pudiera detenerse en ello, el avión se sacudió violentamente, las alarmas sonaron mientras la nave hostil ejecutaba un paso de casi colisión tan cerca que el fuselaje vibró y las bandejas se estrellaron en la cabina, los gritos resonando débilmente a través de la puerta sellada. Mara estabilizó los controles con calma practicada, ladrando al capitán: “Bloquee las coordenadas falsas. Pase a manual completo ahora”. Su voz llevaba tal autoridad que él obedeció sin dudarlo. Y juntos lucharon por recuperar el sistema, apagando por completo el piloto automático, forzando al avión a un modo donde solo las manos humanas decidían su camino. Pero esa victoria fue breve.
El sistema de comunicaciones estalló de nuevo. Esta vez no desde la aeronave hostil, sino desde el intercomunicador de la cabina. La voz de una azafata, aguda de terror: “Cabina, cabina, tenemos una situación. Dos pasajeros están intentando irrumpir en el compartimento de servicio. Dicen que necesitan el control. Están armados”. La sangre de Mara se heló. Eso lo confirmó todo. Esto no era solo acoso desde fuera. Había operativos infiltrados dentro. Y el momento no podía ser una coincidencia. Habían esperado el momento en que el caos alcanzara su punto máximo en el cielo para atacar desde dentro. Mara golpeó el interruptor de comunicación, ladrando: “Aseguren la cabina. No dejen que irrumpan. Retrástenlos a toda costa. Estabilizaremos aquí arriba”. Le lanzó una mirada al capitán, que parecía a punto de desmoronarse, susurrando: “Esto es un secuestro”. Mara negó con la cabeza, con acero en los ojos. “No, esto es peor que un secuestro. Esta es una operación coordinada, y acabamos de caer en ella”.
Incluso mientras lo decía, la aeronave hostil se adelantó de nuevo, esta vez posicionándose nariz a nariz, desafiando a Mara a reaccionar. Y por primera vez, ella pudo ver claramente su fuselaje: el metal sin marcas, las extrañas modificaciones. Le faltó el aliento. Grabado débilmente cerca del ala había un símbolo que reconoció de hacía mucho tiempo. Una insignia negra que había visto por última vez en informes clasificados. Un emblema vinculado a un grupo paramilitar renegado conocido solo como Black Vulture, una unidad que alguna vez había sido expuesta por operar misiones ilegales en zonas de guerra antes de desaparecer en las sombras.
De repente, todo cobró un sentido horripilante. Porque años atrás, su última misión había terminado con ella derribando una de sus aeronaves. Una misión que la perseguía porque civiles habían quedado atrapados en el fuego cruzado y ella había abandonado el servicio. Después de eso, la culpa la aplastó.
Pero ahora, a diez mil metros de altura, Black Vulture la había encontrado de nuevo. Y no iban tras un avión cualquiera. Iban tras ella. A medida que la comprensión le quemaba las venas, Mara apretó el agarre porque sabía que esto ya no era solo supervivencia. Esto era una guerra inconclusa, una que no había pedido, pero de la que no podía escapar. Y detrás de ella, sin saber el verdadero alcance, cientos de pasajeros rezaban en sus asientos mientras los operativos se preparaban para atacar. Y Mara, sentada una vez más a los controles de una aeronave con vidas dependiendo de ella, susurró entre dientes: “Si me quieres a mí, te vas a arrepentir de haber llegado tan lejos”.
Capítulo 4: La Danza Mortal sobre el Abismo
La cabina tembló por última vez mientras la aeronave hostil realizaba su pasada final. Los operativos infiltrados en la cabina, finalmente superados por pasajeros que, ante la inminencia del desastre, habían encontrado un coraje inesperado, fueron controlados. Mara, con las manos firmes en el yugo, forzó al jet a un picado que desequilibró al avión sombra antes de volver a levantarlo, apenas rozando las olas del Atlántico. En esa fracción de segundo de ventaja, giró bruscamente, rompiendo su estela, observando cómo la nave enemiga se desvanecía en la oscuridad como un fantasma retirándose al vacío.
Un silencio pesado llenó la cabina, roto solo por las respiraciones entrecortadas del capitán, quien la miró con asombro y susurró: “¡Nos salvaste!”. Pero Mara solo negó con la cabeza, sus ojos fijos en el horizonte, porque sabía que esto no era el final, solo un breve respiro. Sin embargo, mientras el sol asomaba débilmente sobre la curva de la Tierra y Londres finalmente aparecía en el radar, se permitió el más pequeño suspiro de alivio, susurrando: “Hoy no”. Luego, entregó los controles y se deslizó silenciosamente hacia la cabina, donde los pasajeros la miraban como si fuera algo más que humana. Aunque ella solo deseaba desaparecer de nuevo en el asiento 8A, cerrar los ojos y desvanecerse en el anonimato, llevando consigo el secreto de que la guerra que creyó haber dejado atrás acababa de encontrar un nuevo campo de batalla en los cielos.
Capítulo 5: El Eco de una Misión Perdida
Mientras el avión se aproximaba al aeropuerto de Londres, la euforia mezclada con el shock se apoderó de la cabina. Los pasajeros, que hacía poco estaban al borde del pánico, ahora estallaban en aplausos y lágrimas de alivio. Pero Mara, ajena a la celebración, ya había vuelto a ser la pasajera anónima del asiento 8A. Se sentó, cerrando los ojos, pero en lugar de la oscuridad reparadora, su mente la transportó de nuevo a ese símbolo: el buitre negro. La insignia que había creído borrada de la faz de la Tierra, la que marcaba al grupo paramilitar Black Vulture, la organización responsable de la misión que la había quebrado, la había forzado a abandonar su vida militar y a huir de su pasado.
Recordó el informe clasificado. Las luces tenues de la sala de operaciones en una base secreta, el olor a café rancio y la tensión palpable en el aire. La misión era un golpe quirúrgico, diseñado para desmantelar una red de tráfico de armas en una zona de conflicto. Pero algo salió mal. Un cambio de coordenadas de último minuto, una inteligencia errónea, y de repente, Mara se encontró en medio de una encrucijada moral. Su objetivo, un avión cargado de armamento, resultó estar sobrevolando un campamento de refugiados civiles.
El recuerdo la golpeó con la fuerza de un puñetazo: la voz de su comandante en el auricular, “Capitana Dalton, tienen permiso para disparar. Repito, permiso para disparar”. La imagen del campamento, una mancha insignificante desde la altura, pero llena de vidas inocentes. El dilema que la desgarró. Disparar y completar la misión, sabiendo que las bajas civiles eran inevitables, o desobedecer una orden directa y arriesgar la seguridad de su equipo y el éxito de la operación.
Mara había elegido la última opción. Desobedeció. Giró su F-16 en el último segundo, esquivando el fuego enemigo y evitando una catástrofe humanitaria. Pero su acto de humanidad tuvo un precio: el avión del Black Vulture escapó, y la misión se consideró un fracaso. Fue un escándalo, silenciado rápidamente por los altos mandos, pero no para Mara. La culpa la carcomía. Se retiró, buscando refugio en la anonimidad, intentando olvidar el rugido de los motores y el peso de las decisiones que se tomaban en fracciones de segundo.
Ahora, el buitre negro había regresado. Y no solo eso, la habían encontrado. La persecución en el aire no había sido una casualidad. Era personal. Alguien, en algún lugar, sabía quién era Mara Dalton y lo que había hecho.
Mientras el avión aterrizaba suavemente en la pista de Heathrow, Mara no sentía el alivio generalizado. En cambio, una nueva capa de ansiedad se depositó sobre ella. La guerra que había abandonado no la había olvidado. Había escalado hasta 30,000 pies para encontrarla, y ahora, en tierra firme, sabía que el verdadero peligro apenas comenzaba. Los aplausos de los pasajeros, sus miradas de admiración, se sentían como un disfraz. Por fuera, era una heroína; por dentro, la Capitana Dalton estaba lista para la siguiente batalla.
CAPÍTULO 6: La Ciudad que Nunca Descansa y el Peligro que Espera
Londres se desplegó ante Mara Dalton como un organismo de piedra y acero, una entidad fría que contrastaba violentamente con el calor seco de su natal Durango. Al bajar del avión, el aire gélido del Reino Unido le golpeó el rostro, pero no fue el frío lo que la hizo estremecer, sino la sensación de ser observada. En el aeropuerto de Heathrow, el movimiento es una danza coreografiada de miles de almas, un caos organizado donde es fácil perderse, pero Mara sabía que, para ojos entrenados, ella brillaba en el radar como una bengala en la oscuridad.
Caminó por la terminal con el paso rítmico de quien ha pasado media vida midiendo distancias en una cabina de combate. Cada transeúnte era una variable; cada hombre de negocios con prisa, una amenaza potencial; cada cámara de seguridad, un ojo del enemigo. La paranoia, esa vieja amiga que la había mantenido viva en misiones sobre territorio hostil, había regresado con una fuerza renovada. Ya no era la mujer cansada del asiento 8A; los niveles de cortisol en su sangre se habían disparado, agudizando sus sentidos hasta el punto de poder escuchar el roce de las maletas contra el suelo a metros de distancia.
A pesar de los agradecimientos efusivos del capitán del vuelo y las miradas de adoración de los pasajeros que la llamaban “ángel”, Mara se movió con la rapidez de una sombra. Inventó una excusa trivial sobre un compromiso diplomático urgente y se escabulló hacia la zona de taxis, evitando las áreas más iluminadas. Necesitaba salir de ese espacio abierto. Un aeropuerto es una jaula de cristal, y ella se sentía como un blanco móvil.
Una vez dentro de un taxi negro, el icónico black cab londinense, se hundió en el asiento trasero. El conductor, un hombre mayor con un gorro de lana y un fuerte acento cockney, apenas la miró por el retrovisor.
—¿A dónde la llevo, señorita? —preguntó el hombre, sintonizando una estación de radio que emitía noticias locales.
—Al centro. Cerca de Westminster —respondió Mara en un inglés impecable, aunque su mente seguía procesando en español, en el lenguaje de la urgencia y la supervivencia.
Mientras el coche serpenteaba por las autopistas que conectaban el aeropuerto con el corazón de la metrópoli, Mara sacó de su bolso un viejo teléfono satelital, una reliquia de sus días de gloria que había jurado no volver a encender. Sus dedos, aún temblorosos por la adrenalina residual del vuelo, marcaron un número que su cerebro se negaba a olvidar.
—Dime que no eres tú —contestó una voz ronca al tercer tono, una voz que arrastraba las erres con el inconfundible sello del norte de México—. Dime que no eres la loca que acaba de aterrizar un avión comercial después de un juego de gallinita con un interceptor invisible.
Era “El Jefe” Armenta. Su antiguo mentor, el hombre que le enseñó que en el aire no sobreviven los más rápidos, sino los que tienen la sangre más fría. Armenta vivía ahora en un exilio autoimpuesto en una cabaña perdida en la Sierra Madre, pero sus oídos seguían puestos en las frecuencias que nadie más escuchaba.
—Me encontraron, Armenta —dijo Mara, bajando la voz mientras observaba por la ventana trasera. Un sedán oscuro se mantenía a tres autos de distancia, cambiando de carril cada vez que el taxi lo hacía—. Eran ellos. Black Vulture. Intentaron bajar un vuelo lleno de civiles solo para llegar a mí. ¿Cómo es posible que sigan operando?
Hubo un silencio prolongado al otro lado de la línea. Mara podía imaginar a Armenta encendiendo uno de sus cigarros de hoja, mirando hacia el horizonte de montañas mexicanas.
—Escúchame bien, flaca —dijo Armenta finalmente, con una gravedad que le heló la sangre—. Lo que pasó en aquella misión hace años… lo que viste en ese desierto antes de que te dieran la orden de abortar… no fue un error de inteligencia. Fue una entrega de mercancía de alto nivel. Black Vulture no es solo un grupo de mercenarios; son los mensajeros de gente que se sienta en sillas muy importantes en la Ciudad de México y en Washington. Tú no solo fallaste una misión, Mara. Tú viste quién bajó de aquel avión antes de que los dejaras ir por “humanidad”. Y esa gente tiene memorias muy largas.
—Yo solo vi sombras, Armenta. No tenía nombres —protestó ella, aunque en su interior sabía que eso era mentira. Su memoria fotográfica, la misma que le permitía memorizar mapas de radar complejos, había capturado rostros aquel día.
—Para ellos, una sombra es suficiente para dictar una sentencia de muerte. Si intentaron tomar el avión en pleno vuelo, es porque ya no les importa el ruido mediático. Te quieren silenciar antes de que la información que tienes en esa cabecita tuya se vuelva pública. Ahora, mira bien a tu alrededor. ¿Tienes compañía?
Mara ajustó su posición. El sedán negro, un Audi con vidrios polarizados, aceleró sutilmente.
—Sí. Un Audi negro. Me vienen siguiendo desde que salimos de la terminal.
—Entonces el tiempo de los abrazos se acabó —sentenció Armenta—. Escucha, Londres es una ciudad de espías, pero también es una ciudad de reglas. No van a disparar en medio de Picadilly, pero te buscarán en los callejones. Necesito que vayas a la Embajada de México. Pero no entres como una ciudadana común. Si entras por la puerta principal, los registros te pondrán en una bandeja de plata para los traidores que están dentro.
—¿Traidores en la embajada? —Mara apretó el teléfono—. ¿En quién puedo confiar entonces?
—Busca el contacto de “La Guadalupana”. Es un código antiguo para los que servimos en la vieja guardia. Pregunta por el agregado cultural, un tal Sánchez, pero asegúrate de que huela a tierra de Durango o que sepa quién ganó el clásico de béisbol en el 98. Y Mara… si las cosas se ponen feas, recuerda que no estás en un F-16, pero el asfalto también tiene sus corrientes de aire. Usa el taxi.
Mara colgó. El corazón le latía con una cadencia metálica. Miró al taxista. El hombre parecía absorto en su radio, ajeno a que estaba transportando a una mujer marcada para morir por un sindicato internacional.
—Señor, cambie de ruta —dijo Mara, su tono cambiando a uno de mando absoluto—. No vaya hacia Westminster. Gire en la próxima hacia los muelles.
—¿Los muelles? Señorita, eso queda muy lejos de su destino original y el tráfico…
—¡Hágalo ahora! —ordenó Mara, sacando un fajo de billetes y poniéndolo sobre el asiento del copiloto—. Y no se detenga por nada.
El taxista, viendo el fajo de libras y la mirada de acero de la mujer, obedeció. El Audi negro también giró, quemando llanta sobre el pavimento mojado. Ya no se escondían. La cacería era abierta.
Mara se preparó. Recordó sus entrenamientos de evasión en tierra. “El terreno es tu aliado”, le decía su instructor. Londres, con sus calles laberínticas, sus pasajes victorianos y su neblina persistente, se estaba convirtiendo en su nueva zona de combate. El taxi aceleró, esquivando un autobús rojo que frenaba bruscamente. El Audi se emparejó.
Mara vio el cañón de un arma asomarse por la ventana del Audi. Era un subfusil con silenciador, un arma profesional.
—¡Abajo! —le gritó al taxista, empujándolo hacia el espacio del piso del vehículo mientras ella saltaba al frente para tomar el control del volante.
Las balas impactaron en la carrocería con golpes secos, como granizo metálico. Los cristales estallaron en mil pedazos, cubriendo el interior de diamantes de vidrio. Mara, con la rodilla en el asiento y una mano en el volante, hundió el pedal del acelerador. El taxi, un vehículo pesado diseñado para la resistencia, rugió.
—¡Madre de Dios! ¡Nos van a matar! —gritaba el taxista desde el suelo, cubriéndose la cabeza.
—Hoy no, señor. Hoy no —respondió Mara con una sonrisa gélida.
Maniobró el taxi en un giro violento hacia un puente. El Audi intentó cerrarle el paso, pero Mara usó la masa del taxi para embestirlos, empujándolos contra las barreras de metal del puente. El chirrido del metal contra el metal fue ensordecedor, lanzando chispas que iluminaron la tarde gris de Londres. Por un momento, Mara y el conductor del Audi se miraron a los ojos. El hombre era joven, rubio, con una expresión de vacío absoluto. No era un asesino por pasión; era un profesional de Black Vulture cumpliendo un contrato.
Mara giró el volante con una técnica de derrape que había aprendido en las pistas de aterrizaje de emergencia. El taxi giró sobre su propio eje, levantando humo de los neumáticos, y se lanzó en sentido contrario por una calle de un solo sentido. Los conductores locales tocaban el claxon, frenando con pánico, creando un escudo humano de tráfico entre ella y sus perseguidores.
“Piensa, Mara, piensa”, se decía a sí misma. La embajada estaba cerca, pero entrar por la fuerza causaría un incidente diplomático internacional. Tenía que llegar a la entrada de servicio, el pasaje oculto que Armenta le había mencionado.
Mientras conducía a toda velocidad, sus pensamientos volaron hacia México. Recordó el olor a pino de la sierra de Durango, las tortillas de harina recién hechas de su abuela, el sol que quemaba la piel con honestidad. Ese mundo se sentía a millones de kilómetros de distancia. Aquí, en Londres, todo era sombras y engaños. La soledad la golpeó de repente: era una mujer de Durango luchando contra una conspiración global en una tierra que no hablaba su idioma ni entendía su dolor.
—Aguante, ya casi llegamos —le dijo al taxista, que seguía sollozando.
—¡Mi coche! ¡Mi precioso coche! —se lamentaba el hombre.
—Le compraré diez coches nuevos si sobrevivimos a esto —replicó Mara, aunque sabía que probablemente no tendría tiempo para cumplir la promesa.
Vio el edificio de la Embajada de México a lo lejos, una construcción imponente que representaba un pedazo de su tierra en suelo extranjero. Pero frente a la puerta principal, vio dos furgonetas blancas con hombres que fingían leer periódicos. Black Vulture ya había establecido un perímetro. Si intentaba entrar por ahí, la acribillarían antes de que pudiera decir su nombre.
Mara buscó el callejón lateral. “La entrada de La Guadalupana”, había dicho Armenta. Recordó los planos que había estudiado durante su formación: todas las embajadas importantes tenían rutas de escape para tiempos de crisis. Giró hacia una zona de carga, golpeando unos botes de basura y asustando a un grupo de palomas que alzaron el vuelo como una nube gris.
El Audi negro apareció de nuevo por el espejo retrovisor. Habían logrado sortear el tráfico. Estaban a menos de cincuenta metros.
—¡Sujétese! —gritó Mara.
Frenó el taxi de golpe, usando el freno de mano para realizar un giro de 90 grados perfecto, bloqueando la entrada del callejón con el cuerpo del vehículo. Antes de que el Audi pudiera reaccionar, Mara saltó del taxi, tomó su bolso y corrió hacia una puerta de metal oxidada que tenía una pequeña imagen de una virgen grabada casi imperceptiblemente en el marco.
Golpeó la puerta siguiendo el ritmo de un código militar antiguo. Cinco golpes, pausa, dos golpes.
—¿Quién es? —preguntó una voz desde el otro lado, en español con acento de Sinaloa.
—La Guadalupana viene cansada de Durango —respondió Mara, jadeando—. Y trae el diablo en los talones.
La puerta se abrió apenas unos centímetros y una mano fuerte la jaló hacia adentro justo cuando una ráfaga de balas impactaba en la pared de ladrillos exterior. Mara Dalton estaba dentro. Estaba en suelo mexicano, técnicamente. Pero el peligro, lo sabía bien, acababa de cambiar de forma.
La habitación era pequeña, iluminada por una sola bombilla que parpadeaba. El hombre que la había recibido era bajo, de hombros anchos, con la piel curtida por un sol que no era el de Londres. La miró de arriba abajo, reconociendo el suéter verde ahora manchado de grasa y polvo de vidrio.
—Capitana Dalton —dijo el hombre, bajando su arma—. El Jefe Armenta me dijo que vendría, pero no me dijo que traería a todo el ejército enemigo con usted.
—Es Black Vulture, Sánchez —dijo ella, recuperando el aliento—. Y no van a parar hasta que tengan lo que hay en mi cabeza.
—Entonces mejor que entremos rápido. El embajador está en una cena de gala, pero el General está aquí. Y créame, ha estado esperando este momento desde que usted “falló” aquella misión en el desierto.
Mara sintió que el nudo en su estómago se apretaba. El General. El hombre que había firmado su baja deshonrosa. El hombre que, según Armenta, podría ser el arquitecto de su ruina.
—¿El General está aquí? —preguntó Mara, sintiendo que había saltado de la sartén al fuego.
—En el búnker del sótano. Dice que tiene que hablar con usted de “asuntos pendientes de seguridad nacional” —Sánchez la guio por un pasillo estrecho y húmedo—. Mire, Capitana, yo soy de los suyos. Mi familia es de Mapimí. Si las cosas se ponen feas ahí abajo, yo no vi nada, ¿me entiende?
Mara asintió. La lealtad entre norteños era algo que ni Black Vulture ni el dinero podían comprar fácilmente. Caminaron en silencio por las entrañas de la embajada. El aire aquí olía a café de olla y a productos de limpieza mexicanos, un aroma que por un segundo le trajo paz, antes de que el sonido de las botas militares en el piso superior le recordara que Londres seguía afuera, y la guerra seguía dentro.
Llegaron a una puerta de acero reforzado. Sánchez tecleó un código y se hizo a un lado.
—Suerte, paisana. La va a necesitar.
Mara entró. La habitación era un centro de comunicaciones avanzado, lleno de pantallas que mostraban mapas satelitales y flujos de datos. En el centro, sentado detrás de un escritorio de madera maciza, estaba el General Valenzuela. El hombre no parecía haber envejecido ni un día desde la última vez que lo vio. Su uniforme estaba impecable, sus medallas brillaban bajo la luz fluorescente.
—Capitana Dalton —dijo el General, sin levantar la vista de unos papeles—. Me informan que ha causado un caos vial considerable en el centro de Londres. El Ministerio de Relaciones Exteriores británico está muy molesto.
—Me estaban intentando matar, General —respondió Mara, manteniéndose firme en posición de atención, a pesar de no ser ya militar activa—. Black Vulture intentó derribar un avión con trescientos civiles.
El General finalmente levantó la vista. Sus ojos eran como dos piezas de obsidiana, fríos y sin emoción.
—Black Vulture es un mito, Mara. Una invención de pilotos con estrés postraumático que necesitan un villano para sus errores —dijo el General con una voz sedosa—. Lo que pasó en el vuelo fue una falla técnica que usted, en su estado de agitación, malinterpretó como un ataque.
Mara sintió una chispa de furia encenderse en su pecho. La luz de la verdad era demasiado brillante para ser ignorada.
—Vi el símbolo, General. Vi el buitre negro en el fuselaje de la nave que nos interceptó. Y vi a sus hombres en el Audi que me persiguió por Piccadilly. No intente decirme que estoy loca.
—La locura es relativa, Dalton. A veces, lo que es mejor para la patria requiere que ciertos… eventos… se mantengan en la oscuridad. Usted tiene información que es peligrosa, no porque sea cierta, sino porque es inflamable.
El General se levantó y caminó hacia una de las pantallas. Mostró una foto satelital de la misión de hace años en el desierto.
—Ese día, usted decidió ser una santa en lugar de una soldado. Dejó escapar a un objetivo que era vital para la estabilidad de nuestra región. Y ahora, ese pasado ha vuelto para pedir cuentas.
—¿Cuentas? Usted los estaba protegiendo —acusó Mara, dando un paso adelante—. Ese avión que no disparé no llevaba armas, llevaba a alguien. Alguien que usted no quería que cayera.
El General sonrió, una mueca que no llegaba a sus ojos.
—Haces demasiadas preguntas para alguien que acaba de sobrevivir de milagro. Londres es una ciudad hermosa, Mara. Sería una lástima que su nombre terminara en la sección de obituarios por un “accidente” de tráfico desafortunado.
Mara se dio cuenta de que estaba sola. Sánchez estaba afuera, pero el General tenía el control de la habitación. Miró a su alrededor, buscando una salida, una debilidad. En una de las pantallas, vio un flujo de datos que no debería estar ahí: un enlace de comunicación encriptado con un servidor externo etiquetado como “BV-Central”.
—¿BV-Central? —susurró Mara—. Usted no solo los protege, General. Usted es parte de ellos.
La expresión del General cambió. La máscara de oficial respetable se cayó, revelando al depredador que había debajo.
—En este mundo, Dalton, no hay buenos ni malos. Solo hay quienes tienen el poder y quienes obedecen. Usted tuvo la oportunidad de ser de los primeros, pero eligió la obediencia moral. Un error fatal.
El General sacó una pistola pequeña de su escritorio. No era un arma reglamentaria, sino una pieza de coleccionista, elegante y mortal.
—Dime qué te dijo Armenta antes de colgar el teléfono. Dime qué archivos te envió.
Mara retrocedió, sintiendo el frío de la pared de concreto detrás de ella. La habitación, que hace un momento parecía un refugio, ahora se sentía como una tumba de alta tecnología. Pero Mara Dalton no era una mujer que se rindiera fácilmente. Había sobrevivido a interceptores en el aire y a mercenarios en la tierra. No iba a morir en un sótano en Londres a manos de un traidor con uniforme.
—Me dijo que no confiara en nadie que no oliera a tierra de Durango —respondió Mara, sus ojos escaneando la consola de control a su lado—. Y usted, General, huele a perfume caro y a traición.
En un movimiento rápido, Mara lanzó su bolso hacia la cara del General y se abalanzó sobre la consola de comunicaciones. Sus dedos volaron sobre el teclado, activando un protocolo de emergencia que Armenta le había enseñado años atrás: la “Purga de Datos Crítica”.
—¡Aléjate de ahí! —gritó el General, disparando.
La bala impactó en la pantalla principal, causando una explosión de chispas y humo. Mara se agachó, rodando por el suelo mientras el sistema comenzaba a emitir un pitido ensordecedor. Las luces de la embajada empezaron a parpadear en rojo. La alarma de incendio se activó, liberando una lluvia de agua de los aspersores.
En medio del caos, la neblina de agua y el humo, Mara se sintió de nuevo en su elemento. El combate era claridad. El peligro era enfoque. Se levantó, usando la confusión para acercarse al General. Con un golpe preciso en la muñeca, desarmó al hombre, enviando la pistola de lujo volando hacia un rincón oscuro.
—Esto no es el desierto, General —le dijo al oído mientras lo inmovilizaba contra la pared—. Y yo ya no soy la piloto que sigue órdenes sin cuestionar.
La puerta se abrió de golpe. Sánchez entró con su arma en alto, seguido por otros dos guardias.
—¡Sánchez! ¡Deténgala! ¡Es una traidora! —gritó el General, intentando zafarse.
Sánchez miró al General, luego miró a Mara, que tenía la cara empapada de agua y los ojos encendidos con una verdad innegable. Miró las pantallas donde el logo de “BV-Central” seguía parpadeando antes de ser borrado por el protocolo de Purga.
—Sánchez… —dijo Mara con voz firme—. Tú sabes de dónde vengo. Sabes quién miente.
Hubo un silencio tenso, roto solo por el sonido del agua cayendo y el zumbido de los servidores muriendo. Sánchez bajó lentamente su arma.
—El Jefe Armenta siempre decía que la Capitana Dalton era la mejor piloto que había visto nunca —dijo Sánchez, mirando al General con desprecio—. Y que el General Valenzuela era el mejor político que había conocido. Nunca confío en los políticos.
Los otros guardias, confundidos, dudaron. Mara aprovechó el momento para soltar al General y tomar el disco duro que el sistema acababa de expulsar: la copia física de la purga de datos.
—Esto se va a saber —dijo Mara, guardando el disco en su suéter verde—. Todo. El vuelo, el desierto, Black Vulture. Todo.
Salió de la habitación sin mirar atrás, dejando al General maldiciendo en la oscuridad. Sánchez la siguió por el pasillo.
—Capitana, tiene diez minutos antes de que los británicos lleguen por la alarma de incendio. Hay una moto en el estacionamiento trasero. Las llaves están puestas.
—Gracias, Sánchez. Dile a Armenta que nos vemos en la sierra.
Mara salió a la noche de Londres. La lluvia real se mezclaba con el agua de los aspersores que aún goteaba de su ropa. Se subió a la moto, una Triumph negra que rugía con la promesa de libertad. Aceleró, dejando atrás el edificio de la embajada y las sombras de su pasado.
Londres seguía siendo una ciudad fría y lejana, pero mientras conducía hacia el horizonte, Mara Dalton se sentía, por primera vez en muchos años, completamente dueña de su destino. El cielo la esperaba, y esta vez, ella sería quien dictara las reglas del juego.
CAPÍTULO 7: Fuego en las Calles de Londres
El rugido de la Triumph negra bajo el mando de Mara no era el estruendo de un motor de reacción, pero para ella, en ese momento, era la única música que importaba. Al salir del estacionamiento de la embajada, el aire frío y húmedo de la noche londinense le cortó la cara, limpiando los restos de sudor y el agua de los aspersores. Mara Dalton no era solo una piloto; era una fuerza de la naturaleza que acababa de ser liberada de una jaula de cristal.
Llevaba el disco duro pegado al cuerpo, sintiendo su peso como si fuera el corazón mismo de la verdad. Londres, con sus luces de neón reflejadas en el asfalto mojado, se extendía ante ella como un mapa de radar complejo. Sabía que en cuestión de minutos, el General Valenzuela usaría todas sus influencias para poner a la policía metropolitana, a la Interpol y a los activos locales de Black Vulture tras sus pasos.
—¿Quieres jugar en el asfalto? —susurró Mara entre dientes, ajustándose los guantes de cuero—. Juguemos con reglas de Durango.
Mientras cruzaba el puente de Waterloo, sus ojos escaneaban constantemente los espejos. No buscaba solo patrullas; buscaba “sombras”. Esos vehículos que no encajaban, los que mantenían una distancia constante, los que no usaban luces de giro. Y no tardó en encontrarlos. Dos motocicletas de alta cilindrada y un SUV negro aparecieron detrás de ella, zigzagueando entre los autobuses rojos con una agresividad que gritaba “profesionales”.
Mara aceleró. El motor de la Triumph aulló mientras ella se inclinaba en las curvas con la precisión de un ala de combate. Entró en el corazón de Covent Garden, donde la multitud de turistas y noctámbulos formaba un obstáculo natural.
—¡Muévanse! —gritó, aunque nadie podía oírla sobre el ruido del motor.
Usó la acera para saltar un embotellamiento, las chispas saltando cuando el metal rozó el borde de piedra. Los perseguidores no se detuvieron. El SUV negro intentó embestirla lateralmente, pero Mara frenó en seco, permitiendo que la masa del vehículo pasara de largo por unos centímetros. En ese momento, vio la cara del conductor: el mismo hombre rubio de ojos vacíos que la había perseguido desde el aeropuerto.
—Sigues vivo, ¿eh? —masmuró ella—. Vamos a ver qué tal aterrizas.
Mara se desvió hacia un callejón estrecho que desembocaba en una zona de almacenes antiguos cerca del Támesis. Era una trampa, y ella lo sabía, pero era una trampa que ella misma estaba tendiendo. Se detuvo en medio de un patio oscuro, rodeado de paredes de ladrillo rojo y contenedores de carga. Apagó el motor y el silencio cayó como una losa, roto solo por el tic-tac del metal caliente enfriándose.
Segundos después, las luces de los perseguidores iluminaron la entrada del patio. Las dos motos y el SUV bloquearon la única salida. Cuatro hombres bajaron del vehículo, todos armados con subfusiles MP5 silenciados. El hombre rubio, que parecía ser el líder, dio un paso al frente.
—Capitana Dalton —dijo el hombre en un español perfecto, pero carente de alma—. Entréguenos el disco y le prometo que su muerte será rápida. El General no quiere más ruido, pero yo no tengo problemas en ensuciarme las manos.
Mara se bajó de la moto con calma, manteniendo las manos a la vista. Su mente estaba trabajando a mil revoluciones por segundo, calculando ángulos de tiro, puntos de cobertura y el tiempo de respuesta.
—¿El General? —Mara soltó una risa seca, cargada de desprecio—. Ese hombre no sabe lo que es ensuciarse las manos. Él solo firma cheques y ordena traiciones desde su oficina con aire acondicionado. Tú, en cambio… tú eres solo una pieza desechable. ¿Realmente crees que te dejarán vivir después de que esto termine? Sabes demasiado.
El hombre rubio frunció el ceño. Por un segundo, la duda cruzó sus ojos.
—Mi lealtad no está en venta, Dalton.
—No hablo de dinero —replicó Mara, dando un paso lateral hacia un montón de paletas de madera—. Hablo de supervivencia. Black Vulture no deja cabos sueltos. Cuando yo muera, tú serás el siguiente en la lista de “limpieza”. ¿No lo hueles? El olor a traición es más fuerte que el de este muelle.
—¡Cállate! —gritó el hombre, levantando su arma.
En ese instante, Mara activó su plan. No había estado solo hablando para ganar tiempo; había estado posicionándose. Cerca de sus pies había una línea de combustible que goteaba de un generador viejo. Con un movimiento rápido y fluido, Mara sacó un encendedor de su bolsillo —un viejo Zippo con el escudo de la Fuerza Aérea Mexicana— y lo lanzó encendido hacia el charco de diésel.
¡BOOM!
Una cortina de fuego se levantó entre ella y los mercenarios. La explosión no fue masiva, pero sí lo suficientemente cegadora como para crear la distracción necesaria. Mara no corrió hacia la salida; corrió hacia la oscuridad de los almacenes.
—¡Busquen por todas partes! ¡No dejen que salga del bloque! —escuchó los gritos del líder detrás de ella.
Mara se movió como un fantasma entre las estanterías de metal oxidado. El olor a polvo, humedad y aceite viejo le recordaba a los hangares de su juventud en Durango, donde aprendió que la oscuridad no es un enemigo, sino un manto protector si sabes cómo usarla.
Se encontró en una oficina elevada, con paredes de cristal sucio que le daban una vista perfecta del patio. Vio a los hombres de Black Vulture moviéndose en parejas, cubriéndose los ángulos. Eran buenos, pero estaban en su territorio ahora.
El teléfono satelital vibró en su bolsillo. Era Armenta de nuevo.
—Armenta, no es el mejor momento —susurró ella, agachada bajo un escritorio.
—Ya vi las noticias, flaca. Londres está en alerta máxima. Dicen que una “terrorista mexicana” asaltó la embajada. Tienes a todo el MI5 buscando una moto negra.
—Sánchez me ayudó. Tengo el disco, Armenta. Tengo los nombres. Valenzuela está metido hasta el cuello.
—Lo sé. Pero escucha, hay algo peor. El tipo que te persigue, el rubio… se llama Hans Richter. Ex-operativo de fuerzas especiales alemanas. No es un mercenario común; es un sádico. Si te atrapa, no te va a matar de inmediato.
—Ya nos conocemos, Armenta. Estamos en un almacén en Southwark. Tengo a cuatro de ellos encima.
—Escúchame bien, Mara. Cerca de donde estás hay una vieja estación de metro abandonada, la estación de King William Street. Si logras llegar a los túneles, podrás salir cerca del puente de Londres sin ser vista por las cámaras de superficie. Pero tienes que moverte ya. Los británicos están cerrando el perímetro.
—Entendido. Armenta… si no salgo de esta, asegúrate de que el disco llegue a la prensa en México. Que todo el mundo sepa quién es Valenzuela.
—Tú vas a entregar ese disco en persona, Dalton. Ahora, ¡muévete!
Mara colgó. Justo en ese momento, la puerta de la oficina se abrió con una patada brutal. Hans entró, su figura recortada por las luces de emergencia rojas del almacén.
—Se acabó el juego del escondite, Capitana —dijo Hans, moviendo el cañón de su subfusil de lado a lado—. Sal de donde estés. Podemos hablar como profesionales.
Mara se mantuvo inmóvil. Su mano derecha buscaba desesperadamente algo que usar como arma. Sus dedos se cerraron sobre una pesada engrapadora de metal industrial. No era mucho, pero en manos de una mujer que había aterrizado un F-16 sin tren de aterrizaje, era suficiente.
—¿Profesionales? —dijo Mara, su voz proyectándose desde debajo del escritorio para confundir su ubicación—. Un profesional no masacra civiles en el desierto. Un profesional tiene honor. Tú solo tienes un precio.
Hans disparó una ráfaga hacia el origen de la voz. El escritorio de madera se astilló sobre la cabeza de Mara. Ella rodó hacia un lado, saliendo de su escondite y lanzando la engrapadora con toda su fuerza hacia la cara de Hans.
El impacto fue seco. Hans retrocedió, sorprendido por la audacia del ataque, su nariz sangrando profusamente. Mara no perdió un segundo. Se abalanzó sobre él antes de que pudiera recuperar el equilibrio. La pelea fue brutal y rápida. Mara usó su menor estatura para entrar en la guardia de Hans, golpeando sus costillas y usando sus rodillas para desestabilizarlo.
Hans intentó usar la culata de su arma para golpearla en la sien, pero Mara esquivó el golpe y aplicó una llave de brazo que hizo crujir la articulación del mercenario.
—¡Maldita seas! —rugió Hans, dándole un cabezazo que hizo que Mara viera estrellas.
Mara cayó al suelo, el sabor metálico de la sangre llenando su boca. Hans se preparó para rematarla, pero en ese momento, las sirenas de la policía británica comenzaron a sonar, muy cerca. Las luces azules y rojas empezaron a parpadear a través de las ventanas altas del almacén.
—Parece que tus amigos del gobierno no son los únicos que vienen a la fiesta —dijo Mara, escupiendo sangre y levantándose con esfuerzo.
Hans dudó. Sabía que si la policía lo encontraba allí con armas ilegales y un cadáver, ni siquiera Valenzuela podría salvarlo de una prisión británica.
—Esto no ha terminado, Dalton —dijo Hans, guardando su arma—. Te encontraré en los túneles.
Hans salió corriendo hacia la parte trasera del almacén. Mara sabía que no podía quedarse allí. Recogió su bolso, se aseguró de que el disco seguía en su lugar y buscó la entrada a la estación abandonada que Armenta había mencionado.
Encontró una rejilla de ventilación en el suelo, cubierta por años de suciedad y óxido. Con un esfuerzo sobrehumano, logró levantarla y se deslizó hacia la oscuridad absoluta. El aire abajo era rancio, cargado de olor a humedad, ratas y hierro viejo. Era como entrar en las entrañas de una bestia olvidada.
Caminó por los túneles durante lo que parecieron horas, usando la linterna de su teléfono con moderación. Los ecos de sus propios pasos la ponían nerviosa. “Mantén la calma, Mara”, se decía. “Es como volar de noche sin instrumentos. Confía en tus sentidos”.
De repente, escuchó pasos detrás de ella. Pasos pesados, deliberados. Hans no se había rendido. La estaba cazando en la oscuridad.
Mara apagó su linterna y se pegó a la pared fría del túnel. Podía escuchar la respiración agitada de su perseguidor. Hans estaba cerca, muy cerca.
—Sé que estás aquí, Mara —la voz de Hans resonaba en el túnel, distorsionada y fantasmal—. Puedo oler tu miedo. Es el mismo olor de aquellos civiles en el desierto antes de que decidieras jugar a ser Dios.
Mara no respondió. Sacó un pequeño cuchillo de supervivencia que Sánchez le había dado discretamente en la embajada. El metal brilló débilmente en la penumbra.
—¿Sabes qué fue lo que más me molestó de aquel día? —continuó Hans, acercándose—. Que nos hicieras quedar como unos aficionados. Teníamos un horario, una entrega. Y tú, con tu pequeño ataque de conciencia, lo arruinaste todo. Pero hoy… hoy voy a corregir ese error.
Hans pasó justo por delante de donde Mara estaba escondida. Ella saltó desde las sombras con la ferocidad de un jaguar. El ataque fue puramente instintivo. Enterró el cuchillo en el hombro de Hans, buscando el nervio.
Hans gritó, un sonido gutural que llenó el túnel. Giró ciegamente, golpeando a Mara con fuerza y lanzándola contra las vías oxidadas. Mara sintió un dolor agudo en su costado, probablemente una costilla rota, pero no se detuvo. Se levantó, lista para el siguiente asalto.
—¡Eres persistente, te lo concedo! —dijo Hans, sujetándose el hombro ensangrentado—. Pero se te acaba el terreno.
Mara vio una luz al final del túnel. La salida. Pero entre ella y la libertad estaba Hans Richter, un hombre que ya no buscaba el disco, sino su destrucción total.
—Tú no entiendes nada, Hans —dijo Mara, su voz firme a pesar del dolor—. No se trata de arruinar su entrega. Se trata de que hay cosas que el dinero no puede comprar. Como el poder dormir por la noche. Tú nunca has dormido, ¿verdad? Siempre con un ojo abierto, esperando el cuchillo en la espalda.
—Yo duermo perfectamente, Dalton. Sobre pilas de dinero.
—Mientes. Te veo en los ojos. Estás cansado. Cansado de huir, cansado de ser la sombra de hombres como Valenzuela. Déjalo ir. Entrégame tu arma y vete. No tiene que terminar así.
Hans se rió, una risa amarga que terminó en una tos con sangre.
—Eres demasiado buena para este mundo, Mara. Por eso vas a morir.
Hans se lanzó hacia ella para un último ataque, pero Mara estaba lista. Usó el impulso de Hans en su contra, realizando una maniobra de defensa personal que utilizaba el peso del oponente para lanzarlo. Hans voló sobre las vías y aterrizó con un golpe sordo contra una viga de acero. Quedó inconsciente al instante.
Mara no se quedó a comprobar si estaba vivo. Corrió hacia la luz. Salió por una alcantarilla en un callejón lateral cerca de London Bridge. El aire de la superficie nunca había sabido tan dulce.
Se mezcló con la multitud de personas que salían de los pubs y teatros. Para ellos, era solo otra mujer despeinada y con la ropa sucia, quizás alguien que había bebido demasiado. Nadie sospechaba que bajo ese suéter verde se encontraba la clave para derrocar a uno de los hombres más poderosos de México.
Buscó una cabina telefónica —una de las pocas que quedaban como piezas de museo— y marcó a Armenta.
—Estoy fuera, Armenta. Hans está neutralizado.
—Bien hecho, flaca. Ahora viene lo difícil. Tienes que salir de la isla. Heathrow está vigilado, los trenes Eurostar también.
—¿Y el mar? —preguntó Mara, mirando hacia el Támesis—. Armenta, necesito un barco. Algo pequeño, algo que no aparezca en los radares de la Guardia Costera.
—Conozco a un tipo en Dover. Un pescador que le debe un favor a la marina mexicana desde los años ochenta. Se llama O’Malley. Busca el barco llamado “The Northern Star”.
—Dover está lejos.
—Roba un coche, toma un autobús, camina si es necesario. Pero tienes que estar en el muelle antes del amanecer. Si Black Vulture se reagrupa, no te dejarán salir del condado de Kent.
Mara colgó y miró hacia el horizonte. El cielo empezaba a teñirse de un gris pálido. Tenía pocas horas y todo un país buscándola. Pero mientras caminaba hacia la estación de trenes, con el disco duro contra su pecho, Mara Dalton sintió algo que no había sentido en mucho tiempo: esperanza.
No era la esperanza ciega de una ingenua, sino la esperanza endurecida de una guerrera que sabe que la verdad es el arma más potente de todas.
—Durango te espera, Mara —se dijo a sí misma—. Solo un poco más.
Caminó con paso firme, desapareciendo en la neblina de Londres, una sombra mexicana en busca de su propia luz. La cacería continuaba, pero la presa ahora tenía los dientes afilados y el viento a su favor.
Capítulo 8: El Cruce del Canal y el Precio de la Verdad
El viaje hacia Dover fue un ejercicio de nervios de acero. Mara logró “tomar prestado” un sedán descuidado en un estacionamiento de larga estancia, usando sus conocimientos de mecánica básica para puentear el encendido. Mientras conducía por la autopista M20, el cansancio empezó a reclamar su deuda. Sus ojos le pesaban, y el dolor de la costilla rota era una punzada constante cada vez que respiraba profundamente.
—No te duermas, Dalton —se regañaba a sí misma, subiendo el volumen de la radio británica que pasaba música pop genérica—. Un aterrizaje más. Solo uno más.
Llegó a Dover cuando la neblina marina era tan espesa que apenas se veían los famosos acantilados blancos. El puerto era un gigante dormido, lleno de grúas y contenedores. Buscó el muelle de pescadores, lejos de las grandes terminales de ferris.
“The Northern Star” era un pesquero viejo, con la pintura descascarada y olor a salitre y gasóleo. Un hombre de barba blanca y gorra de lana estaba fumando en la cubierta, mirando el mar con ojos cansados.
—¿Es usted O’Malley? —preguntó Mara, acercándose con cautela.
El hombre la miró de arriba abajo, deteniéndose en su ropa sucia y sus heridas.
—Depende de quién pregunte, jovencita.
—Armenta dice que usted todavía recuerda el tequila de Veracruz.
O’Malley sonrió, revelando unos dientes amarillentos por el tabaco.
—Ese maldito mexicano… Me dijo que me enviaría un paquete, pero no me dijo que el paquete sería una mujer con cara de haber peleado con un tiburón. Sube a bordo, rápido. La patrulla pasa cada treinta minutos.
Mara saltó al barco. El interior de la cabina era cálido y olía a té y tabaco. O’Malley no hizo preguntas. Soltó las amarras y el pesquero se adentró en las aguas picadas del Canal de la Mancha.
—El mar está furioso hoy —dijo O’Malley, manejando el timón con manos expertas—. Como si supiera que llevamos algo prohibido.
—Solo llevo la verdad, O’Malley. Y parece que a mucha gente le molesta.
—La verdad siempre ha sido la mercancía más peligrosa de transportar, hija. He llevado de todo en este barco: armas, gente huyendo de guerras, diamantes… pero la verdad es lo único que suele hundir los barcos.
Mara se sentó en un pequeño banco, sintiendo el balanceo del barco. Por primera vez en casi veinticuatro horas, se sintió relativamente segura. Sacó el disco duro y lo miró. Allí estaban las pruebas: transferencias bancarias, registros de vuelos clandestinos y las fotos de Valenzuela con los líderes de Black Vulture.
—¿Por qué lo hace, O’Malley? —preguntó Mara—. ¿Por qué arriesgar su barco por una desconocida?
O’Malley guardó silencio por un momento, mirando hacia la oscuridad del canal.
—Hace muchos años, en las costas de México, me metí en un lío con unos piratas modernos. Armenta y su equipo me sacaron de allí cuando ya me daban por muerto. Me dijeron que algún día me pedirían un favor. Los hombres de mar no olvidamos nuestras deudas, Dalton. Además… ya estoy viejo para tener miedo a los políticos.
De repente, una luz potente iluminó el barco desde atrás. Una sirena ensordecedora rompió el sonido de las olas.
—¡Maldición! —exclamó O’Malley—. Es la patrulla fronteriza. O peor… los amigos de tu General.
Mara se asomó por la ventana trasera. Una lancha rápida se acercaba a toda velocidad. No era una patrulla oficial; no tenía marcas y los hombres en cubierta llevaban equipo táctico negro. Black Vulture no la había dejado ir.
—O’Malley, ¿tiene algún lugar donde esconderse? —preguntó Mara, su pulso acelerándose de nuevo.
—En este barco no hay secretos, Dalton. Prepárate. Si intentan abordar, vamos a tener problemas.
La lancha rápida se emparejó con el pesquero. Un hombre con un megáfono gritó en inglés:
—¡Detengan el motor! ¡Tenemos órdenes de inspeccionar este navío!
—¡Váyanse al infierno! —gritó O’Malley, acelerando el viejo motor al máximo.
El pesquero vibró violentamente, el motor quejándose bajo el esfuerzo. Los hombres de la lancha abrieron fuego. Las balas de madera del pesquero saltaban por todas partes.
—¡Abajo! —gritó Mara, empujando a O’Malley.
Ella tomó el timón. Sus instintos de piloto volvieron a aflorar. No era un avión, pero las leyes de la física eran similares. Usó el oleaje para mover el barco de forma errática, dificultando la puntería de los atacantes.
—¡Hay una bengala en el cajón debajo del asiento! —gritó O’Malley desde el suelo.
Mara buscó desesperadamente y encontró la pistola de bengalas. La cargó con manos firmes. Esperó a que la lancha rápida se acercara para el abordaje. Cuando estuvieron a escasos metros, Mara apuntó no a los hombres, sino al depósito de combustible auxiliar que llevaban en la parte trasera de la lancha.
¡FUEGO!
La bengala roja surcó el aire, impactando directamente en el objetivo. Una bola de fuego naranja iluminó el Canal de la Mancha. La lancha rápida se convirtió en una antorcha flotante en segundos. Los hombres saltaron al agua gélida mientras su embarcación se consumía.
—¡Eso es puntería, mexicana! —exclamó O’Malley, levantándose y recuperando el timón.
—Aprendí de los mejores —respondió Mara, sintiendo que sus piernas flaqueaban por la adrenalina.
Siguieron navegando en silencio. El fuego de la lancha se hizo pequeño en la distancia hasta desaparecer. Cruzaron la frontera marítima hacia aguas francesas justo cuando el primer rayo de sol rompía el horizonte.
—Bienvenida a Francia, Dalton —dijo O’Malley, señalando las luces de Calais a lo lejos—. Aquí termina mi viaje.
—Gracias, O’Malley. No lo olvidaré.
—No me des las gracias a mí. Dale las gracias a Armenta cuando lo veas. Y asegúrate de que ese disco valga la pena toda esta locura.
Mara bajó del barco en un pequeño muelle pesquero francés. O’Malley se alejó rápidamente, perdiéndose de nuevo en la neblina. Mara caminó hacia la estación de trenes de Calais. Su próximo destino era París, y de allí, un vuelo directo a la Ciudad de México. Pero esta vez, no iría como la capitana derrotada que huyó. Iría como la mujer que iba a prender fuego al sistema desde adentro.
Se sentó en el tren, rodeada de viajeros matutinos que leían el periódico y tomaban café. Miró su reflejo en la ventana. Tenía moretones, sangre seca y el alma cansada, pero sus ojos… sus ojos brillaban con la claridad de quien ha encontrado su propósito.
—Ya voy para allá, Valenzuela —susurró Mara, apretando el disco duro—. Prepárate para el aterrizaje. Va a ser forzoso.
El tren se puso en marcha, alejándose de la costa. Mara cerró los ojos y, por primera vez en años, no vio el desierto ni escuchó los gritos de los civiles. Solo vio el cielo azul de Durango y sintió el viento de la justicia soplando a su favor.
La guerra estaba lejos de terminar, pero la Capitana Mara Dalton ya no estaba huyendo. Estaba volviendo a casa para ganar.
CAPÍTULO 8: El Regreso del Halcón y el Juicio Final
El aire de la Ciudad de México tiene un peso distinto. No es solo la altitud que hace que los pulmones de los forasteros ardan, es la densidad de su historia, el rugido constante de sus calles y ese olor a combustible y esperanza que Mara Dalton reconoció apenas la escotilla del avión se abrió. Había logrado cruzar el Atlántico de nuevo, esta vez usando un pasaporte falso facilitado por la red de Armenta en París. No era la Capitana Dalton; era una turista más, con gafas oscuras y una gorra que ocultaba los moretones que aún adornaban su sien.
Pero al pisar el suelo del Aeropuerto Internacional Benito Juárez, Mara sintió que los ojos de las cámaras de seguridad la seguían como ametralladoras invisibles. Black Vulture no era solo un grupo extranjero; en México, ellos eran los dueños de las sombras.
—Bienvenida a la boca del lobo, flaca —susurró una voz a su espalda mientras ella esperaba su maleta.
Mara no se inmutó. Reconocería ese tono de voz, una mezcla de tabaco de hoja y autoridad cansada, en cualquier lugar del mundo. Era el Jefe Armenta. No vestía uniforme, sino una guayabera blanca y un sombrero de palma que lo hacía parecer un abuelo de vacaciones. Pero sus ojos seguían siendo los de un francotirador.
—Armenta —dijo ella, sin mirarlo directamente—. Pensé que estarías en la sierra.
—Y yo pensé que estarías muerta en el Támesis. Parece que ambos nos equivocamos —Armenta se colocó a su lado, fingiendo revisar su propio equipaje—. Escúchame bien. Valenzuela no sabe que estás aquí, pero lo sospecha. Esta noche hay una gala en el Castillo de Chapultepec. Van a condecorar al Secretario de Seguridad, el hombre que viste en el desierto. Dicen que es por su “lucha incansable contra el crimen”.
Mara apretó el asa de su bolso, donde el disco duro quemaba como un trozo de plutonio.
—Es el momento perfecto, Armenta. Si los expongo allí, frente a la prensa internacional y los embajadores, no podrán silenciarlo.
—Es una misión suicida, Mara. El Castillo estará blindado. Habrá guardias presidenciales, inteligencia militar y, por supuesto, los mercenarios de Black Vulture disfrazados de meseros. Si entras, es probable que no salgas.
Mara se giró y lo miró a los ojos. Por primera vez en todo el viaje, no había rastro de la fatiga del asiento 8A. Solo quedaba la piloto de combate que no conocía el miedo.
—Ya morí una vez en aquel desierto, Jefe. Lo que camina hoy aquí es solo un fantasma que busca justicia. No necesito salir de ahí viva. Solo necesito que el mundo vea lo que hay en este disco.
Armenta suspiró y le entregó un sobre pequeño.
—Dentro hay una invitación y una acreditación de prensa. Sánchez movió unos hilos desde Londres. También hay un auricular. Estaré en una camioneta afuera, hackeando la señal de las pantallas gigantes de la gala. Cuando estés dentro, busca la terminal de control en el ala norte. Si logras conectar el disco, yo me encargo del resto.
—Gracias, Jefe. Por todo.
—No me des las gracias todavía, Capitana. Todavía tienes que aterrizar este pájaro.
La Gala en el Castillo de Chapultepec
El Castillo de Chapultepec se alzaba sobre el cerro como una corona de luces en medio del bosque. Para Mara, entrar fue como infiltrarse en una base enemiga. Llevaba un vestido de noche verde esmeralda que ocultaba las costillas vendadas y una pequeña pistola de 9mm pegada al muslo. Su identificación la presentaba como “periodista independiente”.
Al cruzar el arco de seguridad, su corazón martilleó contra sus costillas. El detector de metales pitó. Un guardia se acercó.
—¿Algún problema, oficial? —preguntó Mara con una sonrisa encantadora, la misma que usaba para engañar a los instructores de vuelo—. Son mis joyas. Herencia de mi abuela de Durango. Son pesadas, como nuestra historia.
El guardia la miró, cautivado por la intensidad de sus ojos, y la dejó pasar con un gesto caballeroso. Mara entró al gran salón. El lujo era insultante. Políticos, empresarios y militares brindaban con champaña mientras, afuera, el país sangraba por las heridas que ellos mismos infligían.
En el estrado principal, vio al General Valenzuela. Estaba impecable, riendo con un hombre de traje gris: el Secretario de Seguridad, el cliente de Black Vulture.
—Ahí están los buitres —susurró Mara al micrófono oculto en su collar.
—Te veo, flaca —la voz de Armenta crujió en su oído—. Tienes diez minutos antes de que empiece el discurso principal. La terminal está detrás de las cortinas rojas, a la izquierda del estrado. Hay dos guardias, pero son civiles de Black Vulture. Los reconocerás por el pinganillo en la oreja derecha.
Mara se movió entre la multitud con la elegancia de un depredador. Aceptó una copa de vino de un mesero para disimular. Se acercó a la zona de las cortinas. Uno de los guardias le bloqueó el paso.
—Zona privada, señorita.
—Oh, lo siento. Buscaba el tocador —dijo ella, fingiendo una ligera embriaguez. Se tambaleó y dejó caer la copa sobre el zapato del guardia.
—¡Maldición! —exclamó el hombre, agachándose para limpiarse.
Fue todo lo que Mara necesitó. Con un movimiento seco, golpeó la base del cráneo del guardia con la palma de la mano, dejándolo inconsciente antes de que tocara el suelo. El segundo guardia intentó sacar su arma, pero Mara fue más rápida. Le propinó una patada en la rodilla y lo proyectó contra la pared, silenciándolo con un golpe de karate en la tráquea.
Arrastró los cuerpos detrás de la cortina y encontró la terminal. Sus dedos volaron sobre el teclado.
—Estoy dentro, Armenta. Conectando el disco.
—Recibido. Estoy rompiendo el firewall… ¡Maldición, Mara! Tienen un sistema de contra-ataque. Necesito que mantengas la conexión manual por tres minutos. Si te desconectas, el archivo se autodestruirá.
Tres minutos. En una gala llena de enemigos, tres minutos eran una eternidad.
De repente, la cortina se abrió. No fue un guardia. Fue el General Valenzuela.
—Sabía que vendrías, Mara —dijo el General, entrando con una calma aterradora. No llevaba arma en la mano; no la necesitaba—. Tienes ese aroma a sacrificio que siempre te hizo una piloto mediocre pero una mártir excelente.
Mara no soltó el disco. Mantuvo una mano en el teclado y la otra cerca de su arma oculta.
—General. ¿Vino a ver cómo se cae su imperio de naipes?
—Mi imperio es este país, Dalton. Tú solo eres un error en el sistema que olvidé borrar. ¿Realmente crees que a esta gente le importa la verdad? —Valenzuela señaló hacia el salón—. Ellos saben quiénes somos. Todos aquí tienen las manos manchadas. La verdad no los va a destruir; solo los va a hacer reír.
—Quizás a ellos no les importe —dijo Mara, su voz resonando con una fuerza que hizo que el General parpadeara—. Pero a la gente de afuera sí. A las familias de los que murieron en aquel desierto. A los pasajeros del vuelo que usted intentó derribar. Ellos son los que van a juzgarlo.
Valenzuela soltó una carcajada amarga.
—La “gente”. Esa masa que olvida todo en una semana. Dame el disco, Mara. Te daré una salida. Un avión privado a donde quieras, una vida de lujo, el retiro que te mereces. Solo tienes que soltar ese pedazo de plástico.
—Sesenta segundos, Mara… —la voz de Armenta sonaba tensa.
—¿Sabes qué aprendí en el asiento 8A, General? —preguntó Mara, dando un paso hacia él—. Aprendí que el silencio es una prisión. Pasé años intentando ser nadie, intentando olvidar el rugido de los motores. Pero usted me recordó quién soy. Soy la Capitana Mara Dalton. Y yo no negocio con traidores.
Valenzuela sacó entonces su pistola.
—Entonces muere como la heroína trágica que siempre quisiste ser.
El General disparó. Mara rodó por el suelo, el proyectil rozando su hombro. Desde el piso, ella desenfundó su 9mm y disparó al tablero de luces del salón.
¡PUM!
Todo el Castillo de Chapultepec se sumergió en la oscuridad. Los gritos de pánico estallaron en el salón principal.
—¡LO TENGO! —gritó Armenta en su oído—. ¡SUBIDA COMPLETADA! ¡MIRA LAS PANTALLAS, FLACA!
Mara se levantó, el dolor en su hombro era un fuego líquido, pero no le importaba. Las pantallas gigantes del salón, destinadas a mostrar los logros del Secretario, se encendieron de repente. Pero no había propaganda. Había audios de Valenzuela negociando con Black Vulture. Había fotos de las fosas clandestinas. Había el video de la cabina del vuelo 417, donde se veía a Mara luchando por salvar a los pasajeros mientras los mercenarios atacaban.
El silencio que siguió al pánico fue sepulcral. Todos en el salón, incluyendo los embajadores extranjeros y la prensa en vivo, estaban viendo el rostro del mal.
Valenzuela, en la penumbra, miró hacia las pantallas. Su rostro, iluminado por el resplandor de sus propios crímenes, se veía demacrado, viejo.
—Has destruido todo —susurró el General, levantando su arma de nuevo hacia Mara.
—No, General —respondió ella, de pie frente a él, su vestido verde desgarrado pero su dignidad intacta—. Solo encendí la luz.
Antes de que Valenzuela pudiera disparar, la puerta se vino abajo. No eran sus guardias. Era una unidad de élite de la Marina, hombres con el rostro cubierto que no respondían a la cadena de mando corrupta de Valenzuela. Armenta había movido sus últimas influencias.
—¡Armas al suelo! —gritó el comandante de la unidad.
Valenzuela miró a su alrededor. Estaba rodeado. Sus aliados en el salón le daban la espalda, intentando alejarse del hombre que acababa de convertirse en un cadáver político. El General, con un último gesto de soberbia, bajó el arma.
—Esto no termina aquí, Dalton —dijo mientras le ponían las esposas.
—Para usted, General, terminó hace mucho tiempo —replicó Mara.
El Amanecer en el Zócalo
Dos días después, Mara estaba sentada en una banca en el Zócalo, el corazón palpitante de la Ciudad de México. El país estaba en llamas. Valenzuela y el Secretario estaban bajo custodia federal, y las investigaciones sobre Black Vulture se extendían por todo el continente.
Armenta se sentó a su lado, entregándole un café caliente.
—Lo lograste, flaca. El nido de buitres fue desmantelado.
—¿Y ahora qué, Jefe? —preguntó Mara, mirando la bandera monumental ondear en el centro de la plaza.
—Ahora, la Fuerza Aérea quiere hablar contigo. Quieren limpiar tu expediente. Quieren que vuelvas a instruir a la nueva generación. Dicen que necesitamos pilotos con… “conciencia”.
Mara tomó un sorbo de café, sintiendo el calor recorrer su cuerpo. Miró hacia arriba, donde un avión comercial cruzaba el cielo despejado.
—No lo sé, Jefe. Creo que ya tuve suficiente adrenalina por una vida. Quizás busque un lugar tranquilo en Durango, donde el único ruido sea el del viento en los pinos.
Armenta se rió.
—Tú no naciste para la tranquilidad, Mara. Eres un halcón. Y los halcones no pueden estar mucho tiempo en tierra.
Mara sonrió. Por primera vez en años, la sonrisa llegó a sus ojos. Metió la mano en su bolsillo y sacó una pequeña insignia: las alas de piloto que Sánchez le había devuelto en Londres. Las apretó con fuerza.
—Quizás tengas razón. Pero la próxima vez que vuele… yo elegiré el destino.
Se levantó y comenzó a caminar entre la gente, desapareciendo en la multitud de la gran ciudad. Ya no era la mujer invisible del asiento 8A. Era Mara Dalton, la piloto que había descendido a los infiernos para traer la luz. Y mientras caminaba, sentía que el suelo bajo sus pies ya no era una prisión, sino una pista de despegue hacia una nueva vida.
La guerra había terminado, pero su vuelo apenas comenzaba.
FIN
